INOLVIDABLE RECUERDO

 

En época de sequía tengo que darme una buena caminata portando un cubo de agua para que al árbol de Liv Pinyol que planté en su imborrable memoria no le falte de nada. También, en cierto modo, es un homenaje a todos los que habéis dado vida a este rincón en donde han desembocado tantas emociones, risas y genialidades a través de vuestros comentarios y, sobre todo, deseos de reencontrarnos una y otra vez hasta donde ha dado de sí el reloj biológico de Entreasombros, que ha sido mucho. 

Muchísimo 

OS DESEO FELIZ AÑO 2026 y que sigáis regalando a vuestro alrededor esa maravillosa humanidad única que tantas veces me ha acompañado y hecho feliz 

Enorme abrazo para TODOS

LAS PALABRAS DE ALMUDENA

Más o menos me situé a la altura de donde clavaba su sombrilla en la roteña playa de La Costilla. A veces con Luis, su marido. A veces, sola. Ambos enfrascados en absorbentes lecturas.

Ahora sí ; ahora me atrevía a acercarme. Turbar entonces su ensimismamiento lector o su chapuzón anulaba cualquier intento de convertirme en un groupie, en un meloso fan a la caza del acta notarial que certifica un inmortalizador selfie.

Reconozco que me hubiera gustado tener una foto con ella, pero en esos momentos precisos, Almudena era un nombre de playa, y la playa, para algunos, es una biblioteca de sol, de agua, de brisas y de azules. Silencio, por favor.

Ya no la volveré a contemplar desde la orilla o el Paseo Marítimo. Pero la emoción de sentirme cerca de una persona especial la seguiré gozando a través de su mundo literario, un mundo poblado de humanidad doliente y turbia, de mujeres audaces, hambrientas de libertad, de personajes cegados por sus pasados.  Un mundo que sembraba palabras, las mismas que siguen ahí resguardadas para siempre bajo su sombrilla literaria. 

Sus libros seguirán por siempre sirviéndonos de sombra maternal contra una acalorada vida que en demasiadas ocasiones nos arrebata el oxígeno y derrite nuestros corazones, a veces helados; a veces chamuscados. Ese vaivén que sólo acaba con la muerte y esa muerte que acaba con todo.

Menos con las palabras, aquéllas que resisten bien los aires difíciles, por mucha furia que malgasten contra las que ha dejado escritas Almudena Grandes. 

EL MAYOR TESORO

 

Me jubilo. Hoy es mi último día de trabajo y la decisión está tomada recientemente tras recibir una información de la Seguridad Social que estaba esperando.

No me preguntéis qué siento, porque no sabría explicároslo.

Solo soy consciente de que paso a ser dueño del mayor tesoro que existe en nuestras vidas. El alguna ocasión he dejado escrito que solo somos el tiempo que nos queda. Pero si ese tiempo está totalmente libre del yugo de las obligaciones y del reloj, ese tiempo pasa a convertirse en un cofre lleno de inmensas riquezas si se es capaz de emplearlo en cosas que te gustan.

El camino es maravilloso. Eso sí, ....el único inconveniente  es que ya puedes divisar dónde acaba. Pero, mientras tanto, .....pedaleemos con alegría el prometedor trecho que nos queda....

365 NOCHES MÁS DE ESTRELLAS

 

Como cada madrugada del primer día del año, y puntual a su cita, se me aparece una hada risueña que toma mi pulso y consigue aliviarme las penas Siempre igual: me inventa nuevas esperas:

.- " Mira al Cielo, Luis ...millones y millones de estrellas"

¿Llegarás?

¿Llegarás a tiempo cuando me leas?

Solo pido risa, risa infinita si no cae ninguna en mi cesta.

El mismo deseo, un año más...Bendita, bendita ceguera.

LA CALETA

 Aquí os dejo dos fotografías de uno de los lugares más emblemáticos de la Bahía de Cádiz, por no decir el que más, que opta a un concurso nacional para elegir el atardecer más bello de España...

Amor que llegas tarde,
tráeme al menos la paz:
amor de atardecer, ¿por qué extraviado
camino llegas a mi soledad?

amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...

Amor... ¿No sientes frío? soy la luna:
tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... -No me des tus rosas frescas;
soy grave para rosas. Dame el mar...

Dulce María Loinaz

GALANTES

 

Cuando las tropas alemanas se retiraron de la Ciudad Inmortal se la declaró como "Roma, ciudad abierta", y esta señora entendió de forma muy particular dicha declaración.

Me pregunto también cuántos siglos debió esperar el Coliseo para volver a ver a forjados luchadores con falditas.

William Wallace y los suyos no tenían problemas a la hora de exponer sus pantorrillas a los gélidos vientos de las Highlands escocesas. Tiene que haber, en esa latitud, una relación directa entre esa moda indumentaria con la ingesta de ardiente whisky.

El caso es que estos combatientes escoceses fueron los que más "galanterías" cosecharon dentro del Ejército Británico. No se esperaba menos de los descendientes de Braveheart.

Las galanterías son condecoraciones al valor ejemplar: un elogio de la reina en forma de medalla.

Galante: que es educado, cortés y atento en el trato.

Así que no es descabellado pensar que estos dos aguerridos gladiadores modernos le hicieran la siguiente observación:

.- " Señora..¿tendría usted la amabilidad de levantar la falda a su puñetera madre?

VENTANAS

 Incluso a los seres peores les gustan las ventanas ¿ La reconocéis?

Menos a las moscas, que no entienden que la transparencia de un cristal les corte el vuelo pertinaz , que diría Machado, a todos nos gustan las ventanas.

Les gusta a los enamorados que tiran piedritas de atención, aunque ya no se estile para nada.

Les gusta a la lluvia que la convierten en un gong de dulce monotonía adormilada.

Les gusta a los poetas lamentables como yo,  porque rima con humana, con lozana y con sotana.

Le gusta a la brisa, que se cuela por ellas preguntado por tu alma.

Y a la Luna, que se mete sin permiso en los pliegues de tu cama.

Y a Dalí, que aprovecha , el muy tunante, para deleitarse con el culo de su amada.

Ahhh...asomarse a la ventana.., cómo nos restituye los ensueños y cómo, a diario, da un beso a la mejilla de la mañana. Y  ahí fichamos, cada día, al subirnos la persiana.

Y, ahora que lo pienso, Anabel, qué bien que rima también ventana con crema catalana.

Y, sobre todo,  son más fiables, mucho más, que las puertas aunque estén damasquinadas: no te engañan.

TAN EXTRAÑO TODO

 

¿Qué vida es ésta en la que la muerte ni siquiera ya se esconde?

Donde los besos, los abrazos, los apretones de manos, las palabras y hasta las miradas se contemplan desde lejos.

Amaneceres vacíos de inquietudes positivas

Anocheceres que son escondrijos de temores

Tan extraño todo. Y todo lo que extrañamos.

Nunca antes los recuerdos me consumían tan  a gritos, reclamando un retorno imposible

Se extinguen..., y nos ponemos mascarillas en la boca, para qué...., si nos contamina igual el olvido que existe detrás de cada beso, de cada abrazo, de cada apretón de manos, de cada palabra y de cada mirada que tienen miedo.

EL VERDADERO MIEDO

Cuando, acostado en una cama, la noche eterna te roba el sueño y su misión de descanso se enquista en un cansancio de alma...; cuando se te agolpan los paseos que dabas en forma de nostalgias acusadoras, ese remordimiento de no haberlos disfrutado plenamente..., paseos...amigos...amores...familia...vida al aire libre..., todos esos instantes que nuestra adormecida inconsciencia los convirtió en inapreciables...., entonces...., entonces es cuando tengo miedo

LUIS EDUARDO

Aute tenía nombre de culebrón venezolano...Luiseduardo......Se ha despedido de nosotros en tiempos turbios. Pero nos dejó mucha poesía escrita con el alma, y mucha sabiduría también.

Me cuentan que las mascarillas, las pocas que se venden alguna en farmacias o mercado negro, pueden alcanzar el precio de cincuenta euros, cuando normalmente valen tres o cuatro.

Tiempos llenos de fealdad......No olvidaros nunca de que la Belleza la mata....A la larga, la mata.

"Enemigo de la guerra
Y su reverso, la medalla,
No propuse otra batalla
Que librar al corazón
De ponerse cuerpo a tierra
Bajo el peso de una historia
Que iba a alzar hasta la gloria
El poder de la razón.

Y ahora que ya no hay trincheras
El combate es la escalera
Y el que trepe a lo más alto
Pondrá a salvo su cabeza
Aunque se hunda en el asfalto
La belleza.

Míralos como reptiles,
Al acecho de la presa,
Negociando en cada mesa
Maquillajes de ocasión;
Siguen todos los railes
Que conduzcan a la cumbre
Locos, porque nos deslumbre
Su parásita ambición.

Antes iban de profetas
Y ahora el éxito es su meta;
Mercaderes, traficantes,
Más que náusea dan tristeza,
No rozaron ni un instante
La belleza"

Buen viaje, Luis. Gracias por esta tan bella canción, y todas las demás tuyas

DEMOCRACIA

El poder real de una democracia descansa, bajo mi punto de vista, sobre cualquier otra consideración, en saber perder.

Y una vez que se encaja la derrota, comprender la naturaleza de todo cuanto resulta una estupidez para comenzar a funcionar con racionalidad.

Hemos sido testigos en los últimos tiempos de muchos actos estúpidos, estériles, y no por ello menos dolorosos, que han recaído negativamente en una convivencia sana basada en el respeto y la educación.

España lleva siglos sin afrontar cómo dar cabida a los sentimientos más que a las ideas, llevamos encorsetados demasiado tiempo y no sabemos explotar todas las posibilidades que nos brinda la inteligencia para poder dar salida digna a todos los sentimientos.

Hora es ya de no dejarlo todo en manos de la insensatez y de la inexorabilidad de leyes que marginan, a unos y a otros.

Es muy fácil. Se trata de preguntar la pregunta correcta. Y, después, de encajar la derrota.

LET IT BE

Al fondo, a mano derecha. No sólo aquí está viva Liv ( un arbolillo al año cada septiembre desde que nos faltó) De alguna manera, también estáis todos los que me habéis acompañado durante estos once años.

Dejemos que el silencio, reclamo que me grita, apague esta luz de hogar que ya es sombra que mendiga. Partamos como el viento, felices de haber esparcido nuestras voces, tantas veces, tanto tiempo, sembrando este campo de humanidad y sentimientos. Nada queda en esta casa de ventanas y paredes ya marchitas que no sea dar las gracias de un deudor que no os olvida.

No encuentro otra forma mejor de cerrar este blog que con el mismo silencio y paz que reina en ese lugar.

Gracias

REPELÚS

Lo siento. No lo puedo evitar. Será que soy un "sieso"  ( localismo gaditano que describe al soso malaje)...) ( "malaje"....localismo gaditano que significa, ..stop, stop.., que los localismos gaditanos son inacabables....)

No me gusta Greta. No me gusta Eva. Me producen un rechazo epidérmico. Ambas son las dos caras de una moneda que no me gusta llevar en mi cartera.

La niña Greta por pasarse de frenada ( " no os perdonaré nunca..., me habéis robado mi infancia, mis sueños etc, etc..."). Para defender al planeta no hace falta hacerlo con cara de Darth Vader y tildando a todo Dios de depredadores sin alma, destructores de los sueños de una generación inocente sin mácula de culpa global. Sí, la misma generación que deja hechas una porquería playas, plazas y jardines después de sus sacrosantos botellones. La misma que quiere arreglar el planeta pero no son capaces de arreglar su habitación. Que me perdonen sus excepciones.

Y Eva. Eva Hache...la "paisana" que quiere emular a a Jose Antonio Labordeta. Lo hace representando a esa clase de persona que no se toma nada en serio y que se tira todo el día pasmándonos con su ingenio inagotable a base de cháchara de cáscara y diarrea jocosa. Falso humor destilado alimentado por la burla hacia todo lo demás.

Esta contraposición me causa repelús por igual.

Definitivamente, me estoy haciendo viejo. ...Y sieso

PORKYS

¿ Os acordáis de esa serie de películas americanas bautizadas con el nombre de Porkys y sus numéricas secuelas donde se ensalzaba el gamberrismo estudiantil?

Este post va a ser corto.

Un diputado de Ciudadanos se ha visto obligado a exigir el cambio de su bancada en el Congreso porque había un chicle pegado en su asiento.

No es necesaria una reflexión prolija ni sesuda para explicar qué está sucediendo en la España de nuestros amores y en manos de quién estamos.

Dios nos coja confesados

LA HUELLA DE TU PASO ECHÓ RAÍCES, CAMILO

Con permiso de Melina, pongo este título al presente post.

Qué pena más grande sentí cuando le vi interpretando su última canción, rodeado de jóvenes con cara de " de dónde ha salido éste". Parecía un pinguino en un ascensor. No estaba de moda ni la frase con sabor a Miki Navaja. Ahí me di cuenta de su desconexión con la realidad del panorama musical y los gustos imperantes. Cuando en las casetas de feria ponían esta canción, Mola Mazo, dejaba de bailar ipso facto. Por respeto a su memoria.

Las coronas de laurel se secan así. El éxito vuelve frágil a quien lo consigue y no lo vacía de un trago .. Como hace nuestro modesto Nadal. No comprendí nunca su fulminante decadencia física, ni su extraña coraza, ni su peluca, ni su expresión inerte en la mirada, de todo lo que le despojó de molar   más que nadie en el reino de la canción melódica.

Camilo me molaba mazo. Me encantaba su tesitura vocal, sus estribillos redondos. Valoraba mucho que se lo currara todo, la letra, la música, la producción y esa manera de mirar a la cámara. Tenía incluso un nombre puesto a esa clase de mirada, que reservaba para mi Dama del Amanecer: " mirada derretidora-taladrante"...Las ínfulas adolescentes son tan patéticas como entrañables. María José, ni puto caso, claro. Pensaría que me acababan de suspender en matemáticas con esa mirada.

Y qué decir de su extraordinario "Jesucristo Superstar", con la aterciopelada voz de Angela, y el aguardentoso Judas de Teddy Bautista antes de que se conviertiera de verdad en Judas para la Sociedad General de Autores.

Su canción más icónica es "Melancolía"...esa que te hacía tracionar la razón y, para colmo, te dominaba el corazón. La melancolía es cierta, y también insignificante, porque se alimenta de pensamientos insignificantes, tan cursi que te da vergüenza reconocerlo. La última vez que sentí un ataque de melancolía fue en un jardín interior, a la hora del crepúsculo abatido y rodeado de pequeñas madres, las palomas arrulladoras.

Luego vino el declive, el destierro a Latinoamérica. Aquí ya no había nada que hacer. Aquí se declaró la guerra a Venecia sin ti y a Fly Me to the Moon...Irrumpieron con fuerza pollas récords y reyes del pollo frito.

Tranquilo, Camilo..., has sobrevivido al menosprecio y a las modas. La moda, esa señora que pacta su defunción pagando el precio del olvido. De aquellos grupos almodovarianos no se acuerda ya ni Cachitos de Hierro y Cromo, y los que lo han resistido, no se pueden comparar a tus ciento setenta millones de discos vendidos.

Por toda tu obra musical, tus canciones inolvidables, por fabricarnos tantos y tantos recuerdos, molarás mazo por toda la eternidad.

Gracias, Camilo

Ahora, que has muerto, vuelven a brillar tus ojos grises.

POESIA SIN PALABRAS

Desde el Castillo de Cullera....Nunca tuve la suerte de encontrármelo abierto, pero claro, iba a última hora de la tarde. Así que me quedaba en su falda contemplando embobado el Mediterráneo y la huerta valenciana, naranjos y arrozales. A lo lejos, y apenas distinguible, el lugar de mi recreo: Tavernes de Valldigna.

El Garbí, en Serra, en plena Sierra Calderona...En bici tardabas una hora y pico en llegar a su punto más elevado desde Valencia, mi barrio de Torrefiel. Decenas de libros han caído allí, verdad, Herman Hesse ? Imborrable el sabor que me dejó terminar ahí la lectura de Martin Eden, de Jack London.

Desde el Alto de la Cruz, en la montaña de Tavernes de Valldigna. Su escalada son palabras mayores en su tramo final, su camino muy serpenteante, pero el premio muy gordo, porque te encuentras durante el trayecto con restos de un castillo árabe y un manantial de agua muy rica. Justo aquí es donde me instalaba





Miradores, panorámicas familiares, elevaciones montañosas que escalé varias veces, con mi zurrón al hombro cargado de agua, naranjas que cogía por el camino, un bocata de atún con aceitunas, y el libro que me estuviera leyendo en ese momento. La primera y segunda serie de los Episodios Nacionales de Galdós las he despachado en estos queridos enclaves.

¿Me atrevería ahora a escalar hasta el Alto de las Cruces, en Tavernes de Valldigna? 

¿Y en bici subirme el puerto del Garbí?

Cuando lo hice, y fueron varias veces, fue con la soltura y el dinamismo infatigable de mi juventud, que no entendía de límites.

La recompensa era formidable: unas vistas que se me han quedado grabadas más allá de la memoria, en la piel casi.

En sus cimas, qué bien me sabían las naranjas recién arrancadas de sus ramas, el bocata me resultaba más sabroso, el agua hidrataba mi mirada y los renglones del libro entraban en mi mente como el aire que respiraba.

Ahora que lo pienso, nunca me llevé a esos mágicos lugares un libro de poemas.

Creo que, inconscientemente, sabía que el poema oculto que se esconde en un bello paisaje es insuperable.

La memoria agradable, la memoria bonita, la memoria imborrable inmortalizada en imágenes.....Es poesía pura

Una vez más,.... debo asomarme al mundo desde esos paradisíacos lugares una vez más, ...sí

LA ESPERANZA EN UNA CARTULINA

Cuéntale esta historia a tu niña, cuando comprenda en toda su magnificencia lo que otras personas preocupadas por nuestro mundo y nuestra cultura fue capaz de hacer.

Cuéntale que hace más de tres mil trescientos años existió un faraón llamado Ramsés II que quiso dejar memoria de su paso por la vida haciéndose construir un gran templo excavado en la roca llamado Abu Simbel. Enséñale fotos de su fachada, de su interior, de la grandiosa obra de arte que significa ese monumento.

Cuéntale que en los años sesenta se iba a construir una gran presa que crearía un enorme lago artificial de 500 kilómetros de largo por 22 de ancho, y que esa masa de agua iba a sumergir ese templo y muchos más bajo las aguas para siempre.

Cuéntale que un organismo internacional llamado UNESCO hizo un llamamiento a todos los países del mundo para participar en una operación de emergencia: salvar el inmenso patrimonio arqueológico del antiguo Egipto de esa zona. Y que uno de esos templos en peligro de muerte era el de Abu Simbel.

Cuéntale que ingenieros de todo el mundo ( y arqueólogos, investigadores, historiadores, arquitectos, dibujantes, fotógrafos, albañiles) se pusieron manos a la obra y desmontaron piedra por piedra ese templo en lo que ha pasado a la historia como una de las obras de ingeniería más increíble de todos los tiempos. Que tardaron nueve años en poner a salvo Abu Simbel. Que su rescate fue tan colosal como la proeza de sus primeros constructores.

Que la humanidad fue capaz de salvar un tesoro artístico. Como lo va a hacer con la catedral de Notre Dame.

Y que no pierda la esperanza de que, algún día, las personas más concienciadas del mundo y con poder para poder cambiar las cosas, comprendan que la obra de arte más perfecta que existe es la Naturaleza, y que al igual que fuimos capaces de preservar una joya arqueológica inanimada, seríamos capaces también de salvar toda la riqueza animal y vegetal que late en los bosques y selvas y  que nos dan la vida.

Tan solo es necesario una cosa.......Muchas, muchas, muchísimas personas más como tu niña, que encima de un bar donde la gente quiere olvidar sus problemas, ella nos recuerda con una simple cartulina qué no se nos puede olvidar NUNCA: la más portentosa obra de arte que existe en el Universo; nuestro precioso y frágil planeta azul.

LA VEJEZ

Qué prepotencia lamentar la vejez. Es fácil envejecer. Es como aprender a llorar sin el berrinche de un recién nacido, como el día que aprende a anochecer. Envejecer como lo hacen todas las criaturas de la Tierra: sin pensar en ello.

Hay que aprender, sobre todo, de los pájaros y su indiferencia, de cómo detienen su vuelo en la quietud de la copa de los árboles, de cómo hacen suya la última hora de la tarde.

Cómo se ama entonces la luz de un nuevo día.

REFUGIADOS

.- Huyen de ser niños soldados a los que se les atonta y embrutece con estupefacientes

.- De ser mujeres esclavas

.- De ser extorsionados para inmolarse

.- De ser perseguidos por ir al colegio

.- De la tortura, de la mutilación, de la hambruna

Africa es rica, muy rica, pero no tenemos la decencia de desarrollar un programa común que afronte los graves problemas derivados de regímenes tiránicos que asolan a la población. No hay cohesión, empatía y cooperación entre los países desarrollados y que fueron los primeros en beneficiarse de las riquezas naturales de ese continente. Y de una mano de obra esclava, durante siglos. Que no se nos olvide.

Hasta el momento, solo la hipocresía prevalece. Y digo la hipocresía porque los sentimientos humanitarios a favor de la acogida masiva de la inmigración irregular se quedan en el mismo lugar que los refugiados: en el puerto, y en eventuales y temporales casas de acogida..¿Y después?...Después, sobrevivir reventando el comercio tradicional de nuestras ciudades, abocados a la delincuencia hasta niveles de alarma social , o la beneficiencia cada vez más acuciada de recursos públicos que repercuten en nuestros crecientes impuestos, por no hablar de la progresiva precarización laboral, la esclavitud moderna de la que se aprovechan empresarios sin escrúpulos con la complicidad de los inspectores de trabajo y los sindicatos. En mi pueblo, los bares y tiendas de ropa contratan a la juventud por dos o tres euros la hora, y si dicen que no, siempre hay un inmigrante que por menos lo hará ...es decir, es origen y consecuencia de un problema mayúsculo para nuestra convivencia , nuestra subsistencia económica y nuestros recursos asistenciales. Una bomba de relojería.

Y todo porque no se ataja el problema de raíz. Si por una cuestión de supervivencia de nuestra civilización plantamos cara al aniquilador nazismo, no entiendo por qué no se paran los pies a esos regímenes autoritarios y corruptos que provocan tanto sufrimiento entre su propia población, que lo último que quiere es abandonar la tierra de sus ancestros.

Hablando con un médico gaditano que gasta sus vacaciones en ayudar en Mogadiscio, entre otras cosas indiscutibles, me dijo que , en vista de la tibia e hipócrita respuesta occidental ante esa diáspora, nos merecemos lo que nos pase.

.- "¿Y que nos puede pasar?", le pregunté...

.- Nosotros les esclavizamos y expoliamos , sembrando el terreno para Estados y gobiernos depredadores sin ninguna noticia sobre el respeto a los Derechos Humanos y sin tener idea de cómo explotar sus recursos económicos. Ahora ellos huyen en masa hacia ninguna parte, y si sigue esa tendencia, en cuestión de pocos años , nuestro sistema a todos los niveles se degradará tanto, que Occidente, tal y como lo conocemos, será destruido. Nosotros acabamos con Africa.  Africa acabará con nosotros....Es justo

Africa llora y solo les damos pañuelos para secarse las lágrimas.

Insolidaridad parece. Yo le llamo cobardía. Al asesino, al codicioso, al explotador, al fanático....hay que plantarles cara!

EL CIELO EN UN BOTIJO

Qué placer reencontrarme con vuestros comentarios, con vosotros.

Muy a colación viene recordar la tragedia griega de Lope de Aguirre en el anterior post. Gracias, Talkin.

Inaudito el fracaso de entendimiento entre Sánchez e Iglesias. Más coherente Iglesias que Sánchez, a quien se le vio desde el principio la insoportable levedad del ser que le causaba asociarse con Podemos en una coalición de gobierno. Vetos y más vetos, excusas y más excusas. Una de las cosas que he hecho estas vacaciones es ver un extenso documental en quince capítulos de una hora de duración sobre nuestra Guerra Civil. De las conclusiones que uno saca, entre otras, la más evidente es la falta de cohesión que siempre ha existido entre los partidos de izquierda. Es, pues, una tradición, por desgracia. Antón Losada lleva toda la razón. A mí me parece que el PSOE es como los obispos, seres inteligentes que no creen en Dios ni en el cielo , pero sí creen en saber administrar esa quimera y vivir de ella. Pues lo mismo, el PSOE no cree en el ideario revolucionario de izquierdas pero se erigen en los máximos interlocutores de la Tierra Prometida y ese cielo que siempre puede esperar. 

Mgtas, ¿es real la imagen que trasmiten los telediarios sobre la situación caótica de Barcelona en cuanto a violencia e inseguridad? No hay día que se nos presente esa ciudad como un especie de Sodoma y Gomorra. Esa machaconería mediática en destacar todos los días los episodios violentos y los trescientos robos diarios que sufre la ciudad me parece sospechosa.

He disfrutado las vacaciones como un viaje en tren cuando el destino es volver al pueblo de tus abuelos, sabiendo lo que te aguarda. Los días son ramas de perejil y verano en vuelo, una alberca de aguas calmas, días que saben muy bien guardarse del llegar y el partir. No hay prisa. Son días de botijo y sandía fresquitos, de ciruelas besadoras, los únicos que saben llevar la contraria al calentamiento global que hace cada verano más y más asfixiante.

Cada vez tengo menos prisa para todo. Quizás por ello mis movimientos son cada vez más lentos. Mi revolución consiste en librarme de la tiranía de las prisas.

Espero que estéis disfrutando todos de un buen verano. Recordad: el cielo existe si no te esperas en vano a una vida mejor más allá de los pequeños placeres que te ofrecen un botijo y un paseo playero a la hora bruja en la que la marea humana se retira.