Incluso a los seres peores les gustan las ventanas ¿ La reconocéis?
Menos a las moscas, que no entienden que la transparencia de un cristal les corte el vuelo pertinaz , que diría Machado, a todos nos gustan las ventanas.
Les gusta a los enamorados que tiran piedritas de atención, aunque ya no se estile para nada.
Les gusta a la lluvia que la convierten en un gong de dulce monotonía adormilada.
Les gusta a los poetas lamentables como yo, porque rima con humana, con lozana y con sotana.
Le gusta a la brisa, que se cuela por ellas preguntado por tu alma.
Y a la Luna, que se mete sin permiso en los pliegues de tu cama.
Y a Dalí, que aprovecha , el muy tunante, para deleitarse con el culo de su amada.
Ahhh...asomarse a la ventana.., cómo nos restituye los ensueños y cómo, a diario, da un beso a la mejilla de la mañana. Y ahí fichamos, cada día, al subirnos la persiana.
Y, ahora que lo pienso, Anabel, qué bien que rima también ventana con crema catalana.
Y, sobre todo, son más fiables, mucho más, que las puertas aunque estén damasquinadas: no te engañan.
Talkin, si leyera Hopper este homenaje a sus ventanas, me usaría para pintar un náufrago sin salvación.
ResponderEliminarCuando pueda y tenga un ratito de relax, te contesto. Muchas gracias por todo.
Pues no, no reconozco ese salón. Del Nido del Águila no parece. No des gracias, Luis. Yo vengo a hacer mi terapia y a leeros. Y viceversa.
ResponderEliminarSe me fue echando la noche encima. Cada vez soy más lento, no alzo los brazos para detener su avalancha. Ya no me apetece salir. Estoy agotado de luchar con un poema, acorralado por un virus con nombre de santuario. Me acostaré triste: mañana el silencio hace doble turno; habrá que editarlo, subirle el volumen, por si se oyen unos labios lejanos, el crepitar de palabras que siempre suenan nuevas.
No me olvido de Nuria. La chica que dominaba el inglés, muy puesta en música pop o rock romántico. Siglos que no la veo. Le voy a recitar un poema de Blanco White. No me paro a contar la vida y el exilio de ese sevillano universal. (Como siempre, son los extranjeros quienes lo aprecian más).
Llevo más de dos semanas con una inflamación en la punta de la lengua..Al principio lo achaqué a alguna bebida hirviendo, pero ya me da qué pensar. Yo soy aquel que calienta el tazón de leche 20 veces en el microondas, hasta que consigo la temperatura adecuada.
Bueno, La noche y la muerte. O Noche misteriosa. De Blanco White. Video corto, un minuto. Mi voz PARA NURIA, que también era experta en moda.. Creo recordar que tenía una boutique o algo así. Suerte para ella en estos hard times.
PARA NURIA.
https://youtu.be/hXsHl_356bs
Un amigo mío, Juancar, poeta en sus horas de laboro y regocijo ---> "Los recuerdos hermosos son fugaces como las ardillas, cada amor que termina es un cementerio de abrazos".
https://www.youtube.com/watch?v=GQQPRv08H4w
ResponderEliminar"Nunca se para de crecer, nunca se deja de morir". Fito fito gorgorito, ¿dónde vas tú tan bonito?
ResponderEliminar---- A la era de la abuela.
Pim, pam
----Pum, fuera!
Me asomé a la ventana oeste de la galería. Vi venir a lo lejos a Miguel acompañado de su esposa, no miraron hacía
---La siesa. Cara de amargá.
no miraron hacia arriba, planta novena, dominando la ría. Pero fui siguiendo su recorrido hasta que sobrepasaron mi edificio (La Torre de los que esperan). Miguel está completamente calvo; desde mi altura se observa mejor el paso del tiempo en su cráneo desnudo. No grité su nombre. "NOS VEMOS EN EL CAFÉ BRUXELASSSSSS !!" Tendría que contarle una historia de auge repentino y declive instantáneo. Fans y paparazzi atrancando la puerta, surmenage, abandono, depaysement y resurgir en la niebla.
A la esposa de Miguel --presiento--- no le hace gracia que él pase las horas con un ladies man (Tal es mi injusta reputación). Teme que pretenda emularme, que pierda su inocencia. JÁ.
Miguel habla 9 idiomas con impecable corrección, colabora con la policía en traducciones de exóticos lenguajes, ha visitado 158 países --no en plan turista, sino escudriñador de costumbres, etnólogo con don de gentes. Y sin embargo, es el ser humano más modesto al sur de la cornisa cantábrica.
Un tapir se posó en mi mano.. ((Hay quien domestica cerditos de Guinea. Yo, tapires))). Me dijo ((sí, entiendo el lenguaje de los rayones---todo es ponerse)).. Me dijo --> En algún lugar del camino, alguien te está esperando.
En la pesadez de una tarde de verano----"doca" se le llama a esa sensación de desgana en la canícula---- conocí a la Dama de cobayas albinegras. "Cuéntame algo", le pedí.
-----Autodidactismo y
y qué?
y qué?
Autodidactismo y qué más?
Sonó la campana. Hora del último café.
===> "Nadie bebía tanto café como Honoré de Balzac, escritor francés del siglo XIX. Escribía miles de palabras al día mientras bebía hasta 50 tazas de café solo, y normalmente lo bebía con el estómago vacío.
Balzac estaba descontento con el estado de la literatura de su país. Lo rodeaban poetas románticos y dramaturgos que enfatizaban emociones intensas, como la poesía épica y fetichista, y el lenguaje pomposo de Alexandre Dumas, Víctor Hugo y Walter Scott. La prosa acaramelada inundaba las librerías de París.
Por lo que a él respecta, Balzac prefería experiencias de seres humanos a lo abstracto. Presentó un panorama significativo de la sociedad francesa al reconstruir meticulosamente a la clase obrera de las ciudades francesas y la vida en los pueblos. Desde el punto de vista de un periodista, plasmó detalles de las vidas de miles de personas de todos los gremios, profesiones, orígenes, y niveles de respetabilidad social.
El resultado fue La Comédie humaine. Un total de 24 tomos fueron publicados como edición definitiva entre 1869 y 1876.
La cafeína ayudó a Balzac a mantener un ritmo de trabajo legendario. Comía una comida ligera a las 6 de la tarde, dormía hasta medianoche, y a continuación se despertaba y seguía trabajando hasta 15 horas seguidas. Una vez llegó a proclamar que había trabajado 48 horas de forma continuada, con una pausa de tres horas para descansar.
Balzac murió relativamente joven, probablemente debido a enfermedades producidas por sus malos hábitos de sueño y por la consumición inhumana de café". <===
Bueno, el café y --> A cama !!
MI VIDEO DE HOY PARA MI TAPIRIÑA Y LA RATA COMESAÑA.
https://youtu.be/TPgIa2UGcl4
Caliente, caliente, Talkin..No es el Nido del Águila. Ese ventanal tan famoso se encontraba unos cuantos cientos de metros más abajo, en el Berhof, del que solo quedan ruinas. Ese caserón fue bombardeado hasta dejarlo en ruinas. No así el edificio del Nido del Aguila, que se mantiene incólume como restaurante en nuestros días y con unas vistas espectaculares. Fue un regalo del pelota de Bormann por el cumpleaños de Hitler. Amenazó a arquitectos y trabajadores si no terminaban la obra en un tiempo récord.
ResponderEliminarNi siquiera un ventanal panorámico tan increíblemente bello infundó buenas intenciones a ese monstruo.
Martin Bormann, por sus pintas, podría hacer un papel de secundario en una movie...imagínate.. acerca del campo de concentración donde estuvo confinado aquel señor vecino tuyo ((el anciano protagonista del mejor post que hayas escrito)).
ResponderEliminarA Bormann lo juzgaron en Núremberg casi 30 años antes de encontrar su cadáver. Ya lo dice la canción que os dejo traducida esta noche: " Más pronto o más tarde, Dios te pondrá en tu sitio, te cortará los humos".
Yo a quien recuerdo bien es a Rudolf Hess, el prisionero de Spandau.
Conozco a una mujer que no volvió a ver una peli desde que se quedó tan tan impresionada con la escena de Cabaret en que un apuesto jovencito nazi cantaba aquello de ...cómo era? Estoy deprimido, me duele una muela...no me habia dolido tanto esta muela...qué inoportuna....¿cómo era el himno nazi aquel??
---Tomorrow belongs to me == El mañana me pertenece.. Escalofriante escena... Hay que admitir que, al menos, los nacionalsocialitas cantaban bien. Pon a Abascal a su lado e incluso los más leales le tirarían tomates. "�� El sol en el prado es veraniegamente cálido... �� el ciervo corre libre por el bosque.....�� pero congreguémonos, oh, camaradas, para saludar y dar la bienvenida a la tormenta ((que os explique Abascal en qué consiste esa tormenta))... �� Oh, sí, el mañana me pertenece a mí...(y a ti) ( y a ti también). Sigue tú, Travis.
No, no sigo...esta noche les traduzco... mis propias palabras... mejor dicho...las de mi alter ego.,.. y les añado, como dije antes.. la advertencia divina que Bormann oyó en su tumba escondida. "Tarde o temprano Dios te pondrá en tu lugar". Espíritus sensibles...abstenerse.
https://youtu.be/9fIM55zvNhk
A cama. Ohh...durme durme, mi dolorida muela. Mañana volverá a lucir el sol a la hora de vísperas, después del canto del Ángelus. Alabado sea Dios. Amén.
Un abrazo, Luis.
te bajará los humos..
ResponderEliminarcómo te los iba a cortar...? Los humos no se cortan...Se bajan. En fin..las prisas.. A cama !!
El tiempo para mañana. Predicción --> ...... '''''.....'''.... ( )( )
ResponderEliminarF Mary DD
-----Efemérides. Leyes de Núremberg. Las incumplió Linda Eastman, la cual, siendo judía se casó con Paul McCartney, bautizado como católico. Como represalia, Joseph Goebbels, que también se llamaba Paul y asimismo era católico, aunque lo disimulaba mediante un zapato ortopédico...prohibió la radiodifusión de canciones de los Beatles. Éstos fueron enviados al exilio de Liverpool que, como todos sabemos, significa charco o piscina de hígados; por tanto... un amargo exilio. Lo captáis, no? ((Hígado= Amargor)).
Más efemérides, señora locutora. Algún otro hito memorable?
----Tengo por aquí el cumpleaños de la reina Letizia. Pero Goebbles me advirtió que no le diese pábulo. Dice el jefe que las zzzcetas le chirrían. Por eso. No es que tuviera prejuicios racistas contra las asturianas ni contra las locutoras.
Ya, pero eso no es una efemérides, sino una celebración familiar. 48 tacos. Ya peina canas, se encamina a la edad provecta. Aún ayer era una chiquilla... Time flies...Time significa "tiempo" y flies significa "moscas" ¿Os cuento la adivinanza del camión de la basura? ¿Qué cosa cosita es... que tiene wheels ((ruedas)) and flies..?? Y todo el mundo..."Un avión!!". Pues, no. El camión de la basura, jaja.
-----Doy paso a nuestro corresponsal en Liverpool. Hola, George, qué noticias hay por esa piscina?
++++++ Acabo de inaugurar...oh..que tremenda emoción... mi primera línea de ferocarril... Va de Liverpool a Manchester...Chuff chufff..se me caen las lágrimas... Sólo hemos tenido un pequeño accidente.. La Rocket atropelló a uno de los promotores, Guille, un politicazo, homónimo de Meritxell Bate, para que os hagáis una idea... Un fulano más torpe que Talkin. El pavo se bajó del vagón para dar un paseo.. y al ver aproximarse mi locomotora se puso a dar pasito palante pasito patrás, un indeciso en momentos de pánico...y ya digo...no sólo lo arrollamos sino que lo descuartizamos. Pero seguimos adelante con ese primer viaje.
-----Cuán poca humanidad, carallo. Qué flemáticos sois los ingleses... Me recordáis el experimento de Milgram, el de los electroshocks. Sois capaces de achicharrar a un millón de cuñados con tal de llegar a Manchester, como os indicó vuestra mamá. Todo el mundo es nazi, ya lo decía Goebbels.
+++++Aquí Liverpool, cadena SER.. sigo con la crónica...Recuerdo a Ringo, que gritaba "más madera, más madera, me espera mi novia en Manchester, ¿qué coño importa un ex presidente del Congreso!! Además, mi novia es rubia, es de las que no hacen nada porque otras lo hacen por ellas, jaja". Y todos los pasajeros: "jaja, qué bueno, Ringo!! Avanti, chuf chuff, a toda máquina, superemos los 20km/h".
Ahhh.. hago aquí mi terapia...le pedí permiso a Luis, me lo concedió.. A veces, comentando aquí.. me suceden episodios de despersonalización. Un ligero trastorno. Me veo a mí mismo desde afuera, me observo...yo no soy yo....pero alguien que soy yo me escruta... No sé si os ha pasado eso alguna vez... Es jodido.
///.\\\ A mí, mí me ha pasado... Noto que allá arriba, sobre mi cabeza...cada movimiento que hago está siendo analizado por Luisito Wittgenstein, un compañero de mi escuela infantil. Un judío ricachón, en cuyas fincas trabajaban como jornaleros mis hermanos. Lo odio. De ahí mi procede mi antisemitismo. La rabia de tener un listillo en el pupitre de al lado. Odio a Wittgenstein. La profe, doña Nurianguela nos repetía: "Ludwig juega en otra liga, niños". Y resultó ser verdad.
Ya, pero TÚ NO ERES WITTGESTEIN. Tú eres Hitler, cabronazo. Ohh ! Se nos ha colado Hitler en el blog... Socorro!! Huyamos en el tren de Liverpool.. Chuff chuff.
https://www.youtube.com/watch?v=SA7DOnjzDiA
Ringo, cántanos algo.(Va fumando en el tren. Qué jeta!)
https://www.youtube.com/watch?v=kpTWBI3A0E0
Ese verse desde fuera debe ser algo más corriente de lo que parece.
ResponderEliminarhttps://www.youtube.com/watch?v=HhHLT9X-Z34
La última vez que Stephen King visitó Europa dijo que no venía más a menudo porque sentía vergüenza de sus compatriotas, de lo paletísimos que se mostraban en cuanto pisaban el Viejo Mundo. Toscos y pueblerinos. Casi como los gallegos.
ResponderEliminarCohen se pronunció en parecidos términos: "Los yankees son unos provincianos. Conocen su estado natal, la route 66, las Niagara Falls y poco más. Aparte, la intolerancia que va unida a ese aldeanismo. Ejemplos hay de genios usícolas que tomaron las de Villadiego en busca de un aire más respetuoso con el medio ambiente de su cerebro. Pongamos por caso, Orson Welles, Jack Talkin, Stanley Kubrick... Yo mismo viví 8 años en una isla del Egeo. Allí conocí a Marianne, una noruega.
+++ Qué tendrán de particular las noruegas? Nada. Os lo digo yo. (Oslo, digo yo :-)
No me comparéis, siguió diciendo Cohen antes de ser in-te—rrum—pi—do. No me comparéis a una walkiria rubísima, recién salida de una etérea aria de Wagner, con una lugareña de Misisipi de Abajo apañando copos de algodón, balbuceando un inglés que no pasaría el Certificate para obtusas teñidas. No sé si habéis leído Mientras agonizo. Bueno, me voy a componer un canto de despedida para Marianne. O dos. Venir al blog de Luis inspira cantidad....So long, Marianne, la la la la
+++ Yo sí, yo lo leí. Era lectura compulsiva...¿Se dice "compulsiva"?
No. Se dice "obligatoria". (Por ahora. Al ritmo que vamos de anglicismos...)
+++ Mientras agonizo,,, As I lay dying. Era lectura obligatoria en la Michigan High School for Girls donde cursé mis estudios durante tres semanas. Como siempre, expulsada. Me empapé bien del libro de Faulkner. Presenté una recensión que provocó la muerte por asfixia a la profe de Literatura y a siete monjitas que se interesaron por mi reseña... las ponía calentorras aquel capítulo en que... bueno... no quiero causar más defunciones entre el clero... Creo que hay un sacerdote que nos lee, el director espiritual de las Madres del Perpetuo Rebozo... siervas y adoratrices de la Virgen del Dedito.... No soy más explícita porque me persigue el arzobispo de Granada, pretende llevarme a la hoguera, un auto de fe que podréis ver online.
Pues, no es por contradecir a Cohen, pero también USA acogió a muchos cineastas huidos del infierno nazi y de las estrecheces de postguerra. Sin ir más lejos, Hans Talkin y Fritz Lang, conocido director de M, el vampiro de Ribadavia.
+++ A Fritz, digámoslo en español: Fede. A Fede Lang se le acercó Goebbels --> "¿me puedes hacer unas películas, el régimen necesita portentos, como tú, como Leni...." Y Fede: "¿Leni qué es, una perrita? Yo tengo un can de palleiro que se llama Fito, pero aclaro: nada que ver con Adolfito.. En cuanto a hacerte unas pelis...imposible. Mi madre, aunque se apellida Péretz Gonzáletz, es judía, alabado sea Yahveh".
La cagó, claro.
+++ Y Goebbels --> "Eso no es problema, querido Fritz. Aquí soy yo el que decide quién es judío y quién no. A ver, ponte esta nariz postiza... Ahora mírate al espejo. Oh! Pareces más ario que el muchacho de Tomorrow belongs to me. Anda, hazme unas películas, porfa... Pongamos, una que se titule Hitler, ese hombre. Como la que le hiciste a Franco. Molaba. El Führer--> Pero qué guapo sacó a ese enano! Quiero una así para mí"
Cierta la anécdota. Entonces Fritz Lang puso pies en polvorosa y
+++ Qué significa "tomar las de Villadiego" y "poner pies en polvorosa"? Yo es que soy de Míchigan.
Ni idea...Yo soy gallego. Oigo una expresión chula en castellano y la uso. Ya lo decía Wittgestein... El uso... el uso es lo que importa. Oye, me puedes prestar una expresión? Colecciono.
+++ Hmm. A ver ésta... "Same shit, different day". Significa "No hay nada nuevo bajo el sol". Pero no se la sueltes al arzobispo de Granada. A propósito, my name is Juana de Arco. Y el tuyo?
Comatí. Me llamo Comatí.
+++ ¿Coma min?
No. Comatí.
(Otra que no me entiende).
https://www.youtube.com/watch?v=qbgr1VoRn_s
Que buenos son los dias cuando se empieza asi!!!!
ResponderEliminarVuelve a estar vivo el blog y me alegro tanto de volver a recrearme en vuestras delirantes y poéticas creaciones!!!!
que todo vaya a mejor, poc a poc i sense parar.
mgts
Hemingway, Poe, Faulkner, Mark Twain, Spielberg, Scorsese...
ResponderEliminarHay historias sorprendentes. Asombrosas, por hacer honor al nombre del blog.
Una de ellas es la del doctor Thomas Hodkin, buen médico, mejor anatomista pero persona de mal carácter y ninguna diplomacia. De férreas convicciones, vistió toda su vida de negro y con un pañuelo blanco al cuello, como ordenan los cánones cuáqueros.
Hodkin describió las características de la insuficiencia alveolar aórtica, pero un tal Corrigan recibió todos los méritos. Aspiró a una plaza superior en su hospital y le fue negada por motivos de politiqueo y puñaladas traperas internas. Tardaron cincuenta años en reconocerle su descripción de la apendicitis aguda...
Desengañado y deprimido, dejó la medicina y se dedicó a las causas filantrópicas; acabó muriendo en Haifa, donde está su tumba.
Cuando Sir Samuel Wilk describió las características de un determinado linfoma, basándose en el estudio de 45 casos, haciendo gala de gran honradez, incluyó en sus estudio cinco de los seis destritos y tratados por Hodkin.
Hodkin estaba a punto de morir y sin interés por la medicina, cuando Sir Wilk publicó su artículo "Casos de agrandamiento de ganglios linfáticos y el bazo, o enfermedad de Hodkin, con algunos comentarios".
Un caballero inglés, de los que nos frenan cuando pensamos que todos ellos son piratas.
Mi padre tuvo un linfoma de hodkin. Cuando le diagnosticaron todos incluido él se deprimieron pensando que eso le llevaría al final de su vida, yo no lo pensé nunca. Al salir del despacho de su doctora especialista se lo dije al oído: te curarás...lo hemos cogido en el inicio, lo has escuchado? lo ha dicho la doctora.
ResponderEliminarY pasamos sesiones de quimio y fue cuando volví a cogerle de la mano, después de muchos años de no haberlo hecho, y volví a abrazarle y a sentirle y a hablar y a escuchar. Y se recuperó y después todos los años las pruebas salían bien. Yo ya no dejé de abrazarle y de cogerle de vez en cuando las manos
Y casualmente fue así como descubrí la cercanía y la ternura, como perdimos los dos el miedo a cogernos las manos
Gracias por haberme traído esos recuerdos
Mgts
Palabras que emocionan. Esperanza... Fortuna...Recuperaciones, abrazos, palabras que nunca se habían dicho antes... Miedo o ningún miedo a cogerse hand in hand. Dios agita el cubilete. El dado tamborilea... Qué saldrá? Tran tran tran... Oh! oh.
ResponderEliminarRecuerdo a Dani. El taxista. Sí, recuerdo a Daniel y a Olga. El otro día hablé de Noruega,a propósito de Marianne. Bueno, pues el nombre Olga procede del escandinavo Helga ===> Aquella que es invulnerable. Inmortal. Aquella que es preciosa. Bella flor matutina. Todos los guerreros nórdicos, incluidos los cobardes, se enamoraban de ella. Qué habrá sido de Olga, nuestra Chica T? I haven't seen her for a long long time. Ages.
Por doquiera que voy hallo mujeres que son paradigma de bondad, damas sensatas, amables, hombro en el que las cuitas reposan, valentía, afán viajero. Estoy harto de tanta mujer buena! Yo necesito una moza que sea proterva, encarnación de la maldad, ruin como la carne del pescuezo de un varón agallinado, una mujer que me haga sufrir, que es lo que me gusta a mí. Rabiar, echar maldiciones...Eso es lo que procuro. Oh, Buen Dios, dónde se esconden? ¿No tenías a mano bilis de escolopendras para añadir en el brebaje iniciático de Eva, primigenia Señora de la Pomada? Imposible me lo has puesto, Señor de los Conmutadores de la Luz.
Well... I will keep on searching.... Buscar, buscar, y nunca topar. Ya lo decía mi abuela Secundina la Verrugas: "Para pillarla, has de ir río arriba.. muy río arriba". Y luego levantaba el brazo, hacía oscilar la mano, así... más... más arriba... subía y bajaba los dedos... más, más arriba; desanimaba a los pescadores más audaces. Se volvían al pueblo, cabizbaja la caña, melancólico el anzuelo, orejas gachas el perrito.... "Esta vieja nos estraga el tiempo de ocio. Compremos unas latas de conserva en el Eroski.... a ver si cuela cuando lleguemos a la taberna..."
El tabernero, pese a todos los clichés en contra de su oficio, es devoto amante de Franz Schubert. En su bodegón no oirás heavy metal, ni punk, a los Ramones no se les espera; ni, como concesión, sonarán los melismas de José Luis Perales. Bien claro lo pone el cartel: Tasca Taluña. Prohibido el eléctrico estruendo, escupir en el suelo, decir palabras malsonantes y cantar coplas sonrojantes. Se admiten judíos y/o polacos. Se fía sólo a Talkin y a sus hijos. Catorce tuvo, como el padre de Schubert, piolloso mestre de escola, y tal cual éste, nueve enterró en tierra extraña. Hard times".
Ve llegar a los frustrados pescadores, oye el lastimero ladrido de los canes, pone a todo volumen el Quinteto La trucha, una pieza para piano en la mayor. Sólo por joder ¡¡Marchando una de truchas y puntillas de chipirones!! Franz, son todo tuyos.
----Muy largo me parece a mí ese cartel. Yo vi uno más conciso: Tasca Gao. A propósito del tema que glosamos... ejem... Por todas partes veo hombres estúpidos, cerriles mastuerzos, palafreneros de la vulgaridad, cantamañanas de todo a cien millones.... ¿Dónde, oh, I wonder where, dónde me daré de bruces con un macho inteligente, sensible, que sepa tocar La Trucha sin mojarse los dedos? Dónde, oh, dónde, ese prodigio de digitación, ese espíritu himaláyico? Arise arise. . .
Ah... pues ahora que lo pienso... Sin ir más lejos...
----Oh! Revelación, oh, epifanía de la carne!! ¿Cómo se dice "tal para cual"?
Two of a kind... Birds of the same feather.. Pájaros de idéntica pluma... flock together... en bandada aletean tras la bruma.
----Alcemos las alas. Pío pío pío, floc floc floc.... To live is to fly... Aleteo, aleteo…
Cruajjj cruajjj floc floc floc...Yo tengo billete para Filadelfia... ¿Y usted?
----Pennsylvania, there we go !! Has tomado las pastillas de la tromboflebitis? Mira que el vuelo es sin escalas.
He.
Un video PARA DANI Y CHICA-T. Retazos deshilvanados, insoportables a la mirada juiciosa. Justo lo que yo pretendo. Frase del día: Nada acerca más a los humanos que las comunes desgracias. No la quoteo porque es mía, jaja.
https://youtu.be/VFkI70YwJYA
Un placer leerte por aquí, Megustas. Mis mejores deseos para ti y tu familia. Tus niñas. Hay algo que no olvido: tus calçots. Nunca se me ocurrió preguntarle a mi hijo barcelonés si los había probado. Pero su pareja es catalana, de muchas generaciones en sus apellidos...así que supongo que los habrá catado...ya fuera en su casa o en la de sus "suegros".
ResponderEliminarUn abrazo, Luis, Ananda, NoImporta y demás asombritos.
Anónimo: a ver si mañana o en cuanto pueda se me ocurre divagar (como para echarse a temblar...)
acerca de los cuáqueros. Hubo una época en mi vida en que tuve mucho trato con miembros de esa filantrópica y antimilitarista confesión. Aún conservo la amistad con alguno de ellos.
Qué os cuento esta noche? Las preocupaciones que me atosigan el alma... o.... una historia disparatada, según vaya fluyendo de las teclas??
ResponderEliminar----Las preocupaciones. Me sienta bien consolarme con el mal ajeno.
++++La historia disparatada. Delirante, que diría Megustas.
Una novia mía, del pasado remoto. La conocí cuando
----Eso qué es? La preocupación o la historia delirante?
cuando naufragó mi pentecóntero en aguas del estrecho, Ceuta a un lado; al otro, Estambul. Pensé que me ahogaría, pues
++++Pentecóntero...¿De qué nos hablas, Talkin?
----Es un navío griego. A remos. Se lo pedí a los Reyes Magos, pero
pues no saqué adelante el curso de natación en la piscina municipal. No me atrevía a lanzarme desde el trampolín, por si durante el salto se me caía el bañador, que lo tengo muy flojo, la goma perdió toda su elasticidad, le cosí un botón, pero si soy sincero os confieso que estoy echando barriguitra y el botón salió disparado en cuanto me puse a hacer figuritas en el trampolín, luciendo bíceps y sartorius.....
Además en aquella piscina había, según mi impresión, así, sin gafas,...había peces monstruosos aguardando allá abajo,,,para devorarme. Qué mal me sienta la copa de anís del bar de la psicina... A veces me produce alucinaciones ópticas..
----Ibas a ahogarte frente a la costa ceutí.. ¿y qué más? Nos importa un huevo tu bañador y tu destreza cosiendo botones. Sigue... ¿acabarás de parir??
Me rescató Maricarmen, la del Monte Hacho... Otro día os hablo de ella....Su cuerpo desnudo refulgiendo a la luz de la luna en mi Renaul 5 color naranja... Las excusas infantiles que aduje para no tirármela en mi asiento reclinable. Refulgía, como si estuviera cubierta de aceite de guacamol...
Mi madre me había advertido: ---> ¿Sabes cómo naciste tú, mocosuelo? Noche de luna... pechos refulgentes....los míos,... bravíos, altivos, aguzadísimos peñascos ... Ciega virilidad de tu papá. No desencamines tus pasos en la senda del Señor. Si hay luna llena, invéntate cualquier disculpa. Di, por ejemplo: "la palanca del asiento reclinable no furrula, falla la inclinación recomendable en estos casos...Espera, Maricarmen del Monte Hacho, que voy a llamar a Pepiño, el mecánico....Voy allá, a escape, por así decirlo...Jo, qué pena..con lo que refulgen tus pétreos senos
((NOTA DEL AUTOR: duros duros de verdad, graníticos, se los había acariciado en la discoteca, en un reservado... En mi periplo vital volví jamás a apalpar tan rotundos promontorios, me dejaron las manos raspadas, aún es hoy que las lamo si recuerdo aquel reservado. Cómo sujetar tanta nostalgia? ))
.... oh, sí, refulge tu atercipelado vientre bajo el plenilunio tentador..... Eso es lo que debes decir, hijo mío. En las noches de mi juventud, Pepiño aún no había abierto su taller...y ya ves las consecuencias. Tú. Como caído del cielo, por no decir infierno".
++++Y qué pasó con Ceuta? A estas alturas nada hay más aburrido que una moza plantada en un Renault 5 color naranja, sin un buen mástil que llevarse a la rada de estribor. Ceuta es lo que nos importa. La aventura de tu... ¿cómo se llamaba??
---Pentecóntero... Es como un trirreme, pero a lo bestia. Se lo pedí a los Re
Bueno...mejor dejo un vídeo que lo explique. Me acuesto. Pienso dormir a remo suelto hasta la hora nona, como diría Maricarme la del Monte Hacho.., la cual, durante la espera ponderó la idea de recluirse en un convento.... La frustración, aquella noche en que la Luna se lo había puesto a ovarios... Y Pepiño, que se hallaba reparando un Ford Fiesta color luto, mucho tardó... Cuando llegamos arriba... a mi coche... Maricarme se había convertido en una estatua. Todavía se la ve en Ceuta, alzando su brazo, saludando a los navegantes... ((Esperándome, maldiciendo la palanca del asiento reclinable))
Menudos pechos, amigas y amigos míos... Como diría un inglés: a pair of cups of tea. Bueno, ya las veréis en mi video... Las tazas. Servíos un vino del Penedès ;-)
https://youtu.be/6WVnn5fHC1U
Es impresionante tu modo de contar tantas cosas a la vez, haciendo crecer el interés y haciendo que aprendamos y busquemos y sepamos. Es una delicia!! y un regalazo!!
ResponderEliminarDejar marchar siempre nos garantiza que no perder lo que se marcha.
Un besote desde mucha distancia
mgts
el 'que' ..sobra en mi conclusión..(jeje)
ResponderEliminarhttps://www.youtube.com/watch?v=canpmxeVBbI
ResponderEliminarHola, Megustas. Sí, me parece sabio dejar marcharse a un ser querido, ello nos asegura su probable retorno, como bien apuntas. No parece justo retenerlo a la fuerza, aherrojándolo con dádivas y caricias que en realidad son grilletes. Además los dioses pueden obligarte a soltarlo, como hicieron con la ninfa Calipso.
ResponderEliminarSe te aparece Hermes, el divino mensajero, con un recado de Zeus ----> deja partir a Ulises o la vamos a tener gorda. Atenea, su protectora, me amenazó con dormir en camas separadas si no te obligo a ceder y liberar al aventurero Odiseo. Considera que en Ítaca lo están esperando Penélope, su querida esposa, y Telémaco, su amantísimo hijo, "aquel que combate desde lejos", menudo pícaro el chaval.
En caso de que no obedezcas, te convertiré en uno de los mil dolores artrósicos de Talkin, el anciano rey de Corinto, quien provee al Olimpo de uvas pasas, en las cuales reside el secreto de nuestro poderío. Sin uvas pasas seríamos ridículos personajes de mitos poco creíbles. Ahí tienes a Apolo el Corcovado, haciendose pasar por guapo, JÁ. Ahí, a Dionisos, un borrachuzas que se pretende soberano de la agricultura. Si no sabe conducir un tractor!! Ahí, a Afrodita, follándose a los cíclopes, montando ferozmente al minotauro, va y presume de diosa del Amor, lo que hay que oír!
Sin ir más lejos, prosiguió Zeus con su perorata, yo desayuno cada mañana cien cestos de uvas de Corinto, de los viñedos de Talkin, y aquí me tienes, más chulo que un ocho, y cepillándome a Atenea, la de las acojedoras ingles y voluptuoso capuchoncito cliptoriano, a la que nombré Directora General de Cultura del gobierno de Ayuso, otra divinidad con la que me entiendo. Solemos coincidir en misa de doce. Ya sabes, Ayuso, diosa de la necedad, enemiga mortal del fauno Perico Palotes, el fecundador de pesadillas.
Ah, qué complicado es vivir en Grecia, tantísimos personajes, no damos abasto, brotan por doquier, nos llegan turistas de lo más pintoresco, atraídos por nuestra tienda de souvenires mitológicos---> un rey de España (a éste le vendimos la gorgona Sofía, llevaba años en los estantes, con su cara de aburrida); ---> otrosí--> una princesa de Dinamarca (a ésta le colocamos el sátiro Constantino con su colección de argonautas de plomo y coroneles dictadores).
----Qué poco conciso es ese Zeus, cuánto se enrolla, abrumadora su prolijidad. Con decir: "Calipso, suelta a Ulises o te convierto en un ritmo tropical. Tú verás..."
Mano de santo... Lo soltó. Incluso le dio madera para construir un barco y hacerse a la mar, no recuerdo si la Pinta o la Niña, el caso es que llegó a Ítaca, puerto al que todos hemos de arribar, según Kavafis de Alejandría.
En el fondo, queridos asombritos, Ulises llegó a su reino, aparentemente liberado, pero yo, que soy su porquerizo, sé muy bien que se pasaba los días pensando en ella, sueños como manojos de polvo arrojados al viento de lo imposible.... "pensando en ti, pensando en ti", repetía, y no se estaba refiriendo a Circe, ni a la sirena Donicela, no. Hasta los gorrinos se emocionaban. Llorar los vi, anegaron la cuchiquera con sus lágrimas, pobrecillos, unos cerditos sentimentales. Jamones que tenían la extraña propiedad de convertirte en hojas de magnolio. Ñam ñam.
https://www.youtube.com/watch?v=YdZ3FXHdKuU
Los recuerdos... Los recuerdos matan a uno. Sí, habría que encerrarlos en un cofre de hierro fundido y tirar la llave por la ventana, ya que el post va de ventanas... Es aconsejable un mínimo de concentración: no tirar por la ventana el cofre de hierro fundido. No sería el primer caso de cofrade muerto sin alevosía en la semana santa de
ResponderEliminarEra un día de sol, así como hoy, finales de verano... Un día soleado, ni una nube en el cielo, ni un palabra pesimista de la gente que pasaba por mi lado...
---Entonces ese día soleado habrá que situarlo en el año -8BC. ((Before Cornavirus))
Ahhh, qué día de sol, todos los pajaritos posados en los árboles, en la radio ponían canciones alegres, sonaban mis melodías favoritas.
---Ya lo recuerdo!! Él era un oficial de marina, destinado en el puerto de A Coruña. Y ella, la chica más guapa del instituto. Una belleza rubia, alta.... espera que me voy a medir...¿dónde está la cinta métrica? Casi 6 pies.. 1,75. Caramba...con los años una se contrae... espondilitis anquilosante... Aquel sunny day mi estatura alcanzaba los 6 pies exactos... 1,82. Del peso prefiero no hablar, las básculas de hoy en día son unas exageradas, te sueltan los quilos como si fuesen exabruptos :-(
Ella se llamaba Lorilei, como el bombón que representaba Marylin Monroe en Los caballeros las prefieren rubias.... ;-)
Sí, su nombre era Lorelei; la única novia del pavo aquel de la Marina... Ella le llamaba Speedy, aunque en realidad su nombre de pila era Señor González. Para ser más precisos... Talkin González, muy conocido en los dibujos animados, el ratón más veloz de la Warner Brothers.
----Va siendo hora de que te saques el sombrero mexicano, Speedy. Ocupas todo el blog. Cómprate un kepis... A mí me vuelven loca los chicos... o incluso los ancianos tocados con un kepis. Aunque, a decir verdad, lo correcto en el interior de un blog es estar con la cabeza descubierta. ((Entiendo tu renuencia a proceder así, la entiendo, pero habíamos quedado en estudiarnos las normas de cortesía y buenos modales... Por ejemplo...
No tomar el postre con una cuchara de madera....Creo... ((emo de rascarse la sien derecha))... A propósito de mi sombrero de ala mayúscula... Estoy leyendo El dios de la lluvia llora sobre México. Novela histórica escrita por László Passuth. Va del amor entre Hernán Cortés y Marina la de Gondomar..... En fin... ya he traducido la canción de esta noche... Una tonada feliz, la canta con leve tono sarcástico un jovencísimo Paul Simon,,..Era un día de sol., sin nubes en el cielo....pajaritos en las ramas... música pop en la radio....y gente que discurría por la calle sin soltar ni una palabra negativa. Algo así como este blog de Luis.
----Esa canción se ha convertido en una haunting tune.. de esas que te persiguen y no puedes quitarte de la cabeza... Como la de Arise arise, erguíos, erguíos, blonden Kameraden, al paso alegre de la paz, mirad qué sunny sunny day con la camisa parda, ay, creo que me he equivocado :-)
https://www.youtube.com/watch?v=Kz9o3tf9lmk
En 1970, nueve años antes de su muerte, el gobierno mexicano le invita a conocer el país. Y de ahí sale una nueva obra Mi encuentro con el dios de la lluvia.
ResponderEliminarDebió ser emocionante para ese oficinista, traductor, conocedor de nueve lenguas.
Y también lo será para mí, es mi próximo objetivo su libro sobre el viaje. Cuando ya era un escritor curtido y tolerado y no un inexperto jovencito con la cabeza llena de quetzales.
No sé si salir esta ncohe, abrí la ventana de la galería y hacía demasiado fresco... Mejor lo dejo para la madrugada. Ya he cargado la batería de la cámara... Salgo, disparo, edito, se las dedico a mi prima Nicolasa, las dejo en su gaveta, en medio de sus cartas sin amor, esas que comienzan con un "Querida amiga Nicolasa", luego las ve (las fotos)
ResponderEliminary me comenta una, la del ábside de una iglesia románica que siempre me encuentro en el mismo sitio.
De las otras fotos no dice nada, porque lo que le mola son las bóvedas de medio punto y los contrafuertes (a éstos los compara con el bastón didáctico de Gaudí: ya sabéis la anécdota de cuando un pavo de los muchos que lo criticaban va y le pregunta...Antoni...caramba...estas columnas del parque Guell, ¿por qué son tan inclinadas? Qué cosa disparatada, ¿dónde se ha visto? Y entonces va Gaudí y le espeta..."fíjese en su propio bastón,caballero, observo que lo posa de muy inclinada manera, (( así, más o menos == / / / / o si lo preferís, desde otro ángulo, así == \ \ \ \)).....y sin embargo sostiene todo su cuerpo, señor criticón. Si le doy una patadita, plas, en el bastón, allá se derrumba todo el parque.
El caso es que un día le dije a Ervi, mi tía abuela: qué te parece, Ervi, si emprendemos un viaje todo alrededor de nuestra tierra, I mean, Galicia....pero a lo largo de carreteras que pasen lo más cerca posible de las fronteras, naturales o marítimas, eh, qué te parece?, what do yo make of that?
Y Ervi se entusiasmó con la idea, a la que se adhirieron otros miembros de la familia... mi abuelo Secundino, mi tía La Bella Otero ((sí, es de la familia.... nunca lo comento porque sus lazos de sangre son un tabú entre nosotros... quedó marcada para siempre, de hecho se marchó del pueblo, de Valga... no volvió nunca más... cuando era niña sufrió un acercamiento violentamente voluptuoso... y aquelo le dejó profunda huella)).
Y eso... que todos metidos en mi Renault Cinco color naranja, pasito a pasito, bordeamos todo nuestro país. Recuerdo que en Estaca de Bares me asomé a la roca más extrema, miré hacia abajo, aquel precipicio... si me llego a caer... me esmendrello...una manera ultrapatriótica de morir...
Algo similar me aconteció en la cima de una estación de esquí catalana, Baqueira Beret, a la que solía acudir el rey emérito.. También habia un precipicio.. mis compañeros del cuartel de Jaca eran unos acojonados, pero yo pisé ese borde entre la vida y la caída en el olvido...
Bueno, eso, que recorrí el perímetro de mi patria..lo cual suena épico de carallo y años más tarde admiré dos iglesias románicas abulenses..pre--cio--sas. Ávila es la ciudad más hermosa de España, según mi particular ranking. En tiempos remotos perteneció al Reino de Galicia..De ahí su primitivo nombre: A vila... o sea = La villa. Llegaron los castellanos y nos la birlaron...((Batalla de Otumba)).. Algún día la reconquistaremos... ¿Las murallas? Me importan un bledo las murallas. Tengo la llave, se la compré al chamarilero Sebástian ... Me aconsejó --> antes de acostarte, dale dos vueltas a la llave.."¿Por qué?" "Nunca se sabe", contestó.
Y así como un día iré desde el Caurel a Compotela por tierra liberada... de igual guisa iré de Vigo a Ávila enseñoreándome de cuanta villa encuentre a mi paso. Me recibirán como el nuevo Mesías, algo a lo que ya estoy acostumbrado. Y borraré todo vestigio de su falso pasado. Sí, lo borraré del mapa. Y la renombraré como A Vila de Irás e non Tornarás.
Encontraré allí novia? No señor. Para qué quiero yo una novia si ya tengo un Renault Cinco color naranja? Con un coche así puedes tener ochenta mil novias, por lo menos. Otro día os explico cómo hay que aparcarlo para que las mozas caigan como moscas en mi andorga.
Vale. La famosa canción de Nilson, la compuso mientras jugaba a la baraja con no sé quíen: " I can't live...If living is without you"... No puedo vivir, si el vivir es sin ti". La reina de oros. O de espadas?
https://www.youtube.com/watch?v=D_S2cidypm4
Con la famosa canción de Nilson recibí el mejor beso de mi vida...!!
ResponderEliminarCómo disfruto con estos textos!!!
Buen día
mgts