THE FUTURE

El miércoles por la noche volví a escuchar algunas de sus canciones. Entre "bajar al bar a ver" ( expresión berebere) al Sevilla contra el Real Madrid o escuchar a Cohen, preferí regalarme una buena ración de, ...no sé cómo adjetivarle, ....de Leonard Cohen.

Cuando escuché su canción "the future", me picó la curiosidad y requerí los servicios del google para enterarme bien de la traducción de su letra ¡ Qué envidia de Talkin y su dominio de la lengua de Shakespeare !

" he visto el futuro y es un crimen".....¡Diantres!...¿de qué año era esa canción ?, me pregunté. 1992.

¿En 1992 Leonard ya nos imaginaba en el futuro como penitentes necesitados urgentemente de arrrepentimiento? ¿ Por qué todos los visionarios se llaman Leonardo?

No creo que sea un atributo del nombre de pila, sino de la vejez, Nos hacemos sabios y visionarios demasiado tarde, de la misma forma en que se nos regala un peine cuando ya nos hemos quedado calvos.

Leonard nos canta y cuenta en su "the future", con su voz de Moisés carraspeador, que nuestra vida privada explotaría de repente y que alguien tendría el control absoluto de nuestras conciencias y opiniones, que desaparecería la vida privada, el territorio de la intimidad, que todo cuanto pudiéramos hacer o decir podría ser escrutado y malinterpretado hasta convertirse en una acusación contra nosotros mismos. Además, aireado a los cuatro vientos. Un panorama desolador y orwelliano..

Prudentemente ( lo he notado sobre todo en la red Facebook), muchos de nosotros hemos dejado de plasmar nuestra opiniones y nuestra cotidianidad porque ya no nos sentimos cómodos revelándonos o confrontándonos. Hemos detectado los primeros síntomas de asfixia a lo que nos aboca un uso cándido y quizás excesivo de las redes sociales. Empezamos a tomar conciencia de que una invisible y todopoderosa inteligencia artificial nos tiene fichados.La reacción no se ha hecho esperar: nos alejamos todo lo que podemos de lo que pueda amenazar nuestra intimidad. E internet es una seria amenaza.

"The future" contiene un mensaje muy hermético, muy sombrío y hasta apocalíptico, pero Leonard llevaba razón, por mucho que un coro de bellas voces femeninas , al entonar el estribillo, dulcifique un poco la cuestión.

"¡Arrepiéntete...., arrepiéntete...., arrepiéntete"!

Pero...¿de qué? ...Da lo mismo. Si alguien te graba o roba imágenes, si alguien se toma la molestia de alterar tus acciones o pensamientos, tus escritos, de forma malintencionada , te convertirá en un pecador despreciable.

Se acepta el riesgo a cambio de las ventajas de poder consultar en un momento la letra traducida de una canción que te gusta pero que no sabes de qué habla.

Si las tenazas del Gran Hermano caen sobre ti, yo estoy preparado porque me aferro a mi religión de que nada ni nadie me pueda hacer sentir mal en contra de mi opinión, aunque me llamen maricón los maricones de mis compañeros....¡Santa paciencia!

De todas formas, conviene siempre tener en cuenta que Internet es un Villarejo binario. ¡Cuidado!

Lo cierto es que fue noche de oscuros presagios...Sí, ...encima el Sevilla nos endilgó un tres a cero. .....¡Ay, Leonard, cuánto me gustas, pero qué cenizo has sido siempre!  Chungalete y revenío, que dicen los gaditas.

¡Ea, ya te he adjetivado, Leonard! Pero me arrepiento. Perdóname.

DOUBLE FANTASY

(Dedicado a mi hermano Juanky, fervoroso admirador de John, quien tras ver el documental de MUCH sobre su última etapa y los esfuerzos de Yoko por preservar su memoria, escribió " yo me bajo aquí")

.- "seis horas estuve al timón y mis compañeros refugiados. Los golpes del agua me hacían ponerme de rodillas"

Tras sufrir esta experiencia en alta mar rumbo a las Bermudas ,en un velero, la sequía de cinco años de inspiración musical tocó a su fin. Y entre John y Yoko compusieron uno de los álbumes más extraordinarios que ha visto nacer la historia de la música.

¿Qué le pasó a John a bordo de ese velero zarandeado por la furia del mar y en medio de la noche?

Creo que lo sé

Expande melodías cada gota que golpea. El frío me entumece como el látigo chasquea. El miedo se me escapa entre dientes apretados al contacto de una muerte que no espera. Siento escurrirse entre las venas el coro de la vida y su belleza. Si la muerte me perdona esta noche de tormenta y la cresta de una ola no me entierra, náufragos de todo el mundo oirán nuevas canciones que serán faros en la Tierra

Tras esta experiencia, vio la luz Double Fantasy...No le dio tiempo a más, antes de que aquella tormenta le volviera a reclamar

NIÑERÍAS

Es más fácil insultar a Dios que demostrar que está equivocado.

Ofender los sentimientos religiosos para presumir de libertad de expresión.

Ahora no, pisha. Ahora no tiene el menor mérito.. Delante de Savonarola. Delante de Calvino, Enfrente de Torquemada. Desafiando a los Papas guerreros. Ahora, como mucho, se te presupone el mismo indiscutible y desafiante valor si eres capaz de dirigir tus insultos al Islam en vez de al Catolicismo, Pero no, ...leña al mono desnudo en vez de al gorila de montaña.

Libertad de expresión....Pues yo me cago en la libertad de expresión cuando sirve para comportarse como niños malcriados. Sí, esos niños berrinchudos que, para llamar la atención, no solo molestan o incordian, sino que aprenden a decir picardías para reclamar atención exclusiva.

No se es más íntegro y campeón de la libertad por insultar a un Dios. Se es más tonto. Se es más niño impertinente.

Si no estás de acuerdo con lo que representa ese Dios y con quienes le profesan fe, ten el valor de hacerlo como lo hicieron ellos en la peor de las  épocas. Ten la gallardía de demostrar con argumentos que Dios y sus intérpretes están equivocados, como lo hicieron Miguel Servet, Giordano Bruno, Copérnico, Galileo o Darwin. Juégatela como hicieron Da Vinci o Miguel Angel en sus improvisadas morgues caseras.

No profeso ninguna religión. Tengo muy claro que son un conglomerado de supercherías imaginarias servidas por los brujos de la tribu desde el origen de los tiempos, con una coreografía teatral pasmosa,  al servicio del sentimiento de no sentirnos solos, minúsculos, insignificantes y transitorios. Para que no nos sintamos huérfanos de origen y destino.

Pero todavía creo menos en los beneficios de la falta de respeto. Quienes disfrutan con ellos a conciencia y de forma gratuita no me están demostrando que Dios es una quimera. Me están demostrando que la imbecilidad es infinita, una y multitrina, el pecado original por el que se arruina la convivencia.

Mi mentado encargado, el sr. Antonio, cuando se malograba una hornada de lo que fuera, se desahogaba con una variedad de blasfemias originales que me hacía imposible contener la risa. Me tenía que esconder porque se ponía hecho una fiera y no quería desautorizarle con mis risotadas. 

Su andanada sacrílega podía ser de este tipo: " ¡me cago en los cuatro evangelios montáos en el carro de San Pedro y San Pablo tirados por los caballos que parió la yegüa santa!"

Así, del tirón y sin respirar. Mis compañeros se amedrantaban, y con razón, ante tal explosión de ira de un sr. Antonio convertido en el Demonio de Tasmania. Pero yo no podía, me moría de la risa. Una vez, me sorprendió tras los armarios de género ocultando mis carcajadas, y muy serio me miró. Tras unos segundos de vacilación, él también se echó a reír.

Era muy creyente. No blasfemaba para ofender. Despotricaba para no echar a la calle a más de uno. No es lo mismo.

Me estoy riendo ahora al recordar esos momentos.

En cambio, no me hace ninguna gracia si el objetivo es ofender por ofender, y menos en nombre de la libertad.

CHIRINGUITOS

Este chiringuito se encuentra en el pueblo costero valenciano de Oliva. Sol, mar, cielo azul, arena blanca, buena música, ricas tapas, cerveza fresquita y ganas de petrificarse ahí para siempre, en plan Moái

Echo de menos los chiringuitos de Georgi Dan. Paseo por la Victoria de Cádiz, o por Valdelagrana y Fuentebravía en el Puerto de Santa María, y la uniformidad estructural de los chiringuitos playeros me resulta soviética. Casi son restaurantes de lujo en los que te da hasta reparo entrar en bañador. Sujetos cada vez más a reglamentaciones administrativas y urbanísticas muy estrictas. En cuanto a los precios, ay, señor!....esos sí que no admiten dudas: de restaurante de tres tenedores, de Arzaz playero,  a euro y medio la sardina.

Siento mucha nostalgia de los chiringuitos de Georgi Dan. Ahí te colabas en chanclas, mojado, con tu toalla al hombro, y pedías un botellín de cerveza y unas sardinas y te las servían en un vetusto mostrador de chapa, al amparo de tablones de madera que te hacían sentir un Robinson Crusoe dominguero. Además, ahí dentro estábamos todo el mundo en traje de baño y tanta presencia cercana de beldades en bikini te convertían en un lúbrico profesor Cojonciano con los ojos convertidos en los periscopios de un camaleón. Y con cien pesetas tenías para una docena de sardinas de las gordas y llegar achispado a casa con esas  primas de los arenques y las anchoas nadando en tu estómago en fría cervecita.

La tendencia que tenemos los humanos a complicarnos la vida y a reglamentar hasta la respiración ha acabado con el encanto de los chiringuitos. Lo próximo será instalar en ellos  las impersonales boutiques de los aeropuertos.

Mi chiringuito favorito, inolvidable, era uno de Tavernes de Valldigna llamado “Macario”, nombre chiringuitero de pura cepa, donde su dueño te servía descalzo y a pecho legionario unas sepias y unas sardinas riquísimas.

Yo no sé si  Germán Coppini se equivocó en treinta años y los malos tiempos para la lírica no eran entonces, en su década ochentera, sino ahora. Ahora , que está mal visto mirar a los ojos de la gente en vez de a la pantallita del móvil. Yo no le veo  poesía a estos chiringuitos modernos por ninguna parte, pero os aseguro que no es una jugarreta de nostalgia errónea afirmar que las sardinas no saben igual. Tan verdad como lo era la canción del verano.

Mi canción de verano favorita fue la “ Dolce Vita”, de Ryan Paris….del 83.

No la he recuperado. Me la dejé en la arena del chiringuito de Macario

LOS LOBOS...., GRUPO SALVAJE

La remontada de ayer a cargo de Jose fue èpica. Estuvieron a punto de ser eliminados…Los Lobos del programa Boom, camino de convertirse en leyendas de la televisión.

Quiero homenajearles.

Jose tiene una cultura como su físico de ganadero californiano: oronda, y que abarca el gran perímetro de conocimientos que otorga el incesante caudal de saber que suministra la lectura voraz. Y lee como cuida de su ganado, seguramente: de forma pragmática , deteniéndose en la observación de lo que hace mejorar la raza y de lo que merece la pena conservar en la memoria.

Valentín es el reflejo de la sapiencia atesorada en medio del silencio de las bibliotecas. No puede disimular su aura socrática, pedagógica, y transmite la confianza y el respeto de esos profesores que no necesitan pedir silencio a sus alumnos . Él es la encarnación del respeto espontáneo y su cultura fluye como en los deltas el agua de los ríos.

Erundino es el suricato del grupo. Un hombre inquieto, dinámico, que se yergüe ante todo lo que le llama la atención, y lo desmenuza con la curiosidad científica de un Leonardo da Vinci, para luego pasar a otra cosa. Nada deja al azar y lo que sabe lo sabe porque lo ha metido en su cerebro como un joyero de Amsterdam mete un diamante en una caja de seguridad.

Manuel…, a Manuel le gusta muchísimo el cine, y de los cuatro es el que más bagaje de conocimientos inútiles reúne. Por eso me identifico tanto con él. Me lo imagino memorizándose el nombre de los jugadores de ese Dynamo de Kiev que venció a los nazis en un partido de fútbol, mientras se come una bolsa de pistachos. Su competitiva expresividad es la de un galgo en la línea de salida; y su felicidad, la de demostrarse a sí mismo que saber cosas inútiles no es perder el tiempo, sino el de regalarte íntima satisfacción.

Los cuatro juntos son impresionantes, un imbatible Grupo Salvaje de la cultura que sólo podrá ser abatido después de una autodestructiva noche de farra, mujeres y alcohol, y ante un ejército de catedráticos. Como los de Peckimpah….verdad, Manuel?

No os llegará este modesto homenaje, pero no encuentro otra forma de agradeceros la admiración que me despertáis.

CANAL CANELO

Aprovechando que este blog es un cajón de sastre, más desastre contra más avanza el tiempo por agotamiento de ideas ( qué envidia de Lope de Vega y otros prolíficos escribidores), voy a desahogarme con algo pueril.

Perdí la afición al baloncesto, mi espectáculo deportivo favorito, cuando tanto la NBA ( ¡ay, Ramón Trecet en la madrugada ¡) como la Liga nacional pasaron a manos privadas y de pago. Con el tenis, lo mismo. Ahora, Movistar se ha hecho con los derechos de todo el fútbol televisado durante los tres próximos años, por lo que me obligan de nuevo a cambiar de operador si quiero seguir al equipo de mis amores perros. . Y esta vez he dicho  ¡basta!. He leído que , dentro de tres años o antes, Netflix prepara su desembarco en la retransmisión de partidos de fútbol. Se hará con los derechos sin despeinarse, que para eso ingresa mil millones de euros al mes. De momento, Facebook emite gratis la Liga española y la Champions , también la Europa Legue, para la India y otros países asiáticos. Supongo que será porque los hindúes están acostumbrados a adorar a las vacas sagradas,  justo en lo que se han convertido las figuras de este deporte.

Prefiero perder también la afición al fútbol antes que seguir haciendo el indio en medio de esta jungla donde todo lo domina el cochino dinero. Las compañías de telefonía móvil que pugnan año tras año por el mercado del fútbol televisado son los Borgias contemporáneos. Se asestan de cuchilladas entre ellos que es un primor y a los demás nos vuelven locos.

A todo esto, los únicos partidos de fútbol que se darán en abierto serán los de la Liga Femenina. Háblale a la ley de la oferta y la demanda de la correctísima y politiquísima Igualdad de Sexos, que se puede morir de la risa.

Siempre lo ha sido. O no siempre. Porque retransmitir partidos de fútbol no resultaba rentable antaño, en tiempos del blanco y negro de un alopécico Di Stéfano. Y también en los de un bisoño y melenudo Camacho y el esforzado Pirri. Todo esto cambió cuando el periodista mejor pagado acabó siendo Jose María García, que ha presentado el Trofeo Carranza de este año. Qué personaje. En 1982, su ficha era de 500 millones de pesetas al año. Y cuando, según él, Aznar le echó de las ondas, en el 2002, su ficha ya era de 2.000 millones. Por repetir como un mantra lo de “Pablo, pablito, pablete “ y “chupóptero “ cada tres frases, no está nada mal. La elementalidad perogrullesca en estado puro. Ahora, septuagenario, clama contra el desorbitado mercado futbolístico . Un poquillo hipócrita siempre ha sido, aunque excelente comunicador. Creo que la culpa es suya. Su Hora 25 convirtió a los aficionados en fanáticos y, desde entonces, d. Dinero lo tuvo claro: el fanatismo en el fútbol es rentable, algo que la política descubrió mucho antes.

Bueno, pues nada….un fanático menos ( hincha en el argot de la casa) , e intentaré engancharme al fútbol femenino con cuidado de no despotricar frases machistas cuando Ronalda falle un penalty.

Antes, en tiempos del alopécico Di Stéfano, y también en los del bisoño y melenudo Camacho y el esforzado Pirri, si veías partidos de fútbol era porque estabas alienado por el Régimen. Ahora, si ves fútbol, fútbol de pago, no solo es porque estás alienado, sino que , además, estás gilipollas.

Ya me he cansado del engorro de estar cambiando de operadora según a los Borgias de la comunicación les apetece, de hacer el canelo y de reírle las gracias a la peor faceta del capitalismo bulímico.

Como dice mi sabia madre, que se vayan a robar a Sierra Morena.