¿DÓNDE IRÁN?

Caen los años, uno tras otro.. Los que quedan atrás todavía mantienen su vigencia gracias a nuestra capacidad de recordar hasta que, un buen día, la memoria no es capaz de devolvernos ni siquiera un leve rayo de su resplandor. Se volatilizan porque se convierten en gaviotas. Las velas de cumpleaños , los aniversarios, los doce tañidos de Fin de Año,cuando se apagan de un soplido, se dobla la esquina o se mueren sus ecos, se convierten en gaviotas. Son aves que, posadas en tierra, vigilan el horizonte cuando sale el sol y cuando se oculta. Son vigilantes del tiempo, como el compendio de una vida cuando las veo agrupadas en la arena de la playa. Las cuento y nunca hay más de sesenta, setenta u ochenta, como mucho. “¿Qué musitas? “..me pregunta mi pareja mientras damos el primer paseo playero y soleado del año. “ Cuento gaviotas, Marga”, contesto. Me mira de reojo, yo creo que cada vez más convencida de que vive al lado de un locuelo.

Blancas velas de cumpleaños transformadas en gaviotas, metáforas de los años totales que vivimos cada uno a golpe de cumpleaños, nocheviejas, amores, contratos, hijos, oposiciones, vacaciones, gripes, operaciones, coches nuevos, ..así hasta girar 360 grados e iniciar una vuelta más. “Tantas idas y venidas, tantas vueltas y revueltas..quiero , amigo, que me digas..¿son de alguna utilidad?", escribía Bécquer.

Esta mañana, en el Mercaíllo: “Deja, mi “arma”, que te la lea la mano"..-”sí, vale, te dejo, pero no vendas aquí . Pónte más tapaíta en la esquina, que si no se nos echan encima los de los puestos”, “gracias, “mi arma”, húuu, tú tienes la línea cortada, pero luego sigue recta hasta el final. Vas a tener dos vidas en una y vivir más de cien años, “mi arma” . Joder con la gitana, si apenas puedo tirar pálante con una, va y me dice que viviré dos vidas en una, en plan oferta del Erosky.
Mi compañero: "¿tú crees en las brujas gitanas?"
..-" Si se ganan la vida vendiendo limones, sí."

Dicen los longevólogos expertos que dentro de poco será normal llegar a los cien años.

Cien años.

No sé dónde irán mis cien años. Ni me importa mucho. Un poco, sí. Pero no tanto como para vivir religiosamente pensando en recompensas eternas.

Lo que sí sé es que mis gaviotas me están volando que es un gusto y escucho las televisivas campanadas de la Puerta del Sol cada vez con más melancolía.