UN OCTAVO PASAJERO

Un cuerpo extraño dentro del cuerpo es una redundancia morbosa que se quiere hacer sin gracia la graciosa. No terminamos nunca de conocernos a nosotros mismos y cuando creemos que ya nos tenemos explorados hasta los confines del yo y todas sus posibilidades y reacciones, ...aparece la cábala, un enigma policromado, un pie de ciego caminando a tientas. Creo que es la mayor paradoja de la vida: una aflicción, una pesadumbre, una preocupación  como espinosas zarzas trepadoras, un agobio sobre la marcha que dispara el ansia por levantar cuanto antes de nuevo la paz y la alegría. Ahh..! la carne melindrosa, infectada con células cabronas empeñadas en echar el telón al alma. Selva impredecible y enmarañada donde los días se hacen duros y las noches se hacen blandas. Cerco de finas púas que ciñen el corazón y le quitan el ancla.

Al menos estoy curado de varias cosas: de las ganas de vivir y de morir cuando toca, de la belleza y el frío, del infierno, su fuego y su suplicio, porque todas están conmigo. Curado de ser tierra en busca de cielo. Curado de ser aire en busca de encierro. Curado desde que el cirujano me dijo la semana pasada que hasta que me meta mano en el octavo pasajero que tengo en el cuello el lunes que viene el agua se me derretiría en la boca y se desvanecería el silencio y a los ruidos les haría oídos sordos, hasta que la elipse, la parábola, el círculo y la espiral absurda de estar vivo me devuelvan el infantil sueño de ser inmune al pico negro de los cuervos.

Ya que os trato como a mi familia, os prohíbo que ignoréis por qué voy a estar callado hasta cuándo, y más os prohíbo que os preocupéis por mí, porque mi fuerza hará frente a mi miedo, como bailando, como leyendo, porque si no fuera por la anestesia general así me gustaría entrar bajo focos de luz blanca: riendo