LA BOLSA NO ES LA VIDA

Era el santo y seña de los salteadores de caminos de la campiña inglesa, de los forajidos del oeste americano, de los bandoleros de Sierra Morena. Embozados tras un pañuelo escupían esa lapidaria frase con la que amenazaban a sus víctimas: "¡ LA BOLSA O LA VIDA!" Reconozco que algunos me han subyugado por su estilo y sus aventuras románticas. Los hermanos Jesse y Frank James, nuestro ínclito Jose María el Tempranillo, los guaperas Butch Cassidy y Sundace Kid, el revolucionario Joaquín Murrieta. Eran elegantes atracando y no causaban víctimas innecesariamente. Sólo atracaban bancos y diligencias con gente de fortuna. Este empeño por apropiarse de bolsas ajenas les costó la vida a todos los citados menos a Frank James, que tuvo la suficiente inteligencia de retirarse a tiempo. Y en el ámbito literario o cinematográfico ya ni os cuento lo bien que nos puede caer un Belmondo con su Scaramouche o Robin Hodd.

La bolsa o la vida

Ha quedado claro ya cuál de las dos cosas ha prevalecido

La Bolsa.

Antes, los ritos litúrgicos se impartían en latín como una forma de acentuar la ignorancia de la plebe y mantener a raya las distancias con el pueblo. Hasta que llegó Lutero y su Reforma y se impuso, al menos, que la gente pudiera rezar el padrenuestro comprensiblemente en su propio idioma. Ahora nos ahogamos con otro latín, con un lenguaje que continuamente nos está recordando que somos tontos e ignorantes, una críptica liturgia de la nueva religión: letras del tesoro, bonos, primas de riesgo, fondos tóxicos, opciones, obligaciones, pignoraciones, acciones, participaciones en sociedades, depósitos, cuentas volátiles, transferencias de valores....y cientos de cosas más. Para volverse loco.

Creía que la economía estaba constituida por la suma de todos los servicios y mercancías que se producen en mi país. Que son los huevos que ponen las gallinas en las granjas, los cerdos de montanera, los espetos de sardinas de la Costa del Sol, el billete del metro, los ocho días dorados del Corte Inglés, la entrada al Museo del Prado y los chupa-chups que vendemos a Rusia. Pero resulta que no, que andaba equivocado. La economía es una cosa que se decide en la Bolsa. Ahí las mercancías y los servicios no valen un pimiento, sino otros valores. Es un antro elitista controlado por una especie de sumos sacerdotes que deciden que una empresa de berberechos hoy vale cien millones, pero dentro de veinticuatro horas no vale una mierda y tiene que cerrar y echar a la calle a todos sus trabajadores aunque se hayan tirado cincuenta años demostrando eficacia productiva y rentabilidad más que suficiente para retroalimentarse y ampliar su negocio.

Pero es que la Bolsa ya no se conforma con el derecho divino de decidir qué sector o qué empresa se carga, sino que ya se atreve descarada e impunemente a derribar gobiernos enteros. Si el derechista Berlusconi no corta bien el césped donde los jugadores de Bolsa tienen que hacer correr su pelota, a tumbarle se ha dicho, lo merezca o no (hombre, en el caso de Silvio, hasta dos ostias se merece). Y no entienden de ideología. Si el socialista Zapatero resulta que es tonto del culo y despilfarra los fondos del Estado en cheques-bebé, planescé de dudosa necesidad, aeropuertos con tráfico de un avión al día, eres para vagos y simpatizantes, etc, etc..etc....., demostrandeo una y otra vez que no sabe de qué va la película...¡pues leña al mono hasta derribarle! Nunca se había atrevido a tanto la Bolsa. Las ratas financieras con sus especulaciones invisibles e irreales, con sus vuelos fantasmales de un sitio a otro según su conveniencia y su voracidad de ganancias rápidas, ponen de manifiesto algo indiscutible: son los amos y señores y no dudan en derribar gobiernos (preferentemente gobernados por tontoelhabas que no saben protegerse de sus manejos) para satisfacer el ánimo de lucro de sus clientes. Yo, que también soy tonto del culo, voy a retirar este próximo domingo mi confianza en Zapatero porque ha caído en la trampa que le han tendido de la forma más ridícula que imaginar pudiérase, alardeando hasta hace poco de no sé qué de pertenecer a la Champion League, de dar lecciones a Sarkozy y de no sé cuántas manos de póker más. Con su papanatismo no ha hecho sino agravar las consecuencias de una crisis artificial provocada por las ratas bursátiles. No me extraña nada que el Ministro Solbes, gran experto en economía, se diera el piro harto de hacer razonar a Búbu Zapatero que estaba metiendo a España en un grave aprieto si no cortaba de raíz con las generosidades demagógicas

Yo, y tú, y tú también, hemos sido buenos marineros con nuestra conducta cívica y el religioso pago de nuestros impuestos, pero lo mínimo que se puede pedir a un gobernante es lo mismo que a un buen capitán de goleta, que capee bien el temporal y no nos conduzca al Mar de los Sargazos, o peor aún, nos haga chocar contra un iceberg y sigamos la estela del Titanic.

Confieso que estoy indeciso. De aquí al día 20 todavía tengo tiempo para pensar bien qué voto es el que más daño hace a los modernos y nada románticos salteadores de caminos: ladrones, estafadores, especuladores y demás pelaje pirata de alfombra y parquet. Con la inestimable colaboración de políticos incapaces o corruptos, son los grandes beneficiados del río revuelto en el que nos hallamos. Una ralea infumable de psicópatas codiciosos ajenos al sufrimiento humano. Pero, claro, todo esto lo digo desde mi ignorancia supina, porque más de un jugador de Bolsa me refriega que no tengo ni idea de macroeconomía.

Sé que mi voto es un grano de arroz lanzado a través de un canutillo de boli bic. Pero, caráy, una vez en el instituto nos pusimos de acuerdo todos en soplar a la vez el canutillo contra el gorila lomo plateado y abusón y logramos arrinconarle.

Puedes engañarte pensando que la política y todo lo que mueve es tan apestosa que es mejor protegerse de ella tras el pasamontañas del pasotismo, tras nuestro individualismo y nuestro criterio privilegiado. Pero estoy seguro de que, aún siendo una actitud respetable, es un error porque la política prescribe nuestra vida cotidiana hasta en el menor de nuestros movimientos, hasta en el papel higiénico que usamos. Esa actitud es incluso un poquito cómplice.

Por favor, te pido que tú también soples el canutillo y lances tu granito de arroz contra el gorila lomo plateado abusón y psicópata que todavía no se ha enterado de que la Bolsa no es la vida.