OJÚ..!

Ví el lunes el debate a tres entre Maíllo, Susana y Moreno.

Maíllo me gustó mucho. Y teniendo en cuenta su confesa condición de gay orgulloso de serlo, tuve la tentación de autoanalizarme, no vaya a ser que sea cierto lo de Freud, que todos somos homosexuales en potencia, que estamos enamorados de nuestros padres ( eso es cierto, yo lo estoy de mi madre , pero no en plan Edipo, eh?), y que la fase anal nos persigue más allá del último pañal que nos pusieron. 

El caso es que escuché a un tío que seleccionaba las cosas más interesantes, dominaba bien la dialéctica del ahora vengo yo a cantar sereno, que seleccionaba las cosas más interesantes, con un discurso muy culto, muy potente en su naturalidad. Desde Tierno Galván y Julio Anguita no había vuelto a encontrarme con nada parecido. Me gustó mucho Maíllo.

Susana en el debate necesitaba llamar a papá cada dos por tres.

.- "porque el ejemplo de mi padre, porque mi padre quiere llevar la cabeza alta, porque mi padre era fontanero..."...joer.., ahora,  que tu padre fuera fontanero, supone un marchamo extra de honradez política,  pero que me aspen si no me acuerdo bien de mamá ( que no es nada y lo es todo porque es madre de siete hijos y nos sacó adelante ella solita), mi madre, antes de llamar a un fontanero, prefería llamar a Ronald Biggs, el Conde Drácula o Jack El Destripador. Tal era y sigue siendo la fama de los fontaneros...

No me extraña nada que Susana llamara a papá como Marco a su mamá, no te alejes de mí..., en un intento de salirse de la sentina en la que lleva años y años convertido el PSOE de Andalucía. Una sentina de barco apolillada llena de ratas . La polilla de los barcos se llama "broma"..sí, esos gusanitos se llaman así, broma...y carcomen y carcomen la madera hasta que titaniquean el barco sin necesidad de chocar contra un iceberg.

"Titaniquear": ..dícese de cualquier naufragio en cuya cubierta se haya vivido una intensa historia de amor a cargo de mortales que se creen los reyes del mundo.

El amor de los andaluces por un PSOE que supera en corrupción de la peor laya a la de todas las Comunidades Autónomas juntas, ya es una ....broma, y de mal gusto. Una cosa es irse a Andorra a blanquear el taco robado, y lo mismo, pero mucho peor, es gastárselo en putas y cocaína a costa de los parados.

Treinta años dura ya la broma....y lo que te rondaré morena..., o Moreno, porque hay que ver qué candidatos propone el PP para desbancarlo. Javier Arenas o Bonilla Moreno , o ése otro, el Antonio Sanz, que va el tío y dice que qué es eso de que un nota que representa a Ciutatans y que se llama Albert, pretenda gobernar en Andalucía y olé. Creo que, desde que el cojitranco Goebbels soltara aquello de que el mejor judío es el judío muerto, no se había visto una ramalazo xenófobo tan campanudo.

La estética y la ética de los candidatos de la Derecha andaluza es tan hereditaria de los patricios romanos, los jerifaltes omeyas, los emires abbasíes y el abuelo de la Casa de Bernarda Alba, y tanto han sojuzgado, humillado y explotado a la gente humilde, que la gente humilde, cuando vota, lo no olvida ni lo perdonan..

.- "..puesto que vivimos en Latricionandia, que roben nuestros bandoleros y no los señoritingos"..., parecen pensar

No viviré lo suficiente para ver gobernando a la Derecha aquí, en Andalucía, por lo menos hasta que la asignatura de Historia sea definitivamente suprimida de los planes de estudio y nadie se acuerde ya de lo muy especialmente cabrones que fueron los señoritos andaluces.

¿Y por qué? Pues tengo una teoría...Allí donde la gente se gasta un buen sentido del humor como mecanismo de supervivencia ante las putadas más que como estilo de vida, los machacas machacan más. Por eso a los vascos, los catalanes y los alemanes les respetan más y los machacas se lo piensan mejor antes de intentar tomarles el pelo. Creedme, sé de lo que hablo. Andalucía es tierra de ilusos y por eso me siento tan bien viviendo aquí. Soy uno de ellos. Pero disfrutar y compartir  su sentido el humor no me sale gratis. Tengo que pagar el precio de que, por ejemplo, lleve cuatro años luchando para que me reconozcan un plus económico que se lo pagan a todos los demás menos a mí por el mismo trabajo...nada, ni siquiera me contestan. Y como soy amable, doy la mano a quien me lo niega, sonrío, tengo buen humor, y ..sobre todo, no me cago en su puta madre en vasco, en catalán o en alemán, pues aquí me tenéis, haciendo el idiota...Es importante la fonética a la hora de protestar. Una fonética contundente ayuda mucho. La protesta en andaluz es "ojú"..y ojú no es serio...

Es peligroso tener buen humor, porque los abusones te ningunean, jodidos porque a pesar de tener mucho más que tú y poder de decisión, te dejan en la estacada porque son conscientes de que no pueden aspirar a tener poder y posición y .., además, buen humor. 

La desigualdad social y el panorama político aquí tiene esta explicación. La venganza consiste en que la Derecha nunca gobernará esta parte de España ( plural) y que los carnavales de Cádiz ponen a cada uno en su sitio...

ADJETIVOS MANIDOS Y AMAÑADOS

Rápido repaso a una pequeña selección de adjetivos manidos y amañados, esos que utilizamos para que una conversación nos quede chachi piruli...A por ellos!

.- Lo tolerante: se usa para dejar clara tu superioridad moral. Por ejemplo, toleramos a los inmigrantes, a los gays, a las lesbianas, a los antisistema y a Ancelloti cuando alinea a Illarramendi. Incluso toleramos que Paquirrín, en el fondo, nos caiga bien.

.- Lo cañero: lo cañero está tan pasado de moda como lo "molante" o lo "demasié", pero decir justo a tiempo " eso es la caña de España" te convierte en Góngora por un momento.

.- Lo castizo: pobre adjetivo !... con lo bonito que es y lo bien que suena. Ha sido arrinconado contra las  cuerdas por lo de "enraizado en nuestras costumbres"...a todas luces un gasto innecesario de saliva y energía, existiendo lo castizo,  y que puede precipitar el cambio climático.

.- Lo plural: Atención..., si no dices ahora "España plural" o "pluralidad de ideas", si osas pronunciar "España" a secas o "ideas"..., el cartel de ceporro facha no te lo quita ni Dios.

.- Lo mestizo: antes era mestizo lo que ahora es alianza de civilizaciones. Si te quejas del olor corporal de alguien de raza negra, eres un racista de mierda..., pero si le compras unos bongos te estás mestizando, y si además se lo truecas por una paella, entonces te estás aliando civilizadamente y dando paso a una nueva era del Acuarius.

.- Lo casposo: se usa principalmente para hacer la crítica cinematográfica de las pelis de Pajares y Esteso, las de Torrente o los Nodos de la España franquista.

.- Lo inteligente o ¿lo pillas?: Por ejemplo, cuando alguien presume de humor inteligente y astucia suprema tipo Eva Hache o Gran Wyoming..., es muy importante entonces arquear una ceja y esbozar una sonrisa de complicidad aunque del chiste u ocurrencia no entiendas ni papa.

.- Lo friki: lo friki es, un suponer, montar en el pueblo suizo y quesero de Gruyére, el oloroso de los quesos junto con el Cabrales nuestro, un pub decorado exclusivamente con motivos de Allien el Octavo Pasajero. Yo entré en ese pub, y su dueño tiene o tenía, creo que ya la ha palmado ( la esperanza de vida en el pueblo quesero de Gruyére es de cincuenta años y la causa de mortandad más común es asfixia súbita) , pues tenía una cara de friki que te cagas. Si hay fotos en inet, las subiré. Pena de no llevar la cámara en ese momento. Me hubiera cargado a algunos alliens o xenomorfos pasándoles por el olfato un gruyére,... muerte friki total.

.- Lo auténtico.- Un ejemplo muy claro..nuestra Alaska con o sin Dinarama.... Alaska es muy friki con sus peinados psicodélicos, su vestuario gótico o guerrero, casada con un..., con una..., bueno..casada con Mario Vaquerizo...cantando aquello que le importa una mierda lo que tú hagas o lo que tú pienses y lo que digas ya ni te cuento, a quién le importa..., pero al mismo tiempo, le gusta Raphael y Antonio Molina. Eso es auténtico con denominación de origen.

.- Lo nuestro: lo "nuestro" vale para hablar de nuestro pueblo, nuestras tradiciones, nuestra peña, nuestro casal, nuestras sardanas, nuestro pescaíto frito y nuestro cocido madrileño. Para casi todo menos para cuando pisas una mierda.

.- Lo alternativo: lo "alternativo" se usa en una conversación para tolerar educadamente que otro hace lo que le sale de las narices , pero en el fondo te jode.

.- Lo tope : Lo "tope" solo ha quedado para uso y disfrute de pobres diablos con menos vocabulario que renta tiene las preferentes de Caja Madrid. Una vez escuché esta conversación...., verídico..
-------Hola, qué tal ayer? Fuiste a ver esa peli, qué tal?
------- Tope
-------¿Sí, merece la pena?
------- Tope guáy
------- ¿y de qué va?
------- de muertos con una caña que te cagas a tope

.....patético...

.- Y he dejado para lo último la frase adjetivada que más tirria la tengo..."lo políticamente correcto"
Pues bien, haced la prueba: llenad un carrito de la compra hasta arriba como los jornaleros de Marinaleda, e intentar largaros sin pagar por caja....Llaman a la policía del tirón. Ahora bien, si al pasar por caja tú explicas a la señorita cajera y a su jefe que no pagas porque eres homosexual de padre gitano y madre de la Plaza de Mayo y que tienes un tío con síndrome de Asperger y tu coche está adaptado para minusvalías varias, ...la cajera y su jefe se acojonan y no solo te permiten irte sin pagar, sino que te suben la compra a casa. ¿Y por qué? Porque vivimos en la dictadura de lo políticamente correcto.

Y todo lo políticamente correcto hay que tolerarlo por cañero y plural , porque si no eres un casposo que no pilla que en el mestizaje alternativo reside lo inteligente y auténtico.

Así que ya sabéis, no ser frikis y sí políticamente correctos.

Pub Friki en un pueblo quesero de Suiza...., no me lo podía creer...

SED ENTRE LAS MANOS

Un río es un beso feliz como los finales de los cuentos hacia un mar que lo conoce y que aguarda con hambre de aposento. Es la calma en su rumor, es la música tranquila, la sed entre las manos, es el brazo del amor inquieto por su ensueño, el rasguño de la Tierra, el Dios de las semillas convirtiendo las certezas en guijarros ambulantes deshaciéndose en la orilla. ¿Quién sospecha de su rumbo? Dice adiós y ya no vuelve y es el mar el que decide el momento de mostrarnos que nada muere y todo vive dando vida a un nuevo río en una nube que lo envuelve.

Remanso seas o curso suave, catarata o remolino, te contemplo y a tu seno yo me entrego con el agua de los besos que respiro

Estas dos últimas fotos son mías, la primera hecha por Paqui, y representan ni más ni menos dónde nace ese curso de agua en la montaña de Santa Lucía, a unos 25 kilómetros de distancia, y dónde se besa con el mar después de recorrer la albariza gaditana de Vejer de la Frontera

LA ISLA MINIMA

Si d. Alfred levantara la cabeza, se habría comido la mar de a gusto el menú familiar de palomitas a su salud. Hubiera disfrutado como un cochino en un charco. 

Cochino en un charco suena mal, pero he tenido ocasión de contemplarlos en plena faena en la sierra de Huelva, esos cochinotes belloteros del tamaño de un mamut siberiano que daban miedo, en serio...y sí..., es una metáfora muy acertada. Yo sustituiría en las escuelas el estudio de la Filosofía por el estudio de las metáforas, porque es que son todas el refinado producto final de siglos y siglos de observación empírica, ahí está concentrada toda la filosofía del mundo..., y además, que las clases las dieran nuestros abuelos. Salimos de la edad escolar convertidos en sabios de la montaña y no medio lelos que es como salen los niños ahora. 

Al genio del cameo en sus propias películas le hubiera encantado LA ISLA MINIMA. Y hubiera matado, que es de lo que más entendía, por lograr lo que consigue lograr esta peli con el paisaje inicial de las laberínticas y caleidoscópicas marismas del Guadalquivir, una metáfora visual de las torturadas mentes humanas que tan magistralmente retrataba el rey del suspense. Es una película buena desde el principio, desde esas vistas aéreas que parecen diseccionar el cerebro humano, un remedo de su córtex.

 El debate de la peli se desata por dos relojes. Y esos dos relojes hay que ver qué demonios nos han despertado, porque vemos teorías conspiratorias por todos lados. Esos relojes acaban convertidos en los alicaídos, gelatinosos y flácidos relojes de Dalí que nos cantan el bolero del reloj que no marca las horas para ponernos de acuerdo sobre la identidad del asesino. Mi contribución a La Isla Mínima y las interrogantes que plantea su suspense sobresaliente consiste en que, si vais a verla o si la habéis visto, aclararos el por qué de los dos relojes. Por favor, no creeros que ha sido Manolete el autor de los crímenes ¡ Qué nos gusta una movida conspiratoria, por Dios...! Que nooooo..., que el poli chiquitín no es el asesino ni tiene nada que veeeerrr...Que si enfocan su reloj en las últimas secuencias es para simbiotizarlo con el otro reloj que luce el responsable principal de los asesinatos, el que maneja al tonto del pueblo ejecutor. Puro simbolismo, pura metáfora. 

Un reloj luce en la muñeca del artífice de los macabros asesinatos. El otro, en un representante de la Ley. Les une que a los dos les gusta torturar y a la tortura y quienes la practican le es indiferente estar al lado o en contra de la Ley. Por eso, al final, cuando el poli malo franquista le pregunta al poli bueno demócrata que si " ¿todo bien?", el poli bueno le pone esa cara de indisimulado asco, pese a saber que le ha salvado la vida . No hay mucha diferencia entre el asesino muerto y ese policía vivo, ..ninguna. 

Deshumanizarse por completo es la única condición que precisan esas personas y esos sistemas parar conseguir sus objetivos o saciar sus vicios a través de la tortura. Marcan las mismas horas. 

Sí, d. Alfred hubiera disfrutado mucho viendo nuestra película española.., como un cochino en una marisma..

CERRADO POR RESPETO

¿Eres feliz?....Si eres feliz...¿por qué necesitas airearlo? ¿Sabías que en términos psicológicos, tener la necesidad de mostrar felicidad esconde un profundo estado de insatisfacción personal, un vacío enorme que solo consigue llenarse a base de apariencias?

Tres preguntas en una....hechas con cadencia de ráfaga de metralleta como la que suelen usar los buenos profesionales. Creo que , en ese momento, miré hacia los lados por si alguien me podía echar una mano, porque me quedé acojonado..., ni más ni menos que me estaba preguntando la razón esencial por la que nos gusta vivir o lamentamos malvivir. Y anticipándose a una vacilante respuesta afirmativa, ni más ni menos que también ponía en ridículo un sí que esconde un no si para ello tengo que apoyarme en redes sociales, equivalente a un aparente , engañoso e hipócrita estado de felicidad.

Tres preguntas que te encierran en un atolladero laberíntico sin poder eludir que te coga el minotauro respondas lo que respondas.

La respuesta no estaba en mí. Estaba en la calle, en las personas que cruzaban la carretera en ese momento, las que entraban en las tiendas, las que se paraban a saludar a sus conocidos, las que iban y venían de trabajar, las madres que acababan de recoger a sus hijos en el colegio, hasta del Peluso, mi amigo barrendero, que andaba por ahí cerca y con el que me faltó el canto de un duro para delegarle las respuestas, porque el Peluso es barrendero, padre de seis hijos, ganaba hace años 3000 euros al mes en la extinta General Motors Dhelpi y ahora es barrendero y silba mientras barre. Seguro que él sabe las respuestas.

Porque yo no, desde luego que no...Ya tengo cincuenta y cinco años, y con esta edad.., si estás muy contento de la vida es que eres tonto. Y si vives muy triste es que no has entendido nada de nada.

Cuestión de equilibrio, pues., como dice mi gran compi y amigo Jesús el marqués. Le llaman marqués por no sé por qué, creo que es una herencia paterna, pero yo le otorgo que ejerce y entiende la vida con un sentido aristocratizante, es decir, que se queda con todo lo que tiene la virtud de ser útil y elegante. Por eso tiene tanta clase, con su fase a lo Oscar Wilde ya superada: después de haber hecho en la vida lo que le ha dado la gana, las ganas le han ganado para la noble causa de amar a una familia unida, preciosa, triunfal, aristocrática en su forma y su fondo.

Veo a mi amigo Jesús o a mi amigo Jorge... y....no... , no soy feliz.

Y no, ...tampoco soy desgraciado.

Pero sí he aprendido algo, y muy bien además. Algo muy importante. He aprendido a identificar los motivos y los momentos que me permiten echar la red a ese volátil y escurridizo pececito llamado felicidad, al cual, con mucha frecuencia, le gusta nadar contracorriente como los salmones, y claro..., te tienes que mojar hasta el cuello si quieres atraparlos, corriendo el riesgo de que te arrastre la corriente. Y todo lo que discurre contracorriente corre el peligro de no entenderlo la gente y piensan que si apareces públicamente sonriente en una foto en compañía del MOTIVO que te regala un MOMENTO de felicidad, pues piensan una de dos..., o que estás en el fondo jodido o que quieres joder a los demás con una exhibición vanilocuente de falsa alegría.

No, hombre, no...Solo se trata de un motivo, de un momento , y mi felicidad momentánea es genuina y no desea herir a nadie ni desmerecer a nadie y tampoco necesito de los actos de exhibición que te facilitan las redes sociales. El facebook es como un vestido, hay días que te pones más guapo, otros te pones menos, y otras días simplemente te da por salir a tender desnudo..., pero, al simple acto de vestirse, es excesivo entenderlo como exhibición pura y dura. Nos gusta gustarnos y gustar. Como se gusta la madre que va a por su hija al cole y le coge amorosamente de la mano, como se gusta el que cruza la carretera sin sufrir percance alguno, como se gusta a quien le gusta su trabajo o se conforma con tenerlo, como se gusta el que entra en un comercio con la ilusión de las rebajas, como se gusta el Pelusa mientras recoge hojas secas sin dejar de silbar muy bien la canción de Cinema Paradiso..., esto es Cádiz, os lo recuerdo, y aquí los
barrenderos silban bandas sonoras.

¿Tengo que pedir perdón?

Solo a los que respeto y quise y siempre querré si se sienten ofendidos.

Perdón

A los demás, por favor...., vivid y dejadme en paz y no meter mierda en la cabeza de todas las personas dignas que han estado en mi vida y ahora no lo están, y a quienes sigo queriendo y respetando por encima de todas las cosas, con infamias, infundios y fantasmadas que lo único que logran es rebajar a quien las difunde . Lo que mejor retrata a todo el mundo no es lo que opinamos de los demás, sino cómo lo expresamos, porque señal de no tenernos mucho respeto a nosotros mismos es faltárselo a los demás y si algo he aprendido y más en estos últimos meses es que las mentiras siempre termian volviéndose en contra de quien las inventa. Prejuzgar es de cobardes. Pero, aprovechando un estado anímico de extrema sensibilidad, servirse de esas artimañanas para envenenar unas aguas ya de por sí revueltas con información falsa y a la ligera es de ser crueles.

Y dejad la pregunta de si eres o no feliz a los pasteles

Porque yo me conformo con olerlos.

El daño ya no lo hago yo. Lo pueden y lo están haciendo terceras personas con un falso sentido del aprecio, y como me importa más la tranquilidad de quien me tiene que importar en estos momentos que mi supuesto lucimiento personal, este blog cierra no por reformas, no por descanso de personal, no por falta de resonancia. Vuelvo a repetirlo, ...comentaristas...cada vez menos. Lectores se han multiplicado por cien, cada vez más, aunque a mí lo que me gustaba realmente eran los comentaristas más que lo que yo tuviera que escribir.

Este blog cierra porque no sé escribir sobre nada que no sienta, y si cada vez que se me transparente la calma o la alegría, un malnacido/a va a ir con el cuento de "mira qué desgraciado, mira cómo se ríe en tu cara, mira cómo te infravalora, mira qué feliz es sin importarle nada ni nadie, mira de lo que me he enterado..."...eso es daño, un daño que no puedo controlar y que puedo evitar únicamente cerrando el blog, pero no porque las malas lenguas hayan conseguido su propósito, cierra por RESPETO. Por respeto a quien se lo ha merecido muy dignamente y no se lo puedo negar.

A todos vosotros, qué deciros...Nada... , no necesito deciros nada. Solo dejadme daros un abrazo a la espera de poder hacerlo personalmente porque pocas cosas me van a gustar más en esta nueva vida que iros conociendo poquito a poco a todos y cada uno de los que me habéis acompañado tan gentilmente durante tanto tiempo y con tantas y tantas muestras de amistad verdadera.

LA ISLA BONITA

Dice mi amigo Joffre que estas fiestas a él le producen una subida de azúcar con tanta acumulación de felices y almibarados deseos. Este clima general de optimismo por cojones debería ser analizado seriamente. Y trasciende a las campañas publicitarias, porque me acuerdo de que mis padres y mis abuelos no tenían un duro y se les veía felices durante estas fechas. O sea, que el apocalipsis consumista que se desata no lo explica todo.

Pero yo no voy a analizar seriamente nada, no lo voy a hacer porque el 2014 ha sido excesivamente serio para mí, tan serio que me he visto obligado a echar mano del salvavidas y gracias a ese reflejo de supervivencia he encontrado la Isla Bonita de la que hablaba Madonna en esa canción tan ...bonita (existen adjetivos insuperables que hacen inútil el diccionario de sinónimos, aunque el hombre descienda del simio, pero sobre todo del símil. Ya sabéis, del simio por parte de padre. Por parte de madre, de Adán y Eva)

Hasta aquí, hasta el umbral recién estrenado del 2015, que termina numerológicamente en la Niña Bonita, el 15, he llegado con la necesidad de creer que no todo ha sido naufragar por haber creído que amar era el verbo más bello, como canta el gran Silvio Rodríguez.

He empezado el año como los monjes Shaolín, caminando como si la ley de la gravedad fuera una opción y no una ley, aunque todavía estoy muy lejos de alcanzar la santidad..., porque , entre otros muchos defectos, sigo levantándome por las noches a mojar ensaimadas con leche..., pero ahora resulta que Paqui también es adicta a la luz de la nevera y aprovechamos esa afición noctámbula y esa lucecita tenue que desprende esa cornucopia electrodoméstica llamada frigorífico, para creernos que estamos en el plató de El Loco de la Colina, el Estudio Estadio, La Clave o los Desayunos de la Primera, ...porque tenemos unos debates interesantísimos entre ensaimada y ensaimada que lo mismo hablamos del tocino que de la velocidad...Por cierto, ...¿alguien puede explicarme qué relación guarda el tocino con la velocidad?..Porque mira que observo detenidamente una loncha de tocino y por mucho que observo sus movimientos, nada, ni Galileo es capaz de
demostrar que se mueve.

Lo que faltaba para renunciar definitivamente a la esperanza de superar mi vampírico ataque hipoglucémico era encontrarme con una mujer que se come mis ensaimadas y mis ruedas de chocolate a las cuatro de la mañana y, encima, me habla de paso de cómo van las obras en el Canal de Panamá, pero porque quiere distraerme con la charla y comerse otra.

A pesar de todo, y vacunado como estoy de la diabetes de estas fechas, mi intención es disfrutar día a día del 2015 todo lo que pueda, y si me apuráis, ni siquiera día a día sabiendo como sé a estas alturas que un día redondo ya de por sí es muy raro que se dé, sino minuto a minuto.

Quiero disfrutar hasta de mis tremendos defectos , los de fábrica y los asimilados, y ya que, en mi actual condición de náufrago, no puedo vencer al enfermizo defecto gastronómico de comer por la noche, al menos quiero disfrutar de los entretenidos debates a las cuatro de la mañana con una robaensaimadas que no sé cómo se las ha ingeniado, pero se ha convertido en mi ISLA BONITA sin la cual ya me habría ahogado. Y, además, tiene buenos cocos....., aunque ella lo niega. Buen tema de debate para el próximo asalto nocturno a la nevera, con final incierto...

MIRANDO AL MAR SOÑÉ

No tengo ni la más remota idea de lo que nos deparará el 2015

Ni me preocupa

Solo sé que estoy en la mejor compañía y que mantengo viva la ilusión

Y este pequeño Blog también disfruta de lo mismo gracias a vosotros

Feliz 2015.....y gracias por haberme dedicado retazos de vuestro precioso tiempo durante un año más, que se nos vaaaaaaaa......Un abrazo inmenso y a pasarlo bien esta noche y todas las que vengan, con sus días incluidos.

NI ES DE VERDAD, ..NI ES DE MENTIRA

Mes de Septiembre de hace siete años

Dentro de un autobús turístico en dirección a Turín. La guía contratada amenizaba el trayecto desde Niza relatándonos curiosidades sobre los pintorescos paisajes y pueblos que atravesábamos. Y, por último, ya cerca de la Bella Señora, Turín, le llegó el turno a su famosa Sábana Santa, la Síndone, una controvertida reliquia que , de ser la auténtica mortaja que envolvió el cuerpo de Jesús y en la que se estampó de forma inexplicable todavía su imagen, sería la prueba irrefutable de que Cristo resucitó; o de ser falsa, hay que considerarla como una falsificación tan bien hecha que merece el calificativo que nuestro gran sindólogo Julio Marvizón ( el hombre del tiempo de Canal Sur, como Angeles Caso, afamada escritora. Me gusta que los hombres y las mujeres que nos cuentan por donde hay nubes y claros sean renacentistas) no dudó en calificar de "falsifación milagrosa"...Una falsificación realizada por un genio tal que tuvo en cuenta aspectos tan increíbles como que varios siglos después se inventaría la fotografía y que la ciencia palinológica permitiría detectar pólenes, esporas y restos que solo existen por donde vivió Jesús de Nazareth.

Es como si ahora, un suponer, Sthepen Hawkings nos colara una explicación sobre los orígenes exactos del universo teniendo en cuenta que dentro de cinco siglos una raza de extraterrestres científicamente muchísimo más avanzados que la Humanidad ratificaran con pruebas su teoría.

Lo de la Sábana Santa no se le ocurre ni a Julio Verne con toda su portentosa imaginación y formación científica.

Pues creo que fueron unos cinco minutos los que la guía le dedicó a la Sábana Santa.

Me escandalizó tanto su breve alusión que no pude resistirlo. Un enigma tan apasionante no podía despacharlo en cinco minutos. Ni corto ni perezoso le pedí permiso para apoderarme del micro. Y empecé a largar....No puse el acento en lucir erudición de ratoncito de biblioteca, sino en sembrar la duda, tanto en los creyentes que no dudan de su autenticidad basándose en pruebas indiscutibles , como en los escépticos que la niegan basándose exactamente en lo mismo.

Y creo que lo conseguí

El punto de partida para la siembra en la que quiero recoger la cosecha de vuestras dudas va a ser que la Sábana Santa es más falsa que Elena alegando que desconocía los chanchullos de su Urdangarín, pese a formar parte del consejo de administración de su chiringuito sacacuartos por la cara. Falsa de toda falsedad esa reliquia religiosa, ...vamos.., que es más auténtica la sábana del Fantasma de Canterville y la de Cásper. Y que es, o bien un encargo de esa fábrica de reliquias falsificadas que es o era el catolicismo romano, o la broma de un falsificador que de conocer su identidad al margen de conjeturas, debería ser considerado como uno de los mayores genios que ha parido la Humanidad.

¿Y por qué? Por crear una falsificación milagrosa, porque antes de ponerse manos a la obra , ese hombre ( o esa mujer), tuvo en cuenta que con el tiempo........

1.- Un fotógrafo italiano, Secondo Pía, por casualidad iba a descubrir el negativo de la imagen apenas vislumbrada en positivo, permitiéndose a partir de ese momento apreciar increíblemente bien multitud de detalles vetados a la vista humana hasta entonces.

2.- Que nadie pudiera descubrir ni un átomo de pigmento de pintura. Es una imagen tridimensional grabada por una emisión de protones, energía invisible. La misma que emplean las técnicas fotográficas.

3.- Que el hombre "fotografiado" en la Sábana Santa no lleva la melena suelta, como es representado iconográficamente Jesucristo, sino una cola trenzada de la forma y manera en la que las llevaban los judíos del siglo I. Que los restos sanguíneos coinciden con el grupo B positivo, el mayoritario en el pueblo judío.

4.- También tuvo en cuenta que los clavos que le fijaron a la cruz no atravesaban las palmas de las manos, porque así es imposible sostener un cuerpo en suspensión sin sufrir desgarramiento por la fuerza de la gravedad. Las perforaciónes de los clavos en la Sábana se aprecian en la resistente zona distal de las muñecas, que sí soportan el peso corporal.

5.- Que, al microscopio, analizando las marcas del magullado cuerpo, sus heridas y escoriaciones, coincidirían exactamente con las marcas dejadas por los instrumentos de tortura que empleaban los bestiajos verdugos romanos., sobre todo el látigo o flagelo de púas metálicas con el que se emplearon a fondo esos sayones...; traxilatum se llama esa bromita.

6.- Más cosas, y en contra otra vez de la historiografía oficial : no le pusieron una corona de espinas, sino un casco, tal como los cronistas de le época ( Flavio Josefo, contemporáneo de Jesús), testimoniaron que hacían con algunos crucificados.

7.- Nuestro falsificador o bromista también tuvo en cuenta que , cinco siglos después, se crearía una ciencia llamada Palinología, muy útil en Criminología, y que gracias a ella es posible averiguar de dónde procede un tejido o por dónde ha peregrinado , detectando los restos microscópicos de su flora. Pues nada, a recoger se ha dicho esporas y pólenes fósiles del Mar Muerto y del Lago Tiberíades. Esas especies sólo crecen ahí...y a derramar se ha dicho esas muestras sobre la mortaja. Por cierto, que la urdimbre del tejido de la Sábana Santa está compuesta de lino egipcio coincidente con la que se confeccionaba en la Palestina del siglo I, según se ha podido comparar con las aparecidas en los nichos de allí.

O sea, que nuestro falsificador o bromista era experto en: 

.- Fotografía de última generación
.- Experto en Energía Inorgánica
- Antropólogía
- Medicina Forense
- Anatomía Quirúrgica
- Criminología
- Arte y Confección
- Historia del Mundo Antiguo

Hoy sorprendería encontrar a una persona tan polivalentemente erudita, con tantos saberes y técnicas. Pero es que estamos hablando de un falsificador ( o bromista) que realizó esa obra de arte en el siglo XIII....., si damos por buena la datación del Carbono 14, que es a la que más caso se ha hecho.

Se pueden resaltar más curiosidades y misterios inexplicables, pero es suficiente con los que he expuesto.

El Carbono 14......Teniendo en cuenta que la Sábana Santa sufrió un incendio DOCUMENTADO en la localidad francesa de Chambéry, la prueba del carbono 14 está invalidada, como demostró un científicio ruso super-ateo, o sea, nada sospechoso, al rejuvenecer un montón de siglos una tela de una momia egipcia del siglo I tras exponerla a la lluvia carbónica del fuego.

En definitiva, que si es una falsificación, está tan bien hecha que nada ni nadie puede demostrar su verdadera naturaleza,

¿Qué pienso? ¿Qué conclusiones saco? ..Después de haber estado allí, de haber leído decenas de libros y artículos a favor y en contra , hasta los resultados de la prueba del Carbono 14 ( una lata, chicos, ni se os ocurra...peor que el Mein Kampf, que ya es decir)...CREO.. , creo que es una falsificación. Por dos motivos

El primero, por lo que sostiene un amigo seminarista, parte interesada pero no tonta. Si el Vaticano tuviera la más mínima certeza de que es auténtica, estaría custodiada cien metros bajo la cúpula de San Pedro por la Guardia Suiza al completo, los guerreros de terracota de Xiang, pero en carne y hueso , y la troupe achechina de los Mercenarios de Stallone. No existiría en el mundo nada más valioso y cada nuevo Papa nombrado, antes de salir al balconcillo , se postraría de hinojos ante esa reliquia.. ¿ Y dónde se encuentra? En una iglesia de tercera división que la de mi pueblo es más segura y lujosa. Ellos, la curia vaticana, lo saben muy bien porque todo lo tienen documentado en sus archivos secretos, saben de qué padre y de qué madre es la Sábana Santa de Turín. Por cierto, que existen varias..., muy burdas las demás que no resisten ni medio asalto a la hora de demostrar su falsedad, ...pero la Síndone..., la Sábana Santa ahí la tenéis...Nadie es capaz de un sí o un no gracias al talento y la minuciosidad prodigiosa de una mente genial en todos los aspectos, capaz de aúnar en su persona el dominio de disciplinas tan complejas , además de poseer virtudes adivinatorias y casi taumatúrgicas al adivinar de qué formas iban a evolucionar en el futuro las técnicas de investigación...

Por eso mantengo que la Sábana Santa es una falsificación.....milagrosa, como dice Julio Marvizón, uno de los más expertos sindólogo.

Cincuenta años después del límite de la datación de la prueba del Carbono 14 nació un niño en la localidad italiana de Vinci.

Ese niño se hizo hombre asombrando a todos cuantos le trataron. Y ese hombre, por culpa de una delación, fue condenado por un tribunal eclesiástico y encerrado en un lóbrego calabozo florentino, una especie de Bastilla mugrienta donde los carceleros se divertían con los "mariquitas" aplicándoles el tormento de la " Cuna de la Pirámide", tormento cruel donde los haya, porque consistía en un empalamiento anal terrible y lento, colgado del techo con una polea y poco a poco haciéndole descender en cuclillas sobre la arista de una pirámide con filos de navaja. Sufrió una lesión que tuvo que arrastar el resto de sus días y menos mal que Lorenzo de Médici, el mecenas de Florencia y amigo suyo, se enteró a tiempo de dónde estaba su artista favorito y pudo intervenir a tiempo liberándole de una muerte atroz.

No regresó jamás a Florencia, pero en su interior se quedó con las ganas de devolver la bromita pesada a quienes le anatemizaron, le excomulgaron y le torturaron.

¿Se quedó con las ganas?

.- " Ahora me vais a adorar por mis santas narices y hasta que yo diga. Y a ver quién es el guapo que es capaz de descubrir mis triquiñuelas. Y encima me voy a permitir estampar mi propio rostro y vais a excomulgar a vuestra puñetera abuela. Además de crueles sois idiotas y quien ríe el último, ríe  mejor..." 

Y pintó la más enigmática sonrisa de la Historia del Arte, un cuadro pequeñito representando a una mujer que le acompañó durante toda su vida.

El plato ya está servido, ahora serviros como gustéis.