CON PERMISO, BUENAS TARDES

En grupo, en pareja o preferentemente solo ( lo siento, pero es así. Anotado está en mi capítulo de rarezas) me gusta perderme una noche de Carnaval por las calles de Cádiz, atento a todo lo que sucede a mi alrededor, disfrutando del enorme ambiente festivo que se enseñorea de unas calles atestadas de gentes de todas las edades con ganas de cantar, oír las canciones nacidas del inagotable ingenio gaditano y pasárselo bien.

Aquel año comencé el periplo callejero en la Plaza de San Agustín, donde instalan un escenario desde el que las agrupaciones pueden lucirse con sus repertorios, además de ganarse un dinerito con estimulantes concursos al mejor piropo a Cádiz, al mejor cuplé, al mejor potpurrí... ¡Qué bien cantan casi todas las agrupaciones!. Canciones con letras que llegan al corazón, con las que te tronchas de risa, voces hermosas. Proseguí por la Palma, Candelaria, y llegué a la Plaza de San Francisco en el momento de iniciar su actuación la comparsa de los Piratas, de Antonio Martínez Ares. Ares, junto con Antonio Martín, son los dos dioses de la copla y los cuplés, dos poetas cercanos dotados con una extraordinaria sensibilidad musical. Son adorados como el dios Momo y sus seguidores somos tan fanáticos con ellos como los flamenquitos lo son con su Camarón de la Isla. ¡Qué suerte! ¡Iba a poder ver la agrupación de Ares y el Subiela cantar en directo casi para mí, aunque había una muchedumbre expectante apiñada en torno al tablado! Y cantaron esta canción. No la había escuchado antes porque me tocó trabajar la noche de la Final del Falla. Así que abrí los oídos, predispuesto a disfrutar de un coro de ángeles. Cantaron y su primer fragmento fue …” con permiso, buenas tardes..” Cuando terminaron de cantar todos aplaudían y les jaleaban, muy enardecidos y emocionados. Ellos mismos también mostraron emoción y se abrazaron especialmente al pirata que iba con la muleta. Algo le tocaba la fibra a este componente y sus compañeros le abrazaron. Yo no aplaudí. No podía, no podía porque apenas podía reprimir un llanto ahogado en mi garganta y los ojos se me desbordaban. Me quedé paralizado. Ahí se acabaron ese año las ganas de juerga y carnaval. Me volví a casa, se acabaron las ganas de lo que más me gusta: cotillear, aunque mi amigo Dani lo llame “ciencia del profundismo“ solo es puro y sano cotilleo visual y auditivo. Solo tenía ganas de volver a casa cuanto antes y acostarme abrazado a mi mujer.

El sábado pasado, tantos años después, la vi caminando por la calle y me alegré muchísimo porque eso era señal de que estaba libre. Más delgada, más encanecida, pero con un semblante más sereno, tan distinto del rostro alucinado y con mirada perdida que asomó esa tarde por la puerta de la Oficina de Denuncias. Hasta ese momento la jornada había transcurrido sin incidentes ni denuncias. Hasta ese momento.

.- “Perdón..¿se acuerda usted de mí?”

.- No, lo siento. ¿Eres algún amigo de mi hijo?”

.- No.., no..Han pasado muchos años, es normal que no me recuerde. Soy el policía que le atendió primero cuando se entregó y quería decirle que me alegro mucho de verla aquí, mucho.

.- No te reconozco, hijo mío, aunque yo no estaba para fijarme en nada ni en nadie, pero sí me acuerdo de que , cuando vino la Policía Nacional para llevarme, el policía que escribía les pidió por favor que no me pusieran las esposas. Eso sí que no se me olvida.

Me siguió contando que llevaba ya casi cinco años libre, después de cumplir algo más de ocho en Alcalá-Meco, un centro penitenciario que hay en Madrid especialmente para mujeres. Que su hijo mayor estaba trabajando allí de profesor de informática gracias a que terminó conociendo al personal funcionario de allí y le informaron de unas pruebas selectivas, que no estuvo mal durante su internamiento porque colaboraba con otras presas en labores de mantenimiento y que se había sacado la E.S.O. Que vivió en Madrid algunos años tras salir y que regresó al pueblo con su otra hija y sus nietos porque ya estaba mayor y “Madríd no es para mí” y echaba de menos su Bahía,  su tierra.

Seguimos hablando un poco más. Su conversación era afable, pero no quería molestarle más de la cuenta. Me hubiera gustado contarle lo que, acordándome de ella y de esa aciaga tarde, me pasó esa noche de Carnaval en Cádiz, y que nunca más pude escuchar esa canción de Martínez Ares en las voces de los Piratas, que fue el primer premio de comparsas. Nos despedimos: le pedí permiso para darle dos besos, y me los doy ella a mí

Ayer la vi, libre y sin miedo. Y me liberó a mí también, porque aunque solo me limité - muy sobrecogido- a escuchar y transcribir en un folio oficial lo que acababa de hacer y cómo, me di perfectísimamente cuenta de que ella lo había matado, pero nosotros le habíamos puesto dos cuchillos, uno sobre su garganta y otro en la mano para defenderse, y que la habíamos condenado desde el principio, porque aquí todo el mundo sabía que de quien se libró era un auténtico hijo de puta.

Pero ayer la ví. Libre y sin miedo y creo que ya puedo volver a escuchar esa canción que una noche de Carnaval en Cádiz me acuchilló sin piedad la conciencia.