MARIACHI PICAFLOR

No voy a decir cómo se llama realmente este coleguita, pero me va permitir que le llame Mariachi Picaflor.
Mariachi Picaflor me dijo una noche de copitas:

- No soy tan diferente, al principio, de los demás hombres, Luis. El chispazo inicial deflagra por la intriga del sabor de unos labios y por descubrir cómo se amoldaría su cuerpo al mío, piel piernas, caderas y senos, ...todo lo que entra por los ojos de nuestro atavismo animal, pero al mismo tiempo me gusta comprobar que es capaz de disfrutar de las mismas cosas que yo, que van desde una espectacular puesta de sol hasta la degustación de un bocata de calamares al pie de una barra de un bar popular o una cena de cien euros en un restaurante de lujo bajo el hechizo de una conversación interesante y entre burbujas de champán. Avanzar con cautela, a pequeños pasos, construir con artesana intuición un idilio sosegado que me brinde la oportunidad de explorar y saborear cada nueva fibra que gradualmente nos vaya uniendo y que cuando por fin claudiquemos ante el deseo de la intimidad completa, el sexo sea mucho más placentero y dulce porque ha sido macerado por la magia de la espera, como los buenos vinos en barrica...."

¡Ay, Marichi Picaflor, verde y flexible como una rama de sauce, sueña con la mujer ideal! Con esa facilidad que tiene de hacer nuevas y bellas todas las cosas, cubre de eternidad al amor recién llegado, de alabastro que no conoce ni las lágrimas ni la desilusión.

Y, de pronto, tan súbitamente como empezó, la canción de amor toca a su fin. No quiero juzgarle demasiado severamente, porque si lo hago me arrastro a mí mismo y despellejo mi incurable romanticismo que nunca he defendido como una ventaja, sino más bien como una soga al cuello que me mantiene en un estado de perpetua insatisfacción amorosa porque para mí no existe una mujer ideal: una que me esté tocando la flauta todo el día. Marga me dice muchas veces que si no fuera por su capricorniano signo de tierra me perdería entre las nubes como un pícaro vencejo.

Cada uno es como es; pero una cosa es convivir con tu condicionante veta romántica tan expuesta como una mojama a toda clase de inclemencias de la realidad, y otra cosa es Mariachi Picaflor, que se enamora una y otra vez, repitiendo el ciclo de búsqueda, conquista y desengaño como estaciones aceleradas.

Le emociona la expectativa, pero no la realidad de una relación. Y, por supuesto, cuando esa cometa frágil cae al suelo, nunca es responsabilidad suya. Me cuenta sus vaivenes amorosos sin dudar nunca de su propia sinceridad. No sé quién de los dos está más alejado de la realidad.

Quizás yo. Yo porque no concibo un amor sin música, sin sueños, sin viajes en globo atisbando castillos desde el aire, sin proyectos, sin caricias, sin besos, muchos besos, sin buscar y saborear la intimidad cómplice que admite que la pasión acaba, que tiene fecha de caducidad, y que en su lugar se instala un guiño burlón que despierta las ganas de jugar de nuevo, el deleite de la seguridad y el mutuo reconocimiento, que consigue disipar los temores, que aguarda a que la vergüenza se derrita y a que la carne helada conozca su propio calor, que soporta la confusión hasta la llegada de la claridad y que se espera de nuevo a la risa si acaso nos cogemos un cabreo morrocotudo.

Pero es que para Mariachi Picaflor es una forma incurable de enfrentarse a sus propias ilusiones, una secreta forma de crueldad que hace que sea inviable cualquier relación duradera de carne y hueso.

¡Siempre cae al primer asalto y nunca es culpa suya

- Ronca, Luis. Es que lo nuestro de verdad que no es posible. - ¿Cómo?
- Vanesa, la que te conté, que ronca.- Y tú también, cabrón, que menudo fin de semana nos diste en Benaocaz
- Ya, pero es que yo no oigo mis ronquidos