EL CIELO PERDIDO

¿Te acuerdas, mamá, cuando fui la mitad de tu vida?
¿ Y cuando en vano el destino nos desgajó?
Desde entonces tanto a tí como a mí el destino nos hirió
sin conseguir nunca el olvido, la ausencia ni el adiós
Piel sentí la tuya como cálida madera de roble amante,
líquidos calientes como savia en arcos de amor,
manos pulidas sobre la barriga como caricias lisonjeras,
ecos que llegaban a mis oídos .." te quiero...te quiero"
nadando mientras tanto en un pequeño mar de rosas esparcidas.
Fueron nueve meses sin correr del tiempo,
sin culpas ni resabios, todo tan sencillo, todo tan sabio,
sembrado tu vientre con florestas de ilusión nueva

Mientras dilatabas dolorida tus ansias de tenerme
Y expulsarme suavemente con tersura de una seda


Me acuerdo de aquello, mamá, de aquél cielo perdido
y como lloré al perderlo con mi llanto de recién nacido
un recuerdo en el que me hundo
y que entonces no sabía que para tí
era la canción más bonita del Mundo.

PERTURBIAS MISTERIOSAS

- Mi vida no será completa hasta que no haya visto una paloma pequeña. ¿Nacen ya grandes? ¿Soy el único que no ha visto una paloma pequeña?

- La última vez que un policía me paró y me dijo “papeles”, yo contesté “sacapuntas”, y gané.

- Me he dado cuenta de que en París todos los camareros se llaman Pardonne

- Vivo con pánico a que mamá se haga del Facebook y me agregue

- Desde que la SGAE anda dando palos, silbo en modo mudo

- ¿Por qué las impresoras son tan baratas y la tinta tan cara? ¿Es sangre de unicornio azul?

- Cuando me ladra un perro…, no falla, me entra sensación de ser mala persona

- Cuando me maúlla un gato…, no falla, me entra sensación de actor porno

- Veo por la calle a mujeres tan maquilladas que me entran ganas de jugar al Rasca y Gana

- Lo que más me molesta de una mosca que es capaz de entrar por la rendija de la persiana es que les abres toda la ventana y no encuentran la salida. O son unas cabronas o son tontas.

- Me gusta tumbarme en la orilla de la playa, el agua remueve la arena bajo tu cuerpo y pareces mantequilla que se derrite. Me parece asombroso levantarme entero de nuevo.

- Cuando era pequeño creía que un mentecato era un devorador de cerebros

- Si las cucarachas son los únicos animales que sobreviven a un explosión nuclear,…¿qué coño lleva el Cucal?

Venga, no me digáis que no tenéis también todos vosotros algún que otro interrogante que os está consumiendo la vida. ( Ey, Patricia triple trois, no vale decir que te dejo pensando, te dejo pensando...)

TIENE MIGA LA COSA

Saboreando un rico polo de chocolate en el bonito Paseo Sánchez Iparraguirre de Guadalajara ( qué bonitas arboledas y jardines tiene esa ciudad) tomé asiento en un banco público para dedicarme prácticamente a lo que más me gusta: el voyeurismo visual. Voyeurismo visual puede parecer una redundancia, pero es para distinguirlo de su parafilia sexual., que tampoco me disgusta si me la sirven en bandeja.

El cotilleo puede adquirir varias formas. Desde el cotilleo pornográfico de los programas de corazón y salsa rosa hasta el que se disfraza de barniz cultural , como una buena película o un buen libro que atrapa tu instinto cotilla.

Así pues, sentado como un rey en un trono, entorné mis ojos regiamente para cotillear a mis anchas a los viandantes que se cruzaban por delante de mí como vasallos. Simpulso no es el único que lleva a cuestas un escáner de vidas.

Al poco de comenzar mi película ficticia sobre las personas reales que se me cruzaban, una elegante y solitaria señora de unos sesenta años se sentó en mi banco respetando la distancia de seguridad que nos dicta el atávico gen cazador de la supervivencia y por culpa del cual lo pasamos tan mal en compañía de desconocidos en los angostos ascensores.

Abrió su bolso, sacó su libro, se encajó las gafas, y se puso a leer su novela.. La buena señora estaba leyéndose el Código da Vinci y ya iba por el final. No lo pude resistir:

- ¿Puedo hacerle una pregunta, señora? Perdone que le moleste. Es sobre el libro que se está leyendo
- No hijo, díme. ¿Lo has leído?
- Señora, ese libro lo ha leído todo el mundo y usted debe ser de los últimos en hacerlo. ¿Es usted creyente?
- Sí, totalmente no, porque a veces me salto la misa, pero sí.
- ¿Le está gustando el libro?
- Está interesante, pero tiene mucha fantasía . Demasiada ficción y mucha historieta
- Usted se refiere a que es mucha fantasía que Jesús estuviera casado con María Magdalena, y que tuviera una hija llamada Sara, y que fuera trasladada a Francia desde Egipto, y que fuera el origen de la estirpe de los reyes merovingios, y que el Prioratio de Sión y sus Templarios fueran los encargados de velar por la seguridad de los descendientes de Jesús, y que Leonardo da Vinci fuera uno de los guardianes custodios, un Gran Maestre, y que la ayudante del profesor Langdom sea descendiente directa de Jesús de Nazareth, y que exista una conspiración por parte de los poderes ocultos del tenebroso Vaticano para impedir que esa verdad sea revelada al mundo, etc, etc... Mucha fantasía cree usted que tiene el argumento del libro.
- Pues ya lo creo, ya lo creo, pero está muy bien escrito y tiene miga la cosa. ("miga la cosa", qué expresión más buena)

- Y , perdone, a usted que Jesús haya sido engendrado sin pecado concebido en un vientre virgen, que convierta el agua en vino y que multiplique los peces y los panes con una palmada, que camine sobre el agua y que resucite al tercer día de morir….Eso para usted no es fantasía.
- Pues hijo, visto así, me dejas pensando. ¿ A ti es que te parecen los milagros del Señor fantasías?
- Bueno, señora, yo lo que creo es que Dawn Brown no se acerca ni de coña al novelista/as que se sacaron de la manga La Biblia y Los Cuatro Evangelios.Si la fantasía está bien escrita y los personajes principales y secundarios están bien ideados, el éxito de ventas está asegurado. Son muchos los millones de libros que se han vendido del Código da Vinci, pero ni por asomo puede compararse al éxito editorial que explotan desde hace más de dos mil años unas cuantas religiones que se disputan los derechos de autor sobre la vida , obra y milagros de un modesto carpintero predicador.
- Entonces, tú no crees en Jesucrito ni en la Iglesia.
- No, señora, yo lo que le digo es que me gustan mucho las buenas novelas fantásticas y que me gustó mucho el libro que está leyéndose usted y que me gusta mucho visitar catedrales e iglesias románicas y góticas y contemplar sus vidrieras y cuadros y esculturas. Me asombra el poder de la fantasía.
- Hijo, me dejas pensando, me dejas pensando….

Nos despedimos afablemente pero puedo asegurar que dejé a la buena señora con el libro cerrado y estrujándose el cerebro como el Pensador de Rodin. No era mi intención joderle una plácida tarde de lectura a cambio de divagaciones metafísicas.

MATAR LO QUE MAS QUERÍAS

Mi cabello cano me acusa

de matar al plenilunio

Tejumbre de años perdidos

en matanzas que mataron

lo que más quería

Un animal desde entonces

habita en mis entrañas

Convulso y dolorido

vivo suspendido

en la tela de una araña

Yerrar en los pasos

que das en la vida

te condena

a un soñoliento

cuerpo inerme

que teme a la noche

como a una agonía

con rasguños

y arrebatos

y gemir de madrugadas

¿Cómo vivir habiendo matado

lo que tu vida más quería?

Tristeza sin fin

morir así,

como una ruina

que desea el fin de sus días

VOLANDO VOY, VOLANDO VENGO

"SENTIMOS HABERTE MATADO, HERMANO. RESPETAMOS TU CORAJE, TU VELOCIDAD Y TU FUERZA"

Es la escena inicial. Ojo de Halcón corre vertiginosamente tras un huidizo ciervo bajo la catedralicia luz de un bosque primigenio: despeñaderos, barrancos , lechos de ríos y árboles centenarios. Le da alcance. Apunta cuidadosamente y durante unos instantes se diría que la cámara consigue convertirnos en el animal en vez del cazador. En torno al cuerpo yacente del noble animal los tres, Nathaniel, Uncas y su padre , recitan respetuosos la oración del encabezamiento.

No es la mejor película que he visto, aunque me gustó muchísimo cuando la vi. La banda sonora consiguió meterse tan dentro de mí que sueño una y otra vez con ella mientras en medio del cocktail onírico de mi sueño a veces actúo de protagonista salvador y otras de mero espectador. Pero el de esta noche ha sido diferente. Esta vez no era el rescatador, sino el rescatado. Y cuando me aproximo al borde del desfiladero, me dejo caer al vacío sin importarme que han venido a rescatarme y que Magua el Cruel me tiende la mano perdonándome la vida. Me dejo caer y siento una gran liberación. No me estrello contra el suelo porque comienzo a planear sobre el bosque contemplando unos paisajes bellos como nunca pude imaginar. Me gustaría desentrañar qué misterio se esconde tras los sueños que nos hacen volar y por qué somos tan felices planeando por el cielo sin sentir vértigo ni miedo a la caída.

Fin del sueño.

Freud escribió un libro sobre la interpretación de los sueños. Pero hoy día Freud está devaluado como los confesores católicos. Actualmente lo que está de moda son los expertos en "inteligencia emocional" que escriben best sellers que ayudan a lograr la autoestima.

A falta de Freud, en quien no creo, de confesores católicos, a los que no quiero necesitar, y de expertos en inteligencia emocional, que me parecen el equivalente de un menú McDonalds para cicatrizar homeopáticamente el amor propio herido, me quedo con los sueños.

Mi bálsamo para casi todo

Yo, sueño

"Para aprender a volar siempre hay que empezar corriendo un riesgo.
Si uno no quiere correr riesgos, lo mejor será resignarse y seguir caminando para siempre "

BESOS DE TILA

Dos horas me quedan para acudir a la cita.
No soy ya ningún quinceañero para que la inseguridad me devore.
He acumulado suficiente número de experiencias para no hacer el ridículo. Pero de hoy no pasa que le hablo.
Dos tilas me he tomado ya desde que me levanté. Porque hoy va a ser el día.
El sentimiento habla con emociones, lejos de las palabras, girando alrededor del sol en otro planeta.
El fuego brotó cuando nuestros antepasados cavernícolas aprendieron a prender yesca seca después de frotar dos bastoncillos con esforzada paciencia durante horas. En el amor, muchas parejas logran encenderse tras frotarse mucho , tratarse mucho, coincidir en los mismos lugares y a la misma hora, en los institutos, en las universidades, en el pub de los fines de semana, en los centros de trabajo….
Pero, …¿qué decir de esos fuegos devastadores provocados por un inesperado y brutal rayo de tormenta?
La conocí sentada en la parada de un Bus.
Se hizo presente sin aviso, sin clemencia con la que poder ejercer algún tipo de resistencia. Atacó directo al corazón. Al lugar más débil. En la zona más pura. Ese sector tan delicado donde pocos se atreven a hurgar, a conocer.
Fue una jugada cargada de sorpresa, casi tramposa, un movimiento misterioso que dignifica el poder del amor improvisando el momento y lugar menos pensado.
Me visitó en el mejor momento de mi soledad impar. Tenía todo lo que quería: un trabajo, tres o cuatro distracciones solventes, una casa, una mascota, un par de plantas, unos cuantos libros, un televisor, internet…. ¡Qué más podía pedir! ..El resto me lo otorgaba una agenda telefónica generalmente llena de contactos de fin de semana y direcciones efímeras.
Cuando la conocí sentí que algo me decía que nunca había vivido. Era como si nunca hubiese sido más que un errante que acarreaba tiempo perdido a sus espaldas. Tiempo en bruto, puro, sin el uso adecuado o con la manipulación estúpida de quien cree ser feliz por lo que le rodea y no por lo que realmente tiene.
¿Posesión?.., ¿para qué?..Siempre me había parecido que tener posesiones era estar de alguna manera pillado.
Falta una hora para la cita, y creo que me voy a tomar otra tila.
Volvía como cualquier día de trabajo, con mi sola presencia como acompañante.
Esa noche no quería historias preparadas ni ciberkedadas, no estaba de humor para recibir hipócritas y anónimas invisibilidades.
Un semáforo me detuvo y liberó mi atención hacia cualquier parte.
La vi.
Temblaba de frío en la marquesina a la espera del Bus. No sé por qué , la miré. Pero menos aún podría explicar por qué no podía dejar de observarla.
Era idénticamente diferente a todo lo que la rodeaba. Mobiliario, objetos, personas. Por más que intentaba no lograba descubrir qué era aquello que robaba mi atención. Tal vez el conjunto de su cuerpo, cada detalle de su forma de vestir, la rebeldía de ese lunar curioso junto a su boca; no lo sé, pero creo que tampoco me importaba demasiado descubrirlo.
Atento a la inquietud despertada, me seducía hasta volverme loco el no poder entender lo que me estaba pasando.
Se subió al bus y lo odié cuando se alejó llenándome de envidia que esa máquina con ruedas la tuviera en su poder, alejándola de mi deseo de seguir mirándola.

A partir de ese día, estacionaba obsesivamente cerca de la parada del autobús al acecho de su presencia, como el que admira la belleza de un cuadro sin tocarlo siquiera. Observar e imaginar la textura de su piel, cómo sería el tono de su voz. Imaginaba el amor materializado en el sudor pegajoso de la pasión, en el idílico momento de la locura y la explosión de la carne.
Noches enteras sin poder conciliar el sueño. Fines de semana interminables precedidos por jornadas infinitas de trabajo. Todo el día dependía de esos quince minutos. Cada angustia y cada alegría quedaban disparadas y aplacadas
en la indescriptible figura de una mujer misteriosa sentada en la marquesina de una parada de bus.
Algo debía hacer. La soledad no se apiadaba de mí y el aura de su presencia me tenía enajenado.
No sabía cómo acercarme a ella. No sabía qué decir. Me maldecía por no ser salvado por la intuición de hacer o decir algo que llamara su atención.
Maldecía este amor cobarde, lejos de sentimientos y caricias físicas, regido por los inexistentes límites de la imaginación.
Y, un buen día, el día que más tilas había bebido, ella reparó en mi presencia.
Me miró y el pánico me invadió cuando, con pasos seguros, se acercó al coche y me dirigió la palabra………………………………………………...............

----- “oye, pajillero de mierda, ..¿ te decides o no te decides? . Llevas rondándome un mes sin salir del coche. Si te quieres excitar conmigo paga como hacen los demás……. No te va a costar caro si es una cosa rápida, pero deja ya de sobarte la bragueta conmigo que tengo que coger el autobús . Me esperan clientes menos tocados que tú que sí que pagan. …¡No te jode el tío!… ¡Venga, subo y una chupadita y te vas tan contento a tu puta casa! Cincuenta euros y vámonos que nos vamos, cariño…… ¿Qué, hace una mamadita?……. Dáte prisa, que viene el autobús"_______________________________________________________________
---- “ yo…, no…. , bueno….. ¿cuánto has dicho?
--- Cincuenta. Setenta completo. Ochenta con besos.
--- ……, sube..sube….
--- Uno de ochenta, ¿vale?.. Ya verás qué bien beso. Toma una prueba.
………………………………………………........................................................
--- Humm, pero… joder, tío….. ¿ a qué sabes?
--- Debe ser a tila
--- ¿ A tila? ¿ Has tomado tila para estar conmigo?
--- ………, sí…, todos los días desde que te conozco.
--- Eso me lo vas a tener que explicar…… ¿ estás temblando? ¡Estás temblando!…

Una buena historia de amor siempre depende de un detalle insignificante.

LA ORACION DEL VIENTO

Cuando sopla
tan fuerte el viento

ora a gritos,
porque no entendemos
sus palabras
(porque va lleno
de nuestras palabras)
Y azota nuestra cara
con sus signos
Y significados

El viento abre
su estuche Pandora
Y llora la vida
Harto de ser sólo
Suspiro airado
Y verbos en infinitivo
Sin cuna para la luz
De sus nombres
y adjetivos

Cuando sopla fuerte el viento

es que reza por nosotros

redimiendo nuestra rabia

Imposible saber
Cuántos errantes
Gritos ululantes
Sufren por nosotros
Y gran misterio saber
Por qué se detiene
Con bondad
Tan de repente
Entre dos frágiles ramas
Permitiendo al ruiseñor
Que siga compartiendo
un increíble mensaje
Con todos nosotros,
Con un trino
Que entendemos mejor
Que cualquier lenguaje
De esos que llaman
inteligibles

EL PUTO AMO

Un disparo ( silbo de advertencia mortal)
Un ruido metálico de espuelas que descienden hacia tu destino y que se clavan en sorprendidos tímpanos. La sangre se congela.

El blanco de las fachadas encaladas se transforma en un sudario y la tierra ocre desprende un olor a féretro recién barnizado con colores de mortaja.

Dentro de un círculo dos hombres se convierten en granos de clepsidra.

La tapa del reloj de cadena es abierta para dejar sonar un musical minuto macabro. Tu asesino tiene esa crueldad sofisticada disfrazada de clemencia : "escucha el carillón de los últimos instantes de tu vida porque vas a morir"

La víctima se aferra a su dignidad y calcula con los ojos las exactas matemáticas de probabilidades que separan la vida de la muerte, su mano del arma en el suelo. Decide renunciar al intento de recobrarla , hacer caso del inapelable resultado y defenderse sólo con su dignidad.

El verdugo saborea intensamente el poder de los que viven sin piedad.

Decae el ritmo mortuorio del reloj musical, música ya exahusta de oportunidades. El verdugo apenas puede contener su instinto depredador: hora de cobrar su presa y despedazarla con plomo.

Pero........, el matador nunca se ha preguntado de qué está compuesto el azar, nunca ha destripado una certeza para conocer los entresijos de la maquinaria con la que está hecho el Tiempo, no tiene en cuenta que el reloj también corre para él y contra él.

Porque el Tiempo odia la previsión y ama la sorpresa. Y cuando el Tiempo hace justicia, todos los relojes del mundo se sincronizan para que la Vida siga su curso, siga intentando su salvación.

Tiempo asesino, siente deslizar por tu cara esa gota de sudor que acaso no es más que lágrima de despedida.
Otro día cobrarás el tributo de un justo o de un inocente

Pero hoy,... no.