CANAL CANELO

Aprovechando que este blog es un cajón de sastre, más desastre contra más avanza el tiempo por agotamiento de ideas ( qué envidia de Lope de Vega y otros prolíficos escribidores), voy a desahogarme con algo pueril.

Perdí la afición al baloncesto, mi espectáculo deportivo favorito, cuando tanto la NBA ( ¡ay, Ramón Trecet en la madrugada ¡) como la Liga nacional pasaron a manos privadas y de pago. Con el tenis, lo mismo. Ahora, Movistar se ha hecho con los derechos de todo el fútbol televisado durante los tres próximos años, por lo que me obligan de nuevo a cambiar de operador si quiero seguir al equipo de mis amores perros. . Y esta vez he dicho  ¡basta!. He leído que , dentro de tres años o antes, Netflix prepara su desembarco en la retransmisión de partidos de fútbol. Se hará con los derechos sin despeinarse, que para eso ingresa mil millones de euros al mes. De momento, Facebook emite gratis la Liga española y la Champions , también la Europa Legue, para la India y otros países asiáticos. Supongo que será porque los hindúes están acostumbrados a adorar a las vacas sagradas,  justo en lo que se han convertido las figuras de este deporte.

Prefiero perder también la afición al fútbol antes que seguir haciendo el indio en medio de esta jungla donde todo lo domina el cochino dinero. Las compañías de telefonía móvil que pugnan año tras año por el mercado del fútbol televisado son los Borgias contemporáneos. Se asestan de cuchilladas entre ellos que es un primor y a los demás nos vuelven locos.

A todo esto, los únicos partidos de fútbol que se darán en abierto serán los de la Liga Femenina. Háblale a la ley de la oferta y la demanda de la correctísima y politiquísima Igualdad de Sexos, que se puede morir de la risa.

Siempre lo ha sido. O no siempre. Porque retransmitir partidos de fútbol no resultaba rentable antaño, en tiempos del blanco y negro de un alopécico Di Stéfano. Y también en los de un bisoño y melenudo Camacho y el esforzado Pirri. Todo esto cambió cuando el periodista mejor pagado acabó siendo Jose María García, que ha presentado el Trofeo Carranza de este año. Qué personaje. En 1982, su ficha era de 500 millones de pesetas al año. Y cuando, según él, Aznar le echó de las ondas, en el 2002, su ficha ya era de 2.000 millones. Por repetir como un mantra lo de “Pablo, pablito, pablete “ y “chupóptero “ cada tres frases, no está nada mal. La elementalidad perogrullesca en estado puro. Ahora, septuagenario, clama contra el desorbitado mercado futbolístico . Un poquillo hipócrita siempre ha sido, aunque excelente comunicador. Creo que la culpa es suya. Su Hora 25 convirtió a los aficionados en fanáticos y, desde entonces, d. Dinero lo tuvo claro: el fanatismo en el fútbol es rentable, algo que la política descubrió mucho antes.

Bueno, pues nada….un fanático menos ( hincha en el argot de la casa) , e intentaré engancharme al fútbol femenino con cuidado de no despotricar frases machistas cuando Ronalda falle un penalty.

Antes, en tiempos del alopécico Di Stéfano, y también en los del bisoño y melenudo Camacho y el esforzado Pirri, si veías partidos de fútbol era porque estabas alienado por el Régimen. Ahora, si ves fútbol, fútbol de pago, no solo es porque estás alienado, sino que , además, estás gilipollas.

Ya me he cansado del engorro de estar cambiando de operadora según a los Borgias de la comunicación les apetece, de hacer el canelo y de reírle las gracias a la peor faceta del capitalismo bulímico.

Como dice mi sabia madre, que se vayan a robar a Sierra Morena.

CIENTO OCHENTA Y SEIS ESCALONES

Ciento ochenta y seis escalones. Tenían que subir ciento ochenta y seis escalones cargados en una mochila de madera con un bloque de piedra que pesaba unos cuarenta kilos. El peso corporal de cada preso no superaba los cuarenta o cincuenta kilos. ¿Destino final de esas enormes piedras de granito? Sirvieron para pavimentar la ciudad austriaca de Linz, lugar donde se crió Hitler.

El comandante del campo de concetración, Franz Ziereis, gustaba de asistir a ese espectáculo cruel en compañía de su enorme perro dogo. Los presos esclavizados no sólo temían que sus fuerzas les abandonaran definitivamente durante la mortal ascensión, sino que a su extrema debilidad se sumaba el pasatiempo favorito de ¿un ser humano? uniformado e investido del poder de Dios, poder de vida y muerte: de vez en cuando, y para animar la fiesta, el comandante Ziereis azuzaba a su dogo arrojándole una pelotita escaleras abajo, con su mole animal empujaba a los presos que perdían el equilibrio y caían rodando por la escalera de la muerte en compañía de otros presos que no podían evitar la avalancha de perro, hombres y bloques de granito entre las risotadas de los guardias que celebraban así el macabro sentido del humor de su comandante.

Todos los testimonios de los supervivientes de Mauthausen convienen en destacar a los numerosos españoles allí ingresados como auténticos héroes que no desfallecieron ante la maquinaria del terror nazi. Esos republicanos exiliados y por azar aciago del destino recluidos en ese campo de concentración se organizaron desde el principio y constituyeron una fuerza de choque para resistir mejor la adversidad, la hambruna, los castigos físicos y fueron de primordial ayuda para presos de otras nacionalidades huérfanos de solidaridad humana. Quién lo iba a decir, esos republicanos que pagaron tan caro su individualismo y falta de disciplina frente a los franquistas, convertidos en un modelo de organización en el peor de los sitios.

Con catorce años, cuando trabajaba en una fábrica de pastelería, bollería y panadería, me fascinó saber que el padre de mi admirado y querido encargado estuvo preso en un campo de concentración. Fue lo único que pude sonsacar al sr. Antonio. No le gustaba hablar del pasado de su padre. Siempre he gozado de la simpatía protectora de mis inmediatos superiores. No sé bien por qué. He debido desprender siempre un halo de vulnerable huérfano dickensiano al estilo de Oliver Twist.

El caso es que siempre contaba conmigo para amenizar el escaso tiempo libre del que disponía ( me llevaba de camping, me invitaba a jugar al frontón valenciano) y muchas veces le correspondía ayudándole con faenas extralaborales. Un buen día me pidió ayuda para trasladar un frigorífico. Nos fuimos a su pueblo natal, el castellonense pueblo de Segorbe. Y por fin conocí a su padre. Me conmocionó estar frente a un héroe republicano que sobrevivió a los horrores de un campo de concentración. En un poyete de piedra a la entrada de su casona tomaba el sol plácidamente junto a….un perro dogo. Eso no era un perro, era un caballo. La verdad es que imponía y aunque estaba sentado sobre sus patas traseras casi me llegaba al pecho. Su saludo al verme fue

- “pots tocar-lo, no tinguis por. Pots tocar-lo, no tinguis por..” ( “puedes acariciarlo, no tengas miedo”), y lo repitió una vez más, y una cuarta…, hasta que d. Antonio me cogió del hombro y me hizo pasar al interior para cargar el frigorífico.

- “padre tiene la cabeza ida, no te preocupes. El perro no hace nada. Sólo le gustan esta clase de perros. Este es el segundo que tiene ya”
D. Antonio se despidió de su madre cariñosamente con un beso, y a su padre le posó la mano sobre su hombro con un “ hasta luego, padre. No dé guerra a madre”. Su padre tuvo tiempo una vez más de repetirme “ pots tocar-lo….”

El viaje de regreso a Valencia se vio envuelto en un extraño mutismo que no alcanzaba a comprender, y eso que ya de por sí mi encargado era lacónico por naturaleza.

Pasaron los años. Me despedí de esa empresa. Me casé. Tuve hijos. Me fui de Valencia. Comenzó mi diáspora particular. Pasaron más años, d. Antonio se jubiló. De vez en cuando le llamaba por teléfono y siempre nos alegrábamos de conversar un poco y no perder el contacto. En cierta manera, fue un segundo padre para mí.

De entre los muchos libros que fueron cayendo en mis manos, por pura casualidad, me dio por leer un libro titulado “90009”, escrito por un preso de Mauthausen llamado Antonio Muñoz Zamora. Ese era el número que tenía tatuado en el brazo. Un testimonio escalofriante de un republicano almeriense de su paso por la cámara de los horrores.

La lectura de ese libro me impresionó. Y mucho más que me iba a estremecer hasta arrancarme algunas de las lágrimas más amargas que he podido derramar en mi vida. En uno de los capítulos finales, Antonio Muñoz Zamora relata que cuando los guardianes alemanes abandonaron el campo de concentración ante la inminente llegada de los libertadores aliados, se produjo una venganza contra los kapos del campo ( los kapos eran presos-capataces que colaboraban en el maltrato de sus compañeros a cambio de un régimen de vida más generoso. Así los soldados alemanes no tenían que ensuciarse las manos) Ahorcaron a unos cuantos y de la horca tampoco se libró el perro dogo entrenado por su dueño para mortificar a los prisioneros. El perro no fue parte de las apresuradas maletas del comandante y lo dejó abandonado a su suerte. Según relata el libro, el encargado de cuidar, limpiar, despiojar y alimentar y pasear al dogo era un español llamado Antonio B. ( omito el apellido), un preso español natural de Segorbe. Después de ahorcar al perro, fueron en busca de su cuidador para hacerle correr la misma suerte. Después de inspeccionar el campo, se lo encontraron abrazado al colgado cadáver del dogo llorando con todo el desconsuelo con el que se puede llorar. El grupo justiciero de españoles se compadeció de él y renunciaron a su venganza.

Entonces, lo entendí todo. Dejé pasar unos días y volví a telefonear a mi antiguo encargado. Como de pasada, en medio del intercambio banal de noticias, le pregunté si su padre ( ya fallecido en un geriátrico para ancianos con problemas psiquiátricos) había estado internado en Mauthausen. Se hizo un silencio telefónico, los famosos silencios enervantes del sr. Antonio. Pero tras unos instantes, me contestó que sí, que había estado en concreto en ese campo de concentración. Ni por su parte ni por la mía nos extendimos más sobre este asunto y proseguimos dándonos las novedades familiares.

Aquel día no conocí a un héroe republicano superviviente de un campo de concentración alemán. Aqué día conocí a una patética víctima más del horror y estoy seguro de que si sus compañeros hubieran culminado su venganza, él les hubiera estado eternamente agradecido.

El único vínculo sentimental que ese hombre mantenía con la humanidad, la última estación a la que se aferraba para no volverse completamente loco, era el amor que llegó a sentir por un perro.

Ya ni al padre ni al hijo les importará que haya contado este episodio arrancado de los millones de historias engendradass por la amarga experiencia de una tremenda Guerra Mundial. Donde estén , en el cielo, en la nada, en el limbo o dónde sea, mi comprensión para ese hombre confrontado al horror y apegado al cariño de un animal, y mi admiración y cariño indiscutibles hacia el hombre más honrado y trabajador que he conocido en mi vida, mi inolvidable encargado el sr. Antonio. Me hubiera gustado decirle que si la culpa de su padre fue exclusivamente cuidar de ese animal ningún sentimiento de vergüenza debería haber sentido nunca.

Donde estén digo ( en el cielo, en la nada, en el limbo….)…., se me ha pasado mencionar al infierno porque creo que el infierno puede muy bien arder con la yesca de la maldad humana en el breve espacio de ciento ochenta y seis escalones.

Todavía vive en mi memoria su amedrantada , débil y autista voz: “pots tocar-lo, no tinguis por..”

No tengas miedo

Foto sacada por el fotógrafo catalán Francisco Boix el día en que los americanos liberaron el campo de Mauthausen. El preso que mira a la cámara es el autor del libro, Antonio Muñoz Zamora. Francisco Boix era el encargado de los reportajes fotográficos del campo, y tuvo el acierto de esconder una copia de los negativos. Fue el único español que testificó en el Juicio de Nuremberg y gracias a él se pudo juzgar a un buen puñado de oficiales nazis que negaron en Nuremberg tener conocimiento de la existencia de los campos de concentración.

El auténtico Francisco Boix  ( pues sí, tiene cierto parecido Mario Casas con él)

ES LA LECHE

Estas vacaciones he sufrido una indigestión de noticias y debates políticos de todos los colores. Ya se sabe: las noticias orientadas a resaltar el lado Hyde de la condición humana y las catástrofes naturales. Y los debates políticos convertidos en combates de  dialécticos gladiadores que ignoran el pulgar de la razón, incluso del respeto, y degollan al contrario sin miramientos.

La conclusión a la que uno llega tras un empacho masoquista semejante es que todo es mentira.

Que este recelo provoque un escepticismo total  hacia una economía de mercado que explota la codicia a costa de la justicia social y salarial , o que termines albergando serias dudas sobre la idoneidad de la democracia como el menos malo de los sistemas políticos cuando lees que el partido de Salvini va a proponer en Italia que se encarcele a los inmigrantes según vayan llegando ( algo que me hace recordar a cómo llegó Hitler al poder), da paso al siguiente desvarío anecdótico, pero no menos sintomático: el negacionismo a lo establecido ha llegado al consumo de la leche.

Como los beneficios del progreso son mentira, la pasteurización también lo es. Solo tenemos salvación si viviéramos como el rey de los monos. Convertidos en crudíforos tarzanes y bebiendo leche directamente de la ubre de la vaca es como únicamente podremos recuperar el paraíso.

Ese llevar la contraria, ese retorno a la vida silvestre, no me molesta mientras no me obliguen a lo mismo, a cazar mamuts con un palo o a comer acelgas de por vida. Lo que me molesta es descubrir que el litro de leche cruda es más caro que el de la leche esterilizada. Incluso lo más simple y natural ( que no sano y exento de riesgos), también ha sucumbido a las inexorables leyes del mercado y las posibilidades de negocio lucrativo.

Vivo en medio de una confabulación universal donde lo único cierto es la mentira.

Anoche, viendo la truculenta e hipnótica Sin City de Frank Miller , uno de los siniestros personajes de la película afirma: “ quien controla la mentira y la hace creer, tiene el poder”…La cruda realidad, incluso con la leche cruda.

Tengo que desintoxicarme de tanta información, pero solo para admitir que la ignorancia también es otra clase de toxina letal. 

De todo, el poder saca partido....Es la leche

NO SONÓ LA FLAUTA

El juego desplegado por España en sus cuatro partidos disputados en el Mundial fue tan anodino y soporífero, tan previsible y contrarrestado de memoria que, cuando cayó eliminada contra la stalingrada defensa rusa y sus cohetes katiuskas en forma de penaltys, me quedé indiferente.

¿Desafecto patrio? Ni siquiera me he tomado la molestia de conjeturar sobre las responsabilidades individuales y colectivas de la Selección.

La sombra crepuscular de Iniesta, la invisibilidad inoperante de Silva, la mano de jugador de baloncesto de Piqué que nos costó el penalty, muy impropia de un jugador de su categoría , un lacio Calimero triste de mí en la portería, un entrenador oxidado antes de tiempo por las prisas y su nombre, un presidente federativo reo de un antimadridismo esquizofrénico que antepuso su orgullo y prejuicio y que dejó huérfanos de director espiritual a unos jugadores que idolatraban a su cesado entrenador, un Busquets haciendo de rácano frontón hacia atrás,  todos los demás que apenas aportaron nada….; son los señalados, los que arderían en la hoguera inquisitorial si los programas como El Chiringuito y temás tertulias  fueran el Santo Oficio y sus contertulios, Torquemadas.

Voy a hacer lo mismo que los jugadores. No voy a entrar en el juego. Solo se salva Isco y sus inútiles esfuerzos para encontrar a un compañero que se acordara de dónde estaba cardinalmente la meta contraria.

Cuando no hay fútbol, cuando no hay juego, cuando se olvida que el balón es una esfera nacida para cumplir a rajatabla la fórmula de la velocidad, devorando espacios en el menor tiempo posible, cuando no hay descaro, ni atrevimiento valiente, cuando se renuncia a la diversión, a la avalancha desequilibradora, a sorprender, a intentar una y otra vez encarar al contrario como nos han enseñado los mejores jugadores de la historia, cuando eso ocurre, lo siento, pero que nadie apele a mi sentido patriótico y me pida que llore por los rincones, transido de mística melancolía por caer eliminados.

Me quedé indiferente porque a mí me gusta el fútbol cuando no teme al fracaso y no la política de pasteleo que se practica en este país trasladada al campo de juego…tuya,mía..tuya, mía…tuya, mía…hasta la exasperación, hasta donde conduce todo lo que es cansino, repetitivo, obscenamente aburrido y machacón...; es decir, a ninguna parte. El fútbol hispano ha sido reflejo de nuestra política.

Lo único que no me ha dejado indiferente es la tristeza de Manolo, víctima él y su bombo de las medidas de seguridad propias de KGB. Ni sonó su bombo ni sonó la flauta para España.

Cuando termina el partido, el fútbol ya solo se alimenta de metáforas y titulares lapidarios. Y a mí se me ocurre una metáfora para terminar este post. La Roja en Rusia no ha podido ser España. En Rusia  solo se permite ser rojas a sus plazas.

GASTRONOBUNDIA

A Dios gracias, todavía quedan bares, tascas, mesones y ventas donde puedes pedir una tortilla patatas o un revuelto de huevos con chorizo sin que te miren mal. Porque hay que ver el tonterío creciente que se está adueñando de la gastronomía patria por culpa de tanto realitys televisivos y tantos estrellas michelín.

El pobre Arguiñano ya es una rara avis entre tanto científico de la cocina. Yo soy de Arguiñano, que te enseña a hacer unos filetes rusos como se los hacía su abuela mientras te cuenta con sonrisa pícara que no puede decir a la audiencia lo que hacía con las fotos de Sofía Loren.

Para empezar, los camareros de ahora no te recitan primorosamente como radiofónicos locutores de partidos de fútbol el menú de la casa, exhibiendo una portentosa memoria que me admiraba siempre. Ahora son poetas cansinos que te recitan como Aserancetúrix, el bardo galo, con lira y todo si es necesario,  en qué consiste la carta …parece una laudatio de Juvenal como el que explica la obra de Picasso.

Si no pruebas el plácton, eres un cateto. Si no pides un minúsculo caparazón de crustáceo relleno de bioluminiscencias con hierbas provenzales, eres un mastuerzo. Y del vino, ni te cuento, con lo bonito que era antes pedir el vino de la casa y que te sorprendieran. Como no demuestres un conocimiento enciclopédico de marcas y cepas vinícolas , eres un ceporro. Al sommelier le temo como al examinador del carnet de conducir.. Y si pides una coca-cola, directamente te denuncian al Tribunal de Derechos  Humanos por crímenes de guerra.

Así que entras en un restaurante acojonaíto perdido, con complejo de culpa y rezando para que tu incultura gastronómica no provoque el desprecio universal.

Qué alivio , el pasado fin de semana, entrar en la Venta El Paquete de mi pueblo, pedir una carne al toro para llevar y que el camarero me preguntara:

.- “  A usté la carne cómo le gusta?” …( ay, Dios, ahora me va a preguntar si braseada al soplete nitrogénico, si la quiero con efervescencias de especias tibetanas,  deconstruido vuelta y vuelta al imán electromagnético o natural de granja transgénica…)

.-“ …¿con papas o sin papas? “

Qué alivio, qué alivio…"Con papas, con papas, gracias"

No pasará mucho tiempo más para que comer fuera platos tradicionales sea una especialidad muy solicitada reservada únicamente a los cocineros que hayan tenido la precaución de guardar a buen recaudo las recetas de nuestras abuelas.

¿La especialidad de la mía? Las albóndigas. Y la de mi madre, el cocido madrileño.

El esnobismo gastronómico que nos quieren meter con fórceps se la tiene que ver con la tortilla de patatas. A Bocouse le preguntaron en cierta ocasión que qué entendía él por un buen plato de comida. Y contestó sin pestañear: " buen plato de comida es todo aquél que se pueda comparar con unos buenos huevos fritos con patatas" 

En el post pasado hablábamos de himnos y banderas.  Y yo creo que los mejores himnos y  banderas son los platos que nos preparaban nuestras madres y abuelas, la verdadera patria.

PIQUÉ

Extrovertido, peculiar, polifacético, lenguaraz, sarcástico…..Todo esto se cocina en una olla y lo que resulta es un guiso polémico con sabor a libertad de expresión que siempre me ha gustado. Que se la caiga la cerviz cada vez que oye sonar el himno nacional, me da igual. Lo que siempre he valorado de este gran jugador es que se ha partido literalmente la cara por el equipo nacional y sus compañeros.

Si le preguntan por fútbol, contesta. Si le preguntan por política o sentimientos patrióticos o nacionalistas, contesta. La hinchada de la Roja y el ruido mediático no le han tratado demasiado bien cada vez que ha hecho uso de su derecho a la libertad de expresión. Pitar al himno ha tenido su  rencoroso correlativo en pitar a Piqué. Y ambas son muestras de ruborizantes faltas de respeto disfrazadas de libertad de expresión.

 Contra viento y marea, siempre se ha mantenido fiel a sus principios con personalidad, y su entrega deportiva ha sido siempre indiscutible. Su aguante ante un clima adverso de opinión ha sido admirable, bajo mi punto de vista. Y sus ideas , totalmente respetables. Ha anunciado que deja la Selección después de este Mundial. Se le echará de menos por su rendimiento y compromiso deportivos. Yo, al menos. Además, si Shakira le quiere, es porque es buena persona.

Yo también firmaría por un gol de justicia poética. Que marcara Piqué en los minutos de descuento y le diera el Mundial a España. Restituiría la confianza territorial más que cualquier cumbre de dirigentes en los despachos. Nos olvidaríamos todos de la flojera cervical que le entra con los sones del himno nacional. A mí también me entraría flojera, porque mira que es feo nuestro himno teniendo tantos músicos y tanta música bellos. Hace falta un himno tan empático, melodioso y épico como los que tienen el Sevilla, el Manchester,  el Barça o el modesto Cádiz ( “me han dicho que el amarillo, está maldito pá los artistas, y ese color sin embargo es gloria bendita para los cadistas. Y aunque reciben a cambio todo un calvario de decepciones, de amarillo se pintan la cara, amarillo son sus corazones, han dado su vida y sus gargantas siguiendo donde haga falta al Cádiz de sus amores. Rata, tarara, tatarataa, benditos sean lo que que llenan de esperanza, Rata, tatara, tatarataa, cada rincón, cada escalón de mi Carranza..” Precioso….nada que  ver con un lolo, lolo, lolololololó, que me avergüenza cada vez que lo escucho por sus tosquedad y feísmo.

 Existen dos versiones sobre el origen de la Marcha Real o Marcha de Granaderos que oficializó Carlos III. Una es que la compuso el prusiano Federico II y se la regaló a un compositor español. Eso explicaría su inequívoco retumbe militar. O sea, que ni es nuestro. Y la otra versión es que existe una nuba andalusí ( composición musical de origen musulmán) anterior, que es calcadita a la Marcha Real como una gota a otra gota. O sea, que es un plagio de la música mora…..Sería como una especie de Sábana Santa musical: “vale, me habéis echado después de ocho siglos, pero vais a estar lololeando mi música toda vuestra vida”. Como hizo Leonardo estampando su cara en la Síndone: “vale, me habéis excomulgado y torturado en Florencia por sodomita, pero vais a estar adorándome toda vuestra feligresa vida”…En fin, y eso en un país que ha tenido a Albéñiz, Granados, Turina, Falla, Joaquín Rodrigo, Sarasate, Tárraga…, por mencionar a unos pocos. Es imperdonable este adefesio musical que tenemos como himno nacional. Ojo, que los hay todavía peores, porque els Segaors me parece un toque de difuntos que te dan ganas de vestir de luto o irte a ver la Casa de Bernarda Alba, dicho sea con respeto.

Sí….Si Piqué se marca un Sergio Ramos en el minuto 93 para gloria de nuestra Selección, todos olvidaríamos qué demonios está buscando  en el césped durante el himno. Y se iría con la cabeza alta, muy alta. Justicia poética se llama eso.

Y, por favor, quiero un referéndum para cambiar nuestro Himno.

EL PRIMER GRAFFITI

Este bonito cuadro se encuentra en el Teatro Judío de Moscú, mejor dicho, es un mural, no un cuadro. Seguro que los más insignes graffiteros actuales y tan de moda lo tienen entre sus favoritos. Lo pintó el hijo de un pescadero judío,  Marc Chagall,  en los felices y locos años 20.  Eso de locos, me lo creo. Seguimos en las mismas, pero lo de felices lo tengo que investigar bien. Bueno, felices eran para América y Europa. Para la Rusia de Chagall eran locos, en medio de un país campesino y hambriento  convulsionado por su Revolución. La Revolución Rusa ha sido siempre para mí, la más justificada de todas. Y, de entre todas, la más decepcionante.

Este mural tan grafitero sirvió de inspiración al musical “ El Violinista en el Tejado” y sus posteriores versiones cinematográficas, una de las cuales interpretada por el jocundo actor Topol, que construyó un personaje entrañable como pocos.

Una vez más, en esta obra, se retratan las penurias y maldiciones bíblicas que arrastra el pueblo errante por antonomasia, el pueblo judío. Igual de errante fue Chagall, que huyó de los pavorosos pogromos de Stalin para refugiarse en Estados Unidos, donde consiguió abrirse paso en el mundo teatral.

El Violinista en el Tejado es una historia de supervivencia, de conflicto con las tradiciones y de amor paterno-filial. Pero, sobre todo, es una historia que demuestra una vez más que la única forma de enfrentarse a las miserias materiales, políticas y morales,  exclusivas de nuestra especie, consiste en no perder la fe, el buen humor, la humanidad, el ingenio…y el amor a la música.

Vivir con la esperanza de que cambie nuestro sino, de que “si yo fuera rico” nunca más estaría triste y siempre tendría ganas de bailar, aunque fuera en los tejados.

En el barrio del Carmen, en Valencia, el año pasado, paseé disfrutando de los innumerables graffitis que adornan el más antiguo barrio de la ciudad. Muchos de esos murales me recordaban a Chagall y su Violinista, tanto, que no pude reprimirme y seguí paseando entre graffitis muy artísticos canturreando el “ si yo fuera rico”. La gente me miraba, y sonreía. Hasta que un señor de mi edad, más o menos, que estaba sentado en el bar de una plaza, se sintió contagiado por la canción y se puso a bailarla. En fin, que acabamos los dos bailando un amago de sirtaki griego y pidiendo al camarero divertido que nos miraba una  provisión de platos…, no nos hizo caso, obviamente, pero se quedó con las ganas de unirse al baile. Al final, me invitó a una cervecita y me contó que él era un hijo del barrio del Carmen y que estuvo trabajando en el precioso Mercado Central la tira de años en un puesto de frutos secos.

El poder del Arte y de la Música, que a veces nos vuelve locos de felicidad.

Os dejo con una muestra de variopintos y artísticos graffitis que se pueden contemplar en dicho barrio histórico. Es un placer pasear por ahí.

EL VELO CAÍDO

El velo se ha rasgado con la conmoción de censura. He visto al fin la cara de todos los políticos que se sientan en los escaños del Congreso. Pocas veces se ha visto tan claro ( a mi modo de ver, tan solo se salva la señora de Coalición Canaria).

El pim,pam, pum de los Presupuestos, antes y después de la votación, les ha quitado la careta a todos, una muestra más de la inutilidad gravosa del Senado. No tengo ganas ya de hablar de política ni de políticos, no de estos de ahora. No les importamos más que como instrumentos de sus ambiciones y ansias de poder. Sociópatas incurables que se devoran según el tamaño y la oportunidad. Lobos carniceros.

La vida sigue y no quiero perder el tiempo con toda esta gentuza. Ahí se quedan con sus cánticos, sus himnos, sus símbolos, sus banderas, su irracional  sentido patrimonial de la razón, su empeño malsano en convertir a los ciudadanos en cuencos vacíos donde verter toda su ponzoña institucional y personal de odio y confrontación.

Enhorabuena, ya tienen España convertida en un erial de hierba seca, yesca a la espera de que prenda la primera chispa, porque aquí nadie se baja del burro.

Conmigo, que no cuenten