EL VUELO DE PETER

De antemano, declaro bajo juramento que nada que me sea dicho con cariño y amistad me molesta. Y si me molesta incluso bajo esas condiciones, sería un enfado con fecha de caducidad.

Molestia..., ninguna.
Enfado...., menos.
Pero curiosidad....¡toda!

Tres eran tres personas muy queridas por mí y que no se conocen entre ellas, y que no sé por qué extraña razón me quieren y me regalan gratis su amistad, han coincidido en adornar su felicitación de cumpleaños vistiéndome con trajecito verde , gorrito verde emplumado y mallitas verdes. ¡ Ah! , y un cuchillito al cinto me imagino que para untar la mantequilla del desayuno.

Sin rodeos han convenido en conferirme rasgos de Peter Pan, el niño que no quiere crecer.

El niño que no quiere crecer.

Esta frase dicha según de qué modo y con qué intención tiene más peligro que un bidet lleno de pirañas. Hay connotaciones para todos los gustos. Mi dos retoños, uno con casi 27 tacos y otra a punto de cumplir 18, me emocionaron muchísimo cuando me confesaron -recién salidos de sus trece o catorce años- que no querían crecer. Cuando me lo confesó Luismi me dije para mis adentros interiores “¡anda, cómo yo!”; y cuando hace cuatro años me lo dijo mi Margui, me salió de dentro para fuera “! Anda, Margui, has dicho lo mismo que dijo tu hermano con tu edad y también lo que dije yo a la Yaya!” ¡Ay, los genes…! Voy a aprovechar para preguntaros si también os encadenasteis y os tragasteis la llave del candado de la niñez cuando os empezaron a crecer pelitos por todas partes. A ver si va a ser un síndrome universal y yo todo este tiempo haciendo el tonto avergonzado de confesarlo.

La psicología callejera, que no científica ( ¿la psicología puede ser científica?) define el Síndrome de Peter Pan como una especie de acojone vivo al compromiso. ¡Toma castaña!, lo que conlleva inmadurez, frivolidad y un intento patético de prolongar la adolescencia irresponsable y casi inimputable. Pero ese Peter Pan no soy yo. Descartado. No puedo serlo ni lo he sido nunca porque el cocodrilo se comió a mi papi y con catorce años pasé de ser el tercer hermano de siete al segundo y forzoso padre de cuatro: la responsabilidad y el compromiso me la inyectaron por vía intravenosa y sin anestesia. Descartadísimo .

Más psicología callejera: El Peter Pan vagabundo culo inquieto. Pues de ese Peter Pan tampoco tengo mucho porque siempre he tenido muy claro dónde está mi nido, dónde mi cigüeña compañera y dónde mis pajarillos. De momento, la brújula familiar no se ha desmagnetizado.

Sí he sido, aunque infructuosamente, el Peter Pan invisible, y no porque mi madre no me prestara atención, sino por elección propia y como método de supervivencia para que los pandilleros del Torrefiel y Barona valencianos, en pleno auge del fenómeno Orange O'Clock, se olvidaran de un pusilánime Luisito, . Lo quise ser, sí, un Peter Pan invisible, pero no lo conseguí. En aquella época no era un joven, sino un guepardo. No por mi garra y fiereza, ni mi velocidad, sino por los moratones negros que tatuaban a hostias los warriors amos de la noche en mi delicada piel un día sí y otro también. ¿Mi delito? Ser diferente. ¿Mi diferencia? Prefería leer tebeos en la escalera a cualquier otra cosa, algo que en aquellos viriles tiempos me convertía en un enemigo contra la salud pública.

¿Peter Pan seductor? ¡Pssch..!, no sé. Es que existen dos clases: la de mi amigo Jesús el cabrero y la de mi amigo Aníbal. Jesús busca seguridad a través de su autoimagen y para ello utiliza los recursos típicos de la seducción, sobre todo en un intento de suplir su falta de seguridad con actitudes aduladoras y caballerescas tan del gusto de las mujeres tipo Rita Hayworth. Es el seductor activo, se lo tiene que currar y, por supuesto, atractivo físico no le falta, que es condición necesaria y a veces suficiente para empezar a hablar de seducción masculina o femenina.

Aníbal es agua de otro cántaro. Sólo necesita sonreír para cautivar. Simpulso es igual sólo que potenciando al máximo una mezcla en dos tiempos, como el carburante de mi vespa, donde dosifica la atracción física y la atracción intelectual en una perfecta carrera de relevos. Muy chulitos los dos, qué asquito, joer..., así no hay quien compita....¡Madre que los parió! ¡Muerte a los papasitos!

¿En qué categoría podría aspirar a encuadrarme para ser un Peter Pan seductor? Pues, sinceramente, ya da lo mismo. Tengo cincuenta y un años y una barriguita pacientemente moldeada a base de miles y miles de helados y dulces que hacen estéril el debate.

Así que si tres buenos amig@s me han catalogado en su inventario de amistades en la categoría de Peter Pan, el niño que no quiere crecer, quiero creer que es porque me conocen lo suficiente y se he han tomado la molestia de comprender que mi síndrome piterpanesco no es un defecto. Tampoco una virtud socialmente ventajosa, pero no un defecto.

No hay nada malo en no querer crecer si eso significa que rechazas muchas pautas sociales que no hacen nada por proporcionar al ser humano alegría, paz, bienestar y a ratos unos cuantos minutos, incluso horas, de auténtica felicidad.

No es Peter Pan el problema. Nunca lo ha sido. Ojalá hubieran más porque esta podrida sociedad nuestra está insoportablemente repleta de Capitanes Garfios que intentan engancharte para que no escapes de las voraces fauces del cocodrilo: Cocodrilo obsesión, cocodrilo avaricia, cocodrilo insolidaridad, cocodrilo prejuicios, cocodrilo manipulación, cocodrilo politiquerío apestoso, cocodrilo odio, cocodrilo fanatismo, cocodrilo miedo…

Más saurios que en los sueños de Cocodrilo Dundee. No me extraña que James Matthew
Barrie usara la metáfora del reloj alojado en el estómago del cocodrilo para decirnos…” cuidados, chicos, cuidado con el mordisco del cocodrilo con su tic-tac y haced el favor de no perder el tiempo con nada que no sea volar, volar, volar…hasta la isla de las sirenas, hasta la bahía de los piratas, hasta el poblado indio y la península de los caníbales, y si podéis volar de la mano de Wendy , mejor que mejor…”

¿ Peter Pan? Pues me enorgullece serlo de la forma y con la intención con la que me lo han dicho esos estupendos amigos y a fe mía que voy a intentar que ese pequeño bribón de orejas puntiagudas siga volando entre las cuatros cuadrículas de mi corazón.

Anoche, con mi pluma de ánade, escribí sobre la corteza del viejo abedul del pantano:

Sólo quiero firmar cheques
En la majestuosa curva de las olas
Un contrato con el sol cuando declina el día
Con el cielo y el mar a solas

Quiero un trono sin pedestales
Donde al niño no se le olvide jugar
Aunque se le pierda la corona
Con la magia siempre y la dicha del asombro
Y el orgullo sagrado de ser alegre y bueno
.....si acaso la vida me traiciona