¿A QUIÉN LE AMARGA UN DULCE?

No mascaba chicle en el pasillo de los vestuarios. Mascaba la desolación final de no figurar entre los grandes. La Historia no lo permitirá. Setenta y cinco minutos, setenta y cinco...., faltando al respeto a sus pugnaces compañeros de la zaga, con ese Masccerano cerrando las Térmópilas y multiplicándose por trescientos. Setenta y cinco minutos, toda una segunda parte y toda una prórroga entera, deplorando la Final de las Finales con una actitud pasotista de niño autista.

Cuando el rey Sol Luis XIV amanecía melancólico, ya en palacio sabían que sus reposteros reales debían esmerarse en servirle un dulce pastel para enriquecerle la sangre y darle ánimo. A este monarca mediático sin trono en la leyenda, lejos aún de Diego y de Pelé y de Di Stéfano ( camino de Belén solo se admiten a tres Reyes Magos; los demás, son pajes), se le ha querido dulcificar su melancólico fracaso mundialista con el Balón de Oro al mejor jugador del Mundial.....Pero él sabe , mejor que nadie, que se lo han dado por la cantidad de periodistas deportivos que viven de él y por la cantidad de camisetas que vende, no porque lo merezca. Él lo sabe. Y vomita. Por lo menos ha tenido la dignidad de vomitar ese pastel de consolación proporcionado con servilismo palaciego por los súbditos que viven en el palacio de la Fifa. Márketing de última y desesperada hora.

Míradle bajando las escaleras con su alicaído trofeo. A nadie le amarga un dulce...., a Messi , sí.

Llevaré una minipalmera de chocolate siempre encima para todo aquel triste aficionado que me siga comparando a Leo con Diego Armando.

ELENA NO ES DE TROYA

"Llegada a Ocaña, skydive, bajamos del coche y mi piel comienza a erizarse al mirar al cielo y ver varios paracaídas abiertos a mas metros de altura de los que habría podido imaginar.

 Mi padre y yo nos registramos y nos tocó esperar 40 largos y silenciosos minutos en los que una mirada  bastaba para comunicarnos. Era el sueño de mi vida pero en ese momento mis rodillas se movían impacientes por escuchar mi nombre por fin, o por no escucharlo nunca… Vienen a por nosotros, dos monitores que cansados de hacer todos los días lo mismo se dedicaban a soltar comentarios que te hacían subir los intestinos a la garganta. 

Nos preparamos y nos explican que debemos hacer para estorbar lo menos posible y así facilitar un salto… más seguro. Subimos a una avioneta más pequeña de lo que debería ser para volar con 9 personas cada uno con sus respectivas mochilas (que ocupaban como otra persona más). Los pasajeros comienzan a alterarse, el momento se acerca. Se respira tensión mezclado con monotonía para algunos. Nos enganchan a los monitores y los ojos de mi padre y los míos se cruzan, llega el momento, mis pupilas gritan socorro pero sin embargo mi cara dibuja una gran sonrisa que ansía llevar a cabo el sueño que una niña comenzó a desear desde los cinco años. Saltan los primeros, tres hombres cogidos de la mano que formaron una bonita figura. Saltan los siguientes, ya solo quedamos mi padre y yo. Él va primero, última mirada entre los dos, mirada inolvidable. Se acercan a la puerta, él queda colgando de la avioneta mientras el monitor le sujeta. Por un momento mi corazón se para, entonces lo vi, mi padre volaba, vi como caía y al escuchar sus gritos el corazón dejó de estar petrificado para empezar a latir como nunca lo había hecho, lleno de ansias y ganas de comerse el mundo dejándose caer desde 4000 metros de altura. Nos acercamos a la puerta, quedo colgando sujetada por el monitor, soltó las manos de la avioneta y, entonces, VOLÉ. Sentí libertad pura, bruta, original. Al gritar el viento se metia en mi boca y parecía que me recorría todo el cuerpo liberando todo lo malo que tenía acumulado en él. Fue una verdadera limpieza a la vez que un lifting que me estiraba la cara. Esto duró 50 segundos, según lo grabado en el video, pero para mi todas esas sensaciones se agolparon en un corto instante y antes de darme cuenta el monitor avisa, se va a abrir el paracaídas, un pequeño tirón, Elena se convierte en pájaro. Comenzamos a planear viendo la inmensidad a nuestros pies. Tardo un poco en aprender a coger aire tranquila después de habérseme metido a presión. El monitor me felicita y como premio me da los mandos, tenía el poder, volaba con solo mover un brazo, INCREÍBLE. Dimos unos giros y al final aterrizamos. 

Puse los pies en la tierra y entonces me di cuenta de que lo más bello de la experiencia fue que mi padre estaba ahí esperándome después de haber pasado por la misma locura que yo, y lo mejor, estaba igual de feliz que yo.

Es mágico saber que el hombre haya podido conquistar el cielo, sentirse ave, y matar esa angustia infantil por no poder llegar a las nubes o ser la cometa que un niño hace volar con envidia.

Hasta luego inmenso azul, nos volveremos a encontrar"

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No es de Troya. Es vasca accidental pero como si lo fuera de generaciones atrás, porque para regalo de cumpleaños se pide tirarse de los aviones a cuatro mil metros de altura. Un vasco no se tira en paracaídas. Un vasco sale a dar un paseo. Y es mi sobrina

Elena..., se llama Elena,  y era de niña más seria que un girasol en días nublados. Nunca me preocupó que rechazara mis brazos. Primero, porque nunca he sentido esa necesidad adulta de caer bien a los niños. Y segundo, porque tengo al tiempo sobornado y siempre me echa una mano a la hora de ganarme el cariño de quien al principio me lo niega porque alguna carta de presentación no es buena. Lo que no era bueno es que nos veíamos de higos a brevas y los niños más que nadie necesitan familiaridad.

Ese cariño ha crecido tanto que ahora no nos podemos mirar a la cara cuando compartimos mesa familiar porque nos resulta muy engorroso explicar a los demás por qué nos reímos con solo mirarnos. Si no hay causa, no hay explicación. Tío y sobrina nos partimos de risa con mirarnos a la cara y llamarnos , yo a ella "plasta" , y ella a mí, "Gepeto" o "poli corrupto"

Pero ahora me voy a poner serio y trascendente. Ahora que ha cumplido 18 años deliciosos. Ahora que ha sentido el vértigo de lanzarse al vacío desde 4000 metros de altura. Ahora que se ha despojado de esa timidez vergonzosa y ha reunido el suficiente valor como para mirar de tú a tú a las nubes y a las águilas. 

Serán muchas las caídas desde el cielo que vivas en tu vida. Serán muchas las veces que se abra el paracaídas a tiempo y aterrices suavemente sobre el duro suelo y muchas las veces que contra él te estampes, tantas como las veces que tu tío te deseará entonces que te levantes, te sacudas el polvo y vuelvas a intentarlo con esa alegría que brota de ti como el surtidor de una fuente romana.

Pues te he leído con emoción, Elena. Con mucha emoción, como compartiendo contigo toda la experiencia....La has transmitido muy bien, ..y lo que más me ha gustado ha sido....

...ha sido comprobar que ya lo tienes tan claro...que de todos los viajes que hagas a lo largo de tu vida, de todas las aventuras que tengas la valentía de vivir, de toda la adrenalina que dejes correr por tu sangre..., nada...nada se podrá comparar nunca a la emoción intensa y al viaje inigualable que tendrás siempre reservado en el abrazo de quien siempre esté dispuesto a tirarse por ti y contigo, con paracaídas o sin él. El viaje del amor

Cuando te salga un noviete y te diga la consabida frase ritual de " te quiero"....., "eso..., eso me lo tendrás que demostrar" respóndele mientras levantas la vista al cielo y observas cómo está el cielo de nubes....

Estoy pensando, Elena, que habrá que dar gracias por no habernos tirado juntos, porque en el caso de que tu tío no se cagara en los pantalones, algo más que probable, pues , como siempre,  nos reiríamos sin causa ni explicación...y así....así no hay manera de acordarse de que hay que tirar de la anillita....

La hostia hubiera sido de campeonato...., para morirse de la risa....¿no, plastaaaaa...? jajaja....

TUCO EL FEO

Otro paisaje que se cae. Otro árbol talado. Cada vez más desforestado el panorama sentimental que tiene que ver con mi vida.

.-...¡ Eyyyy..., Rubioooo.....¿Sabes de quién eres hijoooooo?

     Eres un hijo de mil padres......!!!!!!!!

...y justo ahí irrumpe la banda sonora del Bueno, el Feo y el Malo para alivio de la censura de entonces. Y al unísono con el gallináceo grito que se inventó Morricone, mis carcajadas celebrando en el patio de butacas del valenciano Cine San Miguel de Barona que el Feo haya sido por fin escarmentado con la peor broma pesada de su vida.

Se lo tenía merecido el Tuco, por zorro ventajista, aunque con buen fondo muy allá en el fondo. Desde entonces, siempre que veía aparecer en cualquier película a Eli Wallach sentía un reconfortante cosquilleo interior por reencontrarme con el Tuco, porque cuando un actor consigue que un personaje oscuro,bellaco,  sucio, destartalado, traidor y buitrón a la espera de su presa indefensa.., consigue que te caiga muy bien y te resulte irresistiblemente simpático, ...ah, amigos, es que entonces estamos ante un gran actor.

El D. Altobello del Padrino ha tenido una vida muy larga. Noventa y ocho años....! Es lo que cabía esperar del Tuco, espuma de todas las cervezas, malandrín escapista de todas las encerronas.

Eli Wallach compartió aula,  donde se enseñaba el método Stanislavski, con un tal Marlon Brando, un James Dean, un Montgomery Clitf...., pero como era el Tuco, ni le dio por desfigurarse zampándose dos litros de helado y un kilo de crema de cacahuete al día como el Brando, ni le dio por estrellarse drogado con su buga contra un árbol como el Dean, ni le dio por atormentarse hasta la autolisis por si acaso probó a cambiar de acera como el Clift.

El método Stanislavski consistía en que si, por ejemplo, tenías que interpretar a la Sirenita, primero tenías que vivir seis meses en el fondo de un arrecife coralino para impregnarte bien del personaje. Pero Eli no necesitó para interpretar al Feo irse a vivir seis meses con Cañita Brava ni el Risitas ni Cristóbal Montoro ni Quique Sanfrancisco. Ya venía feo de fábrica, y Sergio Leone le eligió porque era un gran actor. Nunca cayó en los excesos y caricaturismos del método ése porque tuvo la lucidez de saber que Marlon Brando solo iba a nacer uno cada doscientos años.

Estos días, precisamente estos últimos días, me he acordado mucho del Tuco sin sospechar que se despediría definitivamente de nosotros.

¿Por qué? Pues porque algunas noticias me convertían en el Tuco. Ejemplos:

.- un batallón de sindicalistas ugetistas detenidos por saquear los fondos para Formación de los parados en Andalucía, la región con más tasa de parados de Europa.

.- un eurodiputado de Izquierda Unida dando lecciones de "conducta intachable" renunciando a su escaño porque.......le habían pillado con un fondo de pensiones millonario formando parte de una SICAV de ésas que no tributan a Hacienda..." por coherencia renuncio bla, bla, bla.. "....puaajjj!!! Rosa Díez, otra adalid anticorrupción, no dimite pero porque dice que pagará como la Cospedal a Bárcenas, en diferido -esoloque-é, que dicen en Cádiz,  (¡pero si no tributa apenas en Luxemburgo esa SICAV, qué me estás contando!) ....requetepuajjjj! 

.- La Fiscalía del Estado que no ve nada raro, empeñada en exonerar a Cristina,  la ex-infanta, de la misma forma en que lo intentó la Pantoja....dando por válido que se vio arrastrada a los bajos fondos de la delincuencia de cuello blanco por culpa de hormonas enamoradas y confianzas ciegas en su churri...

.- De diez mil aforados, restando dos mil palaciegos,  ocho mil sinvergüenzas aforados más poniendo el grito en el cielo porque se afore a Juan Carlos, cuando lo más justo es que no haya ni uno. Como en Alemania, como en Estados Unidos.

.- un cabronazo con empatía infantil secuestrando niñas en Ciudad Lineal y abandonándolas por las calles de Madrid después de haberlas drogado y violado

.- y hablando de secuestros....siguen erre que erre los integristas del Boko Haram de las narices secuestrando niñas nigerianas y convirtiéndolas en esclavas sexuales...con dos cojones,  mientras la comunidad internacional sigue demostrando que no tiene ni puta idea de Historia ni de la única forma que existe de acabar con esas lacras nazis. Ah, ...que no se puede decir esto, que es demagogia, que los negociadores diplomáticos están sin dormir....desde hace ya camino de tres meses.....

......y para qué seguir..., la lista sigue, es larga....Paro la cuenta..., pero es una cuenta tal que me transfigura, me convierte en el Tuco haciendo equilibrios sobre una tambaleante cruz de madera y con una soga al cuello.

Porque como a él, como al Tuco, me entran unas enormes ganas, al ver a toda esta ralea asquerosa de Rubios y Rubias gastándome bromitas pesadas con mis impuestos y sus delitos contra la humanidad, mofándose una y otra vez en mi cara, ....enormes, enormes, ..gigantescas  ganas de gritarles a pleno pulmón....

.- "! Eyyyy.... Rubiooosssss..., Rubiiiaaassss...¿sabéis de quiénes sois hijos? !!!!

    ¡Sois unos hijos de mil padres ...!!! 

Ahahaaahaháaaaaaa

Descansa en paz, Tuco....El derecho al pataleo tanto si nos ahorcan como si nos dejan expresar lo que opinamos de ellos, no nos lo quita nadie..............

LA SIRENUCA

Esta bella sirena la podréis encontrar en Santander, cerca del Palacio de la Magdalena. Es obra y gentileza de un amigo mío que trabaja en la KGB......La foto es preciosa y está muy lograda


.- "Esta chiquilluca me va a matar a disgustos. ¿ Por qué no puede ser como las demás chicas? Bordar, aprender cocina, pasear con las amigas atenta a los requiebros de los mozos del pueblo, buscar novio..¡que cruz, qué cruz, Dios mío!. ¡Le va a salir cola de pez!

Y es que a la chiquilluca nada le gustaba más que explorar los peligrosos acantilados, escarpados como dientes de tiburón, sentir en su piel el estallido de la espuma de un oleaje que no disimulaba sentirse atraído por la bravura de la chica.

.- ! Así permita Dios del cielo que te vuelvas pez..!...exclamaba presa de angustia la atribulada madre cada vez que salía de casa en dirección a los acantilados. Al cabo, la chiquilluca volvía siempre feliz, con su capacho lleno de estrellas de mar y de erizos y su corazón mojado de salitre.

Una noche de San Juan, la linda chiquilluca sintió una increíble transformación en su cuerpo, y vio crecer una larga y radiante cola de pez mientras escalaba farallones. Por cada ola que estallaba contra las rocas crecía y crecía más la cola de pez y sin miedo se arrojó al mar mientras una densa niebla envolvía un dulce cántico que todo el pueblo pudo escuchar. El cántico era de la chiquilluca convertida ya en sirena y así demostraba su alegría por formar parte ya de un ansiado universo desconocido y fascinante.

Su madre aumentó sus lamentaciones creyéndose culpable de haber lanzado una maldición contra su hija cuando lo único que quería era quejarse amargamente por la temeridad suicida de su hija.

El rey Lantarón, que gobierna sobre todas las criaturas del Cantábrico, se apiadó del pesar de aquella madre y dispuso que aquel pescador que capturara a la Sirenuca, con ella podría desposarse tras recobrar su apariencia humana.

Pasaron muchos años y se convirtió en un mito célebre, porque en las raras ocasiones en que la Sirenuca se dejaba ver, todos los testigos pudieron comprobar cómo el mar había esculpido  sobre ella una belleza increíble  

El pescador más tenaz y habilidoso consiguió otra noche de San Juan prender a la Sirenuca en una red tejida con corales.

Se cumplió así el dicterio del rey Lantarón y la Sirenuca volvió a transformarse en humana. Poco más tarde, en medio de un gran festejo popular, se celebraron los esponsales.

Al principio fueron felices, pero pronto la chiquilluca volvió a las andadas. No podía resitir el bramar lejano del océano cuando recordaba a la Tierra quién manda en este planeta. Mientras los lugareños escuchaban un booorrrommgg enfurecido que les atemorizaba y les hacía embozarse en la cama y encogerse de temor, la chiquilluca oía una canción de amor.

Ignoraba que el rey Lantarón advirtió severamente a su marido..." no dejes que nunca encuentre el espejo de nácar con el que se mesaba el pelo. Si alguna vez lo encuentra, la perderás.."

El enamorado pescador buscó el más profundo escondrijo en la grieta de un acantilado, y allí dejó oculto el espejo de nácar sin sospechar que la chiquilluca continuaba con su costumbre temeraria de desraizar erizos y estrellas de mar de allí donde nadie más se atrevía, hasta que un día, con gran sorpresa, descubrió en lo profundo de una roca ostionera su querido espejo de nácar. Quiso comprobar si seguía conservando la misma belleza de antaño y al verse reflejada en su cristal empezó a sentir cómo de nuevo le crecía una esplendorosa cola de pez.

Miró atrás en dirección al pueblo, donde le aguardaba un amante y fiel marido, al igual que su protectora madre, y antes de lanzarse al mar de un grácil salto, no pudo reprimir una aguda punzada de pena por el dolor que provocaría su abandono.

Pero fue una pena breve. Duró lo que tardó en sentir sobre su piel agradecida el frescor de la aventura que la enfrentaría a corrientes traicioneras y amenazas insospechadas, pero sobre todo los peligros, agradecida por sentirse de nuevo formando parte del maravilloso y sorprendente mundo que más le gustaba y que le hacía ligera...., ligera como un pez en el agua.


"Cierto tipo de amor resulta adecuado para los mullidos almohadones de un claro crepuscular. Otro resulta natural en el desorden de las sábanas de una cama estrecha en el último piso de una posada. Cada mujer es como un instrumento, y espera que la entiendan para por fin hacer sonar su verdadera música.”

Pasaje de:
Rothfuss, Patrick. EL TEMOR DE UN SABIO

LA FOTOGRAFIA

Descorazonador enterarte de que la tribu de aborígenes de Nueva Papúa que salen en el vídeo de Matt se están forrando con las mordidas que cobran por foto y vídeo que les hacen  ( Matt,  ese chico que se marca un gracioso baile allá por donde va y lo cuelga en el You Tube y te deja pensando que por qué no se te ha ocurrido eso a tí para que el viaje al fin del mundo te salga gratis, total..., solo tienes que bailar y hacer bailar como marionetas napolitanas al personal..)

No me parece mal que le saquen provecho , pero viajar se ha convertido en un reto para llenar los 64 gigas de memoria de tu tarjeta, reduciendo el noble arte de viajar a turismo de baratillo y cutre. Más pendientes de las dichosas cámaras y vídeos que de la pura contemplación. Esta crítica no la hago extensiva a, por ejemplo, Juan Ramón Rey Real o Alberto Otero, por citar dos artistas-fotógrafos geniales que conozco. Precisamente porque dan prioridad a la contemplación,  son capaces de sacar fotos que convierten en obras de arte  algo que para todos los demás ha pasado inadvertido. Bueno, yo creo que entendéis a quiénes doy estopa y llamo vulgares.

¡Qué dentera me dan los legionarios así ataviados alrededor del Coliseo! ..Pero hay algo que lo supera...los barman de los restaurantes mejicanos con sus ponchos y sombreros impostanto el habla de allí.., y cuando les preguntas si son de Zacatecas o de Mexicali, te contestan que son de Burgos y están estudiando la carrera de Veterinaria.

Leí hace poco que Gallardón se está pensando cobrar un impuesto a todo aquél que porte una cámara por el Madrid de los Austrias. No sé cómo lo va a hacer...quizás con el equivalente de los controladores de la zona azul.

Los indios navajos Hualapoi ( ya digo que los nombres indios molan cantidad)  son los propietarios del fastuoso mirador del Skaywalk sobre el Cañón del Colorado ( quienes no lo conozcáis, buscarlo en San Google. Es impresionante) , y cobran aparte de la cuota estatal, otra para ellos. Resultado: todos los navajos Hualapoi han cambiado sus caballos por todoterrenos.

¿Quieres foto? ..Pues paga, paga porque como no pagues y no puedas demostrar que has estado en Pompeya, eres un pringáo.

Lo de la Capilla Sixtina ( últimamente estoy muy sixtino. Debe ser porque me cae cada vez mejor el nuevo Papa)...eso sí que fue glorioso. Antes de entrar nos repitieron tropecientas veces que estaba prohibido sacar fotos dentro. Pues aprovechando que nos hacían pasar como manadas de ñús cruzando el río Grumeti del Serengueti ( joer con los nombrecitos, parece eso la Toscana en vez de Africa), observé que había grupos de turistas militarmente organizados para burlar el celo de los vigilantes de la Capilla. Formaban un corro alrededor del atrevido infractor, y éste desde la cintura venga a sacar selfies sixtinos programados automáticamente..clip, clip..clip...Era divertido contemplar la cara de mosqueo del vigilante más cercano pegando la oreja en dirección al delator cliqueo...

.-Ma cosa sta facendo? Non è possibile scattare foto!!!

Multiplica esta frase por las seis horas mínimo que se tiran los pobres repitiéndola sin parar, y el resultado es que acaban gritando el "troncho di merda" de esa inimitable forma que tienen los italianos de mandar todo al carajo gaditano...Hay trabajos que no están pagados...

Los infractores sorprendidos se enfrentaban a la ira de los arcángales custodios con una sonrisa de contexto, es decir, celestial. Eso sí, a mí me gustaría ver qué clase de foto ha salido, porque como mucho,  con la cámara semioculta casi en la bragueta, solo habrá podido sacar un escorzo de la napia del fotógrafo y una teta de Eva colgada del techo.

Pero todo sea por la foto y poder demostrar que se ha estado en el sitio.

En el Vaticano hice apenas seis o siete fotos. En la Capilla, ninguna. Fui obediente , pero porque enfrente de mí estaba pintado el infierno miguelanguesco y me acojoné un poco, no sea que sea verdad y me condene y tire por la borda todo lo bueno que estoy siendo...

Me siento más identificado con otro tipo de fotos en donde no lleve las de perder. Vamos a ver, si te fotografías al lado del David de Miguel Angel en Florencia, llevas las de perder a no ser que te desnudes tú también y puedas competir en cuestiones de entrepierna, que ahí da la sensación como si a Miguel Angel se le hubiera acabado el mármol de Carrara. Si te fotografías al lado de Notre Dame, nadie se va a fijar en ti porque esa  maravillosa catedral se lleva toda la atención. Claramente perdedor, uno mismo. Saber que no eres ninguna obra de arte permite aprovechar mejor los 64 gigas de memoria.

La fotografía está muy bien, pero nunca la he permitido que me prive de alimento para mis ojos y gozo sensual en beneficio de un simple diafragma o un sofisticado gran angular.

Más o menos éste es el tipo de fotografías que más me gustan. No son buenas porque están sacadas por mí, pero me ayudaron a captar buenos instantes: 

En Vejer de la Frontera, donde comimos. Capté al señor de la mirada de odio infinito y el motivo por el cual el camarero tenía las piernas sobremusculadas.

Una mesa en el Parador de Arcos de la Frontera. ¡La mesa flamencóloga! Nos sentamos cuatro personas alrededor de ella y no hacíamos más que taconear y golpear suave con los nudillos....estuve a punto de arrancarme por bulerías...

Como no me veían, les estuve observando un buen rato. ¿De qué se puede hablar en Rota frente al mar?

Este es un bar en Sevilla, muy cerquita de la Giralda, al que pienso invitar a mi amiga Sara Pecadoss, antitaurina feroz, ..más que nada para descubrir qué se siente al recibir en la cabeza un botellazo.

Esta fue la última foto que hice el último día de playa del año pasado. Imposible..., el verano no se dejó pescar y siguió invariable su rumbo y su despedida

En los Caños de Meca con marea baja.....¡Cómo no sentirse en un lugar así un extra del Señor de los Anillos!

¡Ah, no..., está en esa playa, en los Caños.., pero no os voy a decir exactamente dónde, porque es otro bujío de lectura mío...! ¡Y se está de fresquitoooooooooo....!

Plaza de los pintores en Montmartre. Me quedé embelesado por todo, por el artista, por el retrato, por la chiquilla..., No tardó más de veinte minutos en pintar el retrato...¡y así de bien!

Hora y media después, me volví a encontrar a la misma chica en otro lugar de París.....Una casualidad que me demostró que , al menos, había en París una persona que se lo estaba pasando aún mejor que yo !!

Si no fuera porque acabaría despertando sospechas por pederasta, mis fotos favoritas serían siempre la de niños jugando, niños divirtiéndose, niños siendo niños.........

Una guardería en el bonito pueblo de Ojén ( Málaga)..¡La familia Telerín....! Un auténtico vestigio sentimental...

Casa palacio en venta en Marbella, en el casco antiguo y al lado del Restaurante El Torero, que se come de maravilla. Pregunté al mismo dueño de los dos sitios que cuánto pedía por el palacio. Me lo dijo. Pedí una de bravas y un tequila para compensar el frío gélido que me entró al enterarme de cuánto costaba.

Este hombre no se resigna con la crisis económica ni la crisis de fe. Se habrá tenido que reciclar y montar una floristería, pero a él lo que le gusta es el oficio que le enseñó su padre,  la talla religiosa. Me fascinaba contemplar con qué mimo manipulaba al jesusito. En Chipiona lo podréis encontrar y siempre tallando alguna figurita

En Tavernes de Valldigna, en el canal..., el yayo explicando a su nieto que " el pescat no ting dents." y que no tuviera miedo de cogerlo. El nieto no estaba muy convencido, pero de esta foto me gusta mucho cómo mira al abuelo.

Paseo del Adarve en la parte antigua de Cáceres, un día de lluvia abrileña. Cuando llueve así en la parte antigua de Cáceres, huele a Historia, ...en serio.

Y ésta es la última que he hecho y que subí hace poco en mi muro del Face. Niños jugando en la Plaza de San Juan de Dios de Cádiz. Da gusto comprobar que todavía hay niños que aprovechan bien su tiempo haciendo lo mejor que se puede hacer mientras se sigue siendo niño: jugar con tus amigos en la calle

FÚTBOL, MUNDIAL, RECUERDOS

España va a ganar el Mundial porque, de vez en cuando, a lo largo de la Historia, a alguien se le ocurre currarse unas Hilanderas, un Panteón romano, un Quijote, un Padrino, una Sexta Sinfonía, una Capilla Sixtina o un Mami qué será lo que tiene el negro...; es decir, obras de arte indiscutibles que nacen sin el llanto de querer perdurar porque son eternas desde que fueron concebidas.

A estos chicos les creo muy capaces de rematar la cúpula majestuosa de encadenar dos Eurocopas y dos Mundiales, lo nunca visto. Y voy a explicar por qué.

DEL BOSQUE.- Es el Hombre Tranquilo de John Ford. Cuando venga la República, quiero a Miguel Angel Revilla de Presidente de Gobierno y a Vicente del Bosque de Presidente de la República.

VILLA.- Se esfuerza mucho y ha resurgido con goles. Es un currante que ayuda mucho si nos pintan bastos.

PEDRO.- Me gusta su velocidad y el desenfado con el que encara siempre la portería contraria.

TORRES.- El Niño es Bugs Bunny. No siempre, pero de  vez en cuando, saca la zanahoria, la muerde y deja tonto al portero mientras el balón se aloja en el fondo de la portería diciéndole al portero..."¿qué hay de nuevo, viejo?"

KOKE.- Es un jugador a tope que puede taponar agujeros

CESC.- No ha estado fino con su Barça este año, pero el Hombre Tranquilo le saca lustre siempre

CAZORLA.- Si suena el gong de las emergencias, es un suplente de lujo

XAVI.- Se va a despedir a lo grande, ya lo veréis

JUAN FRAN.- Este jugador me parece un legionario de los que no rompían nunca la formación por muy bárbaros que fueran los Bárbaros.

BUSQUETS.- ¿romperá la la sociedad perfecta que hace con Xabi Alonso?

SILVA.- Siempre en forma y dispuesto a romper filas. Confío mucho en él.

ALBA.-  Es el espíritu de sacrificio y se multiplica por dos si hace falta

PIQUÉ.- Impone..., y es importante que exista un jugador en la zaga que imponga

CASILLAS.- No creo que vuelva a desesperar a ningún Robben en el cara a cara, pero le sigue acompañando lo que a Napoleón más le importaba antes de nombrar Mariscal a nadie: " tengo buenas referencias de usted y su hoja de servicios es intachable..., pero dígame...¿tiene usted suerte?"..

REINA.- Su buen rollo y simpatía juegan siempre de delantero centro animando al equipo. Más importante de lo que la gente se piensa contar con alguien así en el seno de cualquier grupo.

XABI ALONSO.- Todos sabemos que la segunda obra de arte de la Capilla Sixtina fueron los andamios que construyó Miguel Angel para pintarla. Él es el andamiero.

INIESTA.- Iniesta es la plenitud, la seguridad y el sastrecillo valiente que corta el traje por donde nadie se lo espera dejando en pelotas al rival

y RAMOS.- Sergio ahora mismo es Ícaro en plena ascensión, con la moral por las nubes y una fortaleza mental al nivel que la de Nadal. El solo puede ganar un partido.

De los demás no hago mención porque están inéditos. Diego Costa es un enigma. Creo que echaremos de menos a Navas y su ahora vengo yo a cantar sereno con mi estilo especial de palabras y ritmo, un gitanito moreno desestabilizador al máximo. Pero el Hombre Tranquilo confía en Costa y yo confío en John Ford.

¿Podrá España conseguir que el que suscribe vuelva a salir a la terraza de su casa a chillar como un chimpancé al que le toca la lotería, como si de golpe se me hubieran solucionado todos mis problemas y condonado todas mis deudas y el aire oliera a jazmín? Loco de alegría por un iniestazo, o un ramosazo o un qué hay de nuevo, viejo....

Sé que hay muchas tonterías, mentiras, corrupciones, intereses espúreos, manipulación en el mundo del fútbol, y por eso creo que no soy de los más furibundos y nunca compro prensa deportiva. Pero sí me gusta convertirme en el mejor entrenador del mundo acodado en la barra de un bar, jajaja...como a todo hijo de vecino.

Oigo el pitido del árbitro dando comienzo al partido, veo el balón que empieza a rodar....y ya estoy corriendo en compañía de los contundentes y fuertes Torres y Cubells, de los dos Castillos hábiles regateadores, con Arnau parándolo todo, con Santana despejando con unos patadones increíbles a troche y moche, con un veloz Navas Correcaminos que creo que era Tomás corriendo más que la pelota, con Valencia organizando el juego y Ferrer dejando atrás con su velocidad a todo quisqui, con ese Calatayud haciendo de Diego Costa y con Soler, creo recordar, metiendo unos goles magníficos. Y por encima de todos, la elegancia personificada en Manolo Cordobés, ..era el Beckembauer del equipo. Que me perdonen los demás de los que no me acuerde. 

Los recuerdos agradables se agrandan en la memoria. Puede que España acabe convertida en un recuerdo si cae eliminada a las primeras de cambio en Brasil y deje convertido este post en intrascendente lírica; pero puede también ser épico si logra la proeza de conquistar por segunda vez consecutiva el Mundial.

Lo que no admite discusión es la lírica y la épica concentradas en el recuerdo imborrable de esos partidos de fútbol jugados en albero de tierra a la vera del campo del Levante, rodeados de chufas sembradas,  a veces hasta dos partidos seguidos, porque nosotros inventamos el dopaje deportivo bebiendo de una especie de Fuente de Rímini que había en un pozo en San Lorenzo, agua que había que extraer dándole a una manivela como en las películas del oeste. Ese agua siempre tan fresquita debía contener sustancias dopantes porque a ver si no cómo aguantábamos dos partidos de fútbol y una clase de matemáticas con d. Antonio y sus caladas de tabaco negro de la marca Sombra..., arrrgggg..!!!

El fútbol...., a pesar de toda la suciedad e inmoralidad y violencia que atrae,  ....sobrevive porque te devuelve la infancia y las ganas de chillar con una especie de alegría a la que no le da tiempo de contaminarse con ningún otro deseo que no sea el de ser momentáneamente muy feliz.

Como lo era jugando con mis amigos y compis de Marni

LA LENTITUD DE LAS ESTRELLAS

Hay en la lentitud de las estrellas

un paréntesis de danzantes maravillas

un signo ardoroso que derriba el cielo

Caen fugaces 

confidencias sin máscaras

Escucho en mi sangre

 acordes de un mandato antiguo

¿Cómo olvidar que soy

la voz de su misterio?

Un paso elástico

entre vida y más vida

Una luz solitaria 

atraviesa mis sentidos

y derrama su verdad

con solo mirar el cielo

Entonces rezo:

no dejes que solo sea el cuerpo

de un inexplicable milagro

EL REY SIN MOTE

No tengo que recurrir a corrientes externas de opinión, más que afluentes el Amazonas ahora mismo.

El debate lo tengo servido en casa mientras comemos con las Noticias del Telediario como si fuera un condumio más, casi siempre indigesto por esa fijación que se tiene en destacar lo escabroso y violento.

Por mucho que la madre demuestra memoria histórica y concede a Juan Carlos el mérito indiscutible de habernos adelantado la democracia, de haberla salvado y de haberla pilotado bien y de forma neutral..., no puede ser.., no hay manera.....

Margui, con 21 años, no sabe por qué Franco eligió a Juan Carlos en vez de a su  yerno y a su propia nieta para restaurar a los Borbones. No sabe que lo hizo saltándose la férrea línea sucesoria que costó que padre e hijo estuvieran varios años sin hablarse. Juan Carlos, así, traicionó a su padre en plan shakesperiano. Después traicionó los Principios Nacionales del Movimiento que juró al viejo general salvaguardar ( no sé qué clase de movimiento era ése, sería un movimiento sexi, boooombaa, porque ahí no se movía nada) , y algo más tarde y en plena Semana Santa, traicionó a la Junta de Jefes de Estado Mayor sancionando de tapadillo la legalización del Partido Comunista. 

Margui tampoco estuvo frente a la pantalla de un televisor a la 01:15  horas de la madrugada de un 24 de febrero, cuando la Historia ya dirá con el tiempo si el Rey nos la jugó peligrosamente con tal de aparecer de superhéroe salvador de la Democracia o fue puro valor personal, compromiso y responsabilidad histórica. Si fuera lo primero, Juan Carlos, en connivencia con Armada y algún otro, volvió a traicionar a ciento y un militares más a los que se les hizo creer que respaldaba el Golpe de Estado. Todo esto se sabrá cuando se descalifiquen los documentos secretos de aquel infausto y, menos mal, sainetesco suceso. Cada uno tiene su opinión y todo son suposiciones. Pero es cierto que frenó de golpe el Golpe.

Margui no concibe que sus padres nacieran en una época en la que solo se podía votar barcos y siempre que ese infinitivo se escribiera con "b", una época en la que nuestros mayores llevaban toda su vida tratados como tarados mentales y niños irresponsables que necesitaban tutoría permanente.

Pero lo que no entiende para nada es que , para ocupar un puesto de la máxima responsabilidad y representatividad, se tenga primero que tener la sangre correcta..., y después ya vendrán los méritos. Si los méritos no se acreditan ni se demuestran, ...la sangre correcta es suficiente.

¿Y sabéis qué? Que yo entiendo a Margui y a todas las Marguis y todos los Marios sus novios y a todos los jóvenes de las nuevas generaciones. Entiendo que no lo entiendan.

Quien no parecen entenderlo son los que, con la excusa y el miedo a la desestabilización, van a sentenciar a la Monarquía prolongándola legal , pero inmoralmente,  sin preguntar a nuestros hijos mayores de edad si les parece bien que, para ser Jefe del Estado, baste con tener la sangre correcta.

No entiendo por qué se tiene miedo a votar las cosas. No entiendo por qué se tiene miedo a la esencia de la democracia. Y mira que estoy seguro de que la Monarquía que representa un chaval que cae tan bien y que está tan bien formado como Felipe,  saldría apoyada tras un plesbicito y legitimada por la fuerza de los votos..., por varias razones que no quiero examinar ahora. La República es una conquista de la educación y nosotros estamos en la cola en Matemáticas y Cultura General.

El noventa por ciento del Congreso va a ratificar a Felipe como Sucesor a la Corona sin preguntar a Margui,.... sin tener en cuenta que a Margui le importa una mierda Franco y los riesgos corridos en la Semana Santa del año catapúm en la que se pasearon por las calles, en vez de pasos de Nazarenos dolientes,  banderas rojas con la hoz y el martillo.

Y así no van a asegurar la continuidad de la Monarquía en España. Así no. A ese noventa por ciento le auguro, sobre todo al PSOE, que más temprano que tarde, saldrán a la palestra de las explicaciones usando la misma frase que el Rey tras su cacería en Botsuana: " lo siento, nos hemos equivocado, no volverá a suceder"

Pero volvamos a Juan Carlos ¿Qué sobrenombre le pondrá la Historia? Empezó siendo Juan Carlos I el Breve. Después, Juan Carlos I el Traidor....., y ahora que ha abdicado tras 39 años de reinado..., nadie se atreve a ponerle mote. Bueno, sí.., Jesús del Pozo se ha atrevido a llamarle el Follador..., pero el Follador no va a pasar de la puerta de la Academia de Historia por muy campechano que haya demostrado ser Juan Carlos. Además, los motes son mentirosos todos: Isabel muy católica no fue quemando herejes y expulsando paisanos judíos; el César Carlos V y su Prudente hijo Felipe II nos hundieron en la bancarrota con absurdas guerras religiosas que ni nos iban ni nos venían; El Hechizado Carlos II no lo fue por brebaje de meiga, sino por putadas consanguíneas y uniones endogámicas que todavía tienen escandalizados a los guisantes de Mendel; Felipe V el Animoso tenía de animoso lo que yo de hincha del Barça ( ¡pero si abdicó en su hijo Luis I, de 17 años, por problemas depresivos!); el Deseado Fernando VII pagaba de su presupuesto castillos de fuegos artificiales en Valençay para festejar cada victoria de Napoleón en España mientras estuvo allí retenido ( el Borbón más  felón y vomitivo con diferencia); Isabel II la de Los Tristes Destinos se cepilló a todo guardia de corps que pudo, yo quiero un triste destino como ése; a Pepe Botella el rey José I nadie nunca le vio borracho...; en fin, para qué seguir...

Mejor sin mote. Reinar y que no te pongan mote es buena señal y que no lo has hecho mal.

Ha sido un Rey que en esos 39 años de largo reinado ha hecho muchas veces lo contrario de lo que juró o dijo ( lo último, declarar que el paro juvenil le quitaba el sueño e irse de safari poco después), un Rey que cabreó mucho a su padre, y más todavía a quienes le nombraron. Pero, a cambio, ha hecho muy pero que muy feliz,  a Nicolás Maquiavelo.

Que cada uno de los que hemos compartido tránsito con él en esta vida decida si Juan Carlos ha sido un hombre como los demás reyes, o un rey como los demás hombres.

Felipe, te deseo suerte..., y no tengas miedo. Pregunta a Margui..... si quieres que tu hija reine algún día y tú mismo acabar tu inminente reinado.