QUE PARE EL MUNDO, QUE YO ME BAJO

Pues nada, que resulta que soy homófobo recalcitrante. Debo serlo porque mi reacción fue primeramente de absoluto asombro para después dejar paso a una indignación que se desbordaba rompiendo los diques de lo políticamente correcto. Es que creo que me cruzo con una bandera gay y la quemo o me limpio el culo con ella ( mejor pensado, no, que así la reivindico)  Mentira que era moderno, tolerante, mentira que era liberal, mentira que iba con los tiempos, que no había sucumbido a la cavernícola moral burguesa y bienpensante, mentira que estaba alistado en el bando de los buenos. Mi reacción ha sido de un rechazo tan visceral que me ha sorprendido a mí mismo. He estado despotricando contra el acontecimiento con la vena del cuello hinchada como la de Hulk. ¿Pero es que esta crisis económica y de valores no va a dejar títere con cabeza?

Resulta que ...., si es que apenas puedo escribirlo, me salen sarpullidos en los dedos mientras lo tecleo, resulta que en el último número de la Marvel se casan dos superhéroes masculinos de la Patrulla X  !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ¡Dos superhéroes resulta que son gays y, además, se casan, y además invitan a la ceremonia al resto de los superhéroes.. ¡No me lo puedo creeeerrrrrrrrr..! ¡A dónde vamos a llegar? ¿Tendré que ver, antes de morirme, que el Sargento Nick Furia se amanceba con Iron Man y que El Hombre de Hielo se derrite de gusto tocándole la llamita a la Antorcha Humana?

Joer, si es que hace daño a los ojos

No, no y no....Ya mismo estoy montando una plataforma de protesta por esa descabellada concesión a lo políticamente correcto. Me parece estupendo que hayan gays, machos, hembras , bisexualesy mediopensionistas y que a todos se les respete ....¡pero no voy a tolerar este sindios de superhéroes mariconeando! No voy a volver a sufrir sin resistirme como cuando sufrí el irrecuperable trauma de enterarme de que Burt Lancaster era homosexual y que Toni Curtis se lo hizo con un melón.

Tenía mis sospechas con Supermán y su flequillito, además de que no se le nota el paquete con lo ajustado que tiene el traje. Sabía que , tanto Ojo de Halcón de los Vengadores como el Angel de la Patrulla X tenían su pluma..., pero lo llevaban con recato, con discreción.

Así que yo ahora, cabreado como Hulk si tuviera sus acciones en Bankia, reivindico al Superhéroe de toda la vida,  al superhéroe que no duda en arriesgar su vida por salvar a la humanidad y cuya masculinidad nunca se ha puesto en entredicho.

¡No al mariconeo ni en la Patrulla X ni en los Vengadores ni en los Inmortales, ni en Namor, ni en Thor, ni en los Cuatro Fantásticos, ni en Estela Plateada, ni en Spiderman....que no, que no y que noooo...!  Me he tirado estos últimos tres años haciendo una nueva colección de figuritas de plomo de los Superhéroes de la Marvel...¿qué pretenden, que los funda y me haga un braguero-cinturón de analidad para llevarlo puesto las veinticuatro horas, no sea que un superhéroe me venga a rescatar y quiera que se lo agradezca? ¿Pero dónde vamos a llegar?

De verdad, estoy empezando a pensar en que los mayas no se equivocaban y que el fin del mundo se acerca.

Yo creo que siguen existiendo buenas razones para defender orgullosamente la virilidad y masculinidad de los superhéores. ¡Tiene un cabreo el Hulk que no os podéis hacer una idea! Tanto, que cuando el cura preguntó a la concurrencia si alguien estaba en contra de ese matrimonio, Hulk se arrancó gritando a voz en grito tó cabreáo que, al menos, existían dos buenas razones para evitar ese crimen...., pero no le hicieron caso  y se fue dando brincos, pero pegadito a las paredes...

YA HUELE A FERIA

Con Aníbal, más a gusto que gorrinos en un charco

Carteles informativos en las casetas revisados por la Real Academia de la Lengua

El desodorante es un elemento muy importante  en un día de Feria

Mi material de guerra imprescindible en una Feria. ¡a mí no me da garrafón nadie!La petaquita es muy bonita de diseño. Picad, picad la foto para verla en grande

Aquí echando una bronca espantosa a Carmita por plancharme mal la raya del pantalón

¡Vaya par de bellezas que tengo en casa!

          Más o menos las dos de la mañana, desde las dos de la tarde ¡ya no puedo más con mi cuerpo, jajaja..!

Carmita es una despampanante rubia que nos ayuda con las labores domésticas dos veces por semana. Y, particularmente, también me ayuda a tener pensamientos obscenos cuando sale a la terraza a tender la ropa y alza los brazos enseñando el ombliguito. Que me corrija mi compañero y , sin embargo amigo, Aníbal si miento. Suele sentarse en las rodillas de él cuando nos ve juntos sentados, porque de los dos el más guapo es Aníbal, qué se le va a hacer, no se puede tener todo en la vida. Y he observado que cuando posa su humanidad en sus piernas, a Aníbal se le ponen los pelos como escarpias.
Mientras tiende, cuando repara en que la miro con media sonrisita a lo marqués de Sade, con la órbita de los ojos como los faros de un Seiscientos, se ruboriza un poco y me dice :¡No tienes tú guasa ni ná", y se ríe. Es una frase gaditanísima que contiene en sí misma el perdón de todos los pecados.

Y canta canciones como ésta mientras yo palmeo como un gitano de Peret: " Mamá, ..¿ por qué soy un mero si yo me siento calamar? ( palmas) / si yo me siento calamar ¿por qué soy un mero? / Hijo mío, yo ná má puedo desirte que ére hijo un carajo  mar / Pues todos mis amigos me dicen “¡tú tienes cara de mero!”, pero mamá, yo me siento calamar / y por mucho que me esmero, / froto y froto y no tengo tinta que soltar "

Es una gaditana de postín presta siempre a arrancarte una carcajada sana, con lo que a mí me cuesta reír. Aparte, imparte con arte clases de flamenco y vive por y para la Feria, para todas las Ferias de la Bahía de Cádiz. Puedes verla deambulando alegremente a cualquier hora del día o de la noche de caseta en caseta como una mariposa de color de flor en flor.

Si me ve con el cubata en un vaso de plástico, me echa la bronca y saca de su bolso un vaso de cristal. Con el pedo me olvido de dónde lo pongo, y cuando nos reencontramos, me abronca de nuevo, saca de su bolso otro vaso de cristal y hace el trasvase cubatil. Quiero escribir un cuento que se titule " El misterio de los vasos de cristal", porque su bolso es pequeño y parece que lleve dentro una cristalería de Bohemia. Es un enigma más grande que el Triángulo de las BermudaHoy me ha dicho:
" YA HUELE A FERIA". Y esa frase tan enunciativa y sin trastienda que valga nos ha provocado un incontenible ataque de risa porque en tropel acuden recuerdos e imágenes que nos estimulan más allá de las cosquillas. Sí, ya huele a Feria.

Pues para tí va dedicado este post, querida Carmita, y voy a acompañar este post con unas cuantas fotos para que vea la gente que quien se aburre en Feria es porque es "hijo de un carajo mar", jajaja..

VALVANUZ

La Luz le preguntó a la Hermosura apenas vio aparecer sus tres kilitos y medio de menuda figura:

.-" ¿Trae noche oscura por nacer con luna?"

Y la Hermosura le contestó:

¿Acaso no ves en qué vientre se meció?

 ¿En qué laguna?

Es luz del día

que no sabrá

de desamor ni de agonía

Una sombra fresca

con arroyos de agua tibia

y alegre canto

de quien beba en sus orillas

Y la Luz,

de verla luminosa,

tan bonita y tan rubita

lamentó celosamente,

no llamarse Valvanuz

( Ya sabemos por qué los gemelos no querían otra cosa que no fuera ir a buscar a Valvanuz y qué hizo Boina Green para resistirse)

LUCKY LUIS

El calor y el color de los “te quiero” son severos como estaciones de tren. En un largo recorrido, ya no te preocupas de leer el letrero del pueblo al que has llegado. Tú , (y yo), tienes la culpa de esta sangre acostumbrada, sangre que fluye con más pasión ya en busca de la cama cuando estamos cansados y quien diga lo contrario qué bellacón es. Descubres que las metáforas amorosas ya no sirven.

Un buen día , nadie sabe cómo, al conocernos, una maquinaria maravillosa se puso a funcionar sola y ahora requiere otra clase de mantenimiento que nada tiene que ver con las pulsaciones del corazón, la nueva batería que nos llenaba de mágica energía y sueños, como esos relojes cinéticos que se recargan con el movimiento y no necesitan pilas ni que se le dé cuerda.

Pero existen, sí…, momentos estelares que estallan como supernovas cuando vigilo tus silencios y la geografía de tu cuerpo al observar, por ejemplo, cómo bebes tu taza de café a sorbitos chicos . Tus ojeras me parecen la herencia de eróticas fragancias, los hoyuelos de tu cara cuando ríes esa intacta alegría que me acompaña al fin del mundo. Y esas canitas rebeldes que te recuerdan que tienes tarde de peluquería, ese reclamo del tiempo que no regresa, me parecen florecillas blancas, el reverso florido de todos nuestros antes palpitantes amalgamados en un mismo depósito .. Esas arruguillas incipientes que combates con cremas tan caras , tu suave piel lentamente deshojada por agujas de aire, tersura de carne poderosa como la roca que desafía al perenne envite de las olas que ciñe el mar del tiempo. Te creo capaz de ganar, al menos, esa batalla. Es tan suave tu piel. Me gusta tanto acariciarla. Tu vientre, derramado dos veces, dos veces dio vida, ansias de llanto y voces nuevas, nuestras dos espigas, espirales y sonrisas, dos hijos queridos, carne cuajada de flores y heridas . Cuántas veces, ¿verdad?, cuántas veces querer quedarnos sordos y no oír su piar de pajaritos reclamando una atención que agotaba la más santa paciencia.

En tu vientre pongo el oído atento para inspirarme. Se diría que fluye nuestra historia dulcemente. Nuestra historia ya no es amor de soneto y veintiocho años ya no dan para sensiblerías ni grumos literarios. Pero aquí me tienes, arremangado a tu lado. Ya nos queda poco de duro trabajo en las calderas. Las paladas de carbón no son tan pesadas ni tan frecuentes y ahora tenemos más tiempo para subir a cubierta y repirar aire puro.

La pasión amorosa acaba así, con la luz amansada, un poco de luna y noche de gatos pardos, una escogida cárcel con sueños de espinas y manual de adioses, en armonía con la brasa y la calma. Un no tardes mucho, cariño, que no duermo bien si no te acuestas conmigo en la cama. Si al lado no te tengo, ..¿qué sentido daré al daño y la alegría? ¿Para quién madrugaré mañana? ¿Quién me acoge y quién me salva en el reino del amor sin amor de estreno, el amor por lo nuestro?

Lo nuestro: mar refugio sin temporales que zozobre nuestra nave, iglú que nos proteje de ventiscas polares, mar que me enseñó a reconocer tu presencia. Así te siento y me evaporo en la paz que me das,  línea de salida cada despertar de un nuevo amor que quiero que dure más tiempo que el que nunca imaginé que aguantar podría.

Cuando me preguntan qué es la locura más grande que he hecho en mi vida pienso en el día que me casé contigo, porque de locos hoy en día es llevar veintiocho años juntos, de locos vencer al día a día, de locos perdonarnos cada vez que no me miras, ..de locos querer seguir a tu lado hasta el día que me digas…, de seguir y seguir hasta el final contra las cuerdas de un mundo loco.....y que me sepa a poco.

No me prodigo mucho con dedicatorias a mi compañera, la verdad. No sé por qué. Debe ser por el mismo motivo que ella no se molesta en leer casi nada de lo que escribo. Pero me siento afortunado con tenerla a mi vera, siempre a la verita mía, muy lucky y como tantas veces me dices que estoy loqui, te dedico esta canción, a la más guapa enfermera que he tenido a mi lado 

DONDE SENTIRSE CALIENTE Y PRESO

Déjame decirte, París, algo que escribí en los pliegues de mi mente. Es un manuscrito al sol que calienta las raices del recuerdo. Desde el primer día robaste los ríos de mis venas y de afluentes ya quedaron para siempre cayendo en cascadas desde las buhardillas a tu Sena. Con mis ojos que te miran, con la luz del pensamiento, en cada baldosín pisaba un hueso, en cada esquina camuflada sentía un corazón caliente y preso. Quietud en mi paseo nocturno y dijeron que arriesgado. ..Sólo encontré silencio, historia, la ternura del hombre y sus desvelos, sólo encontré esperanza incierta preguntando al aire entre cúpulas y agujas, con el ìmpetu del arte y la rareza, si es posible cautivar con monumentos la Belleza. Y no necesité disfrazar lo que sabía; sólo andar y andar y andar en un París iluminado por farolas sorprendidas, mientras el ruido y su clamor de ojos cerrados se hacía la dormida.

¿Cómo podría ser las veladas y también las "desveladas" ahí arriba, en esas maravillosas buhardillas con vistas a la mejor avenida parisina, el río Sena?

La catedral de Nôtre Dame no tiene parangón, porque parece estar suspendida en el aire; por eso, la Basílica del Sacré Coeur, celosa de que su belleza no ha sido suficiente para desbancarla, se hizo construir en el punto más alto de París. Pero esa trampa tampoco le sirvió. Aún así, también es muy bonita.

Me sentí en París exactamente así, flotando, como un acróbata, haciendo equilibrios para ver y recorrer todo lo que podía, agarrando y tocando su portentosa belleza de ensueño mientras mi espíritu no dejaba de jugar. ( La mar de bien este atlético chico se ganaba la vida así a base de donativos , frente a las famosa escalera del Sacré Coeur)

He borrado el comentario a esta foto porque es que me enciendo con Napoleón y ya no hay forma de apagarme. Cuando he querido darme cuenta llevaba escrito más que los Manuscritos del Mar Muerto. Lo admiro muchísimo aunque al final se le fuera la pelota. El mismo lo reconoció en todo lo que dictó a su secretario Les Cases durante su destierro definitivo en Santa Elena. Qué cabrones los ingleses, cómo le envenenaron con arsénico poco a poco. Lo dicho, Napoleón y esta foto merecen post aparte. Impresionante hasta de espaldas.

La hermosísima Torres de San Jacques, uno de los edificios que más me gustaron, rodeado de un jardín precioso en medio de la urbe, muy cerca de la Plaza de Chatelet. Entre esta torre y la Iglesia de San Nazario se produjo la terrible matanza de los Hugonotes. Debajo de esta zona, las catacumbas parisinas donde reposan los restos de seis millones de esqueletos. Si os decidís a visitarlas, váis a tener jaloguín del bueno. Durante muchos años se aprovecharon las antiguas canteras romanas de la que extraían piedra y arenisca para construir París para enterrar a sus muertos. Napoleón acabó con esta insalubre práctica ordenando construir cuatro cementerios en las afueras, uno de ellos el famoso de Pére Lachaise, que también merece ser visitado.

Impresionantes los rosetones de la majestuosa Nuestra Señora de París, Notre Dame.

Incomparablemente bella y etérea, Notre Dame se alza en la isla de la Cité, flanqueada por los dos brazos del río Sena. Es la parte más antigua de París, la que conquistó a los Parisíi Julio César en persona. Edificio majestuoso y delicado al mismo tiempo, un regalo para los sentidos y la admiración de todos los aficionados al arte arquitectónico del estilo gótico. Y pensar que no se conoce bien quién fue su arquitecto....Me gusta pensar que fue el mismo que protagoniza la novela de Follet, Los Pilares de la Tierra.

Las torres se pueden visitar después de jartarse uno de subir peldaños estrechísimos. Si quieres admirar las famosas gárgolas, merece la pena. Y la vista que hay desde arriba es arrebatadora. Uno comprende por qué los parisinos tienen muy claro que la principal avenida de su ciudad es el curso del río Sena. Subí las escaleras llamando a voz en grito a Esmeralda, pero no estaba.

Parte trasera de la Catedral, la girola con sus característicos arbotantes, que es como la firma personal de esta construcción. Joder, qué bonita es y qué evocadora. Qué artistas, qué grandes artistas...Pensar que trabajaban ahí cientos de artesanos únicamente a cambio de comida y jergón...

Dos compis custodiando la Torre Eiffel, muy guapas y chulas ellas. Hay soldados con metralleta también patrullando alrededor para prevenir ataques terroristas y más gendarmes....en bicicleta o con patines. Las dos amazonas no se dejaban hacer fotos, pero tiré de placa corrupta y a mí me lo permitieron. ¡Gracias, guapas!

Detalle del lujoso Puente de Alejandro III, Zar de todas las Rusias y de todas las rusas. Este magnífico puente ( y París tiene más de treinta) une la Plaza de la Concordia con la explanada de los Inválidos. Ese paseíto es imprescindible, junto con el de los Campos Elíseos, para poder decir que has estado en París. La foto de abajo es otra toma del mismo Puente. Y está hecha desde uno de los innumerables bateau, barcos acondicionados para los turistas y un recorrido de aproximadamente una hora por el Sena. La perpesctiva que se tiene de la ciudad desde el río es de un gran impacto poético.

Mirad qué restaurante sobre el Sena más chulo para llevarte ahí a tu pareja y hablar arrobadamente sobre la Biología molecular de las leguminosas o bien de la Estructura atómica del electrón pendón. Ideal para noches de gran romanticismo. Si no triunfas con tu cherí después de una cena así, mejor te tiras al río con una piedra al cuello.

El Louvre tiene forma de U orientado de este a oeste en paralelo al margen derecho del Sena. Los dos trazos largos se llaman Sala Richelieu, que todo el mundo sabe quién fue porque para eso hemos visto los Mosqueperros ( "eran uno dos y tres los famosos mosqueperros, lalalalá ), y la sala Denon ( llamada así en memoria del primer director del Museo nombrado por Napoleón, uno que le acompañó en su campaña egipcia y le oyó decir, al pie de las Pirámides, esta retórica frase modelo de arenga para la soldadesca: " soldadossssss..., diez mil años de Historia nos contemplaaaan, jaaaarlllll, no puedorl! ". Y el trazo cortito de la U se llama Sala Sully por un ministro de uno de los primeros Capetos, algún Enrique al que le dieron por culo detrás del tabique. Es la parte más antigua del Louvre. En el entresuelo se puede ver todavía los restos del antiguo Castillo del Louvre, una fortificación típicamente medieval con sus torres y todo.

¿Qué os puedo decir acerca de este increíble e interminable Museo? Pues que me descojonaré en la cara de quien me diga que en un día le ha dado tiempo de verlo entero. Nosotros nos centramos en las exposiciones de la Planta Primera , la más interesante, creo yo. Y a toda ostia, viéndolo todo ligerito, parándonos únicamente ante alguna obra que nos colgaba de las nubes, tardamos ocho horas. Ocho horas para una planta. Y no lo vimos todo. Sufrí serias alucinaciones contemplando La Balsa de la Medusa, de Gericáult. La Mona Lisa y la Venus de Milo no son para tanto, coñe...Están sobrevaloradas. Hay obras más exquisitas y fastuosas. Está bien, valeee, Leonardo fue el mayor genio de la Historia junto con Miguel Angel y Georgi Dan, que con una canción cada verano se forraba el tío, pero fue un cachondo mental que se tiró toda su vida mofándose del Catolicismo dominante , retrógrado y quemaherejes de la época sin que se enteraran, y, por si fuera poco, se las apañó para que aquéllos a quienes despreciaba le profesasran culto a través de una sábana, la primera fotografía de la historia: la Síndone de Turín , la mayor reliquia del catolicismo, cada vez más claro que fue realizada por Leonardo da Vinci poniéndose él mismo como modelo. Me lo imagino dentro de la cámara oscura que diseñara para fijar el negativo en la tela descojonáo de la risa.Qué jodío.....

Para quien tenga dudas acerca de las connotaciones cabalísticas y masónicas de las Pirámides de Cristal del chino Pei que auspició Francois Mitterrand, observad bien esta foto y luego me contáis. ¡Estos masones nos van a volver locos con sus jueguecitos! ¿Nos quieren dominar?

El Louvre presenta un estilo llamado "Imperial", pues fue el señor Napoleón quien auspició y remozó el antiguo palacio Borbón, y como este gran personaje histórico era un auténtico huelepedos que todo lo quería controlar (desde luego que capacidad no le faltaba), encargó a sus arquitectos oficiales Percier y Fontaine que adaptaran el estilo Neoclásico para ensalzar estéticamente los triunfos y glorias de la "Patrie". Este estilo afectó sobre todo al diseño y decoración de los interiores y al diseño de muebles, y también a la orfebrería ( hay una colección de cajitas de rapé - la droguilla de moda entre los ricosóstratas- que quita el sentío. Perlas, zafiros, esmeraldas, ónice, oro, ..en fin...No sé cuánto puede llegar a costar una sóla cajita: millones). En resumen, era un estilo sincrético que combinaba el clasicismo griego y romano con el orientalismo del que Napoleón era gran admirador. Josefina le pidió un obelisco, y con dos cojones se trajo un obelisco del Templo de Luxor para no cabrearla, el que se puede admirar en la Plaza de la Concordia en medio de dos versallescas fuentes hermosísimas. En cualquier caso, tanto el exterior como el interior del Louvre no tienen desperdicio y merecen ser vistos con detenimiento.

En esta foto se pueden apreciar seis monumentos. El remate del ala Denon del Louvre a la izquierda, la Torre Eiffel entre el Louvre y el Arco del Carrusel ( primer Arco de Triunfo que mandó construir Napoleón para celebrar que en Austerliz les dio para ir pasando a los subiditos rusos y austríacos. La carroza con los caballos de arriba se los trajo de Venecia, como botín de guerra.Posteriormente mandó contruir el grandote y megalítico Arco de Triunfo que domina los Campos Elíseos, en realidad se llama Arco de la Estrella, pero al pobrecico mío no le dio tiempo a verlo terminar y fue su sobrino Napoleón III quien se apuntó el tanto de su inauguración) . A continuación también destaco como monumento las farolas de París, muy elegantes y recias. Y he dicho seis monumentos, me quedan dos...., jajajaja.... Cuando la peor enemiga de Internet que existe en el mundo vea que he colgado una foto suya, me lleva de nuevo a la Plaza Vendóme y resucita la Guillotina.

Esta foto la saqué mientras hacía cola para los tickets del Museo. Estamos bajo la Pirámide de Cristal y me gustó mucho las formas geométricas que cambiaban aparentemente incluso de diseño a medida que el Sol declinaba. Muy logrado sus efectos visuales. A nuestros acompañantes no les gustó esa "mamarrachada" en medio de un edificio tan histórico y emblemático como el Louvre. Pero a mí, sí. Mucho. Ya se sabe: el arte es muy subjetivo, tan subjetivo como el amor, y nadie sabe dónde nacen las conexiones que conmueven tu sensibilidad.El Arte, aunque sea un producto elaborado con la cabeza, sólo es posible entenderlo con el sentimiento. Y, a veces, ni siquiera es preciso entenderlo. Basta con sentirlo, como cuando observas dormida a la mujer que amas.

INTOCABLE

No entiendo a esa clase de críticos que recelan de las películas que te hacen sentir bien y salir del cine reconfortado y reconciliado con la condición humana.

Dicen que son películas tramposas que manipulan los sentimientos, y que cualquier película que te haga sentir “bueno” es un atentado contra la realidad, que es sucia, fea, cruel, destructiva, egoísta , insolidaria y cada vez más deshumanizada. Es halagar la bondad como cortesanos pelotas y para ellos, merecer el calificativo de cine social se consigue subrayando con crudeza las diferencias de clase insalvables y retratar el mundo contemporáneo en permanente conflicto.

Yo digo que no. Que se pueden retratar las desigualdades con sentimientos y no sólo con denuncias descarnadas, rabiosas, incluso con indisimulado odio,todo lo justificadas que se quiera, pero no es la única vía que puede utilizar un medio artístico como el cine.

Y la película francesa “INTOCABLE” es un buen ejemplo. Para empezar, está basada en hechos reales; o sea, que no se la han inventado en la bienintencionada factoría de Walt Disney. He leído críticas sobre esta hermosa película calificándola de blandengüe, noña, con mensaje positivo adulterado por la propia improbabilidad de la historia ( y eso que los personajes reales aparecen al final de la película, pero , aún así, la niegan). Que es una película falaz y que una amistad así no es posible en tiempos de crisis y cabreo monumental. Es más, si osas atreverte a decir que te ha gustado “Intocable”, no dudan en calificarte de ingenuo y estúpido. Hasta ahí han sido capaces de llegar sus detractores.

Id a verla, o cogerla en el circuito video-club, que no faltará mucho para rular ahí. De momento , está teniendo mucho éxito porque deben haber más estúpidos e ingenuos por el mundo aparte de mí, cosa de la que me alegro infinito.  ¡Pero si es una simple y bella historia de amistad !

No os quiero contar nada de su trama. Sólo os invito a que la veáis y , a ser posible, que alguien me diga si también ha visto en esa película una lección magistral de vida sin querer aleccionar a nadie y sin caer en la sensiblería.

En cuanto a la actuación de Francois Cluzet haciendo de tetrapléjico e interpretando sólo con el semblante, ya me contaréis.

( Escena extraordinaria. Harto de escuchar piezas consagradas de música clásica, Omar Sy se nos arranca, j....- Marga : " mira, lo mismo que haces a la menor ocasión en cuanto que nos descuidamos".. Sí, cierto, jajaja..Y me encanta.  )

NO ES UN ARTE FACIL PROMETER

.- " Prometo cambiar, en serio. Puedo hacerlo. No quiero acabar así, son muchos años. Esta vez ha sido dura, me he pasado. No volverá a ocurrir. ¡Qué vergüenza, ..la policía..., los vecinos..., yo nunca he tenido problemas con nadie ni he dado que hablar. Mañana mismo me pongo en manos de un psicólogo, aunque no me va a hacer falta porque voy a cambiar....Tú....¿qué dices? No dices nada, claro!,  qué vas a decir, si el problema es mío"

Le miro fijamente, pero me quedo callado. Es el silencio del escepticismo. No es fácil cambiar , oh no.., nada fácil. La perogrullada de que cada uno es como es es la única teoría científica que no necesita demostración. Ni cambiar ni descambiar, porque continúas llevando el problema a cuestas. Sólo es posible reparar la avería un tiempo hasta que se vuelve a estropear , porque la gente no cambia y no es un arte fácil prometer.

Me gustaría decirle en voz alta en vez de callármelo: no desperdicies el tiempo ni te engañes a tí mismo con estériles intentos, porque tienes una posibilidad sólo si naces de nuevo. No volverá contigo y tú lo sabes, no regresará a tu lado para vestirte con sus caderas, con sus ojos y sus gestos, con sus manos y sus besos, hasta que abras la puerta oscura que te encierra y oculta y salgas desnudo por segunda vez al mundo llorando nacer de nuevo por todo lo que mataste en tu anterior vida.

Las conductas reprochables, los complejos personales, las reacciones incontroladas, los vicios erosionantes y los destinos autodestructivos no admiten parches ni retoques temporales, intentonas sucedáneas que engañan al Tiempo un tiempo.

Para los que conseguimos el pacto de estar a gusto con nosotros mismos, con reinventarnos de vez en cuando es suficiente, pero el arduo trabajo queda para tí, porque si provocas el rechazo, abominas de tí mismo y no te gustas cuando estás lúcido, sólo tienes una posibilidad si naces de nuevo

COMO UN PATO CABREADO

Esta anécdota real se la relaté a dos buenas amigas y luego lo subí al blog La Casa Sin Barrer hace ya, buf, mucho tiempo,  y he pensado que es digna de ser compartida con el deseo de que no paséis por una experiencia parecida. Espero que extraigáis vuestras provechosas conclusiones.

La otra noche llegué a casa, Marga estaba ya acostada y viendo la tele porque acaba reventada por culpa del colapso judicial, que dicho así parece una enfermedad coronaria que te entra cuando pisas un Juzgado. Y es que esta pareja mía no quiere hacerme caso , que consiste en hacer caso al reloj de picar: picas a la entrada, picas a la salida, cumples tu horario, trabajas bien pero con serenidad y si los expedientes llegan al techo por falta de personal y medios, ya los pintores no necesitan escalera para pintarlo. Supongo que es muy fácil decirlo, pero si eres cumplidor y responsable más bien resulta inevitable el stréss traumático de no poder tener al día nunca tu trabajo. En fin, que me viene todos los días reventada, pobreciña mía.

Luz en el salón. Entro y veo que en la tele está el  Pato Lucas haciendo de las suyas. Enfrente, con tres sonrisas bobaliconas, Luismi, 27 años, militar profesional en un Cuartel de Artillería , con más pelos en los huevos que el Yeti. Mi hija Margui, aficionada a lecturas que tengan que ver con  orgasmos clitorideos y a dar conferencias y seminarios sobre tal particular en pétit comité, preferentemente a la hora de la cena y cuando llevo más de dos semanas pasando la mano por la pared. Víctor, amigo de Luismi y mi hijo adoptivo, 27 años, si tiene pelos en los huevos lo ignoro, pero sé fehacientemente que se afeita el bigote. Y los tres como tres gilipollas viendo las Aventuras del Pato Lucas.

Voy a la habitación, donde creo recordar que hay otra televisión. Nada que hacer. Marga mayor está viendo CSI Miami, CSI Nueva York; CSI Las Vegas y CSI Laredo ( interesante el capítulo de CSI Laredo: había que seguir las innumerables pistas de las fechorías cometidas por el famoso " Gasolino". Al final, Zanahorio Nohagonielhuevo Horatio dimite agotado). Como estoy harto de tanta trama policial y no tengo ni he tenido nunca alma de masoquista que ya tengo bastante con vestir uniforme ocho horas diarias, opto por cenar viendo las Aventuras del Pato Lucas. Ceno. Cada vez me río más con las Aventuras del Pato Lucas. Mi risa va in crescendo..., jóder, cuánto tiempo hacía que no veía al Pato Lucas. En un ataque de risa me añurgo, comienzo a toser como un tuberculoso rockero. Llego a lo justo a la taza del wáter. A tomar por saco la cena ( garbanzos con espinacas y piñones, hummm..). "¿Qué te pasa, Luis? ", pregunta Marga, y sin parar de toser trato de explicarme..."toy ...mitando...la cena...atragantáo...Pato Lucas...bailando...., juarllllggl..."

- ¿ Pero qué coño dices del Pato Lucas ni Pato Lucas?...¿estás imbécil o qué?", grita la aficionada a todos los ceseís del planeta. Al final me rallo con el Pato Lucas y comienzo a cagarme en el Pato Lucas, Bugs Bunny y el Correcaminos y toda la Warner Bross, que no puedo ver ninguna tele, no puedo ver ninguno de mis programas, me ha sentado mal la cena, la he vomitado y encima Marga me regaña y me llama imbécil.

Y esos tres, desde el salón, sin coscarse a pesar de que su padre se está medio muriendo potando el pato abducido por la taza wáter.

Desde luego que lo que se merecen en mi casa es una denuncia más contra mi familia que contribuya a seguir colapsando el Juzgado por malos tratos psicológicos.  ¡Y quiero una tele para mí solo, o monto un pollo...., no, mejor un pato. Monto un pato!

ME PASO EL DIA BAILANDO

Se ve que el boina verde ha salido al padre y el tío se arranca a bailar en cuanto oye el tintineo de unos cubiertos metálicos, así que si escucha el rock de la cárcel, ya se nos desata. A mí me parece que este niño es el retoño de Asensio y Cristina, tan gracioso, tan rubito, tan desenvuelto y tan imparablemente inquieto.

Nosotros, los siete, somos unos bailones natos. Mis hijos también. Marga no calcula las agujetas del día siguiente y también se arranca que da gusto, y en todos los banquetes de boda aquí el que suscribe cierra el baile. Quemo a la orquesta si toca en directo o el disc-jockey se abre las venas. Lo mismo, pero elevado a la máxima potencia, en Feria. Y lo mismo, pero multiplicado por el número infinito, si los cubatas ya han cumplido con su misión de hacerme perder la vergüenza. Los cabrones de mis compañeros me grabaron en una Feria y colgaron el vídeo en una página gay. Me gusta mucho hacer el ganso y forzar el esqueleto hasta límites inusitados.

¿Te gusta conducir? Porque a mí, lo que me gusta, es bailar.  Bailar como este pequeño, disfrutando y pasando de todo.

En la Feria del año pasado me pasó un porstelgeist, un fenómeno extraño de difícil explicación. Se me puso un calvo  a bailar a mi lado, al que no conocía de nada, feo y con bigote el hijo de puta, y ya debía estar yo pasadito de cubatas, que un poco más y me voy de luna de miel con él. Mis amigas y amigos se meaban de la risa "literalmente" hablando en el caso de Tere. El caso es que ese momento quedó inmortalizado y como no hay nada mejor que enfrentarse a los fantasmas cara a cara, aquí os traigo su testimonio para defender que un momento tonto lo tiene cualquiera, jajajaja... ¡Los muertos del calvo, que casi tira por tierra mi leyenda de amante bandido!

Primer intento de aproximación del calvo. Por su meneíto y la flor en el ojal ya sabía que algo no iba bien

Pedida de mano formal

Votos y promesas de amor eterno y de hacer el viaje de novios en trenecito

Y mi linda amiga Tere meá de la risa y que me rescató a tiempo de cambiar mi vida para siempre, jajajaja....

OJALÁ QUE TE VAYA BONITO

Nunca he estado por la labor de pedir perdón porque me guste el fútbol. Me gusta. Sé que está sobredimensionado socialmente y que son inmorales las cantidades económicas que se manejan en torno suyo. Pero me gusta. Me gusta el empeño de once jugadores contra otros once en meter la pelota entre tres palos. Y deberíamos de mantener en boga este deporte porque gracias al fútbol los extraterrestres todavía no nos han invadido. Desde sus telescopios láser nos observan y si ven un partido de fútbol y a toda la hinchada petando el estadio bramando como búfalos en celo, pues se nos acojonan y dejan para otro día el colonizarnos. Demasiado asalvajados todavía los terrestres.

Soy del Madrí porque....¿por qué? Pues no lo sé. ¿Porque lo era mi padre? ¿ Porque lo son todos mis tíos? ¿Porque los son todos mis hermanos? ¿Porque he nacido en Madrid?  ¿Porque la primera palabra inteligible que pronunció mi hijo Luismi fue "Hugosánche"? ¿Porque soy de los ególatras que se suben al carro vencedor y quieren ser del equipo que más trofeos tiene de todo? La verdad, no lo sé.  Sólo sé que siento una gran alegría tan pueril como pura cada vez que un jugador madridista mete un gol, o que para un penalti Casillas. De manera que anoche disfruté muchísimo viendo a sus jugadores celebrando la consecución de su trigésimo segunda Liga nada más y nada menos que en el campo de los leones mientras Ronaldo, enorme jugador y enorme zoquete, sucumbía a los malos modos. Y ha sido una lástima no poder vernos las caras en la gran final de la Champion contra el Barca. Hubiese hecho todo lo posible por verla en Valencia en compañía de mi peña familiar.

Pero quiero celebrar esa alegría homenajeando a alguien que se ha despedido de su club y que siempre ha sido un caballero. Un entrenador que nunca ha señalado al árbitro como culpable de alguna derrota, ni al rival simulando faltas, ni se ha quejado de una calendario adverso,  que nunca ha señalado a un jugador propio con el dedo acusador por su falta de acierto, que nunca ha lanzado indirectas contra el director general de su club,
que nunca se ha negado a hablar con los periodistas si perdía un partido, absteniéndose de felicitar públicamente a su adversario y  encima se indignaba contra el mundo si no reconocían sus supuestos méritos ( aprende, Mou). Alguien que ha fomentado sobre el terreno de juego el fútbol total, todos al ataque y todos defendiendo, que ha aprovechado al máximo el lujo de dirigir y crear al mejor jugador del mundo fomentando  la solidaridad en el campo de sus hombres, como un equipo, sin vedetismos, con elegancia en la victoria y humildad en la derrota.

Y esta es mi forma de celebrar que mi Madrí haya conseguido por fin ganar la Liga después de un dominio hegemónico que tenía toda la pinta de convertirse en una maldición templaria para los madridistas.

Mi manera de celebrarlo es con alegría, por supuesto, pero lamento que un caballero como él se haya despedido del equipo que ha poblado de pesadillas los sueños madridistas durante estos últimos cuatro años.

¡HÁLA MADRID!  y ¡HALA PEP! Que te vaya bien,  Contigo, me quito el sombrero.