QUISO SER, LLORANDO, EL HORTELANO DE LA TIERRA QUE CULTIVA...Y NO LE DEJARON

Alberti chirría como un gozne mal engrasado, como su última esposa Asunción, guardiana ávara de sus derechos de autor...igual que Marina Castaño con el iracundo Cela. Como Víctor Manuel, como Pepe Sacristán....como tantos otros artistas y escritores que antepusieron su propia seguridad al compromiso de hacer algo que pusiese de relieve su rebeldía ante la injusticia. 

La infame e infumable Oda a Stalin de Alberti, uno de los mayores criminales que ha dado la Humanidad, escrita solo para engatusar; ....la canción homenaje a Franco, ganadora de un concurso para celebrar los 25 años de Paz, de Víctor Manuel hasta que se acordó de que su abuelo era picaor, allá en la mina ; .....el chaqueterismo ideológico de José Sacristán, abjurando de ese actor con papeles de atolondrado de sociedad franquista, hasta que se le despertó la conciencia social y descubrió que era comunista con asignaturas pendientes 
 ( Alfredo Landa y el inigualable Jose Luis López Vázquez fueron más dignos)

Es difícil juzgarles, Talkin, muy difícil. Pero Alberti escribió poesías memorables y acarició la cabellera de mi hija, Víctor Manuel compuso canciones que son himnos generacionales, y Pepe Sacristán remata ahora su carrera profesional con deslumbrantes obras de teatro.

A cada uno, lo suyo

Miguel Hernández......De lo único que es culpable Miguel es de no haber sido homosexual y morir de una vulgar tuberculosis en un vulgar calabozo alicantino, en vez de la glorificación de haber sido fusilado por los malos, más por "maricón" que por rojo, al anochecer en una cuneta olvidada. Era un hombre corriente y no una causa, aunque muriera por una en medio de un miserable olvido entre los suyos, y aunque, paradójicamente, fueron amigos "adversarios" de trinchera,  los derechistas Rafael Sánchez Mazas y Dionisio Ridruejo, quienes más intentaron librarle de su destino final. Bien que se lo calla de forma ominosa la izquierda cultural. Admiramos mucho a los intelectuales, a los escritores geniales, a los artistas únicos....pero son de carne y hueso y también muestran a veces la cobarde desmesura de su falta de compromiso y de coherencia...Se salvan muy pocos...Muy pocos son capaces de pedir la paz y la palabra con riesgo de sus vidas y sus bienes materiales. El señor Gore Vidal, el señor Michael Moore, el semidios progreta Chomsky.....apestan a hipocresía, sumos sacerdotes del haz lo que yo diga, pero no lo que yo haga.

A Víctor Manuel le preguntaron en una entrevista radiofónica que, siendo de ideología comunista, cómo que había amasado su fortuna y no la repartía entre los menesterosos....Pregunta capciosa, ..lo sé...Pero la respuesta estuvo a su nivel: "soy comunista, no gilipollas"

Pero ahí está la sublime y humilde obra de Miguel Hernández, para ser comparada con la de Lorca y con la que se tercie....y a ver quién puede más en el paladar de los enamorados de la literatura excelsa.

Lorca es un hermoso castillo de fuegos artificiales, es pintura disfrazada de semántica visual, cada uno de sus poemas florales es un cielo nocturno iluminado de repente por relámpagos que cabalgan en palabras como gnomos sobre unicornios.

Miguel  es arado de la tierra, es vida a ras de suelo, es sudor sin desodorante que valga, es huerta de calabacines, es sexo de jergón y amor de trigo,  es pan de hambriento y sollozo de desamparado....tan de verdad es,  que cada una de sus poesías te parecen mentira en su perfección. Sin embargo, se le priva del laurel de ser el mejor con diferencia porque su tragedia personal carece de glamour cinematográfico y su foto, su cara, quedó pergeñada apenas en el sepia de una rancia cartilla militar.

¿Crees que le importaría, Talkin? Era tan modesto que creo que no.

Difícil juzgar los pasos de los hombres. Más fácil resulta hacerlo con sus huellas.

Y para mí, las huellas de Miguel  y sus nanas encebolladas, y Machado y sus moscas familiares, pequeñitas, revoltosas...,  son las más imborrables dejadas en los surcos de la memoria poética.

"¿No cesará esta terca estalactita

de cultivar sus duras cabelleras

como espadas y rígidas hogueras

hacia mi corazón que muge y grita?"