Cuando acaricio tu pelo
Las yemas de mis dedos se sumergen
En ríos de montaña
Tu pelo alza el vuelo
Como bandadas de pájaros castaños
Que me hablan de paisajes sin viento
Al abrigo de la flor del sueño
Siento tu piel
Siento tus rodillas y tus brazos
Tu fuerza de mujer valiente
Cucharitas deshaciendo azúcar
En el cuenco de mi vientre
¿Qué regalar a un corazón valiente?
Mi corazón…, mi corazón
Que bracea junto al tuyo
Aunque nos lleve la corriente
En silencio quedamos
Escuchando el zumbido de la existencia
Mientras invento palabras para ti
Que acarician el contorno de tu cara
Y rellenan mi sexo de impaciencia
Palabras que se quedan en los labios
Y labios que beben de los tuyos
Una copa pura
Que cura todas mis quemaduras
Solo un nido te regalo
Un nido de buenos momentos
Para ahuyentar nuestros tormentos
Inundarte de amor
Y salvarnos a nado:
Acéptame este regalo
antes de que las aguas
nos remuevan de un zarpazo
antes de que las aguas
nos remuevan de un zarpazo
Precioso Luis! Qué bello poema!
ResponderEliminarOjalá me escribieran a mí cosas así! :-)
La foto muy elocuente, con huellas paralelas... En mi mente de un momento a otro, escapan corriendo, se pierden en el agua y se zambulle en las olas.
Desde la otra orilla, la del Norte, envío un fuerte abrazo que llegue a Cádiz, rodeando la península cargado de alegres pececillos de colores!
Nuria
Muy bueno el poema. Excelentes hallazgos: "... paisajes sin viento al abrigo de la flor del sueño", "deshaciendo azúcar en el cuenco de mi vientre", " Inundarte de amor y salvarnos a nado"
ResponderEliminarPor citar unos pocos.
Simpático, el abrazo que te envía Nuria. :-)
El título de tu entrada me recordó la canción de Al Green: "Cómo puedes reparar un corazón roto?"
La dejo en versión de Michael Bublé, que es más tolerable.
https://www.youtube.com/watch?v=lXnP0MgLbqg
Quién es capaz de predecir ajenas grietas?
Pues... otro corazón de ojos bien abiertos.
Estoy pensando en uno de mis hijos. Ninguna acertó a leer su pérdida de ilusión.
Yo, sí.
Y eso que es un chaval indescifrable. Pero no para un padre gota de agua.
Hay quien lleva dentro el germen de la infelicidad perpetua. Nada ni nadie los conforma. Y su vida es una huida constante a través de las corcheas y el ruido.
¿Cuándo te veré brillar, cuerdo diamante? Nunca, siempre oculto tras las telarañas del disimulo, esa coraza.
Estaban los Pink Floyd en el estudio, vieron entrar a su amigo y fundador, Syd Barrett, años que no lo veían, se había afeitado cabeza, cejas, engordado un montón de quilos, hecho una mierda, lo habían despedido porque ya no podían más con él, durante la gira por California, escribo de memoria, si me equivoco, ¿qué más da California o cualquier otro lugar?
Cuando lo reconocieron, rompieron a llorar.
Brilla, tú, loco diamante.
me la pongo para mí
https://www.youtube.com/watch?v=9C-lZlWOLw0
en realidad, amamos la musica, las canciones, porque son un reflejo de nuestra opacidad, nos reconocemos en sus surcos. Como decía
--Debussy. Claude Debussy.
la música no está en las notas sino entre las notas.
--Exacto. En el silencio que nadie logra leer.
Cascos de caballos en la arena hacia el horizonte, cielo y agua...Recuerdo de un instante de libertad y sueños...(¿Estaba la chica de Terry allí contigo, Luis? )
ResponderEliminarMuy bonito el poema...Muy bonito pero me cansé de poemas de amor...No tienes la culpa, amigo. Me cansé y ya no tiene remedio.
Me cansé porque descubrí que es más fácil hablar de amor que Amar...y más fácil hacer un poema que tener el valor de seguir a mi propio corazón...¡Corazón, corazón, te escucho!(Me cansé y ya me sobran las palabras...)
En fin. Ahora que sólo me salen poemas de desamor, me siento mucho mejor.
Soy menos poeta y también menos "loco" a los ojos de tantos cuerdos grises y tristes...
En mi interior sigo trabajando para la revolución, ¡viva La Resistencia!: ¡Emoción, alegría, sentimiento, perdón, compasión, generosidad, inocencia, altruismo, fé, libertad, solidaridad...AMOR!
Muy profundo el comentario de Talkin. De padre a padre te lo digo. Podría hablar de comprensión y comunicación, pero no, es auténtica comunión lo que siento al leer lo que has escrito...
Talkin, bien lo sabes: "Ver" supone un precio, y hay corazones asustadizos que no están por la labor. Nadie les dijo que amar y pensar son dos cosas diferentes.
Lo peor que le podría pasar a tu hijo es estar acompañado físicamente pero estar solo emocional, espiritual y afectivamente. ¡Hay tantas soledades en compañía!
La soledad más horrorosa es la de aquél que está acompañado pero en realidad solo...No concibo peor cárcel ni peor infierno...No compartir de verdad, no comprender, no comunicar, no amar...
La soledad puede ser muy hermosa, pero ésta de la que hablo es horrorosa. ¡Es una soledad dentro de la soledad y que no tiene ni una sola cualidad positiva porque está corrupta, es falsa! Solo/acompañado...Acompañado/solo...¿!
¿Por donde iba? ¡Me pierdo! ¡Ah, sí! Los diamantes...Si vas con uno a una joyería, lo analizarán, lo tasarán y lo valorarán, pero si vas con ese mismo diamante a un mercadillo...no te darán por él ni los buenos días...Así es la vida. Hace falta conocimiento para saber valorar...diamantes...y mucha sabiduría para saber valorar corazones...
Los diamantes locos aún son más extraños y valiosos.¡Infinitamente valiosos! Son viajeros infatigables del Alma...
¿Infelicidad perpetua, dices? No, amigo. La felicidad es precisamente el verdadero Norte del loco bendito y para ello tiene que ir desechando con fé inquebrantable, con enorme esfuerzo y constancia, aquellas pequeñas, ridículas, aparentes, ignorantes, insípidas, vanas y pobres felicidades que no son otra cosa que mentiras destinadas a desaparecer evaporadas con los primeros rayos de luz...
¿Huida? ¡No lo creo! ¿No será una búsqueda heroica y admirable de la verdadera, pura y auténtica felicidad? Tú que le conoces tan bien, piénsalo...
Envidia es lo que deberían sentir de tu hijo aquellos que se conforman, que buscan un atajo fácil, que pactan con El Diablo, que se rinden, que deciden que su búsqueda ha concluido...Pobres cobardes.
Corazones que, muy al contrario que el de tu hijo, están destinados inevitablemente a secarse presos de la pena, el desamor, el vacío y el miedo... Compasión me inspiran...
No han visto a tu hijo...¡Mejor para él! Claridad y libertad en su Camino...
Y creo de corazón que si que verás brillar a tu hijo. Tal vez no de la manera "oficial" pero será a su manera y esa será la mejor. Es mi mejor deseo para ambos...
¡Un abrazo muy fuerte!
Ananda
https://www.youtube.com/watch?v=3hL15lkOIJk
Ananda, siempre he sospechado que los poetas, los grandes poetas, lo son gracias a su incapacidad de mostrar amor con señales distintas a las escritas, y que por eso concentraban toda su sensibilidad en algo tan maleable como la escritura, más dócil que demostrar sentimientos.....Me fijo en su cara, casi todos, menos Alberti y los retratos de Miguel Hernández, y tienen esculpidas las arrugas del desencanto.
ResponderEliminarNO, yo quiero seguir siendo capaz de ambas cosas: de escribir poemas de amor y demostrarlo
Feliz semana para todos
( Talkin, conocía yo también esa anécdota sobre Syd. Pink Floyd me marcó mucho)
Un besito, Nuria
Antes que preguntar qué regalar a un corazón valiente,habría que pensar en si tiene o no corazón. Hay personas que parece que no tienen...
ResponderEliminarTe animo a escribir, si puedes, Luis. Es mal síntoma (en gente como nosotros) dejar de hacerlo. El leer no nos basta, no nos conforma. Ay del escritor, porque siempre tiene que alimentar el ansia ajena de palabras.
ResponderEliminar..........
En este interim me llamó mi hijo: desde su terraza, su ático, se ven las luces del Tibidabo, fuerte consuelo!
Cuelgo y recibo un chorro de whatsapps de Maripepa, microvideos del celular, para que me entere de lo bien que se lo pasa en el Mediterráneo, no sé con quien, sólo envía imágenes de sí misma, alguien (alguno) las habrá tomado. Hace 10 años Maripepa era el paradigma de la sensatez y la mesura, ahora salta de poza en poza, los sábados acude a una sala de fiestas para mujeres que se hayan ( y se hallan) en esa nueva condición, el muy tardío descubrimiento de la nunca catada adolescencia, una pandilla que medra y se despelleja, se muestran mensajes recibidos, que las harían ruborizar en otros tiempos, fotos que denominan "comprometidas" (léase "soeces"). El furor de la edad recobrada a buenas horas. Pero están vivas, qué duda cabe, nunca estuvieron más vivas, alabado sea el Señor que en sus postirmerías las viene a visitar, tanta ropa planchada, tando poner y quitar la mesa, tanto ver crecer y tanto menguar. Dios es justo, les ha arrebatado el palo de la escoba y hete aquí que en su lugar se encuentra ahora un jubilata barrigudo con quien intercambiar instantáneas comprometidas que a nada comprometen. La diosa Tecnología tambien los ha venido a ver. Les provee de 5 minutos para el arrepentimiento, una cutrez si se compara cn el segundo que Dios nos da para salvarnos en el ´último suspiro, después de una larga existencia de canallas pecadores.
Maripepa no indica quien es el maripepo que la meditarranea, se complace en crear un pretendido suspense que desvelará mañana, en otro chorro de whatsapps, cierro la tapa del movil, lo pongo en modo que os den, rebozaos en la arena levantina, voluptuosas croquetas, qeu no respetáis mi ocio nocturno, y sigo con mi libro. El Kempis. No si a vosotros os pone leer el Kempis... A mí, muchísimo. Y es que es todo agraz sucesión de párrafos piadodos, ni una estampa comprometida del monje alemán. yo también procuro la imitación de Cristo. De hechoe estoy clavado en esta cama, y los microvidos de Maripepa con como una lanzada en mi costado. Pero que disfrute, que viva, que sus mucosas se embadurnen de chapapote y algas. Como diría Anne Sexton: "en otro país muere la gente".
Aqu no me va a caber el poema de la Sexton, una pena. Lo dejo en otro comentario, si antes acierto el diabólico captcha. En verdad, en verdad, os digo que Maripepa tendrá mucha cosa buena y sabrosona que contarles a los serafines y demás tronos celestiales. En cambio yo, pffffff. Unha merdiña. Apago la lamparilla. Voy a soñar con místicas croquetas.
Uhhhh, qué desastre. No separé los párrafos, y cuántos errores mecanograficos. Como tengo tiempo, lo corrijo un poco, pa que quede más bonito. En cierta ocasión una aspiranta a literata aseguró (sólo por joder) que mi escritura era muy "pulcra". Ya sabéis qué hay que hacer con esa gente... Sentarse a esperar. Llegará (llegó) el día en que se te insinúen, jacarandosamente, y te quieran llevar a su frondoso huerto. Entonces les murmuras al oído: "no, baby, contigo no, que me pareces demasiado 'pulcra' para mí. Pulcrísima y pulquérrima".
ResponderEliminar............
Te animo a escribir, si puedes, Luis. Es mal síntoma (en gente como nosotros) dejar de hacerlo. El leer no nos basta, no nos conforma. Ay del escritor, porque siempre tiene que alimentar el ansia ajena de palabras.
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En este interim me llamó mi hijo: desde su terraza, su ático, se ven las luces del Tibidabo, fuerte consuelo!
Cuelgo y recibo un chorro de whatsapps de Maripepa, microvideos del celular, para que me entere de lo bien que se lo pasa en el Mediterráneo, no sé con quién, sólo envía imágenes de sí misma: alguien (alguno) las habrá tomado.
Hace 10 años Maripepa era el paradigma de la sensatez y la mesura, ahora salta de poza en poza, los sábados acude a una sala de fiestas para mujeres que se hayan (y se hallan) en esa nueva condición; el muy tardío descubrimiento de la nunca catada adolescencia. Una senecta, que no selecta, pandilla que medra y se despelleja, se muestran mensajes recibidos que las harían ruborizar en otros tiempos, fotos que denominan "comprometidas" (léase "soeces", no aptas para espíritus sensibles).
El furor de la edad recobrada a buenas horas. Pero están vivas, qué duda cabe, nunca estuvieron más vivas, alabado sea el Señor que en sus postrimerías las viene a visitar, tanta ropa planchada, tanto poner y recoger la mesa, tanto ver crecer a los demás y tanto menguar ellas.
Dios es justo, les ha arrebatado el palo de la escoba y hete aquí que en su lugar se encuentra ahora un jubilata barrigudo con quien intercambiar instantáneas comprometidas que a nada comprometen. La diosa Tecnología también los ha venido a ver. Les provee de 5 minutos para el arrepentimiento, una cutrez si se compara con el nanosegundo que Dios nos da para salvarnos en el ´último suspiro, después de una larga existencia de canallas pecadores.
Maripepa no indica quien es el maripepo que la mediterranea, se complace en crear un pretendido suspense que desvelará mañana, en otro chorro de whatsapps, cierro la tapa del móvil, lo pongo en modo que os den, rebozaos en la arena levantina, voluptuosas croquetas, que no respetáis mi ocio nocturno, y sigo con mi libro. El Kempis. No sé si a vosotros os pone leer el Kempis... A mí, muchísimo. Y es que es todo agraz sucesión de párrafos piadosos, ni una estampa comprometida del monje alemán.
Yo también procuro la imitación de Cristo. De hecho estoy clavado en esta cama, y los microvídeos de Maripepa son como una lanzada en mi costado. Pero que disfrute, que viva, que sus mucosas se embadurnen de chapapote y algas y castillos de arena. Como diría Anne Sexton: "en otro país muere la gente".
Aquí no me va a caber el poema de la Sexton, una pena. Lo dejo en otro comentario, si antes acierto el diabólico captcha. En verdad, en verdad, os digo que Maripepa tendrá mucha cosa buena y sabrosona que contarles a los serafines y demás tronos celestiales. En cambio yo, pffffff. Unha merdiña. Apago la lamparilla, voy a soñar con místicas croquetas.
El poema de la Sexton...
ResponderEliminar---¿Aún no te has ido??
En su introducción, dice la Anne que escribió ese poema al volver del funeral por su padre, fallecido tres meses después de la muerte de su esposa, la madre de Anne Sexton.
(La Sexton es una de mis poetas favoritas, la descubrí en San Román de Cervantes. Allí, el hijo del alcalde y dueño de la posada, me regaló un disco de Petar Gabriel, una de cuyaa canciones parafraseaba versos de la escritora americana: "Mercy Street", se titula la canción. Después os la dejo aquí. Ahora vamos con el poema y su tradccion, copiada de la red, no completamente satisfactoria, pero bien, vamos).
https://www.youtube.com/watch?v=PkCHYVgXHiQ
LA VERDAD QUE LOS MUERTOS CONOCEN.
Se acabó, digo, y me alejo de la iglesia,
rehusando la rígida procesión hacia la sepultura,
dejando a los muertos viajar solos en el coche fúnebre.
Es junio. Estoy cansada de ser valiente.
Conducimos hasta el Cabo. Crezco
por donde el sol se derrama desde el cielo,
por donde el mar se mece como una cancela
y nos emocionamos. Es en otro país donde muere la gente.
Querido, el viento se desploma como piedras
desde la bondadosa agua y cuando nos tocamos
nos penetramos por completo. Nadie está solo.
Los hombres matan por ello, o por cosas así.
¿Y qué ocurre con los muertos? Yacen sin zapatos
en sus barcas de piedra. Son más parecidos a la piedra
de lo que lo sería el mar si se detuviera. Rehúsan
ser bendecidos, garganta, ojo y nudillo.
Y la canción de Peter Gabriel: "Mercy Street", basada en un poema de la Sexton, donde también habla de su padre, un maltratador.
Anne murió en octubre del 74.... "Al volver a casa se puso el abrigo de piel de su madre, se quitó sus anillos, se sirvió un vaso con vodka, se encerró en el garaje, y encendió el motor de su automóvil, suicidándose por intoxicación por monóxido de carbono". Lo había intentado varias veces antes.
A mi amada se le murió su padre un dia de ventisca, un hombre sabio y admirable. Lo recordamos todos los días. Dios tenga a nuestros padres en su gloria.
https://www.youtube.com/watch?v=F_92gTHsTjo