EL TÚNEL DEL TIEMPO

Jesús Hernández, historiador:

“ Para comprender un acontecimiento histórico, no hay nada más recomendable que acudir al lugar en el que ese hecho tuvo lugar. Cuando uno conoce un episodio concreto de la historia mediante la lectura, como suele suceder en la inmensa mayoría de las ocasiones, ese hecho llega a nosotros a través de un único sentido: la vista. Aunque uno pueda gozar de gran imaginación, y en su mente tomen vida sus protagonistas y se plasmen su escenarios, es indudable que la capacidad para penetrar en su conocimiento es forzosamente limitada.

En cambio, cuando uno visita el lugar en el que ese suceso se desarrolló, pasan a intervenir los otros sentidos. Llegan a nosotros los sonidos y los olores que seguramente percibieron los que entonces actuaron en ese mismo lugar. Y también interviene un sexto sentido, difícil de definir o clasificar; se trata de una vibración especial, la inquietante sensación física de que allí, en ese mismo sitio, pervive de un modo u otro la emoción, el drama, el miedo o la alegría que unas décadas o unos siglos antes experimentaron lo que ocupaban ese mismo espacio.

En ese momento, el tiempo pasa a ser una variable irrelevante; lo que realmente importa es que tanto los personajes históricos como el visitante comparten las mismas coordenadas, hay una coincidencia real entre ambas realidades, y esa confluencia provoca un efecto tan poderoso como indescriptible”

Cuando alguien consigue plasmar con palabras tu propio pensamiento, además tan bien escrito, se produce una comunión total. Repasando los lugares que he visitado, he seleccionado cuatro escenarios en donde he sentido ese viaje de los sentidos por el túnel del tiempo.

El Coliseo de Roma

La Capilla Sixtina

La Escuela de Artillería de París

La parte monumental de Cáceres

EL COLISEO DE ROMA.- Los gritos enfebrecidos de una embrutecida muchedumbre ávida de sangre y emociones fuertes se han petrificado en sus muros, en sus arcos, en sus columnas, en sus gradas….El Coliseo es el Grito de Munch en piedra ciclópea. Allí permanece intacto el olor a sangre, a miedo, a sufrimiento, a despotismo y os aseguro que mis tímpanos vibraron con un vocerío brutal que me transmitió que allí, en ese monumento arquitectónico imponente, hubo un tiempo en el que la vida no valía nada. Me mareé y me acompañó durante toda la visita una sensación de cervatillo acorralado. De haber vivido en aquella época, no estaría en el palco presidencial, ni entremezclado entre los espectadores….Ni siquiera formando parte del cuerpo de gladiadores dispuestos a cobrar cara su vida….Estoy seguro que,  allí, un oso, tigre o león se estaría relamiendo las zarpas a costa mía….Todo ese ámbito colosal desprende fogonazos de las trágicas escenas que allí mismo se vivieron. Solo compartes una infinitesimal parte de un sufrimiento que ennegreció imperecederamente sus piedras del hollín de  sangre derramada rindiendo culto a la estupidez y vanagloria humanas.

LA CAPILLA SIXTINA.- No me extasié con lo que reflejaban las bóvedas ni los murales, ni por lo que representaban. Bajo esa maravilla, me sentí poseído por un espíritu que permanece tumbando en posiciones inverosímiles y componiendo una de las obras cumbres de la Historia del Arte. La energía que circula imparable ahí como la órbita de los planetas es la del hombre que más se supo acercar a Dios, junto con la impaciencia de un Papa temeroso de no ver terminada la obra a tiempo. No podía dejar de pensar en él y admirarme de lo que es capaz un ser humano. La capacidad de creación de un hombre por encima de la excelencia de su obra.

LA ESCUELA DE ARTILLERÍA DE PARIS.-  Aquí ya desbarro un poco, lo reconozco. Pero por su pórtico ví salir a un escuálido jovencito de rala melena con su atillo de libros académicos y su Vida de los Césares de Plutarco bajo el brazo, camino de otra escuela infantil para recoger a su hermano pequeño Luis con pasos nerviosos, cruzando una y otra vez la explanada en la que, un siglo después, se erigiría el segundo principal motivo de orgullo de los franceses, la Torre Eiffel. El primero…, el primero es él.

Él, que se enfrentó contra lo imposible y casi ganó. No ganó su persona física, que languideció desterrada en una isla perdida, pero sí su obra al poner coto para siempre a los abusos de esa sociedad estamental donde el pueblo no pintaba nada. Él, un don nadie, extranjero e insignificante, cuyos restos reposan en un túmulo que irradia los rayos aún vivos de una personalidad y un carisma apabullantes e irrepetibles. Ya sabéis de quién hablo ¿Estoy abusando de los epítetos mayestáticos al hablar de él? Seguramente que sí, pero con este hombre no valen medias tintas. O se le aborrece o se le admira. Y yo admiro al escuálido jovencito de rala melena camino de la batalla de hacerse cargo de su hermano pequeño y ayudarle con sus deberes al mismo tiempo que soñaba con dar por saco a nobleza y clero a punta de bayoneta si era preciso, mientras su privilegiada mente esbozaba los principios de un Código Civil del que se copiarían todas los textos Constitucionales de los países aspirantes a repartir justicia.

Reitero que desbarro, pero yo sentí su presencia cruzarse conmigo y decirme …” Bonjour, monsieur Louis…¿Tienes buena suerte?...¿Sí..?  Te nombro Mariscal de Campo. Seguro que contigo en Waterloo no pierdo…”

.- “ Descuide, Sire, que al cataplines prusiano Blücher le meto una guindilla en el culo para que no vuelva a llegar tarde al frente de batalla, y me llevo crema Hemoal para sus hemorroides y así pueda cabalgar raudo a lo largo y ancho de toda la línea de combate, disponiendo el orden de ataque, como siempre hizo….”  No por otro motivo perdió esa crucial batalla, no se vayan a creer los ingleses que fueron más listos que él..

En fin, que me vi sumergido en un diálogo imaginario con él allí por donde tantas veces había cruzado antes de saber lo que el destino le aguardaba y las malas jugadas que le iban a gastar una Josefina casquivana,  una ambición desmedida y unas hemorroides inoportunas.

LA PARTE ANTIGUA DE CÁCERES.- ..y para no hacer más prolijo este tochopost, me referiré a la parte monumental de Cáceres, Patrimonio de la Humanidad desde 1984. Te adentras ahí y te sumerges por completo en el vientre de la Historia. Oigo el resonar de los cascos de los caballos cuyos jinetes conquistaron a golpes de imposibles y ambiciones locas un continente y civilizaciones enteras con unos cuantos soldados, algunos caballos y famélicos perros mastines. Que aquello fuera una locura no resta para nada que no exista parangón alguno en la historia militar …Ni Alejandro, ni Gengis Khan,  ni Julio César, ni Napoleón, ni Rommel ni gaitas gallegas….Nada hay comparable a lo que hicieron esos locos bajitos. El crotar de las cigüeñas en sus campanarios y el graznido de los cuervos ponen un poco de orden a tus pensamientos recordándote en qué acaban siempre las ambiciones locas. Cáceres antiguo es un remanso de historia donde puedes hacer las paces contigo mismo

Efectivamente, Jesús Hernández me comprendió….y yo le comprendí a él. No terminas de entender las cosas por mucho que te hayas ilustrado y por mucha fantasía que te gastes hasta que no pisas sus arenas, hasta que no respiras su aire, hasta que no palpas los restos de sus esqueletos…que te hablan , revelándote algo más que la verdad histórica.

Me gustaría que compartierais conmigo dónde os sentisteis arrastrados por la emoción de pisar un lugar histórico.