PARTYPRIMADA

Angel, y también para los que queráis conocer la zona, pego también un pequeño mapa que comprende todos los pueblos de la Sierra Sub-bética. El cortijo que alquilamos está al lado de Luque, a quinientos metros de la Laguna del Salobral, aislado del mundanal ruido.

Esta es la casita que cogimos, un señor cortijo especialmente preparado para el turismo rural, tan en boga. Era muy espacioso y nuestros niños se jartaron de trincar ranitas del riachuelo, cuya agua provenía de la piscina, en un plano superior, ya la veréis.

De todas formas, y a pesar de que el cortijo tenía de todo, el elemento que más usamos es éste que veis aquí. Yo creo que le borramos el niquelado de la maneta.

En el pueblo de Zuheros me encontré con un artesano que decoraba abanicos. Mirad qué bonitos. Me libré de tener que comprarle uno a Marga porque....ella ya tiene una colección de cien abanicos de época. El Grupo Locomía en mi casa se volvería loco de gusto.

Este es el paisaje dominante de la sierra Sub-bética. Mares, océanos, extensiones ilimitadas de olivares hasta perderse en el horizonte. Más al norte se encuentra Bailén, y observando esta singular orografía uno entiende mejor por qué los garrochistas del general Castaños daron al general Dupont ( un general sin suerte) por donde amargan los pepinos. Los caballistas españoles, que eran en su mayoría garrochistas de los que varean los olivos y azuzan a los toros, conocían el terreno a la perfección, y sólo atacaban cuando los franceses cometían la imprudencia de meterse en las hoyas, entre colinas.

En Zuheros se estaba celebrando la Feria del Queso, y hummmm! olía a , no os lo vais a creer, olía a queso. Pero una mezcolanza de quesos que aturdía el olfato. Sacabas un ticket de diez euros y tenías derecho a probar diez quesos, con su correspondiente cervecita. Muy bien organizado todo y ahí la gente se estaba poniendo las botas. Ese día en Zuheros nadie comió en casa.

Y Dios, contemplando todo cuanto había creado, se dijo..." hagamos presente en la Tierra una creación que sepa disfrutar como nadie de todas las maravillas que me he sacado de la manga"...y Dios, al octavo día, hizo a los moteros. ¡Qué jodíos, no se pierden ni una! Los había por doquier en toda la ruta, pero en cantidad apreciable justamente en la Feria del Queso.



El castillo musulmán de Zuheros....Como casi todas las construcciones árabes, en mal estado. Sólo se ha salvado La Alhambra y el Palacio de Pilatos en Sevilla porque  se lo construyeron los arquitectos judíos, que si no...Cuenta la leyenda que en el Castillo de Zuheros..., y yo qué sé lo que cuenta la leyenda. No tengo ni idea. Lo que sí sé es que tiene unas vistas muy bonitas.

.- "Marga, me pido esta moto para Reyes"
.- "Pues te jodes, que no te la voy a regalar por Reyes. Eso te pasa por rajar de las monarquías y por republicano."
Desde luego, qué cruz, ...qué cruz, de verdad...

Esta fuentecilla con mogollón de caños es Patrimonio Nacional. Es de inconfundible estilo barroco, al estilo de las que hay en Aranjuez o la Granja, que a su vez se copiaron de las de Versalles. Se encuentra en otro bonito pueblo blanco llamado Priego.

Aquí se puede apreciar bien que los musulmanes, como albañiles eran unos catetos, pero como estrategas tenían más peligro que una piraña en un bidet.

Bien, esto también es patrimonio nacional. Se trata de una paella de estilo barroco-rococó declarada de interés turístico, y que duró entera aproximadamente cinco o seis fotos, porque después de las excursiones nos abalanzamos sobre ella como fieras corrupias

El patio común que distribuía las habitaciones. Era un gustazo despertarse y desayunar ahí en compañía de los plastas de mis primos.

Pues, nada, que me tocó otra vez cortar el jamón. Me están alienando y es lógico que mi rostro muestre esta profunda muestra de fastidio por tan ingrata labor, jijiji......( ¡no estaba bueno el jamón de bellotita ni ná!)

Otra foto desde el mirador del castillo.



Qué giraldilla más original...Me recordó a la peli de Sleepy Holow, la de Johnny Deep

La piscina del cortijo Los Llanos, que alquilamos entre todos. Era muy hermosa, amplia, y con dos jacuzzis integrados. Una gozada. Ahí hemos hecho mucho el gamberro y una serie de streapteases para la posteridad que espero  no vean nunca la luz.

Y aquí estamos todos cuantos nos reunimos una vez al año, de todas partes de España. Con todos nuestros retoños. Es la única forma que tenemos de vernos y de que los pequeños se conozcan y crezcan queriéndose. Ya llevamos siete ediciones y nos lo pasamos de fábula. Sólo hay un inconveniente, y es que es todo un misterio que después de sólo dos o tres días de primada volvamos todos a nuestras respectivas casas con dos o tres kilos de más...Hemos encargado para la próxima primada una investigación a fondo para esclarecer este desentrañable enigma que lleva de cabeza a Iker Jiménez y su Cuarto Milenio y que puede perfectamente desbancar en interés a las caras de Bélmez.


¡Nos ponemos hasta el culoooooooooooooo....!


¡Viva la Primada 2012!

EL PADRE DE HORTENSIA

Idolatría, envidia, temor, rechazo, confianza, odio, amor, esperanza......., cuando una persona es capaz de despertar sentimientos tan dispares, cuando Beethoven le compone una Sinfonía (la Tercera) mientras que Chautebriand se caga en sus castas, cuando Goethe le saluda como " el alma del mundo que inaugura una nueva era" mientras que para el poeta romántico inglés Keats  no era más que un  "engendrador maldito de sufrimiento", cuando un ser humano provoca tal alud de sentimientos irreconciliables, ...entonces es que estamos ante alguien desposeído de su propia identidad.

¿Cuál fue la verdadera personalidad de Napoleón?

Es una incógnita, porque para averiguarlo sería preciso haberle conocido en su ambiente más íntimo, ese refugio que nos reservamos todos para quedarnos en pelotas con nuestros defectos y en el que toda ostentación y teatro carecen de sentido.

Por esa razón siempre he leído con especial atención todo cuanto  han escrito quienes compartieron con él ese refugio. En especial a HORTENSIA, su hijastra. Hortensia fue la primera en recibirle tras su fuga de la isla de Elba, y cien días después, la última en despedirle antes de su definitivo destierro en la mefítica isla tropical de Santa Helena, frente a la costa occidental africana.

No me vale la Heroica de Beethoven, ni las elegías de Goethe ni Schiller, ni las salutaciones de Goya, ni las lisonjas de su numerosísima familia, ni los panegíricos de sus generales. Y, por el mismo motivo, tampoco me valen las coces de sus detractores, las invectivas de sus adversarios políticos, ni el odio encendido de sus enemigos militares. Tampoco el análisis minucioso, psicológico y magistralmente doctoral de sus biógrafos más competentes, con Emil Ludwig y Stefan Zweig a la cabeza.

Hortensia.. Me fío de ella. No era su hija biológica. La adoptó siendo una mocita tras casarse con Josefina. Esa batalla la ganó como le gustaba ganar a Napoleón las batallas, con prontitud y acudiendo en tropel allí donde más se le necesitaba. Y Hortensia y su hermano Eugenio necesitaban un padre cariñoso y solícito. Napoleón venció el natural recelo de los dos niños ante un hombre "nuevo" que sustituía extrañamente a su papá.

Para Hortensia Napoleón tenía una apariencia romántica, aparentemente enfermiza, que escondía una energía febril. Destacaba por su ojos penetrantes y fogosos, que acojonaban un poco bastante cuando se encendía en sus pupilas el testigo del cabreo, que no fueron tantos ni tan histéricos ni tan públicos como sus libeladores decían, tratando de ridiculizarle.¿ Acaso no perdemos los nervios todos de vez en cuando? Habitualmente era de modales contenidos y respetuosos. Le bastaba y le sobraba con fulminar con la mirada porque Napoleón tenía ojos de Bette Davis..

La edad no fue benevolente con él. La anemia crónica de su deficiente alimentación durante su estancia en la academia de Briennes le perfiló una silueta flaquilucha que le acompañó hasta que los cocineros del Palacio de las Tullerías se encargaron de ponerle más gordito, hasta conseguir que le apareciera esa barriguita cervecera que muestran Gross, Ingress y Jerome en sus cuadros. Y también le crecieron las tetas, padecía de ginecomastia, tetillas de mujer. No es al único que le ha ocurrido, ...ejem.... Bueno, qué más da, así estamos más sexys y es lo que corresponde a un amante lesbiano como yo.

Napoleón acabó rollizo y sonrosado y con unos pocos jirones de pelo, algo que llevaría mal porque en su juventud lucía una hermosa melena lacia de pelo negro. En campaña dormía a la intemperie como el resto de sus soldados si no estaban protegidos, muchas veces sobre su propio capote. De dormir así debió coger algún enfriamiento en los riñones porque padeció dolores abdominales el resto de su vida, pero hubo algún maledicente que aseguraba que Napoleón se metía la mano en la casaca a la altura del cardias estomacal para acariciarse el prepucio. Pues no. Napoleón no era Rasputín, no la tenía tan larga. ( El pobre pene de Napoleón sigue dando vueltas por el mundo desde que se lo seccionaron en la autopsia para tener un recuerdo suyo. Estos hijos de la Gran Bretaña...)

Era capaz de trabajar durante jornadas larguísimas y hacer de secretario suyo era de todo menos una bicoca. Ese pobre se ganaba el sueldo, ya lo creo..., porque Napoleón no se callaba ni bajo el agua y también ha pasado a la Historia como el único hombre que era capaz de hacer dos cosas al mismo tiempo. Demostró siempre un afecto profundo por sus hijos, los adoptados y el natural, el hijo que tuvo con María Luisa de Habsburgo, que murió con 21 años de tuberculosis convencido de que su padre fue un monstruo de tanto como le lavaron el cerebro en la corte austríaca. Seguramente se olvidó de las risotadas de su padre jugando horas y horas con él de bebé, algo que llamaba la atención de todos porque resultaba inusual en aquella época hasta el punto que se consideraba de mal tono que un padre aristócrata jugara con sus hijos. Pero él no era aristócrata, sino alguien que se burlaba de sus rancias costumbres.

Era muy familiar y protector, como correspondía a la educación corsa, fuertemente arraigada en la familia como centro del universo. Sentía un vínculo indisoluble con sus hermanos, a quienes intentó siempre favorecer con unas prácticas nepotistas que abonaron con razón algunas de las críticas más feroces. El mismo reconoció su error en Santa Helena. No todos los hermanos se aprovecharon de la sombra de Napoleón. Luciano, el listo privado de la familia, no consintió que su hermano metomentodo vetara sus esponsorios con la coquotte que le gustaba, y le mandó a freír monas. Luciano acabó sus días apaciblemente en una villa romana, en compañía de su amada que le hizo muy feliz y sobrevivió a todos sus hermanos. O sea, la receta, chicos, es estar enamorado para longevear la vida.

Sin embargo, y esto lo quiero apuntar, existió un momento de reconciliación entre Napoleón y Luciano. Fue durante el período de los Cien Días: desde que huyó de Elba hasta que le derrotaron en Waterloo.  Cuando más cuestionado y acorralado se hallaba Napoleón, Luciano reapareció ofreciéndole su ayuda, como cuando el golpe del 18 Brumario ( No hay que olvidar que entonces Napoleón fue nombrado Cónsul gracias a Luciano, que se lo curró él solito).  Este capítulo me recuerda a una escena de una peli que me gustó bastante: Leyendas de Pasión, cuando el hermano mayor Aidan Quinn sale inesperadamente de la parte trasera del rancho salvando a su hermano Tristán Bran Pitt de una muerte segura, y sellando así su acto de reconciliación.

En Santa Helena, ya defenestrado políticamente y derrotado militarmente para siempre, un meditabundo Napoleón repasa su vida y vuelve a ser la pesadilla de un secretario llamado Les Cases, que escribió al dictado sus recuerdos y cavilaciones.

Y vuelve a ser un niño melancólico y enfermizo  dentro del resignado espíritu y el obeso cuerpo decadente de un hombre que conoció el esplendor y la gloria como pocos seres humanos han tenido ocasión de saborear.

Nunca aceptó las críticas de quienes le tildaron de avaro conquistador. Tuvo muy claro siempre contra quiénes luchaba: contra Estados, estamentos y clases sociales empeñados en perpetuar la pobreza y la ignorancia en beneficio suyo.  ¿Que se le fue la olla con eso de coronarse emperador en Notre Dame de manos del mismo Papa, un Pío, no sé si el V, el VI , el VII o el Pío pío Gorgorito). Pues sí. Véte a saber por qué lo hizo. ¿Por un subidón egocentrista? ¿Porque era una forma de arrebatar públicamente y para siempre el derecho de pernada reservada únicamente a los sangreazuleños? Él, un niñato , un mocoso de Córcega, sería capaz de arrebatar la corona de los Merovingios y de Carlomagno de las manos del Papa y coronarse a sí mismo, con dos cojones.

Y esa es la lección que ha dejado Napoleón a los hombres: en adelante , cualquiera con la suficiente fuerza de voluntad y grandeza, fuera labriego o soldado o vendedor de melones, podría hacer lo mismo. Y hasta hoy esto es posible, y si no que se lo pregunten a un hombre de raza negra que preside el país más poderoso de todos ( con permiso de China, de momento)

Nadie puede negar que la Humanidad ha avanzado mucho desde entonces, espectacularmente y a toda pastilla, gracias al ejemplo que nos dio y a los grandes imitadores que le salieron, hombres y mujeres que creyeron en sí mismos y se burlaron de los derechos clasistas. Las telarañas sirven para atrapar moscas y mosquitos. Los más fuertes, las rompen.

Sigo viéndole frente al mar en sus últimos días y le veo cansado, triste, vencido, apartado de su familia y custodiado por una agobiada guarnición inglesa que se las apañó para quitarle de enmedio sin prisas pero sin pausas gracias a pequeñas dosis de arsénico que mezclaban en su comida diaria, hasta causarle la muerte que le liberó  y dejó  su nombre escrito con una de las más sonoras e insuperables mayúsculas de la Historia:  NAPOLEON BONAPARTE, el padre de Francia, el padre de revolucionarias y no superadas tácticas de combate,  el padre del Código Civil, el padre de los estados modernos, pero sobre todo, alguien que supo saber ser padre de Hortensia y ganarse su amor.
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Estoy siendo muy coñazo, perdonad. Pero no me resisto a contar un par de cosas de las miles de anécdotas que orbitan alrededor del pequeñajo.
La escena es la siguiente: el ejército de colonos se bate en retirada mientras los ordenados destacamentos de Su Graciosa Majestad británica avanzan entre descargas cerradas y nubes de pólvora. Todos, todos huyen..., menos uno. Mel Gibson recoje del suelo una bandera estrellada y avanza solo, enarbolándola con gritos de "¡Noooo, ..noooo, avanzad, avanzad...", Atónitos por su espíritu valiente, salen en pos de él y le imitan. Ganan la batalla. La realidad tiene la costumbre sana de superar a la ficción.  La película es El Patriota, y Mel Gibson, del que he leído muchas cositas, asegura que esa escena está basada en lo mismito que hizo el joven Napoleón en la batalla del Puente de Arcole.
Mientras que Francia gozó de un dirigente capaz de haber hecho eso, aquí nosotros padecíamos a un auténtico gilipollas, tan ruín y tan cobarde y tan rastrero y pelota, que mientras en España el pueblo se desangraba por su Rey El Deseado, este estúpido, confinado por Napoleón en el Castillo de Valencay, festejaba con fuegos artificiales cada victoria de la Grand Armée en tierra española. Napoleón me gusta mucho porque, a todos los que fueron como el capullo Borbón Fernando VII, les dio por saco todo lo que pudo y más, y bien que hizo. Consiguió , al menos, que el pueblo no se conformara con el primer imbécil al que se invistiera como rey o reina.
La segunda cosita que quiero apuntar es que Hortensia fue la madre de Napoleón III, y la bisibisabuela de nuestra Sofía.
Y la tercera, es que si picáis en el google "frases de Napoleón", os saldrá un chorro de páginas.
Porque Napoleón inventó también el Twitter

EL CHIQUITÍN DEL FORTÍN

                                       Foto desde el camarote. Al fondo, a la izquierda, la ciudadela, el fortín. A la izquierda, la casa materna de Napoleón.
                          
Como apunto todas mis lecturas en un cuadernito amarillo donde pongo el título, autor y del uno al cinco lo que me ha gustado cada libro, me ha resultado fácil tras una revisión recopilar todas las lecturas que tengan que ver con este personaje histórico al que siempre he admirado sin disimulo. Admiración no significa únicamente
Fervor incondicional y pasmo por una persona. Puedo íntimamente sentirme muy lejos de esa persona, no tener casi nada en común, ni desear ser como él, ni vivir sus peripecias vitales y, sin embargo, admitir sin reparos que es una persona especial, única e importantísima para comprender mejor el mundo en que nos ha tocado vivir.


Sin despreciar esas facetas, no quiero aburriros escribiendo mi parecer sobre el Napoleón estratega militar ni sobre el Napoleón hábil e infatigable estadista. Además, tampoco tengo suficiente preparación para juzgar con mi ignorancia unos asuntos que me desbordan. Tan sólo apuntaré que sus genialidades guerreras son el abc que estudian los cadetes en West Point y en Shandurst, las academias militares más importantes del mundo. Y que sobre su modernísimo y rupturista Código Civil, que liquidó definitivamente los vicios del Antiguo Régimen, se han escrito todas las Constituciones modernas europeas. La organización administrativa y social de todos los países modernos le deben una a Napoleón. No fue simplemente un déspota con ínfulas de superioridad que coleccionaba batallitas ganadas al enemigo. Se preocupó por la gente, por sus soldados, porque los ciudadanos vivieran mejor, porque las calles fueran más limpias, por construir jardines públicos hasta entonces sólo reservados a la nobleza, porque un cuerpo de policía vigilara la paz de las calles, por iluminar las ciudades, por establecer un unificado sistema de pesos , medidas y aduanas que evitara el agio y la especulación. Que fue el primer plebeyo, el primero, en llevar las riendas del poder y en dar por culo a los aristócratas y al Clero, quienes no se lo perdonaron nunca y trataron de impedir por todos los medios que un tío de la calle les arrebatara sus privilegios seculares. Eso y no otra cosa es lo que motivaron las guerras napoleónicas. El sólo quería extender los ideales de la Revolución y soñaba con una Europa unida y poco importa si se anticipaba a su enemigo. Daba lo mismo, se la tenían jurada y tarde o temprano iban a ir a por él y a frenar la expansión de la libertad, igualdad, fraternidad.. Y, desde luego, no tiene nada que ver con Hitler. Cuando oigo a alguien que les pone a los dos en el mismo pesebre, me cojo unos rebotes de no veas. Se me infla la vena y sale airado el afrancesado que hay en mí y que no consiente semejante tropelía cultural. Vamos, es como poner en el mismo canasto la piel podrida de una banana junto a un rozagante plátano de Canarias.


Pero no. No quiero hablar de ese Napoleón.


Cuando el barco atracó en Ajaccio, desde el balcón de mi camarote podía divisar la casa natal donde Napoleón recibió los cosquis de su madre Letizia, una madre enérgica y autoritaria que repartía por igual cosquis a sus ocho hijos. Napoleón era el segundo hijo. Y como la Mamma Letizia siempre prefirió a su primogénito José por más guapo y refinado, Napoleón de acuerdo con que se convertiría con el tiempo en el hombre más importante de su época, pero para mamá siempre fue el segundón, cosa que le jodía bastante. Por si fuera poco, también le tapaba la sombra de su hermano pequeño Luciano, más inteligente , culto y agudo. Es curioso. En las familias numerosas ( y la mía es numerosísima y hermosísima), socialmente siempre hay uno que sobresale, pero en el seno de la familia, en la intimidad, la elección del hermano más brillante y el preferido de los papis suele recaer en uno que va por libre y sin llamar la atención. ¿Qué cachorros de la duquesa de Alba salen en las revistas continuamente…, ein..? La Cayetana y el Cayetano. ¿y quién, dicho por su propia madre y admitido por sus hermanos, es el más inteligente y más apreciado? El intelectual Jacobo del que únicamente sabemos que tiene melena de poeta maldito. ¿Y en la familia Bardem? Pues mira que Pilar adora a su hijo Javier, y lo lejos que ha llegado nuestro jamón-jamón, y lo bien que se ha casado el jodío…, pero su aguerrida madre proclama a los cuatro vientos que su hijo favorito por ser el más ingenioso y simpático es Carlos. ¿Conoce alguien a Carlos? ¿Conocéis a Paz Padilla? Es la showwoman del momento en España, es gaditana. Pues a ella personalmente no la conozco, pero sí a sus hermanos y os puedo asegurar que la más sosa es Paz. Increíble, pero cierto. Animo a los sufridores, como yo, de los regímenes de familias numerosas a rebatir esta teoría. Hay un listo público, y hay otro listo privado.

                               El fortín desde tierra, por el lado opuesto a donde estaba atracado el barco 


Y ese fue el primer drama del niño Napoleón. Quería ser el primero en todo y para compensar su falta de estatura, su falta de inteligencia, su falta de cultura, su falta de afecto materno, echó toda la leña al fuego de una poderosísima fuerza de voluntad, esa tozudez y determinación que tan bien quedan plasmados en cualquier cuadro que le hayan hecho. Esos ojos entre azules y grisáceos acentuaban la sensación de hallarse ante un poderoso minotauro. Mi madre, la mía, siempre ha dicho que la inteligencia no es indispensable para triunfar, incluso que de nada sirve si no va subida al carro de la fuerza de voluntad. Mi madre es una especie de Mamma Letizia que comparte con ella la gloria de haber partido la cara a su hijo Luis como ella lo hizo con Napoleone cuando le escuchó decir: “ Las mujeres no pueden pensar a lo grande, no imaginan el futuro, carecen del sentido de la Historia, sólo se ocupan de lo doméstico y lo inmediato y con ellas no se puede contar más que para sufrir desdenes y disgustos”, Naturalmente, la madre del ya Cónsul, se levantó y le estampó un bofetón. Como mínimo, esa mujer tenía derecho a dar una hostia al hombre más poderoso del mundo, una mujer que llevaba el rancho al campo de batalla diariamente a su independista marido con el pequeñín Jeróme atado a la espalda, desafiando las balas y los cañonazos. El padre de Napoleón era nacionalista y antes de que su hijo se hiciera tan famoso pugnaba por la independencia de Córcega. Nacionalista y guerrillero. Sobre todo guerrillero, por eso tuvo ocho hijos, el jodío. Entre bala y bala, un perdigón. La frase histórica por la que a mí me partió la cara mamá con 21 años no la recuerdo exactamente, pero debió de ser del estilo “ no me da la gana ahora de bajar a por la mortadela y La Casera”..., o algo similar.
Esa fuerza de voluntad la empezó a forjar en la ciudadela fortificada que apenas distaba cien metros de su casa y que servía de patio de recreo de la cercana escuela. Allí jugaba con otro críos a “las guerras”, y contemplando sus murallas no pude evitar sonreír imaginándome al canijo Napoleone (entonces se imponía su nombre en italiano, porque Córcega había sido genovesa), recibiendo pedradas y ordenando a sus coleguitas estrategias de combate parapetado en los fosos. ¿En qué momento el pequeñín y escuálido Napoleone se convirtió en el jefe de la banda? Pues cuando por hacerle caso los niños mayores que él consiguieron poner pies en polvorosa a la banda del barrio rival. Ese día volvió a casa henchido de orgullo tras descubrir cuán maleables son las voluntades cuando una sola se convence de su poder y emplea todas sus energías en la consecución de un fin. Eso era algo que no había conseguido el distinguido y esbelto José, pero fue José el elegido para estudiar Leyes en un centro privado con Colegio Mayor incluído en la selecta Pisa universitaria de entonces, mientras que a él le enviaron con catorce años interno a una sórdida academia militar de cadetes de Briennes, en Francia, donde pasó hambre y privaciones de toda clase.

Estoy seguro de que ese adolescente, un día antes de embarcarse rumbo a su destino, volvió a esa ciudadela fortificada que le servía de patio de recreo y visible desde mi camarote, para otear por última vez el horizonte marino desde la tierra que le vio nacer y en donde descubrió que no era alto, no era guapo, no era inteligente, no tenía modales de dandy, no gustaba a las niñas, ….pero todo el que se acercaba a él, le obedecía.


"Vasijas sagradas son los hombres y mujeres en quienes se contiene el vino de la vida, el espíritu siempre juvenil de la excelencia. Pero ...ese espíritu vivo y vibrante, ...¿no debe quebrar la vasija que lo contiene?  Holdërling


Ese chiquitín del fortín taciturno, melancólico y sensible, orgullosamente enfrentado a la inmensidad del mar, sentía que su vasija comenzaba a resquebrajarse.

El barco partió a las 20:00 horas de Ajaccio, apenas quedaba una tenue luz crepuscular. Dirigí una última mirada al fortín, al patio de recreo del pequeño Napoleón. Todo estaba en apacible calma, desierto, sin turistas. Sólo podía presenciarse sobre la fortaleza el vuelo de la última gaviota que aguantaba en el aire más que las demás.

ABUELITA ZULLY

¡Vaya, vaya, vaya.....! ¡Vaya con la yaya que nos ha salido en este blog!

Resulta que Zully ..........¡¡¡ ZULLY YA ES ABUELAAAAAAA...!!!, y yo, sin enterarme....

Pues vaya para esta yaya resalá un besazo como la cúpula de San Pedro. Esa criatura pequeñita no sabe, no lo puede saber, ni imaginar siquiera, la suerte que ha tenido con tener a Zully de abuelitadímetú.

Muchas felicidades, cariño. Espero que disfrutes mucho, muchísimo de esta maravillosa experiencia.

“Las manos de mi abuela, merengue y caramelo.
 Frescos ríos de nata, cuando me alisa el pelo.
 Érase que se era, mi abuela junto al fuego.
El borde de su falda, frontera de mi sueño.
Las manos de mi abuela, unas manos de cuento.
Las manos de mi abuela. Me duermo”                  (Celia Viñas)

Te dedico la siguiente canción, pero con una condición. Que se la cantes a tu nietecilla como si fuera nana.  ¡MUÁSSSSSS..., ABUELAAAAAAAAA! jajaja...

LUZ

        Puesta de sol en Málaga,

             presagio lumínico de lo que me aguardaba

" En la suma de días indistintos que la vida da al hombre, acaso hay uno en que el destino, trágico y hermoso, pasa por nuestro lado y el azar manifiesta una insólita luz, un desusado fulgor inconfundible. Pero no has de dudar. Ten el coraje, cuando llegue el momento, de abandonar las cosas con que siempre te engañó la rutina, y sube pronto a ese carro de fuego. Poco dura el milagro. Después, si te negaras a partir, sólo noche merecerás. Y nunca, aunque quisieras, podrás comprar la luz que despreciaste."
E.S. Rosillo

Eso es viajar: dejarse bañar por luces insólitas, sensaciones salvajes, ser tizón en su hoguera.

En Málaga sacudí el saco triste y salieron arlequines con cascabeles en la punta de los zapatos

En Valencia el tiempo se escabulló entre mis arterias y los escaparates devolvían el reflejo de un sonriente joven de dieciocho años conforme, limpio, feliz, salvado, lleno de gratitud

En Roma...En Roma Miguel Angel me descubrió con furia unos cuerpos y gestos que celebraban los ritos de la inmediatez con formas y colores que detenían el pulso del tiempo, ....mi reloj se paró bajo la Capilla Sixtina, o fue mi corazón..., nada hacía tic-tac...Simplemente indescriptible 

En Florencia, entre hordas alucinadas por la Belleza, las calles ardían de Historia y cada esquina era un murmullo arrodillado en donde el tiempo oraba la plegaria a la memoria de los artistas

En Ajaccio...., descubrí que el niño Napoleón empezó igual que terminó: oteando un azul horizonte de agua infinita, ajeno a la caricia cruel de la desolación final que le aguardaba en otra isla con clima menos benigno. A veces, las callejuelas que huelen a madera húmeda explican mejor que una biografía las alegrías y temores que caen de las manos de la niñez.

Me siento con los ojos cansados de tanto bonito

Sabía lo que era la Luz

Pero ignoraba cuánto....¡cuánto!... puede llegar a deslumbrar

LA INCONSCIENTE MAGIA

Hay en los viajes un punzón que pincha la planta de los pies, un agujero por donde vernos soñar despiertos, por donde atravesar altos muros que creíamos paredones. En los ojos se instala un filtro vestido de hechicero que derrite nuestras miradas de hielo, un deseo de encontrarnos en los otros y en lugares que, no se sabe bien por qué, nos resultan increíblemente familiares.

Viajamos en la inconsciente magia que derrota a la espera inútil y te invita al baile que decoran las sorpresas.

Ya siento el viento de alta mar y oigo alborozado el rechinar de mi pequeña cuadrícula en el mundo al permitirla ensancharse un poco más.