ENTRE ASOMBROS

SAN VALENTIN'S DAY

2012-02-14T18:42:00.000+01:00

"¿Que qué le pido yo al amor el día de San Valentín?" ....buena pregunta a las diez y media de la mañana y con el termómetro a dos grados....hummm...que me haga subir la temperatura siempre que me visite y que me depare alguna sorpresa que otra agradable, ...y , sobre todo, que no dependa de un solo día para amar y sentirme amado. Que venga en mi ayuda siempre que me encuentre en un apuro o me sienta solo..., o un golpe de viento se lleve volando aquello con lo que me protejo.

¡Ojito..! si el regalo de hoy es distinto al de cualquier otro día del año, ...no es San Valentín. Es el Corte Inglés.

Os dejo con el auténtico espíritu de San Valentín :

Y aprovechando este día tan cariñoso, quiero también hacerles un regalito a los siberianos, de los que mis guantes,mi bufanda y mis camisetas térmicas se han enamorado apasionadamente este año, y les envío una poesía que espero les guste con mis mejores deseos

UNA NUBE VIAJERA

2012-02-12T10:58:00.000+01:00

Acércate cuando puedas a tu cala favorita,

ya sabes seguir la brisa que te guía

a través de los pinos que tocan tus manos,

no hay prisa, deja pasar la noche de orquídeas

y cuando el cielo arda y esté limpio

y solo se vea el azul de todos los colores ,

contempla una nube blanca que, no siendo nada,

parece feliz yendo a tu encuentro en una barca de febrero

sólo obediente en su ruta al faro de tus ojos de mujer buena.

Queda en el silencio del aroma de tu mar querido

y recibe la nube que te envíamos con la estela de nuestro cariño.

No queremos saber cuántos años cumples.

Solo queremos que sigas acercándote a la orilla

y cuentes para nosotros cuántas olas son

las que te hacen feliz.

FELIZ CUMPLEAÑOS, XULITA

DE LOS CUATRO, PAUL

2012-02-08T20:42:00.000+01:00

De Paul me gustan muchas cosas, aparte de su faceta artística como la copa de un pino. Su unión con Linda, que duró hasta que un desvastador cáncer le quitó ese micro que tanto le gustaba compartir con su compañero. Su fidelidad a Linda representaba un indicio nada desdeñable de otras fidelidades más profundas, de un hondo equilibrio entre lo que Paul siempre ha hecho y siempre ha dicho.
TAmbién me gustó de él que no hiciera el mínimo esfuerzo por alcanzar la gigantesca sombra de John, que era quien canibalizaba a los Beatles. Nunca contestó a las barbaridades que John dijo contra él y de las que se arrepintió públicamente poco antes ( menos mal) de que un tal Chapman le privara de más arrepentimientos ( qué fácil resulta formar parte indeleble de la historia: tan sólo hace falta una pistola y una leyenda viva a la que matar).

John era gritón, bullanguero, bromista grosero, polemista y provocador: un elefante furioso que creaba espectáculo y generaba portadas. Por ser Paul esencialmente bueno y de carácter sereno, siempre ha tenido que soportar la fama de beatle dulzarrón y sin sustancia. Y eso en el irreverente mundo del rock-pop, un mundo fagocitador de desafíos a todo lo convencional, se paga caro...¡Alto ahí...!, no estoy desdeñando a John musicalmente ni como icono de la paz, que se lo curró y más de un constipado debió de cogerse con tanto despelotarse en favor de la paz . Compuso canciones preciosas, inolvidables, casi himnos. Pero no compuso Yesterday.

A él estaba claro que no le gustaba ni el lado oscuro ni tampoco era una persona tan intensa en su intimidad.

Me ha gustado mucho verle hace dos días a través de la televisión encaramado en la marquesina del teatro de Brodway donde actuaron por primera vez en Nueva York hace...¡cuarenta y seis años!

A sus ¿sesenta y nueve? años sigue esbelto y conserva cierto aire juvenil, aunque los rostros de querubín como el suyo soportan mal el paso del tiempo: mejillas desplomadas como máscaras de cera a medio derretir. Yo también tengo cara de niño y me espera formar parte del Museo Madame Tussauds dentro de nada por mucha crema anti-age que me unte.

Pero ahí estaba el tío, cantando feliz ante una emocionadísima muchedumbre. Feliz y sin presiones económicas porque está forrado y ninguna falta le hace las giras recaudatorias). Vuelve a cantar porque Paul, ante todo y como siempre, es un niño bueno que disfruta componiendo y cantando. Y una vez que se apagan los focos está loco por volverse a su casa, ponerse las pantuflas, acariciar a su perro y llamar a sus hijas para qué le cuenten cómo les ha ido el día.

Hay algo sumamente excitante en el hecho de que una persona tan normal en su vida privada como él haya ayudado tanto a que la sociedad evolucionase. Me pongo en su lugar y pienso: " miro hacia atrás. Veo todo lo que ha cambiado. ...., algún mérito que me pertenece exclusivamente a mí he tenido"

Y eso es algo grande.

Muy grande aunque seas un tipo sencillo.

Son muchas las canciones de Paul las que me gustan y me han acompañado en tantos y tantos deliciosos momentos musicales, pero ésta que voy a colgar me gusta especialmente porque está llena de complicidad con mi historia.

Así son los grandes músicos: escriben y cantan historias y , de paso, construyen la tuya.

MISTERIOS DEL FUTURO

2012-02-04T11:34:00.002+01:00

Antesdeanoche ví un documental en la Segunda de esos que te tienen pegado a la pantalla con cara de bobo. Recreaba con imágenes fascinantes cómo sería la Tierra dentro de unos ciento cincuenta milloncejos de años de nada , partiendo de la base de que la vida humana ya no existiría tal y como la conocemos. Otras especies nos habían suplantado, más inteligentes. Pero eso no tiene demasiado mérito tal y como estamos llevando los asuntos de la Tierra. Hasta los escarabajos peloteros que no hacen otra cosa que jugar a los bolos serán más inteligentes que nosotros dentro de ciento cincuenta millones de años. El caso es que esos hipotéticos herederos de la Madre Tierra y su evolución encontrarán fósiles nuestros solo en los terrenos arenosos como los de Nueva Orleáns o Cádiz o la depresión del Guadalquivir o Baja California. Los que vivan en el rocaje vivo del Cantábrico y alrededor de Alaska y el Tíbet o al lado de los parques eólicos de Albacete , que se despidan de encontrar sus carbonos catorce debido a la deriva continental y a la superposición de las placas tectónicas. Se siente.

Si yo tuviera la misma suerte que ha tenido Tunthankamón de ser desenterrado dentro de algunos milloncetes de años ( ese quinceañero real no tuvo que esperar tanto, sólo ocho dinastías y dos mil años después de Cristo. Por cierto, otro comité de sabios han concluido que la causa de su muerte fue debido a un fuerte golpe en la cabeza, posiblemente cayéndose del carro de guerra. Será tonto el niño), pues qué queréis que os diga, si me encontraran como a Tunthankamón me gustaría que en torno a mi esqueleto se congregara una gran representación científica de escarabajos peloteros para discernir e investigar un fenómeno que les desorientara mucho, como están haciendo ahora con ese duplicado coétaneo de la Gioconda que ha aparecido en El Prado. (Algún día entenderé que un puto retrato como los hay a millones sea el culmen de la pintura universal)

Bueno, ojalá que se cumpla mi deseo y que el hallazgo de mis restos contribuya a crear un misterio insondable. Y nada mejor se me ocurre y es mi deseo ferviente que los paleólogos escarabajos peloteros me encuentren enterrado bajo toneladas de turba arenosa asín como en la afoto. ¿ A qué conclusiones llegaría el estudio científico?

¡jajaja....! Me estoy acordando ahora que Howard Carter , cuando se asomó por el agujerín y vio el interior del sepulcro faraónico del Schumacker de los carros de guerra egipcios, exclamó " ¡Veo maravillas!"

Pues para merecer la misma admirativa exclamación necesito ser un cadáver en un impecable estado de conservación y buena forma, y además mostrar al mundo un tesoro oculto, ándaquenó!

( ya sabéis que si picáis en la foto, la veis más grande...¡!...jajajaja..)

CON LISBETH HAY QUE IR POR PARTES

2012-01-30T22:48:00.000+01:00

Metro y medio de niña-mujer.
Intelectualmente superdotada y con memoria fotográfica
Tutti frutti estético de grunch, punk, gótica y maya
Bisexual pasiva con sus amantes femeninas, activa con los masculinos ( curioso)
Odia a los maltratadores de cualquier especie y sueña con prenderles fuego con un bidón de gasolina
Cuando su sed de venganza es superior a su miedo y alguien se salta su simple pero férreo código de honor, se transfigura y se convierte en una reina guerrera capaz de crear una tormenta de aire abrasador aunque su enemigo se encierre en el castillo más impenetrable.
Los psicólogos le atribuen ramalazos del síndrome de los autistas, el Asperger, y junto con la policía y la prensa amarilla la difaman convirtiéndola en psicópata asesina y lesbiana satánica.
No han ahorrado con ella ni acusaciones gravísimas que crean alarma social ni titulares escandalosos. Sobre su persona se ha vertido toda la porquería que es capaz de generar un Estado paranoico más atento a proteger a un peligroso asesino patológicamente enfermo antes que reconocer que se ha equivocado y tratado injustamente a una niña de doce años que solo defendió a su maltrecha madre de un padre que odia a las mujeres.

Como lector, estoy fascinado más por las cosas que me imagino que sobre la magnífica descripción -siempre deliberadamente incompleta- que sobre ella hace su creador, Stieg Larsson. Un buen personaje de novela negra tiene que presentar la credencial de poseer un intrigante y controvertido magma personal. Y Lisbeth cumple con creces.

La primera parte, " Los hombres que no amaban a las mujeres", me la bebí a tragos de alcohólico compulsivo.
La segunda parte, " La mujer que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina", la devoré a bocados.
Pero esta tercera y última parte, " La reina en el castillo de las corrientes de aire", ...¡buf!, no sé lo que me está pasando, si soy yo o es el pulso de la novela, pero el caso es que se me ha atragantado. No entiendo este espectacular declive de interés. La terminaré porque tengo un contrato moral con este personaje literariamente tan espectacular, además se llama como se llamaba una cerdita de la que me enamoré, pero bien sabe Dios que me está costando Él y ayuda.

Al habla con un amiguete que también fue seducido por el influjo de Lisbeht, me soltó:

.- "¡Pues qué te va a pasar, pisha? Que son tres libracos de ochosienta página cá uno, otia puta. ¿no te va a engullipar el Millenium de los cóhone?. Mira, Luí, el primero me lo leí, ya pál segundo preferí verme la peli sueca, y pál tercero le he dicho a mi Angelilla que se lo está leyendo que me cuente cómo acaba. Seguro que eshando un porvo porque vaya que el Maikel se folla a tó lo que se menea y la pescaílla tatuá no dise que no, no dise que no"

¡Fantástica crítica literaria la de Javi! Me dio tal ataque de risa en medio de la calle que no os podéis ni imaginar

MADAGASCAR

2012-01-26T18:31:00.000+01:00

Hoy he tenido que volver a casa poco antes de llegar a mi destino porque se me habían olvidado las putasllaves ( llaves a secas es un anacronismo lingüístico). Nada tiene de particular excepto si tenemos en cuenta que son las siete y media de la mañana, el termómetro está más caído que Garzón , voy en moto y hoy, precisamente hoy, día internacional del olvido mañanero, no llevaba puesta la camiseta térmica. No dejo de moquear y creo que mi organismo se ha convertido en una acampada de virus indignados sin descartar que esta noche celebren un concierto de música rock. A continuación voy a la tienda donde quedé con unos chavales transeúntes-guitarristas a los que les presté una cantidad x más y de dinero para renovar sus DNIs robados y así poder extraer pasta de sus cartillas bancarias y poder volver a sus madriles, o al menos eso es lo que explicaron al "es usté mú amable, sr, agente"....¡Un carajo pámí! Deben estar ya en Sebastopol cantando " Clodomiro, Clodomiro, ¿para dónde vas tan serio?" , a mi salud, claro. Y la leche desnatada en polvo que he usado para prepararme el capuchino estaba caducada y casi me cuelo por el desagüe del WC.

Pero ha ocurrido una cosa genial. Después de todos estas catástrofes que son capaces de ponerte de un mal humor de la ostia, me he encontrado con un colega que al observar que me estoy leyendo actualmente la tercera parte de Millenium, me ha hecho reír a mandíbula batiente....Bueno, ya explicaré por qué en el post que le pienso dedicar a la srta. satánica doña Lisbeth Salander, si es que alguna vez tengo cojones de acabar esta tercera parte, que me está costando más que escalar el Everest en chancletas.

El caso es que , caráy, qué importante es reír, y qué regalo es tener cerca de tí a esa clase de personas imprescindibles que son capaces de hacerte olvidar lo muy jodido que estás. Todos sabemos hablar del Barca-Madrí de anoche, del tiempo, del precio del gasoil, de los rayos que caen cuando hay tormenta...pero....¿quién hacer reír y quién sabe reírse cuando caen rayos y truenos? Así que yo me quiero unir a Sara que por e-mail me manda siempre unos vídeos estupendos,( como Angel, como Ananda, como el tío Agustín de Santa Coloma), como éste que voy a colgar a continuación, y le doy TODAAAAAA LA RAZÓN a Sara.....: qué importantes son las personas que hacen reír, aparte de comprobar lo difícil que resulta encontrar a una personas cargada de buena onda y buen humor que sea estúpida.

Que no nos falte la risa, que no nos falte, porque si no me mudaré a MADAGASCAR a vivir con los monos de culo rojo. Al menos, ellos lo tienen así por una peculiaridad física de especie y nacimiento.

DIEZ FOTOS

2012-01-24T19:37:00.001+01:00

Con un poco de imaginación, parecía una emigración de mariposas

Una hora después de tomar esta foto con el zoom al máximo, la mariquita ya no estaba y la margarita estaba destrozada. A las mariquitas les pasa lo mismo que a las palomas: están poéticamente sobrevaloradas, porque en realidad se trata de dos especies animales muy cabroncetas. Eso sí, se juntan una flor vistosa y una mariquita y eso es un baile de palacio, una explosión de color

Menudo madrugón me dí para tomar esta foto, a una hora de casa en vespa. Es la hermosísima playa de la Yerbabuena de Barbate. Salí con noche cerrada de casa, y al llegar me encontré con esta estampa: una marea baja repleta de serpenteantes y soñadores caños y los restos de la impresionante y brumosa calima africana. Nada de fotoshop ni retoques. No me gusta. El sol saliendo por detrás, con nubes negras y calima por delante, hizo que la luz estuviera más cachonda que de costumbre aquí en Cádiz. Recorrí la playa y después el vertiginoso acantilado de las Breñas.
Inolvidable y aventurero día con Dios a solas.

Un árbol metafórico: dos destinos paralelos, un tronco y unas raíces comunes.

La fotografía y la pastelería no es que sean buenos esposos, pero son unos amantes espectaculares

Otra tentación irresistible. Después de hacerles la foto, al siguiente chapuzón me uní a ellos y me tiré en vaqueros al agua. " ¿De dónde leches vienes tan empapádo?", .- " De tener doce años, doce..."

Me puse perdido de barro y polvo cuerpo a tierra para hacer esta foto, pero quería plasmar el pulso que se estaban echando el ocre de la madre tierra contra el verde del padre bosque mientras el azul bisexual celeste hacía de árbitro supremo

Algunas veces la cámara te pide irse, te pide huir con la imagen de paseo, recorrer un trecho de su mano para saborear más su compañía. Ese es el significado del punto de fuga.

Esta sabina se tiró desde la torre del palacio Vecchio, una atalaya medieval impresionante en Florencia, seguramente para eludir su inminente rapto, pero su suicidio fue evitado por uno de sus raptores, que la cogió en brazos a tiempo, antes de estrellarse contra el suelo. Se debate angustiosa, se rebela, intenta desesperadamente zafarse de los hercúleos brazos que la han salvado....,; al final, la sabina se enamoró de su salvador. "¡Pero Luis, ...¿quieres hacer una foto de frente como dios manda y sin tirarte cuerpo a tierra cada dos por tres, que pareces un boina verde?".... El caso es que las fotos de frente no estimulan mi imaginación.

La última foto aúna tres combinaciones irresistibles para cualquier cámara de fotos que se precie: el barrio antiguo de Florencia y el río Arno, desde el puente Vecchio. Sus aguas son el mejor espejo que han fabricado los cristaleros renacentistas.

( ya sabéis que si picáis en la afoto, la podéis ver más grande y con más detalle. Me gustaría ponerlas directamente a un buen tamaño, pero informáticamente sigo siendo un troglodita. Disculpádme, amigos)

VIVO

2012-01-21T10:24:00.000+01:00

Es la sinfonía del hombre y los Tiempos

el aliento que escapa del grito humano

un tornado de supervivencia

Es la hoguera del relámpago y el trueno

El títere travieso del azar y del progreso

Miles de años como un fragor de tambores

miles de años extinguiendo nuestros temores

Es el tropel y el brebaje de la vida:

mágicas sustancias que nos mueven:

amor y tiempo

como pequeñas gotitas plateadas

rellenando los océanos inmensos

¿Dónde va a parar tanta lucha,

y tanto miedo?

¿Qué hacer con la cosecha

de la esperanza y del sosiego?

Cualquier cosa, cualquiera

menos sentir tristeza

Amar, luchar, caer, vencer, retar

temblar, gritar,

trocar la inseguridad

de una especie luchadora

con portentosas artes y destrezas

...ahhh!

Vivir la vida de este planeta

es un regalo,..... una proeza

EL ARTE DE LO INAPRENSIBLE

2012-01-17T19:03:00.002+01:00

Me gustan las fotos así, exaltando el silencio que entra por los ojos, buscando un alma donde cobijarse, suplicantes de refugio donde aliviarse de tanta frenética nadería, despojadas de fronda espesa y con su dignidad intacta.

Las fotos que esculpen la roca leve de un instante antes de caer en las tinieblas o seguir empotrado en la hiriente indiferencia que tanto parte el corazón a la belleza y la verdad.

Esta foto, por ejemplo…Es de Megustas, nuestra amiga Anabel.
Esta foto aguardó la mirada de una mujer que busca flores en los labios, flores que nacen en los muros, flores en el recuerdo, flores en donde el sol no ilumina lo bastante. Quizá las reúna todas y las venda con una sonrisa al precio de promesas de niña ilusionada en un puesto plantado como sauce de cristal en medio de una plaza con olor a lavanda y salvia, mientras el tulipán compite contra el lirio por formar parte del mismo ramo que la violeta. Esta foto hizo crecer el tallo de una rosa en su mirada, la luna lo supo antes que el alba y le pidió rocío a través de un telegrama mientras se pintaba con coloretes de menta sus mofletes de nácar.

¡Click!

En medio del silencio sonó un click!

“¿Qué fue eso?”…, dijo el bosque con su curiosidad de bohemio ¿Una foto?

“¿ Qué fue eso?”, pregunto el búho fosforescente ¿Una foto?

“¿Qué fue eso?”, preguntaron los mirtos, las calandrias y los alerces, los pinos y la montaña, el leñador en retirada, la blancanieves hierba de San Segimón y la violácea flor del pensamiento..¿Una foto?

Solo algo inaprensible, innombrable como los sueños de los pájaros, algo que levita entre obturadores, lentes y diafragmas, algo que nos hace más honestos con la luz y con el cielo, algo sin nombre, sin explicación y sin peso, sabe que es Dios que nos premia por mirar el mundo….con un beso

ARTESANÍA CORAL

2012-01-14T11:41:00.001+01:00

.- Exquisita ( el paladar de un buen cinéfilo descubre enseguida su extraordinaria gama de sabores)

.- Estética ( es de un lenguaje limpio, transparente, que evita toda truculencia verbal, que parece desaparecer detrás de lo que se dice. Los diálogos ejercen una maravillosa impresión hipnótica para todos los amantes de las palabras)

.- Elegante ( se cuida minuciosamente el tono flemático característico del crepuscular periodo victoriano. Administra las emociones humanas sin rebasar nunca el molde de comportamiento contenido tan peculiar de los ingleses)

.- Suave ( su hilo argumental se registra sin estridencias. Poco a poco te ves inmerso en su atmósfera de buena novela costumbrista, sin altibajos en tu atención)

.- Histórica ( recrea con primor el contexto de una época crucial en la historia de las relaciones entre clases sociales)

.- Portentosa ( hay algunos personajes que se salen de la pantalla, son formidables, poderosos, traspasan tu corazón, creando esa chispa sentimental y cómplice con el espectador - la matricarca abuela repartidora de ironía al por mayor, el mayordomo pétreo, la vulnerable hija mayor, el padre encerrado en su papel decorativo que quiere una vida más útil y plena, sin dejar de lado a algunos secundarios. Todos, todos tienen algo que contarnos acerca de sus tormentas interiores)

.- Psicológica ( me admira la profundidad del estudio psicológico de cada personaje pese a la economía de gestos de sus protagonistas, y el carácter complejo de cada uno a la hora de conjugar sus deberes, sus pasiones y sus límites. Sin duda, un artesano trabajo actoral)

.- Mágica ( mágica porque consigue un efecto especial sin recurrir a los artificios del montaje, un efecto deslumbrante: su marco, su paisaje, la mansión Downton Abbey es un personaje más con respiración propia)

Mágica, psicológica, recreadora objetiva de una importante época histórica, portentosa, suave, elegante, esencial, estética, exquisita......, una serie redonda con la que agotar los adjetivos laudatorios..

¡¡ Me encanta Downton Abbey!!

Esta actriz que sale en la serie, la madre, se llama Elizabeth Macgovern...¿Pero sabéis quién es?. Pues ni más ni menos que la deliciosa Deborah, de la inolvidable película de Sergio Leone " Erase una vez en América", sí, esa niña con la que todos soñamos mientras nos mecíamos con la música cautivadora de Ennio Morricone. Han pasado ya muchos años, pero sigue conservando ese brillo en la mirada.. Qué preciosa es

Y su bonita banda sonora:

TIMOS INDOLOROS

2012-01-10T20:03:00.000+01:00

Es que no me lo puedo guardar para mí solo. Tengo que compartir este hallazgo con vosotros. Y es que no cesan de superar récords de descaro y sinvergonzonerío estos cabrones con suerte.

Lo último es la noticia de que los directivos de varios bancos rescatados con dinero público ( oséase, nuestro dinerito, el mismo que nos están aligerando progresivamente de nuestros bolsillos los gobiernos presentes y antecedentes en nombre del sacrificio solidario para contrarrestar no sé qué dicen de crisis, bancarrotas y quiebras técnicas), pues lo último es que estos angelitos encorbatados se han repartido la nada desdeñable suma de 70 millones de euros en dividendos ( casi doce mil millones de las antiguas pesetas, cuánto te echamos de menos). El Gobierno dice que va a investigar a ver qué ha pasado ahí, sí, lo mismo que investigó el anterior Ejecutivo Zapateril hasta comprobar que legalmente no se puede hacer nada porque son empresas privadas,....ahhhhh!, pero para poner la mano para sanear sus cuentas y sus desfalcos con dinero público,....eso ya es otra cosa. Si hay que ir, se va y se pone el cazo. Y lo malo es que no es la primera vez que ocurre esto mismo.

¿No se puede, de ninguna manera, obligar a esos descastados bancos rescatados a devolver hasta el último euro público? ¿No sería posible cambiar la ley para que esas prácticas abusivas, indecentes, fueran ilegales, que se pudiera sentar a esos directivos y esos consejos de administración en en banquillo de los acusados por ladrones cabronazos? ¿ Por qué los gobiernos se acojonan tanto con los Bancos? ¿ Por qué les permite todo? ¿Qué clase de favores les deben?

El caso es que esta nueva rotura de esfínter anal ciudadano, este ciscarse en nuestra inteligencia, vuelve a poner a prueba nuestra capacidad de papanatismo y nuestra resistencia al dolor.

Pero hay remedio para todo.

Existe una fórmula para soportar el dolor que nos causan políticos y financieros mangantes. Gracias a la Universidad de Keele, en Inglaterra, se ha descubierto que podemos soportar cuarenta y cinco segundos más el dolor repentino si empezamos a soltar palabrotas.

Yo me he puesto al día en esto de las palabrotas.

Aunque el chino mandarín es el idioma con más hablantes , porque mira que hay chinos por todo el mundo que ayer por la tarde se metieron tres conmigo en el ascensor de casa, que no sabía si darles las buenas tardes o sacarles mi dragón alado para celebrar el Año Nuevo chino, ..a ver.., que se me va la olla.., pues los chinos son más recatados que los occidentales para las expresiones malsonantes. Los anglosajones utilizan mayoritariamente la palabra "fuck" ( "joder" en castellano). Es el taco que más se oye en el mundo y en el cine. Alquilé una vez la película Casino de Scorsesse libreta en mano para apuntar las veces que el canijo Joe Pescci suelta la palabra "joder": 422 fucks. No está mal. El guionista se quedó descansado. Otros vituperios en inglés muy famosos son "shirt" ( mierda), o "bastard", que no necesita traducción, porque tenéis todos un nivel de inglés de bitch mother.

Y es que, en todas las lenguas, los tacos consisten en esas hermosas expresiones tan escatológicas y de común tan alusivas al aparato genital de ambos sexos, a la familia o la divinidad de turno. Dios es el ser al que más rezamos, de acuerdo, pero también es la taza de váter que más horas extras echa, y nuestras pobres madres..., ésas no paran de ser glorificadas con epítetos de exquisito gusto.

En el top ten soez español, el número uno creo yo que se lo lleva el taco " coño", seguido de "tu puta madre", "hijo de puta", "cabrón" y "a la mierda", aunque desde que Fernando Fernán Gómez falleció, "a la mierda" ha sufrido un importante descenso.

Soltar palabrotas va a ser nuestra salvación para no dedicarnos a cortar cabezas, incendiar parlamentos, y fusilar al amanecer, atardecer o anochecer, 24 horas al día y no dábamos a basto, a banqueros, sindicalistas, políticos, yernos y entrenadores del Madrí.

Y, además, os recomiendo que palabroteéis en chino mandarín. Es doblemente terapéutico. La palabrota favorita china es " huaidan", algo así como.." ..por los cojones". También se estila mucho en chino cantonés la palabrota "diu", equivalente a " que te follen".

Si ante noticias como la del reparto de dividendos supermillonarios entre esos banqueros con el beneplácito cómplice y pasivo de nuestros representantes políticos despotricamos salvajemente en chino mandarín, los cuarenta y cinco segundos aumentan hasta sesenta. Un minuto sin sentir dolor. ¡Qué felicidad, un minuto cagándonos en sus putas madres en chino mandarín o en cantonés!

Y, tras ese minuto de feliz desahogo...¿qué?

Tras ese minuto nadie nos libra del agudo dolor y la vergüenza de pertenecer a un cuerpo enfermo que no sabe librarse de las supurentas pústulas humanas que crea la codicia , y también nos queda la clarividencia mental, insobornable y acusadora, de descubrir que tenemos lo que nos merecemos.

No somos culpables del timo. Eso es cierto

Pero solo la primera vez

SI HE DE HACERTE EL AMOR

2012-01-07T12:24:00.000+01:00

Si he de hacerte el amor

será con sangre trepadora

y raíces de catedral

sangre que germina con nutriente lluvia

y nos orienta con sus guiños fulgurantes

Si he de hacerte el amor

te lo haré con el mar

y su brío encadenado

despejando la niebla y los rubores

con susurros como olas quietas

como espuma enbravecida

las caricias palpitantes

sorbido por la tierra

hondísima y vibrante

Acostúmbrate a verme entonces

con labios cegados

y pupilas parlanchinas

y no te asustes si mi risa

roba el viento de los locos

cuando entre tus muslos y tus senos

aparezca

el rostro de un ángel de almíbar

porque

si he de hacerte el amor

será porque tu cuerpo se convierta

en un taller de poesía

EL CASO PAGAINFANTAS

2012-01-02T10:31:00.001+01:00

Estoy muy atento a cómo vamos a encajar este asunto los españolitos paganos

A ver. Este asunto la Casa Real lo conoce desde hace cinco años. En un momento determinado, el Rey habla con su hija y su yerno y les dice que pongan tierra por medio porque existe la posibilidad de que se líe parda. Se nos van a Nueva York, cantando la canción de Mecano

Y, efectivamente, se lía parda, pero sólo cuando Rubalcaba pierde las elecciones y suelta los mastines policiales que proporcionan abrumadoras pruebas inculpatorias al Juez Instructor. Nada desdeñable jugada política para quien incorpore en su programa electoral una futura e hipotética supresión de la institución monárquica. Ahí tiene un granero de votos, sobre todo de votos juveniles, los mismos que torcieron el resultado el 13-M, cuando ganó inesperadamente Zapatero.

Más. ¿Me puede explicar alguien la actitud cobarde de los medios de comunicación? Porque vale que el Urdanmangarín y su socio Torres hayan timado todo lo que les hayan dejado y más ( y subrayo el verbo dejar, porque hay que ver qué generosísimos eran con el dinero público el Matas y el Camps, que en este escándalo se volverán a ir de rositas a pesar de ser ellos los que firmaban el cheque) ¿Ignoraban que ciento dieciséis millones de pesetas eran una suma exageradísima por organizar tres días de conferencia sobre , a ver que lo consulte, ahora vuelvo....ah!, ya lo encontré : " El impacto de los eventos deportivos en las grandes ciudades"..., un tema de candente actualidad y del que depende el bienestar ciudadano como mayo del agua. No, claro que no. Es un tema que importa una higa al ciudadano y que no justifica en absoluto el desembolso de esa fortuna más necesaria para otras cosas. Y éste solo es un ejemplo de las muchas estafas cometidas. Me hace gracia, maldita gracia, la factura que presentaron a la Generalitat valenciana por valor de 72.000 euros en faxes en tres días. A ver quién tiene cojones de mandar faxes en tres días por valor de doce millones de pesetas. El descaro ha sido descarado

Me refiero al papel de la hija, de Cristina. Porque tengo entendido que ella forma parte del Consejo de Administración de NÓOS. Y si se forma parte del Consejo de Administración de algo, se es solidariamente responsable de todos los actos derivados de su actividad. Vamos, que la firma de ella es tan preceptiva como la de Urdanmangarín y Torres para llevar el dinero pálasaca. Sin embargo, los medios de comunicación se ve que han echo un pacto de silencio para no incriminar a la hija del Rey y , siguiendo instrucciones, cargan exclusivamente contra el yerno, dejando a Cristina en el limbo de la ignorancia que tienen los seres angelicales. El rey en sus discursos y comunicados oficiales le ha puesto a los pies de los caballos incluso afeándole su conducta " no ejemplar".., joder...no ejemplar....eufemismo al nivel de la conducta "inadecuada" del Clinton con la becaria, solo que la conducta inadecuada del mandatario saxofonista a mí me deja sin frío ni calor, a ver si es que el presidente de un país no tiene derecho al desahoguillo de que le soplen un poco el saxofón. Pero la conducta "no ejemplar" de estos tres sí que me duele, porque es el producto de una estafa diseñada a gran escala y prevaliéndose de unas relaciones privilegiadas con la institución de la Corona, la Jefatura del Estado, y que nos ha costado mucho dinero de nuestros impuestos.

Queda por ver cómo acaba esta fotonovela judicial por entregas. Pero más allá de si les declaran culpables o no ( lo tienen jodido porque se han pasado diez pueblos y jamás en la vida se pensaban que iban a meter las narices en sus negocios), más allá de eso ardo en curiosidad por comprobar cómo va a reaccionar la sociedad española y qué clase de tragaderas tiene.

DOCE BESOS PROTECTORES

2011-12-31T11:33:00.000+01:00

Y otra Nochevieja repoblando las memorias que días tan iguales y años tan distintos talan sin piedad

Esta noche digo mantener la sangre en vilo, ..esta noche y muchas noches más.

Y coser con hilos de esperanza las cosas que importan y que esperan ese momento desgajado del desorden del destino

Digo un año más que llegue con la extensión de nuestra voz, de nuestros amores, de nuestros amigos, de nuestros sueños, listos para otro errático vuelo, listos para perdernos de nuevo

Campanadas tañen el deseo de ser doce alientos frutales y protectores como besos para que esta noche no sea tan fría como las que, sin duda, nos aguardan detrás del calendario por estrenar

Pero esta noche..., esta noche no

PEQUEÑA FELICITACION

2011-12-17T10:30:00.000+01:00

2012.....hablan del Nuevo Año con sabor de uva pasa, arrugado, envejecido prematuramente, cargado de piedras, con su linaje perdido y ambulante de incertidumbres

Cuando llame a mi puerta lo recibiré con una sonrisa y recogeré sus primeros rayos en una red de instantes y gozos, listo para entender que quizá no venga con muelles ni trampolines, pero viene con lo suficiente en el fondo de su saco: con alimento para mi corazón y mis sentidos, viene con la emoción de ser y sentir un año más, viene con la invitación a salir de la cárcel de las necesidades, las lamentaciones y con propósito de combatir las penas ( un beso muy fuerte, Urlanda, muy pero que muy fuerte para tí), y quizás viene con la esperanza de escuchar el deseo que más le gusta complacer y que nunca pedimos al Año Nuevo: ¿ por qué nunca pedimos el regalo de convertirnos en nosotros mismos y disfrutar de todo lo que por doquier nos rodea y no vemos?

No estoy diciendo que seamos tan ilusos como para ver todo de color de rosa. No, eso no. Eso queda reservado para los casos perdidos como el de aquí abajo

Pero sí os estoy pidiendo que ahora que vamos a tener menos dinero para gastar en caprichos y lujos, ...ahora que vamos a tener más limpios los oídos y más pura la mirada, seamos capaces ahora del incomparable redescubrimiento musical de las pequeñas cosas, volver a bailar con ellas.

Ya véis, os deseo cosas pequeñas, el crujido de una madera suelta, el ruido de una hoja de periódico, existen millones de cositas así, y eso es lo que os deseo y lo único que entiendo como feliz y próspero

FELICES FIESTAS...FELIZ 2012 y un abrazo muy fuerte, Amigos

PROXIMAS PESQUISAS DE ZANAHORIO NOHAGONIELHUEVO

2011-12-15T19:55:00.001+01:00

Tan faltón siempre, algo por lo que seré juzgado severamente el Día del Juicio Final, le llamo Zanahorio Nohagonielhuevo.

Ya sabéis. Es ese tipo que parece estar siempre posando para el calendario Pirelli, que aparece en el lugar del crimen un poco antes que la señora de la limpieza , y así como el que viene de un monasterio tibetano de soplar el tubo, con su atildado traje, sus gafas fashion, su cuello TorredePisa ( los hay cuellos cisne, cuellos vueltos, cuello de botella....; él tiene cuello TorredePisa, siempre escorado a estribor, algunas veces a babor, buf...es que te dan ganas de darle una hostia con la mano abierta cuando alguien te pone la cara tan a mano)

Zanahorio por su pelopaja y Nohagonielhuevo porque el máximo esfuerzo físico que le he visto hacer en un capítulo de su CSI es abrir y cerrar las patillas de sus gafas fashion con sintomático misterio al tiempo que pronuncia algún aforismo que dejaría temblando a Séneca y que ni Carmen Sevilla podría superar, mientras se queda mirando el vuelo de una bandada de patos en el horizonte, fuera de marco.

El caso es que nuestro inefable Horatio no va a correr el riesgo de quedarse parado en tiempos de inmisericorde crisis gracias al Ayuntamiento de Málaga.

Os cuento. Arrellanaros.

El Ayuntamiento de Málaga se propone atajar de raíz el problema de las caquitas caninas sirviéndose de un banco de ADN perruno donde todos los chuchos malagueños tendrán depositada una muestra delatora. Como el DNI, pero en caca. Y una vez que la muestra callejera sea examinada en el laboratorio con técnicas similares a las empleadas para datar a la Sábana Santa, al incívico dueño se le va a cagar la perra, porque será multado con 120 euros por no recoger el desperdicio de su mascota.

Todo esto está muy bien para combatir la falta de urbanidad de los dueños irresponsables.

Pero yo, lo que quiero, es que se someta urgentemente a exhaustivas pruebas de laboratorio las neuronas del político padre de la genial idea. ¡Portento, maestro, genio de tío...! Gracias a él, las catalinas perrunas tienen sus días contados. Sólo hay un problema. La sanción que recairía sobre el dueño del perro sería de 120 euros, y lo que da su máxima comprensión a la frase hecha " más vale el collar que el perro", es que la analítica de laboratorio cuesta 350 euros.

Como véis, una iniciativa muy acorde con las medidas de austeridad y los recortes presupuestarios que los que cobran de medio kilo al mes párriba mínimo nos aplican con elogiosa sensatez. Ya solo falta comprobar si ese laboratorio pertenece a algún familiar o es de algún amigote, véte a saber....

Es que me imagino al sentencioso Zanahorio Nohagonielhuevo agachándose (¡por fin!) en la escena del crimen, hurgando el mojón con la patilla de sus gafas fashion, olisqueándola, y mientras vuelve a mirar a lo lejos a los patos voladores, pronunciar para la historia algo así:

" dicen que es el mejor amigo del hombre. Pero el dueño de este perro acaba de firmar un contrato con su peor enemigo"

...así, con dos cojones..., mientras suena el desgarrador grito y la estridente musiquilla rockera de su banda sonora...." GUAARRRFGGGFGZZ....CHÁN..CHÁN..CHÁN... AHIGUIL HIL AIGUACHIMÓN...."

En fin, qué país, amigos, qué país.

PERDÓN, INIESTA

2011-12-13T18:33:00.000+01:00

.- " ¿Qué pasa contigo? Ya no chascarrileas con los Madrí-Barca como antes"..., me ha escrito un buen amigo en un correo

Y es verdad. Aquí, en el blog, me gustaba el cachondeíto con Talkin, Guruput, Ea!, Megustas, Cachorro, Manu, alguno más que se subía al carro,( hasta el futbolísticamente asexuado Simpulso se apuntaba a la noria) pero sobre todo me gustaba meterme con la cáustica, irreverente y graciosísima Noimporta.

Ese escenario cambió de teatro, ya no existe. Pero es que, además, no tengo ganas de bromear desde que compruebo con estupor cómo se apoya institucionalmente, y además gozando de la simpatía de la hinchada, a un personaje tan gilipollas como Mourinho, un chulo que ejerce de psicológico Padrino coppoliano en los vestuarios y que no duda en montar numeritos cirquenses nada espontáneos como , por ejemplo, meter el dedo en el ojo a alguien que sólo le va a contestar con un empujoncillo para repelerle. Me gustaría saber si Mourinho hubiera tenido cojones de hacerle lo mismo a, yo que sé, un Stoikov o un Migueli. Yo creo que no le hubieran quedado más ganas de hacerse el graciosillo. Un tipo, un entrenador, que ante el espectáculo futbolístico ofrecido por los jugadores del Barca apela al factor "suerte" para justificar una derrota clamorosa. Reconocer una neta superioridad del rival se ve que causa sarpullidos.

El deporte no sirve únicamente para marcarse objetivos, fomentar el espíritu de superación y perseguir éxitos. También sirve para conocer tus límites, aprender de quien lo hace mejor que tú y sirve para adquirir el hábito de la calidad y la madurez que te da el ser humilde. Digo humilde, no servil, ni derrotista, ni acomplejado ni falsamente modesto.

Humildad como primer paso para aprender de tus errores. Predisposición para aprender de quien es mejor. Está claro que Mourinho no quiere aprender de Guadiola, que siempre innova, esta vez poniendo a Alexis de falso nueve, el mismo que le hizo el roto definitivo al Madrí.

No es solo la petulancia de un entrenador lo que me abochorna de mi equipo. Otra cosa que lo hizo tuvo al público como responsable de la indignación que sentí. Fue cuando Guadiola sentó a Iniesta, que fue el mejor jugador del encuentro, que dio otra lección magistral de visión de juego, toque de balón y contención del juego contrario. Si hay un jugador que personifica la humildad en toda su espléndida dimensión, ése es Andrés Iniesta.

Me gustan las personas, pero odio a la gente, la turba, la gentuza. Esa masa despreciable en la que lo macabro, lo cobarde, lo injusto y lo agresivo se apoya siempre para poner de relieve lo peor de la condición humana. Iniesta se retiraba del campo, el pequeño jugador con su inconfundible óvalo facial e infantil clareado de luna llena no defraudó. Es un jugador diferente: acaba y da pausa, Desatasca el juego como nadie y limpia su zona de rivales que da gusto. Es menos explosivo que el gran Messi, menos autoritario que el orfeón donostiarra que tiene Xavi en sus botas, pero sus jugadas son siempre un toque de batuta que pone en guardia los instrumentos de viento del Barcelona. Estuvo genial Iniesta.

Cuando este jugador que nos dio con su gol nada más y nada menos que todo un Mundial ( junto con Casillas, que lo paró todo) , este jugador al que nunca se le ocurrirá meter el dedo en el ojo a nadie, cuando se retiró del terreno de juego una jauría de gargantas envenenadas prorrumpió en gritos de " Iniesta muérete".

Ya íbamos perdiendo 1-3 y quedaban algunos minutos para la finalización del partido.

"¡Iniesta, muérete!"...a Iniesta, nuestro Iniesta, no solo del Barca y de los catalanes, un jugador patrimonio de todos a los que nos gusta el buen fútbol y de todos a los que nos gustan las buenas personas...ese grito coral y despreciable fue suficiente: me levanté del sofá y apagué la tele.

Dudo mucho que a Iniesta le llegue la necesidad que tengo, como madridista, de reparar de alguna forma la ofensa moral que sufrió en un Bernabéu irreconocible, pero lo voy a hacer.

Mira, chiquitín genial, si me lees quiero que te llegue a voz en grito mi admiración incondicional por tu calidad futbolística, por el plantel de compañeros con los que interactúas tan a la perfección, y también por lo que representa tu mayor fortaleza y cualidad como ser humano: por tu humildad cálida, auténtica y cercana que evidencia y pone en ridículo mejor que cualquier otra cosa que la soberbia y la chulería tengan más posibilidad de perdurar en la memoria.

De Mourinho no se va a acordar nadie dentro de quince años.

Iniesta siempre estará en el corazón y la retina de los buenos aficionados al fútbol y de los buenos aficionados a las bellas personas.

DOS INDIOS EN MARBELLA

2011-12-09T10:19:00.001+01:00

Engañado como las flores de un espejismo.Como un pez efímero en tierra infecunda.Como un día que muere antes de la hora señalada.Como un libro en un banco, abierto y olvidado.Ví su desconsuelo.Un desconsuelo que no sabe lucharcontra la utopíani sabe reciclarseen el glorificado lujo de los ricos.Él, que solo necesitaba aire y libertad,su princesa y la fogata de su tribu,vive vigilando el jugo gástricode transeúntes ávidos de compras¡Qué perverso es el exotismo del consumo!Aún de madera barnizada y de fantástica quimera,cómo me llegó su tristezaquebrajada por el llantode los inocentes seres traicionadosObservé su rostro, cerré los ojos y con imperante vozle invité a viajar juntossin gestos de dolorhasta que el rumor de su praderaconvirtiera su digna estampaen un rayo de sol que obrara el milagro de Pinocho:devolverle la vida.Su vida.Aquella vida en la que soloera necesario mirar con los ojosy dejarse bañar por el misterioinfinito de la naturaleza

.-¡Luisssss! ¿Qué haces embobáo con el muñeco? Deja de hacer el indio y ven pálacaja y saca la tarjeta, que hay que pagar!

CONTRA EL FRIO

2011-12-01T19:02:00.001+01:00

Combatir el frío con otra cosa que no es una estufa, una mesa camilla, un polar o unos guantes de lana
Combatir el frío con cavernícolas artes brotando chispas que chamuscan la soledad y la ahuyentan, con calor de alas de libélula frotándose contra otras alitas, con fusión de cuerpos en cosmos compartidos, planetas con calor de madera y oxígeno que colorean mejillas con caricias furtivas como asteroides...Reconozcamos que no hemos nacido para pasar frío y que acurrucarse en la piel de otro fue más importante para la especie humana que inventar el fuego.

UN BESO REDONDO Y GRANDE

2011-11-28T18:07:00.001+01:00

Surgió de la blancura

Un rostro tan hermoso…

Tan hermoso…

Una cara que llevaba

Ángeles esculpidos

Ángulos como toboganes

Por donde la mirada

Deslizaba su admiración

Como si las pupilas

Fueran niños

En ella clavé mis ojos

y un beso sin pincel,

rimas ni colores,

escapó de mis labios

Como de un establo

Un salvaje corcel

No se enteró nadie

Nadie se enteró

Del temblor de un beso

Redondo y grande

Estaba solo

Me mordí los labios

Y me bebí su sangre

AQUEL AMOR QUE SOÑÉ ( y que nunca conseguí)

2011-11-25T19:00:00.001+01:00

Después de cinco años en una institución masculina escolar estudiando FP, amasando un romanticismo totalmente anacrónico ya por esas fechas por culpa de Galdós y Hesse, recalé al fin en un instituto mixto donde al fin poner en práctica mi refinada facilidad para enamorarme a primera vista de la primera compañera que me recordase a Marianela, Fortunata, Jacinta o Gertrudis.

Antes había sucumbido al tímido enamoramiento adolescente hacia una compañera de trabajo, pero supongo que los horarios dispares y el hecho de verme trabajar en pantalón corto con flecos escoceses no contribuía mucho al atrezzo indispensable para el desarrollo de una buena historia de amor.

Con el tiempo, este amor adolescente se convirtió en lo que es hoy día: un vínculo de amistad y complicidad indestructible, aderezado por el condimento de un pasado común en una fase de la vida que te convierte en lo que vas a ser para el resto de ella.

.- Qué valientes fuimos, Luis
.- Qué valientes, ya lo creo, Conchi

...huerfanitos trabajando para sus respectivas familias numerosas, fuimos con catorce años los últimos vestigios de la literatura dickensiana.

Tras nueve años hombro con hombro sudando la gota gorda en ese horno industrial e infernal donde, sin embargo, fui tan feliz, la vida comenzó a hacer de las suyas y separó nuestros destinos como el que corta una sandía por la mitad.

A otro nivel, en el escolar, y atolondrado perdido como estaba, quise probar la clase de amor que había descubierto en las grandes novelas que por entonces empezaba a devorar con hambre sentimental atrasada. Y cómo no, caí redondo al primer día de clase en el instituto mixto debido a un problema congénito al parecer incurable: el amor a primera vista me convierte en una de sus víctimas predilectas. Tengo cincuenta y dos años y todavía voy por la vida con tal carga de estupidez colgando de mis alforjas sentimentales que el platonismo amoroso hace conmigo pim-pam-pum-fuego cada vez que quiere. Menos mal que mi pareja hala de la cuerda y no deja que el hombre-globo se pierda entre nubes

¡La de amores platónicos que han convertido mis sueños en una deliciosa y penosa cárcel! Y lo mucho que me ha costado con alguno de ellos zafarme de su obsesión. Pero, al final, puede más mi rebeldía a dejarme dominar por ningún vicio, por niguna obsesión, por ningún espejismo y por ahí me libro de acabar convertido en una piltrafilla humana.

¿Cómo no iba a fijarme en su reluciente cabellera rubia, en sus ojos grises, en sus formas tan volubles, en su sonrisa radiante y en esos labios de caramelito? Lo de los labios en las mujeres me lo tengo que hacer mirar por un médico. Era de una esbeltez deslumbrante. Se llamaba Marina y cometí el error de mirarle a los ojos, cayendo fulminado al instante.

Por si fuera poco, al término de una clase, va y se le ocurre la temeridad de alimentar mi ego de machito vanidoso...."oye, que me ha gustado mucho tu redacción" . Ya no me acuerdo de qué iba la redacción, psshh, alguna redacción sobre cualquier cosa en la que lo único que había que demostrar era que sabías juntar tres frases, porque por entonces de lo único que entendía era de hacer ensaimadas y panquemados.

¡La jodimos! Me pasé las semanas siguientes aturdido por su cercanía en clase, afiebrado, ardiendo cada vez que me miraba con ráfagas arrebatadoras. Comencé a desarrollar el arte de imaginar las cosas, sorprendido por ese virtuosismo infuso que me había regalado la madre naturaleza y que domino hasta el punto de que soy capaz de programar mis sueños nocturnos. Si no queréis creerme, no lo hagáis, pero os digo que esta facultad la domino como Pavarotti dominaba un aria, y también os digo que , sin llegar a ser una maldición, tampoco es un dulce, porque por mucho que duerma y sueñe el reloj no entiende de otras vidas, otros mundos, y su cabrona alarma no perdona.

Me tenía loco esta niña. Al cole me llevaba la pasta y el cepillo de dientes por lo que pudiera pasar. Todo el día masticando pippermint. Así pasaron varias semanas más hasta que en un recreo Marina se me acercó y sin anestesia me dijo que quería que acudiera por la tarde a tal hora a un sitio concreto del polígino industrial de Alboraya

¡Así que iba a ser en un desierto polígono industrial donde íbamos a probar por fin las mieles del amor apasionado, donde se estrenarían nuestras impacientes y atrevidas caricias, donde estremeceríamos nuestros cuerpos hasta destilar elixir de dioses! ..Me admiré de la capacidad logística de Marina. Sin duda, era el sito más discreto y apropiado: un picadero en toda regla.

Conmovido hasta los huesos y devorado por la impaciencia transcurrieron las siguientes horas hasta el encuentro. Estaba como derribado por un sentimiento cortante e indómito como una espada que me llenaba de sangre caliente la boca, sepultado bajo toneladas de amor idealizado. Mi destino era Marina y estaba trazado desde nuestro nacimiento.

Cuando acudí más que puntual a la cita ya ella me estaba esperando. Un río de lava ardiente me recorrió por dentro, me flaquearon los huesos y el reflejo de su cabellera me quemaba los ojos: estaba definitivamente preparado para sumergirme en la perdición de lo inevitable, en lo que los siglos llevaban preparando desde el origen de los tiempos.

Me cogió de la manó.., me condujo hasta una pequeña puerta lateral de la gran nave industrial, me hizo pasar dentro y..........................................................................., sentados en círculo se hallaban unas veinte personas de todas las edades que hicieron coincidir sus miradas sobre mi persona al entrar

.- Este es mi compañero Luis Fernández del que ya os he hablado, el que trabaja por las noches.."

Acto seguido, me ofrecieron una silla y me invitaron a formar parte del círculo.

Las siguientes dos horas me las tiré cantando "Señor, me has mirado a los ojos..." y " Hoshanna, gloria al Señor" y otras salmodias parecidas, entre miradas iluminadas, sonrisas beatíficas y tocando las palmas como Peret de vez en cuando.

¡Luis Fernández quería morirse, qué desastre!..¡La madre que parió a Marina!

Creo que repudio todas las religiones desde entonces. Essaldir nos comentaba que, ante las experiencias terribles, tenemos que esforzarnos en encontrar sentidos prácticos o, al menos, espirituales.

Por mi parte bien que lo hice, porque descubrí que los amores platónicos son todos una putada, y aunque de vez en cuando sigan asaltando mi imaginación calenturienta, no pierdo de vista que son, ante todo, una broma de mal gusto, una p-u-t-a-d-a. Mi tiré el resto del curso evitando a Marina y después de esa experiencia mariana estuve mucho tiempo sin mirarme al espejo y creo que, tanto tiempo después, aún se nota la cara de pendejo y de imbécil que se le ha quedado a Luis Fernández de forma indeleble desde esa tarde de mayo de 1978 en el polígono industrial de Alboraya, el pueblo de la horchata valenciana.

¡Y tanto que se me quedó la sangre de horchata coagulada y la chufa chafá!

LOS DIENTES DEL ARREPENTIMIENTO

2011-11-23T20:36:00.001+01:00

Charles McVay se suicidó veintitrés años después.

Mochsitura Hashimoto, después de enteresarse bien de lo sucedido, vivió recluido en un monasterio sintoísta hasta su muerte.

El arrepentimiento es un sentimiento que corroe el alma tan ácidamente, con tal voracidad acusadora, que liquida una capa tras otra de pretextos o justificaciones hasta dejar los doloridos nervios de la autoestima en constante fricción con los dientes de una sierra. Es el dolor de tímpano del alma. Un incesante y corrosivo goteo que surge de un recuerdo tan inolvidable como verdugo y despiadado.

Pero hasta el arrepentimiento, que parece ser la última e inviolable forma que le queda a la vida para impartir justicia, hasta con el arrepentimiento la vida puede ser tremendamente injusta.

Esta es una historia tremenda sobre la que me cuesta mucho escribir, pero quiero hacerlo ya de una vez porque se ha apoderado tantas veces de mis peores sueños que quiero probar si escribiendo sobre ese suceso consigo exorcizar mis demonios. Una historia real en la que no alcanzo a imaginar el sufrimiento que devoró a estos dos hombres como un tiburón desgarra carne.

Imaginaros una hora flotando en el agua. Una hora. ¿Ya? Bien.

Ahora imaginaros que no estáis sólos flotando en el agua tras un naufragio provocado por un torpedo enemigo. Que estáis en compañía de mil cien compañeros más, compañeros unidos por el sentimiento de hermandad que sólo sabe despertar el enfrentamiento común ante el peligro y la convivencia forzosa en el reducido espacio de un barco militar durante cuatro largos años. No son desconocidos, son casi tus hermanos, tus hermanos de sangre.

¿Es suficientemente trágica la escena? No. Vamos a hacer que las circunstancias incorporen a la desgracia de un naufragio un elemento macabro de película de terror. Tú y tus mil cien compañeros y amigos flotáis en medio de un mar infestado de tiburones de esos que miden a partir de cuatro metros. Y que esos depredadores marinos, inocentemente fieles a su instinto animal y a su necesidad de alimentarse de presas fáciles, comienzan a despedazar uno por uno como si esos animales jugaran a una ruleta china, al alimón.

Como especie animal el hombre ha sido capaz de pisar la Luna, algo que ningún otro animal ha conseguido, pero qué frágiles, vulnerables e indefensos somos en igualdad de condiciones, flotando con lo puesto en medio del océano, exactamente igual que la manada de tiburones.

Y así una hora
Y otra

Y otra, otra más, ...entre una sordina de gritos de pánico y enloquecidos chapoteos de aletas.

De los mil cien infortunados sólo sobrevivieron algo más de trescientos. Y nada me extraña que durante los primeros momentos, las primeras horas, todos rezaran para no ser la próxima víctima, el siguiente bocado. Comenzaron rezando para sobrevivir en medio de una pesadilla, pero esta pesadilla fue tan dantesca, tan abrumadora y desgarró tanto la capacidad de resistencia humana, que el rezo acabó convirtiéndose en una implorante súplica al cielo para ser el próximo y poner así fin al tormento de la incertidumbre mortal.

¿Y sabéis por qué? Y esto es lo que me cuesta imaginar, esto es lo que desborda mi comprensión: porque no fue una hora, ni dos ni tres ni cuatro. Fueron cinco días, cinco días con sus cinco noches hasta que fueron rescatados los supervivientes.

Ese barco se trataba del Indianápolis. Su capitán se llamaba Charles Macvay .Sobrevivió, pero sólo para enfrentarse a un Consejo de Guerra acusado de negligencia. Humillado por haber sido degradado y, sobre todo, atormentado por un sentimiento de responsabilidad, se quitó la vida en 1968. Posteriores investigaciones desenterraron la historia verdadera de la aciaga suerte que corrió el Indianápolis. McVay fue el chivo expiatorio de los errores cometidos por otros, los listos de siempre que se levantan por la mañana pensando ya a quién echar la culpa de sus errores. Ese barco transportó el cubo de plutonio con el que armarían la bomba atómica que fue arrojada sobre Hiroshima. Nadie sabía qué contenía la enigmática caja, ni siquiera McVay. En el viaje de ida iba escoltado por un convoy de destructores que le hacían de barrera contra la amenaza de los submarinos nipones. Pero una vez que hizo la entrega, no le fue autorizada una mínima escolta para regresar a su base pese a que no contaba con aparatos de detección submarina. Su única defensa consistió en navegar en zig-zag, tal como le aconsejaron sus superiores que hiciera. Al final, de eso mismo le acusaron en el consejo de guerra porque suponía ralentizar la marcha y facilitar la puntería de los submarinos.

Mochsitura Hashimoto era un oficial japonés imbuido de lo que esta admirable nación posee a espuertas: sentido del deber. Y su deber era hundifr el máximo número de barcos enemigos. Pero no era lo único que tenía sobradamente. También tenía humanidad y capacidad de reflexión. Con su orden de torpedear ese barco provocó a mil cien seres humanos un horror inimaginable. Y lo que más atormentó seguro a Hashimoto es que esa fatídica orden la dio un 29 de julio de 1945. Diez días después....¡diez días...! ..Japón se rindió. Cuando este comandante de submarinos conoció los pormenores del suceso, ingresó en un monasterio sintoísta para no salir más de ahí en lo que le quedó de vida.

Este es el final de las guerras, de todas las guerras. Unas naciones las ganan, otras las pierden. Pero para quienes han participado en ellas y conservan un pequeño resquicio de humanidad y conciencia, para ellos que podríamos ser cualquiera de nosotros...sólo queda el arrepentimiento.

GRIS Y ROJO

2011-11-20T17:58:00.001+01:00

Presagio de luz

entre grises y rojos

de pureza

robaron mis pupilas soñadoras

y el oscuro vislumbrado de las sombras

retorné a la morada donde nace:

la belleza

LA BOLSA NO ES LA VIDA

2011-11-15T18:37:00.001+01:00

Era el santo y seña de los salteadores de caminos de la campiña inglesa, de los forajidos del oeste americano, de los bandoleros de Sierra Morena. Embozados tras un pañuelo escupían esa lapidaria frase con la que amenazaban a sus víctimas: "¡ LA BOLSA O LA VIDA!"Reconozco que algunos me han subyugado por su estilo y sus aventuras románticas. Los hermanos Jesse y Frank James, nuestro ínclito Jose María el Tempranillo, los guaperas Butch Cassidy y Sundace Kid, el revolucionario Joaquín Murrieta. Eran elegantes atracando y no causaban víctimas innecesariamente. Sólo atracaban bancos y diligencias con gente de fortuna. Este empeño por apropiarse de bolsas ajenas les costó la vida a todos los citados menos a Frank James, que tuvo la suficiente inteligencia de retirarse a tiempo. Y en el ámbito literario o cinematográfico ya ni os cuento lo bien que nos puede caer un Belmondo con su Scaramouche o Robin Hodd.

La bolsa o la vida

Ha quedado claro ya cuál de las dos cosas ha prevalecido

La Bolsa.

Antes, los ritos litúrgicos se impartían en latín como una forma de acentuar la ignorancia de la plebe y mantener a raya las distancias con el pueblo. Hasta que llegó Lutero y su Reforma y se impuso, al menos, que la gente pudiera rezar el padrenuestro comprensiblemente en su propio idioma. Ahora nos ahogamos con otro latín, con un lenguaje que continuamente nos está recordando que somos tontos e ignorantes, una críptica liturgia de la nueva religión: letras del tesoro, bonos, primas de riesgo, fondos tóxicos, opciones, obligaciones, pignoraciones, acciones, participaciones en sociedades, depósitos, cuentas volátiles, transferencias de valores....y cientos de cosas más. Para volverse loco.

Creía que la economía estaba constituida por la suma de todos los servicios y mercancías que se producen en mi país. Que son los huevos que ponen las gallinas en las granjas, los cerdos de montanera, los espetos de sardinas de la Costa del Sol, el billete del metro, los ocho días dorados del Corte Inglés, la entrada al Museo del Prado y los chupa-chups que vendemos a Rusia. Pero resulta que no, que andaba equivocado.La economía es una cosa que se decide en la Bolsa. Ahí las mercancías y los servicios no valen un pimiento, sino otros valores. Es un antro elitista controlado por una especie de sumos sacerdotes que deciden que una empresa de berberechos hoy vale cien millones, pero dentro de veinticuatro horas no vale una mierda y tiene que cerrar y echar a la calle a todos sus trabajadores aunque se hayan tirado cincuenta años demostrando eficacia productiva y rentabilidad más que suficiente para retroalimentarse y ampliar su negocio.

Pero es que la Bolsa ya no se conforma con el derecho divino de decidir qué sector o qué empresa se carga, sino que ya se atreve descarada e impunemente a derribar gobiernos enteros. Si el derechista Berlusconi no corta bien el césped donde los jugadores de Bolsa tienen que hacer correr su pelota, a tumbarle se ha dicho, lo merezca o no (hombre, en el caso de Silvio, hasta dos ostias se merece). Y no entienden de ideología. Si el socialista Zapatero resulta que es tonto del culo y despilfarra los fondos del Estado en cheques-bebé, planescé de dudosa necesidad, aeropuertos con tráfico de un avión al día, eres para vagos y simpatizantes, etc, etc..etc....., demostrandeo una y otra vez que no sabe de qué va la película...¡pues leña al mono hasta derribarle!Nunca se había atrevido a tanto la Bolsa. Las ratas financieras con sus especulaciones invisibles e irreales, con sus vuelos fantasmales de un sitio a otro según su conveniencia y su voracidad de ganancias rápidas, ponen de manifiesto algo indiscutible: son los amos y señores y no dudan en derribar gobiernos (preferentemente gobernados por tontoelhabas que no saben protegerse de sus manejos) para satisfacer el ánimo de lucro de sus clientes.Yo, que también soy tonto del culo, voy a retirar este próximo domingo mi confianza en Zapatero porque ha caído en la trampa que le han tendido de la forma más ridícula que imaginar pudiérase, alardeando hasta hace poco de no sé qué de pertenecer a la Champion League, de dar lecciones a Sarkozy y de no sé cuántas manos de póker más. Con su papanatismo no ha hecho sino agravar las consecuencias de una crisis artificial provocada por las ratas bursátiles. No me extraña nada que el Ministro Solbes, gran experto en economía, se diera el piro harto de hacer razonar a Búbu Zapatero que estaba metiendo a España en un grave aprieto si no cortaba de raíz con las generosidades demagógicas

Yo, y tú, y tú también, hemos sido buenos marineros con nuestra conducta cívica y el religioso pago de nuestros impuestos, pero lo mínimo que se puede pedir a un gobernante es lo mismo que a un buen capitán de goleta, que capee bien el temporal y no nos conduzca al Mar de los Sargazos, o peor aún, nos haga chocar contra un iceberg y sigamos la estela del Titanic.

Confieso que estoy indeciso. De aquí al día 20 todavía tengo tiempo para pensar bien qué voto es el que más daño hace a los modernos y nada románticos salteadores de caminos: ladrones, estafadores, especuladores y demás pelaje pirata de alfombra y parquet. Con la inestimable colaboración de políticos incapaces o corruptos, son los grandes beneficiados del río revuelto en el que nos hallamos. Una ralea infumable de psicópatas codiciosos ajenos al sufrimiento humano. Pero, claro, todo esto lo digo desde mi ignorancia supina, porque más de un jugador de Bolsa me refriega que no tengo ni idea de macroeconomía.

Sé que mi voto es un grano de arroz lanzado a través de un canutillo de boli bic. Pero, caráy, una vez en el instituto nos pusimos de acuerdo todos en soplar a la vez el canutillo contra el gorila lomo plateado y abusón y logramos arrinconarle.

Puedes engañarte pensando que la política y todo lo que mueve es tan apestosa que es mejor protegerse de ella tras el pasamontañas del pasotismo, tras nuestro individualismo y nuestro criterio privilegiado. Pero estoy seguro de que, aún siendo una actitud respetable, es un error porque la política prescribe nuestra vida cotidiana hasta en el menor de nuestros movimientos, hasta en el papel higiénico que usamos. Esa actitud es incluso un poquito cómplice.

Por favor, te pido que tú también soples el canutillo y lances tu granito de arroz contra el gorila lomo plateado abusón y psicópata que todavía no se ha enterado de que la Bolsa no es la vida.

EL HILO DE SUS OJOS

2011-11-08T18:29:00.004+01:00

Ella sabe -de tanto oírme-

El lenguaje en el que hablo

Y sabe ser roble, sauce, lirio

...casi cualquier flor

...casi cualquier árbol

Sopla mi nombre

Y guarda mi letra

Y florece al mundo

Al sonreír

Como oro molido

Con filo de lumbre

Vierto en un tamiz

Años juntos

Nuestra edad imprevista

Y desde el fondo

Relucen inextinguibles

nuestros resplandores mejores

Tantos momentos dorados

Como un sonido repetido

Al que ya no prestas atención

La pasión se arrincona…

Pero no importa

Porque me gusta más

ahora

Presentir con ella

La noche en calma

O la noche negra si

Si es que acaso llora

Y sorprendernos

De su penumbra

Abrazada y silenciosa

Mientras un sol tibio

Y cómplice

Camina por delante

Repitiendo un día más

La mentira más grande

con sospechosa constancia:

Que lo mejor sea para siempre

Y que parezca no tener

Nunca importancia

Y sabe ser roble,

sauce, lirio,

Sombra y fruto

Y mover la rama justa

Cada vez que le hablo

Porque ella sabe ser

casi cualquier flor

Sabe ser

casi cualquier árbol

PACO

2011-11-04T19:03:00.000+01:00

No existe la necesidad de ser instruido en los cascabeles de lo mágico. No de formar parte de un círculo esotérico para atravesar el espejo de Alicia o habitar Avalon como almas espectrales.

Solo basta con saber mirar a los ojos , con saber atribuir colores a la naturaleza, ver bailar a las manzanas y mirar agitarse los penachos de las palmeras silbando sus mensajes siderales, escalar con pies desnudos las montañas y dejar sonar una guitarra con sonidos que descubran tus verdades

Dedicado a Paco de Lucía

PAT, CON AROMA A MAR

2011-11-02T19:15:00.005+01:00

Yo ví una hoguera en el agua
Un arco iris de nácar
Una espiral arrebatada
Una salvaje melena
De fronda marina auroleada

Ví abrirse las entrañas
Al callado tiempo
Y engendrar en un segundo
El regreso al sueño
De un momento

Una llamarada escurridiza
Con sabor a beso en la boca
Un puro deseo
Un hechizo
Que no pudo atrapar
La luna de mis dedos

Yo vi una hoguera en el agua
Una primaveral flor mojada
Un círculo encantado
Un licor de silencio
Disolviendo la magia
Entre el horizonte
Y el cielo

HASTA PRONTO

2011-10-24T21:04:00.003+02:00

Voy a estar missing no sé cuánto tiempo porque voy a opositar a modelo para sesiones con estudiantes de Bellas Artes. En serio, por razones de estudio y oposiciones y esa clase de cosillas que te absorben mucho si no quieres hacer el ridículo ante un tribunal examinador.

Un abrazo muy fuerte para todos y espero que, el día del examen, no me ocurra lo mismo que cuando de verdad me presenté a la oposición para modelo de efebo corintio.

QUEDA

2011-10-21T18:15:00.017+02:00

Queda por ver
cuán carnívoro
es el olvido
Cómo arraiga
a dentelladas
en silencios
y paradas de autobús
Mientras te estruja
un paréntesis molesto,
una espera
con sabor a tiempo muerto
que no deja pasar de largo
la tristeza

Queda por ver
si amarte
por encima de cualquiera
servirá para cubrirme
en noches de tormenta
y si me dejará recordar,
recordar siquiera,
aquellos días
fabricados
con la suave textura
de la cera

( dedicado a mi amiga Vicky)

MIGUEL ANGEL

2011-10-18T19:41:00.006+02:00

¿Se puede escribir acerca de un genio absoluto sin que todo lo que se escriba sobre él le esboce en su ultraterrenal rostro una mueca de conmiseración?

El género biográfico es uno de mis predilectos a la hora de escoger mis lecturas. Encuentro un enorme placer en la aventura y el atrevimiento de ciertos autores que intentan desvelarnos los entresijos más ocultos de la personalidad y las motivaciones de un genio. Son simples intentonas esforzadas y meritorias si se acompañan de una buena dosis de documentación, pero lo que no puede faltar en una biografía que aspire a mostrar pálidamente algún reflejo verdadero de una persona genial, es la identificación, la empatía. Debe ocurrir lo mismo que ocurre con el amor. O te sientes arrebatado irracionalmente por un sentimiento de atracción que la mente sola no es capaz de descifrar, o no atraviesas la corteza de las apariencias.

Todos conocéis a Miguel Angel. Este post no va de mostrar que sé dónde nació, al servicio del noble al que sirvió, que conozco el emplazamiento exacto de sus principales esculturas, su condición sexual, sus enfermedades crónicas, sus amantes, cuántos años tardó en decorar la Capilla Sixtina, las secuelas físicas que le dejaron para siempre, lo cascarrabias que era con todo el mundo incluído el Papa Julio II, al que mandaba a la porra cada vez que le preguntaba cuándo iba a acabar su obra, lo burlón que fue con la ortodoxia católica que abominaba en secreto como el peor de los relapsos , como Leonardo, como El Bosco, sin que la Inquisición pudiera imaginar siquiera que todo el credo católico estaba siendo ridiculizado mediante el inigualable arte de un genio, que vivió cincuenta años más de lo que normalmente vivían sus contemporáneos, que solo se autorretrataba con formas grotestas en señal de estéril protesta por el mundo en que vivió, opulento y corrupto, no muy diferente del actual nuestro.

Quiero , quisiera haceros partícipes de la abducción absoluta que sentí una tarde de septiembre bajo la cúpula de la Capilla Sixtina, con el cuello mirando al techo, hasta que los tendones no podían más y reclamaban su posición normal. Con el cuello así y tumbado en vertical estuvo Miguel Angel cuatro años seguidos , cayéndole abrasiva pintura en los ojos cada dos por tres, hasta hacerle perder la vista, y si de verdad era tan gruñón y blasfemo en sus expresiones, hasta me lo imagino cagándose en Dios cuando sentía el contacto pegajoso de la pintura en sus ojos mientras pintaba a…Dios dándole la mano a su hijo mientras que sus aprendices y también los cardenales boquiabiertos que desde abajo le espiaban escandalizados por sus desnudos se santiguaban.

Antes de entrar en la Capilla Sixtina, venía de contemplar la cúpula de la Basílica, hecha en su mayor parte por él. Poco después, me extasié con la expresión en mármol de la cara de una jovencísima Virgen en su Piedad. Una madre de aspecto mucho más juvenil que su yerto hijo en brazos ( una forma subrepticia que tuvo Miguel Angel de opinar visualmente acerca de la virginidad de María." Sí, virgen, pero con esa edad y no más"). A continuación, la Capilla...“ Y…ahora, esto., me dije. ¡Apaga y vámonos! ¿Y todo esto lo ha hecho un solo hombre?". Pues me sentí como se siente uno tumbado una noche oscura de agosto en la playa contemplando el manto del firmamento: me sentí una cucarachita en comparación con un ser así. Pero me sentí bien, porque Miguel Angel logró contactar perfectamente conmigo a través de sus obras de arte. Se produjo la ignición de cariño y empatía. Y no era al único al que le ocurría. A mi alrededor habían hombres y mujeres llorando, absortos, mudos de emoción. Algunos lo estarían por cuestiones de identificación religiosa, otros, como yo, sólo sentían el impacto de un poderoso lenguaje que me hablaba de la divinidad , no de los dioses inventados, sino de los hombres atormentados por su búsqueda de la perfección , la inmortalidad y la belleza.

¿Qué es un genio? Me gustaría poder definirlo de manera sencilla, sin rebuscamientos . Creo que a lo largo de nuestra vida rozamos alguna vez la genialidad. Todos, y muchas veces sin darnos ni siquiera cuenta. Miguel Angel lo fue porque dominó con virtuosismo técnico una serie de habilidades manuales y matemáticas solo al alcance de cinco o seis personas desde que la Humanidad es la humanidad.

Pero lo fue , sobre todo, porque fue dueño de su vida, fue dueño de sus sueños, de su presente, porque arrancó todas las sombras que pudo a la luz, porque buscó y buscó con mecánicas sensuales hasta hallar el prodigio, porque se atrevió a desafiar su porvenir, porque descubrió con tormento y pesar la maravilla que somos y se lanzó a la conquista de su destino y halló la manera de compartirlo con todos sus semejantes por los siglos de los siglos.

Por eso fue un genio. Tanto, que si es verdad que Dios existe, a Miguel Angel es de los pocos a los que no pedirá penitencia porque se haya cagado en Él ochenta mil veces. Seguirá Dios en deuda con él.

PROPORCIONES ÁUREAS

2011-10-13T17:59:00.007+02:00

Como no sé por dónde empezar con lo del viaje a Italia, pues nada, en plan anárquico total y de a poco a poco, según vaya subiendo fotos, iré comentándolas. Así no se hace demasiado pesado y os doy tiempo a debatir conmigo lo que queráis, sobre todo lo de las proporciones áureas. Empezamos

Para abrir boca, nada más entrar a los Museos Vaticanos, nos encontramos con este señor, castigado por los dioses griegos, por chivato, a ser estrangulado junto con sus hijos ( ¿qué culpa tendrán los pobres?). Laocoonte se quería ir de la lengua largando a Príamo que el Caballo de Troya llevaba inquilinos en la tripilla, pero los dioses griegos le enviaron un recadito antes de que hiciera llegar la noticia al rey troyano. Y nada de que es una escultura de Miguel Angel, tan parecida en su perfección técnica a su Moisés, como escuché a más de un listillo. Esa maravilla escultórica es del siglo I, y cómo no va a recordar a Miguel Angel, si él mismo cuenta que nada le ha impactado e inspirado tanto como el sr. Laocoonte.

En la escalinata que se ve al fondo con columnas corintias, es donde las autoridades vaticanas estiman que los turistas que han acoquinado quince euros por barba se merecen las explicaciones previas por parte de los guías, antes de entrar a los Museos Vaticanos. Da lo mismo que sea verano o invierno. A joderse toca. No existe un centro de recepción de visitantes adecuado que proteja de las inclemencias. Y eso que el Vaticano recibe cuarenta visitantes por minuto. Multiplicad lo que gana sólo por ese concepto. Como estoy hecho la calculadora humana, os lo digo ya: 600 euros por minuto. Joder, pues yo también soy una obra de arte y cobro mucho más barato. Este patio se llama el Patio de la Piña, por una piña para el niño y la niña que no se ve en la foto porque está a mis espaldas. Lo que sí se ve es la Esfera de Pomodoro o Comodoro, no sé, algo terminado en doro, un escultor modernista que donó esa esfera tan curiosa al Vaticano, por si se quedaba sin obras de arte. Al fondo, la cúpula de San Pedro construida principalmente por Miguel Angel, que aparte de ser escultor, era pintor, arquitecto, poeta, diseccionador de cadáveres, dominaba tres idiomas, sabía word-perfect, experto en Windows 7 y creador de la espada láser de Owi Wan Kenobi e incluso Pablo Motos le ha querido contratar para que forme parte del equipo del Hormiguero y sus experimentos. Bueno, Miguel Angel merece un post él solito, porque me impresionó de veras. ¡Vaya tres nacieron con pocos años de diferencia!: Leonardo, Miguel Angel, y Rafael D'Urbino.

Las donaciones.....El Vaticano y la Iglesia Católica en general, en menor medida las demás confesiones religiosas, son, sin parangón, un emporio artístico y un imperio económico gracias a ellas. El negocio, durante muuuuuuchos siglos, ha funcionado así: si tú me cedes tus posesiones terrenales y tus obras de arte, yo te absuelvo en nombre de Nuestro Señor de todos tus pecados y te entrego tarjeta vip para entrar en el Cielo. Os digo yo que el emperador Constantino fue un genio, un genio casi tan grande como Georgi Dan, que con una canción al año ha vivido estupendamente y encima rodeado de tías buenas.

El barquito chiquitito había una vez contaba con tres piscinas, diez jacuzzis y todo él estaba decorado con motivos italianos. Esta piscina estaba custodiada por varias nobles venecianas que no quitaban el ojo a los cuerpazos como el mío que se daban un remojón de vez en cuando. Por la noche, la fiesta discotequera al aire libre era aquí. A ver si pongo la foto de un guayabo que el tío bailaba como le daba la gana.

La Alzacaba de Málaga, al atardecer. Intenté subirla en una visita anterior, pero yo no mandé a mis naves a luchar contra los elementos. Marga se rindió porque la cuesta es de aúpa y tuvimos que darnos media vuelta. Queda pendiente su escalada, se la tengo jurada. Supongo que tú, querida Sara, alpinista profesional y casi tan polivalente como Miguel Angel, no tendrías problema alguno. Vivir en esa fortaleza y darte cuenta de que se te ha olvidado comprar el pan es toda una putada. No me extraña que tardáramos ocho siglos en reconquistárselo a los árabes. Me imagino la cara de los soldaditos recibiendo la orden de ataque y viendo la subidita que tenían ante ellos: " no hay prisa, Gran Capitán, no hay prisa. Si total, no se va a mover de aquí. Y además, ir paná, es una tontería"

En fin, que me compré uno. Cuando estudiaba el Renacimiento y el clasicismo griego, el profe me hablaba de las "proporciones áureas". Nunca he tenido claro en qué consiste exactamente eso de las proporciones áureas. Esta es la pichurra y los huevecillos del David de Miguel Angel. No sé, se admiten comentarios, pero vaya mierda de proporciones áureas. No me lo pensé dos veces. Me compré uno para disimular lo de verdad en plan grata sorpresa. Lo que no entiendo es que mi pareja me diga que prefiere verme con los gayumbos puestos. Yo creo que tampoco entiende de proporciones áureas.

UNA SOLA PALABRA

2011-10-09T08:02:00.006+02:00

Liv tenía esa extraordinaria luz que proyectaba a sus amigos con el reflector mágico de la música. Cuando me dedicaba una canción lo hacía con la intuición de la adivinanza certera. Era capaz de presagiar mi estado de ánimo, tenía el don de la anticipación emocional y me hacía la vida más agradable ( a mí y a todos los que la admirábamos y queríamos) gracias a unas pocas palabras construidas en la intimidad de un cariño verdadero a las que hacía viajar en el avión de una simple dedicatoria musical.

A falta de ese imposible beso físico que es capaz de rescatarnos de la soledad, la tristeza o la decepción, Liv Pinyol me besaba con música.. Era el beso de una amiga que leía con el corazón, y así lo siguió haciendo hasta el último latido de la palabra que se quedó colgando de sus labios: corazón

El suyo..., se paró. Pero a nosotros nos dejó la inolvidable armonía de un bombeo maravilloso y universal que sabíamos identificar como perteneciente a un ser celestial.

La música tiene ese poder de embalsamar recuerdos y vivificarlos hasta el milagro de resucitar emociones con más intensidad que las primeras veces.

Lo repito tanto….: creo en Dios porque existe la música

Ayer escuché por primera vez una hermosa canción adornada por una voz cristalina. Pablo Alborán pronunciaba melodiosamente la palabra “perdóname”, dejándola caer sobre el alma como un pez de acuario que se devuelve al mar, justo en el instante en el que estaba pensando en una persona . Como si Liv de nuevo, la inolvidable Liv, me la hubiera enviado con ese oportunismo mágico que la distinguía de todos. “Luis, no te preocupes. Ella está bien. Saldrá sola. Tiene mucha fuerza . Dile que la quieres, eso le dará más fuerza”. Me agarré a esas palabras apenas musitadas en mi espíritu como el aire envuelve el tronco centenario de un gran roble.

“Amar significa no tener que decir lo siento”…¿Cuántas veces hemos leído y escuchado esa frase? El poder purificador de pedir perdón y de otorgarlo justifica y sustenta religiones poderosas que dominan las conciencias.

Sin embargo, creo que no. Que el Amor no depende de un depósito de pecado, culpa o arrepentimiento que se va llenando poco a poco hasta detonar la imperiosa necesidad de pedir perdón. Pedir perdón tiene más que ver con la palabra Respeto. No está de más nunca pedir perdón para demostrar educadamente respeto por una persona a la que se ha ofendido.

Yo sé cuándo amo a alguien. Cuando la amo sin límites ni condiciones, aunque ya no viva, aunque me haya dejado de hablar, aunque nada pueda hacer por ella y solo tenga manos vacías, aunque me olvide, por mucho tiempo que pase…, porque soy de los que creen que amar significa no necesitar nunca que un ser querido me pida perdón, ni una sola palabra de más.

Amar así no es fácil, pero es para siempre.

Pero , por si acaso estoy equivocado, ….perdóname

LA SEVILLANA DE LA DUQUESA

2011-10-05T18:10:00.006+02:00

Hoy se ha casado la duquesa de Alba. Y, por lo que he visto en el telediario, a la salida de la iglesia, se ha marcado la tía una sevillana que no se la salta un galgo. Me cae bien esta mujer. Se ha casado con ochenta y cinco años con un "guayabo" de sesenta y uno mejor conservado que el Parque Nacional de Doñana. Dicen que ha protagonizado una chochez, pero yo no lo creo. Esta mujer ha encontrado a un hombre que le va a hacer compañía sus últimos años de vida, y que le hace reír muchísimo. El placer de la convivencia reside en tres países: en el país de la comunicación, en el país del sexo y en el país de la risa. El orden es intercambiable según la naturaleza de cada cual, y solo uno de ellos es prescindible. Pues ha hecho lo que ha querido y la aplaudo. Hacerse mayor no significa actuar de acuerdo con la etiqueta reservada a los vejestorios. Los vejestorios son, independientemente de la edad, los que carecen de ilusión por la vida. Yo la he visto feliz marcándose la sevillanita en compañía de quien no le importa sus arrugas. Ese hombre...¿lo hace por dinero, por la fama, porque la admira desde joven...? ¿Realmente está enamorado? Una mujer de ochenta y cinco años.....¿puede enamorar? Pues a lo mejor os parezco más iluso de lo que predica mi nick, pero creo que si existe alguien capaz de enamorar con ochenta y cinco años, ésa es la bailaora Cayetana, la jinete Cayetana, la pintora Cayetana, la mecenas Cayetana, ...y también la duquesa de Alba.

El caso es que la Casa de Windsor - siempre celosa del mayor pedigrí de la Casa de Alba- ha tomado nota de la sevillana que se nos ha bailado la aristócrata de más abolengo de Europa, y para la próxima boda real se han propuesto superarlo.

¿No os lo creéis? Pues aquí está la prueba:

PARAÍSO

2011-10-01T09:29:00.002+02:00

Casi en sueños me abrazo a tu cintura como gorila de Kilimanjaro y mi sexo matinal emerge como el corpachón de una ballena azul que toma aire con una prehistórica bocanada de oxígeno .

Tu piel me atrae como a una libélula la corola de la azucena

Mis manos, mariposas con diez alas absortas con la luz fosforescente que brota de tus senos en un surtidor de ansiedad

El eco místico de los cascos de un centauro resuenan legendarios y rebotan contra tu carne trémula. Cualquier palabra es un relincho lujurioso

Colmillos de felino calculan cuán profundos han de clavarse en una lava carnal

Mi tiburón acorrala a la sirena de piel acuática en su gruta cóncava

Mi respiración es un clamor de estampida, mil búfalos bufan desbocados arrasando la pradera de tus muslos

La lujuria es desenterrada con presteza de un hurón y el lobo se despierta con el hambre lunar de bocados incitantes

Convertida tú en mi selva húmeda, en mi sabana para el cazador, en un paraíso perdido del que nunca jamás ningún Dios podrá expulsarme

Te giras

Me miras

Me hablas

"despacio...., despacio...., no seas animal..."

PARTYPRIMADA

2011-09-30T22:49:00.004+02:00

Angel, y también para los que queráis conocer la zona, pego también un pequeño mapa que comprende todos los pueblos de la Sierra Sub-bética. El cortijo que alquilamos está al lado de Luque, a quinientos metros de la Laguna del Salobral, aislado del mundanal ruido.

Esta es la casita que cogimos, un señor cortijo especialmente preparado para el turismo rural, tan en boga. Era muy espacioso y nuestros niños se jartaron de trincar ranitas del riachuelo, cuya agua provenía de la piscina, en un plano superior, ya la veréis.

De todas formas, y a pesar de que el cortijo tenía de todo, el elemento que más usamos es éste que veis aquí. Yo creo que le borramos el niquelado de la maneta.

En el pueblo de Zuheros me encontré con un artesano que decoraba abanicos. Mirad qué bonitos. Me libré de tener que comprarle uno a Marga porque....ella ya tiene una colección de cien abanicos de época. El Grupo Locomía en mi casa se volvería loco de gusto.

Este es el paisaje dominante de la sierra Sub-bética. Mares, océanos, extensiones ilimitadas de olivares hasta perderse en el horizonte. Más al norte se encuentra Bailén, y observando esta singular orografía uno entiende mejor por qué los garrochistas del general Castaños daron al general Dupont ( un general sin suerte) por donde amargan los pepinos. Los caballistas españoles, que eran en su mayoría garrochistas de los que varean los olivos y azuzan a los toros, conocían el terreno a la perfección, y sólo atacaban cuando los franceses cometían la imprudencia de meterse en las hoyas, entre colinas.

En Zuheros se estaba celebrando la Feria del Queso, y hummmm! olía a , no os lo vais a creer, olía a queso. Pero una mezcolanza de quesos que aturdía el olfato. Sacabas un ticket de diez euros y tenías derecho a probar diez quesos, con su correspondiente cervecita. Muy bien organizado todo y ahí la gente se estaba poniendo las botas. Ese día en Zuheros nadie comió en casa.

Y Dios, contemplando todo cuanto había creado, se dijo..." hagamos presente en la Tierra una creación que sepa disfrutar como nadie de todas las maravillas que me he sacado de la manga"...y Dios, al octavo día, hizo a los moteros. ¡Qué jodíos, no se pierden ni una! Los había por doquier en toda la ruta, pero en cantidad apreciable justamente en la Feria del Queso.

El castillo musulmán de Zuheros....Como casi todas las construcciones árabes, en mal estado. Sólo se ha salvado La Alhambra y el Palacio de Pilatos en Sevilla porque se lo construyeron los arquitectos judíos, que si no...Cuenta la leyenda que en el Castillo de Zuheros..., y yo qué sé lo que cuenta la leyenda. No tengo ni idea. Lo que sí sé es que tiene unas vistas muy bonitas.

.- "Marga, me pido esta moto para Reyes"
.- "Pues te jodes, que no te la voy a regalar por Reyes. Eso te pasa por rajar de las monarquías y por republicano."
Desde luego, qué cruz, ...qué cruz, de verdad...

Esta fuentecilla con mogollón de caños es Patrimonio Nacional. Es de inconfundible estilo barroco, al estilo de las que hay en Aranjuez o la Granja, que a su vez se copiaron de las de Versalles. Se encuentra en otro bonito pueblo blanco llamado Priego.

Aquí se puede apreciar bien que los musulmanes, como albañiles eran unos catetos, pero como estrategas tenían más peligro que una piraña en un bidet.

Bien, esto también es patrimonio nacional. Se trata de una paella de estilo barroco-rococó declarada de interés turístico, y que duró entera aproximadamente cinco o seis fotos, porque después de las excursiones nos abalanzamos sobre ella como fieras corrupias

El patio común que distribuía las habitaciones. Era un gustazo despertarse y desayunar ahí en compañía de los plastas de mis primos.

Pues, nada, que me tocó otra vez cortar el jamón. Me están alienando y es lógico que mi rostro muestre esta profunda muestra de fastidio por tan ingrata labor, jijiji......( ¡no estaba bueno el jamón de bellotita ni ná!)

Otra foto desde el mirador del castillo.

Qué giraldilla más original...Me recordó a la peli de Sleepy Holow, la de Johnny Deep

La piscina del cortijo Los Llanos, que alquilamos entre todos. Era muy hermosa, amplia, y con dos jacuzzis integrados. Una gozada. Ahí hemos hecho mucho el gamberro y una serie de streapteases para la posteridad que espero no vean nunca la luz.

Y aquí estamos todos cuantos nos reunimos una vez al año, de todas partes de España. Con todos nuestros retoños. Es la única forma que tenemos de vernos y de que los pequeños se conozcan y crezcan queriéndose. Ya llevamos siete ediciones y nos lo pasamos de fábula. Sólo hay un inconveniente, y es que es todo un misterio que después de sólo dos o tres días de primada volvamos todos a nuestras respectivas casas con dos o tres kilos de más...Hemos encargado para la próxima primada una investigación a fondo para esclarecer este desentrañable enigma que lleva de cabeza a Iker Jiménez y su Cuarto Milenio y que puede perfectamente desbancar en interés a las caras de Bélmez.

¡Nos ponemos hasta el culoooooooooooooo....!

¡Viva la Primada 2012!

EL PADRE DE HORTENSIA

2011-09-27T21:09:00.006+02:00

Idolatría, envidia, temor, rechazo, confianza, odio, amor, esperanza......., cuando una persona es capaz de despertar sentimientos tan dispares, cuando Beethoven le compone una Sinfonía (la Tercera) mientras que Chautebriand se caga en sus castas, cuando Goethe le saluda como " el alma del mundo que inaugura una nueva era" mientras que para el poeta romántico inglés Keats no era más que un "engendrador maldito de sufrimiento", cuando un ser humano provoca tal alud de sentimientos irreconciliables, ...entonces es que estamos ante alguien desposeído de su propia identidad.

¿Cuál fue la verdadera personalidad de Napoleón?

Es una incógnita, porque para averiguarlo sería preciso haberle conocido en su ambiente más íntimo, ese refugio que nos reservamos todos para quedarnos en pelotas con nuestros defectos y en el que toda ostentación y teatro carecen de sentido.

Por esa razón siempre he leído con especial atención todo cuanto han escrito quienes compartieron con él ese refugio. En especial a HORTENSIA, su hijastra. Hortensia fue la primera en recibirle tras su fuga de la isla de Elba, y cien días después, la última en despedirle antes de su definitivo destierro en la mefítica isla tropical de Santa Helena, frente a la costa occidental africana.

No me vale la Heroica de Beethoven, ni las elegías de Goethe ni Schiller, ni las salutaciones de Goya, ni las lisonjas de su numerosísima familia, ni los panegíricos de sus generales. Y, por el mismo motivo, tampoco me valen las coces de sus detractores, las invectivas de sus adversarios políticos, ni el odio encendido de sus enemigos militares. Tampoco el análisis minucioso, psicológico y magistralmente doctoral de sus biógrafos más competentes, con Emil Ludwig y Stefan Zweig a la cabeza.

Hortensia.. Me fío de ella. No era su hija biológica. La adoptó siendo una mocita tras casarse con Josefina. Esa batalla la ganó como le gustaba ganar a Napoleón las batallas, con prontitud y acudiendo en tropel allí donde más se le necesitaba. Y Hortensia y su hermano Eugenio necesitaban un padre cariñoso y solícito. Napoleón venció el natural recelo de los dos niños ante un hombre "nuevo" que sustituía extrañamente a su papá.

Para Hortensia Napoleón tenía una apariencia romántica, aparentemente enfermiza, que escondía una energía febril. Destacaba por su ojos penetrantes y fogosos, que acojonaban un poco bastante cuando se encendía en sus pupilas el testigo del cabreo, que no fueron tantos ni tan histéricos ni tan públicos como sus libeladores decían, tratando de ridiculizarle.¿ Acaso no perdemos los nervios todos de vez en cuando? Habitualmente era de modales contenidos y respetuosos. Le bastaba y le sobraba con fulminar con la mirada porque Napoleón tenía ojos de Bette Davis..

La edad no fue benevolente con él. La anemia crónica de su deficiente alimentación durante su estancia en la academia de Briennes le perfiló una silueta flaquilucha que le acompañó hasta que los cocineros del Palacio de las Tullerías se encargaron de ponerle más gordito, hasta conseguir que le apareciera esa barriguita cervecera que muestran Gross, Ingress y Jerome en sus cuadros. Y también le crecieron las tetas, padecía de ginecomastia, tetillas de mujer. No es al único que le ha ocurrido, ...ejem.... Bueno, qué más da, así estamos más sexys y es lo que corresponde a un amante lesbiano como yo.

Napoleón acabó rollizo y sonrosado y con unos pocos jirones de pelo, algo que llevaría mal porque en su juventud lucía una hermosa melena lacia de pelo negro. En campaña dormía a la intemperie como el resto de sus soldados si no estaban protegidos, muchas veces sobre su propio capote. De dormir así debió coger algún enfriamiento en los riñones porque padeció dolores abdominales el resto de su vida, pero hubo algún maledicente que aseguraba que Napoleón se metía la mano en la casaca a la altura del cardias estomacal para acariciarse el prepucio. Pues no. Napoleón no era Rasputín, no la tenía tan larga. ( El pobre pene de Napoleón sigue dando vueltas por el mundo desde que se lo seccionaron en la autopsia para tener un recuerdo suyo. Estos hijos de la Gran Bretaña...)

Era capaz de trabajar durante jornadas larguísimas y hacer de secretario suyo era de todo menos una bicoca. Ese pobre se ganaba el sueldo, ya lo creo..., porque Napoleón no se callaba ni bajo el agua y también ha pasado a la Historia como el único hombre que era capaz de hacer dos cosas al mismo tiempo. Demostró siempre un afecto profundo por sus hijos, los adoptados y el natural, el hijo que tuvo con María Luisa de Habsburgo, que murió con 21 años de tuberculosis convencido de que su padre fue un monstruo de tanto como le lavaron el cerebro en la corte austríaca. Seguramente se olvidó de las risotadas de su padre jugando horas y horas con él de bebé, algo que llamaba la atención de todos porque resultaba inusual en aquella época hasta el punto que se consideraba de mal tono que un padre aristócrata jugara con sus hijos. Pero él no era aristócrata, sino alguien que se burlaba de sus rancias costumbres.

Era muy familiar y protector, como correspondía a la educación corsa, fuertemente arraigada en la familia como centro del universo. Sentía un vínculo indisoluble con sus hermanos, a quienes intentó siempre favorecer con unas prácticas nepotistas que abonaron con razón algunas de las críticas más feroces. El mismo reconoció su error en Santa Helena. No todos los hermanos se aprovecharon de la sombra de Napoleón. Luciano, el listo privado de la familia, no consintió que su hermano metomentodo vetara sus esponsorios con la coquotte que le gustaba, y le mandó a freír monas. Luciano acabó sus días apaciblemente en una villa romana, en compañía de su amada que le hizo muy feliz y sobrevivió a todos sus hermanos. O sea, la receta, chicos, es estar enamorado para longevear la vida.

Sin embargo, y esto lo quiero apuntar, existió un momento de reconciliación entre Napoleón y Luciano. Fue durante el período de los Cien Días: desde que huyó de Elba hasta que le derrotaron en Waterloo. Cuando más cuestionado y acorralado se hallaba Napoleón, Luciano reapareció ofreciéndole su ayuda, como cuando el golpe del 18 Brumario ( No hay que olvidar que entonces Napoleón fue nombrado Cónsul gracias a Luciano, que se lo curró él solito). Este capítulo me recuerda a una escena de una peli que me gustó bastante: Leyendas de Pasión, cuando el hermano mayor Aidan Quinn sale inesperadamente de la parte trasera del rancho salvando a su hermano Tristán Bran Pitt de una muerte segura, y sellando así su acto de reconciliación.

En Santa Helena, ya defenestrado políticamente y derrotado militarmente para siempre, un meditabundo Napoleón repasa su vida y vuelve a ser la pesadilla de un secretario llamado Les Cases, que escribió al dictado sus recuerdos y cavilaciones.

Y vuelve a ser un niño melancólico y enfermizo dentro del resignado espíritu y el obeso cuerpo decadente de un hombre que conoció el esplendor y la gloria como pocos seres humanos han tenido ocasión de saborear.

Nunca aceptó las críticas de quienes le tildaron de avaro conquistador. Tuvo muy claro siempre contra quiénes luchaba: contra Estados, estamentos y clases sociales empeñados en perpetuar la pobreza y la ignorancia en beneficio suyo. ¿Que se le fue la olla con eso de coronarse emperador en Notre Dame de manos del mismo Papa, un Pío, no sé si el V, el VI , el VII o el Pío pío Gorgorito). Pues sí. Véte a saber por qué lo hizo. ¿Por un subidón egocentrista? ¿Porque era una forma de arrebatar públicamente y para siempre el derecho de pernada reservada únicamente a los sangreazuleños? Él, un niñato , un mocoso de Córcega, sería capaz de arrebatar la corona de los Merovingios y de Carlomagno de las manos del Papa y coronarse a sí mismo, con dos cojones.

Y esa es la lección que ha dejado Napoleón a los hombres: en adelante , cualquiera con la suficiente fuerza de voluntad y grandeza, fuera labriego o soldado o vendedor de melones, podría hacer lo mismo. Y hasta hoy esto es posible, y si no que se lo pregunten a un hombre de raza negra que preside el país más poderoso de todos ( con permiso de China, de momento)

Nadie puede negar que la Humanidad ha avanzado mucho desde entonces, espectacularmente y a toda pastilla, gracias al ejemplo que nos dio y a los grandes imitadores que le salieron, hombres y mujeres que creyeron en sí mismos y se burlaron de los derechos clasistas. Las telarañas sirven para atrapar moscas y mosquitos. Los más fuertes, las rompen.

Sigo viéndole frente al mar en sus últimos días y le veo cansado, triste, vencido, apartado de su familia y custodiado por una agobiada guarnición inglesa que se las apañó para quitarle de enmedio sin prisas pero sin pausas gracias a pequeñas dosis de arsénico que mezclaban en su comida diaria, hasta causarle la muerte que le liberó y dejó su nombre escrito con una de las más sonoras e insuperables mayúsculas de la Historia: NAPOLEON BONAPARTE, el padre de Francia, el padre de revolucionarias y no superadas tácticas de combate, el padre del Código Civil, el padre de los estados modernos, pero sobre todo, alguien que supo saber ser padre de Hortensia y ganarse su amor.
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Estoy siendo muy coñazo, perdonad. Pero no me resisto a contar un par de cosas de las miles de anécdotas que orbitan alrededor del pequeñajo.
La escena es la siguiente: el ejército de colonos se bate en retirada mientras los ordenados destacamentos de Su Graciosa Majestad británica avanzan entre descargas cerradas y nubes de pólvora. Todos, todos huyen..., menos uno. Mel Gibson recoje del suelo una bandera estrellada y avanza solo, enarbolándola con gritos de "¡Noooo, ..noooo, avanzad, avanzad...", Atónitos por su espíritu valiente, salen en pos de él y le imitan. Ganan la batalla. La realidad tiene la costumbre sana de superar a la ficción. La película es El Patriota, y Mel Gibson, del que he leído muchas cositas, asegura que esa escena está basada en lo mismito que hizo el joven Napoleón en la batalla del Puente de Arcole.
Mientras que Francia gozó de un dirigente capaz de haber hecho eso, aquí nosotros padecíamos a un auténtico gilipollas, tan ruín y tan cobarde y tan rastrero y pelota, que mientras en España el pueblo se desangraba por su Rey El Deseado, este estúpido, confinado por Napoleón en el Castillo de Valencay, festejaba con fuegos artificiales cada victoria de la Grand Armée en tierra española. Napoleón me gusta mucho porque, a todos los que fueron como el capullo Borbón Fernando VII, les dio por saco todo lo que pudo y más, y bien que hizo. Consiguió , al menos, que el pueblo no se conformara con el primer imbécil al que se invistiera como rey o reina.
La segunda cosita que quiero apuntar es que Hortensia fue la madre de Napoleón III, y la bisibisabuela de nuestra Sofía.
Y la tercera, es que si picáis en el google "frases de Napoleón", os saldrá un chorro de páginas.
Porque Napoleón inventó también el Twitter

EL CHIQUITÍN DEL FORTÍN

2011-09-21T19:00:00.003+02:00

Foto desde el camarote. Al fondo, a la izquierda, la ciudadela, el fortín. A la izquierda, la casa materna de Napoleón.

Como apunto todas mis lecturas en un cuadernito amarillo donde pongo el título, autor y del uno al cinco lo que me ha gustado cada libro, me ha resultado fácil tras una revisión recopilar todas las lecturas que tengan que ver con este personaje histórico al que siempre he admirado sin disimulo. Admiración no significa únicamente
Fervor incondicional y pasmo por una persona. Puedo íntimamente sentirme muy lejos de esa persona, no tener casi nada en común, ni desear ser como él, ni vivir sus peripecias vitales y, sin embargo, admitir sin reparos que es una persona especial, única e importantísima para comprender mejor el mundo en que nos ha tocado vivir.

Sin despreciar esas facetas, no quiero aburriros escribiendo mi parecer sobre el Napoleón estratega militar ni sobre el Napoleón hábil e infatigable estadista. Además, tampoco tengo suficiente preparación para juzgar con mi ignorancia unos asuntos que me desbordan. Tan sólo apuntaré que sus genialidades guerreras son el abc que estudian los cadetes en West Point y en Shandurst, las academias militares más importantes del mundo. Y que sobre su modernísimo y rupturista Código Civil, que liquidó definitivamente los vicios del Antiguo Régimen, se han escrito todas las Constituciones modernas europeas. La organización administrativa y social de todos los países modernos le deben una a Napoleón. No fue simplemente un déspota con ínfulas de superioridad que coleccionaba batallitas ganadas al enemigo. Se preocupó por la gente, por sus soldados, porque los ciudadanos vivieran mejor, porque las calles fueran más limpias, por construir jardines públicos hasta entonces sólo reservados a la nobleza, porque un cuerpo de policía vigilara la paz de las calles, por iluminar las ciudades, por establecer un unificado sistema de pesos , medidas y aduanas que evitara el agio y la especulación. Que fue el primer plebeyo, el primero, en llevar las riendas del poder y en dar por culo a los aristócratas y al Clero, quienes no se lo perdonaron nunca y trataron de impedir por todos los medios que un tío de la calle les arrebatara sus privilegios seculares. Eso y no otra cosa es lo que motivaron las guerras napoleónicas. El sólo quería extender los ideales de la Revolución y soñaba con una Europa unida y poco importa si se anticipaba a su enemigo. Daba lo mismo, se la tenían jurada y tarde o temprano iban a ir a por él y a frenar la expansión de la libertad, igualdad, fraternidad.. Y, desde luego, no tiene nada que ver con Hitler. Cuando oigo a alguien que les pone a los dos en el mismo pesebre, me cojo unos rebotes de no veas. Se me infla la vena y sale airado el afrancesado que hay en mí y que no consiente semejante tropelía cultural. Vamos, es como poner en el mismo canasto la piel podrida de una banana junto a un rozagante plátano de Canarias.

Pero no. No quiero hablar de ese Napoleón.

Cuando el barco atracó en Ajaccio, desde el balcón de mi camarote podía divisar la casa natal donde Napoleón recibió los cosquis de su madre Letizia, una madre enérgica y autoritaria que repartía por igual cosquis a sus ocho hijos. Napoleón era el segundo hijo. Y como la Mamma Letizia siempre prefirió a su primogénito José por más guapo y refinado, Napoleón de acuerdo con que se convertiría con el tiempo en el hombre más importante de su época, pero para mamá siempre fue el segundón, cosa que le jodía bastante. Por si fuera poco, también le tapaba la sombra de su hermano pequeño Luciano, más inteligente , culto y agudo. Es curioso. En las familias numerosas ( y la mía es numerosísima y hermosísima), socialmente siempre hay uno que sobresale, pero en el seno de la familia, en la intimidad, la elección del hermano más brillante y el preferido de los papis suele recaer en uno que va por libre y sin llamar la atención. ¿Qué cachorros de la duquesa de Alba salen en las revistas continuamente…, ein..? La Cayetana y el Cayetano. ¿y quién, dicho por su propia madre y admitido por sus hermanos, es el más inteligente y más apreciado? El intelectual Jacobo del que únicamente sabemos que tiene melena de poeta maldito. ¿Y en la familia Bardem? Pues mira que Pilar adora a su hijo Javier, y lo lejos que ha llegado nuestro jamón-jamón, y lo bien que se ha casado el jodío…, pero su aguerrida madre proclama a los cuatro vientos que su hijo favorito por ser el más ingenioso y simpático es Carlos. ¿Conoce alguien a Carlos? ¿Conocéis a Paz Padilla? Es la showwoman del momento en España, es gaditana. Pues a ella personalmente no la conozco, pero sí a sus hermanos y os puedo asegurar que la más sosa es Paz. Increíble, pero cierto. Animo a los sufridores, como yo, de los regímenes de familias numerosas a rebatir esta teoría. Hay un listo público, y hay otro listo privado.

El fortín desde tierra, por el lado opuesto a donde estaba atracado el barco

Y ese fue el primer drama del niño Napoleón. Quería ser el primero en todo y para compensar su falta de estatura, su falta de inteligencia, su falta de cultura, su falta de afecto materno, echó toda la leña al fuego de una poderosísima fuerza de voluntad, esa tozudez y determinación que tan bien quedan plasmados en cualquier cuadro que le hayan hecho. Esos ojos entre azules y grisáceos acentuaban la sensación de hallarse ante un poderoso minotauro. Mi madre, la mía, siempre ha dicho que la inteligencia no es indispensable para triunfar, incluso que de nada sirve si no va subida al carro de la fuerza de voluntad. Mi madre es una especie de Mamma Letizia que comparte con ella la gloria de haber partido la cara a su hijo Luis como ella lo hizo con Napoleone cuando le escuchó decir: “ Las mujeres no pueden pensar a lo grande, no imaginan el futuro, carecen del sentido de la Historia, sólo se ocupan de lo doméstico y lo inmediato y con ellas no se puede contar más que para sufrir desdenes y disgustos”, Naturalmente, la madre del ya Cónsul, se levantó y le estampó un bofetón. Como mínimo, esa mujer tenía derecho a dar una hostia al hombre más poderoso del mundo, una mujer que llevaba el rancho al campo de batalla diariamente a su independista marido con el pequeñín Jeróme atado a la espalda, desafiando las balas y los cañonazos. El padre de Napoleón era nacionalista y antes de que su hijo se hiciera tan famoso pugnaba por la independencia de Córcega. Nacionalista y guerrillero. Sobre todo guerrillero, por eso tuvo ocho hijos, el jodío. Entre bala y bala, un perdigón. La frase histórica por la que a mí me partió la cara mamá con 21 años no la recuerdo exactamente, pero debió de ser del estilo “ no me da la gana ahora de bajar a por la mortadela y La Casera”..., o algo similar.
Esa fuerza de voluntad la empezó a forjar en la ciudadela fortificada que apenas distaba cien metros de su casa y que servía de patio de recreo de la cercana escuela. Allí jugaba con otro críos a “las guerras”, y contemplando sus murallas no pude evitar sonreír imaginándome al canijo Napoleone (entonces se imponía su nombre en italiano, porque Córcega había sido genovesa), recibiendo pedradas y ordenando a sus coleguitas estrategias de combate parapetado en los fosos. ¿En qué momento el pequeñín y escuálido Napoleone se convirtió en el jefe de la banda? Pues cuando por hacerle caso los niños mayores que él consiguieron poner pies en polvorosa a la banda del barrio rival. Ese día volvió a casa henchido de orgullo tras descubrir cuán maleables son las voluntades cuando una sola se convence de su poder y emplea todas sus energías en la consecución de un fin. Eso era algo que no había conseguido el distinguido y esbelto José, pero fue José el elegido para estudiar Leyes en un centro privado con Colegio Mayor incluído en la selecta Pisa universitaria de entonces, mientras que a él le enviaron con catorce años interno a una sórdida academia militar de cadetes de Briennes, en Francia, donde pasó hambre y privaciones de toda clase.

Estoy seguro de que ese adolescente, un día antes de embarcarse rumbo a su destino, volvió a esa ciudadela fortificada que le servía de patio de recreo y visible desde mi camarote, para otear por última vez el horizonte marino desde la tierra que le vio nacer y en donde descubrió que no era alto, no era guapo, no era inteligente, no tenía modales de dandy, no gustaba a las niñas, ….pero todo el que se acercaba a él, le obedecía.

"Vasijas sagradas son los hombres y mujeres en quienes se contiene el vino de la vida, el espíritu siempre juvenil de la excelencia. Pero ...ese espíritu vivo y vibrante, ...¿no debe quebrar la vasija que lo contiene? Holdërling

Ese chiquitín del fortín taciturno, melancólico y sensible, orgullosamente enfrentado a la inmensidad del mar, sentía que su vasija comenzaba a resquebrajarse.

El barco partió a las 20:00 horas de Ajaccio, apenas quedaba una tenue luz crepuscular. Dirigí una última mirada al fortín, al patio de recreo del pequeño Napoleón. Todo estaba en apacible calma, desierto, sin turistas. Sólo podía presenciarse sobre la fortaleza el vuelo de la última gaviota que aguantaba en el aire más que las demás.

ABUELITA ZULLY

2011-09-19T18:44:00.001+02:00

¡Vaya, vaya, vaya.....! ¡Vaya con la yaya que nos ha salido en este blog!

Resulta que Zully ..........¡¡¡ ZULLY YA ES ABUELAAAAAAA...!!!, y yo, sin enterarme....

Pues vaya para esta yaya resalá un besazo como la cúpula de San Pedro. Esa criatura pequeñita no sabe, no lo puede saber, ni imaginar siquiera, la suerte que ha tenido con tener a Zully de abuelitadímetú.

Muchas felicidades, cariño. Espero que disfrutes mucho, muchísimo de esta maravillosa experiencia.

“Las manos de mi abuela, merengue y caramelo.
Frescos ríos de nata, cuando me alisa el pelo.
Érase que se era, mi abuela junto al fuego.
El borde de su falda, frontera de mi sueño.
Las manos de mi abuela, unas manos de cuento.
Las manos de mi abuela. Me duermo” (Celia Viñas)

Te dedico la siguiente canción, pero con una condición. Que se la cantes a tu nietecilla como si fuera nana. ¡MUÁSSSSSS..., ABUELAAAAAAAAA! jajaja...

LUZ

2011-09-17T12:48:00.000+02:00

Puesta de sol en Málaga,

presagio lumínico de lo que me aguardaba

" En la suma de días indistintos que la vida da al hombre, acaso hay uno en que el destino, trágico y hermoso, pasa por nuestro lado y el azar manifiesta una insólita luz, un desusado fulgor inconfundible. Pero no has de dudar. Ten el coraje, cuando llegue el momento, de abandonar las cosas con que siempre te engañó la rutina, y sube pronto a ese carro de fuego. Poco dura el milagro. Después, si te negaras a partir, sólo noche merecerás. Y nunca, aunque quisieras, podrás comprar la luz que despreciaste."
E.S. Rosillo

Eso es viajar: dejarse bañar por luces insólitas, sensaciones salvajes, ser tizón en su hoguera.

En Málaga sacudí el saco triste y salieron arlequines con cascabeles en la punta de los zapatos

En Valencia el tiempo se escabulló entre mis arterias y los escaparates devolvían el reflejo de un sonriente joven de dieciocho años conforme, limpio, feliz, salvado, lleno de gratitud

En Roma...En Roma Miguel Angel me descubrió con furia unos cuerpos y gestos que celebraban los ritos de la inmediatez con formas y colores que detenían el pulso del tiempo, ....mi reloj se paró bajo la Capilla Sixtina, o fue mi corazón..., nada hacía tic-tac...Simplemente indescriptible

En Florencia, entre hordas alucinadas por la Belleza, las calles ardían de Historia y cada esquina era un murmullo arrodillado en donde el tiempo oraba la plegaria a la memoria de los artistas

En Ajaccio...., descubrí que el niño Napoleón empezó igual que terminó: oteando un azul horizonte de agua infinita, ajeno a la caricia cruel de la desolación final que le aguardaba en otra isla con clima menos benigno. A veces, las callejuelas que huelen a madera húmeda explican mejor que una biografía las alegrías y temores que caen de las manos de la niñez.

Me siento con los ojos cansados de tanto bonito

Sabía lo que era la Luz

Pero ignoraba cuánto....¡cuánto!... puede llegar a deslumbrar

LA INCONSCIENTE MAGIA

2011-09-07T20:10:00.001+02:00

Hay en los viajes un punzón que pincha la planta de los pies, un agujero por donde vernos soñar despiertos, por donde atravesar altos muros que creíamos paredones. En los ojos se instala un filtro vestido de hechicero que derrite nuestras miradas de hielo, un deseo de encontrarnos en los otros y en lugares que, no se sabe bien por qué, nos resultan increíblemente familiares.

Viajamos en la inconsciente magia que derrota a la espera inútil y te invita al baile que decoran las sorpresas.

Ya siento el viento de alta mar y oigo alborozado el rechinar de mi pequeña cuadrícula en el mundo al permitirla ensancharse un poco más.

A MENOS DE UN CUARTO DE LA TERMINAL (título-plagio descaráo)

2011-08-24T18:59:00.002+02:00

Me planto.
Tengo buena mano. Son cincuenta y dos cartas donde tengo de todo: oros, y hojalatas, espadas y puñales, bastos vastos y pequeñitos; y corazones, sobre todo corazones que son los que me van a hacer, creo, ganar la partida.

Me planto con cincuenta y dos

No quiero ni una carta más. ¡Que me planto, croupier, ….! ¿ por qué te ríes por lo bajini? Eres un insolente….quiero hablar con tu jefe!

.- ¿Con mi jefe? Cuando usted hable por fin con mi “Jefe”, que es también el suyo, es cuando le dejaré de repartir cartas, así que no tenga tanta prisa por hablar con mi jefe….., y siga jugando, hombre! No voy a parar de repartirle cartas, nada de plantarse, caballero. En este casino donde usted ha nacido no es posible.

.- Exijo la Hoja de Reclamaciones

.- Las Hojas de Reclamaciones están reservadas únicamente para los jugadores que terminan la partida muy pronto. Usted sólo tiene derecho a una pataleta , a una rabia-rabiña…pero sin dejar la partida. Le aseguro que es perder el tiempo y no merece la pena….

.- ¿Y cuándo me toca la siguiente carta?

.- Dentro justo de un año.

.- Entonces…¿no es posible plantarse con cincuenta y dos?

.- Mire, señor, ….no debería decírselo, soy un profesional…, pero haga lo que hacen todos los buenos jugadores…resérvese un as en la manga….., sea usted de los que han nacido para ser jóvenes toda la vida….

NADA NUEVO BAJO EL SOL

2011-08-22T17:52:00.000+02:00

Artículo del periodista Fernando Lázaro:

"Cuando tengo que ocuparme de informar sobre manifestaciones acudo con mucha antelación para empaparme del ambiente. El miércoles no fue una excepción. Cogí el Metro. Y vi un Metro tomado por jóvenes, muy jóvenes. Y vi un ambiente festivo, desde Cibeles hasta Sol. Madrid era peregrino y multicolor. Pasé por el kilómetro 0 y vi una plaza repleta de peregrinos-turistas. Y me acerqué hasta Tirso de Molina, lugar de donde arrancaba la manifestación laica, anti Papa y, por lo que se vio, anti peregrinos.

Inicialmente el despliegue policial era discreto, quizá demasiado. Apenas una veintena de agentes de las Unidades de Intervención Policial acompañaba a la cabecera de la manifestación. Y, como era de esperar, el punto caliente fue Sol, con la llegada de los manifestantes al cruce con la calle Carretas. La Policía había abierto un pasillo de anchura suficiente para que la manifestación atravesara la zona. Fue allí donde los más radicales de la manifestación y los peregrinos cruzaron gritos: «Pederastas», «nazis» e «hijos de puta» era contestado por los pocos jóvenes que había en la zona con gritos a favor del Papa. Que nadie me lo cuenta, que yo estaba allí.

La Policía puso un leve cordón de separación en esa esquina, pero poco más. Y los manifestantes iban ganando metros. Su intención era clara. Los más radicales querían tomar la plaza. «Esta es nuestra plaza» y gritos de «fuera, fuera; menos rezar y más follar». El tono fue adquiriendo un aire amenazador tremendo. Las caras de los radicales estaban completamente desencajadas, fuera de sí. Había a quien la vena del cuello ya no se le podía agrandar más. Llevo más de 20 años haciendo información sobre seguridad y terrorismo, pero hacía muchos años que no veía tanta inyección de sangre en ojos de manifestantes. No eran todos, ni mucho menos, pero algunos daban miedo. Muchos estaban fuera de sí. «Os vamos a quemar como en el 36», gritaban a los jóvenes de la JMJ. Que nadie me lo cuenta, que yo estaba allí.

En el esquinazo de la polémica no habría más de un centenar de peregrinos. No era para nada una contramanifestación. No ocupaban la zona por la que tenía que atravesar la marcha laica. Esos peregrinos eran extranjeros. Allí había italianos, belgas, australianos, franceses, italianos, egipcios... Y algún español, sobre todo voluntarios. La media de edad, menos de 18 años. Que nadie me lo cuenta, que estaba allí y lo vi en primera persona.

El Ministerio del Interior ya estaba avisado de que era una zona de riesgo, que no era recomendable autorizar esa marcha y menos por ese recorrido. Los informes apuntaban a que podía haber una importante infiltración de radicales en la manifestación de laicos.

Porque, eso sí, el grupo de radicales, violentos, que se comportaron como energúmenos, no superaría el millar en una marcha que congregó a varios miles de asistentes. La visceralidad de los ataques de esos radicales fue intensa. Poco a poco fueron tomando la Puerta del Sol. Bordearon el cordón policial por derecha y por izquierda. La siguiente maniobra, ante la inicial pasividad de los agentes, fue rodear a los pequeños grupos de peregrinos y, mediante empujones, gritos, insultos y patadas, sacarlos de la plaza. También tuve que sufrir esos empujones y patadas. Peregrinos, periodistas... qué más les daba, la plaza tenía que ser suya. Sobrábamos los demás. Que nadie me lo cuenta, que yo estaba allí.

Primero actuaron contra un grupo de apenas media docena de australianos. Después les tocó a los franceses. Los italianos no se quedaron al margen. A los egipcios también les tocó.

Algunos peregrinos, veteranos, hacían frente a los insultos de los autodefinidos como indignados, que buscaban el cuerpo a cuerpo. Y así, al grito de «ésta es nuestra plaza», los radicales que participaron en la manifestación ocuparon de nuevo la Puerta del Sol. Durante estas maniobras de desalojo de peregrinos la pasividad policial fue total. No pude evitarlo. Ya al cuarto incidente de acoso, hostigamiento y empujones contra peregrinos me acerqué a los policías, que permanecían en los alrededores del edificio de la Comunidad de Madrid, para advertir de que la situación estaba tomando un sesgo extremadamente peligroso. Silencio. Que nadie me lo cuenta, que yo estaba allí.

Una vez expulsados de la plaza, los radicales dirigieron sus esfuerzos a controlar el Metro. Por allí salían decenas de jóvenes peregrinos que se dirigían a cenar. No menos de 500 personas se concentraron en la puerta del suburbano. Allí se montó la mundial. Este grupo, de nuevo incontrolado, comenzó a arremeter contra todos los peregrinos. Insultos, coacciones (ya sabéis, eso de gritarte a la cara a menos de 15 centímetros), escupitajos... La escena era dantesca. Auténticos cafres lanzando gritos y amenazas a los jóvenes (por cierto, la mayoría mujeres) que salían del Metro.

Vi mucho pánico en los ojos de los peregrinos y vi a muchas, digo bien, a muchas que al ver el espectáculo rompieron a llorar de puro miedo. Aún tardó la Policía en llegar a la zona. Abrió un pasillo para que los peregrinos salieran de Sol. Los radicales eran los dueños del kilómetro 0. Se envalentonaron más y arremetieron contra la Policía. Y un radical con numerosos antecedentes dio el pistoletazo de salida a los incidentes.

Una botella contra los agentes y la Policía cargó. Antes, las mochilas naranjas, los crucifijos y hasta los alzacuellos eran una «provocación» para esos radicales. «Es que nos están provocando», «es que están rezando», se justificaba uno de los empujadores profesionales. Y se me ocurrió preguntar por qué les provocaban. «Porque están aquí, porque existen, porque les vamos a prender fuego otra vez, como en el 36». Madrid era hasta ahora una ciudad donde cabían todos los pensamientos. En Sol, eso se acabó."

NO INVIERTO EN BOLSA

2011-08-17T20:43:00.000+02:00

No invierto en Bolsa porque me pregunto cuán peludo era el torso de Beethoven y si las estrellas, cuando estallan, cantan como sus sinfonías….Porque cuando detengo mi mirada en una boca de cereza oigo brotar la simiente de un deseo reprimido….No invierto en Bolsa porque a veces la tristeza me envuelve como una niebla sedosa de la que salgo sudando rocío…Porque me embriaga el olor de una ausencia hasta marearme o convertirme en egoísta. …Porque me pregunto cuántas liras sonoras caben en un espíritu alegre…. No invierto en bolsa porque mis ojos sólo quieren llenarse de valles brumosos y fuentes del bosque y montañas que a lo lejos se difuminan con el sol, y sonrisas que se funden como chocolate en tus manos….Porque sólo quiero la luz de esa cerilla que enciende el alma con un verso o un beso y que alumbra el gozo de los cuerpos como luciérnagas de sueños en un jardín….No invierto en Bolsa porque sangro palabras peregrinas que navegan por mis venas en una odisea sin fronteras. ..Porque, cuando me levanto por las mañanas , mi almohada aún tirita de deseos camino del destierro hasta que la noche los regresa como una cuerda de presos. Porque soy pueril y ñoño y cursi y carezco de ambición …Porque vivo en un reino extraño, casi en el vacío, y solamente envidio la fuerza de los árboles y a los viajeros valientes de ojos milenarios y porque solo quiero el mérito de deletrear el silencio de la lluvia cayendo con un cuentagotas de ternura

¡No! No invierto en Bolsa porque nunca me tendrá en su poder su pecado y su locura

CARAVANA DE BESOS

2011-08-15T10:24:00.003+02:00

Eres tan son de alma

Tan honda y flor abierta

Tan gozosa en tus gemidos

Que cuando así callas

Oigo tu carne hecha grito

Mecido a ti viajo

En la caravana de los sentidos

Hacia un amor sencillo

Que alza con breves suspiros

Una ciudad secreta

entre laberíntos
de íntimos besos

donde se pierde y juega

un niño
y todos los modos de ternura
que puedan inventarse
son permitidos

LO INOLVIDABLE

2011-08-13T00:50:00.003+02:00

Querido Ananda…te preguntarás que con tanto por ver en París qué hago gastando un solo minuto en emborronar estos folios. Una de las lecciones que aprendes de París es que no se debe olvidar lo inolvidable. París es inolvidable por sus boulevards, su gris anaconda en forma de río continuamente acariciado por las quillas de cien barcos repletos de galantes admiradores que en vez de regalar flores hacen fotos, sus avenidas con olor a mosqueteros en salones de bailes, por sus mujeres que guardan lo mejor de su belleza en sus bolsos y sólo la sacan íntegra cuando te dedican una mirada de más de cinco segundos, por esos monumentos que ablandaron a Choltitz ,el comandante nazi que desobedeció la orden de arrasamiento total dada por el faraón loco de los mil años, por esas catedrales que parecen levitar sobre el suelo como plúmbeas nubes de piedra, por su Montmartre al atardecer en el que amanece la paz de los pintores, la ciudad que elige el otoño para hacer música con el vuelo y el batir de las hojas caducas que alfombran plazas cuyos gritos sordos aún se oyen, donde descubres paseando entre viejas librerías custodiadas por el Sena -como un foso protege a los habitantes que viven en el Castillo sereno de las Letras- la diferencia que hay entre pasar el tiempo y vivir su transcurso en su eficacia; donde sus museos, sus jardines, …hasta sus cementerios…., saben que desearás volver una y otra vez hasta que , quizás, ….te quedes para siempre.

Y es verdad….., el Amor en París se abisma entre intensas luces rojas si te concede la dicha de derramar su transparente maravilla como una diosa desnuda.

Pasión reverberante París, que abre y abre y abre ramajes en tu alma.

Por eso te escribo, Ananda. Porque París me enseñó a no olvidar lo inolvidable : a los aires que besan las sombras, a las primaveras que visitan la noche, a la calma que alivia la sed de los secretos y a las melodías de humanidad que viven ocultas en las crines de los unicornios azules. Tú dices que no has estado en París. Pero yo sé qué París está en ti.

NO SÉ QUÉ TÍTULO PONER A ESTE POST

2011-08-11T21:52:00.005+02:00

Todavía estoy sacudido por lo que he escuchado hoy de labios del actor Harrison Ford en el telediario de Antena 3

Marga: .-" ¿Lo has oído igual que yo?"
.- Sí
.- Ha dicho lo mismo que llevas diciendo tú varios años, que la sociedad se va pareciendo cada día más a la que muestra la película Blade Runner, "por desgracia" ( ha añadido Harrison). Yo no quiero vivir en esa sociedad, prefiero morirme antes.

Y para rematar la faena, nada mejor se me ocurre que distraernos viendo la precuela "El Origen del Planeta de los Simios"

La economía mundial en manos de unos mangantes especuladores manejando una computadora binaria que combina avaricia y juego, y administrada por delegación por gobernantes, o inútiles y papasfritas como los nuestros, o directamente corruptos y derrochadores; la juventud londinense dando ejemplo e imitando a los drogos de la Naranja Mecánica a patada limpia y sin música de Bethoveen de fondo, y ambas noticias copando las portadas de los periódicos y abriendo todos los noticiarios mientras cuatro millones de personas se están muriendo de hambre en Etiopía ahora mismo, mientras escribo y no me muevo de esta silla. Cuatro millones de inminentes cadáveres por inanición en el siglo XXI. Eso no mola. No es noticia.

Creo que nos mereceremos ser desplazados del mundo racional por los simios y también por las cucarachas y que la Estatua de la Libertad yazca semienterrada en algún lodazal. Ni siquiera nos merecemos el grito desgarrador de un Charlton Heston incrédulo.

(Ananda, gracias por las abuelillas en tanga. Pero son abuelillas con tongo, eh? con más botox que los labios de la Thyssen.., aunque reconozco que no están nada mal. Luismi está ya sin escayola e iniciando la rehabilitación. Se recupera lentamente pero se conforma porque al menos ya puede apoyar el pie. Gracias, Miguel)

En fin, que estoy de bajón en mi fe por la Humanidad.

Estas revueltas en Londres........., No. No y no. Nada tienen que ver con el 15-M, y veo que muchos analistas se empeñan en establecer paralelismos argumentando que nacen del descontento por las tremendas desigualdades sociales que existen en la, por lo visto, elitista sociedad británica. Lo que he visto en la tele no son descontentos ni indignados. He visto pandilleros. He visto drogos envilecidos por la violencia, hasta el punto de robar a un chiquillo malherido no sé qué de su mochila. Eso no es la expresión de un sentimiento revolucionario para mejorar las cosas.

Eso es la preconización de la sociedad que retrata Blade Runner. Una sociedad en la que los muñecos y los robots son más humanos que los humanos y los únicos que se merecen "ver rayos C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tanhauser"

Nosotros, nosotros nos merecemos que nos parta un rayo

SERVICIOS HUMANITARIOS

2011-08-05T18:58:00.001+02:00

La abuela en cuestión en pleno ataque fiero

-. Sé que mi petición es increíble y que me pongo en ridículo. Solicitar ayuda económica para poder comprar pastillas y vitaminas de ésas que comen los astronautas....Pero no tengo salida. Mi pensión es corta y mi médico de cabecera es medio compadre mío y no quiero servirle de cachondeíto. Mire usted, es increíble, lo sé, lo sé.., pero de un tiempo a esta parte mi mujer no para. Es una bestia. Le ha dado por ahí...¿sabe, me entiende?. Le ha dado por la cama. Por la cama a toda hora. Por la cama, por el pasillo, por el sofá, por la ducha, ..a todas horas y en cualquier sitio. Tiene sesenta años, debería comportarse. Pero no, se me pone golosona en cualquier sitio y ..¡zás, aquí te pillo , aquí te mato! Tengo "sonambulismo" : toda la noche despierto, al acecho por si me ataca de nuevo. Estoy de los nervios y no entiendo qué le pasa. Siempre ha sido más bien corta con los asuntos de alcoba, y cuando se prestaba lo hacía como si me hiciera un favor cristiano. Y ahora, ahora que tenemos nietos, en vez de leer revistas o hacer ganchillo o ver telenovelas, se ha convertido en la pantera negra. Y yo ya no puedo más. Tres, cuatro, cinco..hasta seis veces si no pierdo la cuenta , al día. A lo mejor es que tiene fiereza en sus partes o como se llame lo que llaman los médicos.

.- Furor uterino

.- Eso, furor uterino. Necesito un respiro. Todo el día comiendo uvas pasas, avellanas, almendras crudas, cereales y aguacates. Me tomo vitaminas y jalea real a escondidas y no puedo gastarme más dinero y tampoco aguanto más físicamente.

.- Mire, por proporcionarle alguna pequeña subveción para vitaminas no habría problema, pero tenga en cuenta usted que las subvenciones pasan primero por un comité de valoración, que su caso va a ser conocido y que va a convertirse en la comidilla de todo el pueblo. Pero su problema no es para echárselo a broma, es serio, porque usted está angustiado por el nuevo apetito sexual de su esposa.

.- ¿Y qué solución le ve usted?

.- Mire, en realidad esto está fuera de mis atribuciones, pero me permito aconsejarle que consulte con un sexólogo y valore la conveniencia de emplear aparatitos de ayuda.

.- Si lo he pensado, pero no sabe usted la vergüenza que me da ir a un sexólogo y mucho más a una tienda de aparatos.

.- También lo puede usted adquirir discretamente a través de internet

.- Eso menos todavía. No me manejo bien con los ordenadores

.- Consulte con un sexólogo. No es una enfermedad, de verdad que no. Se trata sólamente de adecuarse los dos y de hablar las cosas.

.- ¿Y yo le puedo pedir a usted un favor, ya que me está demostrando ser tan comprensivo y me quiere ayudar?

.- Pues si es algo que está en mi mano que no sea dormir en su cama, sentarse en su sofá, colgar un cuadro en el pasillo de su casa o darme una ducha en su baño....

.- ¡No, hombre, no! Se trataría de que me acompañara a uno de esos mercados donde venden, ya sabe, esos aparatos...

.- Bueno, esos aparatos no se venden en un zoco ni en el mercado de abastos, sino en sex-shops y son muy discretos.

.- Pues si me acompaña no sabe usted el favor que me haría, a ver si puedo así detener a la fiera.

.- Es una petición, ya le digo, al margen de mis funciones y competencias, pero le voy a acompañar a usted como un favor personal y porque, aunque esto parezca de risa, le veo muy angustiado.

.- No sabe cómo se lo agradecería. Pero le tengo que pedir otro favor....

.- ¿Otro?

.- Sí, y es pedirle que, si es posible, me acompañe uste al chefchof ése sin el uniforme, para llamar menos la atención más que nada, no cree usted?

.- ¡¡¡...!!!

LA COSA DE LA MASA

2011-07-31T20:00:00.003+02:00

La bestia que todos llevamos dentro sosteniendo la causa que nos transforma en bestias.

Mi abuela ya me lo decía cuando me descubría el Interviú en la habitación " Ay, Luisete, eres un verderón". "Abuela, que hay entrevistas muy interesantes y unos artículos de opinión de gente muy lista" . "Sí, ya veo, por eso siempre veo la revista abierta por la misma página. Se lo voy a decir a tu madre"

Era una época en la que los vecinos del bloque de pisos tanto de Valencia como del lugar donde veraneábamos me pedían de forma clandestina que les pasara la revista. El único que tenía bemoles para bajar el Interviú a la playa era yo. A medida que la falsa moral franquista iba quedando atrás, la gente comenzó a comprarse revistas de actualidad con páginas de desnudo como algo natural. Las porno, porno, porno..., ésas no. Esas no han perdido su caché de pecado mortal y vergonzante.

Ahora que he vuelto a ver esta foto que tenía guardada en la Casa Sin Barrer, caigo en la cuenta de la cantidad de películas de Superhéroes que han estrenado desde entonces. ¡Hasta a Thor se han atrevido a llevarle a la pantalla! Y próximamente estrenarán un nuevo remake de Conan...., el que vivió en una época no soñada donde brillantes reinos ocuparon la Tierra como el manto azul entre las estrellas....Estoy deseando verla.

Por cierto..., ¿ no os mosquea que cuando Hulki ( Aquí en España al Increíble Hulk se le llamaba antes "La Masa") sufre un "incidente" y comienza a transformarse, toda su ropa se descosa como una bolsa de pistachos rota menos la parte que ciñe..bueno, ya sabéis, que ciñe la cosa de la Masa? ¿ Qué pasa? ¿ Todo adquiere más volumen menos la parte más divertida de la personalidad? Pues si es así, si hemos de jugar a los superhéroes, yo me pido ser el elástico Mr. Fantástico y os dejo imaginar para qué.

Me pregunto qué superhéroe o superheroína os hubiese gustado ser al menos durante treinta minutos.

¡Andaaa, decídmelo, dádme entretenimiento para haceros un psicoanálisis!

( En fin, para ser sinceros, personalmente, como super-héroe me parezco más al del vídeo que a Hulk o Thor o Conan the barbarian)

DIALOGO CON UN SOFISTA

2011-07-29T15:53:00.003+02:00

.- "Las mujeres...." ( "las mujeres": cuando alguien encabeza su discurso así, sobre todo debido al tono vocal que emplean, ya me predispongo a soportar un discurso netamente sexista)..."las mujeres no se distinguen en la historia por haber pensado nada interesante. Me limito a la prueba irrefutable de la escasez casi absoluta de mujeres filósofas. ¿Por qué? Porque no consiguen llegar a ninguna conclusión. Es muy suyo abandonar el camino a medio recorrido. ( Profesor de Filosofía en un Instituto de acá. Cuarentón más soltero que El Gran Lama)

.- Entonces, a tí la falta de datos estadísticos en el registro histórico de mujeres filósofas te sirve para el pensamiento concluyente de que no sirven para dar forma final a ninguna idea...,¿es eso?
.- Más o menos, Luis. A los hombres nos gusta apreciar cada cosa en todos sus pormenores significativos, mientras que las mujeres sólo se detienen en los detalles superficiales, por eso son más observadoras que nosotros pero menos profundas. Estarás de acuerdo.
.- Pues me temo que no, porque reniego de los significados filosóficos y coñazos que algunos se empeñan en buscar al mundo, a la vida. Muchas cosas no están ahí para encontrarlas un sentido racional como el que busca petróleo, sino para disfrutarlas o padecerlas y permanecen impermeables a cualquier clase de explicación. Y si alguna distinción tengo que hacer entre hombres y mujeres y su supuestamente diferente capacidad de consciencia, sería siempre a favor de ellas, que emplean mejor que nosotros el triple filtro que hay que emplear para disfrutar mejor de la vida y mejorar el mundo.
.- ¿Triple filtro? ¿Te estás refiriendo al triple filtro de Sócrates?
.- Bueno, al menos se nota que eres profesor de Filosofía. Sí, me refiero a este triple filtro que describió Sócrates no porque lo inventara él, sino porque está al alcance de cualquier mente despierta, y la suya lo era, algo que procuro personalmente que rija mi vida y que muchas mujeres, en mayor proporción que los hombres, ejecutan a la perfección sin ser conscientes de su habilidad. ¿ Qué sentido tiene ahondar en cosas y algos que no demuestran ser ciertos, ser buenos o ser útiles? Esa es la única diferencia que estoy en condiciones de admitir de las mujeres con respecto a los hombres: que son mucho más prácticas que nosotros.
.- Luis querido, ( ajjhhh, ..ese "querido" siempre tan condescendiente), no me extraña tu opinión. En más de una ocasión te he hecho notar que tienes sensibilidad femenina, que se nota mucho que tu educación y tus influencias infantiles llevan el inconfundible sello del matriarcado
.- ¡¡....!!

¡Toma castaña con el profesor de Filosofía ! Es evidente que está especializado en hallazgos filosóficos, profundos e irrebatibles, para encontrar explicación a todo.
Os juro que la próxima vez que patine con este singular profesor de Filosofía en la helada pista de la dialéctica lo haré fumando un puro, rascándome de vez en cuando los cojones, con una voz cazallera a lo Paco Rabal quetekagas y con el Marca bajo el brazo. A ver si así tiene más en cuenta mis opiniones.

UN NUEVO COMIENZO

2011-07-25T10:21:00.001+02:00

Esta foto está tomada sobre el reflejo del agua estancada en los corrales de la playa de Chipiona, con la cámara del revés. Yo creo que Manet, Renoir y Pisarro darían el visto bueno a la fotito. ¡Hay tanta luz en la Costa de la Luz!

Para mí el comienzo del año, digamos que del año natural, lo tengo fijado a partir del momento en que se me han acabado las vacaciones. O sea, que la noche de las doce campanadas es una excusa para brindar con champán y cogerme medio pedete y bailar y bailar. Me gusta mucho bailar la noche de Nochevieja, hasta caer rendido. ¿Seré la reencarnación de un ancestral chamán ?.

He depositado siempre tantas expectativas en las vacaciones que las honro cerrando un ciclo, como el que se guarda lo mejor para el final. El reloj lo pongo en hora, el contador a cero, me compro zapatos nuevos (absolutamente cierto. Me he comprado unas Shape-Ups que me hacen flotar más de lo que ya lo hago por naturaleza), y echo una ojeada al calendario hasta detenerme en el momento en el que vuelva a coger las vacaciones. Por delante: un año. Un año acompañado de sus trescientos sesenta y cinco días y el reto de no desfallecer y de vivir todo lo que venga bueno con ilusión. Y lo que venga malo y con aires difíciles, pues aquí está este espadachín para retarle a duelo y vender cara la piel.
Pero lo que siento de verdad cuando inicio “un nuevo año”, mi año nuevo particular, es vivo agradecimiento a la oportunidad que se me brinda otra vez para seguir convirtiendo al Tiempo en mi mejor aliado y que no me haya hecho víctima de la cruel bromita pesada de despedirme antes de tiempo por culpa de variopintas putadas en forma de accidentes y enfermedades que existen sueltos en el limbo mórbido a la espera de una lotería macabra. Y también siento agradecimiento por el cariño de toda mi gente, ésa a la que le gusta estar a mi lado y aguantarme y que no me abandona ni siquiera cuando más ingrato, huraño, metepatas y antipático soy, ese especial cariño a prueba de bombas es y siempre será un buen compañero de viaje. Por lo tanto, en lo que os toca, a vosotros particularmente, que tenéis la amabilidad de leerme y comentar mis tonterías, muchas gracias como siempre por acompañarme. Por delante: un año más de vida, ese cocktail de solemnes sinfonías vitales acompañadas de bambos y risas. Pero ya está bien de cháchara….¡Que empiece la música, maestro!

Me gustas a pesar de todo, Tiempo,

Por la lenta rapidez con la que ya te siento

-raudo paso que lamento-

Por soplar con delicada suavidad mi figura

Como las velas de un barco que navega entre días

Entre puertos piratas, hacia islas perdidas

Pagando aduanas siempre

Por venir a mí cada día divagando

con aire desprendido

Desierto de intenciones

y con horas encendidas

Persiguiendo la alegría,

el viento,la luz, la sombra

El asombro y la agonía

Un Tiempo que nace siempre igual:

En la inocencia de los albores

Tiempo de lunas abiertas

Ángeles dulces

Músicas hermosas

Y paisajes

Puestos por Dios

Para bailar con el alma

Tiempo sin temores

Que sólo se deja ver

Por esos ojos, los mejores,

Que saben que el Tiempo

Mejor y más humano

Es el que se esconde

Entre las flores

CHÁO CHÁO

2011-06-26T10:18:00.002+02:00

Paseo Marítimo de mi pueblo con mi peterpanesca e inquieta sombra saludando y deseando felices vacaciones a todos vosotros

Este año, no sé bien por qué, tengo más ganas que nunca de coger las vacaciones. Sólo me quedan cinco días. Será porque se han producido muchos cambios en mi vida laboral, que mi family ha tenido problemas de salud y las salas de espera de los médicos y los hospitales ralentizan todo,, o que simplemente uno va teniendo una edad y nos cansamos antes.

Os deseo felices vacaciones a todos cuantos de vosotros las cojáis dentro de poco, y a los que tengáis que esperar, pues un poquito de paciencia. Recordar que los últimos serán los primeros. Y los que tengáis vacaciones forzosas y ya demasiado duraderas, os deseo de todo corazón que os salga un buen curro pronto y podáis recuperar la ilusión de ver aproximarse la fecha de las vacaciones y la paguita extra y esas cositas enjundiosas que nos hemos inventado para combatir la infelicidad.

Intentaré durante este mes imitar todo lo que pueda al tío éste de abajo, al Matt de los cojones, que es al único hombre en la tierra al que le tengo verdadera envidia.

Un abrazo para todos

Luis

A MIS HIJOS

2011-06-23T18:05:00.001+02:00

Nacieron llorando de alegría

El día les tiene miedo

El tiempo les tiene envidia

El temor agazapado

se aburre en las esquinas

De Dios no saben nada

Ellos, los tuyos, los míos,

Nuestros maravillosos niños

con rodillas descarnadas

NORBA CAESERINA

2011-06-19T20:20:00.003+02:00

Xulita, si luego tienes pesadillas no me pidas responsabilidades. Sí, seguro que fue un juego de clarioscuros y lo que tú quieras, pero movió la boca. Y no me mordió porque salí zumbando.

(Para ver las fotos ampliadas, picad sobre la fotico)
Primavera más lluvia más vegetación igual a...¿qué? ¡A que se respiraba como Dios! La nariz y los pulmones dando palmadas desde que salí de casa.

La soledad de los paseos ajardinados a primera hora de la mañana, tan parecida a veces a la nuestra interior. El cuidadísimo Paseo de Cánovas

Lo mejor de Extremadura son los jamones de bellota, el queso de Casar de Cáceres y las picotas y cerezas del Valle del Jerte, pero no te pierdas de vista el aceite de Mirabel y la presa ibérica, hummmm! para chuparse los dedos..

Si fuera un cuadro impresionista, el título estaría claro: " Paraguas con penitentes". Como siempre el Luisito caminando por la calle con complementos muy discretos.

Vivienda Art Decó al inicio de la calle más transitada peatonalmente de Cáceres, la calle Pintores. Pertenecía a un famoso fotógrafo local. Me encanta este tipo de fachadas. Cuando hacía trabajos manuales de casas y castillos los decoraba siempre así. En una casa, vale. Pero lo hacía también con los castillos y el profesor me regañaba. "¡Pacheco.., en un castillo hay soldados, no mariquitas..." Ese profesor homófobo truncó mi vena artística...

En la Plaza Mayor me encontré de sopetón con un pequeño mercadillo. Y uno de los puestos estaba puesto por un cinéfilo en apuros, el pobre. Con qué tristeza me informaba del precio de las joyas que vendía. Para animarle le dí charleta un buen rato. ¿" Para tí quién es el más monstruo de los que aquí tienes?". No titubeó. Nadie lo hace. Todos los amantes del cine lo sabemos. Nadie como él.
"He visto un caracol. Se deslizaba por el filo de una navaja. Ese es mi sueño, más bien mi pesadilla: arrastrarme, deslizarme por todo el filo de una navaja de afeitar, y sobrevivir".
Marlon Brando (Apocalypse now. Para variar también, esa frase se la sacó del zurrón. No estaba en el guión. Vamos, es que la anécdota es que Marlon no se leyó el guión de la película. Decía y hacía lo que le daba la gana. El resultado: un coronel Kurt estremecedor e inolvidable)
Le compré una biografía de Gary Cooper, cinco eurillos.

Yo no soy de creer mucho en fenómenos sobrenaturales y cosas así, pero estas jodías muñecas me tuvieron hipnotizado mucho tiempo y no era capaz de seguir mi rumbo. Les oía gemir, lamentarse de su caída en desgracia. Eran las princesas de la casa, las amigas inseparables de amitas leales dedicadas a emperifollarlas todo el día, y ahora estaban haciendo..... la calle. La crisis ha llegado a las muñecas. Por favor, miradlas bien, ampliad la foto. ¡Qué tristeza reflejan en la cara, parece que están vivas y son conscientes de su aciago destino!

Y ya por fin la entrada al Túnel del Tiempo que existe para gozo y admiración de todos en la ciudad de Cáceres: la entrada a su parte monumental, declarada Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1984. Los turistas bajo los paraguas me parecían tortugas con su caparazón subiendo por las escaleras del Arco de la Estrella. La Plaza ha sido recientemente remodelada, y generó un debate sobre si era necesario o no eliminar su anterior estética más tradicional. Ya sabéis que contra gustos no hay nada escrito, pero es una plaza que la reformes como la reformes, siempre será preciosa porque su perímetro es una joya monumental y hacia allí se van los ojos, no hacia qué clase de banquitos han puesto o qué bien quedan los chorritos de agua o qué granito lleva el pavimento. Esa plaza es como las mujeres muy bellas, que juegan con ventaja: pongan lo que se pongan, siempre están preciosas.

Cáceres fue fundada por los romanos, para variar. La llamaban Norba Caeserina y también estuvo ocupada muchos siglos por los árabes. Los restos arqueológicos romanos y árabes se conservan a duras penas, pero los restos medievales están intactos gracias a los resistentes materiales de construcción que emplearon los arquitectos cristianos.

Sentados en la mesa de la derecha tras el barril, la soledada tarde anterior, mis dos cuñados y mi suegro y mi menda lerenda nos tomamos dos cubatas gloriosos cada uno que nos sentaron de maravilla. Mi cuñado Candy me volvió a impresionar con sus dotes de gran comunicador: conocía al camarero, a la cocinera, a todo aquél que pasaba por allí, a las palomas y su árbol genealógico y hasta al que construyó el tonel.

Calles estrechitas que si extiendes los brazos casi puedes tocar sendas fachadas. El edificio con cúpula del fondo es la Torre de los Toledo Moctezuma. Moctezuma porque el señor de la casa se casó con ....¡una sobrina del emperador de los Aztecas! No me cabe la menor duda de que debió ser preciosa y especial para que en esa pacata sociedad tan mediatizada por las apariencias y la religión un aristócrata le importara un pimiento todo y se casara con su amor mexicano. O sea, otra cosa igual que la de Gonzalo Guerrero con Bailando con Lobos. Antes, mucho antes que Pocahontas y John Smith, hubo idilio entre nuestro señorito Alvarez de Toledo y la princesa sobrina de Moctezuma, que se llamaba Tecuichpoch Ixlaxochitl , y como en España llamar a una mujer Islachochiti no era serio, se lo cambiaron por Isabel. Pues a mí me gusta mucho "Islachochiti", no me lo iba a pasar bien si mi mujer se llamara así. "¿Y por qué no te llamas tú Atolónpichita, gracioso?" , me suelta esta maltratadora psicológica que tengo por pareja

Rincones preciosos, bajadas y subidas por doquier, silencio, piedras centenarias, árboles testigos del paso de los siglos

Pues no os la vais a creer, pero estuve un buen rato mirando al balcón por si más que nada me lanzaban desde el balcón una cuerda o unas sábanas anudadas, no sé, Julieta, o Scarlett Johanson, o una descendiente de Islachochiti.

Más y más rincones románticos y apacibles

A ver, que levante la mano quien no haya hecho nunca una foto a una rosa. Esta está mojada y me acordé de la poetisa vanguardista Gertrud Stein que escribió .." una rosa es una rosa es una rosa, una rosa es". Mecano le dedicó una canción , ya la conocéis todos .¡Peáso de poesía, la madre que la parió! Aunque, para ser justos, escribió cosas también preciosas:
" Dentro existe el sueño, fuera el enrojecimiento, en la mañana existe el significado, en la tarde el sentimiento. En la tarde existe el sentimiento. En el sentimiento cualquier cosa descansa, en el sentimiento cualquier cosa se acumula, en el sentimiento existe resignación, en el sentimiento existe reconocimiento, en el sentimiento existe repetición y completamente equivocado existe un pellizco. Todas las posiciones tienen vaporizadores y todas las cortinas tienen edredones y todo lo amarillo tiene discriminación y todo el círculo tiene circunferencia. Esto hace la arena. "

Esta es la entrada , a ver que me oriente, la entrada sur. Se llama Fuente Concejo y a la derecha, en los soportales blancos, los viajeros dejaban los caballos para que comieran y bebieran por un mòdico precio mientras ellos se internaban en la ciudadela y hacían sus gestiones. Los herederos de Fuente Concejo son actualmente una de las grandes fortunas de Cáceres.

Esto es un balcón. Bueno, va. Más información. Es el balcón del Palacio de los Golfines de Arriba ( premio para quien deduzca que existe otro Palacio llamado...¿cómo? jijiji...) Venga, va. Más información. Sería un balcón absolutamente anodino si no fuera por que en él se asomó por primera vez el recién nombrado Jefe del Estado y Generalísimo. Aquí, en Cáceres, entre él y su hermano Nicolás se la metieron doblada a la Junta de Jefes de Estado Mayor, que sólo querían nombrarle Jefe de Gobierno en plan provisional. Y mira por dónde, la provisionalidad duró cuarenta años. Si es que antes de dar un cargito a alguien hay que saber a quién se lo damos. Antes habían no sé cuántas placas conmemorativas de "En este Palacio el Caudillo de España Generalísimo d. Francisco Franco..., etc.., etcc..". Ya no queda ni una.

La hermosa plaza de San Mateo.

Este es mi lugar de lectura cada vez que voy a Cáceres. La dueña de la casa me da agua e higos, la pobre se debe pensar por mis vestimentas que soy un mendigo. Es un rincón mágico donde las letras te entran como el agua se escurre por el desnivel de su calle, mansamente.

Y aquí se puede observar el basamento de la parte antigua de Cáceres: puro sílice. Tranquilos, que los cimientos no cederán, no.

Yo la llamo la ventana de los tritones, y está enfrente del convento de las Jerónimas donde les enseñé a hacer pasteles. Los anímales míticos eran muy considerados en la Edad Media y todos tenían significados simbólicos.
Es muy bonita, me encanta.

No hace falta decir que la parte antigua de Cáceres es un parque temático para los amantes de la Heráldica. Todas las casas y mansiones tienen su escudo nobiliario. Algunos dan miedo

Otra atalaya, pero esta atalaya se va de carnaval. Qué bonita está con sus verdes enredaderas. Para poder trepar si acaso Islachochiti no te lanza la escala y no te puedes aguantar

Y estos son los tres principales monumentos de la parte antigua y la parte moderna de Cáceres. Con mis cuñados, en cuya compañía siempre es un placer visitar Cáceres. Yo soy el que tiene pelo, jijijiji......Espero que os haya gustado este pequeño reportaje.

MAGIA

2011-06-18T02:42:00.002+02:00

Ella, hace dos noches

Acabo de ver a la Luna sonrojarse con un clarín de hollín naranja y un charol de oro

.- ¿Por qué tienes las mejillas rojas? ¿De qué te avergüenzas?
.- Dos estrellas me han levantado la falda; un cometa raudo me pretendió con un rudo piropo ("ni un cráter te dejaba sin alisar con mi estela".., me dijo); y el Principito descubrió dónde guardo mis sepias de burbujas. Y lo peor, más amantes en la Tierra descubren decepcionados que mi brillo es un préstamo del Sol.

.- A mí me basta con que seas la más bonita pincelada de la noche, y abrazarme a tí sin tocarte. Te conozco desde siempre y en tu amor cierro los ojos. ¡Venga, no seas tonta ni contigo mismo tan severa ni tan dura y deja que cubra nuevamente mi ilusión con la faz de tu blancura!

De puntillas la he visto abrirse paso con tesoros robados a los árboles, entre lanzas de lluvia..., de puntillas emprendiendo la fuga con un traje de papel inflado de suspiros, con gran botín de señales, estremecida por el viento, con el viento.

De puntillas de nuevo pasó la magia de un poema y habitó mi presencia por un momento, sólo por un momento.

POMPEYA

2011-06-15T21:04:00.000+02:00

Envidiable sentido práctico el de los romanos. Obsérvese la señal viaria resaltada en el pavimento para orientar al personal, en dirección no precisamente al templo para orar a Zeus. Más o menos significaba "Lupanae a ciento cincuenta pollas de distancia"

Pompeya, la ciudad enloquecida por su belleza. La ciudad portuaria donde se entremezclaban hombres y mujeres de todas las razas, famosa por su hermosura y sus delicias, su dinámica vida cultural y una actividad comercial siempre floreciente y próspera.

Cuando caminaba desde el autobús a la entrada de Pompeya, ante mí tenía un camino tortuoso orlado de pinos y áloes, que se enroscaba por las sinuosidades de una colina cubierta por los primeros restos arqueológicos, los suburbios pompeyanos donde se supone que vivían los parias. Mientras seguía impaciente las vueltas y revueltas del hermoso sendero, bañado por los primeros rayos de un sol de julio que trazaba arabescos de oro y sombra sobre un suelo polvoriento, toda la historia de la ciudad desplegábase rápidamente sobre el tapiz de mi memoria.
Ya no era un libro quien me hablaba de Pompeya, la ciudad petrificada, suspendida en el tiempo y preservada por capricho del destino para que alguien como yo sintiera la emoción de recrear su imaginación en sus calles y escenarios reales increíblemente bien conservados.
Los guías apenas me servían para que no me perdiera en el laberinto de sus calles cortadas en forma de ajedrez. Me hablaban de Carlos III, nuestro monarca Borbón, que fue el primero que ordenó la excavación de la ciudad tesoro. Nápoles era española entonces. Qué cosas. En algunos pueblos de alrededor mucha gente continúa hablando en catalán. ¡Bien por los payeses! Y de que Cicerón pasaba las vacaciones allí, que Espartaco se ejercitó como gladiador entre Pompeya y Capua, de complacientes esclavas griegas, de monumentos fálicos que propiciaban las sonrisitas de las turistas , de adoradores de Príapo, de sátiros peludos con patas de cabra, de sacerdotes de Isis, de tinajas horadadas en el mostrador de las cantinas, de misteriosos dijes a los que se atribuían poderes sobrenaturales, de representaciones teatrales sin fin, de ceremonias de sangre y crueldad en sus circos.....En el Lupanae todos nos repartimos entre los distintos cuartitos para escuchar a la guía decirnos que en el dintel de cada habitación, y como eran tantas las lenguas que se hablaban en Pompeya, para que no hubiera lugar a confusión, se dibujaba la especialidad del servicio. Por curiosidad salí del cuartito donde yo me hallaba y miré el dibujo. Salí disparado porque , joder, me había metido en el antro especializado en sodomía y había dos tíos pintados en actitud algo más que cariñosa y uno de ellos mirando a Rota.
Los guías usaban el mismo tono mecánico para explicotear que el de las ovejas cuando balan. Me aburrían. Era imperdonable hablar de Pompeya con tanta falta de entusiasmo, aunque entiendo que deben estar hasta el gorro de tanto turista embobado y con calcetines blancos. Sthendal, Goethe y nuestro Blasco Ibáñez eran mucho más amenos relatando las maravillas de Pompeya.
Cuando llegamos al confín norte de la ciudad, la guía por fin dijo algo que llamó la atención del repelente niño Vicente devorador de libros. En el garito del centinela, cuando fue desenterrado, se hallaron los restos del soldado encargado de custodiar esa puerta. ¿Cómo es posible que Temmpus ( le llamaremos Temmpus, en honor a nuestro comentarista y porque me gusta) no pusiera pies en polvorosa como tantos otros pompeyanos cuando comenzó la destructiva lluvia de gas letal, ceniza abrasadora e incandescente lava?
En medio del caos, el pánico y el desconcierto, Temmpus se mantuvo firme en su puesto. Nadie le había dado la orden de retirarse y su instinto de supervivencia no fue superior a su disciplinado sentido del deber. Así se lo encontraron los sorprendidos arqueólogos: sosteniendo su lanza.
¿Fue tonto Temmpus? ...Porque en su lugar creo que yo hubiera matado a los dos Plinios para ocupar su puesto en la barcaza que les puso a salvo del Fin del Mundo.
Pero también tengo claro que con soldados como él se forjó el mayor imperio de Occidente. Y que debió ser la disminución de soldados como Temmpus la causa de la decadencia de la incomparable civilización romana.
( Pdta.- El tío y el sobrino Plinios consiguieron ponerse a salvo. Pero tito Plinio se acordó de que tenía un amigo en Stabia, cerquita de Pompeya, y fue a rescatarlo impidiendo a su sobrino que le acompañara. Fue su perdición, porque la devastación volcánica también se cobró el pellejo de Stabia y Herculano. ¡Qué civilización más gloriosa..., hasta los escritores eran valientes!)

10 abril 2009

NE ME QUITTE PAS

2011-06-12T21:10:00.001+02:00

Quítame el pan, si quieres,

quítame el aire, pero

no me quites tu risa.

No me quites la rosa,

la lanza que desgranas,

el agua que de pronto

estalla en tu alegría,

la repentina ola

de plata que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo

con los ojos cansados

a veces de haber visto

la tierra que no cambia,

pero al entrar tu risa

sube al cielo buscándome

y abre para mi todas

las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora

más oscura desgrana

tu risa, y si de pronto

ves que mi sangre mancha

las piedras de la calle,

ríe, porque tu risa

será para mis manos

como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,

tu risa debe alzar

su cascada de espuma,

y en primavera, amor,

quiero tu risa como

la flor que yo esperaba,

la flor azul, la rosa

de mi patria sonora.

Ríete de la noche,

del día, de la luna,

ríete de las calles

torcidas de la isla,

ríete de este torpe

muchacho que te quiere,

pero cuando yo abro

los ojos y los cierro,

cuando mis pasos van,

cuando vuelven mis pasos,

niégame el pan, el aire,

la luz, la primavera,

pero tu risa nunca

porque me moriría ( Pablo Neruda)

EL HOMBRE DEL CABELLO GRIS

2011-06-09T19:25:00.002+02:00

Me fascinó escuchar por primera vez su " First, we take Manhattan. Then, we take Berlín", antes, muchos años antes de que Berlín se haya hecho mucho más famosa a cuenta de la crisis del pepino y la bacteria Ecoli.

"Esa voz, ...esa voz...Parece que venga de recorrerse el mundo y por eso está tan cansada. Pero me gusta. Es la voz que me gustaría tener en los momentos en que necesito cantar y contar mis más íntimas verdades." Me acuerdo perfectamente de que esos fueron mis pensamientos cuando le escuché por primera vez.

No voy a descubrir nada nuevo si digo que lo que distingue a un artista de un buen cantante es la capacidad de crear placer más allá de un timbre de voz bonito. Leonard como artista, como poeta-cantante, bardo moderno, no ofrece con su voz rasgada momentos luminosos para alegrarnos el día. Leonard ofrece preguntas que se esparcen por la masa de la sangre "viajando a ciegas hacia algún lugar cerca del río..", como dice en su hermosísima Suzanne.

Le han premiado con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Pero...¿a quién han premiado? ¿Al cantante? ¿Al poeta? ¿Al sentimental alumno de Lorca? ¿Se puede premiar a alguien que escribe que "a veces el amor no pasa del tercer condón"?

A mí me gustó primero por su voz. Y después, por la forma de desnudar sus verdades y también porque me parece a mí que este cantante-poeta se ha buscado la forma de contrarrestar su semita fealdad echando mano de canciones muy carnales y melancólicas para ligar un poquito más. Como confiesa nuestro Luis Eduardo Aute. Ese truco de dar pena para que te consuelen en la cama es infalible si eres bueno cantando canciones y contando sonetos.

Leonard Cohen. Os dejo con él y una canción que me gusta muchísimo, muy bien acompañado.

"Los sueños no importan, sólo cosas prácticas. Por ejemplo, tener un hijo. Tener y sufrir un hijo es el verdadero camino de la expectación y el sufrimiento. Ya no volverás a tener tranquilidad absoluta. Fregar los platos, limpiar la casa....Necesito orden en mi vida. Rutina, disciplina, autoridad. Son cosas que me hacen feliz y me equilibran, porque tiendo irremediablemente a la autodestrucción en cuanto me descuido. Siempre he funcionado así. Creo que sé y entiendo lo que la gente desea, lo que la gente necesita, y tengo palabras de sosiego para ellos. En medio del paisaje apocalíptico en que nos encontramos, sólo sé suavizar un poco las cosas por medio de una voz áspera y unas letras que no se compadecen de sí mismas"

Creo que Leonard nos está dando un consejillo muy práctico. Cuando estemos jodidos, que por lo menos podamos refugiarnos en nuestras torres particulares. Para algunos, salir en moto. Para otros, indignarse en compañía. Para otros más, consolarse con sabidurías ancestrales. Tener un amante. Echar el resto en tu profesión si es vocacional. ....., etc, etc...Tener una torre en donde poder refugiarte. Y si es con música, mejor.

PÁNICO ESCÉNICO

2011-06-04T11:37:00.001+02:00

Biblioteca de la Abadia de San Florian ( Austria)

Biblioteca de Bwaldesen ( Baviera)

Biblioteca de San Galiano ( Suiza)

Bibliotea de la Trinity College ( Dublín)

Entre el asombro y el desaliento, también poseído por la emoción,....¿Existe alguna estación intermedia? Una posada en donde poder dejar descansar las ganas de saber.

Cada vez que acudo a una Biblioteca Pública, cada vez que con pasos procesionales, casi como los de un fantasma tímido, recorro los geométricos pasillos colmados hasta el techo de todo cuanto la Humanidad ha hecho y escrito para entenderse a sí misma y comprender el funcionamiento del Universo, me invade ese mismo pánico escénico que dejó a Borges sin vista y con la mirada para siempre orientada hacia la poesía del interior de todos los misterios.

Me explicaron un truco para poder superar la repentina falta de oxígeno que sienten mis pulmones cuando me asomo al abismo de mi propia ignorancia y al ansia de alimentar continuamente mi espíritu con conocimientos. El truco es el siguiente:

Hay que pensar en lo grande; o , mejor aún, hay que pensar en lo pequeño. Pensar en los miles de millones de años que tiene la Tierra, , pensar en el mordisco de un Tiranosaurio Rex, pensar en los once mil metros de las Fosas Marianas; en lo que un simple riachuelo ha sido capaz de hacer en el Cañón del Colorado como si se tratara del bisturí telúrico de un cirujano. En el diámetro del sol y en el calor que hace allí. Pensar en los miles de planetas habitados que existen en el Universo por una mera cuestión de estadística.

O bien pensar que en un cubito de hielo hay unos 45.000 millones de millones de moléculas. Y que los átomos son desorbitantemente eternos, inmensos en su número y persistencia, moviéndose en medio de un frenesí sinfónico de aquí para allá. ¿Habéis pensado que todos y cada uno de nosotros albergamos en nuestro organismo átomos procedentes de una estrella inconcebiblemente lejana que un buen día estalló como un globo que no podía inflarse más, que somos polvo de estrellas?

¿Que cada uno de nosotros es más que probable que tengamos miles de átomos procedentes de existencias pasadas? ¿Que tengamos en nuestro adn átomos de Shakespeare, de Dante, de Leonardo, de John Lennon, de mdme. Curie y María Callas? Y también de Calígula, de Jack el Destripador, de Hitler y de Torrebruno. Todos los seres humanos que han habido en la Tierra, y todos los seres vivos que nacieron, vivieron, se reprodujeron y murieron, habitan en mí y yo viviré en todos los que vendrán en el futuro. De manera que para perpetuar el rastro de tu paso por la vida lo esencial no es tener hijos, sino tener átomos. Y esos átomos, como los del uranio , sólo se pueden enriquecer con la energía espiritual que reside en el conocimiento y la poesía, los dos vehículos que tenemos aparcados a nuestro lado, esperando a ser repostados con nuestra curiosidad y nuestro afán de perfección y que nos pueden llevar lejos, muy lejos...

En definitiva, el truco para contrarrestar el vértigo de todas las urgencias consiste en aceptar nuestra propia insignificancia y que todo lo que aprendemos en nuestras breves vidas no es más que un algo minúsculo comparado con la enormidad de lo que nunca sabremos ni viviremos.

Por eso siempre me ha parecido que, indeciso, expectante y sobrecogido hasta la elección, pasear por los pasillos de una biblioteca enorme es la metáfora perfecta de tu papel frente al mundo.

TARDES QUE TODO LO SABEN

2011-06-01T15:26:00.000+02:00

La tarde es un color quieto con sus dedos finos entrelazando hojas y flores en el tapiz de una mirada embelesada, perdida a través de la ventana. La tarde besa mi boca sin pedirme permiso, acaricia mi alma sutilizada de repente, como movida por un aire imperceptible, como tocada por un ángel impaciente por mostrar un milagro. Así: como tierra mojada por un amor infinito que me vuelve dulce y hermoso.

Me gustan estas tardes que amueblan mis ojos, que no te obligan a fijar distancias entre tú y el mundo, estas tardes que todo lo saben y nada te niegan, que corren, vagan y agitan un volavérunt de sensaciones escondidas tras corolas y colores que se entregan como la delicia de una ofrenda o la lejana luz de una estrella.

Me gustan estas tardes que me dejan descansar, porque , por una vez, son ellas las que me sueñan a mí.

EL RENEGADO

2011-05-28T08:30:00.009+02:00

Se llamaba Gonzalo Aroca, conocido también como Gonzalo Guerrero. Y vivió y murió antes, mucho antes que la magia del cine nos embriagara con las heroicas historias del teniente Dumbar Kevin Costner ( Bailando con Lobos) y del Hombre llamado Caballo ( Richard Harris)

Nació en el onubense pueblo de Palos de la Frontera, un pueblecito pescador que seguiría ocupando un simple punto en el mapa de España si no fuera por un hombre llamado Cristóbal Colón con ganas de comprobar por sí mismo lo que le contaron en las Islas Madeiras dos náufragos supervivientes acerca de nuevas tierras extrañas ( yo he leído ese documento autógrafo de manos de la duquesa roja, la duquesa de Medina-Sidonia en su fundación de Sanlúcar. La historiografía oficial no lo acepta. ¡Anda que no es la misma letra del Almirante !). Pequeña disgresión: ¿qué tendría de particular aceptar que Colón conocía de antemano la existencia de esas tierras que él creía eran las de Cipango y Katai (Japón y China)?. ¿Le resta mérito a la epopeya colombina?. Ídem de ídem: ¿qué tendria de particular que Jesús de Nazareth estuviera casado y con hijos? ¿ Le quita mérito al cristianismo?. En fin, que la historiografía cuando se pone intratable aún con pruebas resulta más falsa que la monja de la Quina Santa Catalina

En ese pueblo Colón halló valiosos socios y enroló a marineros sin miedo al Océano Tenebroso, sintomático nombre por el que era conocido el Atlántico, o con más miedo al hambre; más lo segundo que lo primero.

Pues en ese pueblo nació Gonzalo. Y creció siendo testigo de la súbita animación y protagonismo que tenía su hasta entonces apacible e insignificante pueblecito pescador.
Gonzalo soñó desde su juventud con imitar a sus mayores y vivir la aventura de conocer nuevos mundos.

Y lo logró. Logró pasar a la historia, pero no a la nuestra, sino a la de México. La nuestra le condenó al olvido, al ostracismo oficial, y sólo se referiría a él para humillarle con un menospreciante epíteto cada vez que se le nombrara: el renegado, Gonzalo el Renegado.

¿Y por qué?

Monumento en Akumal, México

Gonzalo estuvo al servicio de las casi dos únicas figuras dignas del Descubrimiento de América, Vasco Núñez de Balboa y Alonso de Ojeda , y fue uno de los ocho supervivientes de un naufragio frente a las costas de Yucatán. Al igual que Cabeza de Vaca, pasó varios años siendo esclavo de los indios de esa costa occidental dominada por tribus mayas. Por sus conocimientos, por su arrojo, por su inteligencia, porque sin duda también era un hermoso ejemplar varonil, porque como Tarzán salvó al cacique local de ser devorado por un caimán, poco a poco Gonzalo fue ganándose la confianza y la admiración de sus captores. Gonzalo se identificó tanto con ellos que llegó a formar una familia numerosa casándose con la princesa maya Zazil Há, y se convirtió en un gran Jefe, combatiendo hasta el final contra los conquistadores españoles empeñados por aquel entonces en arrasar todo lo que se interponía entre ellos y su codiciosa sed de oro. Pereció defendiendo a los suyos y al sagrado espíritu de la sangre y la tierra.

En México le veneran como Padre del Mestizaje, y para ellos sigue siendo un héroe.

¿Os recuerda a algo esta historia? ¡ Claro que sí…! Si Gonzalo fuera yanki en vez de español, Hollywood no tendría que haberse inventado la figura del Teniente Dumbar y sería Gonzalo quien hubiera bailado con el lobo Calcetines simplemente siendo rescatado de las páginas de la Historia.

Defender y luchar por conceptos ajenos, vacíos. Defender por oficio. Defender banderas, no modos de vida. Cuando la ideología son las armas y la obediencia debida. Cuando el mero deber descubre que su contrincante es el instinto y el amor, …se lleva siempre una sorpresa y se siente traicionado. Los conceptos deber, patria, bandera, se diluyen ante el corrosivo ácido que significa luchar por amor por los tuyos. Esos soldados mercenarios embrutecidos por su salvaje codicia no podían entenderlo.

Por eso le llamaron Gonzalo el Renegado. Pero nosotros sabemos que Gonzalo fue fiel hasta el final a su única patria, la que se fabricó en su pueblecillo mientras , soñador, pasaba de la niñez a la juventud y de la juventud a la madurez en busca de un destino que le aguardaba, esa patria que llevaba en las suelas de sus mocasines y que al final acabó aguardándole en la alegría de las risas de sus niños y las caricias de la princesa Zazil Há, la princesa de su corazón, por quienes luchó hasta la muerte contra sus propios compatriotas.
¿Quieres a los tuyos hasta la muerte? Porque ahí está la diferencia entre ser un auténtico renegado o un verdadero héroe.

Siempre que escucho a Miguelito esta canción me acuerdo de Gonzalo:

CONTESTANDO A XULITA

2011-05-25T18:54:00.001+02:00

Era la tercera ciudad que visitábamos. Ya llevábamos dos días con la boca abierta, asombrados ante tanta belleza paisajística y tomando el pulso a ciudades resplandecientes de limpieza, pavimentadas en vez de con asfalto con apacibles parques públicos que se sucedían el uno al otro compitiendo en hermosura.

Pero era la tercera vez en cuarenta y ocho horas que observaba que la gente estaba votando. Primero en Lugano, después en Lucerna, más tarde en Lausanna.

Intrigado, en Lausanna, pregunté a un ciudadano en mi macarrónico inglisfranchute qué clase de comicios se estaban celebrando. ¿Generales, cantonales, municipales?

.- No, no. Hoy estamos votando si damos permiso al colegio para ampliar el patio de la guardería, porque hay que talar varios árboles. Eso votamos.

No es suficiente votar cada cuatro años y ya está. Eso no es democracia, ni participación, ni concienciación colectiva de los problemas. El bipartidismo ( tan corporativista o más que los grandes monopolios empresariales), ese bipartidismo que nos tiene atrapados entre sus garras, se retroalimenta a través de nuestra escasa participación en los asuntos de interés, de nuestra inercia. Sólo somos decisivos una vez cada cuatro años y únicamente para ratificar una vez más un sistema que no nos complace a casi nadie excepto a los que se benefician de sus prebendas y ventajas: los políticos.

También es utópica la propuesta más delirante que he escuchado estos días de acampada-protesta: debatir sobre la marcha todos y cada uno de los asuntos que nos concierne a todos, someterlos a estudio, votación y vigilancia de lo acordado. Ni de coña es eso posible. ¿Todo, todo? Entonces mejor vendo mi casa y me compro la caravana de Shakira para acampar al menos con todas las comodidades en el ágora de los indignados.

Ni una cosa. Ni la otra

Pero..¿votar cada cuatro años sólo para elegir representantes en listas cerradas, sin ninguna otra influencia en más aspectos?

Eso sólo fomenta distanciamiento y desinterés. La máxima expresión de la libertad democrática es poder ejercer tu voto, sí, pero no es lo más importante.

Una de las enseñanzas que he sacado en claro durante esta movida principalmente protagonizada por jóvenes ( diría que el problema actual de la juventud consiste en que yo ya no pertenezco a ella, como dijo el cachondo de Dalí), es que todo el mundo está deseando contar su historia. Que todo el mundo tiene una buena idea que aportar. La democracia partitocrática tal y como está diseñada, con plazos tan largos y una total delegación de decisiones en manos de políticos obedientes sólo a sus respectivos aparatos políticos en vez de a la sensibilidad ciudadana, es una forma de favorecer la anestesia pública, de segar de raíz cualquier iniciativa de participación, de hundirnos en la miseria de la impotencia para poder cambiar las cosas.

Quiero plazos más cortos. Dos años.., no sé, tres a lo sumo. Pero sobre todo quiero referéndums, muchos referéndums , para temas esenciales que afecten a mi país, a mi provincia, a mi ciudad o a mi barrio. Quiero que me pregunten si prohibiría o no fumar en los bares. Quiero que me pregunten si estoy de acuerdo o no con los rescates de los Bancos. Quiero que me pregunten qué sueldo considero digno para un ciudadano que se dedica profesionalmente a la política. Quiero que me pregunten qué prefiero subvencionar con nuestros impuestos, si la compra de un Toyota o la natalidad. Quiero decidir si un Tribunal Constitucional debe ser elegido por políticos o por miembros de la carrera judicial o incluso si es necesario. Quiero que me pregunten si quiero o no quiero Monarquía. Quiero que me escuchen y que mi opinión en forma de voto sea tenida en cuenta en muchas cosas importantes que al final se la pasan por el forro los políticos y sus putas mayorías. Se llevarían continuas sorpresas.. .

Sumad la abstención con el millón largo de votos en blanco y nulos..¿y qué tenemos? Casi a la mitad de la población que pasan de la política sin darse cuenta de que están haciendo política a favor de los grandes partidos.

La mitad de la población: esto es algo escandaloso, sangrante, deprimente. No es democracia. No lo es.

Envidio a los suizos. Envidio a los descendientes de esos Templarios organizados, con sus estatutos democráticos, que votaban en el seno de su comunidad absolutamente todo, que fueron tan prósperos, tan valientes, tan innovadores, que fueron fulminados por un rey absoluto y un Papa intemporal que se sintieron en peligro y envidiaban sus riquezas. Eran peligrosos, había que acabar con ellos. Ahora lo absoluto y lo intemporal es el bipartidismo y no hay forma de darle la vuelta al chiringuito que tienen montado.

Todos lo hemos podido comprobar: al PSOE y al PP visiblemente incómodos con esta clase de movimientos ciudadanos como el 15-M, que atenta contra sus podridos cimientos.

Si nos preguntaran más a menudo y nos dejaran decidir si queremos talar unos cuantos árboles para ampliar el patio de recreo de unos chiquillos, pensaríamos todos qué es más importante, si el esparcimiento de nuestros niños o el respeto hacia esos árboles. Estaríamos sensibilizados. Y sobre todo nos sentiríamos corresponsables de la decisión tomada y la vinculación del gobernante con el ciudadano sería más tangible, más estrecha, y más viva y sana sería la democracia entendida como compromiso.

Santo cielo, qué grima dan las sesiones del Congreso. Haciendo política para Epi y Blas.

No podemos seguir consintiendo que nos traten como a niños y que se crean el bulo de que cada banda está en posesión de la única verdad verdadera, porque eso no es política. Eso es la religión de los talibanes que permite quitarnos el burka una vez cada cuatro años. Sí, a los cuatro años, si lo han hecho mal, les podemos fulminar, pero para entonces habrán volado a Buda por los aires.

FRASES EN UN MURO

2011-05-22T09:01:00.000+02:00

Lo he visto en el muro de Sus y me ha gustado

Frases que he oído durante estos días:

.- "Vosotros tranquilos, hijos, no rompáis cosas si queréis que os hagamos caso, que las salvajadas no valen" ( señora mayor con el carrito de la compra)

.-" ¡ Pero si lo que hay que hacer es colapsar a todos los bancos del país! Que nadie pueda entrar a un banco, ibas a ver qué pronto se echa la gente a la calle" (señor con melenita blanca nostálgico anarquista)

.-" No estoy segura de que esto sirva para algo, pero no me podía quedar en casa" ( chavalita de unos veinte años acompañada de su mudo novio que no decía nada y la tenía agarrada como si se la fueran a quitar)

.-" Al menos los políticos ya saben que les podemos poner la mesa patas arriba si siguen golfeando" ( joven universitario sin ínfulas revolucionarias)

.- "Así es la democracia real, una continua asamblea de ciudadanos con todos nuestros problemas debatiéndolos y solucionándolos nosotros mismos día a día" ( ese está en paro y no ha trabajado en su vida, y tampoco tiene familia. De lo contrario, sabría que eso es imposible)

.- "Pues a mí la abstención no me convence, porque la única herramienta que existe para cambiar las cosas es el voto" ( la frase más sensata que he escuchado)

.- "Sois borregos que estáis siendo manipulados por la extrema izquierda" ( uno de derechas)

.- "Si gana la derecha el domingo, revolución y a refundar la democracia, voto por seguir acampados" ( uno de izquierdas)

.- "Tengo a todos mis nietos parados y algo hay que hacer que no sea coger el trabuco, que eso lo hicimos nosotros muy mal" (Abuelete indignado)

.-" Esta acampada la tendríamos que hacer todos los parados, los cinco millones, organizados, en las puertas de las casas de cada uno de los ministros y diputados de todos los partidos, para recordarles todos los días cuál es su deber, y cortarles los huevos si nos enteramos que han robado dinero" ( un parado visionario. La verdad es que esa propuesta es la que me ha parecido más atractiva de todas)

En fin...., que hoy, domingo, es día de elecciones. Tengo curiosidad por saber qué está ocurriendo en las urnas. Por lo demás, se ha echo lo que se ha podido, pero nada comparado con lo que se puede hacer para sanear la democracia.

ESTOY MÁS QUE HARTO.....

2011-05-17T19:34:00.003+02:00

Un grupo de animosos jóvenes acampados en la madrileña Puerta del Sol con la intención de permanecer allí hasta el día de las elecciones municipales y autonómicas como muestra de repulsa por la forma en que se está ejerciendo el poder político fue levantado ayer a porrazos por policías antidisturbios.

El Presidende del Fondo Monetario Internacional es detenido y acusado de varios delitos de agresión sexual en Primer Grado por intentar violar a una camarera africana trabajadora del Hotel neoyorkino donde trabaja, estancia que le costaba al dinero de los contribuyentes que mantienen ese organismo tres mil doscientos dólares la noche. Se trata de la misma persona que predica la austeridad a países endeudados, a recortar gastos y rebajar prestaciones sociales incluso a costa de las pensiones de los jubilados que tan obedientemente ha seguido nuestro lumbrera Zapatero.

¿Es una anécdota que este político no tenga ningún reparo moral en alojarse en una habitación de hotel que NOS cuesta 3.200 dólores por noche, y que, sobre todo, no tenga reparo moral en tirarse a una camarera negrita?

No es una anécdota. No sé cómo lo han logrado, pero es una categoría. Una forma de vida y de entender la función pública.

Por protestar por la proliferación vírica de este pelaje indecente de individuos incrustrados en la vida política y financiera como garrapatas insaciables y viciosas, corren a gorrazos por orden gubernamental a un grupito de chavales concienciados y hartos del inconfundible olor a mierda que destila la clase política, que los tiene sumidos en el paro, la falta de perspectivas y el panorama más desolador para sus aspiraciones.

En mi programa favorito, el del Jordi, Saber y Ganar, tenemos al incombustible Víctor que está a punto de llegar a los cien programas gracias a su increíble cultura y preparación. Tiene dos carreras universitarias y sabe a la perfección alemán e inglés. Está en paro. Víctor está en paro. Su única fuente de ingresos son los cuatrocientos o seiscientos euros al día que su cultura le permite ganar en un concurso.

Ya no podemos echar la culpa de eso a un dictador, ni a un emperador paranoico, ni a un monarca avaricioso, ni a los señores feudales, ni a los terratenientes.....

¿Quién tiene la culpa? ¿Quién?

¿Quién de que, sin devolverlo, la Banca se beneficie de miles de millones aportados por los contribuyentes, nosotros, para aumentar el beneficio de sus accionistas y directivos, que año tras año se suben sus primas multimillonarias? ¿Por qué Botin cobra como directivo del BBVA más de seis millones de euros al año?

¿Quién de que los políticos corruptos no paguen por sus fechorías y devuelvan hasta el último euro robado o malversado y que sean castigados proporcionalmente en función del daño que hacen y del dineral que roban? A los pocos que llegan a los tribunales, como mucho le caen un par de añitos y vámonos que nos vamos. Es buen negocio aunque te pillen robando.

¿Quién de que un maestro, un profesor universitario, un cirujano de la Sanidad Pública, cobre menos que el concejal de Fiestas de Alcahudete?

¿Quién de que necesites cotizar treinta y ocho años para percibir la pensión de jubilación entera mientras que a un Ministro le vale jurar el cargo y a un diputado estar seis añitos en el escaño para tener derecho a su totalidad?

¿Quién de que tengamos que financiar a los partidos y los sindicatos apesebrados con una incalculable y secreta cantidad de dinero público? ( eso es algo que nunca ha trascendido y lo mantienen en el más esctricto de los secretos, todos los partidos políticos y los sindicatos CC.OO y UGT) ¿Por qué tengo que financiarlos con mis impuestos y pagarles sus sueldazos, sus chóferes oficiales y sus comilonas si no pertenezco a ningún partido ni estoy afiliado a ningún sindicato? ¿No deberían ser costeados por sus afiliados respectivos?

¿Quién de que sean los diputados y senadores los que se suben a sí mismos el sueldo todos los años y de que la mitad de sus retribuciones estén exentas de tributar a Hacienda?¿ Y que sean los únicos que puedan percibir dos sueldos cuando cesan? ¿Acaso hacen eso con el resto de los cotizantes?

........podría poner más ejemplos para que me ayudárais a desvelar la identidad de ese pedazo de idiota, esperad, que lo voy a escribir bien: PEDAZO DE IDIOTA que consiente este cachondeo, este descontrol, esta salvaje dilatación de su esfínter anal que día a día practican sobre su mansedumbre, su idiotez y su conformismo unos pandilleros y pandilleras con trajes de marca que siempre están sonriendo cuando se les fotografía. Mirad si no los carteles electorales de vuestras respectivas ciudades y pueblos. Mirad qué felices están. Están muy contentos porque no pueden dar crédito a que haya tanto panoli y tanto imbécil suelto que les consienten todo.

Así que, por favor, si hay que correr a alguien a gorrazos, que no sea únicamente al sinvergüenza indecente que se sirve de la política de forma descarada para robar todo lo que puedan, sino sobre todo al IDIOTA peligroso que se cruza de brazos y todo lo da por bueno o inevitable aludiendo a nuestra supuesta , incorregible y miserable condición humana.

Ese es el mayor cáncer de la sociedad: el IDIOTA , el idiota, el idiota.....

¿Conocéis a alguno? Si no lo conocéis, os lo presento. Porque YO soy uno de ellos y estoy hasta mis cojones morenos de serlo.

LUNA DE CORAL

2011-05-16T09:42:00.004+02:00

Sirenas en la orilla

sirenas desorientadas

a las que les pregunto

si saben algo de su mirada

Sirenas...¿qué sabéis de ella?

Vosotras, que en su costa lejana,

hacíais cosquillas en sus

pantorrillas blancas

Mucho dura ya su ausencia

y tengo ganas de llorar

Era nuestra casa

una Luna de coral

¿Está ella dentro de mí?

¿ O es que me llama?

¿Qué hacer con este amor loco?

¿Dónde empieza?

¿Y dónde acaba
este amor que no se ama?

Sirenas, si la veis, decidle

que tengo el corazón

plateado con sus escamas

LA REVOLUCIÓN DE LOS ABRAZOS

2011-05-14T22:36:00.002+02:00

- ¡Siempre estás riendo, shiquiyo, qué envidia!...¿cómo lo haces?
- Me acabas de abrazar. Me has abrazado. Eres tú quien lo ha conseguido

No soy risa siempre,

ni siempre llanto

ni lamento o desengaño,

ni quimera

que se cree que doce meses

dura la primavera

De una cosa ni de otra,

no soy tanto

Me venden desencanto como una moda que se consume quieras o no quieras, como un dolor indoloro de venta en supermercados. No compro tristeza envasada; si me llega es natural y caníbal y nace en mi médula espinal, pero no hay vigilia para el desencanto. Como viene, se va. Como un gato.

¿Qué es la tristeza comparada con el asombroso poder del abrazo humano?

Yo también creo que la mayor revolución que existe es la de los abrazos

ESCRIVIVIR DOS, RESURRECTION

2011-05-13T20:57:00.001+02:00

"Vivir es escribir con todo el cuerpo"....,

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Bueno, bueno, bueno.....qué putada! No sé qué le ha pasado al BLOGGER durante dos días que no se podía acceder a ninguna herramienta ni a la base de comentarios. Supongo que a los que tenéis un blog también os ha ocurrido lo mismo. El caso es que lo único que ha quedado del último post " Escrivivir" es lo que está en rojo, y todos los comentarios se han volatilizado.

Pero eso no es lo peor. Lo peor es que tenía en el borrador , no sé, quizás veinte o veinticinco posts más pendientes de publicación. Todos se han ido a hacer puñetas. Menos mal que los antiguos permanecen.

Ni me planteo siquiera volver a reescribirlos, porque todos son productos de estados de ánimo irrepetibles, sobre todo los poemas. Siento su pérdida, he aprendido la lección. ¿Para qué coño tengo un disco duro independiente de 1'5 Terabytes? Tendría que haber hecho una copia de seguridad.

Sin embargo, que lo único que haya quedado viva sea esa frase..." Vivir es escribir con todo el cuerpo".., es como una invitación a que lo siga haciendo.

Pero un poco de luto sí que estoy por los veinte o veinticinco hijos que se me han muerto, que me los han matado, pobrecillos.

Así que, en su honor y para honrar su memoria, nada mejor que La Lacrimosa de Mozart. Despidámoslos como se merecen.

ESCRIVIVIR

2011-05-11T18:20:00.000+02:00

"Vivir es escribir con todo el cuerpo"...., qué bonito! Aquí os traigo esta frase para compartirla con vosotros. Y tu mano, tus dedos agarrando un bolígrafo o tecleando pueden convertirse en el nado de un cisne sobre un lago de palabras.

Me doy cuenta de la profundidad de esta frase cuando reparo en la clase de escritores que más me gustan. ¿Quiénes son los que más me fascinan? Y me vienen a la mente una pléyade de escritores encabezados por Jack London contrapuestos a esa otra raza de grandes escritores que apenas se movieron de su silla y aún así fueron capaces de escribir extraordinarios libros. Fenimore Cooper escribió el maravilloso "El último Mohicano" y no vio un indio en su vida.

Pero Jack London, Joseph Conrad, Richard Burton, Tolstoi, Pérez Reverte, más, muchos más..., son escritores todos ellos que no dudaron en viajar al corazón de las tinieblas y que gracias a su talento innato como narradores y a su amor por la escritura convirtieron su arte de vivir en arte literario , aún a costa de infinidad de sinsabores o sacrificando incluso su salud.

Pero es cierto que hay una diferencia abismal entre el escritor vitalista y el sedentario; entre el que sale al mundo para conocerlo y vivir mil peripecias y el escritor dotado de una poderosa imaginación que nos transporta a escenarios y situaciones en los que él, personalmente, nunca ha estado, independientemente de sus estilos narrativos.

Es el pulso, es el temblor, es una respiración y una sensación física la que escritores como Conrad o London te transmiten. Captas la diferencia perfectamente con respecto a ese otro tipo de artesano de la palabra que te remueve intelectualmente, eso sí, y más si es un gran prosista, pero......¿verdad que les falta algo? Lees La Quimera del Oro o La Isla del Tesoro y puedes temblar de frío, oler el mar, la selva, sentir la sangre, el beso del conflicto, el salvajismo del paisaje, la pólvora te marea, el sufrimiento te encoge y la alegría la sientes como si los estuvieras masticando a bocados fieros.

¿Escribir o vivir? Es una disyuntiva que puede fusionarse milagrosamente, con talento. Viajar al corazón de las experiencias, transmitirlas con más o menos ingenio y estilo, ser recompensado con el premio de escribir o hablar sobre ellas con criterio.

Ese momento, ese único, mágico e irrepetible momento que hace que todo se entienda, que todo sirva, que todo encaje, sólo se puede sentir después de haber destilado una visión o experiencia a través de tus sentidos y dejando caer su esencia en manos de la escritura convertida en traductora. No evitar las cosas, no cambiar el destino de ninguna de ellas, hundirte en su pozo, elevarte por las nubes y...después de vivirlo todo, escúchate porque sobre tí descenderá el tiempo de dialogar con todo para entenderte y entender todo mejor.

¿Escibir o vivir? Hay algo mejor: Escrivivir

ABUELITO DÍME TÚ

2011-05-09T19:43:00.005+02:00

"- Buenos días

- En este momento no estamos en casa pero, por favor, déjenos su mensaje después de oir la señal sonora...beeeppp...
- Si eres uno de nuestros hijos, marca 1
- Si necesitas que nos quedemos con los chicos, marca 2
- Si quieres que te prestemos el coche, marca 3
- Si quieres que les lavemos y planchemos la ropa, marca 4
- Si quieres que los chicos duerman aquí en casa, marca 5
- Si quieres que vayamos a buscar los chicos a la escuela, marca 6
- Si quieres que preparemos una comida para el domingo, marca 7
- Si quieres venir a comer aquí, a casa, marca 8
- Si precisas dinero, marca 9
- Si eres uno de nuestros amigos...... puedes hablar."

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- ¿Te ves como abuelo, papá? me dijo ayer mi mona.

- Ejemmm , ¿es una pregunta capciosa, quieres un aumento de paga , estás singularmente cabronerita esta tarde o quieres subirme la tensión y las transaminasas?

- Pues véte preparando, que en cualquier momento mi hermano te termina de poner blanco el pelo, que van a tumba abierta, que lo sepassssssss....

¡GLUPSSS! Ya estoy llamando a la Compañía Telefónica para que me instale cuanto antes ese contestador automático.

Pues por si acaso, me voy a empezar a entrenar:

MARIACHI PICAFLOR

2011-05-06T19:10:00.007+02:00

No voy a decir cómo se llama realmente este coleguita, pero me va permitir que le llame Mariachi Picaflor.
Mariachi Picaflor me dijo una noche de copitas:

- No soy tan diferente, al principio, de los demás hombres, Luis. El chispazo inicial deflagra por la intriga del sabor de unos labios y por descubrir cómo se amoldaría su cuerpo al mío, piel piernas, caderas y senos, ...todo lo que entra por los ojos de nuestro atavismo animal, pero al mismo tiempo me gusta comprobar que es capaz de disfrutar de las mismas cosas que yo, que van desde una espectacular puesta de sol hasta la degustación de un bocata de calamares al pie de una barra de un bar popular o una cena de cien euros en un restaurante de lujo bajo el hechizo de una conversación interesante y entre burbujas de champán. Avanzar con cautela, a pequeños pasos, construir con artesana intuición un idilio sosegado que me brinde la oportunidad de explorar y saborear cada nueva fibra que gradualmente nos vaya uniendo y que cuando por fin claudiquemos ante el deseo de la intimidad completa, el sexo sea mucho más placentero y dulce porque ha sido macerado por la magia de la espera, como los buenos vinos en barrica...."

¡Ay, Marichi Picaflor, verde y flexible como una rama de sauce, sueña con la mujer ideal! Con esa facilidad que tiene de hacer nuevas y bellas todas las cosas, cubre de eternidad al amor recién llegado, de alabastro que no conoce ni las lágrimas ni la desilusión.

Y, de pronto, tan súbitamente como empezó, la canción de amor toca a su fin. No quiero juzgarle demasiado severamente, porque si lo hago me arrastro a mí mismo y despellejo mi incurable romanticismo que nunca he defendido como una ventaja, sino más bien como una soga al cuello que me mantiene en un estado de perpetua insatisfacción amorosa porque para mí no existe una mujer ideal: una que me esté tocando la flauta todo el día. Marga me dice muchas veces que si no fuera por su capricorniano signo de tierra me perdería entre las nubes como un pícaro vencejo.

Cada uno es como es; pero una cosa es convivir con tu condicionante veta romántica tan expuesta como una mojama a toda clase de inclemencias de la realidad, y otra cosa es Mariachi Picaflor, que se enamora una y otra vez, repitiendo el ciclo de búsqueda, conquista y desengaño como estaciones aceleradas.

Le emociona la expectativa, pero no la realidad de una relación. Y, por supuesto, cuando esa cometa frágil cae al suelo, nunca es responsabilidad suya. Me cuenta sus vaivenes amorosos sin dudar nunca de su propia sinceridad. No sé quién de los dos está más alejado de la realidad.

Quizás yo. Yo porque no concibo un amor sin música, sin sueños, sin viajes en globo atisbando castillos desde el aire, sin proyectos, sin caricias, sin besos, muchos besos, sin buscar y saborear la intimidad cómplice que admite que la pasión acaba, que tiene fecha de caducidad, y que en su lugar se instala un guiño burlón que despierta las ganas de jugar de nuevo, el deleite de la seguridad y el mutuo reconocimiento, que consigue disipar los temores, que aguarda a que la vergüenza se derrita y a que la carne helada conozca su propio calor, que soporta la confusión hasta la llegada de la claridad y que se espera de nuevo a la risa si acaso nos cogemos un cabreo morrocotudo.

Pero es que para Mariachi Picaflor es una forma incurable de enfrentarse a sus propias ilusiones, una secreta forma de crueldad que hace que sea inviable cualquier relación duradera de carne y hueso.

¡Siempre cae al primer asalto y nunca es culpa suya

- Ronca, Luis. Es que lo nuestro de verdad que no es posible. - ¿Cómo?
- Vanesa, la que te conté, que ronca.- Y tú también, cabrón, que menudo fin de semana nos diste en Benaocaz
- Ya, pero es que yo no oigo mis ronquidos

MAYO

2011-05-02T21:55:00.004+02:00

Mayo
Vida abierta como un Mar
fértil, temblando de pasión
el influjo de un mes
que siempre nos visita
con florestas de ilusión

Lagunas de zafiros
con versos y trinos
y campos perfumados
por las alas de los pájaros
El dolor levando anclas
y rimas ocultas,
encantadas,
con cantos que endulzan
el áspero misterio de vivir

Escribo al mes de Mayo
esta canción
como un niño
pone sentimiento
y contento
en las pompas
de jabón

NIÑA SONRISA

2011-04-30T09:35:00.003+02:00

Esta niña tan sonriente....(siempre lo ha sido y espero que nunca pierda su brillante sonrisa)...

...que fue capaz de mantener vivo a su mítico Bau-Bau! hasta despelucharle.....

....es una brujilla que me tiene hechizado el corazón, pero que sabe darme con un mazo en la cabeza si acaso papá se despista...

...que no ha pisado una guardería en su vida porque su papi siempre cambiaba los turnos para estar con ella, ¡y vaya guarderías que nos buscábamos por la mañana!, jijiji...( playa, acuasherry, chirristras con el abuelito yeyé, excursiones atrapaconejos -todos se nos escapaban- maratones de construcciones de castillos de arena...)

....esta canija, esta petarda, este bomboncillo que nos ha regalado la vida, AYER SE GRADUÓ..........!!!! Ya es una señora bachillera !

El Paraíso se le aleja cada vez más y comienza la hora de la verdad. Quiere estudiar Criminología, así que voy a tener en casa una especie de Horatio o Grissom con tetas y papá va a tener verdaderamente difícil cometer un delito impune de aquí en adelante......

Que mis dioses particulares la guíen sembrando en su camino el poquito de suerte que se necesita para triunfar, aunque anoche ya le dije que no hay nada mejor para triunfar que fallar una y otra vez hasta conseguir lo que uno se propone.

Sí, es muy guapa. Pero nada comparado con la personalidad abrumadora que tiene. Ahí ha salido a la mami. De mí,.... de mí creo que sólo tiene la sonrisa.

OLVIDAR A CADA INSTANTE

2011-04-28T18:06:00.004+02:00

Al tiempo le perdono todo. Es un señor al que le perdono absolutamente todo. Le perdono, por ejemplo, que a veces me traiga junto a su presente el olvido de mí como cuando una golondrina se extravía, hasta que vuelve a mirar a las estrellas y recupera el rumbo. Le perdono que las paredes blancas pierdan su fulgor y no reluzcan tanto . Le perdono que un día de sol en Abril acabe dominado por la lluvia o la nieve. Que se haga fluyente agua buscando el abrazo del mar, o nube volátil para empezar de nuevo .Que sienta su paso le perdono, el paso del Tiempo, como siente el cuerpo el peso de su sombra.

Todo

Menos que sea olvidar a cada instante y que las gotas de escarcha lloren su cielo

"¿Quieres envejecer y perder el honor al mismo tiempo? Olvídate entonces de quien no te abandonó y de lo que te hizo feliz aunque lamentaras no poder serlo más.Sé indigno con quien te quiere, con quien te quiso, y la soledad será aterradoramente temible contigo" B.P. Galdós

UN CUADRITO DE CHOCOLATE HUMANO

2011-04-26T17:58:00.006+02:00

"Hoy pasé por la casa que fue nuestro cobijo durante tiempo. Siempre dijimos entre bromas, que su estilo antiguo iba acorde con tu forma tradicional de ser, metáfora que utilicé indirectamente como escudo, cada vez que quería decirte algo que no me animaba a hacerlo de frente por temor a herirte. Nunca fuiste demasiado expresivo en tus manifestaciones de cariño, por lo que cada vez que hacías algún arreglo en ella, en el jardín o te lucías en el viejo parrillero y aparecías a la mesa con el asado y una sonrisa frondosa en tus labios, yo sentía que era tu forma de demostrarme tu querer.

Allí vivimos muchas noches de tormenta –mis favoritas- que estando juntos, pasaban a ser noches de placer intenso. “La casa parece felíz, no?” –me preguntabas luego de estos momentos- como adjudicándole participación en el evento. Nunca pude saber si me preguntabas a mí si era felíz o te lo preguntabas a ti mismo.

La casa era una entidad aparte de nosotros y sin embargo tan impregnada en nuestra sangre, que hasta olíamos a ella y ella a nosotros.
A medida que pasaron los años, la casa se fue deteriorando y aparecieron resquebrajaduras en las paredes y en el techo. Y por más que intentamos remendarla, nunca logramos que volviera al estado de cuando recién nos mudamos. Pese a ello, nos fuimos amoldando, aún cuando últimamente dormíamos en cuartos separados porque el nuestro se llovía.

Hasta que llegó un día en que por más intentos, supe que no tendría mas remiendos ni la casa, ni nosotros. Los revoques no tapaban las hendiduras de las paredes ni del techo, así como aquellas cosas que siempre interpreté como tus demostraciones de afecto, dejaron de ser suficientes para llenar mi necesidad de amor. Y decidí marcharme. No obstante antes de hacerlo, te pedí me dieses un recuerdo que llevar como huella material de tu presencia en mi vida. Buscaste ansiosamente entre tus cosas un “algo” que sintieses querido y que fuese importante para ti y te sentiste perdido al descubrir que ningún recuerdo te ataba a mí. Nada te ataba a nada ni a nadie, excepto una pequeña muñeca de trapo que llevabas de modo constante en el auto, a partir del día que deshojaste en él una margarita cuyo pétalo final te dió un "te quiero", tiempo atrás. Pero de ese recuerdo, no formaba yo parte. Por lo que me conformé con traer en mi retina, tu ya gacha figura asomándose a la puerta al momento de despedirme con cierta tristeza y en mi bolso, una tableta de chocolate Lindt que siempre comprabas para mí y que tomé de la cocina.

Es el recuerdo que tuve presente hoy, cuando al pasar por la casona ahora abandonada y ver que estaba por ser derrumbada, levanté mi mano derecha y saludé hacia la ventana del que fuera nuestro dormitorio, como si allí estuvieses aún para recibirme al llegar. Y no sé si fue mi sugestión o el viento, pero la vieja persiana de arriba se movió, como devolviéndome el saludo, mientras yo llevaba a la boca, el último cuadradito de chocolate."
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Esta maravilla de aquí arriba la ha escrito mi amiga Zully. Es una amiga que ya ha viajado y recorrido todos los rincones del País de la Acción, el País de la Aflicción, el País del Amor y el País de la Risa. Aparte de tener el don de la Palabra en generosa cantidad, jijiji..., tiene el don de la Risa que ella comparte con desborde de corazón, con frescura de agua y como relámpago dulce. En cada uno de esos países ha aprendido lo que hay que aprender y por eso es capaz de conseguir que un cuadradito de chocolate Lindt se te derrita en la boca con un sabor a Humanidad que se queda instalado en el paladar de las emociones. A ella le gusta el chocolate Lindt con más del 60% de cacao puro.

A mí me gusta Zully con todo su cien por cien de humanidad sabrosísima y tan sorprendente como una cajita de reliquias enterradas en una casa abandonada que sólo sabe desenterrar el amor, el verdadero amor.

SI TÓL MUNDO LO DICE, QUIZÁS LLEVEN RAZÓN

2011-04-24T10:25:00.002+02:00

¿Quién es ese tan chulito
que se cree tan importante y tan bonito?
Es tan tonto que hasta el nombre
que le nombra no es Luis sino Luisito

Tonto, tontón
todo el mundo dice que soy tonto, tontón
si tol mundo lo dice
quizás lleven razón:
Todo el mundo dice que soy tonto, tontón

¿Sabes lo que digo?
que a lo mejor soy tonto del higo
tonto a las tres,
del derecho y del revés
de ciruelo y capirote
Con balcones a la calle
pero a mí no hay quien me calle
y mis pamplinas de papel
-si de mÍ eres amorsote,
cariñito o amigote-
....¡las convierto en un clavel !

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Forrest siempre andaba repitiendo la filosofía de su mami, concentrada en dos frases. Para él no existían Platón, ni Aristóteles, ni Kant ni Althausser: sólo su madre había traspasado su mente iluminándola: tonto es el que hace tonterías. La madre de Forrest se refería a las tonterías tristes, a las tonterías vacías, a las tonterías egoístas, a las tonterías presuntuosas, a las tonterías con hambre de trascendencia….. Levantarse de la silla y ponerse a correr sin motivo aparente, sólo porque un resorte íntimo te ordena correr, como abrir la nevera y comerse un helado de chocolate, o ponerse a bailar con la fregona, o untar de nata la nariz de tu hija, o reír como loco bajo el paraguas mientras cantas a una sobrina la canción de “tonto tontón..”…., a lo máximo que puede llegar es a que te digan “ tío, estás tonto, muy tonto”…., y quien dice tu sobrina, dice tu pareja, tus hijos, tus hermanos, tus amigos, …creo que existe una conspiración y de un tiempo a esta parte se han puesto de acuerdo para llamarme todos a la vez “tonto”, pero sé cómo lo dicen y me parece un hermoso cumplido.

Convivir es servir a alguien, hacerle la vida agradable y hacer reír. Contra a más y más, mejor.

Lo demás,……lo demás son tonterías