lunes, 20 de agosto de 2018

ES LA LECHE


Estas vacaciones he sufrido una indigestión de noticias y debates políticos de todos los colores. Ya se sabe: las noticias orientadas a resaltar el lado Hyde de la condición humana y las catástrofes naturales. Y los debates políticos convertidos en combates de  dialécticos gladiadores que ignoran el pulgar de la razón, incluso del respeto, y degollan al contrario sin miramientos.

La conclusión a la que uno llega tras un empacho masoquista semejante es que todo es mentira.

Que este recelo provoque un escepticismo total  hacia una economía de mercado que explota la codicia a costa de la justicia social y salarial , o que termines albergando serias dudas sobre la idoneidad de la democracia como el menos malo de los sistemas políticos cuando lees que el partido de Salvini va a proponer en Italia que se encarcele a los inmigrantes según vayan llegando ( algo que me hace recordar a cómo llegó Hitler al poder), da paso al siguiente desvarío anecdótico, pero no menos sintomático: el negacionismo a lo establecido ha llegado al consumo de la leche.

Como los beneficios del progreso son mentira, la pasteurización también lo es. Solo tenemos salvación si viviéramos como el rey de los monos. Convertidos en crudíforos tarzanes y bebiendo leche directamente de la ubre de la vaca es como únicamente podremos recuperar el paraíso.

Ese llevar la contraria, ese retorno a la vida silvestre, no me molesta mientras no me obliguen a lo mismo, a cazar mamuts con un palo o a comer acelgas de por vida. Lo que me molesta es descubrir que el litro de leche cruda es más caro que el de la leche esterilizada. Incluso lo más simple y natural ( que no sano y exento de riesgos), también ha sucumbido a las inexorables leyes del mercado y las posibilidades de negocio lucrativo.

Vivo en medio de una confabulación universal donde lo único cierto es la mentira.

Anoche, viendo la truculenta e hipnótica Sin City de Frank Miller , uno de los siniestros personajes de la película afirma: “ quien controla la mentira y la hace creer, tiene el poder”…La cruda realidad, incluso con la leche cruda.


Tengo que desintoxicarme de tanta información, pero solo para admitir que la ignorancia también es otra clase de toxina letal. 

De todo, el poder saca partido....Es la leche

13 comentarios:

  1. Hola, Luis,

    Tienes toda la razón, la transacción que señalas es muy injusta, puesto que .... por poner un símil, la cruda realidad te la cuentan Megustas, Nomporta, Andanda, Talkin o Luis totalmente gratis (a no ser que tú estés monetarizando el blog en secreto y no repartas nada---> emo de tirón de orejas).... mientras que la realidad edulcorada y ya no digamos adulterada o pastorizada te cuesta 32 euros al mes, si te suscribes a El País Premium.

    Digo El País como podría haber dicho la Hoja parroquial o el Pravda (que casualmente significa "la verdad").
    En fin, es una fortuna que os pueda desear un feliz martes y, sin que nadie tenga que abonar una mísera cuota, se lleve un día pleno de bienaventuranzas.

    https://youtu.be/7bFSzQLmzS8

    Las vacas.. la granja de Maggy, la explotación, y no me refiero a una explotación ganadera, sino a una ganadora, todo ello fue tema para un video de mi taller revolusionario.

    Salud y foruna para todos, have a happy Tuesday.
    martes, 21 agosto, 2018

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  2. Feliz semana, Talkin

    En los Escolapios de Getafe, donde estuve escolarizado creo que dos cursos, nos hacían formar en el patio y cantar el Cara al Sol. Tras el cántico, repartían medio litro de leche a cada escolar, menos al que no lo había cantado bien o suficientemente fuerte. Qué tiempos ! ocho o nueve años tendría y no tenía ni idea de qué quería decir la letra de la canción...Yo me acordaba de mi madre remendando nuestros ropajes cada vez que cantaba lo de la camisa nueva que tú bordaste en rojo ayer..Ni por asomo se me venía a la mente el insigne Caudillo.

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  3. En mi escuela infantil, una del pósito de mariñeiros...
    pósito. RAE ---> Asociación formada para la cooperación o ayuda mutua entre trabajadores. Pósito de pescadores.

    ...también repartían queso yankee, y qué bueno estaba el cheddar... Mis amiguitos me apodaban "media bola de pan", porque yo, en mi párvula candidez, me pensaba que cuanto más pan llevaras, más queso te tocaba. Y tb recuerdo aquella leche tan cremosa, yo por entonces no sabía lo de la base de Rota, y francamente, si lo supiera, me la traería al pairo, pues, como decimos aquí, "todo o que cae na rede é peixe", o a caballo regalado no le mires la pista de despegue. Muy cerca de Rota pasé una quincena de un recentísimo verano, dulces y venteados paseos hasta Chipiona, pero me fue imposible visitarte, Luis. No me lo tomes a mal. I just couldn't make it. De todos modos, comenté en tu blog desde allí.

    En la escuela del pósito cantábamos Prietas las filas, usábamos pizarra y un negro pizarrillo, nos divertíamos escupiendo para facilitar el borrado de nuestros torpísimos palotes, pañito atado al marco mediante; inclinábamos la pizarra y disfrutábamos viendo como la saliva se deslizaba; hoy en día tendríamos móvil, veríamos porno en la internet; el maestro era buena persona, detrás de su mesa José Antonio, Franco y la Inmaculada. Y a la entrada, la bandera, de España, claro está, nos ha jodido :-)

    El bolígrafo, el biro, los anglos le llaman así, por el apellido del húngaro inventor, lo conocí años más tarde, gracias a un hermano de mi madre, emigrante en Alemania, un boli donde una teutona se iba desnudando según tú le dabas la vuelta al cálamo, nos pasábamos el día poniéndolo del derecho y del revés, la bávara se cansaba de quitarse y ponerse la ropa, un préstamo intercultural que me río yo del Instituto Cervantes.

    Hoy le dije a mi amada que no hay más cruel imposición que tenerte cantando el Cara al sol en el país de la lluvia.

    Un día mi padre me sacó de aquella acogedora escuela del pósito, me llevó a otra que funcionaba a golpe de palo y tentetieso, llegué a echar de menos los tres retratos, en especial el de Primo de Rivera, con mucho, el más guapo del trío on the wall. Y también más apuesto que su émulo actual, de idéntico apellido. Un señorito andaluz no es un parvenu hijo de la gran Bolsa, sin clase ni solera. Dónde va a parar.

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  4. Hoy recordé a mi abuelo materno, José. Se metía en el vagón de un tren mercancías, en noches negras como la pez, sin saber a dónde se dirigía la locomotora. Si a Vigo o a Venta de Baños. Con suerte, se bajaba en Ribadavía, compraba una hogaza de pan, por entonces racionado, para que sus ocho hijos tuvieran algo que roer. O cuando le decomisaban la harina milla --de maíz-- para consumo de las tropas. Nadie venía a buscarla, se pudría allí, mientras mis tíos y mi madre se morían de hambre.
    También recuerdo el relato de mi padre, un niñito que tropezó en una piedra en Portugal, y se le rompió la botella de aceite que le habían mandado buscar al otro lado del río Miño. Un quebranto del que nunca se recuperó mi padre, pues mi abuelo era un represaliado, sin oficio ni beneficio, penurias a Dios dar, y el aceite era más que oro líquido en aquella casa.

    Así que me hace mucha gracia el papel con que se la cogen nuestros jóvenes líderes al referirse a las exhumaciones in the valley. "No es hora de hablar de ello, hay que mirar al futuro". Lo malo es que mi abuelo el represaliado tuvo que formar parte de un pelotón de fusilamiento en Tuy, patria chica de don Mario Conde y del protomártir de la Cruzada, don José Calvo Sotelo.

    Mi abuelo paterno, que tenía que apuntar a sus compañeros de ideas, le preguntó al oficial que dirigía aquella ceremonia, si podía mirar hacia el futuro; el presente se le hacía vomitivo, pero el jefe le contestó que disparase de una puta vez y se dejara de prospectivas espacio-temporales o le inhumaban allí mismo, sin esperas ni dilaciones. Y, claro, mi abuelo apretó el gatillo, quién no?

    Y es que el tiempo pasa para algunos, para otros ni se mueve, es como el viento muerto que no sopla en las velas del emérito, cuando viene a Sanxenxo, a abarloarse con su amigo de siempre, Pedrito, el de los Calvo-Sotel, línea directa desde Tuy . Generación va y generación viene y los poderosos no hacen más que actualizarse, como una aplicación de Google. Más de lo mismo ; ya sabes, lo de Lampedusa y eso. En cambio, otros sólo reciben pantocazos del destino, y a sabiendas de que su regata está decidida desde las más altas instancias. No sé si esto último habría que ponerlo con mayúsculas.

    Anyway, hoy ha sido un día muy feliz, así que le doy gracias a tu blog, Luis. Y a ti. Un abrazo. Y sí, yo también pensaba que "ayer" era un tono, un matiz del color rojo. ---> "Que tú bordaste en rojo ayer". :-)) Qué bien suena. Como diría el capitán Kilgore, huele a ... victoria.

    https://www.youtube.com/watch?v=gUDShxRWniw

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  5. Cánticos que enardecen al cazador de tigres de dientes de sable que dormitan en nuestros genes....Solo hay uno que lo consiga, en mi caso: la B.S.O. del Ultimo Mohicano. Trevor Jones se lució...Pero porque me hace comulgar con la naturaleza y la escala gradual de sus notas musicales desentierran poco a poco los átomos de valor que poseo.

    Ya lo creo que me hubiera puesto loco de contento si me escribes para quedar en Rota. No dejes de hacerlo si repites estancia en la cuna gastronómica de la urta.

    Que paséis todos un buen día. Hoy, el levante está en sospechosa calma. Cuando se detiene el aire en Cádiz esperamos una invasión alienígena.

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  6. Con Sux quedamos en Jerez. Con Cachorro y Bego, en el Puerto de Santa María. Hubiese sido genial completar el triángulo en bermudas en Rota contigo.

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  7. 23 de agosto. Uno que se va al Sur, un cambio radical en su vida; otro que va al médico, espero que con mejores noticias que la vez anterior. Esta noche vuelvo a dormir en la habitación del pequeño, es más amplia, el colchón, más acogedor, tiene wifi para mi kindle, compraré algún ebook, siempre celebro los encuentros con mi enamorada, regalándome algo, aún no sé qué., ya Amazon me lo recomendará, y no le haré caso. Se creen que nos conocen al cruzar sus algoritmos y no dan una al derecho. Ya va a hacer seis años que estamos juntos, empezamos poco antes que tú y Paqui, vosotros, a quienes deseo lo mejor.
    Las madres no dejan nunca de tener detalles con sus hijos, la semana pasada fui a la casa de mi madre, donde pronto empezaré con obras ---recuerdo las tuyas, Luis, en tu casa de antaño--- y me dije, voy a llevarme algún token, algo tipo amuleto, un souvenir de la vieja. Me puse a curiosear entre sus joyeros y billeteras, encontré dos billetes de 200€. Mi madre también cosía, era sastra, hacía pantalones, pantalonera, para aportar unas pesetas al magro sueldo de mi padre.
    Sobre el arcón de la entrada aún yace--nunca mejor dicho---una carta comunicándole que había sido aceptada su solicitud de una plaza, para pasar el invierno en tus tierras levantinas, una residencia alicantina en la que se alojaba cada año, con vistas a la explanada y sus baldosas ondulantes. La carta llegó el mismo día en que se murió, allí sigue reposando, sobre el arcón de la entrada.
    De una manera tangencial, el fallecimiento de mi madre ocasionó en apenas 24 horas una serie de acontecimientos cruciales en la vida de cada miembro de mi familia, como si ella, malabarista de todos nosotros, hubiera lanzado las mazas al aire y se muriera justo en el instante de recogerlas, y éstas se estrellaran contra el suelo, rebotando hacia los 4 puntos cardinales.

    De esto ya se han cumplido los seis años, y todavía no la he llorado, creo que ya nunca seré capaz de hacerlo. Lo cual tampoco significa mucho, mi gelidez es legendaria.

    De mi madre heredé su frialdad emotiva, su talante artístico, aunque no sus destrezas. De mi padre heredé una mirada que te clava en el sitio, sin réplica posible. Me gustaría que ambos estuvieran vivos, para tener con ellos la comida de todos los domingos, ver a mi padre tecleando en su olivetti, siendo el profesional más amante de su profesión, aparte de campeón de ajedrez y víctima de la claustrofobia, el ascensor se atascaba y él empezaba a quitarse la ropa. Solía gritar en medio de la noche: "Deus, acúdeme que eu morro". Con los años uno se acostumbraba a tan urgentes llamadas y era como quien oía llover.

    La vida, o mejor dicho, la muerte da muchas vueltas, al final recuerdo con más afecto a mi padre; comprendo lo mal que lo tenía que pasar en esos momentos en que se encerraba en el salón, se sentaba en el sillón reclinable y miraba fijamente a la pared de enfrente. Me gustarías abrazarlo, decirle que siento mucho ser más viejo que él, y tratarlo como un padre.
    El hijo de un famoso alpinista volvió, mera casualidad, al lugar donde se había perdido su padre, la nieve se había derretido en aquel verano inusualmente cálido, vio a sus pies un pozo de hielo cristalino, se asomó, y como en un espejo, allí se contempló a sí mismo más joven. Era su padre.

    Cómo nos recordarán nuestros hijos? Por cuáles detalles imprevistos? A mí me gustaría que me recordasen cantando, con la guitarra y la voz menos cascada. Nos conocimos en lo más profundo del parque de las lilas, te aferraste a mí como a un crucifijo, mientras avanzábamos de rodillas hasta la salida. Acércate, miña namorada, sigamos recorriendo este dulce suplicio side by side, day by day, heart by heart.

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  8. Megustas, si me lees, ayer me acordé de ti al enterarme del inminente estreno de una película española, protagoniza por el chico de voz ininteligible, el actor Mario Casas, que dará vida al fotógrafo Francisco Boix, cuyas fotos clandestinas del campo de Mauthausen sirvieron de irrefutables pruebas de cargo contra el régimen nazi. Jugándose la vida. Te referiste a él cuando conté la dramática experiencia del padre de mi encargado, el que cuidaba del dogo del comandante Zeiris. Estoy deseando verla y como salga el personaje del cuidador español del dogo, me estremeceré hasta el tuétano.

    Después de escuchar esa noticia, me quedé sumido en un largo letargo de recuerdos. Sobre aquella época, que duró nueve años, desde los 14 hasta los 23 años, ha quedado flotando en la memoria el buen recuerdo que tengo de mis compañeros de fábrica, el ejemplo de mi encargado, el incombustible sr. Antonio, infatigable trabajador, siempre dando ejemplo. Las diez o doce piezas de bollería y pastelería que caían cada noche. El olor dulzón de la fábrica. El nicho oscuro y abrasador de la boca del horno, mi puesto. Pero, sobre todo, y durante tres meses o cuatro al principio de mi forzada andadura laboral por habérsele estrellado a mi padre sus mazas contra el suelo, la figura de mi madre esperándome en el salón familiar, cada madrugada, hasta que volvía a las cuatro o las cinco de trabajar. Llorando. Solo desistió de aquella mortificante espera cuando comprobó que su iluso hijo Luisito no perdía la sonrisa.

    Es curioso, pero también echo de menos el silencio nocturno que envolvía a la bulliciosa ciudad de Valencia cuando salía. Y mi bandeja de pasteles de los sábados para mis hermanos, y sus caritas golosas cuando abría el paquete. No tenían dudas: su hermano era un pirata y todos los fines de semana volvía cargado con un tesoro.

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  9. ¡Inmensos!

    Un fuerte abrazo a ambos, Luis y Talkin...

    Ananda

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  10. Y otro igual para ti, Ananda. Ay, norteños, cómo os estoy envidiando. Aquí abajo, alguien se ha dejado la calefacción a tope enchufada.

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  11. copio:
    La vida, o mejor dicho, la muerte da muchas vueltas, al final recuerdo con más afecto a mi padre; comprendo lo mal que lo tenía que pasar en esos momentos en que se encerraba en el salón, se sentaba en el sillón reclinable y miraba fijamente a la pared de enfrente. Me gustarías abrazarlo, decirle que siento mucho ser más viejo que él, y tratarlo como un padre.

    magistral....megusta como escribes, me toca siempre . Gracias por conseguir que quien lee se estremezca.

    También tu , Luis, escribes desde la verdad de tu sentimiento.

    Boix fue un catalán que no temió jugarse la vida para poder captar, y no mirar hacia otro lado, la verdad de lo que realmente sucedía y protegerla durante tiempo para poder mostrarla al mundo algún día. Un juicio justo, gracias a un valiente.

    Admiro vuestras palabras y agradezco que las sigáis escribiendo, son hilos que cosen los dias.
    Que tengáis un feliz final de agosto
    mgts

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  12. Hola Megustas,, gracias. Y también gracias a Ananda, escribí mal tu apodo, no fue un error, fue un typo, algunos se me pasan sin corregir, al final. La semana pasada me compré dos gafas. Unas que sustituyeron a las viejas.. Oh, os echo de menos, queridas gafas viejas, cuántas cosas bonitas me habéis hecho mirar y ver y tocar. Ahora estáis en un estuche, os he recluido allí, comon hacen los amantes de antaño, bueno, no sólo los amantes, tambien los amadores y asimilados, algo que jamás haré yo, condenar al ostracismo a quien me haya proveído de un solo minuto de felicidad o bienestar.

    Lo veo en mis familiares, lo veo en vecinos, amigos y compañeros, dicen que lo mejor es enterrar el pasado, que así se hace más fácil seguir avanzando. Y los sentimientos, qué? Yo ni me olvido de Maricarme la marroquí, mi primera moza preadolescente, bueno, en realidad era hija de un comandante andaluz destinado en Ceuta. Fue la que me enseñó a pronunciar bien la palabra "gatillazo". Desde tan tierna edad no se me olvida su corrección prosódica; ga--ti---lla--zo.


    ¿Qué tienes ahi, alma de cántaro? La pistola, no? LLevo en el asiento trasero de este triciclo media hora, no he oido un disparo, tiras o no tiras? No es que esperase que sonara atronador, pero hombre, es que ni estalla como el fulminante de la escopeta que te regalaron los reyes ¿Tú crees en loe reyes? Ah, sí? Me quiero morir, en Ceuta me subía al monte Hacho y me ametrallaban los muchachos del tercio, les llaman regulares, pero funcionan de puta madre;

    mi padre pidió el traslado a Galicia, opinaba cono Luis, que la canícula se hace insoportable en el Sur, me quiero morir, mira qué novio tengo, ni sabe manejar su pistola de juguete. Me dejas probar? No estará atascada... Arriba las manos, cobarde! Pum pum. Eres niño muerto ¿Has oído como silbaba la bala? Y el estrépito al reventarte las pelotas? Pues a mí me ha funcionado. Tienes que hacer prácticas en tu habitación, cómprate una diana. El sábado vienes en tu triciclo y ya me demuestras tus progresos. Y no le tengas tanta aprensión a las armas de fuego... ¿Que las carga el diablo? Pues hazte amigo de él.

    Con lo bien que podría estar pasándolo yo en Ceuta, tomando cerros, cuerpo a tierra en las vaguadas, maldita sea la fobia al calor de mi padre, "vámonos al norte, vámonos a Galicia". Aquí sólo hay días y días de lluvia y niños con la pólvora mojada.


    Bueno, empecé este rollo, para decirle a Luis que me acuerdo de aquel post suyo del cuidador del dogo, quizás el mejor post que haya escrito nunca, es de los que se quedan en el recuerdo. He espaciado esto, que ayer se me olvidó; estaba con la cabeza aqui y en otra parte, ideando un video que ya he editado. Se titulaba "Mujeidines y tramperos".

    Un abrazo a todos, hace 55 (cincuenta y cinco) horas que no pego ojo, voy a leer un íbuc de los que compré esta tarde, y si Dios quiere dormiré como un oso en invierno, me levantaré con el ocaso de mañana y en todo el mundo reinará la paz. Así lo deseo. Haced lo posible para cumplirme este capricho.


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  13. Quien miente tiene el control, por eso miente el que miente.

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