jueves, 3 de agosto de 2017

SIN PERDÓN



Recientemente he visto en la cadena Netflix, a la que estoy satisfactoriamente abonado a cambio de miles de películas, series, documentales y hasta conciertos en directo por 10 euros mensuales - la entrada de un cine-), un espeluznante documental sobre el campo de exterminio nazi de Auschwitz-Birkenau. Lo espeluznante de su contenido no consistía solo en las horribles imágenes de hombres, mujeres y niños convertidos en ganado camino del matadero y en cómo, tantos años después, siguen sobrecogiendo los restos de sus barracones, sus cámaras de gas, sus crematorios y los túmulos hoy cubiertos de flores y hierba que sirvieron de fosas comunes.

El efecto que producen en mí siempre esas imágenes es el mismo: de incredulidad absoluta..., si no lo veo, no lo creo.

Ya escribí un post sobre la experiencia vivida por el padre del encargado que tuve en mi primer trabajo. Con 14 años me cuidó y adoptó en esa fábrica que, en algunos momentos, me parecía un campo de concentración con sus hornos crematorios..., mi trabajo consistía en meter y sacar latas de bollería y pan de un horno de 60 metros de largo,  a 50 grados de temperatura ambiente y , durante las fiestas más señaladas, más de doce horas diarias. Eran otros tiempos, un joven fibroso que podía con todo, y encima, estudiaba y practicaba deporte. El padre de mi encargado estuvo en el campo de concentración de Mautahusen, y le escogieron para cuidar y alimentar al perro dogo del sádico comandante Zeiris. Os dejo el enlace por si os apetece leerlo o releerlo.... 

Matahusen

Lo que más me ha impresionado de dicho documental compuesto de seis capítulos de casi una hora de duración cada uno, es la serie de entrevistas realizadas a los soldados de la SS que prestaron su macabro servicio allí. Todos contestaban lo mismo a la pregunta de la entrevistadora:

.- Siendo testigos directos y colaboradores necesarios del exterminio sistemático que allí se practicaba contra los prisioneros....¿Qué sentían ante ese horror?

.- Nada....

...Nada, contestaban los entrevistados...Nada porque la propaganda hitleriana les hizo estar convencidos de que limpiaban de basura a la Humanidad...

.- ¿Y los niños? ¿ Su inocencia no les hacía sentir remordimientos?

.- No...Esos niños se convertirían en el futuro en adultos enemigos del pueblo alemán, ...así nos lo habían inculcado...y lo creímos

Actuaban esos soldados sin un gramo de mala conciencia. Increíble.

.-¿ Y después de tantos años, ahora desde la perspectiva de aquellos actos terribles, tampoco sienten sentimientos de culpabilidad y arrepentimiento?

.- No,..No porque si la sentiéramos nos volveríamos locos

Y ahí está la clave de la frialdad de sus contundentes negaciones. Ante la devastadora realidad y magnitud de aquella tragedia inimaginable, esos soldados se bloqueaban mentalmente y en su conciencia se instalaba el mismo instinto de supervivencia por el que luchaban diariamente los prisioneros. El soldado que alegara allí motivos de conciencia para negarse a hacer algo, era inmediatamente enviado al infernal frente ruso. Estaban encerrados dentro de la misma maquinaria que formaba el engranaje del horror.

Uno de los testimonios más llamativos del documental lo realiza el soldado Oskar Groening. Con 20 años, y debido a su experiencia como bancario, le destinaron a labores administrativas de contabilidad: era el encargado de reunir las divisas incautadas a los judíos y enviarlas a Berlín una vez al mes...marcos, liras, libras, pesetas....Era un puesto de responsabilidad.

Oskar es el único entrevistado que admite que sí se sentía muy mal, que era plenamente consciente de que estaba participando en una horrible misión. Tenía problemas de conciencia y solicitó voluntariamente irse al frente ruso. El documento escrito de su petición se conserva. Se lo denegaron sus superiores porque era considerado un soldado especialmente cualificado y allí que permaneció contra su voluntad hasta poco antes de ser evacuado dicho campo de exterminio ante el avance de las tropas rusas.

Hoy me he desayunado con esta noticia, leída en el diario digital de 20 Minutos:

"Oskar Gröning, excontable del campo de exterminio nazi de Auschwitz de 96 años, fue declarado apto para cumplir su condena de cuatro años de cárcel a pesar de su edad, según indica este miércoles la fiscalía alemana. La fiscalía tomó su decisión después de que Gröning se sometiera a un análisis médico. "El médico concluyó que el encarcelamiento es factible si se cumplen determinadas condiciones", precisó Söfker. El centro de detención deberá poner a disposición equipos y tratamientos adecuados para el preso. "La ejecución de la condena todavía no ha sido ordenada", explicó Kathrin Söfker, portavoz del fiscal de Hannover . "La fiscalía aún debe pronunciarse al respecto" pero ya "rechazó una petición de la defensa [para conmutar la pena] por una condena en suspenso"

Ver más en: 
http://www.20minutos.es/noticia/3104943/0/excontable-auschwitz-96-anos-apto-carcel/#xtor=AD-15&xts=467263

Oskar tiene ahora 96 años...y va a ingresar en la cárcel para cumplir 4 años de arresto...la comunidad judía no ha cejado en su intento de que purgue su participación en aquel horror.

Tengo sentimientos contradictorios sobre este caso. Tengo fresca en la memoria su imagen, su forma de hablar, sus movimientos, su forma de mirar a la cámara....su pelo blanco, sus arrugas y esa mirada profundamente apesadumbrada....Cuando salga de la cárcel, si sale, tendrá 100 años....sesenta años después de ocurridos los hechos.

Intento ponerme en el pellejo de los familiares de los millones de judíos asesinados de forma tan inhumana. También me pongo en el pellejo de Oskard....Sé que no hay perdón para aquella masacre. Los soldados de la SS entrevistados convienen todos en que en Alemania es mentira que la población no sabía nada. El cadavérico olor era insoportable y se extendía varios kilómetros a la redonda. Multiplicad eso por cada campo de exterminio existente...La población civil hizo lo mismo que aquellos soldados: se bloquearon mentalmente y aceptaron lo que estaba ocurriendo sin mover un dedo.

...Y entonces me doy cuenta, amigos...más que nunca. Sin perdón y voluntad de superar los graves pecados de la humanidad , es imposible dejar atrás todo lo que de horroroso nos castiga. Estuvo bien, al acabar la guerra, juzgar, condenar y ejecutar a los máximos responsables de ese innombrable asesinato industrial y en masa, diseñado para causar la mayor mortandad posible...algo sin parangón en la Historia...., pero ahora, con Oskard...no, ..no es de recibo, tantos años después, castigar a un anciano de 96 años y hacerle morder el veneno del sin perdón.

OSKARD GROENING, entonces....y ahora


miércoles, 2 de agosto de 2017

VELETA Y EGOÍSTA



Franco hizo muy mal una cosa. Pero muy bien, otra

Os dejo de momento con tan sorprendente declaración que me he pensado mucho antes de escribirla

Hizo muy mal en responder a los errores de la República, a sus crímenes, a sus ilegalidades, actos todos analizables históricamente, con imponer autoritariamente un modelo de sociedad pacata y sin compasión que depuraba a quienes no se dejaran pisar por su horma militar y policial mediante la persecución y eliminación de una buena parte de españoles que no querían dictaduras ni enésimas sublevaciones militares. Y , a partir de ahí, poco más se puede emitir algún juicio histórico favorable a esa etapa oscura de nuestra historia. No es posible. Los Estados que se rigen por leyes arbitrarias al servicio de intereses e ideologías particulares no resisten el juicio inapelable de la Historia: son Dictaduras y punto pelota.

Acabo de leer una biografía escrita por la gran Pilar Eyre, sobre la madre del rey emérito Juan Carlos. La titula " María la Brava". El libro es un portento de buena prosa y exhaustiva investigación documental.

Tenía mis sospechas acerca de la conducta de d. Juan, su marido y padre del futuro rey Juan Carlos, pero la lectura de ese libro me las ha despejado.

Era un impresentable. De la más impresentable estirpe borbónica, tipo Fernando VII. Un vividor convencido del derecho a disfrutar ad eternum de una vida regalada porque era el depositario de los designios divinos que le confería la realeza dinástica. El y todos los reyezuelos destronados de la época, trashumantes de palacio en palacio y sin dar golpe pese a haber sido removidos de sus respectivos tronos. Muy valiente no fue durante la Guerra Civil...apenas estuvo 24 horas en suelo patrio procedente de Cannes para apoyar apasionadamente el Golpe Militar, recorriéndose la zona nacional como una estrella de cine y gritando Viva Franco, Viva España ....Tan pronto como el General Mola le recomendó que se volviera a su palacete de Cannes, salió corriendo como un conejo mientras monárquicos de toda laya y condición se dejaban fusilar por él por los milicianos, en un episodio más de barbarie furiosa y vengativa que asolaba a los dos bandos por igual.

Desde entonces, su actuación en la Guerra Civil consistió en gritar Viva España escuchando su radio por cada victoria franquista que se anunciaba y escribiendo bochornosas misivas laudatorias a un Franco que nunca se fió de él. Cuando acabó la guerra, llegó el momento de recordarle al "tenientillo", como llamaba la reina madre Victoria Eugenia a Franco, y con una servidumbre palaciega de vergüenza ajena de d. Juan hacia Franco, que el heredero del Trono era él por mor de su sangre azul y sus "irrenunciables derechos dinásticos"

A Franco le repateaba su persona, no se fiaba de él, existía entre ellos un recelo que solo el pérfido d. Juan se esforzaba en disimular al principio. Cuando se convenció de que Franco no le iba a facilitar la entronización, como una veleta de su yate de Estoril , comenzó a tontear con influyentes desafectos al Régimen..., y de la noche a la mañana , amaneció convertido en el rey republicano, el rey de todos los españoles, ...ya no de la mitad...y hizo lo que pudo para conspirar contra Franco, pero no por su amor a la democracia, pues siempre dejó clara su total adhesión al Golpe de Estado, sino porque el chaval quería recuperar a toda costa su Trono y todos sus privilegios inherentes. Se comió un mojón...Franco no lo consintió y solo accedió a nombrar a su hijo Juan Carlos como sucesor de la Corona y la Jefatura del Estado.

La biografía está salpicada de suficientes datos que apuntan a que España no se perdió nada con este personaje. Baste pensar en cómo habría reaccionado con el golpe de Tejero. Cualquiera sabe..., lo que más sirviera para apuntalar su puesto y su linaje...

Sobre su hipócrita vida privada nada diré, allá cada uno con su ascua y su sardina. A las reinas se las educaba en aquella época y siempre para ser unas sufridoras y no sé si Leticia y su Conde  Lucanor serán capaces de romper la tendencia.

Leed esta perla de una biografía de d. Juan, autorizada por él en tiempos de la Guerra Civil:

" el príncipe d. Juan de España, como un soldado más de las Falanges gloriosas de la Reconquista, está en el puesto al que lo destinó el mando, disciplinado y firme, Cara al Sol del amanecer del Nuevo Imperio Español, dispuesto siempre, con el brazo extendido y al grito de ¡Viva España! y ¡Arriba España!, a ejecutar las órdenes que le dé el Caudillo de su gloriosa gesta en nombre de Dios, de la Raza y de la Historia"

..¡ársa, pilili...!

O éste otro telegrama de su puño y letra dirigido a Franco...:" Uno mi voz nuevamente a la de tantos españoles para felicitar entusiasta y emocionadamente a V.E. por la liberación de la capital de España. La sangre generosa derramada por su mejor juventud será prenda segura del glorioso porvenir de España, Una, Grande y Libre. ¡Arriba España!"

Me río del título surrealista que acabaron otorgándole  los antifranquistas...d. Juan, el rey republicano....juásss!!

A veces, la antipatía personal puede jugar a favor de un acierto histórico....Repito, ..¿cómo hubiera reaccionado una persona así el 23-F ?

Qué pena que no ocurriera lo mismo entre el presidente alemán Hindenburg y el canciller Hitler. Hindenburg no le tragaba y de no haber muerto, seguro que le habría cortado las alas a tiempo, no le habría consentido sus primeras tropelías.

No son ejemplos comparables. Hitler era peligroso. D. Juan, un tontolisto egoísta

lunes, 31 de julio de 2017

HALLELUJAH



La  vida de las emociones aguarda su turno para rellenar la nada de motivos de alabanza. A la vida vuelvo cada vez que corre el agua o de verde se tiñe un inesperado paisaje, de azul un mortecino crepúsculo. Me gusta la vida cuando se parece a lo que parece ser de verdad: una brisa que trae canciones, saturada de hojas en blanco aguardando los garabatos embriagados de paisajes, recuerdos y rostros, cuando no cuesta nada hacerse hombre siendo la química y la física del universo. Un río que desciende lento entre riberas de deseos mientras el agua, lentamente, cierra tus párpados

Los innumerables volcanes, entonces,...callan

jueves, 20 de julio de 2017

PLANETAS QUE CHOCAN



Ese coronel calvo travestido de Marlon Brando, con tragedia griego-filial a cuestas...¿qué necesidad había de enfundarlo en la gestualidad impostada y paralela del apocalíptico coronel Kurtz?...Ese personaje atormentado que Brando se sacó de la manga sin artificio alguno, solo interpretándose a sí mismo, como hacía siempre...por eso es inalcanzable. El metalenguaje cinéfilo funciona a título de parodia, en plan Tarantino, pero a título de drama, no parece acertado. Por no faltar, no falta ni la cabalgada wagneriana final con aspas de helicóptero. Demasiadas, expresas y gratuitas incursiones en los dominios de Coppola. Por lo demás, muy entretenida y un artesano producto de efectos especiales ¿Para cuándo un óscar para Andy Serkis y esa su mirada capaz de albergar profundos abismos humanos aunque interprete a un simio o a un ser metamorfoseado, obsesionado con su tesoro? Mérito artístico, desde luego, atesora. 

lunes, 10 de julio de 2017

QUISO SER, LLORANDO, EL HORTELANO DE LA TIERRA QUE CULTIVA...Y NO LE DEJARON



Alberti chirría como un gozne mal engrasado, como su última esposa Asunción, guardiana ávara de sus derechos de autor...igual que Marina Castaño con el iracundo Cela. Como Víctor Manuel, como Pepe Sacristán....como tantos otros artistas y escritores que antepusieron su propia seguridad al compromiso de hacer algo que pusiese de relieve su rebeldía ante la injusticia. 

La infame e infumable Oda a Stalin de Alberti, uno de los mayores criminales que ha dado la Humanidad, escrita solo para engatusar; ....la canción homenaje a Franco, ganadora de un concurso para celebrar los 25 años de Paz, de Víctor Manuel hasta que se acordó de que su abuelo era picaor, allá en la mina ; .....el chaqueterismo ideológico de José Sacristán, abjurando de ese actor con papeles de atolondrado de sociedad franquista, hasta que se le despertó la conciencia social y descubrió que era comunista con asignaturas pendientes 
 ( Alfredo Landa y el inigualable Jose Luis López Vázquez fueron más dignos)

Es difícil juzgarles, Talkin, muy difícil. Pero Alberti escribió poesías memorables y acarició la cabellera de mi hija, Víctor Manuel compuso canciones que son himnos generacionales, y Pepe Sacristán remata ahora su carrera profesional con deslumbrantes obras de teatro.

A cada uno, lo suyo

Miguel Hernández......De lo único que es culpable Miguel es de no haber sido homosexual y morir de una vulgar tuberculosis en un vulgar calabozo alicantino, en vez de la glorificación de haber sido fusilado por los malos, más por "maricón" que por rojo, al anochecer en una cuneta olvidada. Era un hombre corriente y no una causa, aunque muriera por una en medio de un miserable olvido entre los suyos, y aunque, paradójicamente, fueron amigos "adversarios" de trinchera,  los derechistas Rafael Sánchez Mazas y Dionisio Ridruejo, quienes más intentaron librarle de su destino final. Bien que se lo calla de forma ominosa la izquierda cultural. Admiramos mucho a los intelectuales, a los escritores geniales, a los artistas únicos....pero son de carne y hueso y también muestran a veces la cobarde desmesura de su falta de compromiso y de coherencia...Se salvan muy pocos...Muy pocos son capaces de pedir la paz y la palabra con riesgo de sus vidas y sus bienes materiales. El señor Gore Vidal, el señor Michael Moore, el semidios progreta Chomsky.....apestan a hipocresía, sumos sacerdotes del haz lo que yo diga, pero no lo que yo haga.

A Víctor Manuel le preguntaron en una entrevista radiofónica que, siendo de ideología comunista, cómo que había amasado su fortuna y no la repartía entre los menesterosos....Pregunta capciosa, ..lo sé...Pero la respuesta estuvo a su nivel: "soy comunista, no gilipollas"

Pero ahí está la sublime y humilde obra de Miguel Hernández, para ser comparada con la de Lorca y con la que se tercie....y a ver quién puede más en el paladar de los enamorados de la literatura excelsa.

Lorca es un hermoso castillo de fuegos artificiales, es pintura disfrazada de semántica visual, cada uno de sus poemas florales es un cielo nocturno iluminado de repente por relámpagos que cabalgan en palabras como gnomos sobre unicornios.

Miguel  es arado de la tierra, es vida a ras de suelo, es sudor sin desodorante que valga, es huerta de calabacines, es sexo de jergón y amor de trigo,  es pan de hambriento y sollozo de desamparado....tan de verdad es,  que cada una de sus poesías te parecen mentira en su perfección. Sin embargo, se le priva del laurel de ser el mejor con diferencia porque su tragedia personal carece de glamour cinematográfico y su foto, su cara, quedó pergeñada apenas en el sepia de una rancia cartilla militar.

¿Crees que le importaría, Talkin? Era tan modesto que creo que no.

Difícil juzgar los pasos de los hombres. Más fácil resulta hacerlo con sus huellas.

Y para mí, las huellas de Miguel  y sus nanas encebolladas, y Machado y sus moscas familiares, pequeñitas, revoltosas...,  son las más imborrables dejadas en los surcos de la memoria poética.
"¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?"

martes, 4 de julio de 2017

LA LUZ AL FINAL DEL TÚNEL

Esta cueva está al lado de la cortina de agua. La luz al final del túnel

Fue tu cuerpo quien reclamó mi mirada la primera vez, un golpe a la puerta del instinto animal como viene sucediendo entre macho y hembra desde el origen de los tiempos. Ese cosquilleo que te trepa por las zarzas de la líbido, quizás la más libre y anárquica de nuestras sensaciones físicas. No entiende de pertenencias, no entiende de exclusivas, es libre y persigue a distancia y en silencio un cuerpo al que miras como a un museo en el que imaginas que guarda obras de arte  en su interior…y al que te gustaría entrar con pase de día del espectador.

En silencio, discretamente, ..a distancia, pero sin poder evitar perseguir la estela de un cuerpo precioso alejándose como las estrellas fugaces.

Después fue el estallido de unos fuegos artificiales envueltos en una risa cantarina que llegó a mis oídos como la primera caricia que me diste. Esa risa sirvió para abrir el portón de mi alegría , la que me salía a borbotones por los ojos cada vez que te acercabas a mí.

Y después…, después me arrojé al vacío empujado por una fuerza de la naturaleza, algo poderoso e imparable que se saltó el trámite de ser pensado y ya no digo nada del trámite de filtrarlo por lo que está bien o está mal visto socialmente. Simplemente no me pude resistir a preguntarte si querías acompañarme a un lugar donde siempre fue feliz y desnudo conmigo mismo.

“ Me encanta ¡ ..” ….me encanta….y la magia de un encantamiento fue expulsada al mundo exterior como el parto de un bebé feliz al fin de haber nacido, con esa rabia de nacer, de existir de forma impetuosa, arrollándolo todo…, derribándolo todo….

La dosis de valentía que se necesita para algo así en dos personas como nosotros es la que necesitan los héroes para enfrentarse al titán de las costumbres y de la moral…, pero nos importó un bledo ambas cosas. 

Durante el camino, charlar de una y mil cosas ( cuánto nos gusta escucharnos), eran tablones, cuerdas, tirolinas, barandillas que nos sujetaran bien al puente que empezábamos a construir para ir y volver de tu vida a la mía, de tu orilla a la mía, de tu mar a mi mar…, sobre un precipicio, sobre la nada…éramos extraños que se acababan de conocer…entonces….¿por qué sentía ese calor, esa familiaridad? Era algo grande lo que estaba sucediendo….

¿ Por qué me sentí abrazado por el reconocimiento sintiendo una oleada de bienestar como no sentí nunca?

No fue mi mente, no fue mi pasado, ni mi presente, no fueron mis experiencias ni lo que esperaba de la vida, no fueron mis conocimientos tampoco quienes se encargaron de dar la respuesta que sentí en mi interior , en medio de un silencio adornado por el suave batir de unas olas de verano y el chapoteo sobre la arena blanda de una cortina de agua. En aquel momento era la música más hermosa del mundo en medio del silencio mágico.

…Fue mi piel, sí.., mi piel que detuvo el tiempo al sentir tu espalda contra mi pecho . Sentí que al contacto contigo se estaba produciendo una reacción química y ya nada sería como antes. Era un reencuentro que solo podía suceder en el país de las casualidades milagrosas. Mis células, mis gotas de sangre y mis neuronas, y todas las partes minúsculas e invisibles de mi cuerpo y de mi cerebro volvían a casa después de muchos miles de años, millones quizás, de muchas vidas y existencias y formas. Volvía a mi casa, a la materia de la que formé parte en medio del Universo cuando solo era un átomo de energía, cuando tu energía y la mía vivián juntas formando parte de una misma partícula esencial, antes de que una gigantesca explosión nos separara…..

Hasta entonces, hasta ti,  cariño…, vagando por la vida, de un lado a otro, tratando de hacer las cosas bien y de ser digno ante los ojos del mundo…, sobreviviendo a mis confusiones, a mis fracasos, a mis equivocaciones, agradecido por los efímeros momentos de felicidad con que a veces la vida recompensaba mis esfuerzos…, pero con un vacío muy grande siempre…, siempre, cuyo motivo no sabía descifrar. No podía decirse que mi vida era un fracaso ni un estropicio.

Nunca imaginé la que la respuesta aguardara en un lugar increíble, paradisíaco, que descubrí solo sin que nadie me llevara hace muchos años, al principio de vivir en Puerto Real, gracias a una conversación que atrapé al vuelo en la barra de un bar.

Hice a ciegas esa excursión y a solas, como un sonámbulo . Me pude haber dado la vuelta durante su recorrido diez veces harto de saltar riscos y no dar con esa maravilla, pero seguí adelante…, como un sonámbulo iluminado por una premonición. Hasta que la descubrí y me sentí desnudo, gloriosamente desnudo…


 A partir de ahí y todos los instantes mágicos que hemos sabido crear con la alquimia del amor y el deseo de hacernos felices…nada, es imposible…Perdóname, mi amor, pero no existe ninguna lengua conocida del mundo que sirva para describir lo que me haces sentir, porque simplemente me haces feliz con estar contigo aunque no hagamos nada.

Ya nos separamos una vez….Y si algo en el futuro nos separa, otro big bang inesperado y más fuerte que nosotros…nada cambiará lo que no puede ni evitarse ni cambiarse

Eres mi casa, aunque me expulse de ella la vida y sus explosiones incontroladas.



jueves, 18 de mayo de 2017

¿QUÉ REGALAR A UN CORAZÓN VALIENTE?




Cuando acaricio tu pelo
Las yemas de mis dedos se sumergen
En ríos de montaña
Tu pelo alza el vuelo
Como bandadas de pájaros castaños
Que me hablan de paisajes sin viento
Al abrigo de la flor del sueño

Siento tu piel
Siento tus rodillas y tus brazos
Tu fuerza de mujer valiente
Cucharitas deshaciendo azúcar
En el cuenco de mi vientre


¿Qué regalar a un corazón valiente?
Mi corazón…, mi corazón
Que bracea junto al tuyo
Aunque nos lleve la corriente

En silencio quedamos
Escuchando el zumbido de la existencia
Mientras invento palabras para ti
Que acarician el contorno de tu cara
Y rellenan mi sexo de impaciencia

Palabras que se quedan en los labios
Y labios que beben de los tuyos
Una copa pura
Que cura todas mis quemaduras

Solo un nido te regalo
Un nido de buenos momentos
Para ahuyentar nuestros tormentos

Inundarte de amor
Y salvarnos a nado:
Acéptame este regalo
antes de que las aguas
nos remuevan de un zarpazo


jueves, 27 de abril de 2017

DIETA SANA


He comido mucho y mal, atraído por un magnetismo binario aante el cual , en mi descargo, sucumben la mayoría.

Y vuelvo a la dieta sana

Vuelta al la mejor amiga del verbo VIAJAR

Vuelta al tablero del delineante enamorado de las perspectivas

Vuelta al clima donde no existe riesgo de desertización

Decepcionado por la sensación de que Internet es un paranoico acelerador de particulas neuronales, sin otra meta que la de adueñarse no solo de tu tiempo, sino de tu personalidad, reduciéndote a una ecuación newtoniana: tu espacio en la Red es el producto de tu tiempo por la velocidad.

Vuelta como vuelven los emigrantes a su terruño, como el salmón al deshove que le vio nacer, como las mareas que únicamente aceptan ser influidos por astros que solo pueden ser tocados por la imaginación

Nunca lo dejé, pero confieso que Internet me proporcionaba una especie de placebo para entretener neuronas alborotadas y calmar esa clase de preocupaciones que te enfrentan a la inutilidad de todos tus esfuerzos

Vuelvo a sus mundos, a su hábitat, a sus pobladores, a sus paisajes, a sus verdades, a sus mentiras, a sus enseñenzas y al intento que late en cada libro de querer compartir una piedra preciosa, aunque nos hable de la fealdad o el sufrimiento, vuelvo a un museo sin voces ni gritos donde el silencio habla directamente con tu espíritu

Vuelvo a donde nada me domina

…nunca me fui

Termina el mes de abril y estos son los libros que me he leído en un mes. Ha habido suerte y no he perdido el tiempo, porque todos ellos han sido muy buenos:

.- VIAJE POR LAS MENTIRAS DE LA HISTORIA ….Santiago Tarín
.- EL CRIMEN DE LAS ESTANQUERAS…… Alfonso Grosso
.- GORAZDE, ZONA PROTEGIDA ( Cómic-libro de  Joe Sacco )
.- HOMO ERECTUS ( Juan Eslava Galán)
.- HISTORIA DE LA AVARICIA ( Juan Eslava Galán)
.- HHhH  ( EL CEREBRO DE HIMMLER SE LLAMA HEYDRICH).- Laurent Binet

.- 40 PREGUNTAS SOBRE LA GUERRA CIVIL… .Stanley G. Payne


martes, 21 de marzo de 2017

LA GRAN FAMILIA



En un canal que se llama " SOMOS", dedicado exclusivamente al cine español, vi de nuevo "La Gran Familia", pero predispuesto a mostrar un espíritu ferozmente crítico teniendo en cuenta que esta peli es contemporánea del "VERDUGO", de Berlanga...¿Cuál de las dos Españas era la real?

Ese espíritu de crítico bilioso y catón, con reúma intelectual, de esos que reniegan de que no existe ninguna película que se pueda comparar a las de Bergman ( un coñazo, señores...un coñazo),  ...ese espíritu se esfumó a los diez minutos.

Imposible no morir de amor con La Gran Familia. Amor por ese Alberto Closas pluriempleado y nicotinizado, por esa abnegada madre con indeleble sonrisa etrusca, con esa panoplia de hijos porculeros de todas las edades, y de regalo con un padrino interpretado por el , para mí, mejor actor que ha parido la cuna hispánica, Jose Luís López Vázquez...¡ OI-GA ! y un abuelo con la paciencia del santo Job, Pepe Isbert, un portento humano de simpatía por electrolisis..¿quién no quiere a Pepe Isbert?

Haciendo un supremo esfuerzo para no deshacerme con el azucarillo dulzón del sentimentalismo nostálgico-familiar....¿qué es la Gran Familia? No solo fue una llamada a rebato dirigida a todos los pichas bravas de España para aumentar la natalidad. sino un descarado intento de enseñar al mundo entero que en la España de Franco se vivía de puta madre,aunque te tuvieras que desollar a trabajar 16 horas al día y compartir piso de sesenta metros cuadrados con Leónidas y sus 300 espartanos.

Todo en esa película es de puta madre: el coche ( cuando se llamaba "utilitario"), la costa, la mili, los juegos, la tuna, la tele con una cadena....¿quién dijo Dictadura?....¡hasta los raptores del pequeño Chencho eran de puta madre!...que lo devuelven arrepentidísmos al Belén viviente de la Plaza Mayor...

Ayer tuve que prestar servicio en el reparto de alimento de la Cruz Roja, para que el personal no se desmande y se quieran llevar más litros de aceite y de leche de lo que corresponde a cada uno por su situación familiar. La cola era más grande que la de los cines de la Gran Vía para ver , en su día, La Gran Familia.

Cuando regresé a casa, busqué en Somos por si acaso la repetían...Necesitaba verla otra vez, sentirme envuelto en el cálido recuerdo de cuando no teníamos de nada pero todo era de puta madre.

Perdonar mi lenguaje soez..., pero es que no hay otra forma de resistir la realidad soez de nuestros días..., 

¿Dónde estás, Chencho?

¿Dónde estamos?

Estoy nostálgico...deber ser el azahar...

miércoles, 18 de enero de 2017

MIEDO



EDUARDO GALEANO Y EL MIEDO

"El miedo manda
Habitamos un mundo gobernado por el miedo, el miedo manda, el poder come miedo, ¿qué sería del poder sin el miedo? Sin el miedo que el propio poder genera para perpetuarse.
El hambre desayuna miedo.
El miedo al silencio que aturde las calles.
El miedo amenaza.
Si usted ama tendrá sida.
Si fuma tendrá cáncer.
Si respira tendrá contaminación.
Si bebe tendrá accidentes.
Si come tendrá colesterol.
Si habla tendrá desempleo.
Si camina tendrá violencia.
Si piensa tendrá angustia.
Si duda tendrá locura.
Si siente tendrá soledad.
El miedo global
Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.
Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.
Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida.
Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados.
La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje miedo de decir.
Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas, las armas tienen miedo a la falta de guerras.
Es el tiempo del miedo.
Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo.
Miedo a los ladrones, miedo a la policía.
Miedo a la puerta sin cerradura, al tiempo sin relojes, al niño sin televisión, a que te corten la luz, el agua, miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin pastillas para despertar.
Miedo a la multitud, miedo a la soledad, miedo a lo que fue y a lo que puede ser, miedo de morir, miedo de vivir…”
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....bien, pues éste es el Estado de Bienestar que hemos construido, que hemos dejado construir.....Nadie lo ha definido tan bien como Galeano....Es verdad, el poder necesita alentar el miedo para privar de valor a la gente, dejarles sin capacidad de reacción ante todos sus abusos...No sé si ha salido así por  pura chiripa u obedece a un plan premeditado urdido por los Illuminati, los Rosacruces, los Templarios o la hinchada del Betis....No se descuida ningún detalle para abonar el campo de miedo....Fijaros si no en los Telediarios..., a mí me ponen malo....Dedican gran parte del noticiario para hacer una tournée por toda España con reporteros a pie de calle y micro en ristre para que den cuenta de cómo es el invierno ahí......Y claro, los reporteros y sus entrevistados no tienen otra opción que decir a la cámara que hace frío, que nieva y que hay que ir abrigado......Es el colmo de las perogrulladas, hasta del invierno quieren que tengamos miedo! Cualquier día la noticia es que cuando llueve, el agua moja.

Pasado mañana invisten a Trump......., y yo, chicos, después de mucha historia leída y estudiada, después de todos los antecedentes que existen y que me he tomado la molestia de desentrañar y averiguar el por qué se nos fue de las manos a la Humanidad el control de nuestros actos en otras épocas......, tengo miedo

Pues habrá que luchar contra el miedo y plantarle cara