martes, 29 de julio de 2014

UN PINTOR...MONUMENTAL



De entre los escritores, no Shakespeare ni Cervantes ni Dante ni Goethe, sino Schiller o Tolstoi

De entre los tenores, no Pavarotti ni Plácido ni Carreras, ni siquiera Caruso, sino Alfredo Kraus…

De entre los genios de la música clásica, no Beethoven ni Mozart ni Bach, sino Tchaikosky o Mähler….

De entre los chicos de Operación Triunfo, no Rosa ni Bisbal ni Bustamante, sino Manuel Carrasco….( no es ninguna nota trivial, con todos mis respetos hacia los cuatro. Son muy buenos)

...la lista alternativa sería interminable....

Nuestro personaje histórico de hoy es la alternativa de muchos amantes del arte de la pintura. A muchos gourmets de esmerada educación cultural, sobre todo los autodidactas, les pasa lo mismo : muestran una admirada predilección por él antes que por Leonardo o Miguel Angel. Si no hubiese muerto tan pronto, con treinta y pocos años,  si los otros dos genios no le hubieran sacado más de cincuenta años extras de sublime creación artística, nadie sabe qué maravillas podría habernos legado un artista que era capaz de extasiar horas y horas a un Dostoievsky  alelado frente a una Madonna de carita tan de humildad llena y tan de sufrimiento anegando su mirada……., con esos dos “puttis” ( que así se llaman los dos ángeles traviesos de la parte inferior del cuadro……..¡Sí…..sí, …exacto…los mismos ¡ …los que salen serigrafiados en las tazas, en las servilletas de papel, las pantallas de lámparas y que te encuentras inevitablemente en el salón de la tía Mari Puri..)  dos puttis, dos angelillos mostrando a las claras con sus graciosos gestos lo que todos sospechábamos: que el cielo es muy aburrido para los que tengan juguetona alma de niño.

Esos dos ángeles de irresistible encanto con el que nos ha machacado el merchandising de todo a un euro.

Era luminoso pintando, capaz de un refinamiento tal que al lado de su hermosísima Virgen,  las demás te parecen recogedoras de fresas en los campos de Huelva, muy bonitas también y con su encanto soleado y rubio, no lo discuto…, pero campestres, muy campestres a su lado.

Cambio de tercio, o inciso para clavar los incisivos en el cuello de un guaperas al que envidio sus interesantes canas y esa su sonrisilla tipo “ me las sé todas y tú lo sabes”,  pero sobre todo su talento como cineasta arriesgado…….me refiero a su homenajeante película “ Monumets Men”….De todos los instantes gozosos que me ha deparado la fantástica cinta de George Clooney,  director y actor principal, el más pletórico de ellos es cuando el concierto de instrumentos interpretativos que tiene Bill Murray en su rostro sin mover un músculo,  descubre, por casualidad y contra reloj (porque les pisan los talones los rusos) , la parte que le faltaba al inmenso retablo de los Van Eyck. No lo encontraban por ningún lado a pesar de que el mapa de la mina estaba desplegado en toda su extensión sobre la mesa………una mesa muy especial cubierta por un mantel……, y hasta que no se le cae el mechero a Bill y se agacha a recogerlo……….

Seis…, seis millones de obras de arte recuperaron los Monuments Man y les costó la vida a dos de ellos. Impagable la deuda que tiene contraída la Humanidad con este grupo de enamorados y expertos en Arte que actuaron como valerosos soldados de primera línea sin serlo con tal de evitar a esos seis millones de obras  insustituibles el mismo humeante destino que otros seis millones de vidas humanas. 

Curiosa la coincidencia numérica.

Fueron muchos los éxitos que encadenaron los Monuments Man hasta que se disgregó el grupo en los años cincuenta…pero también fueron sus fracasos muy amargos. Uno de ellos, no llegar a tiempo para salvar de las llamas  un cuadro del genio ante el que se rinde mi asombro, posiblemente un autorretrato suyo de muy joven…., como si dejarnos más vestigios de este genio, como si permitirnos haber disfrutado de más creaciones suyas, no hubiera estado en los planes de quien reparte a su antojo los dones que se derrama sobre un hombre cuando nace.

.- “ es demasiado bueno…demasiado..os lo presto..pero por poco tiempo, porque si le doy más puede quitarme el puesto con la omnipotencia de toda la elegancia del mundo concentrada en la punta de un pincel..”

Rafael, …Rafael Sanzio de Urbino, el pintor al que no pudieron salvar los Monuments Man.

Los Monuments Man cinematográficos

Los Monuments Man reales ( y una woman francesa que tuvo mucha y decisiva participación. En la peli la encarna Cate Blanchet)

Los Monuments en acción rescatando un Manet de una mina de cobre. Los nazis se servían de las minas para esconder sus rapiñas. Fueron los Monuments quienes descubrieron en una toda la reserva de oro de la Alemania nazi, no sé cuántas toneladas de oro y dinero en efectivo

Este retablo, parte de una  joya pictórica única del arte flamenco,  es el que usaban los nazis como mesa...ya les vale, ya...

La "mesa" nazi es la parte inferior central de este inmenso retablo que se encuentra actualmente en Gante, obra de los hermanos Van Eyck


Unos entendidos dicen que es él, Rafael, otros que es un notable de la época que ése sí que no ha pasado a la historia, qué más da, ...en cualquier caso, éste es el cuadro que no pudieron salvar a tiempo los Monuments Man. Nos queda una foto reconstruida a color. Y más Rafael para gozo de nuestros sentidos.

jueves, 24 de julio de 2014

El PAYOYO Y LOS GABACHOS


Bodegón de queso Payoyo



Su cuna, el bonito pueblo de Villaluenga del Rosario

El queso Payoyo es un gaditano queso elaborado en un pueblecito de la serranía de Cádiz llamado Villaluenga del Rosario. Es el pueblecillo más pequeño de la provincia , enclavado en un paraje que te recuerda a esa clase de escondites que elegía Curro Jiménez para tomarse un respiro y hacer el amor a lo bandolero : desmonte, encabalgamiento y pique de espuelas.

Pues dejad que os cuente que os vais a quedar hasta muertos ( otra frase muy gaditana que se dice muy de corrido cuando alguien quiere soltar una bomba informativa) El queso Payoyo ha sido seleccionado, junto con otros once queses españoles, para competir contra los mejores doce quesos mosqueteros franceses; país, Francia, donde el queso es el abanderado de su sobrevalorada gastronomía ( en mi modesta opinión  de cocinillas amateur) .

A ver que coja la chuleta….nuestra representación patriótica/quesera está compuesta por : tres quesos de Castilla La Mancha, uno de Cantabria, otro de Galicia, un idiazábal del País Vasco, una torta de Casar extremeño ( qué delicia la tortita del Casar ), uno de Lanzarote, otro de Madrid y otro de Cataluña. Y el Payoyo gaditano.

Existen quesos con denominación de origen que solo por el nombre merecen galardones internacionales. Por ejemplo, el que va a representar a Galicia, conocido por todos con el sobrenombre de “Teta de novicia”. Ya me diréis a mí si al probar un cachito de ese queso puedes evitar pensar que le estás dando un muerdo a la teta de Santa Teresa de Jesús cuando tenía veinte años. Un queso así te provoca arrebatos místicos y apariciones marianas. Solo por su nombre ya merece quedar entre los primeros…¡viva los hallazgos semánticos!

Confío mucho en nuestro quesito Payoyo porque sería como darle un premio al benjamín de la familia que no da guerra porque se tira todo el día frente a la tele viendo dibujitos animados, aparte de que está riquísimo.

Pero este iluso no se hace demasiadas ilusiones, y os explico por qué. Los franceses están jodidos con nosotros y nos tienen una tirria que no cabe en la Tierra porque no les dejamos ganar un jodido Tour desde que los hititas inventaron la redondez de la rueda y el cura Merino, en compañía de otros saltatapias, durante la Guerra de la Independencia, en vez de oficiar la Misa del Gallo como hacen todos los curas, se dedicó a taponar con su trabuco el culo del gallo francés y por eso Le Pétit Cabronneur no pudo poner sus huevos en España. O sea, que no nos tragan.

Me temo lo peor porque seguimos siendo para estas cuestiones el país de d. Quijote. Resulta que de los tres jurados en el amistoso quesero entre España y Francia, uno es español, otro es francés y el tercero es catalán…..criado en Francia….¡glups! Así que me temo que a d. Quijote le vuelvan a derribar de Rocinante de un aspazo de molino franco-catalán.

ES más o menos como el chiste. En la Última Cena el Maestro pide la palabra y anuncia ..” en verdad en verdad os digo que uno de entre vosotros me traicionará y…, además, en verdad en verdad os digo que habla francés”. Gran agitación entre los Apóstoles. Pedro, compungido, protesta :” ¿Seré yo, maestro?” ..- No, tú no, Pedro…”.. Pablo, azorado, exclama : ..” ¿seré yo, maestro?”…- No, Pablo, tú no…..”, ..y cuando le llega el turno a Judas, va y dice ..”C’est moi, monsieur?

Pues eso, a ver si me entero de cómo acaba la cosa.

De momento, quedaros con mi cuña publicitaria: “ Queso Payoyo yo ya probé y está más bueno que Marifé”  ( Marifé es la buenona de Villaluenga de Rosario, descendiente de Curro Jiménez)

¿Quién se resiste a una rica tapita de buen queso con un riberita del Duero, eh?  Ah, ...la tapa típica española, .....¿conocéis su historia? Es un invento regio, porque fue Felipe II quien obligó a todas las tascas a servir , junto con el chato de vino, una tapita de lo que fuera para llenar los estómagos y que se emborrachara menos el personal, y entró en práctica en las tabernas de Toledo. Si todas las aportaciones de nuestros reyes hubieran sido como ésa, sería monárquico hasta las trancas.

¡FELIZ VERANO Y DARLE DURO A LAS TAPITAS A CUALQUIER HORA!

lunes, 14 de julio de 2014

¿A QUIÉN LE AMARGA UN DULCE?


No mascaba chicle en el pasillo de los vestuarios. Mascaba la desolación final de no figurar entre los grandes. La Historia no lo permitirá. Setenta y cinco minutos, setenta y cinco...., faltando al respeto a sus pugnaces compañeros de la zaga, con ese Masccerano cerrando las Térmópilas y multiplicándose por trescientos. Setenta y cinco minutos, toda una segunda parte y toda una prórroga entera, deplorando la Final de las Finales con una actitud pasotista de niño autista.

Cuando el rey Sol Luis XIV amanecía melancólico, ya en palacio sabían que sus reposteros reales debían esmerarse en servirle un dulce pastel para enriquecerle la sangre y darle ánimo. A este monarca mediático sin trono en la leyenda, lejos aún de Diego y de Pelé y de Di Stéfano ( camino de Belén solo se admiten a tres Reyes Magos; los demás, son pajes), se le ha querido dulcificar su melancólico fracaso mundialista con el Balón de Oro al mejor jugador del Mundial.....Pero él sabe , mejor que nadie, que se lo han dado por la cantidad de periodistas deportivos que viven de él y por la cantidad de camisetas que vende, no porque lo merezca. Él lo sabe. Y vomita. Por lo menos ha tenido la dignidad de vomitar ese pastel de consolación proporcionado con servilismo palaciego por los súbditos que viven en el palacio de la Fifa. Márketing de última y desesperada hora.


Míradle bajando las escaleras con su alicaído trofeo. A nadie le amarga un dulce...., a Messi , sí.

Llevaré una minipalmera de chocolate siempre encima para todo aquel triste aficionado que me siga comparando a Leo con Diego Armando.

sábado, 5 de julio de 2014

ELENA NO ES DE TROYA






"Llegada a Ocaña, skydive, bajamos del coche y mi piel comienza a erizarse al mirar al cielo y ver varios paracaídas abiertos a mas metros de altura de los que habría podido imaginar.

 Mi padre y yo nos registramos y nos tocó esperar 40 largos y silenciosos minutos en los que una mirada  bastaba para comunicarnos. Era el sueño de mi vida pero en ese momento mis rodillas se movían impacientes por escuchar mi nombre por fin, o por no escucharlo nunca… Vienen a por nosotros, dos monitores que cansados de hacer todos los días lo mismo se dedicaban a soltar comentarios que te hacían subir los intestinos a la garganta. 

Nos preparamos y nos explican que debemos hacer para estorbar lo menos posible y así facilitar un salto… más seguro. Subimos a una avioneta más pequeña de lo que debería ser para volar con 9 personas cada uno con sus respectivas mochilas (que ocupaban como otra persona más). Los pasajeros comienzan a alterarse, el momento se acerca. Se respira tensión mezclado con monotonía para algunos. Nos enganchan a los monitores y los ojos de mi padre y los míos se cruzan, llega el momento, mis pupilas gritan socorro pero sin embargo mi cara dibuja una gran sonrisa que ansía llevar a cabo el sueño que una niña comenzó a desear desde los cinco años. Saltan los primeros, tres hombres cogidos de la mano que formaron una bonita figura. Saltan los siguientes, ya solo quedamos mi padre y yo. Él va primero, última mirada entre los dos, mirada inolvidable. Se acercan a la puerta, él queda colgando de la avioneta mientras el monitor le sujeta. Por un momento mi corazón se para, entonces lo vi, mi padre volaba, vi como caía y al escuchar sus gritos el corazón dejó de estar petrificado para empezar a latir como nunca lo había hecho, lleno de ansias y ganas de comerse el mundo dejándose caer desde 4000 metros de altura. Nos acercamos a la puerta, quedo colgando sujetada por el monitor, soltó las manos de la avioneta y, entonces, VOLÉ. Sentí libertad pura, bruta, original. Al gritar el viento se metia en mi boca y parecía que me recorría todo el cuerpo liberando todo lo malo que tenía acumulado en él. Fue una verdadera limpieza a la vez que un lifting que me estiraba la cara. Esto duró 50 segundos, según lo grabado en el video, pero para mi todas esas sensaciones se agolparon en un corto instante y antes de darme cuenta el monitor avisa, se va a abrir el paracaídas, un pequeño tirón, Elena se convierte en pájaro. Comenzamos a planear viendo la inmensidad a nuestros pies. Tardo un poco en aprender a coger aire tranquila después de habérseme metido a presión. El monitor me felicita y como premio me da los mandos, tenía el poder, volaba con solo mover un brazo, INCREÍBLE. Dimos unos giros y al final aterrizamos. 

Puse los pies en la tierra y entonces me di cuenta de que lo más bello de la experiencia fue que mi padre estaba ahí esperándome después de haber pasado por la misma locura que yo, y lo mejor, estaba igual de feliz que yo.

Es mágico saber que el hombre haya podido conquistar el cielo, sentirse ave, y matar esa angustia infantil por no poder llegar a las nubes o ser la cometa que un niño hace volar con envidia.

Hasta luego inmenso azul, nos volveremos a encontrar"

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No es de Troya. Es vasca accidental pero como si lo fuera de generaciones atrás, porque para regalo de cumpleaños se pide tirarse de los aviones a cuatro mil metros de altura. Un vasco no se tira en paracaídas. Un vasco sale a dar un paseo. Y es mi sobrina

Elena..., se llama Elena,  y era de niña más seria que un girasol en días nublados. Nunca me preocupó que rechazara mis brazos. Primero, porque nunca he sentido esa necesidad adulta de caer bien a los niños. Y segundo, porque tengo al tiempo sobornado y siempre me echa una mano a la hora de ganarme el cariño de quien al principio me lo niega porque alguna carta de presentación no es buena. Lo que no era bueno es que nos veíamos de higos a brevas y los niños más que nadie necesitan familiaridad.

Ese cariño ha crecido tanto que ahora no nos podemos mirar a la cara cuando compartimos mesa familiar porque nos resulta muy engorroso explicar a los demás por qué nos reímos con solo mirarnos. Si no hay causa, no hay explicación. Tío y sobrina nos partimos de risa con mirarnos a la cara y llamarnos , yo a ella "plasta" , y ella a mí, "Gepeto" o "poli corrupto"

Pero ahora me voy a poner serio y trascendente. Ahora que ha cumplido 18 años deliciosos. Ahora que ha sentido el vértigo de lanzarse al vacío desde 4000 metros de altura. Ahora que se ha despojado de esa timidez vergonzosa y ha reunido el suficiente valor como para mirar de tú a tú a las nubes y a las águilas. 

Serán muchas las caídas desde el cielo que vivas en tu vida. Serán muchas las veces que se abra el paracaídas a tiempo y aterrices suavemente sobre el duro suelo y muchas las veces que contra él te estampes, tantas como las veces que tu tío te deseará entonces que te levantes, te sacudas el polvo y vuelvas a intentarlo con esa alegría que brota de ti como el surtidor de una fuente romana.

Pues te he leído con emoción, Elena. Con mucha emoción, como compartiendo contigo toda la experiencia....La has transmitido muy bien, ..y lo que más me ha gustado ha sido....

...ha sido comprobar que ya lo tienes tan claro...que de todos los viajes que hagas a lo largo de tu vida, de todas las aventuras que tengas la valentía de vivir, de toda la adrenalina que dejes correr por tu sangre..., nada...nada se podrá comparar nunca a la emoción intensa y al viaje inigualable que tendrás siempre reservado en el abrazo de quien siempre esté dispuesto a tirarse por ti y contigo, con paracaídas o sin él. El viaje del amor

Cuando te salga un noviete y te diga la consabida frase ritual de " te quiero"....., "eso..., eso me lo tendrás que demostrar" respóndele mientras levantas la vista al cielo y observas cómo está el cielo de nubes....

Estoy pensando, Elena, que habrá que dar gracias por no habernos tirado juntos, porque en el caso de que tu tío no se cagara en los pantalones, algo más que probable, pues , como siempre,  nos reiríamos sin causa ni explicación...y así....así no hay manera de acordarse de que hay que tirar de la anillita....

La hostia hubiera sido de campeonato...., para morirse de la risa....¿no, plastaaaaa...? jajaja....


martes, 1 de julio de 2014

TUCO EL FEO


Otro paisaje que se cae. Otro árbol talado. Cada vez más desforestado el panorama sentimental que tiene que ver con mi vida.

.-...¡ Eyyyy..., Rubioooo.....¿Sabes de quién eres hijoooooo?
     Eres un hijo de mil padres......!!!!!!!!

...y justo ahí irrumpe la banda sonora del Bueno, el Feo y el Malo para alivio de la censura de entonces. Y al unísono con el gallináceo grito que se inventó Morricone, mis carcajadas celebrando en el patio de butacas del valenciano Cine San Miguel de Barona que el Feo haya sido por fin escarmentado con la peor broma pesada de su vida.

Se lo tenía merecido el Tuco, por zorro ventajista, aunque con buen fondo muy allá en el fondo. Desde entonces, siempre que veía aparecer en cualquier película a Eli Wallach sentía un reconfortante cosquilleo interior por reencontrarme con el Tuco, porque cuando un actor consigue que un personaje oscuro,bellaco,  sucio, destartalado, traidor y buitrón a la espera de su presa indefensa.., consigue que te caiga muy bien y te resulte irresistiblemente simpático, ...ah, amigos, es que entonces estamos ante un gran actor.

El D. Altobello del Padrino ha tenido una vida muy larga. Noventa y ocho años....! Es lo que cabía esperar del Tuco, espuma de todas las cervezas, malandrín escapista de todas las encerronas.

Eli Wallach compartió aula,  donde se enseñaba el método Stanislavski, con un tal Marlon Brando, un James Dean, un Montgomery Clitf...., pero como era el Tuco, ni le dio por desfigurarse zampándose dos litros de helado y un kilo de crema de cacahuete al día como el Brando, ni le dio por estrellarse drogado con su buga contra un árbol como el Dean, ni le dio por atormentarse hasta la autolisis por si acaso probó a cambiar de acera como el Clift.

El método Stanislavski consistía en que si, por ejemplo, tenías que interpretar a la Sirenita, primero tenías que vivir seis meses en el fondo de un arrecife coralino para impregnarte bien del personaje. Pero Eli no necesitó para interpretar al Feo irse a vivir seis meses con Cañita Brava ni el Risitas ni Cristóbal Montoro ni Quique Sanfrancisco. Ya venía feo de fábrica, y Sergio Leone le eligió porque era un gran actor. Nunca cayó en los excesos y caricaturismos del método ése porque tuvo la lucidez de saber que Marlon Brando solo iba a nacer uno cada doscientos años.

Estos días, precisamente estos últimos días, me he acordado mucho del Tuco sin sospechar que se despediría definitivamente de nosotros.

¿Por qué? Pues porque algunas noticias me convertían en el Tuco. Ejemplos:

.- un batallón de sindicalistas ugetistas detenidos por saquear los fondos para Formación de los parados en Andalucía, la región con más tasa de parados de Europa.

.- un eurodiputado de Izquierda Unida dando lecciones de "conducta intachable" renunciando a su escaño porque.......le habían pillado con un fondo de pensiones millonario formando parte de una SICAV de ésas que no tributan a Hacienda..." por coherencia renuncio bla, bla, bla.. "....puaajjj!!! Rosa Díez, otra adalid anticorrupción, no dimite pero porque dice que pagará como la Cospedal a Bárcenas, en diferido -esoloque-é, que dicen en Cádiz,  (¡pero si no tributa apenas en Luxemburgo esa SICAV, qué me estás contando!) ....requetepuajjjj! 

.- La Fiscalía del Estado que no ve nada raro, empeñada en exonerar a Cristina,  la ex-infanta, de la misma forma en que lo intentó la Pantoja....dando por válido que se vio arrastrada a los bajos fondos de la delincuencia de cuello blanco por culpa de hormonas enamoradas y confianzas ciegas en su churri...

.- De diez mil aforados, restando dos mil palaciegos,  ocho mil sinvergüenzas aforados más poniendo el grito en el cielo porque se afore a Juan Carlos, cuando lo más justo es que no haya ni uno. Como en Alemania, como en Estados Unidos.

.- un cabronazo con empatía infantil secuestrando niñas en Ciudad Lineal y abandonándolas por las calles de Madrid después de haberlas drogado y violado

.- y hablando de secuestros....siguen erre que erre los integristas del Boko Haram de las narices secuestrando niñas nigerianas y convirtiéndolas en esclavas sexuales...con dos cojones,  mientras la comunidad internacional sigue demostrando que no tiene ni puta idea de Historia ni de la única forma que existe de acabar con esas lacras nazis. Ah, ...que no se puede decir esto, que es demagogia, que los negociadores diplomáticos están sin dormir....desde hace ya camino de tres meses.....

......y para qué seguir..., la lista sigue, es larga....Paro la cuenta..., pero es una cuenta tal que me transfigura, me convierte en el Tuco haciendo equilibrios sobre una tambaleante cruz de madera y con una soga al cuello.

Porque como a él, como al Tuco, me entran unas enormes ganas, al ver a toda esta ralea asquerosa de Rubios y Rubias gastándome bromitas pesadas con mis impuestos y sus delitos contra la humanidad, mofándose una y otra vez en mi cara, ....enormes, enormes, ..gigantescas  ganas de gritarles a pleno pulmón....

.- "! Eyyyy.... Rubiooosssss..., Rubiiiaaassss...¿sabéis de quiénes sois hijos? !!!!

    ¡Sois unos hijos de mil padres ...!!! 

Ahahaaahaháaaaaaa

Descansa en paz, Tuco....El derecho al pataleo tanto si nos ahorcan como si nos dejan expresar lo que opinamos de ellos, no nos lo quita nadie..............