jueves, 27 de marzo de 2014

LA CHICA DE LA MIRADA TURBADORA

 
 
Tras La Venus de Tonelete vamos a seguir la serie con el cuadro " Nocilla, qué meriendilla", de Eduard Manet, aprovechando que le dije a Nuria que si fuera un cuadro, sería Nocilla qué meriendilla. No se llama así, ni tampoco La Merienda Campestre, aunque todos la conocen por este nombre.
 
" Dejeunner sur l'herbe"  ( almuerzo sobre la hierba. La fonética del idioma francés me trastorna, en serio. Cada vez que una camarera en París me preguntaba cómo quería el café me parecía que se me estaba declarando), este cuadro fue un escandalazo de muy señor mío, porque la chica ni era un mito, ni una alegoría, ni un símbolo virginal .....era lo que es, una tía en bolas, desnudez sin justificaciones  junto con las deliciosas viandas derramadas de la cesta de mimbre, compitiendo con ellas a ver quién se lleva el premio al mejor manjar. Mira de frente con picardía, divertida, ...como diciéndose " estos dos pardillos... que nada, que no captan el mensaje.., venga a hablar y hablar del Madrí-Barça"
 
Estamos en París, en 1863, con Napoleón III tratando inútilmente de reverdercer los inmarcesibles ( ¿te gusta, Talkin?..jajaja..) laureles  de su incomparable tío. Este último monarca francés era hijo de Luis, el cuarto hermano de Napoleón, el que se fue a vivir con su  todavía anónimo hermano mayor mientras estudiaba en la Academia de Artillería que se encuentra frente a la Torre Eiffel, al que llevaba y recogía de la mano todos los días del colegio y con quien se quedaba hasta altas horas de la noche ayudándole a hacer los deberes.
 
Francia no se sofocaba a golpes de pecho tanto como la pacata y puritana Inglaterra, pero tampoco estaba preparada para esta " desvergonzada indecencia solo apta para observadores entregados a fantasías colectivas prohibidas", como dejó escrito un sesudo miembro del Jurado.
 
Como suele pasar, cuando fue expuesto este cuadro en el Salón de los Refusés ( ¿ "rechazados", Nuria?), ya lo creo que fue el más rechazado, pero también el más visitado.., pillines estos parisinos de siempre...Solo hubo una voz intelectual de altura que se atrevió a glosarla, pero no es de extrañar porque esa voz era la de la garganta y la pluma de un gran tocapelotas tan insobornable como independiente:el gran novelista Emilio Zola, el del Caso Dreyffus, caso que tiene mandanga también porque se atrevio Emilio él solito a llevar la contraria a todo el sistema que acusaba al pobre judío de haber matado a Manolete y derribado Las Torres Gemelas. Al final, se supo tarde y mal que Zola llevaba razón en defender su inocencia. Por cierto, el primer libro que me leí fue su " Germinal" ...sí, empecé pisando fuerte. Ahora estoy con una antología de 13 Rue del Percebe.
 
Supongo que a Eduardo le alivió muchísimo la reseña que le dedicó Zola: " este chico es un hombre valiente que ha dado a la Exposición el brillo, aliento intelectual, ingenio y atractivo de lo inesperadamente nuevo". Un subidón en toda regla viniendo el elogio del enfant terrible de la época.
 
Manet también fue como su talentoso admirador, un contracorriente. De buena familia, su padre alto cargo de Justicia, su madre de linaje y prosapia diplomática de altos vuelos...No quería estudiar.., le enrrolaron para escarmentarle en la Marina, pero el único nudo marinero que hizo en su vida fue acordonarse sus náuticos. La familia acabó rindiéndose ante su tozudez y su deliberada incompetencia para todo lo que no fuera pintar, que es lo que le gustaba.
 
A Napoleón III casi le da un patatús cuando contempló el cuadro, montó en cólera y chilló imperialmente en medio de la sala..." ¿Quién ha pintado esta monstruosidad?"..., pero su cari, Maria Eugenia de Montijo, como era granadina descendiente de princesas raptadas por los moracos nazaríes para formar parte de sus serrallos, le dijo al oído..." churri..., pues a mí me gusta". Gracias a ese pequeño comentario femenino de los que mueven montañas cuando el marido está enamorado - y los napoleones todos eran superenamoradizos-  pues el cuadro se salvó de ser inmediatamente retirado.
 
El caso es que, cuando estuve en el Museo de Orsay ..-sigo sin decantarme, no sé cuál me gusta más, si el Orsay o el Louvre, tan impresionantes son - , me quedé un buen rato atrapado en la mirada de la muchachilla. E iniciamos un diálogo. La moral puritana me impide desvelar el contenido de tal diálogo, no quiero expresar en público qué es lo que me comería del cuadro, pero baste decir que acabé convenciéndola para que dejara a esos dos panolis hablando de los viajes de Ulises y aceptara la invitación de acudir a mi hotel de Eurodisney. Mis propuestas le gustaron más.
 
Bromas aparte, este cuadro merece ser muy considerado por sus valores artísticos. Por su composición, por su lenguaje que invita a un festín sensual...un cuerpo bello y desnudo de mujer, rodeado de verdor, otra chica chapoteando cerca, cerezas ( la fruta favorita de Urlanda), una rica  y crujiente viena, ...¡si se puede oír hasta los gorjeos de los pajarillos del bosque! El primer plano del cuadro es de inspiración realista, pero a medida que se aleja , el efecto impresionista cobra más cuerpo, consiguiendo Manet una mezcla perfecta entre los dos estilos.
 
A mí me parece un cuadro muy bonito y de los que más me gustaron del Orsay..., y eso que estuve esperando en balde en mi hotel de Eurodisney, que si encima llega a venir la muchachilla de la mirada turbadora...

viernes, 21 de marzo de 2014

SÍ SABEMOS QUIÉN FUISTE

 
 
Vaya casualidad !! Terminar de leer " El Azar de la Mujer Rubia", del gran Manuel Vicent, y enterarme que está agonizando su protagonista, Adolfo Suárez.
 
La mujer rubia es en el libro quien hizo de Suárez el timonel solitario de la Transición. Se llamaba Carmen Díez de Rivera ( hija bastarda de Serrano Súñer, el cuñadísimo de Franco. Curiosa también la historia de esta mujer tan poco conocida pero tan influyente). Una mujer con suficientes dones intelectuales y físicos como para enamorar solo Dios sabe si platónica o también físicamente tanto al rey como a Suárez. El caso es que Carmen hizo de ortocentro triangular y consiguió despertales una admiración recíproca.
 
Juan Carlos admitió por Carmen que Suárez no era ningún mindundi afecto al Viejo Régimen y que poseía una ambición especial para romper moldes. Y Suárez admitió a través de la mujer rubia que el sucesor elegido por Franco podía ser quien consiguiera enterrar de verdad al Dictador y convertirle en lo que su ambición le demandaba: en un protagonista mítico de la Historia de España.
 
Los dos, dos traidores a sus juramentos, se juramentaron juntos para cambiarlo todo entre cochinillo y cochinillo en la segoviana Casa de Lucio .
 
El intercambio de presunciones personales acerca de sus cualidades y corajes fructificó a pesar del incesante ruido de sables que sonaba como amenazadora música de fondo.
 
" No sé quién eres"..., le dijo Suárez al rey en esta foto en la que ya era víctima del atroz alzhéimer..." pero creo que te quiero "
 
Suárez, como político, fue traicionado por la voraz envidia de sus malos compañeros de viaje, por los "suyos". Como marido y padre, fue traicionado por la enfermedad que padeció y acabó con las vidas tanto de su mujer como de su hija. De forma individual, fue traicionado por las tinieblas de su memoria. Un peaje demasiado duro por haber traicionado él mismo a sus juramentos institucionales cuando era un preboste del franquismo tardío y  a su salud,  con sus cuatro cajetillas diarias de tabaco.
 
Pero la Historia no le va a poder traicionar. Ha sido, hasta el momento, el sol del membrillo de nuestra democracia, el mejor, más honrado y meritorio de nuestros políticos y ya la Historia no ha tenido que esperar mucho, porque mientras recupera su lucidez entregándose a lo que nos aguarda a todos tarde o temprano, esa juez suprema ha sentenciado sin discusión que no hay ningún político desde entonces que se pueda comparar con el valor que tuvo este hombre para instaurar la democracia en medio de aguas muy turbulentas; y el que demostró también para mantenerse firme, digno y orgulloso en su asiento y saliendo en defensa de la frágil figura de Gutiérrez Mellado mientras un Teniente Coronel pasado de rosca consiguió no el éxito de un golpe de Estado, pero sí que todos los políticos que han sucedido a Suárez desde entonces no hayan sido capaces todavía de levantarse del suelo al que se arrojaron.
Luces y sombras tenemos todos a lo largo de nuestras vidas, pero existen acontecimientos que la Historia no olvida y marcan la diferencia entre haber vivido indignamente o haber tenido la integridad moral de haber estado al pie de tus retos y convicciones.
 
Con su corrosivo humor, Groucho Marx decía que si quieres que todo el mundo hable bien de tí, solo tienes que morirte. Suárez, al menos, en vida fue reconocido y valorado. Pero tarde, porque Suárez ya no sabía quién era Adolfo Suárez.
La televisión me dice que le falta poco para reunirse con él mismo y sus seres queridos. Que así sea. lo haga en paz y muchas gracias, d. Adolfo Suárez

domingo, 16 de marzo de 2014

HISTORIA INSUMERGIBLE


Pobre chavala, qué humillación pública y que valentía.....Arrestada por las fuerzas del orden  por "llevar puesto un traje de baño indecente". Indecente es la moral en cuyo nombre se han machacado a las mujeres siempre.


El hijo de Luther King se refregaba la cara mientras quién sabe lo que su mente infantil pensaba acerca de haberse encontrado una cruz  quemada al  salir de su casa . Fue un fatal vaticinio. Otra vez costó a la Humanidad la vida de un gran hombre contentar a la moral imperante. Este niño se hizo hombre y declaró " ". El recuerdo de mi padre siempre me emociona, pero no estoy aquí para conmemoraciones nostálgicas.Si cada uno de nosotros hace su pequeña parte, en nuestras casas, en nuestras iglesias, en nuestras escuelas, en nuestros trabajos, en nuestras organizaciones, en cada uno de los aspectos de la vida por lograr la causa de la libertad, entonces seguro que llegara. Entonces todos seremos libres",


Dios es un bromista, de verdad. Además, le gusta jugar al escondite. Sé bien dónde se manifiesta más desde que descubrí su juego y cuál es su iglesia predilecta. No está en las inmensas montañas, ni en el ilimitado horizonte de los océanos, ni en el manto azul de las estrellas. Dondé más a gusto se halla es en lo diminuto, en lo pequeño. Primera fotografía de un copo de nieve hecha con un microscopio electrónico. Fascinante geometría....divina


Veterano ruso de la Segunda Guerra Mundial cae postrado al encontrar el tanque en el que combatió. Imposible imaginar la emoción que le embarga al recordar todo lo que sus ojos vieron y todo lo que su corazón sufrió y todo lo que le ordenaron hacer. Su pena pesa más que la chatarra ante la que se arrodilla.


La sala de mandos de un submarino de 1918..., ejemmm, mejor me apunto en Infantería


"¡ Más madera, más madera..!"...gritaba  en el tren el gran Groucho en Los Hermanos Marx en el Oeste...., y le hicieron caso....Este puente lo hicieron por la vía rápida con troncos para facilitar el transporte precisamente de más madera. Tenía carácter provisional, pero lo cierto es que aguantó ocho años....Entre todos los defectos que puedan tener los "yankis", sobresale muy por encima su gran virtud: se atreven con todo


Y este es un pueblo que solo se atrevió con todo cuando les gobernó quien yo me sé y puso patas arriba el poder estamentario feudal: la iglesia, la aristocracia y las monarquías. Si Napoleón hubiera vivido en 1939, este señor francés no hubiera tenido que derramar ni una lágrima al ver a las tropas nazis desfilando por los Campos Elíseos.


Que unas cataratas , con todo el trajín que soportan, se congelen, es algo que escapa a mi comprensión....¿Cuánto frío tiene que hacer para que eso ocurra? Pues sí, aunque parezca increíble, de vez en cuando las Cataratas del Niágara se congelan...Parece un decorado del Señor de los Anillos. He visto también fotografías en la Antártida de olas congeladas, ..inaudito


Bueno, es lo que hay....éstos sí que son auténticos samuráis al servicio de algún Shogún local...qué flaquitos y frágiles parecen..., pero me apuesto lo que sea a que eran muy buenos haciéndote la raya del cabello con una flecha. Observad el calzado, son los coturnos romanos....¿romanos?  Habría que ver quién los inventó primero. Viéndoles la cara no me extraña que Chiquito refiera tantas veces que cuando estuvo en Japón se tiró seis meses saludando con el sayonara al mismo.


¡Ahhh..., esta foto me encantaaa..!!  Ahí le tenéis, tocando no para Sam, sino para su esposa y las veces que haga falta mientras tres mil años de historia también le escuchan
guardando un silencio pétreo. Louis seguirá siendo escuchado dentro de otros tres mil años y sin necesidad de esclavizar a nadie. ¿Quién tiene más mérito? Además, observad con qué gusto su mujer le está escuchando, ...¡pasando de patrimonios de la humanidad diez kilos...! " mi marido sí que es un monumento"


Un oficio perdido ....pero que existía y daba empleo. Eran los despertadores de la época, personas que se encargaba de ir casa por casa para despertar a quienes contrataban sus servicios. . La señora de la cerbatana me parece cantidad de inteligente, jajaja...


Este sello era la prueba de que la tumba no había sido profanada ni saqueada. Este es el himen de la sepultura de Tuntankhamon. Tras la puerta, maravillas que apenas son el reflejo de esas otras que sí saquearon en tumbas de faraones mucho más importantes y poderosos. No sé que tiene el nudo, pero fascina...


La subida al Everest, convertida en un supermercado. Participar en una escalada organizada y multitudinaria como ésta acogiéndose a una oferta de las agencias de viaje especializadas puede suponer un desembolso de unos cuatro o cinco mil euros, llevando tú el equipo.  Supongo que poder luego presumir de que has estado en la cima más alta del planeta lo hace amortizable...., pero , no sé, así no me parece muy meritorio que digamos. Creo que es el poder del facebook y los selfies quienes están convirtiendo a La Diosa Madre en la madre que parió a los montañistas.


Si he puesto una foto que me encanta con Louis Amstrong y su mujer en las Pirámides, ...voy a poner ésta otra, pero porque me repatea.  Hitler visitando la tumba de Napoleón en Los Inválidos. Espero que aprovechara para entregarle una instancia para la vacante de vacía-bacinilla , si es que quería igualarse con Napoleón en algo.


Momentos antes de un concierto de los Beatles. Nacimiento del fenómeno "groupie", al alimón con el rey Elvis. Confieso que he tenido ensoñaciones oníricas de este estilo, pero concentrando a los cuatro beatles en mi persona.....Pero, claro, bien pensado..., mirad las caras, ved al pobre boby comiéndose el barboquejo...uh, qué miedo.., mejor dejarlo y no ser beatle, que fijaros lo que le pasó a Jean Bautispte Grenouille al final de El Perfume por ser tan deseado.


El Titanic no era hijo único. Su naviera parió trillizos: el Titanic, el Britannic y el Olimpic. Del Titanic nada os cuento porque lo hizo maravillosamente bien James Cameron y ahí la tenéis luciendo en su palmarés ser la segunda película más taquillera de la historia, solo por detrás de Avatar..., curioso, ambas del mismo director, ...¿por qué será?  Nadie sabe más de ciencia y tecnología en el mundo del cine que él. James C. es un portento de conocimientos que deja boquiabiertos a los miembros de la comunidad científica.

Sabéis del Titanic que no fue un barco con buen rollo...., pero es que su hermano el Britannic tampoco se libró de darse un morrazo contra el lecho marino porque le estalló una mina alemana en aguas griegas cuatro años después del hundimiento del Titanic, 1912-1916. El Olimpic aguantó más, 24 años,  hasta que fue desmantelado..., pero tampoco se libró de "tener la negra", porque fue el causante de un aparatoso accidente en la bocana del puerto de New York en el que murieron muchos tripulantes del barco contrario. En su haber, una anécdota también que ha hecho historia, pues es el único barco del que se tenga noticia que ha sido capaz de hundir un submarino alemán en la II G.M. ....¡sólo con el casco!

Pero lo más curioso en todo lo que rodea a estos tres mitos de la mala suerte...., es la buena suerte que tuvo una camarera-ayudante llamada Violeta Constancia Jessop...pues prestó sus servicios en  ¡los tres transatlánticos! y sobrevivió a sus naufragios y accidentes. ¿Es un caso de mala suerte....., o de buena? Después de la experiencia, se retiró a la campiña inglesa y no volvió a meterse ni en una bañera.


Y quiero acabar este repaso por algunas fotografías históricas con estos héroes. ¿Qué sería de la Historia sin héroes? Os lo digo yo: un basurero putrefacto de desgracias. Estos héroes chiquititos, diminutos, ánonimos hasta que una superproducción los sacó del olvido, son los auténticos protagonistas de la historia de la humanidad y su devenir, los que la mantienen a flote pese a todas sus miserias porque tienen el valor de recordarnos que existe y seguirá existiendo la música  y el arte y lo bello y lo digno aunque nos vayamos a pique.

Con responsabilidad, compromiso, quietud y un estoicismo que dejarían pasmados a Zenón y Séneca encararon su destino sin renunciar a una de las actividades más lúdicas y gozosas para los sentidos que existen, la música. Jamás nadie ha explicado tan bien  y sin pronunciar palabra , que la actitud más sabia  y plena ante la vida es el equilibrio entre lo estoico y lo epicúreo, como lo hicieron los componentes de la orquesta del Titanic, ejemplo de lo mejor que somos capaces de albergar en nuestro corazoncito. Así que cuando me preguntan qué es un buen plato de comida, contesto como Bocuse, " cualquier plato que se pueda comparar con papas y huevos fritos con chorizo". Y cuando me preguntan qué es un héroe..., pues contesto igual, ..héroe es todo aquel que se parezca a cualquier músico del Titanic.

sábado, 8 de marzo de 2014

RECUERDOS EN LA MOCHILA

Vista desde mi ventana, el mejor antidepresivo

Con celofán y lazos de repostería envuelvo los buenos recuerdos, los más bonitos, los más graciosos. Como Talkin -convertido desinteresada y amablemente ( gracias, Talkin, por todo)  en mi personal training- me anima a rescatar alguno de ellos, comparto uno protagonizado por mi hermosa madre y...una mochila.

¿Os acordáis de un soneto de Quevedo que hablaba de una nariz superlativa, las peripecias de un hombre a una nariz pegado? Sí. Pues ése era yo, pero no a una nariz, sino a una mochila de tela blanca que hasta que no se me deshilachó no hubo manera de separarme de ella.

Dentro, como mínimo, siempre llevaba mi imprescindible botellita de Vicks spray nasal y mi más imprescindible libro de lectura. Y mis llaves, y mi cartera. Pero las llaves eran las de mi casa y en mi cartera guardaba dinero...sólo. No tenían rango para competir con dos cosas que me hacían respirar bien por los pulmones y el espíritu.

Así que cuando perdí la mochililla, la angustia que sentí acojonó a Sartre. No fue existencial..., fue lo siguiente. Sin mi botellita y sin mi Episodio Nacional de turno, sin mi Gabriel Araceli y mi Napoleón en Chamartín, no era nadie.

Viéndome tan apurado, mamá se brindó a buscar conmigo la mochila preguntando por todo el barrio de Torrefiel.

Los sinónimos tienen el poder de disfrazar las palabras de carnaval, y mi madre no llamaba a la mochila " mochila", sino " maricona".

Así que, ni corta ni perezosa, entró en la farmacia del barrio y a la farmacéutica titular le preguntó " Doña Carmen, ..Doña Carmen...¿Ha visto usted a la maricona de mi hijo Luis?

.- ¡¡Señora de Fernández...¿qué me está diciendo usted? ¿Su hijo Luisito, maricón..?

Aclarada la confusión semántica-carnavalera, doña Carmen lloraba de la risa cuando me lo contó, y yo con ella.

.- " Mamá, vaya fama me has dado por todo el barrio...a ver quién me quita ahora el sambenito"

.- " Hijo, yo me refería a......"

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No me gusta demasiado vivir sumido en los recuerdos, aunque sea cierto que recordar es tan importante como vivir. Sería espantoso no tener nada que recordar, algo así como dejar una cinta en blanco y sin señales. Pero no me gusta esa actitud complaciente y derrotada que exhiben muchas personas mayores que solo se dejan morder por los recuerdos y renuncian al maravilloso dolor de vivir el presente, que premia al valiente transformando ese dolor y esa molestia en gozo inesperado.

La memoria es para dejarla volar y no para amarrarla a un poste. La vida toma su propio impulso y nos empuja al paraíso o al abismo al margen de nuestro esfuerzo y nuestros méritos.

Sin una pizca de autocompasión..., me voy haciendo mayor, y no quiero que los recuerdos allanen mi morada y ocupen todas sus habitaciones. Aferrarse a los recuerdos es un derroche de energía que en el fondo lo que intenta es mantenernos en el limbo de lo perdurable, lo satisfactorio, el bienestar, la comodidad, la seguridad...toda esa mentira que salta por los aires con un simple anuncio desgraciado a través de una llamada telefónica o una mera burbuja de aire en tu torrente sanguíneo que desploma  el más importante sostén de la vida, la salud,  y ¡zás!.. se acabó.

Y aquí estoy, manteniendo a raya el acoso de los recuerdos melancólicos que me asaltan a traición en cualquier esquina de la calle, en cualquier rostro parecido, en cualquier sabor añorado, en cualquier fantasía recurrente e inaccesible, dejando colarse solo a los que se parezcan al de la mochila porque me divierte recordar las carcajadas de doña Carmen y la carita de circunstancias de mi mami cuando le pedí explicaciones de por qué todo el mundo de repente me miraba raro.

Quiero ir a Valencia en cuanto que pueda, el lugar donde transcurrieron dieciocho años importantes de mi vida, donde estrené mis primeras experiencias, sí...ésas..., las que son inolvidables. Y me da miedo pasear por sus conocidas calles. Siempre vuelvo a Cádiz con una sensación peligrosamente agridulce, con un sentimiento que me acusa de haber perdido el control de algo en un recodo del camino como una bruma que me envuelve a su antojo. Y no me gusta. Menos mal que vivo en la Costa de la Luz y la Bahía de Cádiz iluminada es el mejor antidepresivo que existe.

Ahora, hora de la cosecha, lo mal hecho, o lo no conseguido, los números no premiados, caen como guantazos en la cara en el callejón siempre a oscuras de las frustraciones.

No me gustan los recuerdos que muerden como una jauría de lobos hambrientos. Y los más hermosos y gratos te confortan , pero también pueden resultar molestos y peligrosos porque confrontan lo que eres con lo que fuiste, o peor todavía..., con lo que querías llegar a ser.

Y ése es el error.

No es inteligente detenerse y comparar ni echar de menos. Es verdad que la nostalgia es un error. ¿De quién es esta frase? No lo sé..Los dioses burlones se entretienen en las alturas soplando sobre nosotros, enredando las cosas, complicando las situaciones, enfrentándonos a retos imposibles, retorciendo los sentimientos..., tratan de distraer nuestra atención, absorben nuestra energía y convierten nuestros recuerdos y vivencias en zombies quejumbrosos.

Pero no lo van a conseguir porque todos los días, al despertarme, lo primero que ven mis ojos es un ilimitado espacio bendito sobre el que nada está escrito.

Y a mí..., a mí me gusta mucho escribir

sábado, 1 de marzo de 2014

EL BIGOTE DE JOAQUIN


Como sé que a Talkin le gusta mucho Joaquín Phoenix, y como me ha gustado tanto la película HER, otra vez que voy a caer en la insoportable levedad del ser... arrogante. Toda opinión es muchas veces un acto de arrogancia, no os parece? Así que mi pretensión arrogante es acabar opinando como lo hacían Jose Luis Sampedro o Paco de Lucía  cuando les entrevistaban: ambos opinaban con los ojos, con unos ojos de mirada limpia y desprovista de vanidad  y sin querer dar lecciones a nadie. A Paco de Lucía le he visto en la tele dando su opinión tumbado en una hamaca en la bahía de Maracaibo y frente a mí trapiñándose aceitunas verdales con servesitas. Opinar desde una hamaca o aperitiveando con aceitunas elimina las trascendencias. 

Arrogante fui , y mucho, hace dos posts. Qué película es la mejor, qué actor, qué actriz españoles, con quien me iría de copas, que si el de viaje con nosotros es un amargado..., jó...qué gallito opinador de cresta colorada, jajaja..., ya me podéis perdonar los cacareos, pero era un juego.

A Joaquín quería verle así, seguro como estaba de que iba a bordar un personaje que difiere mucho de los que acostumbra a hacer: esos personajes de humor nitroglicerínico y matacésares y bilis turbulenta. Lleno de todos los días de furia del calendario.

Pues cuánto he disfrutado de verle con bigote y gafas. Un bigote que le confiere melancolía y unas gafas que le borran del espacio. Aunque es seña de hombres con tendencia autoritarias, un pequeño grupo de hombres sentimentales se  dejan el bigote únicamente porque tienen la humildad de reconocer que pintan más bien poco y con algo quieren al menos llamar la atención.

El nervio de ese personaje nace de un guión original, que es lo único que motiva a su director a hacer películas ,Spike Jonze, como demostró con las arriesgadas apuestas de El Ladrón de Orquídeas y Cómo ser John Malkovich.

Argumento resumido: un sistema de inteligencia artificial a través de un ordenador le devuelve la ilusión amorosa desde  que quedó tocado y hundido con su última pareja.

Desde entonces, el bigote y las gafas se vuelven más triviales,  Joaquín se vuelve más escéptico, mas triste, más misógino y más misántropo, que son dos palabras raras para querer decir que no quieres ver a nadie y menos que a nadie a ninguna mujer.

El bigote de Joaquín nos avisa: estamos cayendo tan a saco en manos de una sociedad tan virtual que habrá que detenerse a reflexionar un poco y valorar si la tecnología puede llegar a sustitur a las relaciones interpersonales de toda la vida. Hasta ahora, la muñeca de tamaño natural de Michel Piccolí, o la computadora Hal de Una Odisea en el Espacio habían intentando demostrarnos que pueden , no solo ser una compañía válida, sino convertirse en los directores de nuestras vidas. Incluso salvárnosla, como hace el replicante Batty en Blade Runner.

Pues HER desliza -con mucho tacto y sin caer en noñerías de ninguna clase-  el mensaje de que no hay que sentir pánico si la respuesta es sí. No nos escandalicemos y más vale que vayámonos acostumbrando a llevarnos bien con las posibilidades que ofrece el mundo virtual para burlar la pena negra, porque allí los sentimientos pueden encontrarse cómodos, muy cómodos y con la ventaja de sufrir menos desgaste emocional, menos traiciones, menos decepciones.

¿Quién te da eso? ¿ Una máquina? Pues bienvenida. ¿La pantalla de un ordenador? Pues muchas gracias. ¿Una red social te mantiene a flote en tus momentos de acuciante soledad? Pues bendita sea....Cualquier cosa que sirva para luego poder salir a la calle a mezclarte con tus semejantes con un poco más de lustre en un bigote en el cual nadie se fija o si se fijan es para afeitártelo.

Joaquin Phoenix, sutil, sentimental, emocionante, encarnando a un personaje que desde que he visto su película me hace mirar distinto a todos los hombres con bigote.

Eso solo lo consiguen los grandes actores. Y Joaquín es uno de esos genios capaces de causar asombro tumbados en una hamaca o saboreando aceitunas. Como Jose Luis, como Paco, como Talkin. Ellos se reconocen.

La voz de Scarlet Johansson, la de la máquina....tan humana y bella que estremece