domingo, 26 de junio de 2011

CHÁO CHÁO

Paseo Marítimo de mi pueblo con mi peterpanesca e inquieta sombra saludando y deseando felices vacaciones a todos vosotros

Este año, no sé bien por qué, tengo más ganas que nunca de coger las vacaciones. Sólo me quedan cinco días. Será porque se han producido muchos cambios en mi vida laboral, que mi family ha tenido problemas de salud y las salas de espera de los médicos y los hospitales ralentizan todo,, o que simplemente uno va teniendo una edad y nos cansamos antes.

Os deseo felices vacaciones a todos cuantos de vosotros las cojáis dentro de poco, y a los que tengáis que esperar, pues un poquito de paciencia. Recordar que los últimos serán los primeros. Y los que tengáis vacaciones forzosas y ya demasiado duraderas, os deseo de todo corazón que os salga un buen curro pronto y podáis recuperar la ilusión de ver aproximarse la fecha de las vacaciones y la paguita extra y esas cositas enjundiosas que nos hemos inventado para combatir la infelicidad.

Intentaré durante este mes imitar todo lo que pueda al tío éste de abajo, al Matt de los cojones, que es al único hombre en la tierra al que le tengo verdadera envidia.

Un abrazo para todos

Luis

jueves, 23 de junio de 2011

A MIS HIJOS


Nacieron llorando de alegría

El día les tiene miedo

El tiempo les tiene envidia

El temor agazapado

se aburre en las esquinas

De Dios no saben nada

Ellos, los tuyos, los míos,

Nuestros maravillosos niños

con rodillas descarnadas

domingo, 19 de junio de 2011

NORBA CAESERINA

Xulita, si luego tienes pesadillas no me pidas responsabilidades. Sí, seguro que fue un juego de clarioscuros y lo que tú quieras, pero movió la boca. Y no me mordió porque salí zumbando.

 (Para ver las fotos ampliadas, picad sobre la fotico)
Primavera más lluvia más vegetación igual a...¿qué?   ¡A que se respiraba como Dios! La nariz y los pulmones dando palmadas desde que salí de casa.

 La soledad de los paseos ajardinados a primera hora de la mañana, tan parecida a veces a la nuestra interior. El cuidadísimo Paseo de Cánovas

 Lo mejor de Extremadura son los jamones de bellota, el queso de Casar de Cáceres y las picotas y cerezas del Valle del Jerte, pero no te pierdas de vista el aceite de Mirabel y la presa ibérica, hummmm! para chuparse los dedos..

 Si fuera un cuadro impresionista, el título estaría claro: " Paraguas con penitentes". Como siempre el Luisito caminando por la calle con complementos muy discretos.

 Vivienda Art Decó al inicio de la calle más transitada peatonalmente de Cáceres, la calle Pintores. Pertenecía a un famoso fotógrafo local. Me encanta este tipo de fachadas. Cuando hacía trabajos manuales de casas y castillos los decoraba siempre así. En una casa, vale. Pero lo hacía también con los castillos y el profesor me regañaba. "¡Pacheco.., en un castillo hay soldados, no mariquitas..." Ese profesor homófobo truncó mi vena artística...

 En la Plaza Mayor me encontré de sopetón con un pequeño mercadillo. Y uno de los puestos estaba puesto  por un cinéfilo en apuros, el pobre. Con qué tristeza me informaba del precio de las joyas que vendía. Para animarle le dí charleta un buen rato. ¿" Para tí quién es el más monstruo de los que aquí tienes?".  No titubeó. Nadie lo hace. Todos los amantes del cine lo sabemos. Nadie como él.
"He visto un caracol. Se deslizaba por el filo de una navaja. Ese es mi sueño, más bien mi pesadilla: arrastrarme, deslizarme por todo el filo de una navaja de afeitar, y sobrevivir".
Marlon Brando (Apocalypse now. Para variar también, esa frase se la sacó del zurrón. No estaba en el guión. Vamos, es que la anécdota es que Marlon no se leyó el guión de la película. Decía y hacía lo que le daba la gana. El resultado: un coronel Kurt estremecedor e inolvidable)
Le compré una biografía de Gary Cooper, cinco eurillos.

Yo no soy de creer mucho en fenómenos sobrenaturales y cosas así, pero estas jodías muñecas me tuvieron hipnotizado mucho tiempo y no era capaz de seguir mi rumbo. Les oía gemir, lamentarse de su caída en desgracia. Eran las princesas de la casa, las amigas inseparables de amitas leales dedicadas a emperifollarlas todo el día, y ahora estaban haciendo..... la calle. La crisis ha llegado a las muñecas. Por favor, miradlas bien, ampliad la foto. ¡Qué tristeza reflejan en la cara, parece que están vivas y son conscientes de su aciago destino!

Y ya por fin la entrada al Túnel del Tiempo que existe para gozo y admiración de todos en la ciudad de Cáceres: la entrada a su parte monumental, declarada Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1984. Los turistas bajo los paraguas me parecían tortugas con su caparazón subiendo por las escaleras del Arco de la Estrella. La Plaza ha sido recientemente remodelada, y generó un debate sobre si era necesario o no eliminar su anterior estética más tradicional. Ya sabéis que contra gustos no hay nada escrito, pero es una plaza que la reformes como la reformes, siempre será preciosa porque su perímetro es una joya monumental y hacia allí se van los ojos, no hacia qué clase de banquitos han puesto o qué bien quedan los chorritos de agua o qué granito lleva el pavimento. Esa plaza es como las mujeres muy bellas, que juegan con ventaja: pongan lo que se pongan,  siempre están preciosas.

Cáceres fue fundada por los romanos, para variar. La llamaban Norba Caeserina y también estuvo ocupada muchos siglos por los árabes. Los restos arqueológicos romanos y árabes se conservan a duras penas, pero los restos medievales están intactos gracias a los resistentes materiales de construcción que emplearon los arquitectos cristianos.
Sentados en la mesa de la derecha tras el barril, la soledada tarde anterior, mis dos cuñados y mi suegro y mi menda lerenda nos tomamos dos cubatas gloriosos cada uno que nos sentaron de maravilla. Mi cuñado Candy me volvió a impresionar con sus dotes de gran comunicador: conocía al camarero, a la cocinera, a todo aquél que pasaba por allí, a las palomas y su árbol genealógico  y hasta al que construyó el tonel.
Calles estrechitas que si extiendes los brazos casi puedes tocar sendas fachadas. El edificio con cúpula del fondo es la Torre de los Toledo Moctezuma. Moctezuma porque el señor de la casa se casó con ....¡una sobrina del emperador de los Aztecas! No me cabe la menor duda de que debió ser preciosa y especial para que en esa pacata sociedad tan mediatizada por las apariencias y la religión un aristócrata le importara un pimiento todo y se casara con su amor mexicano. O sea, otra cosa igual que la de Gonzalo Guerrero con Bailando con Lobos. Antes, mucho antes que Pocahontas y John Smith, hubo idilio entre nuestro señorito  Alvarez de Toledo y la princesa sobrina de Moctezuma, que se llamaba Tecuichpoch Ixlaxochitl , y como en España llamar a una mujer Islachochiti no era serio, se lo cambiaron por Isabel. Pues a mí me gusta mucho "Islachochiti", no me lo iba a pasar bien si mi mujer se llamara así. "¿Y por qué no te llamas tú Atolónpichita, gracioso?" , me suelta esta maltratadora psicológica que tengo por pareja

Rincones preciosos, bajadas y subidas por doquier, silencio, piedras centenarias, árboles testigos del paso de los siglos


Pues no os la vais a creer, pero estuve un buen rato mirando al balcón por si más que nada me lanzaban desde el balcón una cuerda o unas sábanas anudadas, no sé, Julieta, o Scarlett Johanson, o una descendiente de Islachochiti.
Más y más rincones románticos y apacibles

A ver, que levante la mano quien no haya hecho nunca una foto a una rosa. Esta está mojada y me acordé de la poetisa vanguardista Gertrud Stein que escribió .." una rosa es una rosa es una rosa, una rosa es". Mecano le dedicó una canción , ya la conocéis todos .¡Peáso de poesía, la madre que la parió! Aunque, para ser justos, escribió cosas también preciosas:
" Dentro existe el sueño, fuera el enrojecimiento, en la mañana existe el significado, en la tarde el sentimiento. En la tarde existe el sentimiento. En el sentimiento cualquier cosa descansa, en el sentimiento cualquier cosa se acumula, en el sentimiento existe resignación, en el sentimiento existe reconocimiento, en el sentimiento existe repetición y completamente equivocado existe un pellizco. Todas las posiciones tienen vaporizadores y todas las cortinas tienen edredones y todo lo amarillo tiene discriminación y todo el círculo tiene circunferencia. Esto hace la arena. "


Esta es la entrada , a ver que me oriente, la entrada sur. Se llama Fuente Concejo y a la derecha, en los soportales blancos, los viajeros dejaban los caballos para que comieran y bebieran por un mòdico precio mientras ellos se internaban en la ciudadela y hacían sus gestiones. Los herederos de Fuente Concejo son actualmente una de las grandes fortunas de Cáceres.
 Esto es un balcón. Bueno, va. Más información. Es el balcón del Palacio de los Golfines de Arriba ( premio para quien deduzca que existe otro Palacio llamado...¿cómo? jijiji...) Venga, va. Más información. Sería un balcón absolutamente anodino si no fuera por que en él se asomó por primera vez el recién nombrado Jefe del Estado y Generalísimo. Aquí, en Cáceres, entre él y su hermano Nicolás se la metieron doblada a la Junta de Jefes de Estado Mayor, que sólo querían nombrarle Jefe de Gobierno en plan provisional. Y mira por dónde, la provisionalidad duró cuarenta años. Si es que antes de dar un cargito a alguien hay que saber a quién se lo damos. Antes habían no sé cuántas placas conmemorativas de "En este Palacio el Caudillo de España Generalísimo d. Francisco Franco..., etc.., etcc..". Ya no queda ni una.

 La hermosa plaza de San Mateo.

 Este es mi lugar de lectura cada vez que voy a Cáceres. La dueña de la casa me da agua e higos, la pobre se debe pensar por mis vestimentas que soy un mendigo. Es un rincón mágico donde las letras te entran como el agua se escurre por el desnivel de su calle, mansamente.

 Y aquí se puede observar el basamento de la parte antigua de Cáceres: puro sílice. Tranquilos, que los cimientos no cederán, no.

 Yo la llamo la ventana de los tritones, y está enfrente del convento de las Jerónimas donde les enseñé a hacer pasteles. Los anímales míticos eran muy considerados en la Edad Media y todos tenían significados simbólicos.
Es muy bonita, me encanta.

 No hace falta decir que la parte antigua de Cáceres es un parque temático para los amantes de la Heráldica. Todas las casas y mansiones tienen su escudo nobiliario. Algunos dan miedo

 Otra atalaya, pero esta atalaya se va de carnaval. Qué bonita está con sus verdes enredaderas. Para poder trepar si acaso Islachochiti no te lanza la escala y no te puedes aguantar

Y estos son los tres principales monumentos de la parte antigua y la parte moderna de Cáceres. Con mis cuñados, en cuya compañía siempre es un placer visitar Cáceres. Yo soy el que tiene pelo, jijijiji......Espero que os haya gustado este pequeño reportaje.

sábado, 18 de junio de 2011

MAGIA

                                           Ella, hace dos noches

Acabo de ver a la Luna sonrojarse con un clarín de hollín naranja y un charol de oro

.- ¿Por qué tienes las mejillas rojas? ¿De qué te avergüenzas?
.- Dos estrellas me han levantado la falda; un cometa raudo me pretendió con un rudo piropo ("ni un cráter te dejaba sin alisar con mi estela".., me dijo); y el Principito descubrió dónde guardo mis sepias de burbujas. Y lo peor, más amantes en la Tierra descubren decepcionados que mi brillo es un préstamo del Sol.

.- A mí me basta con que seas la más bonita pincelada de la noche, y abrazarme a tí sin tocarte. Te conozco desde siempre y en tu amor cierro los ojos. ¡Venga, no seas tonta ni contigo mismo tan severa ni tan dura y deja que cubra nuevamente mi ilusión con la faz de tu blancura!


De puntillas la he visto abrirse paso con tesoros robados a los árboles, entre lanzas de lluvia..., de puntillas emprendiendo la fuga con un traje de papel inflado de suspiros, con gran botín de señales, estremecida por el viento, con el viento.

De puntillas de nuevo pasó la magia de un poema y habitó mi presencia por un momento, sólo por un momento.

miércoles, 15 de junio de 2011

POMPEYA

Envidiable sentido práctico el de los romanos. Obsérvese la señal viaria resaltada en el pavimento para orientar al personal, en dirección no precisamente al templo para orar a Zeus. Más o menos significaba "Lupanae a ciento cincuenta pollas de distancia"

Pompeya, la ciudad enloquecida por su belleza. La ciudad portuaria donde se entremezclaban hombres y mujeres de todas las razas, famosa por su hermosura y sus delicias, su dinámica vida cultural y una actividad comercial siempre floreciente y próspera.

Cuando caminaba desde el autobús a la entrada de Pompeya, ante mí tenía un camino tortuoso orlado de pinos y áloes, que se enroscaba por las sinuosidades de una colina cubierta por los primeros restos arqueológicos, los suburbios pompeyanos donde se supone que vivían los parias. Mientras seguía impaciente las vueltas y revueltas del hermoso sendero, bañado por los primeros rayos de un sol de julio que trazaba arabescos de oro y sombra sobre un suelo polvoriento, toda la historia de la ciudad desplegábase rápidamente sobre el tapiz de mi memoria.
Ya no era un libro quien me hablaba de Pompeya, la ciudad petrificada, suspendida en el tiempo y preservada por capricho del destino para que alguien como yo sintiera la emoción de recrear su imaginación en sus calles y escenarios reales increíblemente bien conservados.
Los guías apenas me servían para que no me perdiera en el laberinto de sus calles cortadas en forma de ajedrez. Me hablaban de Carlos III, nuestro monarca Borbón, que fue el primero que ordenó la excavación de la ciudad tesoro. Nápoles era española entonces. Qué cosas. En algunos pueblos de alrededor mucha gente continúa hablando en catalán. ¡Bien por los payeses! Y de que Cicerón pasaba las vacaciones allí, que Espartaco se ejercitó como gladiador entre Pompeya y Capua, de complacientes esclavas griegas, de monumentos fálicos que propiciaban las sonrisitas de las turistas , de adoradores de Príapo, de sátiros peludos con patas de cabra, de sacerdotes de Isis, de tinajas horadadas en el mostrador de las cantinas, de misteriosos dijes a los que se atribuían poderes sobrenaturales, de representaciones teatrales sin fin, de ceremonias de sangre y crueldad en sus circos.....En el Lupanae todos nos repartimos entre los distintos cuartitos para escuchar a la guía decirnos que en el dintel de cada habitación, y como eran tantas las lenguas que se hablaban en Pompeya, para que no hubiera lugar a confusión, se dibujaba la especialidad del servicio. Por curiosidad salí del cuartito donde yo me hallaba y miré el dibujo. Salí disparado porque , joder, me había metido en el antro especializado en sodomía y había dos tíos pintados en actitud algo más que cariñosa y uno de ellos mirando a Rota.
Los guías usaban el mismo tono mecánico para explicotear que el de las ovejas cuando balan. Me aburrían. Era imperdonable hablar de Pompeya con tanta falta de entusiasmo, aunque entiendo que deben estar hasta el gorro de tanto turista embobado y con calcetines blancos. Sthendal, Goethe y nuestro Blasco Ibáñez eran mucho más amenos relatando las maravillas de Pompeya.
Cuando llegamos al confín norte de la ciudad, la guía por fin dijo algo que llamó la atención del repelente niño Vicente devorador de libros. En el garito del centinela, cuando fue desenterrado, se hallaron los restos del soldado encargado de custodiar esa puerta. ¿Cómo es posible que Temmpus ( le llamaremos Temmpus, en honor a nuestro comentarista y porque me gusta) no pusiera pies en polvorosa como tantos otros pompeyanos cuando comenzó la destructiva lluvia de gas letal, ceniza abrasadora e incandescente lava?
En medio del caos, el pánico y el desconcierto, Temmpus se mantuvo firme en su puesto. Nadie le había dado la orden de retirarse y su instinto de supervivencia no fue superior a su disciplinado sentido del deber. Así se lo encontraron los sorprendidos arqueólogos: sosteniendo su lanza.
¿Fue tonto Temmpus? ...Porque en su lugar creo que yo hubiera matado a los dos Plinios para ocupar su puesto en la barcaza que les puso a salvo del Fin del Mundo.
Pero también tengo claro que con soldados como él se forjó el mayor imperio de Occidente. Y que debió ser la disminución de soldados como Temmpus la causa de la decadencia de la incomparable civilización romana.
( Pdta.- El tío y el sobrino Plinios consiguieron ponerse a salvo. Pero tito Plinio se acordó de que tenía un amigo en Stabia, cerquita de Pompeya, y fue a rescatarlo impidiendo a su sobrino que le acompañara. Fue su perdición, porque la devastación volcánica también se cobró el pellejo de Stabia y Herculano. ¡Qué civilización más gloriosa..., hasta los escritores eran valientes!)

10 abril 2009

domingo, 12 de junio de 2011

NE ME QUITTE PAS

Quítame el pan, si quieres,

quítame el aire, pero

no me quites tu risa.

No me quites la rosa,

la lanza que desgranas,

el agua que de pronto

estalla en tu alegría,

la repentina ola

de plata que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo

con los ojos cansados

a veces de haber visto

la tierra que no cambia,

pero al entrar tu risa

sube al cielo buscándome

y abre para mi todas

las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora

más oscura desgrana

tu risa, y si de pronto

ves que mi sangre mancha

las piedras de la calle,

ríe, porque tu risa

será para mis manos

como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,

tu risa debe alzar

su cascada de espuma,

y en primavera, amor,

quiero tu risa como

la flor que yo esperaba,

la flor azul, la rosa

de mi patria sonora.

Ríete de la noche,

del día, de la luna,

ríete de las calles

torcidas de la isla,

ríete de este torpe

muchacho que te quiere,

pero cuando yo abro

los ojos y los cierro,

cuando mis pasos van,

cuando vuelven mis pasos,

niégame el pan, el aire,

la luz, la primavera,

pero tu risa nunca

porque me moriría  ( Pablo Neruda)



jueves, 9 de junio de 2011

EL HOMBRE DEL CABELLO GRIS


Me fascinó escuchar por primera vez su " First, we take Manhattan. Then, we take Berlín", antes, muchos años antes de que Berlín se haya hecho mucho más famosa a cuenta de la crisis del pepino y la bacteria Ecoli.

"Esa voz, ...esa voz...Parece que venga de recorrerse el mundo y por eso está tan cansada. Pero me gusta. Es la voz que me gustaría tener en los momentos en que necesito cantar  y contar mis más íntimas verdades."  Me acuerdo perfectamente de que esos fueron mis pensamientos cuando le escuché por primera vez.

No voy a descubrir nada nuevo si digo que lo que distingue a un artista de un buen cantante es la capacidad de crear placer más allá de un timbre de voz bonito. Leonard como artista, como poeta-cantante, bardo moderno,  no ofrece con su voz rasgada momentos luminosos para alegrarnos el día. Leonard ofrece preguntas que se esparcen por la masa de la sangre "viajando a ciegas hacia algún lugar cerca del río..", como dice en su hermosísima Suzanne.
Le han premiado con el Premio Príncipe de Asturias de las Letras. Pero...¿a quién han premiado? ¿Al cantante? ¿Al poeta? ¿Al sentimental alumno de Lorca? ¿Se puede premiar a alguien que escribe que "a veces el amor no pasa del tercer condón"?

A mí me gustó primero por su voz. Y después, por la forma de desnudar sus verdades y también porque me parece a mí que  este cantante-poeta se ha buscado la forma de contrarrestar su semita fealdad echando mano de canciones muy carnales y melancólicas para ligar un poquito más. Como confiesa nuestro Luis Eduardo Aute. Ese truco de dar pena para que te consuelen en la cama es infalible si eres bueno cantando canciones y contando sonetos.
Leonard Cohen. Os dejo con él y una canción que me gusta muchísimo, muy bien acompañado.

"Los sueños no importan, sólo cosas prácticas. Por ejemplo, tener un hijo. Tener y sufrir un hijo es el verdadero camino de la expectación y el  sufrimiento. Ya no volverás a tener tranquilidad absoluta. Fregar los platos, limpiar la casa....Necesito orden en mi vida. Rutina, disciplina, autoridad. Son cosas que me hacen feliz y me equilibran, porque tiendo irremediablemente a la autodestrucción en cuanto me descuido. Siempre he funcionado así. Creo que sé y entiendo lo que la gente desea, lo que la gente necesita, y tengo palabras de sosiego para ellos. En medio del paisaje apocalíptico en que nos encontramos, sólo sé suavizar un poco las cosas por medio de una voz áspera y unas letras que no se compadecen de sí mismas"

Creo que Leonard nos está dando un consejillo muy práctico. Cuando estemos jodidos, que por lo menos podamos refugiarnos en nuestras torres particulares. Para algunos, salir en moto. Para otros, indignarse en compañía. Para otros más, consolarse con sabidurías ancestrales. Tener un amante. Echar el resto en tu profesión si es vocacional. ....., etc, etc...Tener una torre en donde poder refugiarte. Y si es con música, mejor.





sábado, 4 de junio de 2011

PÁNICO ESCÉNICO

Biblioteca de la Abadia de San Florian ( Austria)

Biblioteca de Bwaldesen ( Baviera)

Biblioteca de San Galiano ( Suiza)

Bibliotea de la Trinity College ( Dublín)

Entre el asombro y el desaliento, también poseído por la emoción,....¿Existe alguna estación intermedia? Una posada en donde poder dejar descansar las ganas de saber.

Cada vez que acudo a una Biblioteca Pública, cada vez que con pasos procesionales, casi como los de un fantasma tímido, recorro los geométricos pasillos colmados hasta el techo de todo cuanto la Humanidad ha hecho y escrito para entenderse a sí misma y comprender el funcionamiento del Universo, me invade ese mismo pánico escénico que dejó a Borges sin vista y con la mirada para siempre orientada hacia la poesía del interior de todos los misterios.

Me explicaron un truco para poder superar la repentina falta de oxígeno que sienten mis pulmones cuando me asomo al abismo de mi propia ignorancia y al ansia de alimentar continuamente mi espíritu con conocimientos. El truco es el siguiente:

Hay que pensar en lo grande; o , mejor aún, hay que pensar en lo pequeño. Pensar en los miles de millones de años que tiene la Tierra, , pensar en el mordisco de un Tiranosaurio Rex, pensar en los once mil metros de las Fosas Marianas; en lo que un simple riachuelo ha sido capaz de hacer en el Cañón del Colorado como si se tratara del bisturí telúrico de un cirujano. En el diámetro del sol y en el calor que hace allí. Pensar en  los miles de planetas habitados que existen en el Universo por una mera cuestión de estadística.

O bien pensar que en un cubito de hielo hay unos 45.000 millones de millones de moléculas. Y que los átomos son desorbitantemente eternos, inmensos en su número y persistencia, moviéndose en medio de un frenesí sinfónico de aquí para allá. ¿Habéis pensado que todos y cada uno de nosotros albergamos en nuestro organismo átomos procedentes de una estrella inconcebiblemente lejana que un buen día estalló como un globo que no podía inflarse más, que somos polvo de estrellas?

¿Que cada uno de nosotros es más que probable que tengamos miles de átomos procedentes de existencias pasadas? ¿Que tengamos en nuestro adn átomos de Shakespeare, de Dante, de Leonardo, de John Lennon, de mdme. Curie y María Callas? Y también de Calígula, de Jack el Destripador, de Hitler y de Torrebruno. Todos los seres humanos que han habido en la Tierra, y todos los seres vivos que nacieron, vivieron, se reprodujeron y murieron,  habitan en mí y yo viviré en todos los que vendrán en el futuro. De manera que para perpetuar el rastro de tu paso por la vida lo esencial no es tener hijos, sino tener átomos. Y esos átomos, como los del uranio ,  sólo se pueden enriquecer con la energía espiritual  que reside en el conocimiento y la poesía, los dos vehículos que tenemos aparcados a nuestro lado, esperando a ser repostados con nuestra curiosidad y nuestro afán de perfección y que nos pueden llevar lejos, muy lejos...

En definitiva, el truco para contrarrestar el vértigo de todas las urgencias consiste en aceptar nuestra propia insignificancia y que todo lo que aprendemos en nuestras breves vidas no es más que un algo minúsculo comparado con la enormidad de lo que nunca sabremos ni viviremos.

Por eso siempre me ha parecido que, indeciso, expectante y sobrecogido hasta la elección,  pasear por los pasillos de una biblioteca enorme es la metáfora perfecta de tu papel frente al mundo.

miércoles, 1 de junio de 2011

TARDES QUE TODO LO SABEN


La tarde es un color quieto con sus dedos finos entrelazando hojas y flores en el tapiz de una mirada embelesada,  perdida a través de la ventana. La tarde besa mi boca sin pedirme permiso, acaricia mi alma sutilizada de repente, como movida por un aire imperceptible, como tocada por un ángel impaciente por mostrar un milagro. Así: como tierra mojada por un amor infinito que me vuelve dulce y hermoso.


Me gustan estas tardes que amueblan mis ojos, que no te obligan a fijar distancias entre tú y el mundo,  estas tardes que todo lo saben y nada te niegan, que corren, vagan y agitan un volavérunt de sensaciones escondidas tras corolas y colores que se entregan como la delicia de una ofrenda o la  lejana luz de una estrella.


Me gustan estas tardes que me dejan descansar, porque , por una vez, son ellas las que me sueñan a mí.