lunes, 31 de enero de 2011

MISTERIO DE DESEO


Remuevo con mirada temblorosa
ese misterio en tus ojos
que no desvelas
y que cae sobre mí
como una caricia
que no se niega

Sube un efluvio del suelo
Se desborda la fuente de un sueño
Sin pauta, sin lastre
ni máscaras de espera

Mirada que fecunda el vacío
mirada en aluvión
doliente de líbido
que colorea la grisura del frío

¡Ese sudor del deseo
no es agua ni sal!:
Es también un
TE QUIERO
licuado en afrodisíaco rocío

sábado, 29 de enero de 2011

LA SONRISA DE PILAR

La verdad elige a veces abrirse paso entre lágrimas a través de una madre malherida y usa el mismo espacio reservado estelarmente a la mentira. Verdad de amor y dolor, de dolor e impotencia, verdad desnuda hasta los huesos que denuncia y evidencia, verdad que nace del útero mortal de la miseria, verdad que viene de morirse y que por haber así nacido el hipócrita y maldito ya no sabe dónde ir, por dónde escapar ni perderse: sólo se le permitirá mirar a un lado, bajar los ojos, callar la boca y esconderse.

Ese día Pilar empujó al crimen como oficio a su negro precipicio. Abolió el corazón seco y los discursos podridos. Hizo callar las alharacas y en la cara de quienes mienten y mintiendo se divierten, dibujó un maleficio: sacando fuerzas de flaqueza desde el surco de la tierra ensangrentada, clavó un cuchillo mortal en medio del deshonor y marcó la Valentía y la Verdad como cicatriz imborrable a fuego marcada en la endurecida piel de hombres y mujeres congresistas que la escucharon en silencio con gestos torcidos , huidizas miradas insensibles y cobardes ganas de volverse invisibles.
Y eso lo hizo una mujer casi acabada, agonizada por una mortandad de verdades mentirosas y mentiras proclamadas, que bebió amargura envenenada en una fuente de odio absurdo e interminable y dejó su corazón embadurnado de ceniza sufriente, una madre que apenas podría respirar en adelante si al volver a su casa ya no estaba su simiente.


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La verdad es que cuando ví a Pilar soltando las verdades del barquero a la cara de los señores diputados ( algunos más interesados en leer el periódico, como el sr. Zaplana (sí, el mismo que declaró que él estaba en política para forrarse.No hay por dónde cogerle- ) con esa fortaleza que hizo nacer de la fragilidad de su pena , con toda la fuerza de su dolor, no me extrañó. En realidad sé muy bien que los auténticos héroes de la sociedad son anónimos, y no se les conoce hasta que se convierten en eso, en héroes en virtud de un destino que les hace reaccionar extraordinariamente ante situaciones extraordinarias . Y ella lo hizo de una forma que hizo temblar al Congreso. El periodista Luis del Olmo, que fue quien me acompañó mientras me bebía las lágrimas al lado de una radio, afirmó que se abría un antes y un después en la conciencia de los políticos tras la alocución de Pilar.

Exageró. Es evidente que a los señores diputados por un oído les entró y por otro les salió.
Pero lo que quedó para siempre fue el valor y la entereza y también las lágrimas de mi amiga Pilar.

Pero ahí la tenéis, resurgiendo entre las lágrimas con su bonita sonrisa, en brazos de un loco que la hizo bailar como una peonza en un banquete especial para todos. Un loco que regresó a casa derrengado y con agujetas hasta en el reloj, pero con la satisfacción de haber bailado toda la noche con el brillo maravilloso de la sonrisa de Pilar, una noche mágica en la que apenas se apartó unos pocos metros de la orilla de ese río de lágrimas en el que navega desde que lo único que quedó de su hijo Daniel fue su reloj y su recuerdo.


jueves, 27 de enero de 2011

LOCO

"La Noche del Caballo Loco", de Tito Ichaurralde

Loco estoy por buscar con simples letras la nostalgia de lo eterno. Loco, qué loco estoy por no creer en las llamas del infierno. Loco hambriento de ternura en medio de sequerrales sin frescura. Loco que enloquece poco a poco con la esencia de la soledad cuando es ausencia . Loca ave de luz y asombros que no levanta el vuelo, que besa al mar y mira al cielo, que se lleva de paseo por las sombras de la Tierra olas en el cuenco de sus manos ( y al pie de las montañas, las entierra). Loco con voces secretas, con coros de visiones y aristas leves en el Tiempo, con sencillas historias peregrinas que me traen desde el cielo locas musas golondrinas. Loco de indómitas locuras que respira tempestades con la calma de las piedras y descubre así alguna perla en los corales. Loco que tiembla, medita, todo calla y no molesta donde vaya mientras sueña que se besa con la Luna caprichosa sin que apenas note mi presencia y no oiga de mis labios ni un reproche, escondido en los desvanes de la noche.

miércoles, 26 de enero de 2011

RETRATOS EN EL BARRO


Me cambié muchas veces de colegio. Mudanzas familiares, traslados de barrios y ciudades como saltamontes buscavidas. Nunca alcancé el dominio del primer día de colegio. Nunca supe cómo secar el sudor culpable de un tímido incurable porque la inocencia me amaba como una sábana cubre a un fantasma pensativo.

Callado, respirando por la nuca y las orejas si acaso alguien clavaba su mirada en mi remolino de inseguridad. Cada nuevo primer día en un colegio diferente perdía a un niño. Me perdía sin hilo de vuelta. El recreo era una escaramuza contra mis recelos y el estridente timbre siempre sonaba a tiempo de salvar a una hormiga a punto de ahogarse en un vaso.

Sí, todo se curaba entonces y ahora con una palabra de amistad, una caricia, pero nunca tuve esa suerte y siempre, de pequeño, tenía que pintar sus retratos en el suelo de barro del patio de recreo con mi capuchón de boli. Pintaba amigos y caricias de mamá.

Hubo algo bueno en todo eso. Nunca me quejaba de mi soledad y aprendí a mirar y estar muy quieto hasta casi conseguir el poder de la invisibilidad. Ahora me veo como era: sentado en un ocre pupitre de madera que olía a …. a tinta, a sueños, a evasión. Y en el patio como un pájaro a la espera de morirse de frío escondido de los dientes y las garras de los gritos y carreras.

Hasta que un día un libro me salvó de ahogarme en aguas estancadas. Sin saberlo, la lectura me salvaba y de la mano me llevó hasta cielos abiertos y azules y espléndidas montañas. Me hizo descubrir que yo también podía gritar y correr.

Y fue así como poco a poco perdí el miedo al primer día de colegio, y a los primeros todo.

Ese libro fue CORAZÓN, de Edmundo D'Amicis, mi primer libro.

domingo, 23 de enero de 2011

MODESTIA APARTE

Siento comunicaros varias cosas. A la vuelta de un viaje a través del tiempo, perdido entre murallas medievales y fachadas nobiliarias, me encuentro con que un puñado de ciegos han estado hablando bien de mí casi casi como si hubiera cruzado el río Estigia mientras Caronte me cantaba la del Titanic. Ya sabéis que la gente, en general, no se pone de acuerdo en hablar bien de una persona hasta que estira la pata. Pero me he mirado en el espejo, he dado dos saltos, me he despeinado, me he metido el dedo en la nariz, he puesto caritas y he echado el vaho sobre el cristal. "¡Pues estoy vivo!", he exclamado con alivio.

Pues eso, que después de leer vuestros comentarios siento tener que comunicaros que, sí...., que tenéis razón, que hasta me duele la cara de ser tan guapo, yo no soy presumido pero...¡de qué sirve mi humilde opinión contra la de los espejos? Cuando era chico yo tuve una sorpresa, al descubrir que todo en mí era belleza y no me resigno a que toda mi hermosura dentro de un tiempo se vaya a la basura. ¡Es que soy tan bonito! Es que hasta sufro por ser diferente porque quiero ser feo como el resto de la gente.

Y por eso me duele decepcionaros tantísimo.....porque a pesar de todo..., chicos, lo siento....., pero......¡ yo también me tiro pedos !

miércoles, 19 de enero de 2011

LA CANCION DE LA MUJER ARPA


Funde la lágrima y la alegría
En un espasmo de vital policromía
Con un rojo ingrávido de sol
Que florece apasionado cada día

Así es RojoEscarlata
Y aviso que no sabe
estar callada
Porque sus silencios,
La descubren y la delatan

Quizás sea una calle llena de miradas
O también una flecha de Robin Hood
Rasgando el aire en busca de manzanas
traspasando
Las neuronas de los necios
O la perspicacia de los sabios
Con palabras que apenas
Se detienen en sus labios

Es importante
Ella es importante
Como onda de luz expandida hacia la realidad
Embistiendo, irrumpiendo, derramando,
Mujer a manos llenas,
rebozada en su impulso
Sin cobijo para la educación
Cuando le pide sentarse a su lado
la hipocresía
O alguien le retuerce sin razón
La razón de su porfía

Feroz verduga de sus errores,
Voraz caníbal de sus arrepentimientos
Desalmada juez de sus defectos
Capaz es de extraer de las rocas la verdad
Y de inventar un nuevo lenguaje
Que le sirva de colchón
De catapulta
Y de equipaje

Tan importante es ella
Que no es ni será nunca
manso manantial
Para quien sólo quiera
saciar su sed de paso
Porque lo que más valora
Es el desinterés sin entredichos
que lleva directo al amor
Y no a la posesión o los caprichos

No le gusta desandar esferas
Ni le engañan las mentiras
De la primavera
Un herrero musical le templó
Una risa de rica fragua
Y con ella es capaz de lavar tu cara
Con más frescura
Que la que baña el agua
Importante ella,
Con la que no hay
a tientas ni a ciegas
Con ella no busques
Donde las cosas no están
Ni llegan
Apasionadamente mujer
Que todo lo da
Y todo lo entrega

Importante aunque
No se dé mucha importancia
Supe verla desde el principio
desde la distancia
Como se escucha un acordeón
En los bulevares de París
O se ve entre tanto gris
Los colores de una rosa
Y es que la ví,
Y me dije para mí:
“¡ qué mujer más valiente,
Y qué alma tan hermosa!,

Guapa mujer arpa
Para quien sepa
Licuar el néctar
De su fuerte vino
Y con dedos finos
Arrancar los sonidos
De su alma
con amor
y mucha
calma

Así es ella:
ROJOESCARLATA,
y su amistad me la guardo
mitad en un cofre de pirata
y la otra mitad
en un arcón chiquitín
que tengo escondido
y es de plata

domingo, 16 de enero de 2011

SANGRE ESPESA


¿Qué le está pasando al mundo desde que saco billete de ida y vuelta a mi corazón y mis asuntos?

¿Es enero mes de embarcaciones varadas en lagunas de tristeza y despedidas?

Existe un caos en mí, un oficio sórdido en mis melancolías, un alucinante suicidio de la razón y unos sentimientos declaradamente
prófugos, unos poros abiertos por los que penetra el arte de sentir la mudanza de reinar en la alegría y caer en la desgana.

Conozco la gloria de estar contento y la fascinación de los días que idolatra la memoria, pero.....¿por qué trae hoy mi ropa olor a triste? ¿ por qué me acosan los ojos fijos de la gente? ¿Por qué me espantan sus miradas si me porto bien con la alegría que traigo siempre al sur de mi garganta? ¿ Por qué doy pasos en silencio con acústica de vidrio roto? El sol se ha convertido en un estático semáforo y el riachuelo que cruzo de un salto en mis paseos verpertinos me parece una subasta de lágrimas lentas. Se me cuela un infinito sin itinerario y la clorofila de la sangre se vuelve espesa en pos de un alambique que destile su tristeza.

Con gentil y antigua cortesía, un final te dice que no olvides que es inicio de algo que de nuevo empieza, por eso también es tan importante saber ser digno en la tristeza.

"No te quedes sin labios
no te duermas sin sueños
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo" M.B.

viernes, 14 de enero de 2011

CON MIS PARPADOS DE ABRIGO


De mirarte
O soñando que te miro
Llega un silencio claro
Y las manos llenas
De querer estar contigo

De mirarte
O soñando que te miro
Cierro los ojos
Calentando tu sonrisa
Con mis párpados
De abrigo

De mirarte
O soñando que te miro
Me detengo
Como hoja de calendario
En los meses de más frío

Suelta las falsas
Alas de las prisas
Si quieres, Amor,
Seguir vivo

Y manténte quieto,
Muy quieto
Porque sólo te permito
Que te muevas
Soñando
que la miro
Y convirtiendo
Eso que deseo
En mi más amargo
Y dulce retiro
Ya lo sabes,
Ya lo he dicho
y ya respiro:
Sueño cada noche
Que duermes a mi lado
Y yo…, yo te miro


martes, 11 de enero de 2011

PANICO NUCLEAR BANANERO


Quelosepassss que si comes plátanos o los usas, tú sabrás para qué, te conviertes en un almacén nuclear.

Cada banana contiene 370 picocurios de potasio radioactivo ( sois capaces de no saber ni siquiera qué es un picocurio...¡ignorantes!). Si comes dos, doblas la cantidad. Si tres, la triplicas y a partir de cuatro te transformas en una especie de Chernóbyl ambulante.

Lo leí ayer en el noticiero de Yahoo. Esa noticia me ha dejado anonanonado. O sea, que los plátanos son radioactivos. Si ya lo sabía yo, si se veía venir, lo sospechaba desde la última vez que salí en bicicleta a Medina Sidonia. Al llegar al comienzo de la cuesta del 8 por ciento que hay hasta alcanzar su Castillo, me zampé dos plátanos del tirón, pero la energía nuclear de esos dos plátanos se esfumó a mitad de ascensión. Para contrarrestar la pájara que me dió, me comí un plátano más, pero ni por ésas.

La cuesta se puso brava y con el piñón chico y el plato grande no era capaz de seguir pedaleando si no me levantaba del sillín para dar más caña a los pedales. Nuevo parón y ya mis colegas ( más jodidamente jóvenes que un servidor), se perdían de vista. Así que, para no quedarme relegado y seguir pedaleando de pie sin sucumbir a la comodidad de la sentadilla en el sillín, tuve que tomar una decisión drástica con el último de los cuatro plátanos que llevaba en la mochilita: me lo metí por el culo. Entonces se obró el milagro: un electrizante caudal de energía atómica recorrió mi cuerpo y no sólo alcancé a los colegas insultantemente más jóvenes que yo, sino que les rebasé e incluso trepé en vertical con la bici por la Torre del Homenaje del Castillo de Medina Sidonia.

Quiero pedir perdón a todos por poner en grave peligro a España, Portugal y parte de Andorra, porque con tanto plátano pude haber provocado una explosión nuclear en cadena si se me escapa una fuga de gas.

De todas maneras, las revelaciones científicas sobre la radioactividad de los plátanos vienen acompañadas de una buena noticia: la vida media del potasio-40 que contienen los plátanos es de mil doscientos cuarenta millones de años.

O sea, que después de tu mil doscientos cuarenta millones de cumpleaños más un día, ya puedes estar tranquilo porque dejas de ser una amenaza para la Humanidad.

domingo, 9 de enero de 2011

EL DEMONIO GUAPO DE TASMANIA


Inclasificable el demonio de Tasmania, un demonio de Tasmania arrasador en taquilla y mujeres. Borrachín, pendenciero, irresistiblemente guapo para el gusto de la época, burlón, infantil bromista, odiado y amado a partes iguales, con una desfachatez a prueba de bombas, hijo de un afamado científico naturalista que murió convencido de que su hijo estaba grillado, exigente en sus papeles protagonistas, temerario con las secuencias peligrosas que no permitía que ningún doble hiciera por él, generoso con los amigos a la hora de las juergas y las orgías, víctima del puritanismo americano a causa de denuncias falsas de violación a menores ( uno de los pocos casos en los que la presunta víctima reconoció ante el Tribunal que todo fue mentira, incluso que no era menor, y a pesar de su desmentido, …¡fue condenado! ¡Si le tendrían ganas!) , autor de una autobiografía en la que se desnuda hasta los huesos y ejemplo de estilo narrativo sin trampa ni cartón, casado una larga temporada con una actriz llamada Lili Damita, una mujer que le lanzaba sartenes y botellas delante de sus invitados si llegaba tarde a casa con el pelo despeinado , borracho y la cremallera del pantalón abierta ( más de una vez le tuvieron que coger puntos en Urgencias), desengañado de su papel de galán y héroe, de un prototipo en el que no creía pero mundialmente famoso por bordarlo con desenfadada frivolidad burlesca.

Bette Davis no le soportaba y rodando La Vida Privada de Elisabeth y Essex, en una secuencia del guión le dio tal hostia que le dejó temblando los tímpanos. Después de la escena, el demonio de Tasmania fue vengativamente a su camerino para romperle los dientes de un puñetazo, y nada más abrir la puerta , Bette le dio otra hostia . En sus memorias escribió que “la sra. Davis era demasiada mujer para mí”. El se la buscó por ponerle ratones en el armario del atrezzo, clavos en su silla y mancharle sus vestidos y tirarse sonoros cuescos al lado de ella . “Hoy me has atizado dos veces”…, le dijo dolorido. Era un botarate infantil incorregible, adicto a las bromas de día de los Inocentes.

.- “Sí, pero la segunda bofetada ha sido entre tú y yo. La primera es la que quedará para la historia” , le contestó la Loba

Sin embargo, el demonio de Tasmania tuvo una reacción, quizás una sola reacción en su vida, que dignifica un poco su memoria más allá de los inolvidables personajes aventureros que protagonizó a lo largo de su carrera artística ( inolvidables Robin Hood y Gentleman Jim).

Participó para gloria de nuestras retinas en una maravillosa película de aventuras narrada con absoluta convicción y espléndido sentido del ritmo, con sus gotitas de romanticismo cuando convenía y un humor bien elaborado para descargar los momentos tensos de la cinta. Pero si esa película ha pasado a la historia es por una dinámica secuencia de acción nunca vista en la pantalla hasta entonces: una carga de caballería en toda regla contra cañones rusos geométricamente alineados frente al Valle de la Muerte de Balaclava, en la península de Crimea..Sin duda, supone el momento más climático de la peli, y nada como bucear en los entresijos de las memorias y opiniones de los grandes especialistas del cine para encontrar una rara unanimidad: esa secuencia fue única. Cinematográficamente hablando, el rodaje de la carga fue un éxito. Pero no salió gratis tanto realismo. Un extra murió pisoteado por los caballos y el director de la película, el ogro y antipático Michael Curtiz, no tuvo reparos en utilizar un método insensible y despiadado para obligar a los caballos a tropezar en un momento determinado. El sistema consistía en anudar las patas delanteras de los caballos con lazos largos que no les impidieran galopar, pero al llegar a unas estacas por debajo de la línea de cámara dispuestas en forma de uve doble continua, tropezaban cayendo con todo el realismo violento y el estrépito que se aprecia perfectamente en la película.

Cincuenta caballos fueron víctimas de la obsesión perfeccionista del megalómano y odioso Curtiz. El demonio de Tasmania amaba a los animales, se crió con ellos en su isla natal y cuando se enteró de la animalada que había urdido el director y que había costado la vida de cincuenta nobles caballos, por segunda vez en su vida fue a un camerino con la resuelta intención de romper los dientes a alguien. Y esta vez no se le anticipó nadie, esta vez su puñetazo fue directo y certero, y aplastó las narices de Michael Curtiz delante de todo su séquito de pelotas.

El demonio de Tasmania inició entonces una cruzada en solitario para conseguir la implantación de un código de normas de obligado cumplimiento que velara por el respeto de la vida de los animales que se empleaban en las películas, y sus esfuerzos cristalizaron de sobra a través de un comité que desde entonces supervisa todas las películas en las que intervienen animales.

Ese hombre murió desconociendo el significado de la palabras humildad, fidelidad, prudencia, aburrimiento y equilibrio. Una cirrosis hepática se lo llevó por delante cuando apenas tenía cincuenta años. Murió en 1959. Cuando yo nací. No sé, quizás yo sea su reencarnación, al menos por lo guapo. Bromeaba acerca de su entierro diciendo que si le quemaban como a los vikingos, su cuerpo ardería durante un mes, de tanto alcohol como había trasegado en su vida. Pero ese hombre consiguió que nunca más un director de Hollywood, por muy encumbrado que estuviera, se le ocurriera sacrificar un animal en la pantalla, o al menos, lo tuviera muy difícil ( Coppola tuvo muchos problemas para conseguir autorización para el sacrificio del buey en Apocalypsis Now) .

Ese hombre nació en la isla de Tasmania, fue un diablo juguetón, insolente, impulsivo e inconsciente, un temible burlón toda su vida, se acostó con todas las mujeres del mundo menos con la Loba Bette Davis y su gran amor platónico Olivia de Havilland y se llamó artísticamente Errol Flynn. Y antes de hacerse famoso, se ganó la vida como cazador de cazadores furtivos, capataz de plantación de cocos, y capitán de velero sin tener ni idea ni de cocos ni de navegación. Tal era su poder de convicción y su estampa que le contrataban sin más. Así que no es de extrañar que inmediatamente después de pisar California por primera vez le ofrecieran el papel del Capitán Blood que le catapultó a la fama.

Era mucho demonio el demonio guapo de Tasmania.

Y ahora os dejo con las espeluznantes escenas de la CARGA DE LA BRIGADA LIGERA
. Absolutamente espectaculares, pero...¡pobres equinos y qué cabrón el Michael Curtiz!

viernes, 7 de enero de 2011

CORAZON CHINCHETA


Me canso de querer y queriendo no querer no consigo olvidar el amor de esa mujer. Esos ojos, esos ojos…, cárcel invisible con barrotes de delirio, infame amor que no me deja amar a través del velo del olvido. Hastiado de pesares y de ponzoña envenenada he comprado un corazón de tierra en barbecho donde arrancar la rala hierba del daño que me has hecho y labrar en nuevos surcos de amores plantas nuevas que se mecen con el viento, mujeres y momentos por quienes no crezca la cizaña del lamento. Nunca más maldad, vilezas ni artificios; nunca más sufriente amor drogadicto de sus vicios. Con fuerza saldré de ese maldito fango, barro condenado bajo un sol al fin sin nubes ni suplicios. No más horas cubiertas de negro crespón sollozando en la esfera de un reloj, ni penas ni pesares que con tu recuerdo rimen, porque mi pasión por amar es más grande que tu crimen.
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Angel, aporrea el piano, saca toda tu rabia, pega dos chillidos y pon el contador a cero otra vez. Un CORAZON chincheta no tiene cabida en tu pecho.

martes, 4 de enero de 2011

LA HERMOSA Y BENDITA FRASE

Mirad, a mí el polvito a la macedonia, lo de embadurnarse de fruta y natas y guarrerías de ésas no me va porque tiene razón Susy en un divertido post suyo: quedas tan pegajoso que al cabo de unos minutos pareces un tubo abierto de loctite.

¿Y hacerlo en los sofás sin respaldo? Eso es maravilloso y muy bueno para la elasticidad muscular y presentarte a las Olimpíadas, porque vale que en ese tipo de muebles el cuerpo goce de más libertad de movimientos, pero para un ataque frontal cuerpo a cuerpo no vale porque con los pies a un lado y la cabeza tocando el suelo al otro te conviertes en el Acueducto de Segovia, y sólo falta que te pase por debajo el AVE. Las vértebras chirrían como el freno de los trenes y yo, al menos, no puedo concentrarme pensando angustiosamente en qué momento se producirá el crujido fatal.

Y lo de ponerse vendas en los ojos, ya ni te cuento.

.- “Hummmm, qué calentito lo tienes cariño”

.-“Luis, quítate la venda y ponte las gafas, que estás chupando el pebetero del incienso” .

Aparte de que es peligrosísimo salir de la ducha ya con la venda puesta, porque como si a la gallinita ciega estuvieras jugando, puedes meterte sin querer con tu picardías de elefante en la habitación de tu hijo llena de visitas en vez de en la tuya. “Papá, al fondo, a la derecha, tres pasos más todo recto, y la primera puerta a la izquierda. Si quieres , te conducen Leo y Víctor, que están jugando conmigo ahora a la Play”. La vergüenza que pasas es insoportable, menos mal que están muy enganchados al Prince Of Persia y apenas repararon en mi espectacular aspecto, que parecía el símbolo de la Justicia pero en maricón.

¿Y lo de los aparatitos alternativos que desafían a la madre naturaleza e incluso la superan con ventaja? Madre de Dios…allí ya es que me pierdo, porque son de tantos tamaños y tan diversas formas que me embeleso y comienzo a jugar con ellos como si fueran puzzles. “Mira, cariño, qué bonito me ha quedado, parece un castillo de Famóbil”..”Sí, más bien las dos Torres del Señor de los Anillos..¿quieres dejar de hacer el imbécil, que se me está pasando el ardor?”

Totalmente desaconsejado hacer uso de esposas policiales. Os lo digo en serio. Cuando las tienes puestas en la posición del loto, una parte a tu muñeca y otra en el tobillo por detrás de la espalda para versionar el ananga de la rajaranga de un friso hindú, demasiado tarde te das cuenta de que las llaves de las esposas están en la taquilla de tu trabajo, y tienes que enviar a tu pareja al trabajo con un mensaje para tu compañero que dice “ no hagas preguntas, cabrón, y dale a mi mujer unas llaves de las esposas. Es urgente. Se me está cortando la circulación y corro peligro de gangrena”. Lo peor es que el compañero tranquiliza a mi pareja diciéndole que “ eso nos ha pasado a todos”. Gran alivio saber que no eres el único depravado gilipollas del mundo. Dos horas después, te liberas de las malditas esposas, pero tan anquilosado te quedas para el resto del día que pareces una firma tipo graffiti. Totalmente desaconsejado hacer uso de esposas policiales, quedáis advertidos, sólo reservado para los muy iniciados en el arte de Masoch.

Lo malo de los jueguecillos con tu pareja es que te tienes que superar de una vez para otra. Es raro que te pida repetir la misma actuación. Se acostumbra a las emociones fuertes y llega un momento en el que no se te ocurre nada más. Ya lo has probado todo: te has vestido de cowboy OK Corral, de pirata del Caribe, de pulpo Paul ( “ mira, chiki, si te desnudas ahora y me crece un tentáculo, es que te adivino el futuro inmediato“), de técnico-prospector de petróleo, de repartidor del butano, de indio último mohicano, de Drácula , De Frankestein y de the Mummy of Cairo, de Ministro de Fomento , de gladiador reciario - ya sabéis, los que llevaban tridente y red ( la red se la pedí a mi amigo Guille, pescador, que creo que pronunció la frase más larga de su vida: “ ¿se pué sabé paqué carajo quieres mi trasmallo?“). y de superhéroe Marvel, sobre todo de Thor en bolas con un martillo al cinto para comparar durezas,¡ hasta de estático jarrón chino vestido sólo con flores hice una vez!. Has practicado el salto del tigre de la jungla y de Siberia, has atado al cabecero de la cama a tu pareja antes de disfrazarte de King Kong, has hecho el misionero con música gregoriana de fondo, el sesenta y nueve mientras escuchas el sorteo de Navidad, incluso el arriesgadísimo achiliponi. Te has leído toda la literatura erótica, desde el Decamerón hasta las memorias de Anäis Ninn pasando por El Amante de Lady Chatterley y la biografía de Mónica Letvinsky, incluso has asistido atónito a una conferencia de Simpulso sobre sus poderes adivinatorios acerca de los pezones femeninos. De afrodisíacos ya ni hablamos: venga a jartarse uno a base de marisco fresco, plátanos canarios, nueces de macadamia, chocolate suizo y arroz con leche con canela india, aunque a mí lo que mejor me va es la pringá tipo berza jerezana, con su morcillita y sus avíos, y en la mayoría de las ocasiones lo único que te ha producido es una cagalera de muy señor mío.

Al final te tienes que rendir y llega un día en el que bajas los brazos, rehúyes la mirada y confiesas “ lo siento, cariño, pero no se me ocurre nada más”

Y entonces brota el milagro.

.- Anda, idiota, ven aquí, que yo te quiero igual
.- ¿sólo abrazos?
.- Sí, sólo abrazos
" Yo te quiero igual " ....¡La de kilos de responsabilidad que te quitas cuando escuchas esa hermosa y bendita frase!


domingo, 2 de enero de 2011

¿DÓNDE IRÁN?

Caen los años, uno tras otro.. Los que quedan atrás todavía mantienen su vigencia gracias a nuestra capacidad de recordar hasta que, un buen día, la memoria no es capaz de devolvernos ni siquiera un leve rayo de su resplandor. Se volatilizan porque se convierten en gaviotas. Las velas de cumpleaños , los aniversarios, los doce tañidos de Fin de Año,cuando se apagan de un soplido, se dobla la esquina o se mueren sus ecos, se convierten en gaviotas. Son aves que, posadas en tierra, vigilan el horizonte cuando sale el sol y cuando se oculta. Son vigilantes del tiempo, como el compendio de una vida cuando las veo agrupadas en la arena de la playa. Las cuento y nunca hay más de sesenta, setenta u ochenta, como mucho. “¿Qué musitas? “..me pregunta mi pareja mientras damos el primer paseo playero y soleado del año. “ Cuento gaviotas, Marga”, contesto. Me mira de reojo, yo creo que cada vez más convencida de que vive al lado de un locuelo.

Blancas velas de cumpleaños transformadas en gaviotas, metáforas de los años totales que vivimos cada uno a golpe de cumpleaños, nocheviejas, amores, contratos, hijos, oposiciones, vacaciones, gripes, operaciones, coches nuevos, ..así hasta girar 360 grados e iniciar una vuelta más. “Tantas idas y venidas, tantas vueltas y revueltas..quiero , amigo, que me digas..¿son de alguna utilidad?", escribía Bécquer.

Esta mañana, en el Mercaíllo: “Deja, mi “arma”, que te la lea la mano"..-”sí, vale, te dejo, pero no vendas aquí . Pónte más tapaíta en la esquina, que si no se nos echan encima los de los puestos”, “gracias, “mi arma”, húuu, tú tienes la línea cortada, pero luego sigue recta hasta el final. Vas a tener dos vidas en una y vivir más de cien años, “mi arma” . Joder con la gitana, si apenas puedo tirar pálante con una, va y me dice que viviré dos vidas en una, en plan oferta del Erosky.

Mi compañero: "¿tú crees en las brujas gitanas?"
..-" Si se ganan la vida vendiendo limones, sí."


Dicen los longevólogos expertos que dentro de poco será normal llegar a los cien años.

Cien años.

No sé dónde irán mis cien años. Ni me importa mucho. Un poco, sí. Pero no tanto como para vivir religiosamente pensando en recompensas eternas.

Lo que sí sé es que mis gaviotas me están volando que es un gusto y escucho las televisivas campanadas de la Puerta del Sol cada vez con más melancolía.