jueves, 30 de diciembre de 2010

LA MISION 2011


El vigía 2011 releva a su antecesor, ya con cabello cano, arrugas meditabundas en su frente y ojos cansados.
-"Que te vaya bien", le dice el 2010. El gesto adusto que muestra hace pensar al vigía 2011 que su misión se tropezará con imprevisibles obstáculos sembrando dudas en su ánimo virginal.

Los vigías son como los pastores: se sientan a la orilla de la vida, junto al río del mundo y ven pasar en coro a los silencios y escuchan atentos los murmullos de las sombras. Tienen algo de poetas. Nunca me olvido que uno de los más grandes fue un pastor de Orihuela.

- "No debes marcarte metas ambiciosas ni pensar que detendrás a todas las calamidades polizonas. Son muchos los pórticos de entrada que debes vigilar y a buen seguro que algún indeseable burlará tus desvelos"

Cada vigía nuevo recibe en mano un sobre sellado que le entrega el saliente, con la misión concreta que debería cumplir con esmero. Abre el sobre y lee:

" Velarás para que dos corazones errantes se encuentren y cuatro ojos ardientes creen música que rompa su silencio y hable por ellos"

Como conozco el contenido de esa carta, hoy mismo iré al garito de centinela donde sé que se instalará el vigía 2011 y le dejaré una foto de mis familiares y amigos, y sus direcciones, y también un resumen de sus sueños y esperanzas. Quiero sobornarle. Quiero que les cuide y quiero que sólo deje pasar sin el engorro de registros ni controles al Amor que vaya a su encuentro, porque sé que con ese huésped se soporta mucho mejor las molestias de los impostores no invitados.

¿Cómo podré sobornar al vigía 2011? No acepta dinero. No acepta regalos. No acepta jamones ni vinos de crianza ni viajes en cruceros. Tampoco acepta entradas para el Concierto de Año Nuevo en Viena.

Decidme..¿cómo puedo sobornar al centinela 2011 para que vele por todos nosotros y cierre el paso o abra la portona según se nos fuge de nuestro lado o lo ansíemos?

- " Ey, 2010, díme una cosa...! ¿Te vas contento?

El vigía jubilado detiene sus pasos lentos en retirada y mira a su sucesor con semblante serio:

- "Culo de mal asiento el Amor que no sabe estarse quieto y enfrenta cada año al vigía al reto de impedir su fuga al que ya está dentro o dejarle entrar libre como una ráfaga de viento"

--------------------------------------------------------------
Os dejo con una canción para dar la bienvenida al 2011. Es graciosa. Su estribillo dice
que "no hay razón para no ver salir el sol otra vez. Así que vamos a fumar unos cigarrillos Y ponernos al día en el porche trasero a tope toda la noche ". Pues eso mismo os deseo, que fumeis antes del amanecer todo lo que queráis dentro del cotillón, porque a partir de que salga el sol, os voy a fundir, que entra en vigor la Ley Antitabaco. Estaré de servicio en turno de mañana, sniff..casi me jode más que estarlo de noche. Espero que el personal se porte porque presiento que voy a estar en baja forma física para salir corriendo detrás de nadie después de la última noche del año dos mil diez, que nunca volverá. Y bueno, no hace falta deciros que también os deseo que metáis mano todo lo que podáis y os dejen en el porche, en el coche, el granero, ese callejón oscuro o esa habitación de hotel tan confortable, o esa cabaña en la montaña tan chula o en una caja de zapatos, donde sea, da lo mismo: lo importante es empezar el año haciendo algo inteligente.

martes, 28 de diciembre de 2010

LA EDAD DE LA COSECHA


Si un hada me obligara a escoger una edad determinada, no tendría duda. Elegiría la que dentro de dos horas va a estrenar la suertuda de Sux. ¿Por qué? Aparte de por la rima rijosa, es bonita edad para empezar a recoger la cosechita de tu vida sin dejar al mismo tiempo de seguir sembrando con el mismo entusiasmo intacto de la juventud.

Sí, es una edad preciosa, como ella.

FELICIDADES, CARIÑO

FELICIDADES, SUS NONAME ( no me digas que no parece que te lo está dedicando Bono. Escucha bien, ..jajajaja..)

domingo, 26 de diciembre de 2010

UN SUBIDÓN

Desde el momento en que encontré más interesante, enriquecedor y divertido escribir en un blog público que en un triste cuaderno que nadie leía, como hacía antes, firmé una especie de tácito contrato, un compromiso. El contrato consiste en exponerme, en convertir en un escaparate mis tonterías, mis ideas, mi mal o buen humor, incluso importantes parcelas de mi vida privada. Para mí es una especie de apuesta que puede desembocar tanto en el cariño y el reconocimiento, la complicidad y la amistad, como en el absurdo, el rechazo, la crítica o el ridículo. Asumo ese riesgo implícito siempre que no rebase un límite.

Existe también una buena ración de egocentrismo en el acto de escribir de forma pública, aunque sólo sea para escribir un chiste. Para no acabar convertido en un charlatán insoportable es importante no convertir esa egolatría en tu motor principal, algo en lo que incurren muchísimos escritores o columnistas brillantes que terminan por hacerse indigestos por su feroz manía de querer llevar siempre razón. Un indigesto intolerable, aunque brillante entrenador, es Mourinho. No es escritor, pero es un buen ejemplo y seguro que con este ejemplo entendéis lo que quiero decir. Una vez que , particularmente, homeopatizo esa dosis de vanidad, sobre todo cuando mi texto gusta y me lo dicen, lo que más valoro sobre todo es la posibilidad de interactuar con otras personas e incluso conseguir el pequeño gran milagro de fraguar una gran amistad.

Quien me conoce bien sabe que no escribo para contradecir ni para refutar, ni para que me digan lo bien que lo hago, ni para buscar materia de reflexión o conversación, mucho menos de discurso. No soy nada, no soy nadie y estoy muy lejos de considerarme ni siquiera un remedo del escribiente de Bartleby. Escribo porque es la mejor fórmula que conozco para burlar el aburrimiento y conocer amigos que comparten conmigo sus vidas, sus risas y sus pensamientos. Y sobre todo, escribo para que las palabras no me lancen bocados mortales, porque como escribo en mi perfil, “acabarían devorándome si no les diera careo y libertad”. La vida de las palabras es una de las mejores vidas que se pueden vivir. Y también valoro el efecto colateral de parecer menos idiota si escribo o leo con asiduidad. Perdonar si lo expreso con esa crudeza, pero para mí es la única virtud que tiene la cultura: parecer lo menos tonto posible y hacer difícil que te tomen por idiota.

Toqué el cielo con un comentario reciente firmado por A.G. Por el contenido de dicho comentario, di por sentado que se trataba ni más ni menos que de mi admirada Almudena Grandes. No daba crédito y me puse muy contento. No sé por qué, pero di por buena su autoría. Me felicitaba por mis Asombritos. Y yo volé. Volé, porque nadie sabe la inmensa devoción que siento por esa escritora. Volé de alegría y de orgullo.

No tengo forma de contactar con Almudena para preguntarle si realmente es ella la autora del comentario, aunque lo he intentado. No sé si , en caso afirmativo, le gustaría que lo hiciera. Aunque sólo sea para agradecérselo de corazón ( con el corazón caliente y nada helado). Pero es que, además, si contactara con ella de alguna forma, no sabría si sería capaz de articular ni media palabra. Es lo malo de mitificar a tus ídolos, que cuando los tienes frente a ti te quedas petrificado, con ganas o de gritar o de llorar como una fan enloquecida.

El caso es que, después de la euforia inicial, la verdad es que el escepticismo ganó terreno y dudo mucho que la auténtica Almudena Grandes sea la firmante del comentario. No creo que se dedique a bucear en blogs de aficionadillos.

Si has sido verdaderamente tú, Almudena, muchas gracias, muchísimas gracias por tus cálidas palabras que no sabes cómo me animan. Y si no has sido tú, pues no sé qué decir. Supongo que el riesgo que aceptas a la hora de escribir públicamente y admitir comentarios es que se cuele un cachondo o una cachonda que juega con tus ilusiones con desiguales dosis de infantilismo inocuo.

Pero tengo que reconocer que, al principio, cuando me lo creí, este patito feo que os habla se convirtió en un imponente cisne alado, muy subidito me quedé, tenía dos guantás..., jajaja...

Por si acaso, muchas gracias , Almudena. Y ahora, al turrón, a lo que importa: ¡Ya he vueltoooooo, ….., jijijiji…, pero con cuatro kilos mássssssss y es muy probable que el próximo spot de la marca Michelín lo rueden conmigo, jijiji….! ¡Cuatro paellas, una fideuá, y algunos cubatitas para acompañar tienen la culpa…, a mí que me registren….! Y eso que los bollitos mojados en leche era en leche desnatá, los bocadillos de calamares eran con pan integral, y los cubatas de güisqui me los tomé siempre con Tab, porque para tener este cuerpo que Dios me ha dado , se tiene uno que sacrificar.

jueves, 16 de diciembre de 2010

EXTRAS DE NAVIDAD

UnAngel Pocopelo e Iluso Luis os felicitan las Fiestas

Os deseo Amor y que lo convirtáis en la fronda de vuestro Tiempo

Os deseo trabajo y que nadie os lo convierta en una quimera o un castigo
Os deseo que aprendáis de los días tristes, que no os perdáis por la falsa oscuridad y una linterna que os ayude a encontrar la salida

Os deseo la recompensa intacta de seguir siendo vosotros mismos

Os deseo que vuestras noches no sean hurañas, que se vacíen y de nuevo se colmen por la mañana

Os deseo la salud de un flan de huevo

Os deseo la rosa de los sueños

Os deseo que viváis como mágicas y lujosas gotas de mercurio deslizándose por la infinita dimensión del mundo

Os deseo el consuelo infalible del Arte y gente divertida en la cola de la frutería

Os deseo sangre joven y esperanzada, sangre nómada al amparo de nuestros amores

Os deseo ,ahora que acaba el año, un fermento de mejor vida, mejor suerte o resistir mejor la intemperie si acaso decide acompañaros un poco más.

Os deseo que achiquéis los problemas hasta dejarlos reducidos al tamaño de una sonrisa o una mueca de indiferencia, hasta caer rendidos en la arena

Os deseo labios, y mar, y frutas que rezumen dulzor, escurridizos silencios con olor a perfume, huellas en la orilla de la playa, canciones que te tomen de la mano y agradables paseos por el alma colgante de la gente.

Y deseo que sigáis siendo mis amigos

Quería felicitaros la Navidad y el Año Nuevo.

Pero me pareció poco para Vosotros y he añadido algunos deseos extras..
Pasároslo bien y no os dejéis en el zurrón ni un beso. Dadlos todos a todos los que queráis besar.

¡Me voy a los pechos de mamáaaa y con mis hermanoossss, me voy a quitar treinta y cinco años de encima de un golpe, COMO LOS DEL VÍDEO, jijiji …..! Hasta pronto y.., prohibido hablar mal de las Navidades, que eso es de snobs.., jajaja…

¡Ah, y FELIZ CUMPLEAÑOS, SUX ( DÍA 27, no?) Qué cumpleaños más chulo, así, acabando el año y en plena fiestas….Muchas felicidades anticipadas, preciosa.

martes, 14 de diciembre de 2010

LOS OJOS SON NIÑOS


¿Qué me decís de los sueños impuros ( que algunos llaman ´"húmedos" por culpa del síndrome del fontanero))?

Envidio sanamente a quienes son capaces de dormir de un tirón y se levantan con la misma energía que Elvis cantando el rock de la cárcel. Joder, recuerdo a un compañero de trabajo que el tío se levantaba a las cuatro de la madrugada porque a las cinco empezábamos a currar; y según él, se clavaba una o dos veces con la parienta nada más despertarse y entraba en el obrador cantando el We are the World en la parte cantada por Bruce Springteen. Un portento de tío. Yo le llamaba el "Cola-Cao".

Pero los que tenemos problemas de insomnio podemos acudir a pocas terapias, la verdad. Que si la valeriana, que si la manzanilla, que si leche calentita, que si la dormidina que a mí por lo menos me deja grogui todo el día, darte un chocazo contra la pared y desmayarte para así dormir un poco, o el clásico: contar ovejitas.

. Lo de contar ovejitas tampoco me funciona, porque no sé por qué extraña transmutación onírica las ovejitas acaban convirtiéndose en panteras del Serengueti o cocodrilos del río Congo y acaban devorándome.

Pero ésta es la parte del aspecto físico del sueño. Y me pregunto,...¿cómo resiste tu mente los ataques de los ultracuerpos cuando se filtran sibilinos a través de tu grueso cráneo?

La mía resiste poco, la verdad. Lanzo chispas en mi navegación astral sideralizada. Si, por poner un ejemplo, sólo es una conjetura hipotética, sueño con Cáterin Zeta Youns toda la noche, al levantarme compruebo que mi compañera real de desayuno es una especie de extraterrestre verde porque me he tirado toda la noche soñando con la mujer de mis sueños ( bueno, ahora mismo está excesivamente delgada. No me gusta. Me quedo con la Cáterin que lucía palmito en el Zorro con nuestro Banderrasss). Y entonces, te haces la Gran Pregunta cuya Gran Respuesta reposa en el cuarto enigma de la Gran Esfinge de Ghiza: " ¿Qué es mejor, la mujer de tus sueños o la mujer de tu vida?"

Agobiado por los remordimientos decides confesar tu pecado nocturno mientras extiendes la mantequilla a la tostada del desayuno:

-Cariño, esta noche te he engañado con Cáterin Zeta Youns en un jacuzzi al aire libre en un islote del Gran Arrecife Coralino.
- Pásame el azúcar
- ¿Me has oído o es que no te importa?
-Mejor no, el azúcar no. La sacarina
- ¿Te estoy confesando que soy un adúltero en potencia y ni te coscas?
- Mira, Luis, déjate de idioteces de buena mañana...Llevo toda la semana tirándome a Jude Law, al negrito de ojos grises de C.S.I. Las Vegas y al presentador canosito del Telediario de la Primera y no pienso abrirme las venas por eso. Los ojos son niños y la fantasía su Campanilla.

No es Cáterin Zeta Youns ni yo Jude Law, pero es un enorme placer compartir todos los días el desayuno con una compañera que es capaz de decirme algo así, tan contundente a la par que bonito. Casi estoy por afirmar que mejor, mucho mejor con respecto a la mujer de mis sueños, es la mujer de mi vida.
Ahora, ésta me la paga. Mientras yo me conformo con un jacuzzi con Cáterin, en el que ni siquiera funcionan bien los chorritos calientes, joder la orgía con tres que se monta ella, no hay derecho.....

domingo, 12 de diciembre de 2010

SNOBS

Mis sujetalibros, al lado de un Señor Oscuro y un Orco temible.

Me resulta irritante encontrarme con personas estúpidas, aunque menos que comportarme yo mismo como tal.

Debería estar vacunado ya contra lo que os voy a contar. Aunque Herman Hesse, mi ídolo y casi mi padre, dejó escrito que la inteligencia es el arte de convivir con los necios, a veces me superan. Les conozco bien de cuando escribía crítica cinematográfica para la Cartelera Turia: los hay de todos los pelajes, pero había coleguitas que sólo se molestaban en hablar bien de una película si el nombre del director era impronunciable, si contenía revolucionarios mensajes de izquierda o no tenías narices de explicar cómo acababa la peli por el argumento tan enrevesado que se gastaba. A pesar de lo que me empezaba a gustar ese mundillo decidí irme el día en que, en un pub del barrio del Carmen donde nos reuníamos unos cuantos, fui objeto de mofa y rechifla por alabar la película de Stallone, Rocky. Todo fueron burlas y menosprecios por parte de una pandilla de esnobistas intelectualoides que rechazaban por sistema cualquier cosa procedente de Estados Unidos o llevara la marca Walt Disney.

Mucho Antonioni, mucho Bergman, mucho Eisenstein, mucho Bertolucci, mucho Passolini, mucho Truffaut, mucho Kurosawa, mucho Wajda, mucho Fassbinder,,,,, etc…, y a duras penas metían en nómina a Orson Welles. El único español cineasta de verdad para ellos era Luis Buñuel. A estos directores que acabo de mencionar no les discuto sus méritos artísticos ni su indiscutible originalidad ni sus aportaciones, aunque de vez en cuando fabricaban unos ladrillos que no veas. Pero tenían algo en común: todos eran grandes admiradores del denostado cine comercial americano, y más tarde o más temprano todos han ido confesándolo.

Truffaut participó en Encuentros en la Tercera Fase sólo para dar testimonio de su admiración por Steven Spielberg, el rey Midas del cine.

De los esnobistas quería hablar. De tontos llenos de prejuicios que rechazan sistemáticamente lo que huela a éxito de ventas y ensalzan siempre lo marginal y maldito.

Y ahora confieso mi pecado: hace pocos días me terminé de leer un best seller de casi mil doscientas páginas, una novela de Ken Follet , Un Mundo sin Fin ( continuación de Los Pilares de la Tierra). A mí me ha parecido una novela enorme en todos los sentidos y muy digna segunda parte, con unos personajes llenos de vigor literario y un argumento que cautiva tu interés desde las primeras páginas. Aparte está escrito por un artesano genial que sabe engarzar con precisión de orfebre diamantinas frases y además , de propina, te hace partícipe de una laboriosa investigación histórica en la que Follet se ha tenido que afanar para sumirnos de lleno en el siglo XIV, asolado por las sucesivas plagas de la terrible Peste Negra que diezmó Europa y que unos cruzados se trajeron de la palestina Jaffa. Combina muy bien la historia de sus personajes con la Historia de la época en la que vivieron, y en ningún momento decae el interés por sus peripecias. Es una novela que yo llamo caramelo, porque la degustas despacito, alargándola todo lo que puedes y que , cuando por fin la acabas, te deja con esa sensación de pérdida que se produce cuando un buen amigo te deja para siempre. Cuando un libro me gusta mucho, pero mucho mucho, no lo puedo evitar. Cierro la tapa y me quedo alelado un buen rato, como si mi vida careciera ya de sentido a partir de ese momento. Jijiji,,,, bueno, exagero, pero seguro que os habéis sentido así más de una vez vosotros, que para eso sois buenos lectores todos.

El caso es que me permití recomendarla de forma muy entusiasta en el seno de un grupo de amigos y conocidos y..saltó el bobo de turno. “¡Bah, eso de los bests sellers es para consumo de masas como las hamburguesas del McDonalds”! Como el que soltó esta prenda me consta que es un gran lector, porque le veo mucho por la Biblioteca Municipal, le pregunté cuáles eran sus autores o novelas favoritos. Y me dejó de piedra: va el tío chulo y me contesta que “ sin duda, nadie como Shakespeare ( él forma parte de un grupo teatral), y una novela que me gustó mucho fue Crimen y Castigo, de Dostoiesvky”. Algo tienen estos dos magníficos autores que les chifla a los snobs: tienen nombres raros que hay que saber pronunciar.

¡Dios los cría y ellos se juntan! ¿ Pero será tontajo el tío? Critica con aires de superioridad intelectual que esté recomendando una novela por su condición de best seller, producto para manadas según él, y me salta con un autor y una novela que , en el mundo de la literatura, fueron y siguen siendo la encarnación viva del éxito de ventas y marketing seguro. En fin, recemos por la salvación de su alma. No sé cuántos millones se han vendido de Un Mundo sin Fin, pero muchísimos más en número y en tiempo han vendido y siguen vendiendo los señores William y Fedor.

Bueno, pues yo insisto. Si queréis pasar un porrón de horas saboreando una grandísima novela muy bien escrita, muy bien documentada y con unos personajes que se salen de las páginas, no lo dudéis, leer Un Mundo sin Fin, tan sin fin como la tontería de los esnobistas.Ahí sale un personaje sin parangón: una precursora en toda regla del feminismo en plena Edad Media, toma castaña, y que en todo momento me recordaba a mi amiga Lidi .

Para estos pretorianos del buen gusto artístico, que un libro rebase de mil ejemplares vendidos, ya es sospechoso de no tener suficiente calidad. Yo hago la lectura contraria. Si de Los Pilares de la Tierra y Un Mundo sin Fin se han vendido millones de ejemplares, es que posiblemente la Humanidad tenga salvación y que la afición por la buena lectura se extiende aunque sólo sea para contrarrestar un poquillo ese materialismo consumista que nos idiotiza tanto, si bien confieso también que no estoy a salvo de los prejuicios; tengo uno y está muy arraigado en mi mente: no me creo ni media palabra de alguien que dice que , “bah Chaplin está sobrevalorado, mejor el Keaton; o Follet no tiene interés, mejor el Kennedy Toole; Hesse está pasado de moda, más intenso Murakami; o Mike Oldfield es un tostón, mejor Pink Floyd; mejor que la uva de mi pueblo, la Cabernet Souvignon; Dalí no fue nada, muy plano, mejor Tápies“. No dicen lo que sienten, sino lo dicen para diferenciarse y no se dan cuenta de que lo único que hacen es el ridículo, porque existen cosas universales que no admiten discusión, y la uva garnacha es una de ellas. Dílo tú, Lugareño. Admito que unos te gustan más que otros, pero de ahí a menospreciarlos…., sólo consiguen menospreciarse a sí mismos.

( Nota a pie de página: Me pusieron a caldo con la crítica cinematográfica de Rocky I, y me censuraron su publicación, y me largué, “ ahí os quedáis con vuestra revolución pendiente. A mí me interesa el cine y no vuestras paparruchadas pseudorevolucionarias de niños bien“ ( Es que , joder, además el único que trabajaba y estudiaba era yo. El resto vivía del bolsillo de papá). Y se lo pasaron de puta madre riéndose de mí, pero hoy en día Rocky I ( ojo, Rocky I. Rocky XXV y XXVI no) figura entre las mejores películas de la Historia del Cine según distintas valoraciones hechas por críticos de cine y directores y guionistas. Estoy seguro de que esos memos que no supieron ver los valores cinematográficos de esa película continuarán pensando igual y tendrán alguna explicación al respecto tipo…” el gusto por el buen cine ha degenerado”, jijiji…, pues que se jodan que dos de los que escogieron Rocky I como de las mejores películas de la historia del Cine fueron Fassbinder y Kurosawa y que Jean Luc Godard declaró que hubiera matado por rodar La Guerra de las Galaxias).

¡He dicho, jodeeeer!...ainsss, .... qué bien me équeáo.

Si he necesitado escribir este post es que me dolió bastante y todavía tengo esa espinita clavada. Para una crítica visionaria que he hecho en mi vida, van y me la censuran por proyanki. ¡Mecagüennn!

viernes, 10 de diciembre de 2010

TIGRES EN SU LUNA


"Sé querer. Y también, sé amar. Sé amar con ese único amor que se hunde en la médula, y se clava sin dolor en el alma. He sentido las venas hirviendo hasta quemar, hasta doler… hasta matar. He convertido alegrías en intensos diluvios. Y sé, que por amar también se lloran tormentas. Sin embargo, no me comprometo con el amor.
Hace falta que digamos todo eso que decimos sin decir. Sí. Nos falta claridad en la garganta, y en las intenciones, voz. Podemos ser un poco menos tímidos, y mucho más valientes a la hora de querer sentirlo todo junto. Hace falta derrumbar muros, eliminar reservas, y tumbar barreras que impiden ser más nosotros con nosotros. Porque sí. Porque necesitamos necesitar arriesgarnos por amor para el amor. "
URLANDA
------------------------------------------------------------------------
¿Qué tienen, Urlanda, tus ojos? ¿Perlas negras, brumas? Gotas formándose, listas para derramarse por una superficie de blanca espuma: una tristeza no invitada que vive en tu nacarada piel de luna.

Yo sé que a tu Luna viajan cada noche nocturnos tigres que llevan tintadas sus zarpas y en las paredes de sus cráteres pintan graffitis donde escriben las palabras amor y misterio, soledad y acaso esperanza. Y la Luna, mientras tanto, vagando eternamente en círculos.. , como tú, callada y solitaria, con muchos millones de noches de silencio de experiencia en medio de un gigantesco ópalo disperso, queriendo reencontrarse donde se quedó y llorando versos.
Es tu silencio, Urlanda, ese silencio que se apodera del espacio mientras las estrellas tiemblan y brillan en el cielo, en la oscuridad tibia donde escondes tus anhelos.
¿Qué tienen, Urlanda, tus ojos? Yo te digo: la mirada de mil Lunas y mujeres poseídas por la magia del asombro. Duermes con la Luna en tu regazo esparcida su blancura en el ansia de tu abrazo mientras te canta dulcemente una nana de piano. Cierras ya los ojos, …y estás flotando, … flotando.., suspendida por un sueño que te lleva de la mano a un lugar sin tiempo donde fundirte mansamente con una vida alucinada que quisieras inventarte de la nada.
¿Cómo no llorar entonces cuando todo es tan perfecto? Llorarlo todo. Con los ojos, la nariz, inundadas las mejillas. Por la boca. Llorar de amor, llorar de pasión, desnuda en la bañera de tus sueños, llorar improvisando y de memoria toda la noche, todo el insomnio colgando de tus ojos como un broche, llorar de alegría antes de que amanezca el día.
Y de tanto llorar y llorar feliz en sueños y al despertar triste llorar tanto, apagaste en tus ojos esa Luna de intenso fulgor blanco. Todas tus lágrimas se deslizan…, menos una que se espera a la noche, una que no siente pena: sabe de la llegada de tus mil mujeres y su esplendor de Luna Llena.
Nada de ti me suena extraño. Deliciosas pinceladas de confianza trazo contigo y soplo, infantil, pompas de ilusión. Repentina ilusión, deseos a brochazos y sensaciones reveladas a bocajarro .Y aunque medio mundo nos separa y raramente nos mecemos juntos en su brisa, soy feliz cuando contigo hablo porque coincidimos en la risa.
Capaz sería de ahuyentar esa expresión de pérdida con la que despiertas, ese velo de melancolía. En otra vida, para devolverte la sonrisa, ten por seguro que no me privaría de anochecerte al mediodía.
Pero aquí no puedo decirte cómo, que me sonrojo, …porque yo sé lo que guarda Urlanda en el fondo de sus ojos

miércoles, 8 de diciembre de 2010

CLAMORES


A ti me entrego, soy tu presa segura con el pronóstico de alcanzar el placer en tu llanura. Repta mi falo con viperina lengua de vicio avaro. Ofidio peregrino en vigilia de sangre alborotada y blanca promesa con rumor de catarata, buscando su templo, su selva de muslos blancos y esmeraldas, la raíz de su ardor. Y en medio de una marejada de pulsos agitados, piruetas de besos que perfilan tu abertura hacia el punto preciso en el que el resuello ya no sabe si pedir más y más o dar paso a una quietud que clama por nacer con un te quiero. A ti, cariño mío, así me entrego

domingo, 5 de diciembre de 2010

EL CASCABEL AL GATO


Pues nada, que recibo una orden por escrito como miembro de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado de que estamos en Estado de Alarma. Joder, mi pueblo tiene un aeropuerto con una torre de control más alta que la torre Eiffel y yo todavía sin enterarme. ¿Qué significa eso? Que puedo sacar la pistola si me da la gana si veo actividad aérea no autorizada o un niño saca a volar su avión de papel a la calle. ¡Pero si no tenemos aeropuerto y lo único que tenemos es el motor de un avión en la chaterrería del Cagancho! Pues nada, para hacer efectiva la orden, he tenido que encañonar al Carlitos, que es el único controlador que tenemos en el pueblo y que realiza labores de gorrilla en el parking del pabellón municipal.

- No te preocupes, Carlitos, que está descargada. Es que tenemos la orden de acojonar a los controladores.
- ¡Pero si yo sigo cobrando un euro por aparcamiento, y si me dan cincuenta céntimos también me conformo y no me he puesto de huelga nunca!
- Da lo mismo, pero eres el único puto controlador de este pueblo y estamos en estado de alarma por vuestra culpa, que me he quedado sin ir al cine por la tarde por vuestra culpa, así que…¡al suelo todo el mundo, coñoooo!

Frivolidades aparte, creo que la sociedad no va a perdonar nunca lo que han hecho los señoritos y señoritas controladores. La sociedad ya está harta de comportamientos egoístas de colectivos que no dudan en chantajear salvamente no a los bancos, ni a las grandes corporaciones empresariales, ni a los gobiernos directamente plantándose en el Congreso o en la Moncloa, sino haciendo recaer todas sus criminales venganzas y desorbitadas reivindicaciones en el pellejo de los más débiles: los ciudadanos de a pie.

Estamos hartos.

He leído su convenio, ya en la red. ¡Joder!, ¡pobrecillos! ¡Qué explotados que están, si parecen garampeiros del Brasil o negritos de las minas de diamante de Sudáfrica, o niños ladrilleros de Bolivia, o chinitos recluidos en zulos clandestinos cosiendo ropa veinte horas al día con derecho a una litera!

Dependiendo de las horas extras que hagan, el que menos gana se embolsa 200.000 euros al año. El que más, un millón de euros. Trabajan un máximo de ¡diez horas semanales…! Se jubilan con 52 años percibiendo su salario íntegro, horas extraordinarias incluidas. Organizan su propio régimen de trabajo, sus turnos. Por cada tres días seguidos de trabajo en expectativa de guardia se aseguran tres semanas libres. Su sindicato controla el acceso a la formación, selección y admisión de los nuevos profesionales, asegurándose de que sólo sean amigotes y familiares los que se incorporen a su Familia siciliana. Ignoro si besan o no el anillo de El Padrino.

Privilegios sin parangón y planteamientos inmorales e intolerables. Una tribu, una casta, un colectivo con la sartén por el mango y de esto se han aprovechado siempre. Y los sucesivos gobiernos siempre han cedido ante sus chantajes. Hasta ahora. Así que chapeau! por el Pepiño, Ministro de Fomento, que lo ha hecho realmente bien. Otras veces me ha parecido lamentable la gestión de nuestro Gobierno, pero en esta ocasión han gobernado como hay que hacerlo en estos excepcionales casos, así que les aplaudo y espero que este acierto que goza del respaldo de toda la ciudadanía se traslade a otras esferas donde también se echa de menos intervenciones tan enérgicas y necesarias.

Reagan, el derechista republicano, hizo lo mismo que ha hecho Zapatero. Margaret Teatcher con los mineros, igual. Lo de menos es interpretar bajo la clave de un color político una decisión necesaria.

También no estaría de más un plante ciudadano ante los abusos de otra casta privilegiada también acostumbrada a tener la sartén por el mango: la casta política. Pero sería como poner el cascabel al gato, no? Que se apliquen ellos mismos los mismos recortes de prebendas y privilegios, y den ejemplo. Me encantaría ir a la casa de los diputados y senadores que no aparecen por las Cámaras más que dos o tres veces al año y obligarles a que cumplieran con su obligación. ¿ Y qué coño es eso de que tengan pensión vitalicia los exministros aunque tengan veinticinco años y que los presidentes de las Autonomías cesantes igual, y derecho al paro durante cuatro años los exdiputados compatibles con otras fuentes de ingresos, y que con sólo cuatro años de ejercicio político ya les valga para pensiones millonarias el resto de sus vidas? ¿Estamos locos?

Así que bien por lo que han hecho con la Familia Peperoni de las torres de control, pero que se apliquen el cuento ellos también, que tienen la cara más dura que el cemento armado.

Bueno, ya me toca otra vez controlar al Carlitos, a ver qué está haciendo. Creo que le volveré a encañonar y para quitarle el susto le invitaré a un carajillo, que le encanta.

jueves, 2 de diciembre de 2010

COMPRO FUERZA, PAGO BIEN

- "¿Me quedaré bien, verdad, papá?
- "Suerte, pequeñajo. Claro que sí"
El enfermero empuja la cama con ruedas a través del pasillo, y consuela con esta frase " Mira lo que te ha dicho tu padre. Los padres siempre llevan razón"
De pronto llega el momento crucial, después de tantas horas preparatorias y tantos kilómetros, un silencio atronador se apodera de la habitación en donde me quedo completamente solo. No sé por qué se queda rebotando entre paredes la frase del enfermero , "los padres siempre llevan razón". Debe ser uno de los mayores ejemplos de mentira piadosa.
No. No llevamos siempre la razón. Los padres se supeditan al sacrificio en nombre del amor incondicional, sí. Y se entregan para torcer favorablemente la voluntad de unos acontecimientos que no controlan en absoluto. Los padres sienten en sus huesos el frío de una anestesia que recorre las venas contraídas por el miedo de tu hijo. Los padres traspasan esas dos horas, tres..., esforzándose por no rendir ni un sólo minuto al pánico.
Pero los padres no pueden evitar tiritar de frío ante un gigantesco muro de hielo que de repente se ha levantado entre tú y la puerta de la habitación sumida en un silencio extraño que tictactequea como carillón de ecos soñolientos y gestan pensamientos al ritmo de un monótono diapasón .
Y empiezas a hacer tonterías. Abres la ventana para dejar pasar el frío polar de una Guadalajara recién nevada, fumas tres cigarrilos seguidos hasta que empiezas a toser, cuentas baldosas y miras al techo por si acaso Serrat lleva razón y necesita alguna mano de pintura, abres diez veces el libro que estas leyendo (de significativo y oportuno título : " Un Mundo sin Fin", realmente la espera te parece interminable), hasta que caes en la cuenta de que diez veces has leído la misma página sin entender nada.
Y entonces, claudicas.
Cuando te das cuenta de la poderosa impotencia que te hace ser insoportablemente vulnerable, cuando piensas en tu hijo y su mirada de niño pequeño mirándote hasta perderte de vista como el que pierde un salvavidas en medio del océano, cuando te lo imaginas sumido en el sopor artificial de un sueño inducido y mentiroso..., entonces claudicas.
Los padres no somos tan fuertes. No llevamos siempre razón y yo no sé los demás, pero compraría con todo el dinero que pudiera la salud que necesita mi hijo y las fuerzas necesarias para que ni a él ni a nosotros nos falten en las siguientes horas, días, semanas y meses que nos aguardan.
Quiero fuerza, no consuelo ni mentiras piadosas.
Por eso compro fuerza. Pago bien.