miércoles, 28 de julio de 2010

CONSUELO DEL REY DE LA TRISTEZA


Unos pasos de baile que se suicidan. ¿Bailar en este mundo? Qué iluso.

El chico que se quería transformar en elfo, el niño sin juguetes, el que tuvo la desgracia de tener como padre al hombre del saco y ni un sólo amigo en vida por muchos millones que ahora le lloren, se ha cortado las venas con el último trozo de espejo que le mortificaba con una metamorfosis insoportable.

Si trabajas duro, le prometieron, no florecerán las penas y la pobreza no volverá a dejarte sin Santa Claus. Conquistarás el mundo con la voz de mil juglares, serás el rey de la música en todo el mundo, en todos los lugares. ¿Y qué hallaste? Torres perecederas que estrellaron tu vértigo contra un empedrado suelo de avaricia y negocio y que no han respetado ni tu muerte por mucho que fueras feliz en un escenario. Campanas oxidadas de infecciones. Nidos inútiles donde recobrar una infancia imposible.


Cincuenta años disecándote al sol inclemente de la inseguridad y la soledad sin amor.

Lo que la vida te negó te lo entrega gratis la eternidad, ya sabes, ese consuelo para tristes que dice el amigo Simpul. Gratis y sin esfuerzo, sólo precisa el esfuerzo de morirse. El día que murió tu triste sonrisa de niño perdido, ese día en que decidiste de verdad desgarrarte esa camisa que te gustaba llevar abierta para que salieran esos gritos tuyos hartos de no entender nada, ese día descubriste por fin la felicidad de no estar obligado a ser lo supremo, lo más y lo mejor.

Si pudiera echar marcha atrás en el tiempo como en este tu vídeo que siempre me ha gustado tanto y que era el que mejor te retrataba, recobraría justo el instante en el que veías ensayar a tus hermanos, deseando formar parte de su número musical. Un instante antes de que asombraras a tu padre y a tus hermanos con tu inigualable don, el mismo que te ha destruído, te hubiera invitado a salir a la calle para jugar a las canicas. Y quizás, sólo quizás, no hubieras tenido nunca la necesidad de hallar la paz en el minúsculo espacio de un pastillero. Pero yo tampoco he podido hacer nada, absolutamente nada por tí, aparte de imitarte alegremente y estarte eternamente agradecido por las carcajadas que conseguía arrancar a mi atribulada y sacrificadísima madre.

Gracias por tus canciones, por tus bailes, por tus vídeos, por tu magia en el escenario. Pero sobre todo, gracias por alegrarme siempre y por hacer reír a mi madre.

¿Sobre todo lo demás? Recuerdo una frase de Jardiel Poncela: " Si quieres que todo el mundo hable bien de tí..., muérete"


martes, 20 de julio de 2010

VACACIONCITAS, ¡HIP,HIP, HURRA..!


Pero bueno…¿qué nos pasa cuándo llega el verano y cogemos las vacaciones que sólo sabemos hablar en diminutivo? Lo de ayer en el chiringuito fue terrible: ¡TODO EL MUNDO SE HABIA VUELTO TONTO!

-
¡Jefeeee…, una docenita de sardinitas y de beber tres servesitas!
- ¿Habéis probado las gambitas? Están de fresquitasss…
- Para mí un tintito clarito
- ¿Las almejitas de la casa qué llevan?
- ¿Cómo que no tenéis choquitos?
- Ya sabes, para mí un cacharrito de White Label
- ¡Esas patatitas fritas para los señores..!
- Por favor, un cafelito cortito


…joder, por un momento creí que estaba en medio de un poblado Hobbit o que la puta canción de no sé cómo se llama que cantó España en Eurovisión había abducido a tóquisqui. Tóquisqui era algo chiquitito, algo pequeñito…Como si por pedir las viandas y el bebercio en diminutivo engordáramos menos o nos creyéramos que la dolorosa iba a ser una facturita minúscula, muy rebajadita. ¡Já! . Es curioso. Curiosito.

Bueno, queridos amigos, que éste que está aquí toma las vacacioncitas y como que me voy a apuntar a la moda de jartarme de servesitas y boqueroncitos frititos a la orillita de la playita con mi amorcito y mis pedorrillos. Además, la escritura, esa cajita transparente en la que nos metemos como si fuerámos avatares, también necesita descansar de vez en cuando para nutrirse de inspiración, porque es que últimamente estaba de musas en las últimas, valga la rebuznancia. Espero volver pletórico de todo menos de ganas de volver a reunirme con todos vosotros que seguirá inalterable porque la verdad es que sois un gustazo.

Como a mí las despedidas, aunque sean temporales como la presente, me ponen sentimental y romanticón, para que os acordéis de mí, aquí os dejo lo que Neruda llamó “los versos más tristes de esta noche”, que son los últimos que he escrito y que demuestran bien a las claras que necesito renovación como Mick Jagger sangre fresca.

¡¡¡BESOOOTES Y ABRAZIÑOSSS PARA TODOS Y SED FELICES, COÑE, QUE PODÉIS!!!

sábado, 17 de julio de 2010

LA DEUDA DE UN BASTÓN DE BAMBÚ


En medio de un alocado y anodino rodaje de cine mudo el director ordena al pequeño Charles que busque en el cuarto del atrezzo una indumentaria apropiada para dar más comicidad al personaje que tiene que interpretar. Charles, apresuradamente, azuzado por los enérgicos gritos del director deseoso de volver a gritar ¡cámara, acción! -no hay tiempo que perder-, escoge un sombrero de hongo, unos pantalones holgadoss atados con una cuerda, una chaqueta raída, unos zapatos enormes con las suelas abiertas, se pega un pequeño bigote y me escoge a mí, un bastoncillo de bambú en el que nadie hasta ese momento había reparado.

Cuando Charles sale de nuevo al plató no es un actor disfrazado quien aparece.

Aparece por primera vez la elegancia del alma lista para ser filmada: con un aire de suprema dignidad que contrasta abiertamente con lo irrisorio de su indumentaria.

¿Qué se le pasó por la mente en ese momento al pequeño actor acróbata para escogernos? ¿Qué musa le inspiró, le sopló al oído estas palabras:
“ ¿quieres ser inmortal?”

Yo fui el más afortunado: un palitroque de bambú flexible que en sus manos acabó simbolizando un simulacro de supremo amor propio, un recurso versátil y dúctil que a la vez contenía alegría al ritmo de un andar inconfundible mientras se alejaba en el horizonte haciéndome girar como una alegre y despreocupada hélice que desdeña los sinsabores. Sí, mañana será otro día.

Lo que más me gustaba de mi dueño era su dignidad inalterable capaz de sobreponerse a las circunstancias más adversas: no importa comerse los cordones- pero sin perder los modales- para no morirse de hambre; no importa carecer de patrimonio si se trata de devolver la vista a una florista ciega; no importa suplantar involuntaria y cómicamente a un dictador si se trata de hacer más vibrante el más noble mensaje jamás pronunciado por filósofo, sociólogo o economista alguno.

Mi dueño supo convertirse en el emblema de la insignificancia con su ridícula presencia con tanta humanidad que se convirtió en el mundo. Él era el mundo.Más que el mundo, un universo de valores y encarnó como nadie en un medio artístico el conflicto del ser humano en su eterna lucha en busca de la felicidad con una manía artística de perfección rayana en lo obsesivo: trescientas veces hizo repetir a Virginia Cherrill, la actriz florista ciega, la entrega de la flor al vagabundo hasta que consiguió el momento. El Momento.

Su madre perdió la razón cuando Charlie y su hermano Sidney fueron acogidos por los servicios sociales londinenses de la época porque no podía darles de comer y padeció dolencias mentales hasta la hora de su muerte.Encumbrado mi dueño y convertido en uno de los hombres más ricos del planeta, una vez le vio salir así vestido del plató y le dijo muy afligida: “ Charlie, hijo mío: tengo que comprarte un traje nuevo”, y se echó a llorar, y Charlie con ella abrazado.

Yo, un simple bastón de bambú, estaré eternamente en deuda con él.

jueves, 15 de julio de 2010

UN LUJO SENTIRLA, UN DELITO MATARLA


Mujer que alargas los crepúsculos sin tiempo para maquillajes
Que en silencio haces brotar los días
olvidando tus pinturas en tu bolso de viaje
Mujer que te bebes mis ojos
con la destreza de quien gobierna la belleza
sin auxilio de la moda

Mujer despeinada por la rosa de los vientos
de camino al sacrificio de tu ausencia
Mujer a puerta cerrada con la eterna flor de una pregunta
que desliza su respuesta en el gris de la penumbra:

"¿Qué hay de lo mío, de mi fuerza de amor,
¿por qué sólo soy un olvido que nadie mira?"

Mujer así, ojerosa, gordita, huesuda,
desgarbada y feúcha ante el espejo
yo no te miro como todos
Y admiro el valor de tu grandeza
y sólo sé decirte de inconsciente modo
que me llega hasta el alma tu Belleza



miércoles, 14 de julio de 2010

LA MAGICA SABIDURIA DEL BESO


Cuando damos un beso de amor todas las reglas que conocemos y cumplimos pierden todo su valor. Un beso así es un bello sinsentido sobre cualquier explicación. Es el lenguaje oculto y poderoso que reclama su prioridad cuando el lenguaje de palabras, voces y gestos se ahogan en su inexpresividad borracha de impotencia. Es el lenguaje que escogió el alma para gritar lo invisible. Los labios sólo concedieron una pequeña ventaja a los ojos con ocasión del primer beso, y nunca más se dejaron adelantar. Los labios sellan pactos silenciosos y paganos, inocentes de momentos.

¡No quiero definir el beso, un beso, tu beso, mi beso!

Sólo quiero el secreto y la mágica sabiduría de saber dar un beso de amor a tiempo

domingo, 11 de julio de 2010

INMENSA FELICIDAD

NO SE MERECÍAN GANAR Y DUDO MUCHO QUE LOS MITICOS COMPONENTES DE LA PRIMERA NARANJA MECANICA HAYAN PODIDO SENTIRSE ORGULLOS DE ESTA VERSION DE SELECCION HOLANDESA
gracias, chiquitín.
Eres, por muchos motivos deportivos y extradeportivos, nuestro orgullo

¡QUÉ FELICIDAD!



sábado, 10 de julio de 2010

LA DEL PULPO


Me han dicho que en Chipiona
hay pulpos, chocos y calamares
ostras,, gambas y langostinos
y otros bichos de los mares

Yo, que no soy un lechuguino
no me fío de ese pulpo de Acapulco
por si nos sale algo canalla
y nos deja a dos velas
en la orilla de la playa

No cantemos ya victoria
ni te bañes en la mar
aunque diga que ya puedes
un profeta calamar

Mira que si el pulpo
es corsario holandés
y nos da la de su nombre
por el haz y por el envés

Vaticinios favorables
nunca están de más
si optimismo nos arroja
pero yo prefiero por si acaso
que se jarten a golasos
nuestros niños de la Roja

jueves, 8 de julio de 2010

CUESTION DE ESTILO

Un buen entendedor de fútbol táctico amante de las metáforas me ha dicho esta mañana que el domingo España no podrá competir con el estilismo (?), y la capacidad penetrativa de los holandeses, que lo holandeses entrando al área son como un cuchillo untando mantequilla en el pan o pinguinos tirándose al agua (?)...

Bueno, pues para el entendedor, este vídeo demostrativo de la diferencia entre el estilismo de Holanda y el de España, jajajajaja...

miércoles, 7 de julio de 2010

EL SABOR DEL JAMON DE PATA NEGRA

Porque necesitamos gritar Viva España de forma lúdica, alegre, desenfadada, olvidándonos de toda la puta mierda que nos han metido políticos de uno y otro signo que convierten un símbolo de unión y orgullo en una pelea de gallos


Porque España no es que sea el mejor país del mundo y tampoco es necesario ir pregonando estúpidamente que lo nuestro es lo más, lo mejor, lo excelso, pero hay en nuestras costumbres y nuestra historia flores que pueden competir con las más hermosas en los mejores viveros de la Historia

Porque mi España, la que yo quiero y me hace sentir bien, es la de arriba: la que dibuja sus colores en el cielo sin herir a nadie , la que huele a flores, a pueblo, a concordia, a amable convivencia, y , sobre todo, la que se come y está deliciosa, porque en algo sí voy a apostar que somos los mejores: en ningún sitio del mundo se comen las delicias que nuestras madres y abuelas y el Arguiñano nos enseñaron a cocinar. REcuerdo a una guía de Suiza con muchos años de experiencia que nos decía: "para turismo paisajístico, Suiza. Para turismo cultural, Italia. Para turismo gastronómico, España sin lugar a dudas".
Así que me voy ahora mismo a una tienda de chinos a comprar la bandera más grande que tengan porque estoy seguro de que si no la cuelgo del mástil que me tiré fabricando y puliendo toda la tarde con la ilusión de un niño, no podremos con Alemania. Nuestra Selección necesita de todas las banderas y de toda la ilusión para que los jugadores puedan vencer a una nación y unos tíos que llevan toda su historia creyéndose lo mejorcito de Europa.
Así que..........................................................................

¡VIVA ESPAÑA, COÑOYA!
¡Y a por ellosssssssss....!

martes, 6 de julio de 2010

EL SIGNIFICADO DEL SOL


Persigo eternamente a la palabra con el único fin de engendrar sentido a las cosas y a veces el lenguaje me supone un parto con dolor y hemorragia lamentando no haber tenido la precaución de haberme inyectado la epidural mentira de que se puede vivir sin dolor.

Me tumbo al sol en una orilla enorme mientras el sol sonoro estalla como una maternidad de tremenda naturaleza que deslumbra mi asombro. Colecciono eternidad como un viejo payaso que repasa sus fotos antiguas. Juro seguir derrotando a las bestias arcaicas y juro también seguir retozando con la risa que me incumbe y libra de andrajos el corazón: una placenta de agua roja que convierte mi lenguaje en campanario y cuya única misión que le ruego que cumpla bien es adornar de capiteles vegetales y ligeros el dintel de un Pensamiento que quiero cosmopolita y tolerante como un imperio de comprensión ávido de olor animal del mundo.

Y creo saber por qué la palabra se escabulle tanto y hace tan ardua su búsqueda constante: nos engaña haciéndonos creer que sólo es forma y sonido, pero cada una en todos sus idiomas de Babel esconde el tesoro de un significado conectado directamente con tus entrañas como un cordón umbilical .

Persigo eternamente a la palabra para que el mundo no me dé una puñalada trapera y literaria por la espalda y sólo deseo el significado del sol, el mar, el abrazo de una mirada o caer ilusamente en el intento como un héroe tonto, anónimo e incomprendido.

Quizás tú me entiendas

domingo, 4 de julio de 2010

HISTORIA DE UN ROMANCE SALVAJE


Nunca imaginaron que por culpa de una huelga salvaje vivirían un romance salvaje. El Metro de Madrid totalmente paró por culpa de los señoritos sindicalistas jugando a los golpecitos de Estado y las paradas de autobuses se llenaron de almas en pena pugnando por no llegar tarde a donde tarde no podían llegar sin que les costara dinero y disgustos.

El caso es que esta pareja dejaba pasar un autobús, y otro, y otro, y otro más. No se subían a ninguno y no hacían más que mirarse como tontos. El amor a primera vista es como cuando te tropiezas con un adoquín suelto y te pegas una leche. Sí, te levantas, te sacudes el pantalón y miras alrededor por si alguien más se ha dado cuenta de que te has caído con todo el equipo. Una inevitable sensación de vergüenza se apodera de ti.

- Oye, perdona, pero has vuelto a dejar escapar el autobús.
- Igual que tú
- Yo tomo el sol donde me parece, pero tú estás esperando el autobús
- Perdona, bonito, pero normalmente es aquí donde doy de comer a las palomas
- No me lo creo
- Quien dice palomas, dice palomos, porque no me has quitado los ojos de encima. Es evidente que te estoy alimentando desde hace dos horas.
- No seas engreída. Estoy aquí tratando de descifrar el significado de los grafittis pintados en la marquesina. Soy una especie de Michael Lamgdon experto en simbología grafitera.
- No me digas…¿Y has conseguido desvelar el significado de alguno?
- Pues estoy a punto de descifrar el que tienes a tu espalda, pero me lo tapas con la cabeza , y como no la mueves porque estás todo el rato fijándote en mí, aquí me tienes, esperando a que se produzca un terremoto de seis grados para que la muevas un poco.
- Pues yo juraría que aquí el único que tiembla eres tú cuando bajas la mirada a mis pechos
- Es que tienes un grafitti pintado ahí, interés puramente profesional
- Es un tatuaje, listo. No un grafitti. A mí nadie me pinta las tetas con un spray como si fuera una pintada tipo “Abajo la Monarquía”
- Pues las tienes bien regias. Pena tengo de ser republicano y no poder rendirles vasallaje como merecen.
- Pues si te atreves te puedo pegar una hostia anarquista
- ¿Una hostia anarquista? ¿Esoloque-es?
- Una especie de hostia sin fronteras que te quita las ganas de votar de por vida, muchacho, porque te aseguro que después de dártela te quedas dando más botes que Maradona protestando un penalty.
- ¿Tu agresividad es congénita o es que te afecta la huelga salvaje del Metro?
- Atrévete a tocarme las tetas con la excusa de descifrar el Código da Vinci y lo comprobarás.
- Vaya, parece que viene otro autobús. ¿ Lo cojemos y nos dejamos de tonterías?
- Si lo cojemos juntos, sí.

Paró el autobús. Se abrió la puerta.

- Sube tú primero
- ¡Anda, pero si quedan caballeros!
- ……..
- oye, caballero, me has tocado el culo ayudándome a subir. Y no solamente que me lo has tocado, sino que me lo has magreado a base de bien. Seguro que me has dejado más de un cardenal.
- Sí, lo reconozco. Pero yo no tengo la culpa de que esta huelga sea salvaje y se contagie. Además, reconócelo, a tí te gustan las salvajadas.
- ¿Querrá la parejita de potrillos salvajes meter el bonobús en la puta ranura, que estoy loco por acabar el turno?, dijo el conductor del autobús con cara de salvaje urbano. Y ya sí, en silencio se sentaron, pero más juntos.
FIN
Ficha Técnica
La chica: Daky Dakyuska
El chico: iluso Luis
El conductor del autobús: Cameo estelar de Joel Schumacher
Guión: es un plagio de Romeo y Julieta, de Guilian Chespir
Vestuario: Ágata Ruiz de la Prada ( iluso), y Modas VAmpirella ( Daky)
Música: para matarme, pero me gusta

jueves, 1 de julio de 2010

FRIO


Hoy la noche me mira como me miras tú

Y me susurra en voz baja una queja

El alma desborda la fuente del sueño

Y siento tu ausencia

Entre temblores de frío que nacen del suelo

Culpa de haber convertido hoteles y hostales

En desvanes incómodos y estrechos

En vagos recuerdos, souvenir de postales

Si no puedo apoyar mi cabeza en tu pecho

La culpa la tienes tú: no puedo dormir

Ninguna almohada de plumas aladas

Puede arrebatar de mi lecho

El cansino deseo de ABRAZARME a tí

(Ya te lo he dicho: no puedo dormir)

A tu cuerpo glorioso , tu cuerpo, cariño:

El corsé de tus senos con tacto de armiño

Donde cierro los ojos del hombre

Y abro las pupilas del niño

La memoria de tu tacto

Se convierte en mi diván y cojín

Y me abrazo al reencuentro

De ese minuto

que tarda en venir