jueves, 24 de junio de 2010

CIELITOS LINDOS

- Papi,, te necesito otra vez
- Joía Bestia de Cartago, ¿cuándo me dejará vivir la vida loca?

Venga, hoy me retrato con un relato en prosa nada prosaico: recuerdo perfectamente la primera vez que se cruzó en mi vida. Fue un bonito día de verano de 1978. Sí, amigos, aunque intente aparentar juventud con esta cara que dios me ha dado sin una arrugita, soy más viejo que Mickey Mouse. Recordaré ese día toda mi vida. La noche anterior había yacido en la cama con una de las mujeres más bellas al oeste del Colorado. Se llamaba Evelyn. ¿Cómo olvidar ese nombre? Y sobre todo, ese par de ubres que tenía. Eran realmente enormes, amigo. Tan grandes como las de las vacas del rancho de la tía Molly. Tía Molly era especial. Su tarta de arándanos era capaz de levantar el ánimo a medio Iowa. La única manera de aliviar esos picores era visitar el pajar con su amiga Martha. ¡Oh, sí! Marta era hermosa …, pero no tanto como Mr. Muggles, su caniche, que cuando ladraba así: guáu, guáu, .., de forma tan sensual, pues mi pasado zoofílico reaparecía con más vigor, y eso que la cerdita Lishabet dejó el listón alto, tan alto que……….

(Interrumpo el relato en prosa nada prosaico para intercalar unos segundos de poesía musical de mi invención)

Mociiiiita dame el claveeeeel
Dame el clavel de tu boca
Para eso no hay que tener
Mucha vergüenza ni poca
Yo te daré un cascabel
Te lo prometo mocita
Si tu me das esa miel
Que llevas en la boquita
Claveliiiiiiiitos
Claveliiiiiiiiitos
Clavelitos de mi corazooooooón..


¡Basta, basta! Mariconadas, las justas. Si en realidad lo que quería deciros es que voy a estar unos cuantos días missing, enchucknorriarado, desaparecido en combate, y me quería despedir de momentoooooooo de vosotros hasta que nos volvamos a ver. Mis deberes de pater familia me reclaman y vamos ya a remendar del todo al gladiador La Bestia de Cartago, mi hijo Luismi. Ya es el último remiendo quirúrgico que le hacen a mi bisoño y risueño robo-cop, que lleva cuatro meses que para él quedan, el pobre.

Y como dice la dulce Carpita, no se os olvide ser felices. Intentarlo al menos, só vagos. Y guardar bien ese lunar que tenéis junto a la boca. Muchos besos y abrazos y hasta pronto, cielitos lindos. Os dejo el vídeo musical de la obertura con calentura Openheimerr para cuarteto de cuerda y tolón, de Scarlatti.


martes, 22 de junio de 2010

SIN ESPINAS EN SU FLOR


Te amo a costa de llorar debajo de mi nombre
Te amo sin saber nombrar el destino de mis visiones
Te amo emboscado en mi escritura, como un salteador de caminos o un pájaro asido a su fuga, esperando el sutil momento en que la luz emerga de su textura.
Te amo alucinado por el silencio musical de tu abrazo
Te amo como un ángel enlazado al sol que salta de alba en alba a través de demasiadas noches soñándote

Y te amo estrangulando mi inocencia invadida de maleza. Qué pereza desbrozarla y devolverla a su dueño verdadero sin espinas en su flor, ocultando a todo el mundo cuánto amo amarte, amor.


lunes, 21 de junio de 2010

BAELO CLAUDIA



”Isis Murionima, te confío el robo del que soy víctima. Haz por mí actos ejemplares conformes a tu divinidad inatacable y tu majestad. Quítale la vida, a la vista de todos, a quien lo ha hecho, a quien me ha robado o a sus herederos, una manta de cama blanca, un cobertor nuevo y dos colchas para mi propio uso; te ruego, ¡oh, soberana mía! Que castigues este robo”

Esta rogativa a los dioses se halló en una plancha de plomo descubierta en las ruinas de Baelo Claudia. Pobre víctima, le dejaron sin ajuar de cama, con la viruji ( frío en gaditano) que hace allí y el viento que casi siempre sopla fuerte.

Todas las playas de Cádiz tienen su encanto. Poseen una arena finísima y dorada y algunas se mantienen vírgenes y a salvo de las invasiones urbanísticas, gracias sobre todo a un elemento disuasorio del que nos tenemos que alegrar los amantes de las playas salvajes: el viento de levante.

Son preciosas las playas de Cádiz, pero la mejor, indiscutiblemente, es
la playa de Bolonia gracias a dos detalles que la convierten en única: las ruinas muy bien conservadas de una ciudadela romana de la época del tartaja emperador Claudio y su imponente duna de yo qué sé los metros de altura que tiene, dentro ambas de un espectacular entorno natural.

La importancia de la ciudadela romana, con sus templos, su foro, sus avenidas y su teatro, reside en la factoría de salazones que constituyó su principal actividad económica. Allí fabricaban el famoso y apreciado
“garum”, un sanguinolento producto derivado de la putrefacción de los despojos del pescado en salmuera que olía, por lo visto, a demonios y que en la capital del imperio, Roma, era muy apreciado para condimentar pues no sé qué clase de alimentos, porque si olía tan mal…También el roquefort o el queso de Gruyère huele a los mismo que le huele el pototo a la señá Herminia después de un mes sin lavarse y preguntando a su marío si cree que eso estará bueno para mañana, y, sin embargo, qué buena está la carne al roquefort o las endibias con nueces, nata y gruyère o en una buena pizza... Pero para algo lo usaban en las cocinas del imperio , y para algo importante y que les gustaba, porque los patricios se peleaban por tener el tan preciado “garum”.

Y la
duna inmensa que se alza majestuosa en el extremo occidental de la hermosa playa de Bolonia es de una belleza indescriptible, porque desde su cresta se puede divisar unos paisajes increíbles, bendecidos por la policromía de todos los colores del mundo. Si miras al mar, seis, siete, ocho gamas de azul distinto. Si te das la vuelta, otro mar, pero un mar verde, un tapiz de copas de pinos que están a bastantes metros menos de altura que desde donde los contemplas tú. Si enfocas tu mirada al horizonte, la grisácea mole de una escarpadísima montaña habitada por buitres leonados planeando a media tarde que parece que allí se haya librado la batalla de Little Big Horn, con todo el Séptimo de Caballería despanzarrado.

En una de mis escapadas moteras, y fuera de la temporada veraniega, visité Bolonia,  pero sólo con la intención de conocer bien las ruinas romanas ya que me había tomado la molestia de leer algunos estudios arqueológicos sobre esa ciudad. Quería verla detenidamente y comparar lo que sabía con lo que veía. Las visitas son guiadas , pero tengo fobia a los guías turísticos y culturales porque me ponen de los nervios. Cuando, de camino a Turín, un guía dedicó dos minutos a contarnos los misterios de la Síndone, de la Sábana Santa, le arrebaté indignado el micro y estuve dando la brasa sobre esa controvertida reliquia las dos horas que tardamos en llegar. Todo el mundo quedó muy complacido e, incluso cuando salimos de la catedral de Turín tras visionar la réplica, un matrimonio me dijo que le había emocionado más mis explicaciones que la contemplación de la Sábana Santa. ¡Bingo! Es que me pones un micro en la mano y si no me lo quitas acabo cantando  a lo Camilo Sesto 
"Has vuelto Melina, alza tus brazos hasta el sol, que él escuche tu voz, lalolailololáaaa..."
Pues eso, que me desmarco de los guías si son de los típicos humanoides con media docena de conocimientos que convierten algo tan apasionante como la Historia en un mortal aburrimiento.

Me aparté del grupo y empecé a vivir la vida loca por mi cuenta. Callejeando sin ton ni son encontré a un hombre de mediana edad  que, dentro del recinto de las ruinas, estaba excavando en la tierra con una pinta de arqueólogo a lo Howard Carter que te cagas. Su cinturón de herramientas, esa mirada concentrada, con gafitas redondas de intelectual. Todo un Indiana Jones. Con ganas de palique me acerqué a él y me lancé a la piscina:

- “. Buenos días… ¿no cree usted que en esta parte tan pegada a la orilla es muy posible que sigan aflorando tumbas de la necrópolis? Teniendo en cuenta que los habitantes de la ciudad tenían que protegerse tanto del fétido olor del “garum” como de los cuerpos en descomposición, y qué mejor sitio que éste tan barrido por el viento. Además, la torre que hay aquí al lado, al final del decumanus maximus, serviría de excelente mirador para avistar el paso de los atunes en su temporada”


El hombre dejó de excavar, me miró, se secó el sudor y me contestó:

- pues mire usted, ni idea. Yo soy fontanero y estoy tratando de arreglar un escape del tubo de agua del Centro de Recepción, que pasa por aquí.


Decidí poner fin a la excursión, más corrido que una mona. El fontanero no se cagó en mi madre de milagro, a saber cuántas horas llevaba el pobre bajo el sol  para que viniera un gilipollas dándoselas de sabihondo con su decumanus maximus, cuando de toda la vida a eso se le ha llamado calle comercial...en fin..., también es cultura saber cuándo hay que callarse, coger la vespa y volverse a casa.


Os dejo con unas cuantas fotitos de la fastuosa Playa de Bolonia. Que la disfrutéis, a ser posible, en vivo.


La casa de los buitres leonados. Al fondo, a la derecha, la duna. En el skyline, Africa  ( jijiji....lo siento, no lo puedo evitar, skyline, o sea, al fondo del tó) 

 Una bonita foto hecha por un aficionado que os aseguro que ha tenido que escalar mucho para sacarla a esa hora del ocaso...Espero que llevara una buena linterna , porque la noche le cayó seguro....


 Más puestas de sol, pero a pie de playa. El agua de Bolonia es hidrotermal, en serio. Muy fría, despierta al emperador Claudio de arriba, y mira que lleva siglos durmiendo.


A partir de aquí, se acaba la Duna y comienza su pared vertical del lado opuesto. He comprobado por mí mismo que tirarse dos veces por dicha pared y subirla de nuevo equivale a nueve semanas y media de gimnasio o de hacer el amor con Kim Bassinger 

Y esta fotito última la subo para reseñar la arena que tiene. Es arena propia de la sedimentación marina mezclada con puro erg del desierto del Sáhara que cruza en volandas el Estrecho cuando el viento hace de las suyas. Una auténtica gozada


sábado, 19 de junio de 2010

SARAMAGO


Hace algunos años participó en una especie de seminario sobre literatura en la antigua Fábrica de Tabacos de Cádiz, hoy Palacio de Congresos. La casualidad hizo que me lo encontrara desayunando pacíficamente bajo el toldo de un bar al aire libre. Un café y una tostada con jamón y tomate. Hojeaba las páginas de El País y tenía dos o tres diarios más sobre la mesa. Levantó la vista y se tropezó con la mía curiosa y gratamente sorprendida. El efecto Almudena se apoderó de mí. Y os lo explico.

Casi todos los años, durante mi periplo playero que se prolonga durante cuatro meses gracias a que vivo donde vivo, es raro que no vea a Almudena Grandes bajo su sombrilla, charlando animadamente con su marido, sus hijos, sus amigos, o bien enfrascada en la lectura del libro que tenga entre manos. Con todo lo que admiro a esta escritora jamás se me ha ocurrido molestarle lo más mínimo, ni siquiera intentar una aproximación que con otros personajes públicos no tengo reparos en hacerlo. Hace pocos días estuve charlando con Imanol Arias al pie de la Catedral de Cádiz sin ningún rubor. Pero no sé qué me pasa con Almudena que no puedo acercarme a ella. No sé si se trata de un respeto reverencial o que como la tengo tan endiosada no puedo despojarme de mi condición de mísero mortal sin derecho ni siquiera a respirar el mismo aire que respira ella. Me conformo con mirarla de forma discreta sin interrumpir mi paseo mientras vive ajena a todo el amor que siento por ella. Y sin rodeos lo llamo así: amor.

Pues con Saramago me pasó lo mismo. Sin embargo, ese hombre algo advirtió en mi mirada que , no ya con educación, sino con algo que me pareció humanidad y cariño genuinos, me dio los “buenos días, joven” para, a continuación, sumirse de nuevo en la lectura del periódico.

Ese “ buenos días, joven”, me hizo más feliz que cualquiera de los libros suyos que he leído.

Descansa en paz, señor José Saramago, y gracias por sus libros, pero principalmente por haber sido Usted.


El amor no tiene edad. Con su mujer Pilar. Hizo una cosa con ella que le define: el día que la conoció paró todos los relojes de su casa y nunca más volvió a darles cuerda ni ponerles pilas.
"Reloj, no marques las horas...."
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"No creo en Dios y no me hace ninguna falta. Por lo menos estoy a salvo de ser intolerante. Los ateos somos las personas más tolerantes del mundo. Un creyente fácilmente pasa a la intolerancia. En ningún momento de la Historia, en ningún lugar del planeta, las religiones han servido para que los seres humanos se acerquen los unos a los otros. Por el contrario, sólo han servido para separar, para quemar, para torturar. No creo en Dios, no lo necesito y además soy buena persona».

«Somos la memoria que tenemos y la responsabilidad que asumimos. Sin memoria no existimos y sin responsabilidad quizá no merezcamos existir"

«Hay quien se pasa la vida entera leyendo sin conseguir nunca ir más allá de la lectura. Se quedan pegados a la página, no entienden que las palabras son sólo piedras puestas atravesando la corriente de un río. Si están allí es para que podamos llegar al otro margen, el otro margen es lo que importa».

"Los escritores viven de la infelicidad del mundo.En un mundo feliz, no sería escritor "

«El hombre más sabio que conocí no sabía leer ni escribir. Era mi abuelo materno y, aunque analfabeto, era un sabio en su relación con el mundo. Era pastor y había armonía en cada palabra que pronunciaba. Era una pieza en el mundo. No era apático, ni resignado. Era un ser humano directamente conectado con la naturaleza, como los árboles de su huerto, de los cuales se despidió cuando tuvo que viajar a Lisboa. Les abrazó y se despidió de ellos, de su naturaleza, porque sabía que se iba a Lisboa a morir».

«Nuestra única defensa contra la muerte es el amor».

«El tiempo es un maestro de ceremonias que siempre acaba poniéndonos en el lugar que nos compete. Vamos avanzando, parando y retrocediendo según sus órdenes. Nuestro error es imaginar que podemos buscarle las vueltas».

jueves, 17 de junio de 2010

MALDICION TEMPLARIA

Ayer jugamos contra Suiza y perdimos.

Me quedé tan prendado de ese bello país desde que lo turisteé que me dediqué durante una temporada a conocer a fondo su historia. Sin duda alguna, Suiza fue el país escogido por los fugitivos Templarios y no lo disimulan. Su cruz es su símbolo nacional y sus rasgos idiosincráticos más personales siguen vigentes: una enfermiza obsesión por el secretismo bancario , una desconfianza total hacia cualquier signo de influencia externa y una independencia a ultranza.

Y no es para menos porque después de que la Hermandad Templaria fuera el primer banco europeo organizado con las mismas estructuras crediticias que las actuales, sus principales deudores, el Rey de Francia Felipe el Hermoso ( habría que ver su retrato para confirmarlo, Ojo, no el nuestro, el de Juana the fool), y el Papa Clemente V se las apañaron para declararles herejes, ilegales, sodomitas, cierrabares y del Barca. A quienes trincaron los quemaron, a los pobres, una buena forma de saldar deudas con los acreedores. Pero el Guapo y el Papa no consiguieron su principal objetivo: adueñarse de los inmensas riquezas que acumularon los Templarios durante casi dos siglos. Como conocían -como grandes comerciantes que eran- las rutas a través de los Alpes, los que escaparon de las fallas valencianas se refugiaron en lo que hoy es Suiza y un territorio de vacas, cabras y pastores de la noche a la mañana y hasta el día de hoy quedó convertido en una sociedad cívica modélica y en el país de renta per cápita más alta del mundo. Y desde luego, en una postal. Suiza es una postal de lo hermosísima que es por sus paisajes y sus ciudades.

Donde hoy se levanta la Conciergerie parisina, cerca de Notre Dame, fue quemado su Gran Maestre, Jacques de Molay ( no veáis cómo molan los nombres de los templarios. Luego si eso os pongo una relación de ellos. Es deprimente leer sus nombres y después leer el tuyo en el DNI).

Antes de ser completamente chamuscado, el Gran Maestre lanzó una maldición: exclamó entre gritos de dolor que antes de un año el Papa y Felipe el Hermoso morirían y que la Selección Española de Fútbol perdería contra Suiza en los Mundiales de Sudáfrica. Pues bien, el Papa Clemente murió antes de un año de lo que morían los Papas en aquella época y el reciente Juan Pablo I: envenenado por sus cardenales. El Guapismo murió de un batacazo cayéndose el torpe de su caballo, antes de un año. Menos mal que con la Selección Española se equivocó. No perdió ante Suiza su partido en un Mundial antes de un año. Principalmente, porque no se había inventado el fútbol todavía. Su vaticinio tuvo que esperar un poquín.

¿Acabó ahí la maldición templaria? No

Ayer, tras el mal sabor de boca del partido, jugué mi partido de pádel de los miércoles y la maldición templaria me persiguió, porque me pegué un talegazo contra la pared y se me ha salido el hombro. Algo sin importancia porque de eso uno no se muere, pero sí me va a impedir participar la semana que viene en un concursito de mecanografía en el que suelo participar todos los años quedando casi siempre en buen lugar. Y aquí me tenéis, tecleando con una mano y lamentando no poder participar este año. Con el buen nivel que había conseguido: Miradlo:



Y como últimamente parezco el pupas , me estoy ejercitando para seguir estando operativo y poder mecanografiar, que es la labor principal de mi trabajo, que no está la cosa para mermar los ingresos y coger la baja laboral por si me pasa algo en la mano sana. Aquí os dejo mi tabla de ejercicios para caso de extrema necesidad gracias a un elemento de mi personalidad que, afortunadamente, no merma.

miércoles, 16 de junio de 2010

ABANDONO CANINO

- Cagüen la mar!…¿Otra vez voy a cenar solo como un perro?

- Yo ya he cenado fruta, que el mes que viene tenemos boda y le tengo echado un ojo a un modelito muy bien de precio, no te asustes, poca cosa, no llega ni a cuatrocientos euros, que me hace juego con los zapatos
- Chiki, que no es por nada, pero te recuerdo que detrás de Grecia vamos nosotros y la crisis no perdona
- Ya, si por eso no me voy a comprar zapatos nuevos. Comedida que es una.
- ¡madre que te parió!
- Eso es lo que hay
- ¿Y los niños?
- Tu hija se ha ido con el novio a comer una papasá (papa asada en Cái) y el nene se ha ido a ver la nueva de Spartacus por cuarta vez a casa de no sé quién
- Jodío Luismi, ..¿Cuándo va a asumir que Espartaco acaba crucificado?. Total, que tengo que cenar otra vez solo como si fuera un perrillo callejero.
- Anda, no te quejes que ha sobrado algo de la comida del mediodía. El microondas en la encimera al fondo a la derecha
- Me siento más abandonado que un perro y os voy a denunciar a una Sociedad Protectora de Animales, que lo sepáis.

El caso es que la carne en salsa seguía estando riquísima y cené solo, sí, como un perro, pero con pedigrí.


lunes, 14 de junio de 2010

MI CHICA


Un pláss ¡, un plof, un estallido, un crujido extraño contra un asfalto premoritoriamente negro y entre mis piernas un animal mecánico sin riendas, herido en una pata y desbocado pugnando por hacerme saltar encabritado de su lomo, a ochenta por hora y con el objetivo finalmente conseguido de detener algo más que el tiempo cruzado en perpendicular en medio de dos carriles repletos de pegados búfalos de cuatro ruedas bufando a ciento veinte por hora contra los segundos que me quedaban de vida.

Inesperada visita de la muerte polizona, de la muerte que ejerce la ignorancia con el derecho de admisión, que se salta las premisas de los ciclos naturales con la insidia de una intriga palaciega . Muerte que me hizo una espera plantada en un itinerario aprendido de memoria y que soy capaz de recorrer casi a ciegas.

Pero allí estaba, aguardándome. No me caí de la moto. Increíblemente no me caí pero demasiado tarde me di cuenta de que lo mejor hubiera sido haberme dejado caer a un lado sin acabar la doma en medio de dos carriles repletos de búfalos airados a izquierda y derecha, fiú, fiú, fiú…, cinco, seis , ocho coches..fiú, fiú, fiú…
Casi ajeno ya a la vida y esperando ser despanzurrado de un momento a otro sólo tuve fuerzas para cerrar los ojos. Había escuchado, había leído, suponía que en instantes cruciales entre la vida y la muerte tu vida , toda tu vida, pasa comprimida en pocos segundos.

Mentira.

Ni siquiera di paso al segundo pensamiento. Me aferré al primero. Me quedé a vivir la escasa vida que daba por sentado que me quedaba con el primero: con la primer sangre de mi vida.

De la nebulosa incierta que brotó del miedo a morir estúpidamente, del instinto ciego, mudo y manco que busca brazos y ojos protectores sólo surgió ella. No esposa, no hijos, ni amigos ni amantes ni santos protectores ni Dios siquiera.

Sólo trascendió como una estrella mi madre. Mi madre. Sólo ella.

Y creo que fue ella quien consiguió convertir a los conductores que tras mí circulaban a toda leche en avezados pilotos acróbatas esquivailusos; la que levantó una tapia protectora y quien me cambió la túnica del miedo estremecido por un candor de suerte y día nuevo.

Apareció cuando la necesité justo en ese preciso instante y sentí que en sus brazos presidía de nuevo el aire que durante demasiados segundos me faltó de los pulmones. Y detuvo el tráfico de la autovía formando una gran cola como quien saca una foto pidiendo que no se mueva nadie.

Fue mi chica, convertida en flotante vapor de sombra amante



viernes, 11 de junio de 2010

GOTA VIAJERA


Llueve en junio y no dejas de pensar por qué extraña broma gotas minúsculas se enfrentan contra el todopoderoso mar que jalona tu paseo. La lluvia entra así en el paisaje de tu espíritu: minúsculos momentos, parpadeos translúcidos que caen al mundo y lo germinan. Un gesto preciso y amoroso con reflejo en un espejo azul que revela de sentido el querer ser tú mismo gota un día, feliz de provocar con el beso de un leve impacto unas ondas que dibuja la cantidad de memoria que dejaremos de nosotros en la Vida, desvaneciéndonos poco a poco de su sueño, de un engaño de eternidad e importancia del que nunca fuimos dueños.

Si volviera a ser un niño que se pide ser futuro ya me sé lo que yo quiero: ser dulce gotita de lluvia de junio en la marea de plenilunio, y evaporarme otra vez y volver a caer en otra parte del mundo. Bonita forma de viajar en nubes de primera parando en sólo cuatro estaciones, incluida la primavera.

jueves, 10 de junio de 2010

NOCHES DE ESTRELLAS TRISTES

Existen noches dibujadas por Van Gogh
Que devuelven corazones.
Esos que vagan siempre transeúntes
En busca nadie sabe bien de qué
Por laberínticos canales
Por innombrables regiones remotas
Por calles olvidadas y en penumbra
Que se esperan en el cielo
A mojar tus manos rotas
Y un porvenir que no se alumbra

Noches que deletrean lo que piensas
sonidos, sueños y colores
como agua manando a borbotones
brotando de ocultos manantiales
Corrientes salvajes,
Noches abruptas, difíciles y felinas
Bravos cauces aguardando su camino
para librar de un profundo letargo de morfina
Al adormilado ojo del destino



Noches de estrellas tristes
y paulatinos cigarrillos
Que desangran humos mendicantes
Noches de musculosos brazos
que arrebatan la paz
Noches atrapadas entre barrotes
De días con albas mentirosas
Noches que apuran en ambarinas copas
fracasos y silencios
Y arrebatan a mi risa su corona
embriagando de tristeza
La gris, sobria y lúcida sangre
De una verdad que no perdona

martes, 8 de junio de 2010

¡ AL LADRON!

"Acusan a un hombre de robar 300 DVDs pornográficos
Un hombre fue detenido bajo cargos de robar más de 300 DVDs pornográficos. Jaye Ashby Gibson, de 43 años, robó los DVD por valor de 11.000 dólares de la librería Downtown Books en Lancaster. AP.
"

Esta noticia me ha causado honda impresión. ¿Por qué un hombre de 43 años roba 300 vídeos porno? ¿Qué atormentados motivos le impulsaron a cometer ese hurto? Se me ocurren varios motivos, pero os agradecería que me pudiérais ampliar el campo de visión criminalístico con vuestras teorías. A mí se me ocurren nueve posibles causas:

A.- Debido a la crisis y la falta de presupuesto, se trata de un consejero de la Junta de Extremadura aprovisionándose de vídeos demostrativos destinados a escolares de la ESO para proseguir con el interesante curso sobre " El Mapa del Clítoris", dirigido por el famoso Profesor Cojonciano

B.- Se operó el metacarpiano de la muñeca y el cirujano le ha prescrito rehabilitación frota-frota para recobrar la fuerza.

C.- Está aprendido a distinguir el norte del sur ( arriba y abajo, arriba y abajo...) porque se está sacando el carnet de patrón de embarcación y las nociones de la Rosa de los Vientos no las entiende bien.

D.- Ha sido escogido para protagonizar un spot publicitario de la pomada antiinflamatoria " Hinchazoks", de laboratorios Handcock

E.- Le sale más barato robar 300 dvds pornográficos y que le pillen que abonarse a Canal Plús

F.- Quiere provocar a la SGAE y salir en la tele. A razón de tres descargas por cinta ( cuatro si toma mucho zumo de tomate), a diez euros la descarga, a ver si tienen huevos de cobrarle 3000 euros de cánon.

G.- Es el cura pedófilo del pueblo y se ha quedado sin monaguillos

H.- Roba las trescientas cintas porno en las que sale su novia antes de presentársela a sus padres que son del OPUS

I.- Tendencias suicidas, lo que técnicamente en Criminología se denomina autolisis y lo que, tras consultarlo confidencialmente con mi amiga Daky, no ha dudado en expresarlo con el bello lenguaje de Cervantes: " Luis, házme caso: ese guarro quería matarse a pajas, coñoya!"


Gracias a mis contactos con la Policía, he podido obtener la foto que se le sacó para completar su ficha policial.

No sé, tengo mucha experiencia en investigaciones policiales y yo a este hombre, por su aspecto, no le veo sospechoso de estar enganchando al vicio de las pelis porno. Aunque ahora que lo pienso, una vez me pilló mi abuela con un Interviú donde salía Marujita Díaz en sus buenos tiempos pelambreros y me dijo que si seguía así me iba a quedar bizco.

sábado, 5 de junio de 2010

¿QUÉ ES ESO DE CRISIS, UN GRUPO DE ROCK?


Esta carátula de cine es un adelanto del estreno que nos espera a tutti les funcionagioss en junio. Dicen que es muy buena y con unos efectos especiales pá flipar en tres dimensiones. El actor dicen también que se mete en el papel y logra en sus escenas de acción que te rebullas en la butaca.

Estoy deseando verla tanto que no me voy a esperar al Día del Espectador. Además, para promocionar la peli, junto con la entrada, tienes derecho a un Menú : las palomitas sólo cuestan diez euros, la coca-cola dieciséis y te regalan la pajita pá que te la metas por el culo.

Soy previsor. Sé, por haberlo padecido en otros momentos críticos de mi vida ( es verdad: una vez estuve casi veinticuatro horas sin pensar en sexo), que una de las consecuencias más funestas de las crisis es que se te retira el apetito sexual. Pero esta vez no me pilla desprevenido y ya tengo en casa mi botiquín de primeros auxilios para soportar mejor los alicaimientos de ánimo y otras caídas que no son las del imperio romano.

Corred, corred a las farmacias que se están agotando. Ya os digo yo que un Phollatrón por la mañana antes del desayuno, con el estómago vacío, y otro por la noche, después de la fabada, mantiene el vigor y las ganas.

Fotito de mi maravilloso Botiquín:
Podéis picar en la foto para ampliarla si queréis leer los prospectos y tal. El Penerectus Rex lo tengo todavía sin abrir porque voy sobrado. Tampoco es cuestión de correr peligro de intoxicaciones por sobredosis. Sed prudentes y Daky, Lidia, Urlandilla, Noimporta..por favor, no abusar de las grageas de Crecetetas Sincomplex y administraros más los supositorios de Vaginaloka. La salud es lo primero. UnAngel , lo he probado y funciona: el Orgasmatrón puedes diluirlo en red bull, pero acolcha el techo, que vuelas y yo ya tengo dos chichones. Gracias a investigaciones científicas y a excavaciones en el Valle de los Reyes se sabe que ya los antiguos faraones de Egipto conocían las propiedades de las hojas de phollistrina, planta de la que deriva el actual medicamento.

miércoles, 2 de junio de 2010

LA BALADA DE UN LOCO


Si acaso pienso en ti y me colapso, buenas son dos aspirinas que dicen que disuelven los grumitos arteriales y las congestiones de los vasos convirtiéndose en piscinas. Una droga muy indicada que me haga remirarte sin rubor ni bajarte la mirada: procaína en un chute improvisado en mi sangre roja y alcalina. Para preservar el eco de tu risa y el idilio de los dos circulando por circuitos capilares que dilaten la emoción, un poco de adrenalina que a ritmo de cocktail bloodymary acelere el latir del corazón. Colirio de pupila colibrí con pestañas que se abran y se cierren como alas de ese versopájaro inquieto que no sabe dónde ir. Y atropina, e histamina y mucha anestesia diluida en cafeína, alocadas dosis intravenosas que se cuelan enfermizas por mis grutas cavernosas y me intoxican, me intoxican... e ingresado en Urgencias cantando alegremente baladas de rapero... empiezo a divagar intoxicado pensando en lo mucho que te quiero.