jueves, 30 de diciembre de 2010

LA MISION 2011


El vigía 2011 releva a su antecesor, ya con cabello cano, arrugas meditabundas en su frente y ojos cansados.
-"Que te vaya bien", le dice el 2010. El gesto adusto que muestra hace pensar al vigía 2011 que su misión se tropezará con imprevisibles obstáculos sembrando dudas en su ánimo virginal.

Los vigías son como los pastores: se sientan a la orilla de la vida, junto al río del mundo y ven pasar en coro a los silencios y escuchan atentos los murmullos de las sombras. Tienen algo de poetas. Nunca me olvido que uno de los más grandes fue un pastor de Orihuela.

- "No debes marcarte metas ambiciosas ni pensar que detendrás a todas las calamidades polizonas. Son muchos los pórticos de entrada que debes vigilar y a buen seguro que algún indeseable burlará tus desvelos"

Cada vigía nuevo recibe en mano un sobre sellado que le entrega el saliente, con la misión concreta que debería cumplir con esmero. Abre el sobre y lee:

" Velarás para que dos corazones errantes se encuentren y cuatro ojos ardientes creen música que rompa su silencio y hable por ellos"

Como conozco el contenido de esa carta, hoy mismo iré al garito de centinela donde sé que se instalará el vigía 2011 y le dejaré una foto de mis familiares y amigos, y sus direcciones, y también un resumen de sus sueños y esperanzas. Quiero sobornarle. Quiero que les cuide y quiero que sólo deje pasar sin el engorro de registros ni controles al Amor que vaya a su encuentro, porque sé que con ese huésped se soporta mucho mejor las molestias de los impostores no invitados.

¿Cómo podré sobornar al vigía 2011? No acepta dinero. No acepta regalos. No acepta jamones ni vinos de crianza ni viajes en cruceros. Tampoco acepta entradas para el Concierto de Año Nuevo en Viena.

Decidme..¿cómo puedo sobornar al centinela 2011 para que vele por todos nosotros y cierre el paso o abra la portona según se nos fuge de nuestro lado o lo ansíemos?

- " Ey, 2010, díme una cosa...! ¿Te vas contento?

El vigía jubilado detiene sus pasos lentos en retirada y mira a su sucesor con semblante serio:

- "Culo de mal asiento el Amor que no sabe estarse quieto y enfrenta cada año al vigía al reto de impedir su fuga al que ya está dentro o dejarle entrar libre como una ráfaga de viento"

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Os dejo con una canción para dar la bienvenida al 2011. Es graciosa. Su estribillo dice
que "no hay razón para no ver salir el sol otra vez. Así que vamos a fumar unos cigarrillos Y ponernos al día en el porche trasero a tope toda la noche ". Pues eso mismo os deseo, que fumeis antes del amanecer todo lo que queráis dentro del cotillón, porque a partir de que salga el sol, os voy a fundir, que entra en vigor la Ley Antitabaco. Estaré de servicio en turno de mañana, sniff..casi me jode más que estarlo de noche. Espero que el personal se porte porque presiento que voy a estar en baja forma física para salir corriendo detrás de nadie después de la última noche del año dos mil diez, que nunca volverá. Y bueno, no hace falta deciros que también os deseo que metáis mano todo lo que podáis y os dejen en el porche, en el coche, el granero, ese callejón oscuro o esa habitación de hotel tan confortable, o esa cabaña en la montaña tan chula o en una caja de zapatos, donde sea, da lo mismo: lo importante es empezar el año haciendo algo inteligente.

martes, 28 de diciembre de 2010

LA EDAD DE LA COSECHA


Si un hada me obligara a escoger una edad determinada, no tendría duda. Elegiría la que dentro de dos horas va a estrenar la suertuda de Sux. ¿Por qué? Aparte de por la rima rijosa, es bonita edad para empezar a recoger la cosechita de tu vida sin dejar al mismo tiempo de seguir sembrando con el mismo entusiasmo intacto de la juventud.

Sí, es una edad preciosa, como ella.

FELICIDADES, CARIÑO

FELICIDADES, SUS NONAME ( no me digas que no parece que te lo está dedicando Bono. Escucha bien, ..jajajaja..)

domingo, 26 de diciembre de 2010

UN SUBIDÓN

Desde el momento en que encontré más interesante, enriquecedor y divertido escribir en un blog público que en un triste cuaderno que nadie leía, como hacía antes, firmé una especie de tácito contrato, un compromiso. El contrato consiste en exponerme, en convertir en un escaparate mis tonterías, mis ideas, mi mal o buen humor, incluso importantes parcelas de mi vida privada. Para mí es una especie de apuesta que puede desembocar tanto en el cariño y el reconocimiento, la complicidad y la amistad, como en el absurdo, el rechazo, la crítica o el ridículo. Asumo ese riesgo implícito siempre que no rebase un límite.

Existe también una buena ración de egocentrismo en el acto de escribir de forma pública, aunque sólo sea para escribir un chiste. Para no acabar convertido en un charlatán insoportable es importante no convertir esa egolatría en tu motor principal, algo en lo que incurren muchísimos escritores o columnistas brillantes que terminan por hacerse indigestos por su feroz manía de querer llevar siempre razón. Un indigesto intolerable, aunque brillante entrenador, es Mourinho. No es escritor, pero es un buen ejemplo y seguro que con este ejemplo entendéis lo que quiero decir. Una vez que , particularmente, homeopatizo esa dosis de vanidad, sobre todo cuando mi texto gusta y me lo dicen, lo que más valoro sobre todo es la posibilidad de interactuar con otras personas e incluso conseguir el pequeño gran milagro de fraguar una gran amistad.

Quien me conoce bien sabe que no escribo para contradecir ni para refutar, ni para que me digan lo bien que lo hago, ni para buscar materia de reflexión o conversación, mucho menos de discurso. No soy nada, no soy nadie y estoy muy lejos de considerarme ni siquiera un remedo del escribiente de Bartleby. Escribo porque es la mejor fórmula que conozco para burlar el aburrimiento y conocer amigos que comparten conmigo sus vidas, sus risas y sus pensamientos. Y sobre todo, escribo para que las palabras no me lancen bocados mortales, porque como escribo en mi perfil, “acabarían devorándome si no les diera careo y libertad”. La vida de las palabras es una de las mejores vidas que se pueden vivir. Y también valoro el efecto colateral de parecer menos idiota si escribo o leo con asiduidad. Perdonar si lo expreso con esa crudeza, pero para mí es la única virtud que tiene la cultura: parecer lo menos tonto posible y hacer difícil que te tomen por idiota.

Toqué el cielo con un comentario reciente firmado por A.G. Por el contenido de dicho comentario, di por sentado que se trataba ni más ni menos que de mi admirada Almudena Grandes. No daba crédito y me puse muy contento. No sé por qué, pero di por buena su autoría. Me felicitaba por mis Asombritos. Y yo volé. Volé, porque nadie sabe la inmensa devoción que siento por esa escritora. Volé de alegría y de orgullo.

No tengo forma de contactar con Almudena para preguntarle si realmente es ella la autora del comentario, aunque lo he intentado. No sé si , en caso afirmativo, le gustaría que lo hiciera. Aunque sólo sea para agradecérselo de corazón ( con el corazón caliente y nada helado). Pero es que, además, si contactara con ella de alguna forma, no sabría si sería capaz de articular ni media palabra. Es lo malo de mitificar a tus ídolos, que cuando los tienes frente a ti te quedas petrificado, con ganas o de gritar o de llorar como una fan enloquecida.

El caso es que, después de la euforia inicial, la verdad es que el escepticismo ganó terreno y dudo mucho que la auténtica Almudena Grandes sea la firmante del comentario. No creo que se dedique a bucear en blogs de aficionadillos.

Si has sido verdaderamente tú, Almudena, muchas gracias, muchísimas gracias por tus cálidas palabras que no sabes cómo me animan. Y si no has sido tú, pues no sé qué decir. Supongo que el riesgo que aceptas a la hora de escribir públicamente y admitir comentarios es que se cuele un cachondo o una cachonda que juega con tus ilusiones con desiguales dosis de infantilismo inocuo.

Pero tengo que reconocer que, al principio, cuando me lo creí, este patito feo que os habla se convirtió en un imponente cisne alado, muy subidito me quedé, tenía dos guantás..., jajaja...

Por si acaso, muchas gracias , Almudena. Y ahora, al turrón, a lo que importa: ¡Ya he vueltoooooo, ….., jijijiji…, pero con cuatro kilos mássssssss y es muy probable que el próximo spot de la marca Michelín lo rueden conmigo, jijiji….! ¡Cuatro paellas, una fideuá, y algunos cubatitas para acompañar tienen la culpa…, a mí que me registren….! Y eso que los bollitos mojados en leche era en leche desnatá, los bocadillos de calamares eran con pan integral, y los cubatas de güisqui me los tomé siempre con Tab, porque para tener este cuerpo que Dios me ha dado , se tiene uno que sacrificar.

jueves, 16 de diciembre de 2010

EXTRAS DE NAVIDAD

UnAngel Pocopelo e Iluso Luis os felicitan las Fiestas

Os deseo Amor y que lo convirtáis en la fronda de vuestro Tiempo

Os deseo trabajo y que nadie os lo convierta en una quimera o un castigo
Os deseo que aprendáis de los días tristes, que no os perdáis por la falsa oscuridad y una linterna que os ayude a encontrar la salida

Os deseo la recompensa intacta de seguir siendo vosotros mismos

Os deseo que vuestras noches no sean hurañas, que se vacíen y de nuevo se colmen por la mañana

Os deseo la salud de un flan de huevo

Os deseo la rosa de los sueños

Os deseo que viváis como mágicas y lujosas gotas de mercurio deslizándose por la infinita dimensión del mundo

Os deseo el consuelo infalible del Arte y gente divertida en la cola de la frutería

Os deseo sangre joven y esperanzada, sangre nómada al amparo de nuestros amores

Os deseo ,ahora que acaba el año, un fermento de mejor vida, mejor suerte o resistir mejor la intemperie si acaso decide acompañaros un poco más.

Os deseo que achiquéis los problemas hasta dejarlos reducidos al tamaño de una sonrisa o una mueca de indiferencia, hasta caer rendidos en la arena

Os deseo labios, y mar, y frutas que rezumen dulzor, escurridizos silencios con olor a perfume, huellas en la orilla de la playa, canciones que te tomen de la mano y agradables paseos por el alma colgante de la gente.

Y deseo que sigáis siendo mis amigos

Quería felicitaros la Navidad y el Año Nuevo.

Pero me pareció poco para Vosotros y he añadido algunos deseos extras..
Pasároslo bien y no os dejéis en el zurrón ni un beso. Dadlos todos a todos los que queráis besar.

¡Me voy a los pechos de mamáaaa y con mis hermanoossss, me voy a quitar treinta y cinco años de encima de un golpe, COMO LOS DEL VÍDEO, jijiji …..! Hasta pronto y.., prohibido hablar mal de las Navidades, que eso es de snobs.., jajaja…

¡Ah, y FELIZ CUMPLEAÑOS, SUX ( DÍA 27, no?) Qué cumpleaños más chulo, así, acabando el año y en plena fiestas….Muchas felicidades anticipadas, preciosa.

martes, 14 de diciembre de 2010

LOS OJOS SON NIÑOS


¿Qué me decís de los sueños impuros ( que algunos llaman ´"húmedos" por culpa del síndrome del fontanero))?

Envidio sanamente a quienes son capaces de dormir de un tirón y se levantan con la misma energía que Elvis cantando el rock de la cárcel. Joder, recuerdo a un compañero de trabajo que el tío se levantaba a las cuatro de la madrugada porque a las cinco empezábamos a currar; y según él, se clavaba una o dos veces con la parienta nada más despertarse y entraba en el obrador cantando el We are the World en la parte cantada por Bruce Springteen. Un portento de tío. Yo le llamaba el "Cola-Cao".

Pero los que tenemos problemas de insomnio podemos acudir a pocas terapias, la verdad. Que si la valeriana, que si la manzanilla, que si leche calentita, que si la dormidina que a mí por lo menos me deja grogui todo el día, darte un chocazo contra la pared y desmayarte para así dormir un poco, o el clásico: contar ovejitas.

. Lo de contar ovejitas tampoco me funciona, porque no sé por qué extraña transmutación onírica las ovejitas acaban convirtiéndose en panteras del Serengueti o cocodrilos del río Congo y acaban devorándome.

Pero ésta es la parte del aspecto físico del sueño. Y me pregunto,...¿cómo resiste tu mente los ataques de los ultracuerpos cuando se filtran sibilinos a través de tu grueso cráneo?

La mía resiste poco, la verdad. Lanzo chispas en mi navegación astral sideralizada. Si, por poner un ejemplo, sólo es una conjetura hipotética, sueño con Cáterin Zeta Youns toda la noche, al levantarme compruebo que mi compañera real de desayuno es una especie de extraterrestre verde porque me he tirado toda la noche soñando con la mujer de mis sueños ( bueno, ahora mismo está excesivamente delgada. No me gusta. Me quedo con la Cáterin que lucía palmito en el Zorro con nuestro Banderrasss). Y entonces, te haces la Gran Pregunta cuya Gran Respuesta reposa en el cuarto enigma de la Gran Esfinge de Ghiza: " ¿Qué es mejor, la mujer de tus sueños o la mujer de tu vida?"

Agobiado por los remordimientos decides confesar tu pecado nocturno mientras extiendes la mantequilla a la tostada del desayuno:

-Cariño, esta noche te he engañado con Cáterin Zeta Youns en un jacuzzi al aire libre en un islote del Gran Arrecife Coralino.
- Pásame el azúcar
- ¿Me has oído o es que no te importa?
-Mejor no, el azúcar no. La sacarina
- ¿Te estoy confesando que soy un adúltero en potencia y ni te coscas?
- Mira, Luis, déjate de idioteces de buena mañana...Llevo toda la semana tirándome a Jude Law, al negrito de ojos grises de C.S.I. Las Vegas y al presentador canosito del Telediario de la Primera y no pienso abrirme las venas por eso. Los ojos son niños y la fantasía su Campanilla.

No es Cáterin Zeta Youns ni yo Jude Law, pero es un enorme placer compartir todos los días el desayuno con una compañera que es capaz de decirme algo así, tan contundente a la par que bonito. Casi estoy por afirmar que mejor, mucho mejor con respecto a la mujer de mis sueños, es la mujer de mi vida.
Ahora, ésta me la paga. Mientras yo me conformo con un jacuzzi con Cáterin, en el que ni siquiera funcionan bien los chorritos calientes, joder la orgía con tres que se monta ella, no hay derecho.....

domingo, 12 de diciembre de 2010

SNOBS

Mis sujetalibros, al lado de un Señor Oscuro y un Orco temible.

Me resulta irritante encontrarme con personas estúpidas, aunque menos que comportarme yo mismo como tal.

Debería estar vacunado ya contra lo que os voy a contar. Aunque Herman Hesse, mi ídolo y casi mi padre, dejó escrito que la inteligencia es el arte de convivir con los necios, a veces me superan. Les conozco bien de cuando escribía crítica cinematográfica para la Cartelera Turia: los hay de todos los pelajes, pero había coleguitas que sólo se molestaban en hablar bien de una película si el nombre del director era impronunciable, si contenía revolucionarios mensajes de izquierda o no tenías narices de explicar cómo acababa la peli por el argumento tan enrevesado que se gastaba. A pesar de lo que me empezaba a gustar ese mundillo decidí irme el día en que, en un pub del barrio del Carmen donde nos reuníamos unos cuantos, fui objeto de mofa y rechifla por alabar la película de Stallone, Rocky. Todo fueron burlas y menosprecios por parte de una pandilla de esnobistas intelectualoides que rechazaban por sistema cualquier cosa procedente de Estados Unidos o llevara la marca Walt Disney.

Mucho Antonioni, mucho Bergman, mucho Eisenstein, mucho Bertolucci, mucho Passolini, mucho Truffaut, mucho Kurosawa, mucho Wajda, mucho Fassbinder,,,,, etc…, y a duras penas metían en nómina a Orson Welles. El único español cineasta de verdad para ellos era Luis Buñuel. A estos directores que acabo de mencionar no les discuto sus méritos artísticos ni su indiscutible originalidad ni sus aportaciones, aunque de vez en cuando fabricaban unos ladrillos que no veas. Pero tenían algo en común: todos eran grandes admiradores del denostado cine comercial americano, y más tarde o más temprano todos han ido confesándolo.

Truffaut participó en Encuentros en la Tercera Fase sólo para dar testimonio de su admiración por Steven Spielberg, el rey Midas del cine.

De los esnobistas quería hablar. De tontos llenos de prejuicios que rechazan sistemáticamente lo que huela a éxito de ventas y ensalzan siempre lo marginal y maldito.

Y ahora confieso mi pecado: hace pocos días me terminé de leer un best seller de casi mil doscientas páginas, una novela de Ken Follet , Un Mundo sin Fin ( continuación de Los Pilares de la Tierra). A mí me ha parecido una novela enorme en todos los sentidos y muy digna segunda parte, con unos personajes llenos de vigor literario y un argumento que cautiva tu interés desde las primeras páginas. Aparte está escrito por un artesano genial que sabe engarzar con precisión de orfebre diamantinas frases y además , de propina, te hace partícipe de una laboriosa investigación histórica en la que Follet se ha tenido que afanar para sumirnos de lleno en el siglo XIV, asolado por las sucesivas plagas de la terrible Peste Negra que diezmó Europa y que unos cruzados se trajeron de la palestina Jaffa. Combina muy bien la historia de sus personajes con la Historia de la época en la que vivieron, y en ningún momento decae el interés por sus peripecias. Es una novela que yo llamo caramelo, porque la degustas despacito, alargándola todo lo que puedes y que , cuando por fin la acabas, te deja con esa sensación de pérdida que se produce cuando un buen amigo te deja para siempre. Cuando un libro me gusta mucho, pero mucho mucho, no lo puedo evitar. Cierro la tapa y me quedo alelado un buen rato, como si mi vida careciera ya de sentido a partir de ese momento. Jijiji,,,, bueno, exagero, pero seguro que os habéis sentido así más de una vez vosotros, que para eso sois buenos lectores todos.

El caso es que me permití recomendarla de forma muy entusiasta en el seno de un grupo de amigos y conocidos y..saltó el bobo de turno. “¡Bah, eso de los bests sellers es para consumo de masas como las hamburguesas del McDonalds”! Como el que soltó esta prenda me consta que es un gran lector, porque le veo mucho por la Biblioteca Municipal, le pregunté cuáles eran sus autores o novelas favoritos. Y me dejó de piedra: va el tío chulo y me contesta que “ sin duda, nadie como Shakespeare ( él forma parte de un grupo teatral), y una novela que me gustó mucho fue Crimen y Castigo, de Dostoiesvky”. Algo tienen estos dos magníficos autores que les chifla a los snobs: tienen nombres raros que hay que saber pronunciar.

¡Dios los cría y ellos se juntan! ¿ Pero será tontajo el tío? Critica con aires de superioridad intelectual que esté recomendando una novela por su condición de best seller, producto para manadas según él, y me salta con un autor y una novela que , en el mundo de la literatura, fueron y siguen siendo la encarnación viva del éxito de ventas y marketing seguro. En fin, recemos por la salvación de su alma. No sé cuántos millones se han vendido de Un Mundo sin Fin, pero muchísimos más en número y en tiempo han vendido y siguen vendiendo los señores William y Fedor.

Bueno, pues yo insisto. Si queréis pasar un porrón de horas saboreando una grandísima novela muy bien escrita, muy bien documentada y con unos personajes que se salen de las páginas, no lo dudéis, leer Un Mundo sin Fin, tan sin fin como la tontería de los esnobistas.Ahí sale un personaje sin parangón: una precursora en toda regla del feminismo en plena Edad Media, toma castaña, y que en todo momento me recordaba a mi amiga Lidi .

Para estos pretorianos del buen gusto artístico, que un libro rebase de mil ejemplares vendidos, ya es sospechoso de no tener suficiente calidad. Yo hago la lectura contraria. Si de Los Pilares de la Tierra y Un Mundo sin Fin se han vendido millones de ejemplares, es que posiblemente la Humanidad tenga salvación y que la afición por la buena lectura se extiende aunque sólo sea para contrarrestar un poquillo ese materialismo consumista que nos idiotiza tanto, si bien confieso también que no estoy a salvo de los prejuicios; tengo uno y está muy arraigado en mi mente: no me creo ni media palabra de alguien que dice que , “bah Chaplin está sobrevalorado, mejor el Keaton; o Follet no tiene interés, mejor el Kennedy Toole; Hesse está pasado de moda, más intenso Murakami; o Mike Oldfield es un tostón, mejor Pink Floyd; mejor que la uva de mi pueblo, la Cabernet Souvignon; Dalí no fue nada, muy plano, mejor Tápies“. No dicen lo que sienten, sino lo dicen para diferenciarse y no se dan cuenta de que lo único que hacen es el ridículo, porque existen cosas universales que no admiten discusión, y la uva garnacha es una de ellas. Dílo tú, Lugareño. Admito que unos te gustan más que otros, pero de ahí a menospreciarlos…., sólo consiguen menospreciarse a sí mismos.

( Nota a pie de página: Me pusieron a caldo con la crítica cinematográfica de Rocky I, y me censuraron su publicación, y me largué, “ ahí os quedáis con vuestra revolución pendiente. A mí me interesa el cine y no vuestras paparruchadas pseudorevolucionarias de niños bien“ ( Es que , joder, además el único que trabajaba y estudiaba era yo. El resto vivía del bolsillo de papá). Y se lo pasaron de puta madre riéndose de mí, pero hoy en día Rocky I ( ojo, Rocky I. Rocky XXV y XXVI no) figura entre las mejores películas de la Historia del Cine según distintas valoraciones hechas por críticos de cine y directores y guionistas. Estoy seguro de que esos memos que no supieron ver los valores cinematográficos de esa película continuarán pensando igual y tendrán alguna explicación al respecto tipo…” el gusto por el buen cine ha degenerado”, jijiji…, pues que se jodan que dos de los que escogieron Rocky I como de las mejores películas de la historia del Cine fueron Fassbinder y Kurosawa y que Jean Luc Godard declaró que hubiera matado por rodar La Guerra de las Galaxias).

¡He dicho, jodeeeer!...ainsss, .... qué bien me équeáo.

Si he necesitado escribir este post es que me dolió bastante y todavía tengo esa espinita clavada. Para una crítica visionaria que he hecho en mi vida, van y me la censuran por proyanki. ¡Mecagüennn!

viernes, 10 de diciembre de 2010

TIGRES EN SU LUNA


"Sé querer. Y también, sé amar. Sé amar con ese único amor que se hunde en la médula, y se clava sin dolor en el alma. He sentido las venas hirviendo hasta quemar, hasta doler… hasta matar. He convertido alegrías en intensos diluvios. Y sé, que por amar también se lloran tormentas. Sin embargo, no me comprometo con el amor.
Hace falta que digamos todo eso que decimos sin decir. Sí. Nos falta claridad en la garganta, y en las intenciones, voz. Podemos ser un poco menos tímidos, y mucho más valientes a la hora de querer sentirlo todo junto. Hace falta derrumbar muros, eliminar reservas, y tumbar barreras que impiden ser más nosotros con nosotros. Porque sí. Porque necesitamos necesitar arriesgarnos por amor para el amor. "
URLANDA
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¿Qué tienen, Urlanda, tus ojos? ¿Perlas negras, brumas? Gotas formándose, listas para derramarse por una superficie de blanca espuma: una tristeza no invitada que vive en tu nacarada piel de luna.

Yo sé que a tu Luna viajan cada noche nocturnos tigres que llevan tintadas sus zarpas y en las paredes de sus cráteres pintan graffitis donde escriben las palabras amor y misterio, soledad y acaso esperanza. Y la Luna, mientras tanto, vagando eternamente en círculos.. , como tú, callada y solitaria, con muchos millones de noches de silencio de experiencia en medio de un gigantesco ópalo disperso, queriendo reencontrarse donde se quedó y llorando versos.
Es tu silencio, Urlanda, ese silencio que se apodera del espacio mientras las estrellas tiemblan y brillan en el cielo, en la oscuridad tibia donde escondes tus anhelos.
¿Qué tienen, Urlanda, tus ojos? Yo te digo: la mirada de mil Lunas y mujeres poseídas por la magia del asombro. Duermes con la Luna en tu regazo esparcida su blancura en el ansia de tu abrazo mientras te canta dulcemente una nana de piano. Cierras ya los ojos, …y estás flotando, … flotando.., suspendida por un sueño que te lleva de la mano a un lugar sin tiempo donde fundirte mansamente con una vida alucinada que quisieras inventarte de la nada.
¿Cómo no llorar entonces cuando todo es tan perfecto? Llorarlo todo. Con los ojos, la nariz, inundadas las mejillas. Por la boca. Llorar de amor, llorar de pasión, desnuda en la bañera de tus sueños, llorar improvisando y de memoria toda la noche, todo el insomnio colgando de tus ojos como un broche, llorar de alegría antes de que amanezca el día.
Y de tanto llorar y llorar feliz en sueños y al despertar triste llorar tanto, apagaste en tus ojos esa Luna de intenso fulgor blanco. Todas tus lágrimas se deslizan…, menos una que se espera a la noche, una que no siente pena: sabe de la llegada de tus mil mujeres y su esplendor de Luna Llena.
Nada de ti me suena extraño. Deliciosas pinceladas de confianza trazo contigo y soplo, infantil, pompas de ilusión. Repentina ilusión, deseos a brochazos y sensaciones reveladas a bocajarro .Y aunque medio mundo nos separa y raramente nos mecemos juntos en su brisa, soy feliz cuando contigo hablo porque coincidimos en la risa.
Capaz sería de ahuyentar esa expresión de pérdida con la que despiertas, ese velo de melancolía. En otra vida, para devolverte la sonrisa, ten por seguro que no me privaría de anochecerte al mediodía.
Pero aquí no puedo decirte cómo, que me sonrojo, …porque yo sé lo que guarda Urlanda en el fondo de sus ojos

miércoles, 8 de diciembre de 2010

CLAMORES


A ti me entrego, soy tu presa segura con el pronóstico de alcanzar el placer en tu llanura. Repta mi falo con viperina lengua de vicio avaro. Ofidio peregrino en vigilia de sangre alborotada y blanca promesa con rumor de catarata, buscando su templo, su selva de muslos blancos y esmeraldas, la raíz de su ardor. Y en medio de una marejada de pulsos agitados, piruetas de besos que perfilan tu abertura hacia el punto preciso en el que el resuello ya no sabe si pedir más y más o dar paso a una quietud que clama por nacer con un te quiero. A ti, cariño mío, así me entrego

domingo, 5 de diciembre de 2010

EL CASCABEL AL GATO


Pues nada, que recibo una orden por escrito como miembro de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado de que estamos en Estado de Alarma. Joder, mi pueblo tiene un aeropuerto con una torre de control más alta que la torre Eiffel y yo todavía sin enterarme. ¿Qué significa eso? Que puedo sacar la pistola si me da la gana si veo actividad aérea no autorizada o un niño saca a volar su avión de papel a la calle. ¡Pero si no tenemos aeropuerto y lo único que tenemos es el motor de un avión en la chaterrería del Cagancho! Pues nada, para hacer efectiva la orden, he tenido que encañonar al Carlitos, que es el único controlador que tenemos en el pueblo y que realiza labores de gorrilla en el parking del pabellón municipal.

- No te preocupes, Carlitos, que está descargada. Es que tenemos la orden de acojonar a los controladores.
- ¡Pero si yo sigo cobrando un euro por aparcamiento, y si me dan cincuenta céntimos también me conformo y no me he puesto de huelga nunca!
- Da lo mismo, pero eres el único puto controlador de este pueblo y estamos en estado de alarma por vuestra culpa, que me he quedado sin ir al cine por la tarde por vuestra culpa, así que…¡al suelo todo el mundo, coñoooo!

Frivolidades aparte, creo que la sociedad no va a perdonar nunca lo que han hecho los señoritos y señoritas controladores. La sociedad ya está harta de comportamientos egoístas de colectivos que no dudan en chantajear salvamente no a los bancos, ni a las grandes corporaciones empresariales, ni a los gobiernos directamente plantándose en el Congreso o en la Moncloa, sino haciendo recaer todas sus criminales venganzas y desorbitadas reivindicaciones en el pellejo de los más débiles: los ciudadanos de a pie.

Estamos hartos.

He leído su convenio, ya en la red. ¡Joder!, ¡pobrecillos! ¡Qué explotados que están, si parecen garampeiros del Brasil o negritos de las minas de diamante de Sudáfrica, o niños ladrilleros de Bolivia, o chinitos recluidos en zulos clandestinos cosiendo ropa veinte horas al día con derecho a una litera!

Dependiendo de las horas extras que hagan, el que menos gana se embolsa 200.000 euros al año. El que más, un millón de euros. Trabajan un máximo de ¡diez horas semanales…! Se jubilan con 52 años percibiendo su salario íntegro, horas extraordinarias incluidas. Organizan su propio régimen de trabajo, sus turnos. Por cada tres días seguidos de trabajo en expectativa de guardia se aseguran tres semanas libres. Su sindicato controla el acceso a la formación, selección y admisión de los nuevos profesionales, asegurándose de que sólo sean amigotes y familiares los que se incorporen a su Familia siciliana. Ignoro si besan o no el anillo de El Padrino.

Privilegios sin parangón y planteamientos inmorales e intolerables. Una tribu, una casta, un colectivo con la sartén por el mango y de esto se han aprovechado siempre. Y los sucesivos gobiernos siempre han cedido ante sus chantajes. Hasta ahora. Así que chapeau! por el Pepiño, Ministro de Fomento, que lo ha hecho realmente bien. Otras veces me ha parecido lamentable la gestión de nuestro Gobierno, pero en esta ocasión han gobernado como hay que hacerlo en estos excepcionales casos, así que les aplaudo y espero que este acierto que goza del respaldo de toda la ciudadanía se traslade a otras esferas donde también se echa de menos intervenciones tan enérgicas y necesarias.

Reagan, el derechista republicano, hizo lo mismo que ha hecho Zapatero. Margaret Teatcher con los mineros, igual. Lo de menos es interpretar bajo la clave de un color político una decisión necesaria.

También no estaría de más un plante ciudadano ante los abusos de otra casta privilegiada también acostumbrada a tener la sartén por el mango: la casta política. Pero sería como poner el cascabel al gato, no? Que se apliquen ellos mismos los mismos recortes de prebendas y privilegios, y den ejemplo. Me encantaría ir a la casa de los diputados y senadores que no aparecen por las Cámaras más que dos o tres veces al año y obligarles a que cumplieran con su obligación. ¿ Y qué coño es eso de que tengan pensión vitalicia los exministros aunque tengan veinticinco años y que los presidentes de las Autonomías cesantes igual, y derecho al paro durante cuatro años los exdiputados compatibles con otras fuentes de ingresos, y que con sólo cuatro años de ejercicio político ya les valga para pensiones millonarias el resto de sus vidas? ¿Estamos locos?

Así que bien por lo que han hecho con la Familia Peperoni de las torres de control, pero que se apliquen el cuento ellos también, que tienen la cara más dura que el cemento armado.

Bueno, ya me toca otra vez controlar al Carlitos, a ver qué está haciendo. Creo que le volveré a encañonar y para quitarle el susto le invitaré a un carajillo, que le encanta.

jueves, 2 de diciembre de 2010

COMPRO FUERZA, PAGO BIEN

- "¿Me quedaré bien, verdad, papá?
- "Suerte, pequeñajo. Claro que sí"
El enfermero empuja la cama con ruedas a través del pasillo, y consuela con esta frase " Mira lo que te ha dicho tu padre. Los padres siempre llevan razón"
De pronto llega el momento crucial, después de tantas horas preparatorias y tantos kilómetros, un silencio atronador se apodera de la habitación en donde me quedo completamente solo. No sé por qué se queda rebotando entre paredes la frase del enfermero , "los padres siempre llevan razón". Debe ser uno de los mayores ejemplos de mentira piadosa.
No. No llevamos siempre la razón. Los padres se supeditan al sacrificio en nombre del amor incondicional, sí. Y se entregan para torcer favorablemente la voluntad de unos acontecimientos que no controlan en absoluto. Los padres sienten en sus huesos el frío de una anestesia que recorre las venas contraídas por el miedo de tu hijo. Los padres traspasan esas dos horas, tres..., esforzándose por no rendir ni un sólo minuto al pánico.
Pero los padres no pueden evitar tiritar de frío ante un gigantesco muro de hielo que de repente se ha levantado entre tú y la puerta de la habitación sumida en un silencio extraño que tictactequea como carillón de ecos soñolientos y gestan pensamientos al ritmo de un monótono diapasón .
Y empiezas a hacer tonterías. Abres la ventana para dejar pasar el frío polar de una Guadalajara recién nevada, fumas tres cigarrilos seguidos hasta que empiezas a toser, cuentas baldosas y miras al techo por si acaso Serrat lleva razón y necesita alguna mano de pintura, abres diez veces el libro que estas leyendo (de significativo y oportuno título : " Un Mundo sin Fin", realmente la espera te parece interminable), hasta que caes en la cuenta de que diez veces has leído la misma página sin entender nada.
Y entonces, claudicas.
Cuando te das cuenta de la poderosa impotencia que te hace ser insoportablemente vulnerable, cuando piensas en tu hijo y su mirada de niño pequeño mirándote hasta perderte de vista como el que pierde un salvavidas en medio del océano, cuando te lo imaginas sumido en el sopor artificial de un sueño inducido y mentiroso..., entonces claudicas.
Los padres no somos tan fuertes. No llevamos siempre razón y yo no sé los demás, pero compraría con todo el dinero que pudiera la salud que necesita mi hijo y las fuerzas necesarias para que ni a él ni a nosotros nos falten en las siguientes horas, días, semanas y meses que nos aguardan.
Quiero fuerza, no consuelo ni mentiras piadosas.
Por eso compro fuerza. Pago bien.

viernes, 26 de noviembre de 2010

EL CIELO PERDIDO


¿Te acuerdas, mamá, cuando fui la mitad de tu vida?
¿ Y cuando en vano el destino nos desgajó?
Desde entonces tanto a tí como a mí el destino nos hirió
sin conseguir nunca el olvido, la ausencia ni el adiós
Piel sentí la tuya como cálida madera de roble amante,
líquidos calientes como savia en arcos de amor,
manos pulidas sobre la barriga como caricias lisonjeras,
ecos que llegaban a mis oídos .." te quiero...te quiero"
nadando mientras tanto en un pequeño mar de rosas esparcidas.
Fueron nueve meses sin correr del tiempo,
sin culpas ni resabios, todo tan sencillo, todo tan sabio,
sembrado tu vientre con florestas de ilusión nueva
Mientras dilatabas dolorida tus ansias de tenerme
Y expulsarme suavemente con tersura de una seda


Me acuerdo de aquello, mamá, de aquél cielo perdido
y como lloré al perderlo con mi llanto de recién nacido
un recuerdo en el que me hundo
y que entonces no sabía que para tí
era la canción más bonita del Mundo.

jueves, 25 de noviembre de 2010

PERTURBIAS MISTERIOSAS


- Mi vida no será completa hasta que no haya visto una paloma pequeña. ¿Nacen ya grandes? ¿Soy el único que no ha visto una paloma pequeña?

- La última vez que un policía me paró y me dijo “papeles”, yo contesté “sacapuntas”, y gané.

- Me he dado cuenta de que en París todos los camareros se llaman Pardonne

- Vivo con pánico a que mamá se haga del Facebook y me agregue

- Desde que la SGAE anda dando palos, silbo en modo mudo

- ¿Por qué las impresoras son tan baratas y la tinta tan cara? ¿Es sangre de unicornio azul?

- Cuando me ladra un perro…, no falla, me entra sensación de ser mala persona

- Cuando me maúlla un gato…, no falla, me entra sensación de actor porno

- Veo por la calle a mujeres tan maquilladas que me entran ganas de jugar al Rasca y Gana

- Lo que más me molesta de una mosca que es capaz de entrar por la rendija de la persiana es que les abres toda la ventana y no encuentran la salida. O son unas cabronas o son tontas.

- Me gusta tumbarme en la orilla de la playa, el agua remueve la arena bajo tu cuerpo y pareces mantequilla que se derrite. Me parece asombroso levantarme entero de nuevo.

- Cuando era pequeño creía que un mentecato era un devorador de cerebros

- Si las cucarachas son los únicos animales que sobreviven a un explosión nuclear,…¿qué coño lleva el Cucal?

Venga, no me digáis que no tenéis también todos vosotros algún que otro interrogante que os está consumiendo la vida. ( Ey, Patricia triple trois, no vale decir que te dejo pensando, te dejo pensando...)

miércoles, 24 de noviembre de 2010

TIENE MIGA LA COSA


Saboreando un rico polo de chocolate en el bonito Paseo Sánchez Iparraguirre de Guadalajara ( qué bonitas arboledas y jardines tiene esa ciudad) tomé asiento en un banco público para dedicarme prácticamente a lo que más me gusta: el voyeurismo visual. Voyeurismo visual puede parecer una redundancia, pero es para distinguirlo de su parafilia sexual., que tampoco me disgusta si me la sirven en bandeja.

El cotilleo puede adquirir varias formas. Desde el cotilleo pornográfico de los programas de corazón y salsa rosa hasta el que se disfraza de barniz cultural , como una buena película o un buen libro que atrapa tu instinto cotilla.

Así pues, sentado como un rey en un trono, entorné mis ojos regiamente para cotillear a mis anchas a los viandantes que se cruzaban por delante de mí como vasallos. Simpulso no es el único que lleva a cuestas un escáner de vidas.

Al poco de comenzar mi película ficticia sobre las personas reales que se me cruzaban, una elegante y solitaria señora de unos sesenta años se sentó en mi banco respetando la distancia de seguridad que nos dicta el atávico gen cazador de la supervivencia y por culpa del cual lo pasamos tan mal en compañía de desconocidos en los angostos ascensores.

Abrió su bolso, sacó su libro, se encajó las gafas, y se puso a leer su novela.. La buena señora estaba leyéndose el Código da Vinci y ya iba por el final. No lo pude resistir:

- ¿Puedo hacerle una pregunta, señora? Perdone que le moleste. Es sobre el libro que se está leyendo
- No hijo, díme. ¿Lo has leído?
- Señora, ese libro lo ha leído todo el mundo y usted debe ser de los últimos en hacerlo. ¿Es usted creyente?
- Sí, totalmente no, porque a veces me salto la misa, pero sí.
- ¿Le está gustando el libro?
- Está interesante, pero tiene mucha fantasía . Demasiada ficción y mucha historieta
- Usted se refiere a que es mucha fantasía que Jesús estuviera casado con María Magdalena, y que tuviera una hija llamada Sara, y que fuera trasladada a Francia desde Egipto, y que fuera el origen de la estirpe de los reyes merovingios, y que el Prioratio de Sión y sus Templarios fueran los encargados de velar por la seguridad de los descendientes de Jesús, y que Leonardo da Vinci fuera uno de los guardianes custodios, un Gran Maestre, y que la ayudante del profesor Langdom sea descendiente directa de Jesús de Nazareth, y que exista una conspiración por parte de los poderes ocultos del tenebroso Vaticano para impedir que esa verdad sea revelada al mundo, etc, etc... Mucha fantasía cree usted que tiene el argumento del libro.
- Pues ya lo creo, ya lo creo, pero está muy bien escrito y tiene miga la cosa. ("miga la cosa", qué expresión más buena)

- Y , perdone, a usted que Jesús haya sido engendrado sin pecado concebido en un vientre virgen, que convierta el agua en vino y que multiplique los peces y los panes con una palmada, que camine sobre el agua y que resucite al tercer día de morir….Eso para usted no es fantasía.
- Pues hijo, visto así, me dejas pensando. ¿ A ti es que te parecen los milagros del Señor fantasías?
- Bueno, señora, yo lo que creo es que Dawn Brown no se acerca ni de coña al novelista/as que se sacaron de la manga La Biblia y Los Cuatro Evangelios.Si la fantasía está bien escrita y los personajes principales y secundarios están bien ideados, el éxito de ventas está asegurado. Son muchos los millones de libros que se han vendido del Código da Vinci, pero ni por asomo puede compararse al éxito editorial que explotan desde hace más de dos mil años unas cuantas religiones que se disputan los derechos de autor sobre la vida , obra y milagros de un modesto carpintero predicador.
- Entonces, tú no crees en Jesucrito ni en la Iglesia.
- No, señora, yo lo que le digo es que me gustan mucho las buenas novelas fantásticas y que me gustó mucho el libro que está leyéndose usted y que me gusta mucho visitar catedrales e iglesias románicas y góticas y contemplar sus vidrieras y cuadros y esculturas. Me asombra el poder de la fantasía.
- Hijo, me dejas pensando, me dejas pensando….

Nos despedimos afablemente pero puedo asegurar que dejé a la buena señora con el libro cerrado y estrujándose el cerebro como el Pensador de Rodin. No era mi intención joderle una plácida tarde de lectura a cambio de divagaciones metafísicas.

domingo, 21 de noviembre de 2010

MATAR LO QUE MAS QUERÍAS

Mi cabello cano me acusa
de matar al plenilunio
Tejumbre de años perdidos
en matanzas que mataron
lo que más quería
Un animal desde entonces
habita en mis entrañas
Convulso y dolorido
vivo suspendido
en la tela de una araña
Yerrar en los pasos
que das en la vida
te condena
a un soñoliento
cuerpo inerme
que teme a la noche
como a una agonía
con rasguños
y arrebatos
y gemir de madrugadas
¿Cómo vivir habiendo matado
lo que tu vida más quería?
Tristeza sin fin
morir así,
como una ruina
que desea el fin de sus días

miércoles, 17 de noviembre de 2010

VOLANDO VOY, VOLANDO VENGO


"SENTIMOS HABERTE MATADO, HERMANO. RESPETAMOS TU CORAJE, TU VELOCIDAD Y TU FUERZA"

Es la escena inicial. Ojo de Halcón corre vertiginosamente tras un huidizo ciervo bajo la catedralicia luz de un bosque primigenio: despeñaderos, barrancos , lechos de ríos y árboles centenarios. Le da alcance. Apunta cuidadosamente y durante unos instantes se diría que la cámara consigue convertirnos en el animal en vez del cazador. En torno al cuerpo yacente del noble animal los tres, Nathaniel, Uncas y su padre , recitan respetuosos la oración del encabezamiento.

No es la mejor película que he visto, aunque me gustó muchísimo cuando la vi. La banda sonora consiguió meterse tan dentro de mí que sueño una y otra vez con ella mientras en medio del cocktail onírico de mi sueño a veces actúo de protagonista salvador y otras de mero espectador. Pero el de esta noche ha sido diferente. Esta vez no era el rescatador, sino el rescatado. Y cuando me aproximo al borde del desfiladero, me dejo caer al vacío sin importarme que han venido a rescatarme y que Magua el Cruel me tiende la mano perdonándome la vida. Me dejo caer y siento una gran liberación. No me estrello contra el suelo porque comienzo a planear sobre el bosque contemplando unos paisajes bellos como nunca pude imaginar. Me gustaría desentrañar qué misterio se esconde tras los sueños que nos hacen volar y por qué somos tan felices planeando por el cielo sin sentir vértigo ni miedo a la caída.

Fin del sueño.

Freud escribió un libro sobre la interpretación de los sueños. Pero hoy día Freud está devaluado como los confesores católicos. Actualmente lo que está de moda son los expertos en "inteligencia emocional" que escriben best sellers que ayudan a lograr la autoestima.

A falta de Freud, en quien no creo, de confesores católicos, a los que no quiero necesitar, y de expertos en inteligencia emocional, que me parecen el equivalente de un menú McDonalds para cicatrizar homeopáticamente el amor propio herido, me quedo con los sueños.

Mi bálsamo para casi todo

Yo, sueño

"Para aprender a volar siempre hay que empezar corriendo un riesgo.
Si uno no quiere correr riesgos, lo mejor será resignarse y seguir caminando para siempre "

sábado, 13 de noviembre de 2010

BESOS DE TILA

Dos horas me quedan para acudir a la cita.
No soy ya ningún quinceañero para que la inseguridad me devore.
He acumulado suficiente número de experiencias para no hacer el ridículo. Pero de hoy no pasa que le hablo.
Dos tilas me he tomado ya desde que me levanté. Porque hoy va a ser el día.
El sentimiento habla con emociones, lejos de las palabras, girando alrededor del sol en otro planeta.

El fuego brotó cuando nuestros antepasados cavernícolas aprendieron a prender yesca seca después de frotar dos bastoncillos con esforzada paciencia durante horas. En el amor, muchas parejas logran encenderse tras frotarse mucho , tratarse mucho, coincidir en los mismos lugares y a la misma hora, en los institutos, en las universidades, en el pub de los fines de semana, en los centros de trabajo….
Pero, …¿qué decir de esos fuegos devastadores provocados por un inesperado y brutal rayo de tormenta?
La conocí sentada en la parada de un Bus.
Se hizo presente sin aviso, sin clemencia con la que poder ejercer algún tipo de resistencia. Atacó directo al corazón. Al lugar más débil. En la zona más pura. Ese sector tan delicado donde pocos se atreven a hurgar, a conocer.
Fue una jugada cargada de sorpresa, casi tramposa, un movimiento misterioso que dignifica el poder del amor improvisando el momento y lugar menos pensado.
Me visitó en el mejor momento de mi soledad impar. Tenía todo lo que quería: un trabajo, tres o cuatro distracciones solventes, una casa, una mascota, un par de plantas, unos cuantos libros, un televisor, internet…. ¡Qué más podía pedir! ..El resto me lo otorgaba una agenda telefónica generalmente llena de contactos de fin de semana y direcciones efímeras.
Cuando la conocí sentí que algo me decía que nunca había vivido. Era como si nunca hubiese sido más que un errante que acarreaba tiempo perdido a sus espaldas. Tiempo en bruto, puro, sin el uso adecuado o con la manipulación estúpida de quien cree ser feliz por lo que le rodea y no por lo que realmente tiene.
¿Posesión?.., ¿para qué?..Siempre me había parecido que tener posesiones era estar de alguna manera pillado.
Falta una hora para la cita, y creo que me voy a tomar otra tila.
Volvía como cualquier día de trabajo, con mi sola presencia como acompañante.
Esa noche no quería historias preparadas ni ciberkedadas, no estaba de humor para recibir hipócritas y anónimas invisibilidades.
Un semáforo me detuvo y liberó mi atención hacia cualquier parte.
La vi.
Temblaba de frío en la marquesina a la espera del Bus. No sé por qué , la miré. Pero menos aún podría explicar por qué no podía dejar de observarla.
Era idénticamente diferente a todo lo que la rodeaba. Mobiliario, objetos, personas. Por más que intentaba no lograba descubrir qué era aquello que robaba mi atención. Tal vez el conjunto de su cuerpo, cada detalle de su forma de vestir, la rebeldía de ese lunar curioso junto a su boca; no lo sé, pero creo que tampoco me importaba demasiado descubrirlo.
Atento a la inquietud despertada, me seducía hasta volverme loco el no poder entender lo que me estaba pasando.
Se subió al bus y lo odié cuando se alejó llenándome de envidia que esa máquina con ruedas la tuviera en su poder, alejándola de mi deseo de seguir mirándola.

A partir de ese día, estacionaba obsesivamente cerca de la parada del autobús al acecho de su presencia, como el que admira la belleza de un cuadro sin tocarlo siquiera. Observar e imaginar la textura de su piel, cómo sería el tono de su voz. Imaginaba el amor materializado en el sudor pegajoso de la pasión, en el idílico momento de la locura y la explosión de la carne.
Noches enteras sin poder conciliar el sueño. Fines de semana interminables precedidos por jornadas infinitas de trabajo. Todo el día dependía de esos quince minutos. Cada angustia y cada alegría quedaban disparadas y aplacadas
en la indescriptible figura de una mujer misteriosa sentada en la marquesina de una parada de bus.
Algo debía hacer. La soledad no se apiadaba de mí y el aura de su presencia me tenía enajenado.
No sabía cómo acercarme a ella. No sabía qué decir. Me maldecía por no ser salvado por la intuición de hacer o decir algo que llamara su atención.
Maldecía este amor cobarde, lejos de sentimientos y caricias físicas, regido por los inexistentes límites de la imaginación.
Y, un buen día, el día que más tilas había bebido, ella reparó en mi presencia.
Me miró y el pánico me invadió cuando, con pasos seguros, se acercó al coche y me dirigió la palabra………………………………………………...............

----- “oye, pajillero de mierda, ..¿ te decides o no te decides? . Llevas rondándome un mes sin salir del coche. Si te quieres excitar conmigo paga como hacen los demás……. No te va a costar caro si es una cosa rápida, pero deja ya de sobarte la bragueta conmigo que tengo que coger el autobús . Me esperan clientes menos tocados que tú que sí que pagan. …¡No te jode el tío!… ¡Venga, subo y una chupadita y te vas tan contento a tu puta casa! Cincuenta euros y vámonos que nos vamos, cariño…… ¿Qué, hace una mamadita?……. Dáte prisa, que viene el autobús"_______________________________________________________________
----
“ yo…, no…. , bueno….. ¿cuánto has dicho?
---
Cincuenta. Setenta completo. Ochenta con besos.
---
……, sube..sube….
--- Uno de ochenta, ¿vale?.. Ya verás qué bien beso. Toma una prueba.
………………………………………………........................................................
---
Humm, pero… joder, tío….. ¿ a qué sabes?
---
Debe ser a tila
---
¿ A tila? ¿ Has tomado tila para estar conmigo?
---
………, sí…, todos los días desde que te conozco.
--- Eso me lo vas a tener que explicar…… ¿ estás temblando? ¡Estás temblando!…

Una buena historia de amor siempre depende de un detalle insignificante.

jueves, 11 de noviembre de 2010

LA ORACION DEL VIENTO


Cuando sopla
tan fuerte el viento
ora a gritos,
porque no entendemos
sus palabras
(porque va lleno
de nuestras palabras)
Y azota nuestra cara
con sus signos
Y significados

El viento abre
su estuche Pandora
Y llora la vida
Harto de ser sólo
Suspiro airado
Y verbos en infinitivo
Sin cuna para la luz
De sus nombres
y adjetivos

Cuando sopla fuerte el viento
es que reza por nosotros
redimiendo nuestra rabia

Imposible saber
Cuántos errantes
Gritos ululantes
Sufren por nosotros
Y gran misterio saber
Por qué se detiene
Con bondad
Tan de repente
Entre dos frágiles ramas
Permitiendo al ruiseñor
Que siga compartiendo
un increíble mensaje
Con todos nosotros,
Con un trino
Que entendemos mejor
Que cualquier lenguaje
De esos que llaman
inteligibles


martes, 9 de noviembre de 2010

EL PUTO AMO


Un disparo ( silbo de advertencia mortal)
Un ruido metálico de espuelas que descienden hacia tu destino y que se clavan en sorprendidos tímpanos. La sangre se congela.

El blanco de las fachadas encaladas se transforma en un sudario y la tierra ocre desprende un olor a féretro recién barnizado con colores de mortaja.

Dentro de un círculo dos hombres se convierten en granos de clepsidra.

La tapa del reloj de cadena es abierta para dejar sonar un musical minuto macabro. Tu asesino tiene esa crueldad sofisticada disfrazada de clemencia : "escucha el carillón de los últimos instantes de tu vida porque vas a morir"

La víctima se aferra a su dignidad y calcula con los ojos las exactas matemáticas de probabilidades que separan la vida de la muerte, su mano del arma en el suelo. Decide renunciar al intento de recobrarla , hacer caso del inapelable resultado y defenderse sólo con su dignidad.

El verdugo saborea intensamente el poder de los que viven sin piedad.

Decae el ritmo mortuorio del reloj musical, música ya exahusta de oportunidades. El verdugo apenas puede contener su instinto depredador: hora de cobrar su presa y despedazarla con plomo.

Pero........, el matador nunca se ha preguntado de qué está compuesto el azar, nunca ha destripado una certeza para conocer los entresijos de la maquinaria con la que está hecho el Tiempo, no tiene en cuenta que el reloj también corre para él y contra él.

Porque el Tiempo odia la previsión y ama la sorpresa. Y cuando el Tiempo hace justicia, todos los relojes del mundo se sincronizan para que la Vida siga su curso, siga intentando su salvación.

Tiempo asesino, siente deslizar por tu cara esa gota de sudor que acaso no es más que lágrima de despedida.
Otro día cobrarás el tributo de un justo o de un inocente

Pero hoy,... no.

lunes, 8 de noviembre de 2010

TELL HIM, ...TELL HER



"Dile que el sol y la luna
Suben en sus ojos
Lo alcanzan
Y susurran
Tiernas palabras que lentamente y dulces
Lo mantienen cerca de sentir latir su corazón
El amor será el regalo que te des a ti mismo"

Tell him Lyrics

¿Por qué, si dormidos,
nos damos tanto placer?
¿Por qué, si despiertos,
nos hacemos tanto daño.....
......................sin querer?

Aquí estamos tú y yo,
huidizos corazones
en desbandada.
A fuerza de caer,
desvanecidos,
y a fuerza de amar,
enajenados

sábado, 6 de noviembre de 2010

UNICORNIO ANANDA


Alado y altivo, hace tiempo que atraviesa todos los abrojos y se atreve a mirar al sol de frente sin que consiga hacerle cerrar los ojos.

Si corcel, germina el suelo elevando motas de polvo hacia el firmamento

Si águila, remontas con él un atrevido cielo

Si pez, salva los mares

Si cosmos y sabiduría, gesta estrellas a millares

No te calles, no nos hurtes el azul de la esperanza que no se aleja

Dános tu prodigio, relátanos la grandeza, háznos comprender por qué nos hace sufrir tanto el amor a la Belleza

Unicornio Ananda de genio ardiente, qué triunfo tenerte aquí, encontrarte frente a frente.

Ananda Unicornio de misterioso encanto que se atreve con todo menos a detener la gota de un llanto.

Siempre galopan sus letras con pezuñas briosas. Nunca le vi un esguince cansino, te deja su marca grabada en placer y el corazón lleno de vino.

Nunca una queja entrecortada, ni deja pasar una palabra con detritus por su garganta.

De sobra sé que en su azulada crin se clavaron muchas dagas, pero sigue galopando al viento sin permitir en su cuerpo ni alma la huella de una llaga

Hora es de partir hasta el sol donde te asientas bajo reluciente dosel de oro

No eres solamente un
amigo

Eres un tesoro

miércoles, 3 de noviembre de 2010

PROFECÍA


A la Guerrera no le apaciguan los nombres de las flores ni pierde el tiempo en mencionar el nombre del aire, los poemas los escribe sin pájaros con el ritmo y la tinta de sus pulsaciones aceradas, con la intensidad de un combate a muerte. Muere siempre extrañamente sin que le mate la Vida como una rosa de fuego divina de melancolía a quien sólo conmueve el llanto de un ciego; muere de pensamientos mudos como heridas que devoran carne y alma con fulgor de estrella dormida aguardando su explosión estelar. Si la vieras como yo, temblando de pasión tras su máscara impenetrable, te estremecerías también. Guerrera con un dolor tan íntimo y tan fiero, con tal cruel dominio de sus angustias infinitas que ya no cree en nada, ni siquiera en la Poesía mientras engaña a los Dioses ocultando su agonía.

Guerrera, si lloras, inundarás de amor todos los jardines. Esa es la profecía.
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"La Profecía es real, existe, pero jamás nadie verá llorar a la Guerrera...y mientras ella siga sin tener el valor y el coraje de llorar...de llorar a gritos, el Amor en la Tierra será algo pasajero, fugaz, huidizo, escaso...y todos nosotros seremos unos miserables mendigos a la espera de que ella, implacable, no nos descubra.

No, la Guerrera, jamás ha perdonado y nunca ha pedido perdón, jamás reconoció que se equivocó, jamás se permitio la fortaleza de ser débil, nunca se ha sentido tan viva como cuando hundía su espada hasta el fondo del corazón de los incautos "Es su culpa" decía la Guerrera, "mi naturaleza es así y nada ni nadie podrá evitarlo..."

La Guerrera, no se cansa, nunca lo ha hecho y de ninguna de las maneras lo hará, la Guerrera arrojó su propio corazón lejos de sí misma y ya no tiene amigos, ni padres, ni hijos, ni ideales...En su escudo reza un lema "La Muerte es mi vida"
Así es mas fácil para ella, eligió un extremo, el mas doloroso, violento y oscuro, ahora todo y todos son sus enemigos...¡Para ella todo está claro, todo es simple, todo se convierte en una diana para sus mortales flechas o en un objetivo para probar la precisión del filo de su espada!

La Guerrera...sólo se ama a sí misma, se ve por encima del resto de los demás, es superior, es la fuerza del odio hecha mujer, es una máquina perfecta, no sabe qué es la compasión...escribe sus poemas ¡perfectos! como un simple juego intelectual, los despoja de cualquier sentimiento y se ríe de la espantosa belleza que crea escribiéndolos con sangre sobre la piel de sus víctimas...

Iluso...¡Que no tengas la desgracia de cruzarte en el camino de la Guerrera! "

( texto en azul escrito por ANANDA)
"A la guerrera, mi querido Luis, solo se la apacigua con la palabra y la comprensión, el diálogo y la razón, la guerrera desea tener tiempo para mencionar el nombre del aire, pero lo pierde al tener que protegerse de él ya que el aire pretende guiar su camino, la guerrera libra todos los días un combate a vida o muerte, sabiendo que al día siguiente se tendrá que volver a levantar, a ponerse en pié, porque tendrá que seguir intentando ser ella misma. A la guerrera todos intentan matarla, pero sobrevive en todas y cada una de nosotras, porque todas somos guerreras. A la guerrera le conmueven muchos llantos, siempre que éstos vengan del corazón. La guerrera sufre con sus heridas, pero no culpa a nadie de ellas, las acepta y sigue adelante en su camino. La guerrera vive de esperanza y de fe, porque es lo único que la ayuda, su valor, su esperanza y su fe. Si la vieras como yo, tan valiente, tan humana, tan sensible, tan fuerte, tan valiosa, te pondrías a su lado, la ayudarías a luchar. Guerrera con un dolor tan íntimo y tan fiero, con un ancestral conocimiento de sus angustias infinitas que es capaz de comprender la dignidad y el valor del ser humano en toda su intensidad. La guerrera, trata de proteger su corazón, por eso lucha con pasión.

Guerrera somos todas, mi querido amigo, no lo hemos elegido. Si hubieramos podido quizá hubieramos elegido no ser guerrera. Pero lo somos y lloramos todos los días, ...., por desgracia, nuestras lágrimas todavía no han sido capaces de conmover los jardines yermos."

Texto en rojo de ROJOESCARLATA

lunes, 1 de noviembre de 2010

COMO LA HIEDRA


Como una altiva hiedra
que a mi corazón trepa
te amo en silencio
aunque tú no lo sepas.
Tus caricias, tus labios,
se funden en sueños.
Respiro tu aliento
y me siento,
tonto de mí,
muy cerca de tí
y hasta casi tu dueño.
Huelo el jazmín de tu pelo,
evoco tu voz
y hasta con invisible tacto
me atrevo a tocar
el nacarado verdín de tu cuerpo.
Ojalá no te importe
que me embriague en tus senos
y aunque tú no lo notes
te sople en el cuello,
te haga reír
y te abrace en silencio

miércoles, 27 de octubre de 2010

PAISAJES Y FIGURAS

He borrado el comentario a esta foto porque es que me enciendo con Napoleón y ya no hay forma de apagarme. Cuando he querido darme cuenta llevaba escrito más que los Manuscritos del Mar Muerto. Lo admiro muchísimo aunque al final se le fuera la pelota. El mismo lo reconoció en todo lo que dictó a su secretario Les Cases durante su destierro definitivo en Santa Elena. Qué cabrones los ingleses, cómo le envenenaron con arsénico poco a poco. Lo dicho, Napoleón y esta foto merecen post aparte. Impresionante hasta de espaldas.

La hermosísima Torres de San Jacques, uno de los edificios que más me gustaron, rodeado de un jardín precioso en medio de la urbe, muy cerca de la Plaza de Chatelet. Entre esta torre y la Iglesia de San Nazario se produjo la terrible matanza de los Hugonotes. Debajo de esta zona, las catacumbas parisinas donde reposan los restos de seis millones de esqueletos. Si os decidís a visitarlas, váis a tener jaloguín del bueno. Durante muchos años se aprovecharon las antiguas canteras romanas de la que extraían piedra y arenisca para construir París para enterrar a sus muertos. Napoleón acabó con esta insalubre práctica ordenando construir cuatro cementerios en las afueras, uno de ellos el famoso de Pére Lachaise, que también merece ser visitado.

Impresionantes los rosetones de la majestuosa Nuestra Señora de París, Notre Dame.

Incomparablemente bella y etérea, Notre Dame se alza en la isla de la Cité, flanqueada por los dos brazos del río Sena. Es la parte más antigua de París, la que conquistó a los Parisíi Julio César en persona. Edificio majestuoso y delicado al mismo tiempo, un regalo para los sentidos y la admiración de todos los aficionados al arte arquitectónico del estilo gótico. Y pensar que no se conoce bien quién fue su arquitecto....Me gusta pensar que fue el mismo que protagoniza la novela de Follet, Los Pilares de la Tierra.

Las torres se pueden visitar después de jartarse uno de subir peldaños estrechísimos. Si quieres admirar las famosas gárgolas, merece la pena. Y la vista que hay desde arriba es arrebatadora. Uno comprende por qué los parisinos tienen muy claro que la principal avenida de su ciudad es el curso del río Sena. Subí las escaleras llamando a voz en grito a Esmeralda, pero no estaba.

Parte trasera de la Catedral, la girola con sus característicos arbotantes, que es como la firma personal de esta construcción. Joder, qué bonita es y qué evocadora. Qué artistas, qué grandes artistas...Pensar que trabajaban ahí cientos de artesanos únicamente a cambio de comida y jergón...

Dos compis custodiando la Torre Eiffel, muy guapas y chulas ellas. Hay soldados con metralleta también patrullando alrededor para prevenir ataques terroristas y más gendarmes....en bicicleta o con patines. Las dos amazonas no se dejaban hacer fotos, pero tiré de placa corrupta y a mí me lo permitieron. ¡Gracias, guapas!
Detalle del lujoso Puente de Alejandro III, Zar de todas las Rusias y de todas las rusas. Este magnífico puente ( y París tiene más de treinta) une la Plaza de la Concordia con la explanada de los Inválidos. Ese paseíto es imprescindible, junto con el de los Campos Elíseos, para poder decir que has estado en París. La foto de abajo es otra toma del mismo Puente. Y está hecha desde uno de los innumerables bateau, barcos acondicionados para los turistas y un recorrido de aproximadamente una hora por el Sena. La perpesctiva que se tiene de la ciudad desde el río es de un gran impacto poético.

Mirad qué restaurante sobre el Sena más chulo para llevarte ahí a tu pareja y hablar arrobadamente sobre la Biología molecular de las leguminosas o bien de la Estructura atómica del electrón pendón. Ideal para noches de gran romanticismo. Si no triunfas con tu cherí después de una cena así, mejor te tiras al río con una piedra al cuello.

El Louvre tiene forma de U orientado de este a oeste en paralelo al margen derecho del Sena. Los dos trazos largos se llaman Sala Richelieu, que todo el mundo sabe quién fue porque para eso hemos visto los Mosqueperros ( "eran uno dos y tres los famosos mosqueperros, lalalalá ), y la sala Denon ( llamada así en memoria del primer director del Museo nombrado por Napoleón, uno que le acompañó en su campaña egipcia y le oyó decir, al pie de las Pirámides, esta retórica frase modelo de arenga para la soldadesca: " soldadossssss..., diez mil años de Historia nos contemplaaaan, jaaaarlllll, no puedorl! ". Y el trazo cortito de la U se llama Sala Sully por un ministro de uno de los primeros Capetos, algún Enrique al que le dieron por culo detrás del tabique. Es la parte más antigua del Louvre. En el entresuelo se puede ver todavía los restos del antiguo Castillo del Louvre, una fortificación típicamente medieval con sus torres y todo.

¿Qué os puedo decir acerca de este increíble e interminable Museo? Pues que me descojonaré en la cara de quien me diga que en un día le ha dado tiempo de verlo entero. Nosotros nos centramos en las exposiciones de la Planta Primera , la más interesante, creo yo. Y a toda ostia, viéndolo todo ligerito, parándonos únicamente ante alguna obra que nos colgaba de las nubes, tardamos ocho horas. Ocho horas para una planta. Y no lo vimos todo. Sufrí serias alucinaciones contemplando La Balsa de la Medusa, de Gericáult. La Mona Lisa y la Venus de Milo no son para tanto, coñe...Están sobrevaloradas. Hay obras más exquisitas y fastuosas. Está bien, valeee, Leonardo fue el mayor genio de la Historia junto con Miguel Angel y Georgi Dan, que con una canción cada verano se forraba el tío, pero fue un cachondo mental que se tiró toda su vida mofándose del Catolicismo dominante , retrógrado y quemaherejes de la época sin que se enteraran, y, por si fuera poco, se las apañó para que aquéllos a quienes despreciaba le profesasran culto a través de una sábana, la primera fotografía de la historia: la Síndone de Turín , la mayor reliquia del catolicismo, cada vez más claro que fue realizada por Leonardo da Vinci poniéndose él mismo como modelo. Me lo imagino dentro de la cámara oscura que diseñara para fijar el negativo en la tela descojonáo de la risa.Qué jodío.....
Para quien tenga dudas acerca de las connotaciones cabalísticas y masónicas de las Pirámides de Cristal del chino Pei que auspició Francois Mitterrand, observad bien esta foto y luego me contáis. ¡Estos masones nos van a volver locos con sus jueguecitos! ¿Nos quieren dominar?

El Louvre presenta un estilo llamado "Imperial", pues fue el señor Napoleón quien auspició y remozó el antiguo palacio Borbón, y como este gran personaje histórico era un auténtico huelepedos que todo lo quería controlar (desde luego que capacidad no le faltaba), encargó a sus arquitectos oficiales Percier y Fontaine que adaptaran el estilo Neoclásico para ensalzar estéticamente los triunfos y glorias de la "Patrie". Este estilo afectó sobre todo al diseño y decoración de los interiores y al diseño de muebles, y también a la orfebrería ( hay una colección de cajitas de rapé - la droguilla de moda entre los ricosóstratas- que quita el sentío. Perlas, zafiros, esmeraldas, ónice, oro, ..en fin...No sé cuánto puede llegar a costar una sóla cajita: millones). En resumen, era un estilo sincrético que combinaba el clasicismo griego y romano con el orientalismo del que Napoleón era gran admirador. Josefina le pidió un obelisco, y con dos cojones se trajo un obelisco del Templo de Luxor para no cabrearla, el que se puede admirar en la Plaza de la Concordia en medio de dos versallescas fuentes hermosísimas. En cualquier caso, tanto el exterior como el interior del Louvre no tienen desperdicio y merecen ser vistos con detenimiento.

En esta foto se pueden apreciar seis monumentos. El remate del ala Denon del Louvre a la izquierda, la Torre Eiffel entre el Louvre y el Arco del Carrusel ( primer Arco de Triunfo que mandó construir Napoleón para celebrar que en Austerliz les dio para ir pasando a los subiditos rusos y austríacos. La carroza con los caballos de arriba se los trajo de Venecia, como botín de guerra.Posteriormente mandó contruir el grandote y megalítico Arco de Triunfo que domina los Campos Elíseos, en realidad se llama Arco de la Estrella, pero al pobrecico mío no le dio tiempo a verlo terminar y fue su sobrino Napoleón III quien se apuntó el tanto de su inauguración) . A continuación también destaco como monumento las farolas de París, muy elegantes y recias. Y he dicho seis monumentos, me quedan dos...., jajajaja.... Cuando la peor enemiga de Internet que existe en el mundo vea que he colgado una foto suya, me lleva de nuevo a la Plaza Vendóme y resucita la Guillotina.

Esta foto la saqué mientras hacía cola para los tickets del Museo. Estamos bajo la Pirámide de Cristal y me gustó mucho las formas geométricas que cambiaban aparentemente incluso de diseño a medida que el Sol declinaba. Muy logrado sus efectos visuales. A nuestros acompañantes no les gustó esa "mamarrachada" en medio de un edificio tan histórico y emblemático como el Louvre. Pero a mí, sí. Mucho. Ya se sabe: el arte es muy subjetivo, tan subjetivo como el amor, y nadie sabe dónde nacen las conexiones que conmueven tu sensibilidad.El Arte, aunque sea un producto elaborado con la cabeza, sólo es posible entenderlo con el sentimiento. Y, a veces, ni siquiera es preciso entenderlo. Basta con sentirlo, como cuando observas dormida a la mujer que amas.