miércoles, 30 de diciembre de 2009

AMOR SIN LODO

La verdad es que empecé el año con estupendísimos propósitos y con corazón de oro, dispuesto a ser más bueno que el pan y a volar como los ángeles.

A medida que avanzaba el año, sucedió lo de siempre: que en vez de conquistar al mundo el mundo me conquistó a mí. Y la rutina volvió a ser mi dueña y señora. Eso, sí, siempre muy profesional en mi cometido laboral.

Pero he acabado el año, a día treinta y uno de diciembre, muy poco a gusto en compañía de cochinos en medio de charcos inmensos, por lo que de ahora en adelante fulminaré con la mirada a todo aquél que me suelte esa frasecita hecha que dice "más a gusto que un cochino en un charco". Mígue es mi amigo, y vive en el campo, y con esta lluvia, la misma que jodió tanto a Noé, se le ha inundado todo, ha perdido muchas cosas, muebles, aperos, maquinaria..,, pero los cochinos , los gallos y las gallinas no. He hecho de todo en mi vida, pero de superhéroe de cochinos nunca. Os puedo asegurar que los pobres cochinos no estaban nada a gusto nadando entre charcos. Y ¡coño, cuánto pesan los jodíos! Cuando vuelvo a casa Marga me obliga a soltar la ropa antes de entrar en casa, para alegría de mi vecina, que espía la operación detrás de la ventana, que me he dado cuenta. El caso es que el peligro ya ha pasado, pero vuelvo al campito de Mígue para ver si va mejorando la cosa.



Y creo que la verdadera razón de mi regreso supervisor es porque hay una cochina que me pone ojitos desde que la salvé de tener el agua al cuello, y no sé...., creo que yo también siento algo por ella. La he puesto de nombre Lisabeth porque me recuerda a la Taylor. Es que se pone tan contenta cuando me ve llegar...
Sí, he terminado el año hecho un cerdo pero, como mínimo, con un amor más.

Por eso os deseo FELIZ AÑO NUEVO y que se estrene como siempre, con buenos deseos, promesas y propósitos..., pero a ser posible....QUE TERMINE CON MÁS AMOR QUE COMO EMPEZÓ.

Todo lo demás es lodo, barro o ropa sucia.

lunes, 28 de diciembre de 2009

¡A DOS EUROS, OIGA, A DOS...!


“Vídeo-Club liquida todas sus existencias. Últimos días. Cuatro vídeos VHS por dos euros.”

Así que me tiré un buen rato manoseando montículos de vídeos depositados de cualquier manera. Compré uno de mi inefable Bruce Lee y otro de un mito erótico de mi juventud llamada Edwige Fenech. Ah!, y “Mi nombre es Ninguno”.. con Henry Fonda y Terence Hill.

Sorprendente fue hallar una enorme colección de vídeos pornográficos en un montón aparte, el más visitado, y como uno es una mezcla de curiosidad interminable y perversión contenida, allí que estuve un buen rato…., hasta que no pude más y estallé en risas. Es decir, mi risa. La que asusta a las palomas del parque.

“ Por favor…-le pedí al dueño-..¿me puede dejar un bolígrafo y un papelillo para apuntar el título de algunas películas, que luego se me olvidan y antes de comprarlas quiero consultar primero con mi padre por si las tiene él, gran aficionado al cine porno?”, mentí…. Papi, perdóname allá en el cielo por convertirte en pornoadicto, pero es que en circunstancias así, para no perder la dignidad, a uno se le ocurren las excusas más peregrinas.

Y tomé buena nota de algunas de ellas porque no me podía creer los títulos que estaba leyendo:

Algunos ejemplos:

- Arma Rectal

- La manolilla del Capitán Corelli

- Eduardo Manospajeras

- El sueño de un chapero de verano

- Los viajes de Chochiro

- Los Pichapiedra

- Porsergays ( por Poltergeist..)

- 20.000 leguas de Viaje Intrauterino

- El silencio de los conejos

- En el parque madrileño se te pone como un leño

- Entrevista con el pepino ( por entrevista con el Vampiro)

- Abierta hasta el amanecer

- Agárramela como puedas

- La Princesa Chocholoko ( en vez de Mononoke)

En fin, que la lista es interminable. Al final me animé y compré uno, pero para ponerme su portada plastificada en en frontal de mi taquilla de trabajo. La película se titula “RABOCOP, mitad hombre, mitad polla. Todo policía”

Pero me ha durado dos días pegada en la taquilla. Me la han robado. Es un consuelo pensar que existe alguien todavía más tonto que yo, jajajaja…

sábado, 26 de diciembre de 2009

LAS ALAS DEL ALMA


Una imagen, mil palabras. Quizás alguna más. La belleza de las alas. Tras el baño, un espejo galante deleita la mirada mientras engalanas tersa piel con cremitas corporales. Intuyes que ahora sí eres bella deseando que los demás lo descubran cuanto antes. ¡Cuántas carencias soporta una piel! ¡Cuántas jugadas pendientes de un tablero de ajedrez, empeñados neciamente en jugarlo del revés! Gestas tiempos nacientes que afloran en vuelo. Bruñes el brillo del pelo y te armas de valor por si acaso logras, serenamente, un trino de amor y una mirada ferviente que te inviten a volar presintiendo motivos posados en el verde de una rama que consigan prender luz de alma a los colores gloriosos de tus alas.


martes, 22 de diciembre de 2009

PALOMITERÍO DE LUJO

Se llama Neytiri. Tiene unos labios hummm!.., y si quieres hacer daño o arrebatarle a su pareja, te enseña los colmillos, te bufa y te petrifica con la mirada. Como la mía.


....y muy ufano me dijo a continuación: " me he bajado por internet la peli Avatar"

-
"No me digas más. La vas a ver a través de tu portátil, no?

-
"Sí..jejeje.." ( risa de contrabandista astuto)

¿Jejeje?....No le dí una ostia de milagro. Menos mal que llevo el pacifismo en las venas.

Qué pecado y qué gran error es no ver esa película en una pantalla de cine, donde se puedan apreciar los descomunales valores estéticos de lo último del gran James Cameron. Y si es en versión 3-D, ya no os digo nada.

El argumento es ramplón. Los personajes previsibles, típicos, tópicos. El malo mierda es una mierda de malo. El bueno transmite tanto como Pellegrini. Los secundarios parecen muñequitos de regalo de un menú Happy Meal. Literalmente, los dibujos animados se comen a los personajes de carne y hueso de la película. Por no hablar de Sigourney Weaver, que está para que sus gorilas en la niebla la escondan en lo profundo del Kilimanjaro y no la dejen salir nunca más.

El guionista de la película ( parece ser que el propio Cameron), debió inspirarse en los mejor argumentados episodios de Barrio Sésamo o leyendo algún poema de Gloria Fuertes tipo "Píopío Lope, el pollito miope" o " Doña Pita Piturra".

Entonces os preguntaréis....¿por qué os amenazo con mi desprecio de dios del Olimpo si cometéis la torpeza de esperaros a que pase al circuito vídeo..o bien os la bajáis de inet?

Bueno, pues ya que hemos mencionado Barrio Sésamo...os lo voy a tratar de explicar. ¿Tenéis Seguro del Hogar? Bueno, pues si lo tenéis sabréis que la prima cubre dos conceptos: continente y contenido.

Pues bien. El "contenido" de aVATAR es un gazpacho andaluz condimentado con Bailando con Lobos, Matrix, Pocahontas y Apocalypse Now. Algo realmente nada original.

Pero..., ¡ah, amigos! ...el "continente" es la Atlántida mítica y legendaria. El valor de esta gran película reside en las imágenes que han sido capaces de crear unos portentosos artistas virtuales con los que el pintor el Bosco babearía.

AVATAR es una maravilla técnica. Los efectos digitales son tan atractivos y sugerentes que durante casi tres horas te conviertes en una especie de politoxicómano de imágenes: quieres más y más y no te cansas de ese aluvión de prodigiosa magia virtual.

O sea, un GRAN ESPECTACULO. Tenéis que ir a verla. Me quedo corto, en serio.

Como os conforméis con ver ese gran espectáculo en formato mini...os fulminaré. Me convertiré en un avatar e iré en sueños a secuestraros.

Y luego os dejaré solos en medio de Pandora
.

lunes, 21 de diciembre de 2009

LA SUERTE


¿Cuánta gente se acostará esta noche pensando que mañana puede ser millonario?

"Y tú...¿qué harías?" es la pregunta más repetida hoy.

¡ Me gustaría tener tantas y tantas cosas tan claras como la respuesta a esa pregunta...!

No os quepa la menor duda de que ,convertido de la noche a la mañana en millonario, haría exactamente lo que podéis ver en el enlace que os dejo al final
y dejar un buen recuerdo en cada sitio.

Pero no me toca nunca nada porque jamás me acuesto el día 21 pensando que el día 22 de diciembre ya voy a ser millonario. La verdad es que soy la leche. Soy iluso el resto del año menos esta noche.

Bueno. Os pido que visionéis el vídeo del enlace que os he colgado y que lo disfrutéis. Y, desde luego, pensad que si mañana el soniquete de una voz infantil canta mi número, ....ya nunca más podré dejar de bailar.


.

viernes, 18 de diciembre de 2009

¡CHIN-CHIN..!


Aunque hay otras épocas del año que me son más apetecibles que las Navidades ( traumas tenemos todos), no dejo de reconocer que existen algunas cosas que me gustan. Ósease, radical anti-navidades no soy. En realidad , no soy radical en nada menos en no ser radical.

Lo de esta tarde está bien, por ejemplo. Irse a comer con amigos y compañeros y después recorrer todos los bujíos del pueblo donde siempre te encuentras a alguien dispuesto a invitarte o a que le invites. Hay buen rollito y tengo la sana costumbre de cogerme un puntito curioso.

Me lo paso bien. Sientes el calorcito de la gente y al menos un diez por ciento de los borrachines y borrachinas que te dicen que te quieren un huevo te dicen la verdad.

Como sabéis, tengo a toda mi familia a hacer puñetas de mí. O, mejor dicho: soy yo el que está a hacer puñetas de ellos. Exactamente a cuarenta kilómetros de un continente diferente. Luis el Africano me gustaría llamarme si fuera conquistador, como Escipión. Perooooooo...., la vida es así y "no la he inventado yo". Sí es verdad que les echo de menos, pero ni más ni menos que el resto del año. Pero yo no puedo subir ( trabajo de turno de noche en la semana de Navidad) y a los jodíos no les da la gana bajar.

Y como lo cortés no quita lo valiente, quiero FELICITAROS LAS FIESTAS a TODOS con la petición de que os lo paséis muy bien y disfrutéis de la compañía de vuestra gente. Sacarle chispas a esa clase de convivencia familiar que nace, que es apetecible, que se busca y que casi siempre se encuentra. Y los que no tengáis más remedio que cumplir con el protocolo de las reuniones familiares sin mucho entusiasmo, pues os deseo que tengáis paciencia.

Si es que soy un mentiroso cuando digo que no me gusta la Navidad. Pues mira, hay una cosa que me gusta mucho, muchísimo. Y es una canción típicamente navideña que me encanta, mi villancico particular favorito. Y he pensado que si lo cantamos juntos , aunque estemos separados, podemos unirmos un poquito más allá del placer que nos da encontrarnos en un medio virtual y a través del gusto por leernos.

Así que pongámonos en modo karaoke todos, en fila o en círculo, como ustedes prefieran, y a cantar se ha dicho....Susy, no te cohíbas, que ya verás qué bien te sale tu inglés...Talkin y Noimporta nos llevan ventaja, porque son políglotas y yo soy sólo poli.


FELICES FIESTAS Y MUCHOS BESOS PARA TODOS

Y ahora....,¡ a cantar mi villancico favorito, jajaja....!



Y ésta de propina. Jó, lo que me ha costado encontrarla porque no sabía bien su título, pero también es una canción típica de Navidad que me gusta mucho. La compusieron entre unos cuantos en 1.984: U2, Duran Duran, Ultravox, Spandau Ballet,Bananarama, Frankie Goes to Hollywood, Eurythmics, Status Quo…hasta Bowie, McCartney, Sting, Paul Weller y Phil Collins se embarcaron en el proyecto bajo la batuta de ese Jesucristo moderno que es BoB Geldof.

¡Diossss...., qué jóvenes estaban todos....y yo también, jijiji....! Pero no me digáis que no es chulísima.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

DAMA DEL AMANECER


Soy un privilegiado porque sin necesidad de adoctrinamientos creo en la Eternidad. Ni siquiera me es necesario contemplar la Capilla Sixtina para creer en ella.

Un libro abrió la tapa de tu recuerdo y pronunció tu nombre, María José. Y, desde entonces, pillina, no haces más que visitarme en sueños. Y como soñar para alguien tan empedernidamente soñador como yo es más contagioso que el afeitado de la mañana, fichar en el trabajo e ir al supermercado..., aquí me tienes disfrutando de tus nocturnas y fabulosas visitas.

¿Nos hicimos alguna vez una foto juntos? ¿ Ni siquiera en grupo con el resto de los compañeros de clase? No lo recuerdo. Pero es un hecho que carezco de una foto tuya tanto como que tu recuerdo no se deja sobornar por las brumas que levanta el tiempo confuso.

Nos conocimos en el Colegio Marni del barrio valenciano de Barona. En esa frontera difusa entre niñez y adolescencia. Luego te haces mayor y comprendes que eso de la frontera difusa no existe. Existe el desplazamiento de tiempo cuando te empiezan a salir pelitos genitales, en los sobaquillos y una colonia de hormigas quiere pasearse por tu cara. De los doce a los catorce años estuvimos juntitos en la misma clase.

Me gustastes desde el principio. Para un Luisito atolondrado era imposible sustraerse a los destellos de tu cara de porcelana, a tu risa cantarina y a esas piernas que adoraría toda la vida si de pronto se convirtieran en Budas acostados. La hora de la gimnasia era mi favorita porque me solazaba sin fin contemplando esas piernas con poderes hipnóticos.

En aquella época estaba muy enfermo, pero como mi enfermedad no estaba incluida en la lista de patologías clínicas, mamá nunca me llevó al médico de cabecera. Padecía una enfermedad mortal llamada "timidez enfermiza". Cuando quería dirigirte la palabra, la palabra subía por mi estómago hacia las cuerdas vocales como un alpinista que estrena una piola que no sabe manejar, resbalándose a cada rato, y cuando llegaba a la boca la palabra que quería decirte se inflaba como el arroz durante una indigestión, y como una bala de cañón sin polvora ahí se quedaba, sin fuerza para salir. Tú siempre me decías " ¿Qué..? ¡Dispara ya!"... y no sé qué cara debía poner yo, pero te retorcías de la risa .

Estaba tan enfermo que no andaba. Corría. Corría todo el rato. Si en vez de andar corría, la gente tenía menos tiempo para fijarse en mí. Así que desde casa al cole y del cole a casa siempre corría. Y saltaba sobre los cubos de goma de la basura. El salto más atlético y con ínfulas de querer batir algún récord olímpico lo reservaba para el grupo de cubos que había enfrente de la ventana de María José. Ella siempre esperaba asomada a que pasara yo y verme saltar. Y yo quería que sólamente ella supiera de mi existencia. Así que todos los días saltaba frente a su ventana y todos los días recibía mi ración de aplausos suyos que me sabían a gloria y la confirmación de que no quería hacer otra cosa en la vida sino saltar y que María José me aplaudiera hasta el fin de mis días.

Ocurrió un imprevisto que puso fin a mis saltos de rana urbana. En medio del impulso saltarín, un ogro disfrazado de gato salió de forma inopinada dando un brinco del interior del cubo de basura. Y digo de forma inopinada porque ya se sabe que una de las características de los gatos es que nunca tienen opinión. El caso es que me llevé un buen susto, perdí la coordinación psicomotriz, me tropecé con la tapa..... y caí de morros contra el suelo en compañía de dos cubos de basura más a tope de residuos. Antes de comprobar si me había roto un hueso o si del fondo de algún cubo había un cadáver, mi prioridad era tranquilizar a María José, quien seguramente estaría horrorizada por el estrépito de mi caída, temerosa de mi integridad física y al borde de la angustia vital por si ya no podíamos tener hijos.

Estaba en su ventana. Eso sí. Puntual como siempre. Pero no estaba horrorizándose. Se estaba descojonando como pocas veces he visto hacer en mi vida.

En un principio, quise salvaguardar mi dignidad levantádome como Tarzán después de vencer al cocodrilo. Pero no sé si fue el eco de las maravillosas carcajadas de María José o que justamente en ese instante descubrí el saludable efecto cómico de las situaciones ridículas.., que también empecé a reírme sin poder parar mientras me sacudía las peladillas de patatas y demás restos de potingues.

Bajó, me ayudó a limpiarme con una toalla que se trajo, me regañó un poco y me dio un beso.

Cuando alguien de la clase propuso durante un recreo invernal que jugáramos a elegir ser un animal, María José contestó que ella se pedía ser un delfín. Me impresionó. Un delfín…..Las elecciones que le precedieron se inclinaban por felinos espectaculares ( leones, tigres, panteras, leopardos, linces…) ; ella rompió la tendencia eligiendo un animal elegante y simpático. Pero había un problema y apenas tiempo para solucionarlo, porque en el corro me tocaba contestar a mí dos turnos después. Ella había elegido un delfín, y en mi concepto demasiado riguroso de la realidad, un delfín era un animal masculino, porque si no se hubiera pedido ser delfina. Me imaginé por un momento nadar junto a ella toda la vida, jugueteando y brincando sobre el mar con cabriolas cirquenses que la hicieran continuamente reír. Pero.., mecachis, se había pedido delfín masculino…, piensa, piensa Luis…., si quieres nadar junto a ella y quieres ser su pareja…., no tendría más remedio que escoger un animal marino femenino.

- Lluiso, tu turno
………………
………………
-¡Venga..! Dí alguno
- ..na .s…on…a
-¿Qué has dicho? Habla más alto
- ¡Una esponja !
- Una esponja no es un animal (risas)
- Sí lo es, que lo he visto en la tele
- Una esponja de baño te pides?
- No. Una esponja salvaje de mar
( la expresión “ esponja salvaje” consiguió detener las risas. Un adjetivo bien elegido a tiempo puede evitar cualquier catástrofe o cualquier ridículo. ¡Claro, yo todavía no lo sabía!)

Sonó la sirena y de vuelta a clase, María José me preguntó con su sonrisita adorable de siempre que por qué me había pedido ser esponja salvaje. Le contesté que las esponjas salvajes no son salvajes si alguien les gusta, y que como ella era delfín pues quería ser su esponja para frotar su cuerpo siempre y que fuera el delfín más brillante del mar.

A María José le duró tanto la risa que d. Andrés, el profesor de Ciencias Naturales, la expulsó de clase. Luego a la salida me echó la culpa a mí, pero me dio un beso. Y un disconforme y desconfiado compañero preguntó a ese profesor si era verdad que las esponjas podían ser animales. "Sí, las esponjas son animales" . Me miraron con asombro. Cómo saboreé aquello.

Y en Semana Santa nos íbamos a La Eliana a comernos la mona de Pascua y a jugar a la botella. La botella, un juego que hoy me parece supercasto, y que consistía en elegir ( qué dura etapa aquella: todo consistía en elegir) a quien querías besar si el cuello de la botella al girar se detenía en ti. Pero en aquella época jugar al clandestino y pecaminoso juego de la botella era como participar en una orgía romana.

Nunca tuve la suerte de que me tocara el puto cuello de botella, porque besar sólo besábamos los chicos. Las chicas eran las besadas. Sin embargo, eras tú, María José, de las más elegidas por todos los demás afortunados. Creo que, en ese justo momento, me vacuné contra los celos para toda la vida. Sufrí tanto que me inmunicé para siempre.

¿Qué haces? Me preguntan ahora mis compañeros de trabajo cuando me ven absorto en la manipulación de cualquier botella vacía a la que doy vueltas y más vueltas.

- Entrenarme

- ¿ Y qué clase de entrenamiento es ese? ¿ Para qué coño te sirve?

¿Cómo explico a un compañero de trabajo que creo en la Eternidad y que volveré a jugar a la botella con María José, y esta vez nadie se me adelantará ni me arrebatará la gloria?

Estoy seguro de que después de escribir este post, no volverás a visitarme hasta yo qué sé….Oigo tu risa y ya te han vuelto a expulsar por romper el silencio celeste.

Ház lo mismo. Espérame a la salida para regañarme y darme un beso.

Te mando tu canción favorita. A todas les gustaba más Camilo Sesto, pero tú te inclinabas por el autor de tu canción favorita, aunque "tuviera cara de pena", que te decían las demás.

En el amanecer de todo lo que he llegado a sentir por las mujeres que he amado, tú fuiste la primera, la Dama de mi Amanecer.

martes, 15 de diciembre de 2009

UN GIGANTE Y UN CABEZUDO


Qué manía tienen algunos articulistas en poner a Napoleón, cuando hablan de dictadores, al mismo nivel que Hitler. Ningún historiador comete tamaña tropelía . Son articulistas-opinólogos que pocas biografías han leído de uno y de otro. De lo contrario, sabrían.

Sabrían, por ejemplo, que Bonaparte fue un déspota ilustrado en medio de una sociedad zafia e ignorante que estuvo en concordancia con lo que podríamos llamar sentido de la historia.

Sabrían que tenía una madre ( doña Leticia, como nuestra princesita), que llevaba al frente de combate el bocata a su marido, con su hijo Jerónimo el pequeñín a cuestas , en la independestista Córcega de entonces, y que cruzó la cara a su regio hijo Napoleón, ya convertido en Emperador, cuando le faltó al respeto. Sabría que fue un genio militar, cuyas estrategias de combate se siguen estudiando en Shandurst y en West Point ( las academias militares más prestigiosas del mundo). Sabrían que fue quien instauró el laicismo moderno y quien hizo definitivamente feliz a Montesquieu y su separación de poderes. Fue un vanguardista y los deberes se los hacía él mismo. El es el autor del Código Civil del que se han copiado todos los gobiernos que aspiraban a modernizar sus estados.

Hitler, por el contrario, era un déspota retrógrado en medio de una sociedad culta y refinada que manifestó una voluntad fanática de negar la democracia y la igualdad de los hombres, no tenia ni puñetera idea de tácticas militares, provocando con su ineptitud la muerte innecesaria de innumerables soldados y civiles; dicho de otro modo, recorrió en sentido contrario los dos siglos que le precedieron…¡Ah!, y no tuvo una madre que le cruzara la cara y le bajara los humos.

Los que hemos tenido la suerte de tener una madre como doña Leticia Buonaparté no hemos corrido el peligro de convertirnos en tiranos sanguinarios. Mi madre me enseñó la casa a ostia limpia con veinte años por alguna carajotada de las mías, pero en una casa de algo más de 100 metros cuadrados. La tanda de ostias comenzó en el vestíbulo y acabó en el descansillo de la escalera después de un recorrido turístico por cocina, habitaciones, salón y los dos cuartos de baño.
Ah, y la terraza con vistas a la calle Pedro Cabanes. Napoleón lo debió pasar más chungo con su mami en el Palacio de las Tullerías, con tres plantas y amplios jardines.

Hitler es un estereotipo histriónico y patético, mientras que la figura de Napoleón se agranda con el tiempo y adquiere relieves muy interesantes. Puedo admitir que sea una referencia contradictoria como político dirigente, y que se le fue la olla al final con sus sueños imperiales de grandeza, pero su mito está consagrado por ser capaz de salvaguardar lo fundamental del legado revolucionario.

Fue un constructor de Historia, no como el pendejo de Adolf, que no se la cargó por poco, gracias a Churchill y a Einstein. Pero ésa es otra historia.

De verdad, jolines. Que yo no levanté la mano a mi madre. Que fue un movimiento instintivo-defensivo . Igual de defensivo e inofensivo que el de este luchador del vídeo.

domingo, 13 de diciembre de 2009

UNA MUJER BELLA


Miro tu foto . Me detengo en los rasgos de tu cara. En cómo te sostienes las manos. Tienes dedos de pianista.....largos y nervudos. Envuelta en tu chador estampado ( ¿se dice chador?). Tu tez aceitunada y esas gafas que te confiere un cierto aire de profesora. Tu mirada sesga el aire. Es penetrante. Con ella siempre estás intentando transmitir un mensaje.. Pero lo que más me gusta de tí , pese a tu alicaído aspecto, es esa sonrisa que ha escogido la esperanza para resguardarse de la maldad y la estupidez humanas.

Ahí estás, tumbada en el suelo, postrada en una silla de ruedas. Por un incomprensible designio del destino parece que no se te permita usar las piernas para el sencillo acto de caminar tranquilamente por la vida.

Mohamed VI, un reyezuelo que ocupa el octavo lugar entre los monarcas más ricos del mundo en un país absolutamente empobrecido y del que huyen sus habitantes al grito de sálvase quien pueda, te exige que pidas perdón por escribir en tu tarjeta de embarque que tu país de origen es el Sáhara Occidental, y...que si pides perdón, a lo mejor te deja regresar a tu tierra sin que se te olvide nunca más que tu tierra no se llama así, sino Reino de Marruecos.

Y a tí no te sale del coño pedir perdón a un déspota que te recluyó durante cuatro años en un campo de detención donde te vendaron los ojos, te amordazaron, te golpearon, te sometieron a electroshock y...no cuentas más..., pero me temo que cuando, bajando la mirada, interrumpes la macabra relación de atrocidades que cometieron contigo en nombre de la sagrada soberanía del celeste Reino de Marruecos...es que esas humillaciones no se detuvieron ahí....

Cruces de acusaciones por todos lados. El gobierno español acusa al marroquí, pero no le planta cara temeroso de que se interrumpa no sé qué clase de colaboración para que no nos vuelvan a poner asesinas mochilas explosivas en los metros de Atocha y del Pozo del Tío Raimundo cargados de estudiantes y trabajadores.

El gobierno marroquí acusa al español de no reconocer abiertamente la "indiscutible" soberanía de Marruecos sobre el territorio saharaui. ¿De qué van? El Sáhara ha sido un territorio de nadie entre Mauritania, Argelia y las cábilas morunas antes de que Marruecos fuera Marruecos. Explotado por sus ricas minas de fosfato por franceses y españoles.

Si los franceses primero, y los españoles cuando Franco la espichó..., después de jugar al Risk del colononcito inquieto con Africa, nos fuimos a tomar por culo dejándoles en paz..., ¿por qué sus habitantes no pueden elegir si prefieren pertenecer a Mauritania, a Argelia, a Marruecos o formar un Estado propio?

Devuélvele el pasaporte, só cabrón. Tan sencillo como eso. Permítele circular libremente por su propia tierra, reunirse con sus hijos, y luchar democráticamente por sus ideas políticas, aunque no te gusten.

Si tuvieras un mínimo de dignidad, Mohamed, serías tú quien, con la frente tocando los pies de Haida, suplicarías que te perdonara ella a tí.

Pídele perdón a esa grácil figura de mujer digna comprometida con la resistencia pacífica. ¿Es que ya nadie se acuerda de Gandhi?

Pero no lo vas a hacer porque es una mujer musulmana con más cojones que tú, que el presidente de mi país y que todas las demás inútiles Instituciones internacionales.

A mis amigas siempre me gusta besarlas.

Un beso, Aminatou Haidar.

viernes, 11 de diciembre de 2009

UNA METAFORA CON ESCAMAS


SIEMPRE LOS PECES ME PARECEN
METÁFORAS DEL DESEO,
ESCURRIDIZAS LUNAS JÓNICAS
Y LÁGRIMAS QUE TE MUERDEN
LAS MEJILLAS
LLORANDO LA PÉRDIDA
DE AMOR
DE QUIENES AMAN
MAS QUE NADA
NADAR Y NADAR
FUERA DE LAS PECERAS
Y SE ALIMENTAN DE
SUEÑOS QUE SE HUYEN
EN ALTA MAR

EL GOZO REVERENTE
DE LOS PECES
INCANSABLES
RUMBO AL INFINITO
PENSANDO QUE TODO
EL MAR
ES UN JUGUETE
Y QUE LAS ESTRELLAS
SON BURBUJAS BLANCAS
EL SOL EL CAPARAZÓN
DE UNA TORTUGA DE NEÓN
Y UNA MELIFLUA MEDUSA
LA LUNA

ME GUSTA DE LOS PECES
QUE SABEN QUE NO LLEGARAN
A VIEJOS
VIVEN DENTRO DEL MAR
Y LLEGARAN LEJOS
SIN NECESIDAD
DE ATRAVESAR LA NOCHE
CON OJOS CERRADOS
COSIDOS POR LOS ALFILERES
DE LOS MOJADOS SUEÑOS


martes, 8 de diciembre de 2009

EL BESO DEL LENGUAJE


Tengo ahora un mano a mano con Millás a través del libro de memorias con el que ganó el Planeta en 2007. "EL MUNDO" , se titula.

Y digo que tengo un mano a mano con ese fabuloso escritor sin referirme a nuestra desigual forma de escribir y , sobre todo, de transmitir. Calculo que compararme literariamente con él sería posible a partir del octavo cubata y borracho como una cuba, o bien si a mi dentista se le olvida cerrar la espita del gas de la risa y me da un ataque de euforia.

Pero estoy muy asombrado con la lectura de sus primeras páginas, para qué negarlo. Asombrado por las coincidencias biográficas que existen entre su niñez y la mía.

Me habla de Valencia y de su posterior y traumático traslado familiar a Madrid. En mi caso, fue al revés: de Madrid a Valencia. Me habla de la dinámica y encaje de piezas humanas en el seno de una familia numerosa. Ellos eran nueve hermanos, nosotros siete. Me habla del frío. Un frío medular que a los dos se nos ha enquistado en nuestros peores temores. No soporto el frío y es muy posible que me quede sin conocer la nieve. De un padre que nunca fue "papá" y sí un señor hombre extraño que me daba absurda e infundadamente miedo. De una madre que sí fue "mamá" y con la que mantuvo una relación cuasi edípica, como la mía.

Y de muchas coincidencias más agazapadas en los recuerdos que Millás va desgranando en consonancia con los míos con la sabiduría y dominio estilístico de un artesano y sentimental relojero.

Pero el colmo fue leer que coleccionaba "conjunciones de términos" cuando descubrió el mundo del Lenguaje y sus poliédricas caras. ¡Caráy..! Ya era demasiado. Con trece o catorce años comencé a reunir, en hojas que plastificaba, palabras cuyo misterio semántico desvelaba consultando diccionarios con el fin de estudiar y memorizar sus significados, convirtiéndolos en tesoros desenterrados.

Pero, sobre todo, coleccionaba frases y expresiones.

Millás escribe:

"Vivo retrato", qué expresión tan extraña de términos. Quizá fue la primera de una serie de expresiones del tipo de gas natural, penosa enfermedad, revestimiento cerámico, flema británica, envejecimiento prematuro, tiempo muerto, al rojo vivo, capilla ardiente, alivio sintomático..., y que empecé a almacenarlos igual que un coleccionista"

Ese montón de cuadernos con hojas plastificadas que contenía lo que para mí constituía la caja de Pandora del lenguaje acabó muchos años después en la basura para contrarrestar el síndrome del cachivache y porque consideré, con orgullosa razón, que ya me había aprendido de sobra el significado de tantos miles de vocablos a fuerza de repetición, estudio e incesantes lecturas.

Cuántas horas dedicadas a explicar a mi manera esa repesca callejera de palabras asociadas que llamaban poderosamente mi atención:

locura transitoria / estrepitoso fracaso / vegetación lujuriante / órdenes draconianas / motivos aparentes / amor platónico / pánico escénico ( no copyright de Valdano, sino de Tolstoi) / visión apocalíptica / traición cainita / momento álgido / recuerdo indeleble /......., y cientos , miles más que sirvieron para sembrar la futura cosecha de mi lenguaje personal y que ayudaron a construir mi personalidad. Nada ayuda ni determina mejor la personalidad que el uso del lenguaje. Más, mucho más, que las experiencias digamos que sensoriales.

Ahora mismo, y por gentileza de Pepepe, he añadido la expresión " egoísmo neuronal".... Todavía no tengo claro cómo definir esa expresión.

Amor platónico era de mis favoritas y, por lo visto, sigue siendo de mis favoritas. El caso es que esa combinación binaria de términos acabó dominando mi vocabulario de forma tiránica y suave a la vez. Y me ponía interiormente muy contento de tenerlos listos y a mi disposición como soldados valientes que se presentaban voluntarios para misiones arriesgadas.

Porque eso es cualquier conversación con vocación humilde de trascendencia sin que parezca pedantería: una misión arriesgada.

Hacerlo como lo hace Juan José Millás: de forma limpia, honesta, sin presunción ni vanidad. Simplemente como el que quita la envoltura a un caramelo que suaviza la garganta de la comunicación.

Me pregunto si también vosotros tenéis una colección de latiguillos del lenguaje. Si es así, compartid, que quiero seguir ampliando mi colección.

Un beso. Por cierto, ..¡ cómo me comí el coco para desentrañar el significado de la expresión " el beso de la araña". ...Jajaja, me rayé mucho. Creía que era dar ocho besos seguidos. Uno por cada pata.

viernes, 4 de diciembre de 2009

BAILES Y RUMORES

Este vídeo no tiene nada de particular. Es un vídeo que muestra una parejita bailando el “jai ho” de Slumdog Millionaire ( gran película. Lara me comentó la película de forma magistral.También la de El Lector. Se podía ganar la vida perfectamente en una revista especializada). Fijaros en cómo lo hacen. En pareja, el chico lo hace realmente bien, mientras que la chavala sigue el ritmo un poco descompasado y como a remolque.. No consigue sintonizar con el ritmo de su compañero y algunas movimientos le salen deslavazados. Pero cuando, al final del vídeo, el chaval se quita de en medio y la deja sola, ( la lástima es que dura pocos segundos) , la muchacha se revela como una extraordinaria bailarina .

Como en la vida real.

¿Por qué tantas parejas se empeñan en llevar una vida sin ritmo, sin música, sin entendimiento, sin complicidad y sin alegría?

Pero bueno, el post va más bien dirigido a quien de vosotros me pueda aclarar qué va a pasar ahora con la ley que se quiere hacer entrar en vigor para proteger la propiedad intelectual., porque ayer me dijeron que , si les da la gana, por colgar este vídeo o lo que he venido haciendo hasta ahora, colgar canciones que me gustan..., pues que me pueden cerrar el blog por la puta cara.

Yo tenía entendido que eso sólo lo hacían en China y en Cuba. Muchos rumores y nadie me aclara nada. No creo que el gobierno la cague tan bestialmente. ¿Qué sabéis vosotros?

Por cierto, este bailecillo es el que ensayaremos hasta su perfecto dominio estas Navidades mi Margui y yo. Todos los años, para Nochevieja, un baile nuevo.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

HOMENAJE

Lidi y Luis. Dos que tal bailan. Contra más nos agachamos, más se nos ve el culo

Este post reeditado es un poco algo parecido a un homenaje que hago a todos los amigos y amigas que he conseguido hacer gracias a internet. Relaciones de amistad que no se han detenido en la frontera de una fría pantalla. El porcentaje de personas que me han abrazado y a las que me ha gustado abrazar cariñosamente es, en calidad, muchísimo más importante que la cantidad de comentaristas que se han conformado con participar eventualmente en este blog, a las que les doy las gracias. He sido muy afortunado y, en la persona de Lidia, agradezco los pasos valientes que , junto a los míos, se han dado para ir más allá de lo que da de sí una buena relación cibernética. A los que han preferido el anonimato y el recogimiento, decirles que también me han hecho disfrutar mucho y por mi parte no he tenido el menor problema en respetar su actitud.
A los que han querido conocerme y dejarse conocer, decirles que tarde o temprano nos volveremos a ver y a abrazar y seguro que nos calentará de nuevo e iluminará ese rayo de sol que hace más agradable nuestro paso por la vida.



"Todo sigue siendo un combinado de decepción y adaptación...y de vez en cuando, algún rayo de sol que se cuela por una habitación a oscuras." Lidia

Quizás porque ha llegado el momento de amarse a uno mismo sin pagar recibo en consigna.

Quizás porque los paréntesis y las treguas y las mal llamadas segundas oportunidades ( mentira: son reediciones de bolsillo de las primeras) son lo que son: traiciones. Tristes puntos muertos que te hacen consumir la vida en vez de consumarla.Cada proyecto común alzado en nombre de la perdurabilidad inconsistente, cada tiempo verbal y adverbio de tiempo pronunciados por esa infantil y urgente necesidad de vigencia renovada, cada blanca promesa perseguida a mordisco limpio por la mentira podrida….todo, ..todo hazlo arder en la pira de un recuerdo que, al menos, no te haga daño. Caliéntate las veces que quieras al rescoldito de sus pavesas porque ésa es la misión de los recuerdos con huella. Y no olvides que la piel también tiene memoria y goza estremeciéndose. Pero las ansias, las torturas, el dolor y el miedo hazlos arder como anatemas de yesca seca en lenguas de fuego que suban en vertical y se pierdan en el cielo. De lo contrario, y lo sabes, el sulfuro de un volcán disimuladamente dormido te anestesiará lentamente, ennegrecerá de hollín tu alma y acabará asfixiándote.


¿Quieres ser feliz? Pues empieza por aprender a darte la bienvenida cada vez que te pierdas.


Es placer puro reencontrarte con más experiencia acumulada, con más sabiduría, con una colección de horas vividas de forma entusiasta, es muy placentero comprobar cómo una vez más el Minotauro no ha podido evitar que salgas de su laberinto. Y que nadie pueda disputarte el triunfo final de un gran descubrimiento: poder saber ¡por fin!, …lo que No Quieres para ti.


Al menos, saber lo que No Quieres.


Apenas es el cincuenta por ciento del secreto de la Felicidad. La Felicidad, esa quimera que vive a plena intensidad durante unos segundos y que se oculta el resto de las horas.



Pero, a cambio, tener claro lo que uno no quiere es el cien por cien de algo más importante como es el saber estar a gusto con uno mismo.

Lo demás sigue siendo lo de siempre, querida amiga. Búsqueda y Azar. Ensayo y Error. Y, a veces, sólo a veces, que te toque la lotería. Y a mí me ha tocado la lotería con muchos de vosotros.